FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)

[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

p197

Muchas gracias por compartir... Siempre me atrajo este escritor.
Besos !!!

Se considero com atenção a vida que os homens vivem, nada encontro nela
que a diference da vida que vivem os animais. Uns e outros são lançados
inconscientemente através das coisas e do mundo; uns e outros se entretém
com intervalos; uns e outros percorrem diariamente o mesmo percurso
orgânico; uns e outros não pensam para além do que pensam, nem vivem para
além do que vivem. O gato espoja-se ao sol e dorme ali. O homem espoja-se à
vida, com todas as suas complexidades, e dorme ali. Nem um nem outro se
liberta da lei fatal de ser como é. Nenhum tenta levantar o peso de ser. Os
maiores dos homens amam a glória, mas amam-na, não como a uma
imortalidade própria, senão como a uma imortalidade abstrata, de que
porventura não participem.

Estas considerações, que em mim são frequentes, levam-me a uma
admiração súbita por aquela espécie de indivíduos que instintivamente
repugno. Refiro-me aos místicos e aos ascetas — aos remotos de todos os
Tibetes, aos Simões Estilitas de todas as colunas. Estes, ainda que no absurdo,
tentam, de facto, libertar-se da lei animal. Estes, ainda que na loucura, tentam,
de facto, negar a lei da vida, o espojar-se ao sol e o aguardar da morte sem
pensar nela. Buscam, ainda que parados no alto de uma coluna; anseiam, ainda
que numa cela sem luz; querem o que não conhecem, ainda que no martírio
dado e na mágoa imposta.

Nós outros todos, que vivemos animais com mais ou menos complexidade,
atravessamos o palco como figurantes que não falam, contentes da solenidade
vaidosa do trajeto. Cães e homens, gatos e heróis, pulgas e génios, brincamos
a existir, sem pensar nisso (que os melhores pensam só em pensar) sob o
grande sossego das estrelas. Os outros — os místicos da má hora e do
sacrifício — sentem ao menos, com o corpo e o quotidiano, a presença
mágica do mistério. São libertos, porque negam o sol visível; são plenos,
porque se esvaziaram do vácuo do mundo.

Estou quase místico, como eles, ao falar deles, mas seria incapaz de ser
mais que estas palavras escritas ao sabor da minha inclinação ocasional. Serei
sempre da Rua dos Douradores, como a humanidade inteira. Serei sempre, em
verso ou prosa, empregado de carteira. Serei sempre no místico ou no nãomístico,
local e submisso, servo das minhas sensações e da hora em que as ter.
Serei sempre, sob o grande pálio azul do céu mudo, pajem num rito
incompreendido, vestido de vida para cumpri-lo, e executando, sem saber
porquê, gestos e passos, posições e maneiras, até que a festa acabe, ou o meu
papel nela, e eu possa ir comer coisas de gala nas grandes barracas que estão,
dizem, lá em baixo ao fundo do jardim





211 [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

Estou num dia em que me pesa, como uma entrada no cárcere, a
monotonia de tudo. A monotonia de tudo não é, porém, senão a monotonia
de mim. Cada rosto, ainda que seja o de quem vimos ontem, é outro hoje,
pois que hoje não é ontem. Cada dia é o dia que é, e nunca houve outro igual
no mundo. Só na nossa alma está a identidade — a identidade sentida, embora
falsa, consigo mesma — pela qual tudo se assemelha e se simplifica. O mundo
é coisas destacadas e arestas diferentes; mas, se somos míopes, é uma névoa
insuficiente e contínua.

O meu desejo é fugir. Fugir ao que conheço, fugir ao que é meu, fugir ao
que amo. Desejo partir — não para as Índias impossíveis, ou para as grandes
ilhas ao Sul de tudo, mas para o lugar qualquer — aldeia ou ermo — que
tenha em si o não ser este lugar. Quero não ver mais estes rostos, estes
hábitos e estes dias. Quero repousar, alheio, do meu fingimento orgânico.
Quero sentir o sono chegar como vida, e não como repouso. Uma cabana à
beira-mar, uma caverna, até, no socalco rugoso de uma serra, me pode dar
isto. Infelizmente, só a minha vontade mo não pode dar.

A escravatura é a lei da vida, e não há outra lei,
porque esta tem de cumprirse, sem revolta possível nem refúgio que achar.
Uns nascem escravos, outros
tornam-se escravos, e a outros a escravidão é dada. O amor cobarde que todos
temos à liberdade — que, se a tivéssemos, estranharíamos, por nova,
repudiando-a — é o verdadeiro sinal do peso da nossa escravidão. Eu mesmo,
que acabo de dizer que desejaria a cabana ou caverna onde estivesse livre da
monotonia de tudo, que é a de mim, ousaria eu partir para essa cabana ou
caverna, sabendo, por conhecimento’, que, pois que a monotonia é de mim, a
haveria sempre de ter comigo? Eu mesmo, que sufoco onde estou e porque
estou, onde respiraria melhor, se a doença é dos meus pulmões e não das
coisas que me cercam? Eu mesmo, que anseio alto pelo sol puro e os campos
livres, pelo mar visível e o horizonte inteiro, quem me diz que não estranharia
a cama, ou a comida, ou não ter que descer os oito lanços de escada até à rua,
ou não entrar na tabacaria da esquina, ou não trocar os bons-dias com o
barbeiro ocioso?

Tudo que nos cerca se torna parte de nós, se nos infiltra na sensação da
carne e da vida, e, baba da grande Aranha, nos liga subtilmente ao que está
perto, enleando-nos num leito leve de morte lenta, onde baloiçamos ao vento.
Tudo é nós, e nós somos tudo; mas de que serve isto, se tudo é nada?
Um raio de sol, uma nuvem que a sombra súbita diz que passa, uma brisa
que se ergue, o silêncio que se segue quando ela cessa, um rosto ou outro,
algumas vozes, o riso casual entre elas que falam, e depois a noite onde
emergem sem sentido os hieróglifos quebrados das estrelas.


213

171.

Uma só coisa me maravilha mais do que a estupidez com que a maioria dos
homens vive a sua vida: é a inteligência que há nessa estupidez.
A monotonia das vidas vulgares é, aparentemente, pavorosa. Estou
almoçando neste restaurante vulgar, e olho, para além do balcão, para a figura
do cozinheiro, e, aqui ao pé de mim, para o criado já velho que me serve,
como há trinta anos, creio, serve nesta casa. Que vidas são as destes homens?
Há quarenta anos que aquela figura de homem vive quase todo o dia numa

cozinha; tem umas breves folgas; dorme relativamente poucas horas; vai de
vez em quando à terra, de onde volta sem hesitação e sem pena; armazena
lentamente dinheiro lento, que se não propõe gastar; adoeceria se tivesse que
retirar-se da sua cozinha (definitivamente) para os campos que comprou na
Galiza; está em Lisboa há quarenta anos e nunca foi sequer à Rotunda, nem a
um teatro, e há um só dia de Coliseu — palhaços nos vestígios interiores da
sua vida. Casou não sei como nem porquê, tem quatro filhos e uma filha, e o
seu sorriso, ao debruçar-se de lá do balcão em direção a onde eu estou,
exprime uma grande, uma solene, uma contente felicidade. E ele não disfarça,
nem há razão para que disfarce. Se a sente é porque verdadeiramente a tem.

E o criado velho que me serve, e que acaba de depor ante mim o que deve
ser o milionésimo café da sua deposição de café em mesas? Tem a mesma
vida que a do cozinheiro, apenas com a diferença de quatro ou cinco metros
— os que distam da localização de um na cozinha para a localização do outro
na parte de fora da casa de pasto. No resto, tem dois filhos apenas, vai mais
vezes à Galiza, já viu mais Lisboa que o outro, e conhece o Porto, onde esteve
quatro anos, e é igualmente feliz.

Revejo, com um pasmo assustado, o panorama destas vidas, e descubro, ao
ir ter horror, pena, revolta delas, que quem não tem nem horror, nem pena,
nem revolta, são os próprios que teriam direito a tê-las, são os mesmos que
vivem essas vidas. É o erro central da imaginação literária: supor que os
outros são nós e que devem sentir como nós. Mas, felizmente para a
humanidade, cada homem é só quem é, sendo dado ao génio, apenas, o ser
mais alguns outros.
Tudo, afinal, é dado em relação àquilo em que é dado. Um pequeno
incidente de rua, que chama à porta o cozinheiro desta casa, entretém-no mais
que me entretém a mim a contemplação da ideia mais original, a leitura do
melhor livro, o mais grato dos sonhos inúteis. E, se a vida é essencialmente
monotonia, o facto é que ele escapou à monotonia mais do que eu. E escapa à
monotonia mais facilmente do que eu. A verdade não está com ele nem
comigo, porque não está com ninguém; mas a felicidade está com ele deveras.
Sábio é quem monotoniza a existência, pois então cada pequeno incidente
tem um privilégio de maravilha. O caçador de leões não tem aventura para
além do terceiro leão. Para o meu cozinheiro monótono uma cena de
bofetadas na rua tem sempre qualquer coisa de apocalipse modesto.

Quem
nunca saiu de Lisboa viaja no infinito no carro até Benfica, e, se um dia vai a
Sintra, sente que viajou até Marte. O viajante que percorreu toda a terra não
encontra de cinco mil milhas em diante novidade, porque encontra só coisas
novas; outra vez a novidade, a velhice do eterno novo, mas o conceito
abstrato de novidade ficou no mar com a segunda delas.
Um homem pode, se tiver a verdadeira sabedoria, gozar o espetáculo
inteiro do mundo numa cadeira, sem saber ler, sem falar com alguém, só com
o uso dos sentidos e a alma não saber ser triste.

Monotonizar a existência, para que ela não seja monótona. Tornar anódino
o quotidiano, para que a mais pequena coisa seja uma distração. No meio do
meu trabalho de todos os dias, baço, igual e inútil, surgem-me visões de fuga,
vestígios sonhados de ilhas longínquas, festas em áleas de parques de outras
eras, outras paisagens, outros sentimentos, outro eu. Mas reconheço, entre
dois lançamentos, que se tivesse tudo isso, nada disso seria meu. Mais vale, na
verdade, o patrão Vasques que os Reis de Sonho; mais vale, na verdade, o
escritório da Rua dos Douradores do que as grandes áleas dos parques
impossíveis. Tendo o patrão Vasques, posso gozar o sonho dos Reis de
Sonho; tendo o escritório da Rua dos Douradores, posso gozar a visão
interior das paisagens que não existem. Mas se tivesse os Reis de Sonho, que
me ficaria para sonhar? Se tivesse as paisagens impossíveis, que me restaria de
impossível?

A monotonia, a igualdade baça dos dias mesmos, a nenhuma diferença de
hoje para ontem — isto me fique sempre, com a alma desperta para gozar da
mosca que me distrai, passando casual ante meus olhos, da gargalhada que se
ergue volúvel da rua incerta, a vasta libertação de serem horas de fechar o
escritório, o repouso infinito de um dia feriado.
Posso imaginar-me tudo, porque não sou nada. Se fosse alguma coisa, não
poderia imaginar. O ajudante de guarda-livros pode sonhar-se imperador
romano; o Rei de Inglaterra não o pode fazer, porque o Rei de Inglaterra está
privado de ser, em sonhos, outro rei que não o rei que é. A sua realidade não
o deixa sentir.