Pureza Canelo (1946-

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Pureza Canelo (Moraleja, Cáceres, 1946) es una poetisa y gestora cultural española, premiada con el premio Adonáis en 1970 por Lugar común.

Trayectoria

Pasó su infancia y adolescencia en el pueblo, trasladándose a Madrid para estudiar Magisterio.​
En 1970 ganó el premio Adonáis con Lugar común y durante unos años formó parte del jurado que concede dicho premio. En 1975 obtuvo una beca de creación literaria de la Fundación Juan March.​
Como gestora cultural ha sido jefa de la Oficina de Actividades Culturales de la Universidad Autónoma de Madrid y  directora de la Fundación Gerardo Diego.​
El 21 de mayo de 2016 leyó su discurso de ingreso «Oeste en mi poesía» en la Real Academia de Extremadura de las Letras y las Artes y tomó posesión de la medalla número tres que ocupó su predecesor el muralista don Julián Pérez Muñoz.
Su obra ha sido traducida al inglés y al alemán.

(Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Pureza_Canelo )


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Algunos poemas de Pureza Canelo:


De Celda verde, 1971:


AÑOS DE INTERNADO

Tiempo de mi corazón jugando a la guerra
y la guerra era un llanto en todas las paredes
y yo vivía allí.
Palabras absurdas que oía a la sombra
y quería ser perro para matarlas
y decir que la mentira más grande
se vestía de blanco y negro.
Castigos que no podía inventarlos un loco,
ni un suicida,
entre hachís y las flores tan bellas del altar.
Años en que sólo las moscas eran mis amigas,
la torpeza de mi corazón cansado de rebelarse
mientras yo sabía mirar mis senos de madrugada.

Fui mala oveja en esos años,
esto me contenta ahora,
mala conductora del calor por donde querían remediarme,
cosía mis medias
y no pensaba nunca en el infierno.
Era ese mi triunfo cuando jugaba sin truco
y sin desesperación.

No puedo recordar nombres,
cuando lo intento me duele la espalda y la cabeza,
se me hace un nudo en los hombros,
me atraganto de pan y fruta que me daban
si ese favor resistiera las ganas de morir que tenía.
Malo, malo, malo,
historia triste y grandísima de mí
porque no agitaron nunca mi árbol
excepto para verme ahora valiente
y maldecir aquellas tristes figuras
en blanco y negro.



EL VERSO

Es un coloquio
que me bebe;
no me orienta, me adentra,
responde a mi ceguera
y acaba perdonándome en su rostro.
Me trae fortunas heredadas,
abrazos de otros, leyendas visibles,
invisibles, rectas de la muerte,
volutas del momento,
tormento, cántico rodado de hace mucho:
el verso.

Me resbala del pelo a la garganta,
me hace tropezar de veras,
me guiña su ojo
me tiende el mar
y yo me tiento.

El verso es un ojo
pensado para ciegos,
para mí,
para un caballo al fondo,
para volver a casa
y encender la lámpara del miedo,
del miedo o la pregunta.

Tanto amor
me estrecha la cintura,
se escapa de mis brazos,
me adentra en la campana del llanto,
de oros con llanto, del din don,
en la plegaria.
Y coge mi mano recién hecha
al vacío
y no me deja en paz
aunque lo mate.

El verso
puede con mi vida
sin pedirme permiso para la muerte.



PERTENECER AL ROSTRO

Estaba oyendo hablar a la tristeza.
Había escuchado un vuelo entre los libros,
sus celdas verdes,
y una rama solitaria que siempre hablaba
la primera.
También oía a mi cuerpo atravesar
sus saltos puros, su luz pastosa, fuerte, convencido.
Y me rebelé.

Se rebeló el mundo de repente,
mi boca se negó a cantar
ecos y fundas trasnochadas,
mi bocfa pasó de la tierra a los astros,
de la nada a la prisión del ave,
como si los días antiguos me lloraran.

Me lloraba también el rostro
pero he logrado pertenecer a mi rostro,
inventando
cortando
escribiendo a lápiz una charla íntima
de cielo y de preguntas.

Y he vuelto al misterio, no lo dudo,
este rostro distinto a cada día
donde una hora es disfraz
haciendo de figura cambiable
frente a la luz.

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LA HERENCIA QUE QUIERO

A mis abuelos germán y Leonor


No me quedaré con el hueco dormido
sólo para esconder el sable aquel
que le sirvió al abuelo.

Ni queráis heredarme
con el trozo de huerta
de flores,
ni con la casa tradicional
de una larga colgadura de ganchillo
que se extendió por las generaciones
de manos blancas.

Tampoco quiero
el arca de las sábanas
ni el almohadón
servido de ribetes bordados
para los hijos.

Dadme un descanso.
Decidme qué hizo aquella lanza
y traducirme los papeles amarillentos
y restablecer el tintero
para que yo escriba.

Haré más flores de la huerta,
su hermosura en palabras.

Por fin,
una red con todo esto,
y dejad que mi hijo nazca solo,
cuando quiera,
cuando el amanecer,
cuando el vientre afloje su manto
y su corteza,

dejadme,

sin pesadumbres
ni festejos.




De Habitable (Primera Poética), 1979:


Y DE TODO HABRÁ EN EL LIBRO HABITADO...

Y de todo habrá en el libro habitado,
con el amor permanente, y el amor dividido.
Aquí voy a crecer para las hojas
de más de un mundo hablado a la intemperie.
Y puedo engañaros con esta escritura
que hace su batalla porque
los orígenes me empujan y es cumplimiento
a que esta libertad está hecha para tomarse
si la saliva penetra en la cuenca de los ojos.
Es el placer de haber perdido la memoria
y de haber manchado la soledad;
lo merezco como leña al fuego de mi pasar al nido.
Busco la dificultad y no en cabeza ajena,
y en esta apropiación tengo ese valor
que invita a tomar el pan del suelo
y la araña de los rincones. Habitar es ir
perdiendo el rumbo a tiempo en los metales
del vacío colocado sobre la romana balanza.
Si existe huida por quien claudico cercana
de su veracidad, es este Libro;
si hay látigo que ha querido ir
por los deseos de mi tiniebla,
Él no lo pondrá todo
en su naturaleza:
y si un enjambre de corazones nacieran
de su estatura y de su abismo, todo ello
me mataría.
Aquí traigo cerezas del océano vegetativo;
tan revisable, acuciante y resbaladizo,
en el dominio y callejeo forzosos.
Si no ¿a quién iba a pertenecer la cercanía
de estos sueños que se orean en la materia
de unas páginas de penetración de mi tiempo?
Mi tiempo, el de un ave
en tarde de cocina nublada.
El recogimiento es tanto que puede resultar
computable.
Así, que parto de cero
en mi convencimiento de lo practicable.
La cultura me desvanece, también la caminata de la cabra.
Leyendas semejantes las he llamado
como a Él, HABITABLE, y ciego.

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ÉL ES UN TRONCO SOBRE EL RÍO...

Él es un tronco sobre el río.
Ahí va y al correr de las aguas
organiza su soledad. Ese lugar soy del mundo,
el instante que flota en la jaula hinchada.
A las doce del mediodía rozo las comas y los verbos
a salto de naturaleza verdeante bajo el sol.
No importa entonces el color del valle,
ni la travesía, que ahí
me prenderá la legitimidad del acto
que organiza salvación.
Puede que os esté ocultando ahí el bien y el mal
de la temperatura, la vibración no pensada,
el vaso de la materia al Cuerpo, pues del vocablo voy
a la rosa, de la suerte al adjetivo,
de lo invertebrado a la insistencia de un poema
que dice: pronto a originar velocidad
de día, pronto el artículo tendrá que entenderse
con el amor y la cabeza navegables…
(No oigo ruidos en el horizonte,
pero algunas ramas quieren localizar mi sombra
en el camino.)
Cuidado con la palabra competidora,
cuidado en el arrastre y el destino de esta Boca.
Por si acaso no deseo tomar el verso que brille,
ni los duendes en abundancia.
Triunfo de un desasosiego es mejor,
(Ah, tuve un día otro ritmo
que también fue auxilio y desobediencia.)
Pero será mejor que brote ahora otra pasión,
contigo, testigo de plenitud
en mis debilidades.
La poética es un nombre (vuelta a empezar) y basta.
Nada creo, pero estos campos quieren revivir
el sábado de frutas 
para atender la escritura en su carne.

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De Tendido verso (Segunda Poética), 1986:


PUEDO ESTA NOCHE

Sencillamente mirar la distancia al techo de la vida que como araña revierteen noche de pensamientos. Crear no será fácil, pero tampoco ahuyentar los espíritus que buscan un poema decidido a ser estancia contra la desolación. Me digo que noche con los ojos abiertos no debe caer en desesperanza contigua. De lo contrario el mundo sería una disparatada luz nacida de la escena muerte. Así, que puedo levantarme esta noche a por tesoros posibles de ser vencidos, no importa si con la ayuda de la palabra tendida o con esa hechicería que da la oscuridad naturalmente vencida de su signo.

Pensamiento es licor que agranda pupilas de espiritualidad humana. Escritura es animal que trepa y enseña los dientes ocultos para que una mano sepa contarlos de la blancura extrema en el temblor de lo oscuro. Por eso ha sido la noche siempre un poema capaz de enredarlo todo a imagen de su íntimo latido, sin dictado ni error literarios.

Sencillamente tomar la distancia al muro de la noche y empezar a amarla inmediatamente en los desvíos del ser que se tendió a su lado: pasión tan cierta que es rechazada por los que buscan no fallar el tiro a un verso bien pensado, endiosado, y muerto.

Venga la carga nocturna a un cuerpo de mujer que trabaja latitudes inéditas. Y que venga con su asno, porque la hechicería de un tesoro saqueará las alforjas de ese otro animal inocentísimo como es el sol ordenando ahora la otra mitad del mundo a favor de mi conciencia.




De Pasión inédita, 1990:


ES EL AMOR

No os asustéis ni divina ni verbalmente
pero Dios se enamora cuando ve este amor
caído de su cielo con atrevimiento.
Un Dios que ahora me sigue, roba y habla
como jamás lo hizo.
Está su entusiasmo que desciende a poema
y quiere ser ábside de nuestros labios
y busca la conjura de tu rueda a la mía
es un decir, la yerva.

No os asustéis madre
y amigos sólo de una mano
que este delirio soporta la piedra
de nuestra cultura: es el amor, el mío
que va de la hoguera a la zarza
y de la zarza al ojo de buey abrasado
en su propia casa.

Y Dios lo quiere para él
como el vecino de al lado y más.
El cielo me lo mira
el cielo que lo abraza.
Madre, amigos
si vais a la iglesia
llevaos esto: mi amante
a un Dios que lo desea.

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JUEGO A DOS

Como gota que resbalara
y no acaba la línea 
de su cabeza
prende la luz
también hermosa, y abrasas.
Ya tengo doble la muerte
sin conseguir rehacerme
de tu perfil que avanza.
Un nudo de miel concentras
está cayendo
de la sien a mis labios
y de ahí al juego de tus manos.
Detenida estoy. Enamorada
con aire libertad en bosque.
El error es no mirarte de frente
apresar el ave
que se mece en la rama y suspiro
y se espanta.
Acaba con el juego, amor mío
que la niña se mide en la comba
paciente su carencia avaricias
si no estrellas tu cuerpo
a favor de la reina.
Juego a dos es duelo
haciendo parteluz
hoguera en el bosque
y la rama te pide
benevolencia.
Entonces yo soy
quien el relevo toma
y nos vamos de una vez
dee sta leña al incendio.
Juego a dos porque
se siente la muerte.