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CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

Maria Lua

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Mensaje n°541

Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

Mensaje por Maria Lua Lun 24 Abr 2023, 14:12

TRISTEZA EN EL CIELO

En el cielo hay también una hora melancólica,
hora difícil en que la duda penetra las almas.
¿Por qué hice el mundo?. Dios se pregunta,
y se responde: No sé.

Los ángeles lo miran con reprobación
y plumas caen.
Todas las hipótesis: la gracia, la eternidad, el amor

caen, son plumas.
Otra pluma, y el cielo se deshace.
Tan manso, ningún fragor denuncia
el momento entre todo y nada,
o sea, la tristeza de Dios.

(De José, 1941-1942.)

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"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
(Hánjel)

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Maria Lua

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Mensaje n°542

Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

Mensaje por Maria Lua Lun 24 Abr 2023, 14:17

MUERTE EN EL AVIOM

Me despierto para la muerte.
Me afeito, me visto, me calzo.
Es mi último día: un día
cruzado por ningún presentimiento.
Todo funciona como siempre.
Salgo para la calle. Voy a morir.

No moriré ahora. Un día
entero se desata por mi frente,
iCómo es de largo un día! Cuántos pasos
en la calle: la cruzo. Y cuántas cosas
que hay en el tiempo, acumuladas. Sin reparar
sigo mi camino. Muchos rostros
se aprietan en el cuaderno de notas.

Visito el banco. ¿Para qué
ese dinero azul, si algunas horas
después vendrá la policía a retirarlo
de lo que fue mi pecho y está abierto?
Mas no me veo cortado, ensangrentado.
Estoy lirppio, claro, nítido, estival.
Y, no obstante, camino hacia la muerte.
Paso por los despachos. Por espejos,
por las manos que aprietan, por los ojos miopes, por bocas
que sonríen o simplemente hablan, yo desfilo.
No me desembarazo, de nada sé, no temo:
la muerte disimula
su hálito y su táctica.

Almuerzo. ¿Para qué? Almuerzo un pez en oro y crema.
Es mi último pez en mi último
tenedor. La boca distingue, escoge, juzga,
absorbe. Pasa música en dulce, es un escalofrío
de violín o viento, no'sé. No es la muerte.
Es el sol. Los tranvías repletos. El trabajo.
Estoy en la gran ciudad y soy un hombre
en su engranaje. Tengo prisa. Voy a morir.
Pido paso a los lentos. No miro a los cafés
con su ruido de tazas y de anécdotas,
como no miro al muro del viejo hospital en sombra.
Ni a los carteles. Tengo prisa. Compro un periódico. Es prisa,
aunque va a morir.

El día en su mitad ya rota no me avisa
que comienzo también a acabar. Estoy cansado.
Quería dormir, pero los preparativos... El teléfono.
La factura. La carta. Hago mil cosas
que crearán mil otras, aquí, allí, en los Estados Unidos.
Me comprometo en firme, combino encuentros,
a los que nunca iré, digo palabras vanas,
miento diciendo: hasta mañana. Pues no habrá.

Declino con la tarde, me duele la cabeza, me defiendo,
la mano alarga un comprimido: el agua
ahoga la menos que dolor, la mosca,
el zumbido... De eso no moriré: la muerte engaña,
igual que un jugador de fútbol la muerte engaña,
lo mismo que los cajeros escoge
meticulosa, entre dolencias y desastres.
Aún no es la muerte, es la sombra
sobre edificios fatigados, pausa
entre dos carreras. Desfallece el comercio al por mayor,
se van a descansar los ingenieros, los funcionarios, los canteros.
Pero, continúan los motoristas, los garçons,
mil otras profesiones nocturnas. La ciudad
muda de mano, de golpe.

Vuelvo a casa. De nuevo me limpio.
Que mi pelo se presente ordenado
y las uñas no recuerden la antigua criatura rebelde.
La ropa sin polvo. La maleta sintética.
Cierro mi cuarto. Cierro mi vida.
El ascensor me cierra. Estoy sereno.
Por la última vez miro a la ciudad.
Aún'puedo desistir, aplazar la muerte, no tomar ese auto. No-*
seguir, parar.
Puedo volver, decir: amigos,
se me olvidó un papel, no hay viaje,
ir al casino, leer un libro.

Pero tomo el auto. Indico el lugar
donde algo espera. El campo. Reflectores.
Paso entre mármoles, vidrio, acero cromado.
Subo una escalera. Me agacho. Penetro
en el interior de la muerte.

La muerte dispone butacas para la comodidad
de la espera. Aquí se encuentran
los que van a morir y no saben.
Periódicos, café, chiclets, algodón para los oídos*
pequeños servicios rodean de delicadeza
nuestros cuerpos amarrados.
Vamos a morir, ya no es apenas
mi fin particular y limitado,
somos veinte para ser destruidos.
moriremos veinte,
veinte nos haremos pedazos, es ahora.

O casi. Primero la muerte particular,
restricta, silenciosa, del individuo.
Muero secretamente y sin dolor,
para vivir apenas como pedazo de veinte,
y me incorporo todos los pedazos
de los que igualmente van pereciendo callados.
Somos uno en veinte, ramillete
de soplos robustos prontos a ser deshechos.

Y resbalamos sobre el aire.
frígidamente resbalamos sobre los negocios
y los amores de la región.
Calles de juguete se deshacen.
luces se extinguen; apenas
colchón de nubes, oteros se disuelven,
apenas
un tubo de frío roza mis oídos,
un tubo que se obtura: y dentro
de la caja iluminada y tépida vivimos:
cómoda soledad y calma y nada.

Vivo
mi momento final y es como
si viviese hace muchos años
antes y después de hoy, una continua vida irrefrenable,
donde no hubiese pausas, síncopes, sueños,
tan suave es en la noche esta máquina y tan fácilmente corta
bloques cada vez mayores de aire.

Soy veinte en la máquina
que suavemente respira,
entre candelas estelares y remotos soplos de tierra,
me siento natural a millares de metros de altura,
ni ave, ni mito,
guardo conciencia de mis poderes,
y sin mixtificación yo vuelo,
soy un cuerpo volante y conservo bolsillos, relojes, uñas,
ligado a tierra por la memoria y por la costumbre de los músculos,
carne en breve estallando.

Oh, blancura, serenidad bajo la violencia
de la muerte sin aviso previo,
cautelosa, no obstante irreprimible aproximación de un peligro
atmosférico,
golpe vibrado en el aire, lámina de viento
en el pescuezo, rayo
choque, estruendo, fulguración,
rodamos pulverizados
caigo verticalmente y me transformo en noticia.

(De A rosa do povo, 1943-1945.)

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Mensaje n°543

Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

Mensaje por Maria Lua Mar 25 Abr 2023, 10:43

CANTO AL HOMBRE DEL PUEBLO CHARLIE CHAPLIN

I

Era preciso que un poeta brasileño»
no de los más grandes, sí de los más expuestos a la burla,
moviéndose un poco en tu atmósfera o aspirando a vivir en ella
como en la poética y esencial atmósfera de los sueños lúcidos,
era preciso que este pequeño cantor obstinado,
de ritmos elementales, llegado de la pequeña ciudad del interior
donde no siempre se usa corbata pero todos son en extremo civilizados
y es detestada la opresión, si bien el heroísmo se baña en ironía,
era preciso que un antiguo muchacho de veinte años,
preso a tu pantomima por filamentos de ternura y risa, dispersos
en el tiempo
fuese a recomponerlos y, hombre maduro, te visitase
para decirte algunas cosas, so color de poema.
Para decirte cuánto te aman los brasileños
y que en ello, como en el resto, nuestra gente se parece *
a cualquier gente del mundo: incluso a los pequeños judíos
de garrotita y sombrero hongo, zapatos anchos, ojos melancólicos,
vagabundos que el mundo ha rechazado, mas se burlan y viven
en las películas, en las calles torcidas con letreros: Fábrica, Peluquero, Policía,
y vencen el hambre, burlan la brutalidad, prolongan el amor
como un secreto dicho al oído de un hombre del pueblo caído
en la calle.
Yo bien sé que el discurso, un arrullo burgués, no te envanece,
y sueles dormir mientras los vehementes inauguran la estatua,
y entre tantas palabras que recorren las calles como autos,
sólo las más humildes, las de afrenta o de beso, te penetran.

No es la salutación de los devotos ni de los partidarios la que
te ofrezco,
—no existen—es la de los hombres vulgares, en una ciudad
vulgar,
ni hago seria cuestión de la materia de mi canto, ahora en torno
de ti
como un ramo de flores absurdas enviado por vía postal al inventor de los jardines.
Hablan por mí quienes estaban sucios de tristeza y feroz disgusto de todo,
que entraron en el cine con la aflicción de ratones que huyen
de la vida,
son dos horas de anestesia, oigamos un poco de música,
visitemos las imágenes en lo oscuro; y te descubrirán y han de
salvarse.
Hablan por mí los abandonados de la justicia, los sencillos de
corazón,
los parias, los frustrados, los mutilados, los deficientes, los reprimidos,
los oprimidos, los solitarios, los indecisos, los líricos, los meditabundos,
los irresponsables, los pueriles, los acariciantes, los locos y los
patéticos.
Y hablan las flores que tanto amas cuando son pisadas,
hablan los cabos de vela que comes en la extrema penuria, hablan la mesa, los botones,
los instrumentos del oficio y las mil cosas en apariencia cerradas,
cada trasto, cada objeto del sótano, cuanto más oscuros más
hablan.

II

La noche baña tu ropa.
Mal la disfrazas con el chaleco de lunares,
con la helada pechera de baile,
de un imposible baile sin orquídeas.
Estás condenado a lo negro. Tus pantalones
se confunden con la tiniebla. Tus zapatos
hinchados, en lo oscuro del callejón,
son hongos nocturnos. La casi chistera,
sol negro, cubre todo esto, sin rayos.
Así, nocturno ciudadano de una república
enlutada, surges, a nuestros ojos
pesimistas, que te inspeccionan y meditan:

He aquí el tenebroso, el viudo, el desconsolado,
el cuervo, el nunca más, el llegado muy tarde
a un mundo ya muy viejo.
Y la luna se posa
en tu rostro. Blanco, encalado de muerte.
que sepulcros evoca, más que astiles
submarinos y álgidos y espejos
y lirios que el tirano mutiló, y faces
amortajadas con harina. El bigote
negro crece en tí como un aviso
y luego se interrumpe. Es negro, corto,
espeso. Oh rostro blanco, de lunar materia,
faz recortada en sábanas, rayajo en la pared,
cuaderno de la infancia, imagen sólo,
pero los ojos son profundos y la boca viene de lejos,
sola, experimentada, callada viene la boca
a sonreír, para todos aurora.
Y ya no notamos la noche,
y nos evita la muerte, y disminuimos
como si al contacto de tu bastón mágico volviésemos
al país secreto donde duermen los niños.

Ya no es la oficina de mil fichas,
ni el garaje, la universidad, la alarma,
es realmente la calle abolida, las tiendas repletas,
y vamos contigo a romper vidrieras,
y vamos a tirar al guardia al suelo,
y en la persona humana vamos a redescubrir
aquel lugar—¡cuidado!—que atrae los puntapiés: sentencias
de una justicia no oficial.

III

Lleno de sugestiones alimenticias, matas el hambre
de quienes no han sido llamados a la cena celeste
o industrial. Hay huesos, hay pudings
de gelatina y de cereza y chocolate y nubes
en los pliegues de tu chaqueta. Están guardados
para un niño o un perro. Pues bien conoces
la importancia de la comida, el gusto de la carne,
el olor de la sopa, la blandura amarilla de la patata,
y sabes el arte sutil de transformar en macarrones
el humilde cordón de tus zapatos.
Has comido otra vez: la vida es buena.
Ahora un cigarro: y tú lo sacas
de la lata de sardinas.

No hay muchas cenas en el mundo, ya lo sabías,
y los pollos más bellos
son protegidos en platos de china por espesos cristales.
Siempre el cristal, y no se quiebra,
el acero, el amianto, la ley,
hay milicias enteras protegiendo al pollo,
y hay un hambre que viene del Canadá, un viento,
una voz glacial, un invernal soplo, una hoja
baila indecisa y se para en tu hombro: mensaje pálido
que mal descifras. Entre el pollo y el hambre,
las vallas de la ley, las leguas. Entonces te transformas
tú mismo en el gran pollo asado que gravita
sobre todas las hambres, en el aire; pollo de oro
y llama, comida general
para el día general, que se retrasa.

IV

El propio año nuevo se retrasa. Y con él las amadas.
En el festín solitario tus dones se aguzan.
Eres espiritual y danzarín y fluido,
pero nadie vendrá aquí a saber cómo amas
con fervor de diamante y delicadeza de alba,
cómo, gracias a tu mano, la cabana ge vuelve luna.
Mundo de nieve y sal, de gramófonos roncos
desde lejos rugiendo el gozo del que no participas.
Mundo cerrado, que aprisiona las amadas
y a todo deseo, en la noche de comunicación.

Tu palacio se desvanece, te lame el sueño,
nadie te ha querido, todos poseen,
quisiste darlo todo y no te lo aceptaron.
Entonces caminas por el hielo y rondas el grito.
Pero no tienes gula de fiesta, ni orgullo,
ni herida, ni rabia, ni malicia.
Eres el propio año nuevo, que te detienes. La casa pasa
corriendo, los vasos vuelan,
los cuerpos saltan rápidos, las amadas
te buscan en la noche... y no te ven.
tú, pequeño;
tú, simple; tú, cualquiera.
Ser tan solo entre tantos esfuerzos,
llevar a mil en sólo un cuerpo débil,
y tener brazos enormes sobre las casas,
y tener un pie en Guerrero y otro en Tejas,
hablar al chino, al maráñense,
al ruso, al negro; ser uno sólo, mas de todos-,
sin palabra, sin filtro,
sin ópalo:
hay en tí una ciudad que no sabemos.

V

Una ciega te ama. Se abren los ojos.
No, no te ama. Un rico, alcoholizado.
es tu amigo mas lúcido rechaza
tu riqueza. La confusión es nuestra, que olvidamos
lo que hay de agua, de inspiración y de inocencia
en el fondo terrestre de cada uno. Mas, oh mitos
que veneramos, falsos: flores pardas,
ángeles desleales, cofres redondos, jadeos
poéticos académicos: convenciones
del blanco, azul y rojo; maqumismos,
telegramas en serie, y fábricas y fábricas
y fábricas de lámparas, prohibiciones, auroras.
Te has quedado en un simple obrero
mandado por la voz colérica del megáfono.
Eres tornillo, gesto, mueca.
Recojo tus pedazos: aún vibran,
lagarto mutilado.
Pego tus pedazos. Unidad
rara la tuya, en mundo así pulverizado.

Y nosotros, que a cada paso nos cubrimos
y nos desnudamos y disfrazamos,
mal en ti retenemos al mismo hombre,
aprendiz
bombero
dependiente
pastelero
emigrante
presidiario
maquinista
novio
patinador
soldado
músico
peregrino
artista de circo
marqués
marinero
cargador de pianos
apenas sin embargo siempre tú mismo,
el que no está de acuerdo y es afable,
el incapaz de propiedad, el pie
errante, la carretera
huyendo, el amigo
que desearíamos retener
en la lluvia, en el espejo, en la memoria
y al que, sin embargo, perdemos.

VI

Ya no pienso en ti. Pienso en el oficio
a que te entregas. Extraño relojero,
hueles a pieza desmontada: los muelles se unen,
el tiempo anda. Eres cristalero.
Barres la calle. No importa
que el deseo de partir te roa; y la esquina
haga de ti otro hombre; y la lógica
te aparte de sus fríos privilegios.
Se da el trabajo en ti, mas caprichoso,
mas benigno,
y de él surgen artes no burguesas,
productos de aire y lágrima, indumentos
que nos dan ala o pétalos, y trenes
y barcos sin acero, en donde los amigos
haciendo corro viajan por el tiempo,
libros se animan, cuadros se hablan,
y todo liberado se resuelve
en efusión de amor sin paga, y risa, y sol.

El oficio, es el oficio
quien te coloca en medio de todos nosotros,
vagabundo entre dos horarios; mano circunspecta
en el golpear, en el cortar, en el hilar, en el revocar,
el pie insiste en llevarte por el mundo,
la mano coge la herramienta: es una navaja,
y al compás de Brahms haces la barba
en este salón desmemoriado en el centro del mundo oprimido
donde al fin de tanto silencio y vacío te recobramos.
Fue bueno que callases.
Meditabas en la sombra de las llaves,
de las cadenas, de las ropas rayadas, de las cercas de alambre,
juntabas palabras duras, piedras, cemento, invectivas,
anotabas con lápiz secreto la muerte de mil, la boca sangrienta
de mil, los brazos cruzados de mil.
Y no decías nada. Y un bollo, una náusea
se estaba formando. Y las palabras subiendo.

Oh palabras desmoralizadas, salvadas sin embargo, dichas de
nuevo.
Poder de la voz humana inventando nuevos vocablos y dando aliento a los exhaustos.
Dignidad de la boca, abierta en ira justa y amor profundo,
crispación del ser humano, árbol irritado, contra la miseria y
la furia de los dictadores,
oh, Charlot, amigo mio y nuestro, tus zapatos y tu bigote caminan por una carretera de polvo y de esperanza.

(De A rosa do povo, 1943-1945.)

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Mensaje n°544

Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

Mensaje por Maria Lua Miér 26 Abr 2023, 08:59

anoitecer

A Dolores

É a hora em que o sino toca,
mas aqui não há sinos;
há somente buzinas,
sirenes roucas, apitos
aflitos, pungentes, trágicos,
uivando escuro segredo;
desta hora tenho medo.

É a hora em que o pássaro volta,
mas de há muito não há pássaros;
só multidões compactas
escorrendo exaustas
como espesso óleo
que impregna o lajedo;
desta hora tenho medo.

É a hora do descanso,
mas o descanso vem tarde,
o corpo não pede sono,
depois de tanto rodar;
pede paz — morte — mergulho
no poço mais ermo e quedo;
desta hora tenho medo.

Hora de delicadeza,
gasalho, sombra, silêncio.
Haverá disso no mundo?
É antes a hora dos corvos,
bicando em mim, meu passado,
meu futuro, meu degredo;
desta hora, sim, tenho medo

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Mensaje n°545

Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

Mensaje por Maria Lua Miér 26 Abr 2023, 15:31

Ruas

Por que ruas tão largas?
Por que ruas tão retas?
Meu passo torto
foi regulado pelo becos tortos
de onde venho.
Não sei andar na vastidão simétrica
implacável.
Cidade grande é isso?
Cidades são passagens sinuosas
de esconde-esconde
em que as casas aparecem-desaparecem
quando bem entendem
e todo mundo acha normal.
Aqui tudo é exposto
evidente
cintilante. Aqui
obrigam-me a nascer de novo, desarmado.

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Mensaje n°546

Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

Mensaje por Maria Lua Jue 27 Abr 2023, 15:40

Girasol

Aquel girasol en el jardín público de Palmira.
Ibas en coche hacia Juiz de Fora; te habías quedado sin gasolina; había una peluquería; un fotógrafo; una iglesia; un niño parado; había también (entre varios) un girasol.
La muchacha pasó.
Entre sus senos y el girasol tus ganas quedaron en suspenso.
Ganas muchachas de volar, de amar, de ser feliz, de viajar, de casarse, de tener muchos hijos; ganas de hacerse una foto con aquella muchacha, de practicar lujurias, de ser infeliz y rezar; muchas ganas; la muchacha ni lo sospechó...
Entró por la puerta de la iglesia, salió por la puerta de los sueños. El girasol, estúpido, siguió funcionando.

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Mensaje n°547

Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

Mensaje por Maria Lua Jue 27 Abr 2023, 15:42

Privilegio del mar

En esta terraza mediocremente confortable, bebemos cerveza y contemplamos el mar.
Sabemos que nada nos ocurrirá.
El edificio es sólido y el mundo también.
Sabemos que cada edificio abriga mil cuerpos que trabajan en mil compartimentos iguales.
A veces, algunos se insertan fatigados en el ascensor y vienen aquí arriba a respirar la brisa del océano, lo cual es privilegio de los edificios.
El mundo es realmente de cemento armado.
Ciertamente, si hubiera un crucero loco, fondeado en la bahía frente a la ciudad, la vida sería incierta... improbable...
Pero en las aguas tranquilas sólo hay marineros fieles.
¡Qué cordial es la escuadra!
Podemos beber honradamente nuestra cerveza.

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Mensaje n°548

Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

Mensaje por Maria Lua Jue 27 Abr 2023, 15:44

Elegía 1938

Trabajas sin alegría para un mundo caduco, donde las formas y las acciones no encierran ejemplo alguno.
Practicas laboriosamente lso gestos universales, sientes calor y frío, falta de dinero, hambre y deseo sexual.
Héroes llenan los parques de la ciudad por la que te arrastras, y preconizan la virtud, la renuncia, la sangre fría, la concepción.
De noche, si hay neblina, abren paraguas de bronce o se recogen a los volúmenes de siniestras bibliotecas.
Amas la noche por el poder de aniquilamiento que encierra y sabes que, durmiendo, los problemas te dispensan de morir.
Pero el terrible despertar prueba la existencia de la Máquina Enorme y vuelve a reponerte, minúsculo, frente a indescifrables palmeras.
Caminas entre muertos y con ellos conversas sobre cosas del tiempo futuro y asuntos del espíritu.
La literatura estropeó tus mejores horas de amor.
Al teléfono perdiste mucho, muchísimo tiempo de sembrar.
Corazón orgulloso, tienes prisa por confesar tu derrota y aplazar para otro siglo la felicidad colectiva.
Aceptas la lluvia, la guerra, el desempleo y la injusta distribución porque no puedes, tú solo, dinamitar la isla de Manhattan.

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Mensaje n°549

Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

Mensaje por Maria Lua Vie 28 Abr 2023, 20:55

Amar

Que pode uma criatura senão,
entre criaturas, amar?
amar e esquecer,
amar e malamar,
amar, desamar, amar?
sempre, e até de olhos vidrados, amar?

Que pode, pergunto, o ser amoroso,
sozinho, em rotação universal, senão
rodar também, e amar?
amar o que o mar traz à praia,
o que ele sepulta, e o que, na brisa marinha,
é sal, ou precisão de amor, ou simples ânsia?

Amar solenemente as palmas do deserto,
o que é entrega ou adoração expectante,
e amar o inóspito, o áspero,
um vaso sem flor, um chão de ferro,
e o peito inerte, e a rua vista em sonho, e uma ave de rapina.

Este o nosso destino: amor sem conta,
distribuído pelas coisas pérfidas ou nulas,
doação ilimitada a uma completa ingratidão,
e na concha vazia do amor a procura medrosa,
paciente, de mais e mais amor.

Amar a nossa falta mesma de amor, e na secura nossa
amar a água implícita, e o beijo tácito, e a sede infinita.

***************************

Amar

¿Qué puede una criatura sino,
entre las criaturas, amar?
amar y olvidar,
amar y malamar,
amar, desamar, amar?
siempre, y hasta con ojos vidriados, amar?

¿Qué puede, pregunto, el ser amoroso
solo, en rotación universal, sino
rodar también, y amar?
amar lo que el mar trae a la playa,
lo que él sepulta, y lo que, en la brisa marina,
es sal, o precisión de amor, o simples ansias?

Amar solemnemente las palmas del desierto,
lo que es entrega o adoración expectante,
y amar lo inhóspito, lo áspero,
un vaso sin flor, una planta de hierro,
y el pecho inerte, y la calle vista en un sueño, y un ave de rapiña.

Este es nuestro destino: amor sin cuenta,
distribuido por las cosas pérfidas o nulas,
donación ilimitada a una completa ingratitud,
y en la concha vacía del amor la espera tímida,
paciente, de más y más amor.

Amar nuestra falta misma de amor, y en nuestra sequedad
amar el agua implícita, y el beso tácito, y la sed infinita.

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Mensaje n°550

Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

Mensaje por Maria Lua Sáb 29 Abr 2023, 17:54

Pistas

Tal vez una sensibilidad mayor al frío, deseos de volver antes a casa. Cierta demora en abrir el paquete de libros esperado, que ha traído el cartero. Indecisión: ¿voy al cine o no? De los tres empleos de tu noche no escogerás ninguno. Quizás cierta mirada, más seria, no ardiente, que posas sobre los objetos, y ellos la entienden. O al menos supones que es así. Son fieles, los objetos de tu despacho. La pluma roja. Te niegas a cambiarla por esa que guarda el último secreto químico, la tinta inmortal.

Ciertas manchas en la mesa que no sabes si el tiempo, la madera o el polvo trajeron consigo. La conoces bien, tu mesa. Cartas, artículos, poemas salieron de ella, de ti. De la dura sustancia, de la calma, de la selva abandonada llegaron las palabras que encontraste y juntaste, para repartirlas. La mano acaricia la aspereza. El barniz que se fue. No. Es el árbol que regresa. El camino que se vuelve. Minas que acecha y espera, largamente espera tu regreso sordo.

La mesa se vuelve leve, y en ella viajas por aires de paciencia, acuerdo, resignación. Mirad la mesa que huye, no la toquéis. Es la mesa voladora, de sus cajones saltan papeles oscuros, por fin los secretos liberados sobre la tierra metálica se esparcen, se amortajan y se callan. De nuevo aquí, menudo territorio civil, sin sueños.

Como presintiendo que un día se vacían los cuartos, se limpian las paredes, se detiene un camión y descienden los porteadores y en el libro municipal se cancela un registro, miras hondamente el borde de cada cosa, el color de cada lado de los objetos familiares. La familia es pues un orden de muebles, suma de líneas, volúmenes, superficies.

Y son puertas, llaves, platos, camas, paquetes olvidados, también un pasillo, y el espacio entre el armario y la pared donde se deposita cierta porción de silencio, polillas y polvo que de tarde en tarde se retira… e insiste. Desde luego faltan muchas explicaciones, sería difícil comprender, incluso al cabo de mucho tiempo, por qué un gesto se abrió, otro se frustró, tantos se esbozaron, como sería imposible guardar todas las voces oídas a la hora de comer, en la cena, en la pausa de la noche, un año, y después otro, y otros y aún otros, todas las voces oídas en la casa durante quince años.

Mientras tanto, deben de estar en alguna parte: se acumularon, consumieron peldaños, invadieron tuberías, llenaron viejos papeles, perdieron la fuerza, el calor, existen hoy en subterráneos, unas en la memoria, otras en la arcilla del sueño. ¿Cómo saberlo? Al principio parece desierto, como si nada quedase, y un río corriera por tu casa, absorbiéndolo todo.

Las sábanas amarillean, las corbatas se desgastan, la barba crece, cae, los dientes caen, los brazos caen, caen partículas de comida de un tenedor dubitativo, las cosas caen, caen, caen, y el cielo está limpio, pulcro. Las personas se acuestan, son transportadas, desaparecen, y todo está pulcro, salvo tu rostro inclinado sobre la mesa; y del todo inmóvil.

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Mensaje n°551

Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

Mensaje por Maria Lua Lun 01 Mayo 2023, 17:06

No, mi corazón no es más grande que el mundo...

No, mi corazón no es más grande que el mundo.
Es mucho más pequeño.
En él no caben ni mis dolores.
Por eso me gusta tanto contarme a mí mismo
por eso me desvisto, por eso me grito,
por eso frecuento los diarios,
me expongo crudamente en las librerías:
necesito de todos.
Sí, mi corazón es muy pequeño.
Sólo ahora veo que en él caben los hombres.
Los hombres están aquí afuera, están en la calle.
La calle es enorme. Más grande, mucho más grande
de lo que yo esperaba.
Mas en la calle tampoco caben todos los hombres.
La calle es más pequeña que el mundo.
El mundo es grande.
Tú sabes como es grande el mundo.
Conoces los navíos que llevan petróleo y libros, carne y algodón.
Viste los diferentes colores de los hombres,
los diferentes dolores de los hombres,
sabes cómo es difícil sufrir todo eso, amontonar todo eso
en un solo pecho de hombre... sin que estalle.
Cierra los ojos y olvida.
Escucha el agua en los vidrios tan calmada. No anuncia nada.
Sin embargo, se escurre en las manos,
¡tan calmada! va inundando todo...
¿Renacerán las ciudades sumergidas?
¿Los hombres sumergidos -volverán?
Mi corazón no sabe.
Estúpido, ridículo y frágil es mi corazón.
Sólo ahora descubro cómo es triste ignorar ciertas cosas.
(En la soledad de individuo
desaprendí el lenguaje
con que los hombres se comunican).
Otrora escuché a los ángeles, las sonatas, los poemas,
las confesiones patéticas.
Nunca escuché voz de gente. En verdad soy muy pobre.
Otrora viajé por países imaginarios, fáciles de habitar,
islas sin problemas, no obstante exhaustivas
y convocando al suicidio.
Mis amigos se fueron a las islas.
Las islas pierden al hombre.
Sin embargo algunos se salvaron y trajeron la noticia
de que el mundo, el gran mundo está creciendo todos los días,
entre el fuego y el amor.
Entonces, mi corazón también puede crecer.
Entre el amor y el fuego,
entre la vida y el fuego,
mi corazón crece diez metros y explota.
-¡Oh vida futura! nosotros te crearemos.

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Mensaje n°552

Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

Mensaje por Maria Lua Mar 02 Mayo 2023, 20:43

UM MINUTO DEPOIS

Nudez, último véu da alma
que ainda assim prossegue absconsa.
A linguagem fértil do corpo
não a detecta nem decifra.
Mais além da pele, dos músculos,
dos nervos, do sangue, dos ossos,
recusa o íntimo contato,
o casamento floral, o abraço
divinizante da matéria
inebriada para sempre
pela sublime conjunção.
Ai de nós, mendigos famintos:
pressentimos só as migalhas
desse banquete além das nuvens
contingentes de nossa carne.
E por isso a volúpia é triste
um minuto depois do êxtase.

*************************

UN MINUTO DESPUÉS

Desnudez, último velo del alma,
que aun así prosigue oculta.
El fértil linguaje del cuerpo
no la detecta ni la descifra.
Pero más allá de la piel, de los músculos,
de los nervios, de la sangre, de los huesos,
rechaza el intimo contacto,
el casamento floral, el abrazo
divinizante de la materia
embriagada para siempre
por la sublime conjunción.
Ay de nosotros, mendigos hambrientos:
Presentimos sólo las migajas
de ese banquete más allá de las nubes
contingentes de nuestra carne.
Y por eso el deleite es triste
un minuto después del éxtasis.

(Corpo, 1984) Traductor: ÓSCAR LIMACHE.

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Mensaje n°553

Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

Mensaje por Maria Lua Vie 05 Mayo 2023, 18:13

¡Una flor ha nacido en la calle!
Pasan de largo, camiones, omnibuses, ríos de acero del
tránsito.

Una flor todavía descolorida
elude a la policía: rompe el asfalto.
¡Guarden completo silencio, paralicen los negocios,
aseguro que ha nacido una flor!

Su color no se percibe.
Sus pétalos no se abren.
Su nombre no está en los libros.
Es fea. Pero es realmente una flor.
Me siento en el suelo de la capital del país a las cinco de
la tarde
y lentamente acaricio esta forma insegura.
Del lado de las montañas, nubes espesas van
agrandándose.
Una lluvia menuda agita el mar como gallina espantada.
Es fea. Pero es una flor. Ha roto el asfalto, el tedio, la
náusea y el odio.

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Mensaje n°554

Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

Mensaje por Maria Lua Dom 07 Mayo 2023, 19:19

Consolo Na Praia | Poema de Carlos Drummond de Andrade com narração de Mundo Dos Poemas

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Mensaje n°555

Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

Mensaje por Maria Lua Lun 08 Mayo 2023, 16:39

Los recuerdos

Los recuerdos, inútil infinito,
pero solos y unidos contra el mar, intacto,
en medio de estertores infinitos...

El mar,
voz de una libre grandeza
pero inocencia enemiga en los recuerdos,
tan rápido en borrar las huellas dulces
de un pensamiento fiel...

El mar, sus blanduras indolentes
tan feroces y esperadas tanto, tanto,
y en su agonía,
presente siempre, renovada siempre,
en el despierto pensamiento, la agonía.

Los recuerdos,
el revolverse vano
de arena que se mueve
sin pesar sobre la arena,

ecos breves y lentos,
sin voz, ecos de los adioses
a minutos que parecían felices...

Versión de Jesús López Pacheco

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Mensaje n°556

Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

Mensaje por Maria Lua Mar 09 Mayo 2023, 14:45

A Noite Dissolve os Homens

A Portinari

a noite desceu. que noite!
já não enxergo meus irmãos.
e nem tampouco os rumores
que outrora me perturbavam.
a noite desceu. nas casas,
nas ruas onde se combate,
nos campos desfalecidos,
a noite espalhou o medo
e a total incompreensão.
a noite caiu. tremenda,
sem esperança. . . os suspiros
acusam a presença negra
que paralisa os guerreiros.
e o amor não abre caminho
na noite. a noite é mortal,
completa, sem reticências,
a noite dissolve os homens,
diz que é inútil sofrer,
a noite dissolve as pátrias,
apagou os almirantes
cintilantes! nas suas fardas.
a noite anoiteceu tudo.
o mundo não tem remédio. ..
os suicidas tinham razão.
aurora,
entretanto eu te diviso, ainda tímida,
inexperiente das luzes que vais acender
e dos bens que repartirás com todos os homens.
sob o úmido véu de raivas, queixas e humilhações,
adivinho-te que sobes, vapor róseo, expulsando a treva noturna.
o triste mundo fascista se decompõe ao contacto de teus dedos,
teus dedos frios, que ainda se não modelaram
mas que avançam na escuridão como um sinal verde e peremptório.
minha fadiga encontrará em ti o seu termo,
minha carne estremece na tua certeza de tua vinda
o suor é um óleo suave, as mãos dos sobreviventes se enlaçam,
os corpos hirtos adquirem uma fluidez,
uma inocência, um perdão simples e macio. . .
havemos de amanhecer. o mundo
se tinge com as tintas da antemanhã
e o sangue que escorre é doce, de tão necessário
para colorir tuas pálidas faces, aurora

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Mensaje n°557

Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

Mensaje por Maria Lua Miér 10 Mayo 2023, 22:01

O Amor Bate na Porta

Cantiga do amor sem eira
nem beira,
vira o mundo de cabeça
para baixo,
suspende a saia das mulheres,
tira os óculos dos homens,
o amor, seja como for,
é o amor.

Meu bem, não chores,
hoje tem filme de Carlito!

O amor bate na porta
o amor bate na aorta,
fui abrir e me constipei.
Cardíaco e melancólico,
o amor ronca na horta
entre pés de laranjeira
entre uvas meio verdes
e desejos já maduros.

Entre uvas meio verdes,
meu amor, não te atormentes.
Certos ácidos adoçam
a boca murcha dos velhos
e quando os dentes não mordem
e quando os braços não prendem
o amor faz uma cócega
o amor desenha uma curva
propõe uma geometria.

Amor é bicho instruído.
Olha: o amor pulou o muro
o amor subiu na árvore
em tempo de se estrepar.
Pronto, o amor se estrepou.
Daqui estou vendo o sangue
que escorre do corpo andrógino.
Essa ferida, meu bem,
às vezes não sara nunca
às vezes sara amanhã.

Daqui estou vendo o amor
irritado, desapontado,
mas também vejo outras coisas:
vejo corpos, vejo almas
vejo beijos que se beijam
ouço mãos que se conversam
e que viajam sem mapa.
Vejo muitas outras coisas
que não ouso compreender...

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Mensaje n°558

Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

Mensaje por Maria Lua Miér 10 Mayo 2023, 22:01

Balada do Amor através das Idades

Eu te gosto, você me gosta
desde tempos imemoriais.
Eu era grego, você troiana,
troiana mas não Helena.
Saí do cavalo de pau
para matar seu irmão.
Matei, brigámos, morremos.

Virei soldado romano,
perseguidor de cristãos.
Na porta da catacumba
encontrei-te novamente.
Mas quando vi você nua
caída na areia do circo
e o leão que vinha vindo,
dei um pulo desesperado
e o leão comeu nós dois.

Depois fui pirata mouro,
flagelo da Tripolitânia.
Toquei fogo na fragata
onde você se escondia
da fúria de meu bergantim.
Mas quando ia te pegar
e te fazer minha escrava,
você fez o sinal-da-cruz
e rasgou o peito a punhal...
Me suicidei também.

Depois (tempos mais amenos)
fui cortesão de Versailles,
espirituoso e devasso.
Você cismou de ser freira...
Pulei muro de convento
mas complicações políticas
nos levaram à guilhotina.

Hoje sou moço moderno,
remo, pulo, danço, boxo,
tenho dinheiro no banco.
Você é uma loura notável,
boxa, dança, pula, rema.
Seu pai é que não faz gosto.
Mas depois de mil peripécias,
eu, herói da Paramount,
te abraço, beijo e casamos.

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Mensaje n°559

Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

Mensaje por Maria Lua Miér 10 Mayo 2023, 22:02

A Máquina do Mundo

E como eu palmilhasse vagamente
uma estrada de Minas, pedregosa,
e no fecho da tarde um sino rouco

se misturasse ao som de meus sapatos
que era pausado e seco; e aves pairassem
no céu de chumbo, e suas formas pretas

lentamente se fossem diluindo
na escuridão maior, vinda dos montes
e de meu próprio ser desenganado,

a máquina do mundo se entreabriu
para quem de a romper já se esquivava
e só de o ter pensado se carpia.

Abriu-se majestosa e circunspecta,
sem emitir um som que fosse impuro
nem um clarão maior que o tolerável

pelas pupilas gastas na inspeção
contínua e dolorosa do deserto,
e pela mente exausta de mentar

toda uma realidade que transcende
a própria imagem sua debuxada
no rosto do mistério, nos abismos.

Abriu-se em calma pura, e convidando
quantos sentidos e intuições restavam
a quem de os ter usado os já perdera

e nem desejaria recobrá-los,
se em vão e para sempre repetimos
os mesmos sem roteiro tristes périplos,

convidando-os a todos, em coorte,
a se aplicarem sobre o pasto inédito
da natureza mítica das coisas,

assim me disse, embora voz alguma
ou sopro ou eco o simples percussão
atestasse que alguém, sobre a montanha,

a outro alguém, noturno e miserável,
em colóquio se estava dirigindo:
“O que procuraste em ti ou fora de

teu ser restrito e nunca se mostrou,
mesmo afetando dar-se ou se rendendo,
e a cada instante mais se retraindo,

olha, repara, ausculta: essa riqueza
sobrante a toda pérola, essa ciência
sublime e formidável, mas hermética,

essa total explicação da vida,
esse nexo primeiro e singular,
que nem concebes mais, pois tão esquivo

se revelou ante a pesquisa ardente
em que te consumiste… vê, contempla,
abre teu peito para agasalhá-lo.”

As mais soberbas pontes e edifícios,
o que nas oficinas se elabora,
o que pensado foi e logo atinge

distância superior ao pensamento,
os recursos da terra dominados,
e as paixões e os impulsos e os tormentos

e tudo que define o ser terrestre
ou se prolonga até nos animais
e chega às plantas para se embeber

no sono rancoroso dos minérios,
dá volta ao mundo e torna a se engolfar
na estranha ordem geométrica de tudo,

e o absurdo original e seus enigmas,
suas verdades altas mais que tantos
monumentos erguidos à verdade;

e a memória dos deuses, e o solene
sentimento de morte, que floresce
no caule da existência mais gloriosa,

tudo se apresentou nesse relance
e me chamou para seu reino augusto,
afinal submetido à vista humana.

Mas, como eu relutasse em responder
a tal apelo assim maravilhoso,
pois a fé se abrandara, e mesmo o anseio,

a esperança mais mínima — esse anelo
de ver desvanecida a treva espessa
que entre os raios do sol inda se filtra;

como defuntas crenças convocadas
presto e fremente não se produzissem
a de novo tingir a neutra face

que vou pelos caminhos demonstrando,
e como se outro ser, não mais aquele
habitante de mim há tantos anos,

passasse a comandar minha vontade
que, já de si volúvel, se cerrava
semelhante a essas flores reticentes

em si mesmas abertas e fechadas;
como se um dom tardio já não fora
apetecível, antes despiciendo,

baixei os olhos, incurioso, lasso,
desdenhando colher a coisa oferta
que se abria gratuita a meu engenho.

A treva mais estrita já pousara
sobre a estrada de Minas, pedregosa,
e a máquina do mundo, repelida,

se foi miudamente recompondo,
enquanto eu, avaliando o que perdera,
seguia vagaroso, de mão pensas.

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Mensaje n°560

Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

Mensaje por Maria Lua Miér 10 Mayo 2023, 22:03

Ainda que mal

Ainda que mal pergunte,
ainda que mal respondas;
ainda que mal te entenda,
ainda que mal repitas;
ainda que mal insista,
ainda que mal desculpes;
ainda que mal me exprima,
ainda que mal me julgues;
ainda que mal me mostre,
ainda que mal me vejas;
ainda que mal te encare,
ainda que mal te furtes;
ainda que mal te siga,
ainda que mal te voltes;
ainda que mal te ame,
ainda que mal o saibas;
ainda que mal te agarre,
ainda que mal te mates;
ainda assim te pergunto
e me queimando em teu seio,
me salvo e me dano: amor.

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Mensaje n°561

Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

Mensaje por Maria Lua Miér 10 Mayo 2023, 22:04

Canção Final

Oh! se te amei, e quanto!
Mas não foi tanto assim.
Até os deuses claudicam
em nugas de aritmética.
Meço o passado com régua
de exagerar as distâncias.
Tudo tão triste, e o mais triste
é não ter tristeza alguma.
É não venerar os códigos
de acasalar e sofrer.
É viver tempo de sobra
sem que me sobre miragem.
Agora vou-me. Ou me vão?
Ou é vão ir ou não ir?
Oh! se te amei, e quanto,
quer dizer, nem tanto assim.

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Mensaje n°562

Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

Mensaje por Maria Lua Miér 10 Mayo 2023, 22:05

O Deus de Cada Homem

Quando digo “meu Deus”,
afirmo a propriedade.
Há mil deuses pessoais
em nichos da cidade.

Quando digo “meu Deus”,
crio cumplicidade.
Mais fraco, sou mais forte
do que a desirmandade.

Quando digo “meu Deus”,
grito minha orfandade.
O rei que me ofereço
rouba-me a liberdade.

Quando digo “meu Deus”,
choro minha ansiedade.
Não sei que fazer dele

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Mensaje n°563

Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

Mensaje por Maria Lua Miér 10 Mayo 2023, 22:06

Não se mate

Carlos, sossegue, o amor
é isso que você está vendo:
hoje beija, amanhã não beija,
depois de amanhã é domingo
e segunda-feira ninguém sabe
o que será.

Inútil você resistir
ou mesmo suicidar-se.
Não se mate, oh não se mate,
Reserve-se todo para
as bodas que ninguém sabe
quando virão,
se é que virão.

O amor, Carlos, você telúrico,
a noite passou em você,
e os recalques se sublimando,
lá dentro um barulho inefável,
rezas,
vitrolas,
santos que se persignam,
anúncios do melhor sabão,
barulho que ninguém sabe
de quê, praquê.

Entretanto você caminha
melancólico e vertical.
Você é a palmeira, você é o grito
que ninguém ouviu no teatro
e as luzes todas se apagam.
O amor no escuro, não, no claro,
é sempre triste, meu filho, Carlos,
mas não diga nada a ninguém,
ninguém sabe nem saberá.
Não se mate

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Mensaje n°564

Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

Mensaje por Maria Lua Vie 12 Mayo 2023, 17:27

Elegia 1938

Trabalhas sem alegria para um mundo caduco,
onde as formas e as ações não encerram nenhum exemplo.
Praticas laboriosamente os gestos universais,
sentes calor e frio, falta de dinheiro, fome e desejo sexual.

Heróis enchem os parques da cidade em que te arrastas,
e preconizam a virtude, a renúncia, o sangue-frio, a concepção.
À noite, se neblina, abrem guarda-chuvas de bronze
ou se recolhem aos volumes de sinistras bibliotecas.

Amas a noite pelo poder de aniquilamento que encerra
e sabes que, dormindo, os problemas te dispensam de morrer.
Mas o terrível despertar prova a existência da Grande Máquina
e te repõe, pequenino, em face de indecifráveis palmeiras.

Caminhas entre mortos e com eles conversas
sobre coisas do tempo futuro e negócios do espírito.
A literatura estragou tuas melhores horas de amor.
Ao telefone perdeste muito, muitíssimo tempo de semear.

Coração orgulhoso, tens pressa de confessar tua derrota
e adiar para outro século a felicidade coletiva.
Aceitas a chuva, a guerra, o desemprego e a injusta distribuição
porque não podes, sozinho, dinamitar a ilha de Manhattan.

**************

Elegia 1938

Trabajas sin alegría para un mundo caduco,
donde las formas y las acciones no encierran ejemplo alguno.
Practicas laboriosamente los gestos universales,
sientes calor y frío, falta de dinero, hambre y deseo sexual.

Los héroes llenan los parques de la ciudad en que te arrastras,
y preconizan la virtud, la renuncia, la sangre fría, la concepción.
Por las noches, si llovizna, abren paraguas de bronce
o se recogen entre los volúmenes de siniestras bibliotecas.

Amas la noche por el poder aniquilador que encierra
y sabes que, dormido. los problemas te exoneran de morir.
Pero el terrible despertar prueba la existencia de la Gran Máquina
y te repone, diminuto, ante indescifrables palmeras.

Caminas entre muertos y con ellos conversas
sobre cosas del futuro y asuntos del espíritu.
La literatura arruinó tus mejores horas de amor.
Al teléfono perdiste mucho, muchísimo tiempo de sembrar.

Corazón orgulloso, tienes prisa en confesar tu derrota
y aplazar para otro siglo la felicidad colectiva.
Aceptas la lluvia, la guerra, el desempleo y la distribución injusta
porque no puedas, tú solo, dinamitar la isla de Manhattan.

Del poemario «Sentimento do Mundo» (1940)
Carlos Drummond de Andrade (1902-1987) Brasil
Traducción: Juan Martín.

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Mensaje n°565

Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

Mensaje por Maria Lua Lun 15 Mayo 2023, 10:45

Ode no Cinqüentenário do Poeta Brasileiro

Esse incessante morrer
que nos teus versos encontro
é tua vida, poeta,
e por ele te comunicas
com o mundo em que te esvais.
Debruço-me em teus poemas
e neles percebo as ilhas
em que nem tu nem nós habitamos
(ou jamais habitaremos!)
e nessas ilhas me banho
num sol que não é dos trópicos,
numa água que não é das fontes
mas que ambos refletem a imagem
de um mundo amoroso e patético.
Tua violenta ternura,
tua infinita polícia,
tua trágica existência
no entanto sem nenhum sulco
exterior —salvo tuas rugas,
tua gravidade simples,
a acidez e o carinho simples
que desborda em teus retratos,
que capturo em teus poemas,
são razoes por que te amamos
e por que nos fazes sofrer...
Certamente não sabias
que nos fazes sofrer.
É difícil de explicar
esse sofrimento seco,
sem qualquer lágrima de amor,
sentimento de homens juntos,
que se comunicam sem gesto
e sem palavras se invadem,
se aproximam, se compreendem
e se calam sem orgulho.
Não é o canto da andorinha, debruçada nos telhados da Lapa,
anunciando que tua vida passou à toa, à toa.
Não é o médico mandando exclusivamente tocar um tango argentino,
diante da escavação no pulmão esquerdo e do pulmão direito infiltrado.
Não são os carvoeirinhos raquíticos voltando
[encarapitados nos burros velhos
Não são os mortos do Recife dormindo profundamente na noite.
Nem é tua vida, nem a vida do major veterano da guerra do Paraguai,
a de Bentinho Jararaca
ou a de Cristina Georgina Rossetti:
és tu mesmo, é tua poesia,
tua pungente, inefável poesia,
ferindo as almas, sob a aparência balsâmica,
queimando as almas, fogo celeste, ao visitá-las;
22
22
é o fenômeno poético, de que te constituíste o misterioso portador
e que vem trazer-nos na aurora o sopro quente dos
[mundos, das amadas exuberantes e das
[situações exemplares que não suspeitávamos.
Por isto sofremos: pela mensagem que nos confias
entre ônibus, abafada pelo pregão dos jornais e mil queixas operárias;
essa insistente mas discreta mensagem
que, aos cinqüenta anos, poeta, nos trazes;
e essa fidelidade a ti mesmo com que nos apareces
sem uma queixa no rosto entretanto experiente,
mão firme estendida para o aperto fraterno
— o poeta acima da guerra e do ódio entre os homens —,
o poeta ainda capaz de amar Esmeralda embora a alma anoiteça,
o poeta melhor que nós todos, o poeta mais forte
— mas haverá lugar para a poesia?
Efetivamente o poeta Rimbaud fartou-se de escrever,
o poeta Maiakovski suicidou-se,
o poeta Schmidt abastece de água o Distrito Federal...
Em meio a palavras melancólicas,
ouve-se o surdo rumor de combates longínquos
(cada vez mais perto, mais, daqui a pouco dentro de nós).
E enquanto homens suspiram, combatem ou
[simplesmente ganham dinheiro,
ninguém percebe que o poeta faz cinqüenta anos,
que o poeta permaneceu o mesmo, embora alguma
[coisa de extraordinário se houvesse passado,
alguma coisa encoberta de nós, que nem os olhos
susto, emoção, enternecimento,
desejo de dizer: Emanuel, disfarçado na meiguice
[elástica dos abraços,
e uma confiança maior no poeta e um pedido
[lancinante para que não nos
[deixe sozinhos nesta cidade
em que nos sentimos pequenos à espera dos maiores
[acontecimentos.
Que o poeta nos encaminhe e nos proteja
e que o seu canto confidencial ressoe para consolode muitos e esperanças de todos.
os delicados e os oprimidos, acima das profissões e
dos vãos disfarces do homem.
Que o poeta Manuel Bandeira escute este apelo de
[um homem humilde.[/b>

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"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
(Hánjel)

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Mensaje n°566

Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

por Maria Lua Miér 17 Mayo 2023, 18:19

O tempo passa? Não passa

O tempo passa? Não passa
no abismo do coração.
Lá dentro, perdura a graça
do amor, florindo em canção.

O tempo nos aproxima
cada vez mais, nos reduz
a um só verso e uma rima
de mãos e olhos, na luz.

Não há tempo consumido
nem tempo a economizar.
O tempo é todo vestido
de amor e tempo de amar.

O meu tempo e o teu, amada,
transcendem qualquer medida.
Além do amor, não há nada,
amar é o sumo da vida.

São mitos de calendário
tanto o ontem como o agora,
e o teu aniversário
é um nascer toda a hora.

E nosso amor, que brotou
do tempo, não tem idade,
pois só quem ama
escutou o apelo da eternidade.

Maria Lua

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Mensaje n°567

Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

por Maria Lua Miér 17 Mayo 2023, 18:19

Cidadezinha qualquer

Casas entre bananeiras
mulheres entre laranjeiras
pomar amor cantar.

Um homem vai devagar.
Um cachorro vai devagar.
Um burro vai devagar.

Devagar… as janelas olham.

Eta vida besta, meu Deus.

Maria Lua

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Mensaje n°568

Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

por Maria Lua Miér 17 Mayo 2023, 18:20

Tempo de Ipê

Não quero saber de IPM, quero saber de IP.
O M que se acrescentar não será militar,
será de Maravilha.
Estou abençoando a terra pela alegria do ipê.
Mesmo roxo, o ipê me transporta ao círculo da alegria,
onde encontro, dadivoso, o ipê-amarelo.
Este me dá as boas-vindas e apresenta:
- Aqui é o ipê-rosa.
Mais adiante, seu irmão , o ipê-branco.
Entre os ipês de agosto que deveriam ser de outubro
mas tiveram pena de nós e se anteciparam
para que o Rio não sofresse de desamor, tumulto, inflação, mortes.
Sou um homem dissolvido na natureza.
Estou florescendo em todos os ipês.
Estou bêbado de cores de ipês, estou alcançando
a mais alta copa do mais alto ipê do Corcovado.
Não me façam voltar ao chão,
não me chamem, não me telefonem não me dêem dinheiro,
quero viver em bráctea, racemo, panícula, umbela.
Este é tempo de ipê.
Tempo de glória.

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Mensaje n°569

Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

por Maria Lua Mar 23 Mayo 2023, 08:40

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Mensaje n°570

Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

por Maria Lua Mar 23 Mayo 2023, 08:41

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Mensaje n°571

Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

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