VII.- SONETOS DE POETAS ESPAÑOLES DEL SIGLO XX

SONETOS

SIGLO XX

CARLOS BOUSOÑO (1923 - 2015).


15.- LENTITUD

Sensualidad de amor no apresurado,
casi quedado en su faena oscura,
tranquila fuente en su manar segura,
que pasa absorta en el absorto prado.

Implacable verdad, río obstinado,
dormido entre la tarde quieta y pura,
inmenso monte que pesando dura,
dormidamente en ámbito soñado.

Que fuerza es la que para o constituye
ese existir de masa o permanencia,
esa eminencia en el poder sombrío

de perdurar. ¡Oh noche, inteligencia
inmóvil, hondo ser, parado estío,
mole de calma, cuando todo huye!

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SIGLO XX

CARLOS BOUSOÑO (1923 - 2015).


16.- EL CONJURO

Eres la realidad, la rebeldía
contra las sombras. Eres el portento,
oh monte azul para mis ojos; viento
que pasas lento por el alba fría;

blanda luz de la tarde o melodía
que enciendes en el aire ceniciento
tu rosa clara, tu fragante aliento
de rosa o de jazmín que se esparcía.

¡Quién se sirviera de vuestro conjuro,
para volverse olor de la mañana,
frescor de la mañana, tras lo oscuro!

¡Albas de luz, ardiente caravana!
resucitad, tornando a un nacer puro,
y a un crecer puro entre la vida humana!

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SIGLO XX

CARLOS BOUSOÑO (1923 - 2015).

17.-  EL FAVOR DE LA LUZ

Ese matiz que efunde entre vapores
eres tú, también yo, porque existimos.
Porque la luz en que nos rehicimos
extiende como un manto sus favores

férvidos, abanico de colores
que se despliega para ti. Vivimos,
y ya las lomas de la luz subimos
hasta la ondulación de sus alcores

vibrátiles. He aquí que contemplamos
la luz del mundo la abisal enseña
de la inmortalidad, en donde estamos

vivos e inermes como  luz pequeña.
…Cual luz pequeña en sueños nos amamos
tercos, bajo la enorme que no sueña.

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SIGLO XX

CARLOS BOUSOÑO (1923 - 2015).

18.- MISERABLE VERDAD

Miserable verdad que te pareces
tanto a la noche. Tú, mi bien perdido,
tarde alcanzado, tarde apetecido,
tarde bebido hasta las turbias heces.

Yo sé lo que es vivir. Oh, cuántas veces
mi corazón manchado, ennegrecido.
Y amé la mancha y conocí el gemido,
llanto perdido en mar de turbios peces.

Yo sé lo que es vivir. Por eso digo
una salutación tan mañanera
a las pocas verdades que consigo,

a la luz tan escasa que tuviera,
y a los errores que viví contigo
hermosamente, aunque la noche fuera.

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CARLOS BOUSOÑO (1923 - 2015).

19.- HERMOSO ES EL VIVIR

 Hermoso es el vivir


Hermoso es el vivir, y aunque tuviera
otra vez que pasar por ese trance,
otra vez pediría luz y avance
por la desdicha que me aconteciera.

El soportado horror, la luna fiera
y la batalla de dudoso alcance,
la incertidumbre de tu ser, balance
de amor y horror que un viento entretejiera

todo es vivir. Hermoso es, por lo tanto.
La vida, un mar que encrespa todo el llanto,
la senda estrecha, el horizonte oscuro.

Tenebroso pujar, vivir a peso,
ver tu fatiga en el desierto duro,
y la descarga de dolor que es eso…

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CARLOS BOUSOÑO (1923 - 2015).

20.- ESTRELLAS EN LA NOCHE

Aquí estáis y giráis en el portento
de una revelación que os encadena
con sobria luz de eternidad. No suena,
casi no suena a vuestro oído el lento

soplo de siglos por el firmamento
que a nuestro ser es huracán. Ajena
es esa luz a nuestra humana pena,
que fluye como un mar de llanto y viento.

Un llanto por amor de lo más puro,
amor del cielo que en la noche apuro,
dolida el alma, oscura la verdad.

Hermosa luz, ajena y tan amada,
lejos del mundo, noche consolada,
purificada entre la soledad.

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CARLOS BOUSOÑO (1923 - 2015).

21.- MUJER AJENA

Oh realidad sin gozo y sin aurora.
Era la noche entera entre tus brazos.
Yo te tenía y sostenía. Abrazos
nos daba el sufrimiento a cada hora.

Viví contigo una verdad. No implora
quien tiene que vivir tan duros lazos.
Era vivir, abrirse paso a hachazos
en una selva de impasible flora.

Con brazos rotos y partido pecho,
abrirse paso a hachazos. Consumida
así tu vida, amor de mi derecho.

Abrirse paso y ver ya sucumbida
toda esperanza en el sendero estrecho:
cerrado trecho a la cerrada vida.

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CARLOS BOUSOÑO (1923 - 2015).

22.- ABRE TUS PUERTAS

 Para ser tú del todo, abre las puertas.
No te cierres al mundo. Estás cansado
como la torpe bestia que un arado
conduce, sin destino, a horas desiertas.

Cierto. Cansado estás. Abre tus puertas.
Abre, no obstante, el portalón pesado,
abre sin esperanza, abre cansado,
muerto, cansado, en esperanzas muertas.

Abre sin fe, sin luna a tu ventana,
abre sin nadie, a la desierta arena,
al polvo triste y a la noche humana.

A la penumbra y a la grave pena,
y a la tristeza de no ser mañana
bajo unos cielos y una luz serena.

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CARLOS BOUSOÑO (1923 - 2015).

23.- LA NIÑA

Entras en la vejez, pero aún reposa

sobre ti la niñez que hubiste cuando

la tristeza era suave, el tiempo blando

y la mañana lenta y perezosa.


Tu corazón sonríe, abre una rosa

de paz, que el aire va coloreando,

y bajo el pelo blanco está asomando

tersa una niña de clavel y rosa.


Tersa una niña de clavel y grana,

y contra el viento un ojo que confía

en la veracidad de tantas cosas.


¡Quién sabe la verdad, o quién podría

negarte, pasión pura, recia gana

de ser, en avenidas luminosas!

ABRE TUS PUERTAS

Para ser tú del todo, abre las puertas.
No te cierres al mundo. Estás cansado
como la torpe bestia que un arado
conduce, sin destino, a horas desiertas.

Cierto. Cansado estás. Abre tus puertas.
Abre, no obstante, el portalón pesado,
abre sin esperanza, abre cansado,
muerto, cansado, en esperanzas muertas.

Abre sin fe, sin luna a tu ventana,
abre sin nadie, a la desierta arena,
al polvo triste y a la noche humana.

A la penumbra y a la grave pena,
y a la tristeza de no ser mañana
bajo unos cielos y una luz serena.

Me ha parecido bellísimo este soneto y además con gran mensaje me llega.
Gracias y buen trabajo, amigo mío.

Insisto... yo creo que lo que ocurre es que ambos tenemos debilidad por CARLOS BOUSOÑO. Por algo será.

Voy a seguir con él.

Besos.

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SIGLO XX

CARLOS BOUSOÑO (1923 - 2015).

27.- DESDE LEJOS

Pasa la juventud, pasa la vida,

pasa el amor, la muerte también pasa,

el viento, la amargura que traspasa

la patria densa, inmóvil y dormida.


Dormida, en sueño para siempre, olvida.

Muertos y vivos en la misma masa

duermen común destino y dicha escasa.

Patria, profundidad, piedra perdida.


Piedra perdida, hundida, vivos, muertos.

España entera duerme ya su historia.

Los campos tristes y los cielos yertos.


Sobre el papel escrita está tu gloria:

querer edificar en los desiertos;

aspirar a la luz más ilusoria.

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CARLOS BOUSOÑO (1923 - 2015).

28.- REPOSA, ESPAÑA.

Amor limado contra tanta losa

como contra una piedra una navaja.

Amor que día a día así trabaja.

Campo de soledad. Cielo de fosa.


Pretendemos hacer a España hermosa

cual trabajar en nuestra propia caja

de muerto. España, que en la luz se cuaja

como un sepulcro funeral. Reposa.


Reposa, españa. Todos reposemos.

Oh blanca tumba entre la luz sumida.

Blanca luz de la muerte que bebemos


a diario. No de muerte, no de vida.

De amor de ti nos envenenaremos,

España del amor, patria extinguida.

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CARLOS BOUSOÑO (1923 - 2015).

29.- LA TARDE, ESPAÑA

Si, nuestro amor trabaja cual labriego

que arroja la semilla que no nace

y el tiempo pisa y bajo el pie se hace

podredumbre que el viento arrastra luego.


Podredumbre es mi amor. Podrido fuego.

Miro a la tarde que en el aire yace

como a la muerte. Lejos se deshace

alguna sombra. es el mayor sosiego.


Ésta es la tierra en que nacimos. Ésta

en la que viviremos. Triste espía

mi corazón a la dorada cresta


del monte aquel. ¡Ansiada lejanía!

¡Quién pudiera creerte, dulce puesta

de sol; soñarte sólo, cielo, día!

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CARLOS BOUSOÑO (1923 - 2015).

30. EL BARCO


Pero tú, España mía, eres de rosa,

y yo te amo. Eres de violeta

y yo te quiero. Tú, España, eres de cosa

rota, en el aire de una vida quieta.



Cómo no amarte. Cómo no quererte.

La noche inerte baja hasta tu parte.

No sé dónde estaré. Vendría a verte.

Eres de rosa, de tristeza. A amarte.



Yo no sé, España, cuáles son tus días,

cuáles tus signos, cuáles tus regalos.

Eran horribles olas tan bravías.



Tú navegabas por los mares malos.

Te destrozabas y te enaltecías,

barco de amor, rotos de amor los palos.

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CARLOS BOUSOÑO (1923 - 2015).

31. SEÑOR


Perdón si dudo, Dios de mi esperanza.

Perdón si creo, Dios de sombra y duda.

Perdón por la tristeza que se anuda;

por la esperanza y la desesperanza.



Perdón por esta luz que ahora me alcanza

o la sombra en que pronto se me muda.

Perdón por esperar tu fuerza ruda,

pero, Señor de mi destino: avanza.



Avanza así, guerrero de mi vida.

Avanza fuerte. Yo te desafío.

Lucha conmigo hasta la amanecida.



O roza leve con tu viento frío,

Señor de sombra, luz desvanecida,

blanco fantasma, semejante mío.

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CARLOS BOUSOÑO (1923 - 2015).

32. PRESUNTA VIDA


No sé. No sé. Apenas lo comprendo.

Escrita quede en el papel mi duda.

Nunca supe qué es esto, en qué se escuda

este vivir por el que me voy yendo;



qué esta luz, qué este duro estruendo

de mi vivir que en tanto escribo muda,

y ante cada palabra es otra. Ruda

pasión. Pasión que va alentando, oliendo.



Que va necesitando y que olfatea,

como la bestia el hueso, el ser que quiere

ser, y no sabe bien lo que desea.



Pero olfatea, busca, sigue, inquiere,

duda, y vuelve otra vez a su presea

querida, y sigue, husmea, y al fin muere.

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CARLOS BOUSOÑO (1923 - 2015).

33. LA MAÑANA


Errante por la luz, en primavera

recóndita y azul y de oro y grana,

mi corazón recoge esta mañana

todo el amor que llueve en lisonjera



tempestad de frescor. La noche afuera.

Afuera el cierzo y la ansiedad lejana.

Se pone en pie la claridad temprana,

alza sus brazos, yergue su bandera,



grita su luz, avanza arrolladora

por la pradera vencedora y mueve

el árbol leve del espacio ahora.



Todo en el aire, luminoso, llueve,

gira, delira entre la luz sonora,

y allí suspira entre el follaje leve.

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CARLOS BOUSOÑO (1923 - 2015).

34. A MÍ MISMO


Y tú envejeces presurosamente.

Miras la luz, aspiras un aroma,

y entre el horrible olor tu vida asoma,

crece, madura, es vieja de repente.



Frescas están las flores. Aún se siente

su olor. Son rosas, lirios de paloma.

Mas tu mano ya es garra. Agarra, toma

color de tabla necesariamente.



Necesaria verdad y necesaria

color del cielo en noche de verano,

y necesaria luna solitaria.



Necesaria mudez del aire arcano

y necesaria estirpe planetaria

que alienta necesariamente en vano.

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CARLOS BOUSOÑO (1923 - 2015).

35. POÉTICA


De un solo golpe hacer surgir las cosas

múltiples, simultáneas, como un río.

Decir “es odio”, “no”, “borrasca”, “frío”,

y entender, además, con eso, “rosas”.



Maravillosas rosas mariposas

del alma, fuego azul, extraño envío

de un pájaro que siendo atroz navío

fuese los aires y las olas rosas.



Que en tu palabra surja el mar o el viento

como huracán que, aquí, sopla en Bagdad.

Dentro de un siglo resonó el momento



este, en este reloj, de esta ciudad,

veloz como quietud o arrobamiento.

Sé la mentira y séla de verdad.

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SIGLO XX

MARIA BENEYTO CUÑAT (1925 - 2011 )

Wikipedia:

Biografía

A la edad de tres años marcha con su familia a Madrid, ciudad donde permanecerá hasta el año 1937. Después de haber recibido una educación en castellano, en los primeros años de la posguerra española se encuentra en un contexto donde, por primera vez, el valenciano ocupa un lugar preeminente. Será en estos años cuando se fundamenta su dedicación a la escritura, especialmente basada en una formación autodidacta, como será el caso de un gran número de escritores de su generación; además, comienza a relacionarse con los grupos literarios de la ciudad de Valencia. Esta formación, a caballo de dos culturas, entre el castellano aprendido en Madrid y el valenciano natal, explica el bilingüismo literario de María Beneyto..
El 16 de marzo de 2011 falleció.

Obra

Su obra inicial fue en castellano: Canción olvidada (1947) y Eva en el tiempo (1952). Durante los años cincuenta publica sus dos primeros poemaris en valenciano: Otra voz (1952) y Rayas al aire (1956). En 1958 realiza su primera obra en prosa; se trata de la novela en castellano La prometida. No vuelve a publicar en valenciano hasta mediados de los años 1960; de esta época son las novelas La gente que vive al mundo (1966) y La mujer fuerte (1967). El 1977 publica el poemario Vidrio herido de sangre, y a continuación inicia un largo periodo de silencio. Esta tendencia varía a partir de los años 1990. El 1993 publica su Antología poética y los poemaris Tras sepulta la ternura y Poemas de las cuatro estaciones, además de tres poemaris en castellano Archipiélago (poesía inédita 1975-1993), Nocturnidad y alevosía y Hojas para algún día de noviembre, y una Antología poética. El 1994 aparece un nuevo poemario: Para desconocer la primavera. El año 1997 vuelve a ser un año prolífico en cuanto a publicaciones. Ven la luz una reedición de la novela La gente que vive al mundo, la antología Poesía (1952-1993) y un nuevo poemari: Elegías de la piedra quebradiza. Y todavía el 2003 publica su último poemari: Bressoleig al insomnio de la ira.²​
A lo largo de su carrera literaria ha sido antologada en diversas compilaciones de poesía, como por ejemplo Las voces de la medusa (1991), Paisaje emergente. Treinta poetas catalanas del siglo XX (1999), Contemporáneas. Antología de poetas de los Países Catalanes (1999) o Homenaje a la palabra. Veinticinco años de poesía al País Valenciano (1999), entre otros. Esta trayectoria la sitúa como una de las principales figuras - junto con Vicent Andrés Estellés, Carmelina Sánchez-Cutillas o Joan Fuster - de la denominada generación poética valenciana de los cincuenta.

Publicaciones

• Canción olvidada. - 1947
  
• Eva en el tiempo. - 1952
  
• Altra veu. - 1952
  
• Ratlles a l'aire. - 1952
  
• Poemas de la Ciudad. - Joaquín Horta Editor. Barcelona, 1956.
  
• La prometida. - 1958
  
• La gente que vive al mundo. - 1966
  
• La mujer fuerte. - 1967
  
• Vidrio herido de sangre. - 1977
  
• Antología poètica i els poemaris. - 1993
  
• Després de soterrada la tendresa. - 1993
  
• Poemes de les quatre estacions. - 1993
  
• Archipiélago. - 1993
  
• Nocturnidad y alevosía. - 1993
  
• Hojas para algún día de noviembre. - 1993
  
• Bressoleig a l'insomni de la ira. - 2003
  

Honores

• 1992: Premio de las Letras de la Generalidad.
  
• Enero de 2000: galardonada por las Cortes Valencianas, en ocasión del Día Internacional de la Mujer Trabajadora.
  

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SIGLO XX

MARIA BENEYTO CUÑAT (1925 - 2011 )



1.- SONETO A UNA CALLE QUE NACE





Como un campo eres tú, recién sembrado,



recién dispuesto para el brote denso.



Y has de rasgaste en vidas para el censo



bajo el cielo de humo que te ha arado.





Quizá brote una flor de tu costado.



Quizá en yerba ruin seas extenso.



Desde mi humano corazón te pienso



y te dudo trigal sano y logrado.





Pero ¿qué culpa tiene tu inocencia



de la mancha de aceite y el veneno,



todo eso nuestro que será tu esencia?





Yo no puedo mirar con ojo ajeno



tu actividad naciente, tu existencia,



también flor, también yerba de tu seno.

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MARIA BENEYTO CUÑAT (1925 - 2011 )


2. SONETO VERANIEGO A LA CIUDAD LEJANA





Otras brisas me surcan, me recorren



por esta luz feliz de la mañana.



Allá honda, ciudad, allá lejana,



no dejas que estos pájaros te borren.





No dejas a mis pasos que te ahorren



este clamor del que tu nombre mana.



Detrás de mí, sabíéndome campana,



todas tus voces y tus gritos corren...





Vida de árbol y de nido, pasa



frente a tu huella nítida y tu brasa,



extraño, ajeno mundo de verdura.





Tú, despoblado ritmo de colmena,



latido lento, desangrada vena...



Y sin cesar naciendo en mi ternura.

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SIGLO XX

MARIA BENEYTO CUÑAT (1925 - 2011 )


3.- NIÑA QUE FUI



I



No soy más que tu ausencia recordada,



sustituida por mi ser oscuro.



En ti nací, mi corazón maduro



tomó de ti el relevo en su arribada.





Por ti lavo mi voz, y tú, callada,



desde lo hondo del recinto puro



en donde tienes tu calor seguro



me miras. Y regreso a tu mirada.





No soy nada sin ti, niña escondida,



hoja tierna, preludio, voz primera,



grito triunfal, vagido de mi vida.





Y tú eres mi recuerdo, la manera



de saberme anterior a esta crecida



fluvial, que no es mi vida verdadera.