POESÍA SOCIAL XIII (en la primera página de poesía social I hay un índice de autores) (Pascual López Sánchez y Lluvia)

NOS DUELE QUE LA SOLA PRESENCIA

(Lo que duele no es la soledad
es el espanto de no encontrarnos solos
en nosotros mismos)

Nos duele que la sola presencia
de los pies nos ate tanto
a la tierra. Que estemos pensando
en algo perdido al final de nosotros:
en el dolor lejano de una uña o el
temor de encontrar un vacío en el
camino blando del sueño.
Nos duele este no sentir sintiendo
este tocarnos y de repente
no dar con nosotros, esta nada horrenda
habitándonos. Nos duele
despertar en cualquier momento
y descubrir cerrada la puerta
de los que somos.


¡Sin palabras! y otro gran poema de José Acosta
Muchas gracias, querido Pascual.

SANTO DOMINGO

MÁXIMO AVILÉS BLONDA


Cantos a Elena
Centro del mundo


CANTO VI

Nada es duradero Helena, ni la guerra, ni el trigo,
ni el cielo encerrado en la ciudad murada,
ni los caprichos del Tirano,
los decretos del Consejo,
o el guijarro encontrado
en el corazón de los que buscan.

Nada es duradero, ni el mar que nos retiene
y retrasa con olas la partida,
ni el viento que golpea las naves
hacia un azul gastado y misterioso.
Nada es duradero Helena,
pero el misterio está en el repertorio que la noche desata
cuando el mar no tiene bordes sino promesas de caminos
y los hombres de las islas azarosas
creen resolver con un viaje sus problemas.

Permanencia, Helena, permanencia.
Bodas con el mar para la partida.
Vestido como un Príncipe de gracia,
golpeando con su adarga las rocas de la isla.
Un espectáculo sonoro frente a la ciudad murada.
Un aplauso de aguas junto a los muros de la ciudad.
Allí está el placer del estudiante en esperar noticias.
Un tiempo de promesa en la isla,
un tiempo de promesa en la ciudad,
un tiempo de angustiosa promesa,
con persecuciones de ciervos, cacerías,
con monteros de pequeños sombreros y zapatos militares,
un tiempo de redoblantes en las escuelas
y marchas obligadas por las calles.
Pero fue un tiempo de promesas que el mar alimentaba.

SANTO DOMINGO

MÁXIMO AVILÉS BLONDA


Cantos a Elena
Centro del mundo



CANTO VII

La muerte nos esperaba en cada esquina de la ciudad
(estamos en el año de la nana)
y en cada encrucijada estrecha
nos esperaba la muerte
pero creíamos que era bueno
y nos gozábamos en ello,
porque era un tiempo de promesa que no permanecía.

El amor era antojadizo:
se miraba una flor, se respiraba un poco
algo se escribía en las paredes
y el mar se abría de pronto
como una profunda promesa de caminos.
Y he aquí que alguien cantando trató de instaurar la disciplina.
Y un: “Quietos todos. No se mueva nadie.
No hay ningún peligro.
Estamos aquí para protegerlos”.

Y los grandes comediantes
bajaron de los muros de la ciudad
e hicieron grandes gestos.
“Paz para la ciudad.
Que todos sean perdonados,
que no haya rencor, ni ricos,
sino un disfrute de todo para todos".

Testimonio, Helena, testimonio.
Entonces vinieron los Príncipes del Norte
hombres robustos, de montura,
y prometieron desarrollar sus energías,
combatir la penuria,
limpiar de heces las pocilgas
y hacer perfectos estatutos.

Nombraron enérgicos Prefectos y Síndicos y Regidores,
y Procónsules de mirada huidiza.
El Destino, arriba jugaba con los niños de Troya.
Hubo muchos de nosotros que decidimos dejar
sobre los muros de la ciudad las promesas
y jóvenes que entregaron al holocausto sus hondas y sus
piedras,
y vírgenes que sacrificaron sus velos
para que ondearan en el palo mayor como banderas,
para alegría de marineros y soldados.
En tanto los viejos Comediantes
hacían grandes gestos
sobre los muros de la ciudad.
Y fue comedia todo Helena, fue comedia.
El destino había jugado con los niños de Troya
y los niños perdieron la partida.

La señora había dicho:
“Para jugar hay que conocer las reglas”,
y los niños, Helena, no conocían las leyes del juego,
no conocían muchas cosas del juego
y los grandes comediantes burdamente jugaban
mostrando sus máscaras y sus coturnos dorados.
Todo quedaría en los muros
y se discutiría como un gran negocio en los aposentos,
y dejaron allí la consecuencia de la cuenta y razón,
para que los niños perdieran la partida.

SANTO DOMINGO

MÁXIMO AVILÉS BLONDA


Cantos a Elena
Centro del mundo


CANTO VIII

¿Quién comenzará Helena, la marcha para las
grandes reivindicaciones?
Nuestro costado será nuevo para el azote
y nuestras espaldas febricitantes
sentirán el peso del látigo del capataz,
conjuntamente con las grandes usurpaciones
y las palabras de probos ciudadanos
llamando a la cordura.

La cordura Helena, es sólo un pequeño cambio personal...
Y ¿quién, en el agua ardiente de una verdadera confesión
va a conducir nuestros altos destinos?

Mis palabras Helena, no proféticas
sino palabras crueles de ciudad.

Muralla adentro, mis palabras son palabras.

Y así, canto ¡Oh Diosa! lo inatacable de los métodos,
mientras las vírgenes peinan sus cabellos bajo la lluvia del verano.

Locura del canto, locura de las palabras
para expresar el dolor de la ciudad.
En el vociferar de los barrios: el decreto del mayoral,
y un rumor que altera nuestras costumbres ciudadanas,
cuando frescos vientos dejan caer su sonrisa
de hollín sobre la plebe
y se pronuncian frases solemnes en el atrio de los templos.

Canto de la ciudad, ¡Oh Diosa!
Canto para ser cantado por niños,
canto para los labios sellados del profeta,
canto para la agria mirada del apóstol.

¿Quién conducirá nuestra marcha
hacia nuestros más altos destinos?
¿Quién poblará comarcas, trazará líneas remotas,
grandes demarcaciones, horarios,
mientras los criados de librea
sirven el té a las damas que conversan de benéficas rifas?

Canto de la ciudad. ¡Oh Helena! tu mano sobre el muro
igual que un peso leve sobre el hombro del pueblo.
Y la marcha del pueblo hacia la conquista de las grandes
reivindicaciones...

¿Quién pone sitio a la ciudad en contra de leyes y decretos?
Canto para ser cantado en ocasiones solemnes,
o en la esquina, en voz baja, en oídos de oscuros ciudadanos.
¿Y queréis decirme, Hombre de Ciudad,
que habéis perdido en tres años la memoria?
Y vosotras, vírgenes, que contemplabais la piedra pulida
como un homenaje al héroe muerto en el combate,
habéis sacrificado vuestros velos y lámparas
por la promesa de un poco de grano y de lluvia.
No digo que no nos hayan impresionado
las máscaras de los grandes comediantes,
ni sus trágicos fracasos
al final de una empresa llena de odio,
pero creíamos que después de tanto discutir
surgiría una mejor solución para las bocas que claman.
Y así Helena, este poema es poema fatal,
poema para ser cantado por viejos
canto para la viuda del profeta,
cuchilla para la barba del apóstol.

No diréis, Pueblo, que nadie os previno,
no diréis que no se tomaron amplias medidas,
que no se señalaron límites al desenfreno de los jóvenes.
No lo diréis, no, porque es evidente
que los grandes comediantes,
hombres de máscara y coturno,
bajo su piel dorada de afeites
encerraban propósitos remotos.

Y así, ¡Oh Helena! este canto,
es canto fatal de joven de ciudad,
conocedor de estadísticas y censos,
lector de proclamas y protestas,
en el turbio desenfreno amenazante de la ciudad murada.

SANTO DOMINGO

MÁXIMO AVILÉS BLONDA


Cantos a Elena
Centro del mundo



CANTO IX

Y el terrible amanuense escribió en negros caracteres:
“La edad, la edad, Helena, es mala consejera:
Yo fui joven y viejo antes de tiempo.
Quise llevar las vendas al herido
y he aquí que el mar era propicio
para mecer mi juventud
en la zona del milagro...
¿Quién junto al hueso resplandeciente
no ha llorado la muerte de una edad?
El mar es pequeño para guardar tu nombre
cantando al son de dulces ocarinas”.

Y el terrible amanuense escribió en el viejo pergamino:
“La edad, la edad Helena...
Guardad las apariencias. Llevad luto”
Y he aquí, he aquí que los grandes comediantes
engañaban a los niños de Troya.
Hubo muertos heroicos
y algunos que sólo pretendieron salir hacia otras rutas
y fueron muertos también.
(No sé por qué Helena yo te digo...
Tal vez sería mejor que tomara
unos cuantos guijarros de mi tierra
y en una noche estrellada
interrogara a todos).

Sellando el pacto entre los grandes comediantes,
¿qué nos queda a nosotros, doliente tribu
mecida en pobres árboles?
El agua sucia de las últimas abluciones
cuando en la mañana, el déspota
dicta su decreto.

Canto para ti, Helena,
canto dictado al amanuense
después que la rota adivina
leyó la malaventura en la mano de la isla.

Un mundo organizado sobre palabras
no es un mundo que soporta el golpe del ariete.

SANTO DOMINGO

JOSÉ ACOSTA


XII.

TERRITORIOS EXTRAÑOS

4.- ÚLTIMA PUERTA

El cielo es una desaparición

4g.- ALLÁ ABAJO

(Hoy es un buen día para morir)

Abrí una puerta extraña al final
de lo pensable. Una ranura
en las paredes que encierran lo vivido.
Y no fue un sumergirme
en la región donde el sueño nos anida
porque no hubo barcas ni mariposas tangibles
y ni siquiera el carruaje desnudo
de una mujer amada. Fue un cruzar
las barreras del recuerdo
hacia el lugar donde nunca hemos sido.
Fue un llegar al borde de la vida
a mirar, allá abajo,
el enorme vacío que algún día 
seremos. 

SANTO DOMINGO

JOSÉ ACOSTA


XII.

TERRITORIOS EXTRAÑOS

4.- ÚLTIMA PUERTA

El cielo es una desaparición

4h.-  AUNQUE ESTÉ COMPLETA...

Aunque esté completa, con todas sus partes
en el justo lugar de su origen,
la diminuta caja de música ya jamás
dejará caer sus cristales por mi oído.
Algo se liberó de mi estatura y se apartó a mi sueño
primero los pasos para hallar sus huellas
y luego la mirada para encontrar sus ojos.
Aquel dolor distante que nunca llegó
alcanza mi otro dolor ubérrimo de alas.
Todos los hilos de la marioneta se han roto
y en la casa ahora aparte del quejido
dentro de un ataúd hay otro ataúd
enormemente vacío.

SANTO DOMINGO

MÁXIMO AVILÉS BLONDA


Cantos a Elena
Centro del mundo



CANTO X

Habría podido nacer ¡Oh Helena! en otras costas más suaves,
en orillas más dulces de ríos,
bajo sombras más amables de árboles sin hormigas,
pero en la antigua Lotería me tocó este peñón
y así mi canto corresponde a esta tierra de áspero verde
y corresponderá de igual suerte el canto de mi hijo,
porque con el cordón nos ataron a la roca
y aquí estamos, confiados, no en soltarnos,
sino en cambiar la roca, los cordones, las ataduras
ciegas de tantos condenados.

Todo es cuestión de órbita, Helena, de movimiento torpe y calculado.
El trabajo cambia de acuerdo a cada roca de condena.
Y este es nuestro trabajo. Tú lo sabes.
Lo difícil está en cómo hacerlo:
Hay tantos cordones en la roca que cualquiera se enreda,
“cualquiera”, es palabra de islas, palabra
irresponsable de islas de ardiente sol y olas.
Surge el fervor esperanzado como una bofetada
en el baile de los nobles y grandes,
como un golpe de aplauso al pie de la comedia, o la danza de
sátiros
junto al Epodo y la máscara escondida en el foro,
en las Dionisiacas Urbanas, surge.
¡Ah Estrofa y Antiestrofa y retirarse organizado del coro
como todas las cosas de los nobles!
Surge el fervor de pronto, esperanzado,
como un escupitaje no de adentro
sino de llenarse con indignada agua nuestras bocas,
¡Oh agua de impotencia en la protesta!

Como un cadenazo lapidario y juvenil en una calle, surge el fervor
equivocado o cierto, pero surge. Surge
para ordenar cordones atados a la roca,
para enredarlos más, cuando estalla sin tino,
y se espera que la ardiente epopeya o el plomo aguerrido o agresor
los corten de cuajo como raíz enferma
o antiguo y desvencijado oráculo.

Es verdad, preciso es confesarlo, ¡Oh, Helena!,
que nos trajeron pájaros de otra parte
con hígados marcados de antemano
para ser interpretados fácilmente por los torpes augures
por los turbios auríspices,
de atado, enredado y brillante cordón,
de áureo cordón a la tierra fértil de la roca,
interpretados por los conocedores de presupuestos y prebendas,
sabedores del movimiento exacto de la órbita,
banqueros, comerciantes en grande,
profesionales, mercaderes de toda suerte y laya,
empleados de “faltan cinco días – para acabar el mes",
zapateros, cerrajeros, vendedoras de destino,
hojeras de suerte, canasteras frescas,
revendedores, alguaciles,
jinetes en jumentos,
fabricantes de queso, carboneros,
cosechadores de mieles en apiarios pobres,
hambrientos cortadores del junco azucarero,
lavanderas de ríos y de agrias y desinfectadas
bateas con detergentes nuevos,
y todos, todos, firmemente atados al peñón, ¡Oh Helena!
todos fijos y móviles en la órbita móvil
de los Príncipes rubios poderosos.
Todos tratando de conservar la civilización y su exacta medida.
Todos siendo y conformes de estar.
Todos de acuerdo a su altura, de acuerdo a su cordón.

Es triste dar el número exacto de las cosas,
la dimensión, la raya, la marca, la situación,
pero aquí están los cordones, las ataduras, los tropiezos,
y estos, Helena, son tesis pesimistas.

¡Oh! Es cómodo, muy cómodo, asignar la suerte
a las barajas, a la taza, al trabajo.
Hablar del negro o el llanto.
Esta sota es el norte, de allí viene la muerte,
el frío, los designios... ¡Copas y Espadas!
Y eso es verdad, ¡Oh Helena! más no es todo...
Es cierto que los naipes gritan en las espaldas
más no es todo. Eso no es todo Helena, y tú lo sabes
porque vienen pretextos de todos los puntos cardinales:
El pretexto para ser irresponsable,
el del reloj para llegar tarde a cualquier sitio,
el de “yo no tuve la culpa”
y ‘‘esa no fue mi intención”,
y muchos, y el más terrible, el más cruel
¡Oh Helena!,
el “yo lo siento”.

Y así, así, ¡oh diosa! seguir atado por fuerza al peñasco
y acariciar tranquila, torpemente cada cual su cordón.
Y existe también, Helena, un no enfrentarse al límite y ataduras,
pero es quedarse solo entre cordones.

SANTO DOMINGO

MÁXIMO AVILÉS BLONDA


Cantos a Elena
Centro del mundo



CANTO XI

Cuando nos quitemos nuestras coronas,
esas que nos ceñimos nosotros mismos,
en el peñón de los ciegos campanazos,
no dejaremos en ellas rastros de perfumes,
ni sabrán nuestros labios a suave vino,
ni seremos amorosos, ni voluptuosos, y nuestro andar nada dirá.

¡Cierto, Helena, muy cierto,
que las cremaciones fueron cosas terribles!

Y ¡Oh Diosa! canta tú la cólera de un pueblo,
canta la ruptura de cadenas,
canta el ímpetu, la blasfemia noble y joven en el atrio,
canta la palabra salada y sudorosa...

No hago aquí ningún acopio de formas más augustas
para explicar la existencia en la isla,
pero en las blancas y perfumadas danzas de presentaciones en provincias
se preparan las vírgenes electas
para ventajosas uniones de familias
y así perpetuar el áureo cordón sobre clamantes bocas.

¡Ah de las servidoras venidas de todos los puntos y colores!
A esas, y tú dirás ¡Oh diosa! que no es la adecuada expresión,
sólo les está permitido traer
en brillantes bandejas los afeites,
las aguas de rosa y de hamamelis virgínica.

Los tibios y grasosos algodones para las patas de gallina salientes...
“¡Ah no, no hay pañuelos de madrás domésticos,
porque los grandes sirvientes se perdieron con la edad,
buscaron maridos y mujeres libertos y formaron familia
dos o tres peldaños más abajo de las presentaciones en provincias
con ridículos versos, dulces y altisonantes,
y añejas pelucas amarillas ocultadoras de muchos
pensamientos”.

(Nobles profesores de cuatro cuartos enseñan simetría.
Esto es particular porque es de provincia,
no es mensaje cifrado)

De la Ciba–piedra viene el progreso,
vienen los grandes y pequeños Comendadores,
del granero de las islas viene todo.
No fue sino un día
que abrieron el camino de la aldea hasta Ilión
no obstante que ese río de oro fue visto primero
por las grandes tribus que tocaron las remotas
costas empujadas
por los Nortes de Invierno.

Se quebraron quillas de acuerdo a remotos propósitos,
a calculados tratos.
Y al Norte, con áureo pensamiento obscuro
acoplaron maderamen y hojas aguardando.

¡Ah las Capitulaciones y el destino de Troya!

SANTO DOMINGO

MÁXIMO AVILÉS BLONDA


Cantos a Elena
Centro del mundo



CANTO XII

En el agua se lava el corazón.
En la muralla Sur, ayes de madres, vientos y consejos.
Los frutos congelados en vitrinas.
El sol poniente azuza los chacales.
La luz en el Palacio los alumbra.

Orden y Paz. Conciliación. Trama.
(Consigna meditada hacia otro tiempo después).
¡Cálculo! ¡Cálculo zorruno, Helena!
Ambigua felicitación a los chacales
y el “Yo no tenía el dominio de las cosas”
a los hombres de letras,
a los amanuenses de la verdad comprometida
hemisféricamente.

¡Cuánto te amo! ¡Oh ciudad, a pesar de tus hombres!

SANTO DOMINGO

MÁXIMO AVILÉS BLONDA


Cantos a Elena
Centro del mundo



CANTO XIII

El ave rara de la dicha y la promesa se posó un rato en la Puerta Norte,
y te juro Helena, que ingenuamente le dije: “¡No te vayas!
¡Quédate con nosotros, deja tus plumas amarillas
sobre las piedras, pinta con tus alas de un color amable el cielo de la ciudad!
¡Canta tu dulce canto sobre el peñón agreste,
(me encontraba cansado, entonces)
tú quieres el peñón, canta por él un canto,
olvídate un momento de tantos ombligos miseriosos!”

Ave era de rapiña, Helena,
comedora de vísceras podridas
y yo no lo sabía. ¡Estaba tan cansado!

No lo sabía, no,
y yo pecador, Helena, confieso avergonzado,
a la Luz Omnipotente que en todas partes entra o puede entrar,
que en todas partes se mete como el ave o lo malo.
al ave verdadera de la Dicha, avergonzado,
la que no anida en viejas barbas apostólicas,
sino que momentáneamente, de acuerdo a un interés establecido
pone un pequeño huevo de uralita
en la nefasta coraza del guerrero oliente a contrabando.

Por entonces
leía a Po Chu Yi
dinastía Y’awg. Siglo IV y chino,
aquel que dijo: “No esperes, no pienses en tu vieja silla,
sino abre tu boca a ciertas horas ¡traga!
y cierra tus ojos ¡duerme!
Verás que es bueno esto, ¡Gózate en su contento!”

Y así Helena me turbó la muralla
y pensé que el sacrificio era bueno
hasta un día, después de grandes fiestas,
con guirnaldas y vino, con salobres sollozos,
y pámpanos triunfantes y machacadas hojas,
que comprendí la verdad de lo pactado.

Los grandes comediantes hicieron grandes gestos.
Conocían a fondo las cláusulas del trato.
Sabían el peso exacto, las monedas
que darían al Corega y al Arconte.

SANTO DOMINGO

JOSÉ ACOSTA


XII.

TERRITORIOS EXTRAÑOS

4.- ÚLTIMA PUERTA

El cielo es una desaparición

4i.- SIEMPRE HE TEMIDO

Siempre he temido que este puente
se desprenda. Que de repente se precipiten
de mi cuerpo la sonrisa, la mirada
y el abrazo. Que vaya todo lo que
me habita a parar en el vacío.
Que yo sólo sea algo roto, un escombro
de todo lo vivido, un artefacto disperso
en la dimensión de la carne.
Siempre he temido que estos cimientos
cedan a tanto polvo acumulado,
que estas vigas se corroan con
tanto querernos; que esta calle
que somos, por donde pasa a veces
desnudo nuestro amor, de pronto
sucumba y se desplome junto a todo
lo que siempre nos olvida
en la memoria.

SANTO DOMINGO

MÁXIMO AVILÉS BLONDA


Cantos a Elena
Centro del mundo



CANTO XIV

Y el Padre Divino que domina a las nubes
dio permiso a sus hijos para actuar por su cuenta.
Le dejó las cosas al corazón de ellos,
porque sentía temor que las fuerzas del herido Imperio,
del Pelida decadente,
del Atrida, señor de los hombres, violento,
puedan quebrar las Puertas antes que el Viejo Tiempo lo
mandara.

¡Ah, de aquel, Padre de Todos, a ese culpan algunos!

Y tú Padre Cronos. Padre del Cronida
que te sientas a nivel del Padre de los dioses,
antiguo abuelo devorador de hijos
que usas el escabel forjado por el grácil cojo
que sacude al mundo desde adentro,
Destino, presente en los oráculos,
en las manchas del té y del café,
en el latir afiebrado de los pulsos,
en las rayas intrauterinas de las manos,
en los signos en la tierra, trazados con la vara vieja,
en el caer lento de los granos de arena,
en las cuatro estaciones de las barajas españolas,
en el cristal del vaso con agua iluminada,
en las oraciones junto a la mesa que salta,
en el accidente, en el suicidio, en la flecha escapada,
en el crimen calculado, en la noticia,
en el lebrillo de las purificaciones infantiles
donde acude inmensa muchedumbre de párvulos
invocada por progenitores sin conciencia,
por tutores deseosos de potestad y descendencia,
de prolongar apellidos, situaciones, vergüenzas familiares
o un cofre de la dicha.

Presente en todas parte ¡Oh Padre del Cronida
sentado a su nivel de rayos y de nubes!

Presente en esta veterana edad de isla y de cordones
y en el mar abierto a toda consideración,
abierto a toda especulación
o necesario propósito,
en el mar límite o atadura,
freno de islas
o contemplación verdiazul de un camino posible.

Mar del sur y del norte.
Mar de todas partes.
Mar de olas de encaje como algo que viene y que va,
como el bajar y subir de los pechos de mujeres antiguas
con un clavel guardado en el corpiño, con polvo de arroz
y el perfume que invadía todo en su amplia sequedad
de hoja amarillenta de empolvado libro.
Y así, Helena, la consideración de destino y de mar
van aparejados con la condición de isla, de isla
registrada y cifrada abyectamente
en la tumba de los grandes marinos, como triunfo de bronce,
los marinos sepultados en la capital sagrada del Imperio,
la ciudad hexagonal edificada para evitar sublevaciones,
blanca y marmórea, de líneas rectas y columnas
y curvadas bóvedas, estatuas
de un verde manchado de palomas grises,
de organizados cementerios, de jardines, de blancos obeliscos
para alabar los nombres gloriosos y las espadas
heréticas de descendientes
profanadores de los ajenos predios de Príncipes vecinos.

Y aquí ¡Oh Diosa! Insectos e infecciones,
grandes multitudes celebrando al héroe de turno impuesto
al borde de profundas estaciones
donde a veces luce disecado el cadáver de algún pájaro feliz
como atractivo atavío de los fieles.

Siempre pasaron estas cosas en las islas.
Las crónicas añejas y amarillas hablaron de estas cosas.
Dijeron algo también de los vientos y el mar
y de las miserables condiciones de tierra firme
donde empolvados Virreinatos y Tribunales del Santo Oficio
establecidos por Bulas y Amplias Cédulas
cortaban las antenas y las alas de dulces o rebeldes mariposas.
En agosto o septiembre, marejadas
que encallaban en la roca a las cóncavas naves…
y la sequía,
la amarga y dura sequía en el morado tiempo de penitencia…

(Entonces cantábamos la loa, el dulce pean
con blancos cirios y estatuas españolas,
y cuando desaparecieron las Tres Mariquitas
la madrugada del domingo,
y los Judas incendiados,
y las campanas decían su canción
de algo que salió de la tumba sin luz y sin peste,
se cambiaron los oficios a la noche.
Esto no tiene importancia aparente
pero influye en el canto).

Y así contemplamos la yerba amarilla en los jardines de los grandes,
en el parque de los nobles,
donde los viejos muestran su aferrarse al mundo
levantando con negras pinzas sus párpados caídos y arrugados.

¡Hipógrifo violento que corriste!
¡Caballo y grifo corredor!

¡Corre el mar de las islas su correr necesario!
¡Quedan quietas las islas en el mover del mar!

SANTO DOMINGO

MÁXIMO AVILÉS BLONDA


Cantos a Elena
Centro del mundo



CANTO XV

Aquí, en la cornisa, en el umbral, en el alféizar,
en la puerta de entrada
apoyada la esperanza pequeña de los pequeños nombres
contando con los dedos el día por venir, estamos.
Siempre creemos que soplará un viento mejor
cuando empujemos atrás el ultimo dedo de la cuenta
en la segunda mano, cuando la primera cansada
empuje aquella que comenzó a empujar,
para que luego una mano se convierta en tercera
y ocupe el sitio de la otra
y empujen ciegamente un dedo contra el látigo,
un dedo contra el viento dirigido,
un pequeño dedo contra el viento y el polvo,
un dedo señalado, dirigiendo apenas su protesta
porque el mayoral podría cercenarlo.

¡Hoy! ¡Mañana! ¡Tal vez! Hojas. Brisas. Caracolas
. Insectos clasificados.

Alergias y despidos. Cuenta y razón. ¿Se apoya la Esperanza en la ventana?

SANTO DOMINGO

JOSÉ ACOSTA


XII.

TERRITORIOS EXTRAÑOS

4.- ÚLTIMA PUERTA

El cielo es una desaparición

4j.-  SILUETA DEL DÍA

Puedo derribar la mañana y extender
infinitamente la noche
con sólo cerrar esta ventana.
Puedo subir por el día a tientas y caer
en otras tinieblas y desvestir el espacio
con sólo cerrar este artefacto de luz.
Puedo incluso dejar de existir en este
sueño y volver a lo profundo de ser
eternamente una sombra.
Puedo hacerlo ahora
pero hay un pájaro volando tras su cristal
que lleva en su silueta
el misterio de la vida.

SANTO DOMINGO

MÁXIMO AVILÉS BLONDA


Cantos a Elena
Centro del mundo


CANTO XVI

¡Nacido de la axila de su madre
el caballo quedó junto a los muros.
Un caballo pequeño de cruzadas bridas anticuadas.
Un soltero caballo para el triunfo de propósitos agrios contra
Ilion.
Un meditado y calculado caballo.
Clavileño de venganza para Troya!

A la sombra de un árbol el anciano,
en la puerta del templo, el sacerdote
y el humilde ciudadano dijeron: “¡Haya Paz!”
¡Entremos el caballo tras los muros
para alabar a los dioses!”

Y dijo la mujer en su pobre cocina, “¡Haya Pazl”
Y dijo el hombre de campo tímido y miserioso
¡haya paz!
Y algunos jóvenes que no llevaron carcaj en sus espaldas,
ni arcos, ni lanzas en sus manos en defensa de Ilion
sino que aspiraban a la toga viril de las prebendas,
dijeron, después de haber mirado a diestra y a siniestra,
medrando, “¡Haya Paz”!
Y en las Grandes Empresas dijeron: “¡Haya Paz!”
Y entonces sonó en el viento un solo grito
“¡Haya Paz!”

Y dijo Sinón, el aqueo traidor,
el pasado a las huestes de Ilión pagado:
“¡Traigamos el caballo tras los muros,
eso será la gloria de los dioses!
¡Los aqueos se fueron. La guerra ha terminado!
¡Traigamos el caballo y festejemos!”

En el vientre estaban los propósitos:
La nefasta venganza del soltero caballo
de cruzadas bridas, a la antigua,
espadas oxidadas, cuidados bigotes escondidos,
mujeres de pintado pelo y coronas de flores,
poetas para ofrendas, mercenarios del triunfo,
legisladores de extender el brazo y cobrar mesada
y nuevos traficantes de la dicha.

Las jubiladas falanges
venidas a menos por enfermedades, crímenes y faltas
y los fracasados comediantes de otras veces.
Todos estaban allí. ¡Tremenda cohorte de venganza contra
Ilión! Fruto madurado del miedo cinco años.
Todos estaban allí, babeando su venganza y su odio.
(Y tal como los pueblos anualmente se unen
en celebraciones solemnes.
en grandes asambleas o anfictionías
para interpretar o recoger la cosecha del Destino,
así nos hemos unido
en ocasiones solemnes).
Es tarde ya para limitar ese grito de paz
no obstante las campanas sordas en Ilión.

(A la hora meridiana, que dicen Hora Sexta
a golpe de tambor el Canto de Acción y Gracias en el templo,
y todos, ¡todos que triste! Teucros y Aqueos con el blanco traje
de celebraciones pluviales y el caballo, distinto).

El imperio mandó su mensajero,
sus suaves meretrices de meliflua voz para cortejo
y conquista y el bronce quedó frío esperando justicia.
¡Testimonio, Helena, testimonio!
Y es noche ya profunda y el fuego seco y lento cubre la ciudad
y un remachar agrio y vengativo de cordones llena todo.

Nos hemos cruzado, querida amiga... ¡Vaya dos autores que llevamos entre mano!... Como todos los poetas dominicanos sean así, que trabajo más satisfactorio.

SANTO DOMINGO

MÁXIMO AVILÉS BLONDA


Cantos a Elena
Centro del mundo



CANTO XVII

Los dioses abandonan la altitorreada ciudad
entre las islas. Es triste, muy triste himnodiar cosas extrañas.
¡Venga la caña frigia para el canto y la danza de los sátiros
y cantemos y dancemos por la destrucción de Ilión
y las solemnes bodas en el Hades con máscaras moradas!

¡Una tea ardorosa para las bodas del caballo y el miedo!

¡Una tea suicida para el canto de las cosas extrañas!
Volverán los sombreros tejidos, los guantes y las plumas.
El Destino hace un hueco a cualquier hombre.
¡Alabanza digna del Noble Ditirambo!
¡Alabanza digna del Peán Ilustre!

La expedición que emprendemos, ¡Ay dioses!,
no dejará nuestros cuerpos sin libaciones en extranjera tierra,
no los dejará sin ropajes de viudas,
pelo cortado, ceniza en las cabezas dolientes,
sin llanto de hijos sobre el montón de piedras,
sobre la gris insignia de negras letras carcomidas.
No las dejarán.

¡Un pino flaco y alto señalará el sol a mediodía!
¿Y de las mujeres de Troya, qué? ¿Qué dicen los augurios?
Ni siquiera hubo un hombre de la paz tan proclamada y querida
que violara sus carnes con música de triunfo.
¡Ah de la carne vieja extranjera y fracasada!
¡Ah de la carne con alabanza y amasada en harina!

Fracaso, terrible fracaso de la mujer que espera.
(El Emperador tuvo caprichos
y los causahabientes carecen de experiencia).

¡Destino! ¡Oh Destino!
¡El mármol enemigo sirvió para alabarte!
Destino: Signos en la arena.
Tirar de piedras blancas,
Tirar de piedras negras.
Los astros y las manchas. Destino.

Eso del Destino es pura farsa. ¡Eso se dice!
¡Destino! Ilion, Cartago, Numancia. Norte de la ciudad.
Hiroshima. Nagasaki. Guernica. ¡Cese ya la sangre!
Los astros señalaban el Destino.
No deciden, inclinan, dice el pensador.
Destino. La ciudad embala su tristeza
y guarda sus ropas de luto para mejor ocasión.
¿Qué desgracia fatal tocó con dedos fríos la muralla?
¿Cómo el Hado estrelló su cólera rompiente en esta isla?
¡Ah de nosotros cuando llegue el momento que señalan los dioses,
cuando se cumplan las palabras marcadas en el ombligo del mundo,
donde quedó enterrado el bastón del Primer Padre,
donde chocaron las águilas de Zeus, el que amontona nubes,
y congrega la vasta asamblea de los llamados justos.

¡Ay entonces, ay entonces de vosotros ménades de paz!
¡Ay cuándo, cuándo, ménades de paz con el tirso
en la mano y trajes festivos de duelo para el pueblo!

¡Ay de vosotros mutilados coribantes de otros tiempos
administrando empresas!
¡Ay de vosotros de mutiladas partes!

Y cada día crecen los furores menádicos
que piden panderetas asiáticas de otras voces de antes,
para alabar al Caballo de la Paz.
Y cada día se establece alcabala en los frutos del Censor,
y duros Cuestores al pie de graderías y columnas calculan las monedas,
cuentan el espontáneo aporte arrebatado
al hombre de papel y de escritorio.
Es el juego de Remo con la muerte.


¡Salta la raya niñol
¡Tira la Chata!
¡Salta, que salta y salta,
salta y resbala!

¡Había tanto verdor junto a la Puerta de mi casa–tinaja
en el tiempo absoluto!
Entonces se nos dijo que el cangrejo hacía daño con leche.
¡Estásimo, canto y danza de la orquesta! ¡Pobre rito pagano!

El ejército aumenta sus enganches.
Crean nuevas condecoraciones y colores.
Nuevos laureles dorados en las gorras.
Nuevo esplendor siniestro en las espadas.

¡Tanto verdor había en mi casa–tinaja
en el tiempo absoluto!

Y alguien, sí, alguien, quizás Pedro la piedra o Juan, la puerta
mintieron al decir: “La Ciudad. La Peste. El Vaticinio”.
Y Domingo, día del sol, el del perro de fuego, mintió,
cuando usaron su nombre.
Y Pablo, Saulo, el escritor de cartas a todos los hombres de la
tierra:
Címbalo que retine si no tengo caridad.
En tanto yo señor y tu pueblo santo.
¡Oh, la terrible verdad del mito!,
¡Salta la raya niño!
¡Tira la chata!
¡Salta que salta
y salta salta y resbala!

Y el hombre ya lo dijo en la primera entrada
conocida:
“Doy torpe el primer paso en mi andar en la tierra”

Y ¡ay de la ciudad! ¡ay del Pueblo y el Templo!
Y ¡ay de mi!
Aquí chocó la piedra en la cabeza en la muralla sur.

¡Salta la raya, piedra!
¡Sáltala, chata!
¡Lánzala tú, soldado,
a ver si matas!

Así es, amigo mío. ¡Una gozada!
Ahora en el claustro que llevamos, reconforta y ayuda muchísimo, aparte de todo lo que estoy aprendiendo y descubriendo.
Besos.

SANTO DOMINGO

JOSÉ ACOSTA


XII.

TERRITORIOS EXTRAÑOS

4.- ÚLTIMA PUERTA

El cielo es una desaparición

4k.- AL FINAL DE LOS DEDOS

No sé en qué parte del cuchillo
inventa la muerte sus rumores
o si este dolor cabe en el silencio
o si es tan vacío este retorno hacia la nada.
Sólo sé que me has hundido en tus ojos
y que al final de tus dedos está
ya intangible, la noche.

SANTO DOMINGO

JOSÉ ACOSTA


XII.

TERRITORIOS EXTRAÑOS

4.- ÚLTIMA PUERTA

El cielo es una desaparición

4l.- EN UN DÍA QUE NUNCA VIVIRÉ

Yo soy inocente de esa música
de ese lirio roto sobre el aire
de estos ojos cerrados para siempre.
Yo no soy el que navega en este espacio
no soy el que crea en este instante
esta forma horrenda del silencio.
Ahora abren otras cosas que a las puertas
olvidan: Abren manos
en las huellas del deseo y abren
mi rostro en un cuerpo diferente.
Yo soy inocente de este abismo
de este azul erguido en el misterio
yo no estoy en esta rosa.

SANTO DOMINGO

JOSÉ ACOSTA


XII.

TERRITORIOS EXTRAÑOS

4.- ÚLTIMA PUERTA

El cielo es una desaparición

4m.- MIS PAREDES INFINITAS

He puesto con cuidado los ladrillos del día
frente a todos mis espacios.
Se ha marchado la sombra ladrillo a ladrillo
de mi laberinto terrestre.
Sé que hay un sol como un túnel solitario
detrás de éste tan caliente
y una rosa, tras este otro, que flota en un perfume.
Y estoy seguro que tras este ladrillo trémulo
que apenas se sostiene en la columna
hay un pájaro trepando el pulmón del mundo.
Todo ante mí es de barro esculpido
excepto aquella ventanilla distante
dentada con barrotes
donde la otra realidad se disuelve
en un fascinante atardecer fugaz
sobre todo lo terrible de la existencia.
Venid a verme hombres de la tierra
antes que se desplomen mis paredes infinitas.

SANTO DOMINGO

JOSÉ ACOSTA


XII.

TERRITORIOS EXTRAÑOS

4.- ÚLTIMA PUERTA

El cielo es una desaparición

4n.- ANTES DE ABRIR LA PUERTA

Antes de abrir la puerta
ya sabía que los pájaros se suicidaban
en la lejanía de su cárcel
porque un camino de cruces en el cielo
me llevó los ojos por sus rendijas.
Y sabía que unos labios me esperaban
mordiendo la luna
y tragándose las oscuridades e su esfera;
que un ataúd absorto me mordía los labios
y que el sepulcro me esperaba
con su boca abierta.
Antes de abrir la puerta
ya lo sabía todo.
Pero desnudé su sombra
y ahora camino como un sonámbulo
detrás del sonido de una campana lejana
que me dice terriblemente que estoy vivo.

SANTO DOMINGO

JOSÉ ACOSTA


XII.

TERRITORIOS EXTRAÑOS

4.- ÚLTIMA PUERTA

El cielo es una desaparición

4ñ.- QUIERO

Quiero ocupar el lugar de mi sombra
abrirme paso en la niebla
hasta tropear con la orquídea.
Minar el último laberinto del cristal
donde las miradas se pierden
y tienen que retornar a sus abismos.
Quiero sencillamente cantando
penetrar por los ojos absortos
de dos espejos que se miran.


Aquí termino con este autor - excepcional, sin duda-, y empiezo con otro

SANTO DOMINGO

MIQUEL BATISTA

Nacido el 19 de febrero de 1971, su carrera profesional como destacado lanzador profesional de Beisbol, de alguna manera, oscurece cualquier noticia sobre su escritura.

Nos constan, al menos, dos títulos de poemas, y una novela.

Los libros de poemas serían:

- SENTIMIENTOS EN BLANCO Y NEGRO.

- UNA ORACIÓN ENTRE 20 POEMAS DE LLUVIA.

No hemos encontrado, sin embargo, ningún poema suyo. Lo sentimos, pero pasamos a otro autor.

SANTO DOMINGO

REI BERROA

Wikipedia.-

Rei Berroa



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Rei Berroa (*Santo Domingo 1949) Poeta, catedrático y traductor dominicano residente en los Estados Unidos.

Vida

En 1983 se doctoró en la Universidad de Pittsburg. Desde 1984 enseña literatura española y crítica literaria en la Universidad George Mason de Washington. Ha sido consejero de la revista Hispanic Culture Review entre los años 1992-2006, por lo que recibió el premio GMU en el 2002.
Berroa ha sido asesor literario, también, del Teatro de la Luna de Arlington desde su fundación en 1991 y además cada año, coordina y dirige, el Maratón de la Poesía, que consiste en dos días de lecturas poéticas que se efectúan en la biblioteca del Congreso de Washington , en el teatro de la Luna y en otros lugares de la capital estadounidense. En este ciclo anual se reúne a destacados poetas de países de habla hispana.
Desde 2001, Berroa publica una antología de los poetas invitados al festival de Washington.
A finales de marzo de 2008 participó en el IV Festival Internacional de Esmirna, Turquía, dedicado a Latinoamérica, junto a los poetas Pablo Armando Fernández de Cuba, Sergio Badilla Castillo de Chile, Diana Bellessi de Argentina, María Baranda de México, Rafael Courtoisie de Uruguay, Enrique Hernández de Jesús de Venezuela y Margarita Laso de Ecuador.

Obra

• Retazos para un traje de tierra (Madrid, 1979)
  
• Los otros (Santo Domingo, 1981)
  
• Libro de los fragmentos (Buenos Aires, 1988)
  
• Ideología y retórica (México, 1988)
  
• Libro de los fragmentos y otros poemas (Caracas, Venezuela, 2007)
  

SANTO DOMINGO

REI BERROA

1.- GALLO DEL ALBA

Lo prendieron por exceso de futuro,
por la furia de su cresta distinguida,
por la vaina de su boca al hueso vivo,
por sus piernas indecentes y agrietadas
y el aplauso de la gleba enmudecida.
Lo prendieron porque aireaba con su canto
que el vacío de la noche terminaba,
que la luz de un llanto sobrio establecía
sus vibrantes espectros juveniles
en la piel de la mañana.
Lo prendieron por exceso de alegría,
por hacer que el hombre tienda a su estatura
y cruce a cada paso nuevos puentes,
y levante polvaredas de guitarras
sobre el musgo desprendido del camino.
Lo prendieron, ya se sabe, a todas horas,
le violaron su aparente inocencia florecida,
la mordieron sus bordes impacientes, su rocío,
mas tuvieron que dejarle repetir el hechizo de sentirse
pregonero de la aurora en el corral de las pestañas.

SANTO DOMINGO

REI BERROA

2.- EL JUICIO DE SÓCRATES PASADO POR LA TELE

Hacía muchos años que llevábamos incrustadas sus preguntas bajo las costillas.
Medio muerto traíamos el sueño de justicia, cuando en mitad de la pantalla
apareció el viejo Sócrates ya cicutado su silencio y su verdad a solas
después de explicar en silogismos convincentes que jamás
había pronunciado algunos de los juicios que el joven
Aristocles (Cabezotas o Platón, eran sus motes)
había escrito en sus memorias, publicadas
día a día, en diversas páginas de la guía
de la tele que todos leían y miraban
en una gran pantalla tipo plasma
puesta en el ágora de Atenas
por los que odiaban
la mayéutica.

Fue así como
llegamos a saber,
sin casi darnos cuenta,
que el loco a quien todos
envidiábamos, pues podía decir
lo que quisiera sin haber jamás escrito
nada y no tener, por tanto, nadie pruebas
contundentes que pudieran llevarlo al tribunal,
tenía leales seguidores en todas las escuelas del Estado,
menos en su casa, donde Jantipa lo había puesto en su lugar
más de una vez, pues no quería higienizar los fondillos de sus hijos
sin antes preguntarles si era posible conocer la virtud sin antes practicarla.
Dicen que también testificó contra el marido porque éste no le servía para nada.

SANTO DOMINGO

REI BERROA

3.- NO LE PARECE APROPIADO AL PARECER
EL MOTE DE SEGUNDÓN QUE LE HAN COLGADO

Todos me han tenido siempre de segundo.
Sus intenciones claramente definidas,
me han mirado cuando menos de reojo,
sospechando de mí no sé qué cosas
-“engañan las apariencias,” dicen-
y me ponen en la lista de lo prescindible,
como si el vestido, el rostro, los modales,
sólo fueran ocasiones de un minuto
y el resto de la hora hubiera que entregárselo
a mi némesis, el Ser,
que nunca tuvo que hacer nada
para llegar a ser el hijo predilecto
del humano y sus asombros
(al menos así me lo parece).

Hubo sí ocasión fugaz,
débil esperanza de mi medro
-si hubieran visto qué alboroto
en el mundo desvirtuado de lo que aparenta-
cuando logró por fin Descartes señalar
-perdonen el empaque dieciochesco-
que el oficio del pensar mayéutico
estuviera por encima del Ser estático
o de la inanidad del Estar,
envés de su moneda.

Pensé yo entonces que el partero
de esta modernidad que desde entonces nos apremia,
amigo de reinas, algo galileante, y por ello
sospechado del romano tribunal, daría
otro salto en el método de examinar las apariencias,
haciendo vital la instancia de la idea
de que lo que aparece
puede también ser si yo lo pienso.

Pero el pobre se murió de frío relativo
en una cama nada cogitante de Estocolmo
y yo he tenido que seguir aquí de segundón,
acostumbrado a los axiomas
de la fe, de la filosofía, y deseando vivamente
que un músico quizás,
tal vez algún poeta del Índico o el Caribe,
me ponga en mi lugar, mejor,
espero, del que aquí me asigna Rei Berroa,
me saque oportunamente
de este estado segundino
del que estoy ya bien cansado
y me eleve a la condición
que me tengo, creo yo, bien merecida,
después de tanta espera.

SANTO DOMINGO

REI BERROA


 
 
Desde ques mar el agua,
desde ques tiempo el ahora
y desde ques también vida el sueño
con sus verticales coordenadas
de llanto y de ternura,
sus horizontales herramientas
de alivio y de dolor,
de lo real amarilleando
entre lo espeso y lo flüido,
 
la risa
 
ha puesto sus huevos en la arena
movediza de la lengua,
estruendosa se dispara por los huecos
bien abiertos de la boca y el gaznate,
arruga las esquinas de los ojos, los obliga
a prestarle atención al desahogo,
se hincha imprevisible en los carrillos,
en las narices del barro en el que estamos contenidos,
nos libera de la ira y del espasmo de la hora
y nos saca de los miedos en que quieren que vivamos
los que ostentan el poder y lo blanden
ante el ojo del votante o parroquiano.
 
Aunque dure solamente
unos minúsculos segundos destilados
a esta frágil existencia que parece interminable,
la conciencia de la risa
fortalece las paredes en que habita nuestro pulso,
nos ablanda el nervio adolorido de la angustia,
las terribles soledades que sufrimos a veces sin saberlo,
le quita máscaras al río crecido del orgullo,
nos descuajaringa, corta la ceguera irreductible
que marchita la flor del loto en la laguna
y a su modo nos lima sutilmente a los humanos,
todas las aristas del cuerpo y de la idea,
del tiempo y de las mañas que maneja cuando pasa.
 
Antídoto que limpia de inmundicias las arterias de la vida,
la etapa de la risa es señal inconfundible
de que es el hombre, no los hados o el omnipotente,
quien fabrica los telares de su propia humanidad.
 
 
……….Por ello, no hay que fiarse nunca de los dioses
……….que no quieren o no saben o no pueden reír o sonreír
……….aunque sólo sea por un breve instante iluminado.
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