VII.- SONETOS DE POETAS ESPAÑOLES DEL SIGLO XX

SONETOS

SIGLO XX


MANUEL BENÍTEZ CARRASCO (1922)




MUERTE DEL TORO

El agua..., el agua..., el agua... y el sonido
del agua y del chasquido tembloroso
aureolando tu belfo y aquel ruido
del dulce trago lento y armonioso.

El agua..., el agua..., el agua... y la enjoyada
lengua goteando sobre aquella fría
charca sin apurar, como citada
para la sed con prisa de otro día.

Ahora toro, qué gula de rocíos
y de beber, lampando, hasta caerte,
aquel cristal dormido entre las cañas.

¡El agua...! ¡el agua...!, ¡charcos, fuentes, ríos...!
Y el agua en tu memoria es una muerte
más dura que el acero en tus entrañas.

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SIGLO XX


MANUEL BENÍTEZ CARRASCO (1922)



EL TORO DEL SONETO

¿Tenerte miedo a ti, tenerte miedo,
cuando a burlar tu acometida rara,
mientras te ponen la tercera vara,
un verso maletilla salta al ruedo...?

¡Rimas al quite! y clavaré, si puedo,
dos banderillas sin volver la cara;
y... rosa en mano...,¡si ella me ayudara!
solo, en la plaza y sin temblar, me quedo.

Puedes, toro, pasar. Yo no me quito.
Catorce pases te daré aunque quedes
a medio verso para más aprieto.

Un desplante. Y ya sólo necesito
un feliz volapié para que ruedes,
oh toro, agonizando en mi soneto.

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MANUEL BENÍTEZ CARRASCO (1922)


EL DÍA

Apenas voz y apenas sentimiento,
musgo de eternidad y de alegría,
¡ay!, la ligera posesión del día
con su rastro de sol y alma de viento.

Arco de luz triunfal para un momento,
¡Oh día, alba clara y tarde fría,
desventura de amor, flor de agonía
y muerte al fin apenas nacimiento.

¡Cómo me asusta tu lección! ¡Qué rosa
de hielo me florece en el latido,
y qué arroyos de miedo por mis venas!

¡Qué yo también caminaré a mi fosa
como un espejo tuyo, y habré sido
apenas voz y sentimiento apenas!

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MANUEL BENÍTEZ CARRASCO (1922)




A UN POETA MUERTO A LOS 20 AÑOS

Tenía veinte años. ¡Poco es eso!
pero menos aún si en este poco
no se ha podido ser un tanto loco
entre vino, ilusión, amor y beso.

No supo más que de la blanca almohada
para descanso de su pensamiento.
Tuvo un cielo de cal sin sol ni viento
y una novia de luna imaginada.

Hizo versos de enfermo. Tristemente,
breve romance y vida sin rastrojos,
le fue venciendo la melancolía.

Y una mañana azul, calladamente,
un ángel vino y le cerró los ojos.
Y se murió como una poesía.

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SIGLO XX


MANUEL BENÍTEZ CARRASCO (1922)



COMO DIRÁN QUE YO ERA

El era como todos. Pero era
demasiado infantil en la alegría.
Le decían poeta, y se reía
ni altiva torre ni fingida cera.

Era poco brillante en su manera.
Sangre apunto de agosto le latía,
y era un poco volcán, pero tenía
un borde con bastante primavera.

Pecó porque amó mucho y fieramente.
Tomó la vida siempre a flor de guiño
y cumplió, amor y canto, su jornada.

Y un día se murió sencillamente,
asustado y riendo como un niño,
que se encontró una estrella en la almohada.

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SIGLO XX


MANUEL BENÍTEZ CARRASCO (1922)



EL PRODIGIO MAYOR: MI NACIMIENTO

I

¿Prodigio?... ¡Yo os lo ofrezco! Y este mío,
no tendrá ni una estrella en el Oriente,
ni un alivio de arcángel sobre el frío
ni un rescoldo de luna en el relente.

Sólo tendrá algodones, lienzos, leña,
papel de plata y barros repintados,
y una sutil poesía navideña
tensando ríos y tendiendo prados.

Tendrá una Virgen de postrada arcilla,
tendrá un barbudo San José de cromo,
vara florida y cara de perverso.

Pero venid, venid a mi boardilla,
y entre estas pobres cosas veréis cómo
Dios nace y se arrodilla el Universo.

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SIGLO XX


MANUEL BENÍTEZ CARRASCO (1922)



EL PRODIGIO MAYOR: MI NACIMIENTO



II

Plumón dormido sobre el valle mudo
bajo la flor del frío blanca y breve.
Por un monte de saco, cal y engrudo
un ángel se pasea y no se mueve.

Arde lejos la hoguera ¡Qué menudo
rubí sin llama! Y bajo el puente leve,
helado corre el río que no pudo
replicar con espumas a la nieve.

Como una ahorcada celestial, la estrella
pende de un árbol. Rota la garganta
se arropa el ave y se recoge el viento.

Y yo, como un pastor sin pan ni huella,
miro extasiado al sol que se levanta
sobre los campos de mi nacimiento.

SONETOS

SIGLO XX


MANUEL BENÍTEZ CARRASCO (1922)



EL PRODIGIO MAYOR: MI NACIMIENTO



III

No te pido correr por esos prados
-niños de nieve pura y pluma leve
porque yo sé, Señor, que mis pecados
no pueden caminar sobre la nieve.

No te pido ser Mago con incienso
ni pastor con corderos sin mancilla,
porque al pensar en mi miseria, pienso
que no merece tanto tanta arcilla.

Tampoco quiero ser un angelillo,
aunque yo sé muy bien que te traería
sobre mis alas un rosal de luna.

Sólo te pido ser un borriquillo
con un vaho caliente de poesía
para templar las pajas de tu cuna.

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SIGLO XX


MANUEL BENÍTEZ CARRASCO (1922)




EL NOVICIO

El iba con los ojos entornados,
dulce de voz y místico de frente,
a no sé qué caminos sin pecados,
sin mujer, sin paloma y sin serpiente.

Reclinado en el aire blandamente
como sobre purísimos costados,
veía un Thabor de oro en el poniente
y un pan celeste en todos los sembrados.

Hablaba sin palabras con las cosas.
Mas con las flores no, porque tenía
miedo de solazarse con las rosas.

Por la noche lloraba ante el Sagrario
por no sé que pecado, y se dormía
con una disciplina y un Rosario.

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MANUEL BENÍTEZ CARRASCO (1922)



CABEZA DE TORO

Ornamental milagro de la oliva
en la pared de esta taberna vieja;
cabeza sin furor, fuerza cautiva,
toro ya más sumiso que la oveja.

Desventurada cornamenta altiva,
muerta marisma en la mirada añeja,
belfo sin el cristal de la saliva,
y el polvo y el silencio por la oreja.

Estáticos pitones, en espera
que un maletilla baje de la gloria
y los burle graciosa y limpiamente.

Mugido sin vaquilla y sin bandera,
corrida sin clarín y sin memoria,
decapitado toro indiferente.




Pues cuando quieras, amigo mío, puedes seguir.

No te pido correr por esos prados
-niños de nieve pura y pluma leve
porque yo sé, Señor, que mis pecados
no pueden caminar sobre la nieve.

No te pido ser Mago con incienso
ni pastor con corderos sin mancilla,
porque al pensar en mi miseria, pienso
que no merece tanto tanta arcilla.

Tampoco quiero ser un angelillo,
aunque yo sé muy bien que te traería
sobre mis alas un rosal de luna.

Sólo te pido ser un borriquillo
con un vaho caliente de poesía
para templar las pajas de tu cuna.


¡Qué gran sensibilidad!

Gracias, Lluvia.

Besos.

¡Mi admirado Carlos Bousoño!

Seguro que sus sonetos también merecerán la pena, al igual que su poesía, a la que me enganché de una manera increible.
Te seguiré, amigo mío y gracias.

Una aclaración: por más extraño que pueda parecer CARLOS BOUSOÑO no viene en la relación de SONETOS DE RAMÓN GARCÍA GONZÁLEZ. Las fuentes serán otras, por tanto.

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SIGLO XX

CARLOS BOUSOÑO (1923 - 2015).


4.- VERDAD, MENTIRA

Con tu verdad, con tu mentira a solas,
con tu increíble realidad vivida,
tu inventada razón, tu consumida
fe en esa luz negada que enarbolas;

con la tristeza en que tal vez te enrolas
hacia una rada nunca apetecida,
con la enorme esperanza destruida,
reconstruida, como el mar sus olas,

con tu sueño de amor que nunca se hace
tan verdadero como el mar suspira,
con tu cargado corazón que nace,

muere y renace, asciende y muere, mira
la realidad inmensa, porque ahí yace
tu verdad toda y toda tu mentira.

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CARLOS BOUSOÑO (1923 - 2015).

5.- COSAS

Vosotras, cosas, duras y reales,
escándalo en la luz y permanencia
sutil. Profunda en vuestra ciencia
de estancia lenta en frescos manantiales.

Porque brotáis de chorros virginales
y la honda vida recibís de herencia,
¡manad, manad, callados inmortales,
manad y dadme ser, amor, presencia!

¡Manad, callada piedra, azul montaña,
súbita cresta del amor, hondura,
de luz enorme! ¡Dadme ser, entraña

donde pueda beber la honda bravura:
realidad que subleva su maraña
total, contra la enorme noche oscura!

A PESAR DE TODO


Vale la pena, vale la condena
contemplar en la tarde que se inclina
a poniente la paz de esta colina,
dulce en la hora de la luz serena.

Vale la pena contemplar tu pena,
aunque me duele como aguda espina,
vale la pena noche que avecina
su rostro duro y su tenaz cadena.

Vale la pena el alentar, la vida,
vale la pena el río con su llanto,
vale la pena la amistad mentida,

la luz mentida, el verdadero espanto,
la noche negra de la atroz partida,
y tu amargura que me importa tanto…



Tampoco defrauda expresando en forma de soneto.
Vale la pena tenerle aquí también.
Gracias, querido Pascual.

Está claro que cuando tú y yo conocimos PRIMAVERA DE LA MUERTE, por esos designios casuales del destino, se nos abrieron las páginas del libro PRIMAVERA DE LA VIDA y  ESPERANZA EN LA POESÍA. Y en ello estamos cada vez que hablamos de CARLOS BOUSOÑO.

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CARLOS BOUSOÑO (1923 - 2015).

13.- CUANDO YO VAYA A MORIR



Esa piel, esa flor, ese zafiro
de unos ojos, después, en qué se para…
Yo te quisiera luna que rodara
en la frescura de un eterno giro.

Quisiera eternizarte cuando miro
ligeros surcos en tu dulce cara:
soplar, y tu entereza perdurara
cuando oyeses la muerte en mi suspiro.

Tenerte cerca entonces yo quisiera,
tocarte sólo en un instante breve:
saber que estás segura, erguida, entera.

Como roble a quien viento no se atreve.
Como de primavera, la bandera.
Como la tarde y su vestido leve.

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SIGLO XX

CARLOS BOUSOÑO (1923 - 2015).

14.- REPETICIÓN

Seguid, canción, amor, seguid, maduro
cielo de tarde, atmósfera vivida,
noche estrellada, luna repetida,
mar que repite su oleaje oscuro.

Repetida embestida contra el muro
de la verdad. Seguid, sobrevivida
realidad, noche oscura, oscura vida.
Seguid el repetido amor seguro.

Seguid la repetida senda hollada,
amante, amada, repetida fuente,
viva simiente, cálida, arrojada

entre la noche repetidamente.
Con abundante vena acostumbrada,
seguid, caño de amor, vivaz corriente…