LAS HEROIDAS
EPÍSTOLA XI. CONT.
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CANACE Á MACAREO.
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Su reino y cetro es menos poderoso
Que sus vicios, y de esto me recelo
Que el permitir mi muerte le es forzoso,
¿Qué me aprovecha levantarme al cielo
Contando mi prosapia, ni gloriarme
De aqueste abuelo ni del otro abuelo?
¿Qué utilidad me viene de preciarme
Que es mi pariente el que gobierna al orbe,
Si es solo vanagloria el alabarme?
¿Esto será ocasión de que me estorbe
El darme con aceros inhumanos
La voraz muerte que las vidas sorbe?
¿Quitaráme que tenga en estas manos
Frágiles una espada cortadora,
Que me es impropia y propia de tiranos?
¡Oh Macareo! aquella fatal hora
Que en una voluntad y nudo fuerte
Ligó tu alma al alma que te adora,
Piugiera á Dios, pues tengo de perderte,
Que ella viniera (ya que vino) ¡ay triste!
Más tarde que la hora de mi muerte.
¿Por qué, oh amado hermano, me quisiste
Con más amor que á hermano es permitido?
¿Por qué la fe de la hermandad rompiste?
CONT.
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