Olga Novo (1975-

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Olga Novo (Vilarmao, Puebla del Brollón, Lugo, 1975) es una poeta, ensayista y doctora en Filología Gallega por la Universidad de Santiago de Compostela.1​ Galardonada con el Premio Nacional de Poesía en el año 2020. Profesora numeraria de IES en varios Institutos de Galicia. Fue lectora de gallego en la Universidad de la Alta Bretaña en Rennes y actualmente ejerce como profesora de Lengua Gallega y Literatura en el IES A Pinguela, en Monforte de Lemos. Como poeta se dio a conocer a través de tres poemarios de gran torrente vivencial, fuerza expresiva, hondura telúrica y sensualidad erótica: A teta sobre o sol (1996), Nós nus (1997) y A cousa vermella (2004).

(Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Olga_Novo )


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Tres poemas de Olga Novo, de su libro Felizidad (Olifante, Ediciones de Poesía, Tarazona,2020), en traducción al castellano de Xoan Abeleira:


POESÍA POLINIZADA

Aquel día
donde la niña alucinada y la mujer de la aldea
se fundieron en una
sentí
que le atravesaba la extensa línea del pasado
como si yo fuese una puerta abierta de par en par en el bucle
             del tiempo
y viniesen a mí las esporas sutiles de las existencias
a arremolinarse alrededor
de la membrana concéntrica del corión.

Y lloré
contemplada por treinta generaciones mías
atentas
con sus ramos de trigo y de cebada
a la polinización que dio lugar
a una amapola hormonal
de oxitocina.

Aquel día.


EN MÍ Y EN TODAS

En algún poema pasé frío y pasé hambre
sentí padecimientos que no eran míos.

con vuestros hijos metidos en el ferrado
con vuestras criaturas encima de una mula
con vuestros bebés en una caja de cartón
con vuestras crías al lado del hogar.

En algún lugar pasé frio y hambre

rompí  hielo con las manos para lavar ropa en la poza
con aquel jabón que no espumaba
fabricado
con grasa y sosa cáustica y una gota
sutil
de amor.

En algún poema se me cayó leche a los pies
al  sentir el llanto de mi hija
y en lo alto de la noche di de mamar a niños de otra época
agarrados al instinto de succión
como quien aprieta los labios contra el aire para extraer la luz
        del día.

En algún poema pasé frío y pasé hambre
sentí como el granizo destrozaba el trigo contra mi carne
y así al quedar sin nada
recoger alguna rama en la memoria
con ella encender fuego e ir a la fuente a por sueño
para que duerman los hijos de la pobreza.

En algún lugar me subió la leche a los pechos
como asciende la palabra hasta el cerebro
trepando como un gato en un bosque de glándulas
y fui todas las madres que son madres de mis hijos.

En algún poema pasé hambre
y pasé frío.


36 CUMPLEAÑOS

Me despido de la niña que fui y ya no llora
arrodillada en el templo occipital.
Bato palmas en el fuego.
Me voy a danzar a la sombra radical
de mi osamenta adulta.
Eres libre ahora
Un  pájaro bebe  en las aguas tibias de tu encéfalo
Un pez nuevo nace en tu musculatura
Y por fin se declara  la poesía como un amor anfibio.

…Pero ahora
ah, pero ahora escucho con toda nitidez
a los treinta y seis años
la música de la resina
aquello que no oí en la tuba del silencio mientras nazco
la armonía profunda de las partículas biliares
la sangre que bombea el cielo
al abdomen de una salamandra
el delicadísimo encaje de hielo de la voz que amo
y se derrama sobre mi sino.

Sobreviví y sobrevivo porque veo la belleza y va conmigo.
Sobreviví y sobrevivo porque la belleza me ve y voy contigo.


Otros poemas de Olga Novo:


EN LA LLEGADA DE LA PRIMERA LOCOMOTORA

Tu tatarabuelo se ganaba la vida 
exacavando por la noches un túnel 
por el que pasó el primer tren que llegó a Ourense.  
 
Del mismo modo siento tu azada en mi carne 
abriendo paso entre capas calcolíticas de nervios 
perforando a ciegas el espacio noche a noche 
sin temor a la pizarra ni al estrecho pasadizo de la vida . 
 
Procedes 
de todas las direcciones más íntimas 
atrayendo mi existència a la creación de la tuya 
transformándome en un hueco en el cosmos. 
yo 
que siempre he admirado las galerías de los gusanos y de los  
grillos 
y el agujero que hace mi madre con los dedos 
para plantar una lechuga 
en lo profundo      Lloro 
con un placer expandido 
igual que el túnel abierto por primera vez 
en el centro exacto de la noche del mundo.

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ANÁLISIS DE SANGRE

Me falta hierro. Me sobra música y potasio.

Nadie me entiende yo me visto con la falda de la montaña
lloro por cualquier cosa
espero una caricia como un milagro de pan de oro y vitaminas.

Como carne de yegua. Escucho pasos en mis venas
y me invade la alegría de un nuevo amor como una tropa bárbara.

Ésta soy yo.

Mitad árbol
mitad escalera de caracol

Mitad cuenco
mitad callejón de una vida al borde del Adriático

Mitad bóveda mitad sombra
mitad contemplación mitad auspicio

Mitad moho mitad pureza

Mitad fuente mitad balcón
mitad horizonte mitad estructura mecánica

Mitad flor de cerezo
memoria cortada por la mitad
mitad monte mitad yo
mitad madonna mitad nieve.

A mí nadie me entiende.
Me dejo sacar sangre y manzanas
tormenta mía
dejo que me ausculten voces del otro mundo
dirijo mi tensión como si fuera una orquesta
sacan agua de mí como de un pozo cardíaco
a veces
oscuramente
incluso sé lo que digo.

Dicen que me falta hierro a mí
pero esta garganta mía
es un metal de transición entre la palabra y el pecho.

Y al contacto con la ternura puedo adquirir un leve timbre oxidado.

En mi sueño ando pastando entre vacas en medio de un campo magnético.
En mi vida real
soy la hija pequeña de un pastor del fin del mundo
mitad bóveda mitad sombra
mitad contemplación mitad auspicio

Mitad moho mitad pureza

Mitad fuente mitad balcón
mitad horizonte mitad estructura mecánica

Mitad flor de cerezo
memoria cortada por la mitad
mitad monte mitad yo
mitad madonna mitad nieve.

Me sacan sangre
me sacan
a mí
nadie me entiende.


TRES

Necesitaría que el cuerpo me siguiese
y viviese tres veces siendo yo misma.

Que amase con ardor las cosas que adoro:

el polvo sobre un mueble viejo
tus ojeras
de rerum natura de Aristóteles
la espiga que entrega la vida a las manos de mi padre como en el Gólgota
.....tus ojeras
el pelo negro y lacio del espíritu de la perra Perla
tu mano en mi vientre
la comunicación con el más allá de este poema.....la materia
la última mirada de un rojo
la masa del pan cuando fermenta y nieva
sobre la densidad y la forma de tus recuerdos
un tango
un telescopio para mirarme al espejo
las moras.....los gitanos.....las manos de mi madre.....la aguja de la modista
un viejo combatiente enfermo
que perdió la guerra pensando que la había ganado
aquel que se asombra de ver que amanece
y es tocado por su guitarra como por un ángel
una mujer que camina en dirección a sí misma y me lleva de la mano
a su propio destino

una gominola de tres pesetas
el estómago de una vaca y la reverberación del trébol
el cerebro de mi hermano que brilla como una flor entre los números
el húmero del poeta amado
su sangre viva.....mi canibalismo
la gota que colmó mi vaso
y tú
contando con los dedos
mi vida tres veces
tres

.....mi vida.


ANTES LA VIDA

Como si las pupilas derretidas con arenas de sal y de lejía.

Si amanece y te dicen este sol recortado de los teatros de ópera
oh titiriteros....vendedores de trapos exhaustos....de restos de comida
chatarra de los últimos suburbios
alcohol que disemina arañas por la garganta
iluminados en los bancos de los parques
inteligencia entregada a los tiros
y a la carcoma. He ahí.

Pero con esto se soldaban los huesos a los veinte años.

En el templo se comercia con tu amor.

-Te cambio un poema por un cromo de jugador de fútbol.
Un poema con rima por unas gafas de sol.
Un poema de alejandrinos por ese collar de mentira.

En el templo se comercia con tu amor.
Pero Antes la Vida.

Antes la vida la huelga de mi nombre la manifestación en alto
del primer momento
de los amantes.

Antes ella que la extraña distancia interpuesta
entre todas las mentiras y mi clítoris.

Antes la Vida.

E incluso cuando parece que........antes la vida antes
el destrozo de la mujer que friega platos en el centro de tu corazón.

Antes antes tu violín que desciende al placer de tus labios
un día
la extremidad de los conciertos sobre el frío de Laponia.

Antes la vida.
Aun sabiendo que cambiarían los versos por una bolsa con trece monedas.
que con cada una de ellas fabricarían mitos para salvar la patria.

Antes la vida para contemplar contigo esta última noche
antes para que mi padre escuche el vientre de sus animales
respirándole dentro
la aldea minúscula que se me cae a trozos por dentro del abrazo
Antes la vida.

Que está mi abuelo quemando iglesias en el centro de mi útero.
Por eso antes
llevaremos a cabo la experiencia del amor en las cunetas
el estremecimiento de tierra en las orgías
tan sólo inundar la plaza pública
con el semen que dejas en el verso.

O tan sólo cerrar los ojos sobre la tormenta adorable
que tiene por nombre tu mano.

Antes ella con sus fusiles de hambre en su cáncer de ovarios
antes ella.
Lloverá sobre nosotros sobre los caballos de mi memoria
sobre las tejas de nuestra historia sin casa
sobre la vulva de la mujer que violaron
cuando ponía flores en la tumba
de mi libro de versos.

Antes la vida como mi madre derramando amapolas en enero
o simplemente como yo
...........................dentro de ella
...........................desgarrándole placentas
...........................en enero.

...........................Y como todo fue dicho ya

...........................Antes la Vida.

tres poemarios de gran torrente vivencial, fuerza expresiva, hondura telúrica y sensualidad erótica


No hay nada más que decir que lo que lo que ponés en la introducción.
Es una autora bastante joven y me encantaron los abordajes en cada tema.
Gracias Pedro!!!!!!!! Besossssssss

Gracias a ti por tu interés, Cecilia.

Un abrazo.
Pedro

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Dos poemas más de Olga Novo:


Inéditos:


ANUNCIACIÓN
de un milímetro de vida

A ti non veu anunciarte ningún anxo de pan de ouro
non
nin tiña eu a fermosura febril dunha virxe
nin fun atravesada pola linguaxe flamíxera dun mandato divino
nin descendeu sobre min a graza come un canon de contratenores
que podería rebentarme coma un cristal a alma se a tivera...

Non.

Eu só entrei cos meus pequenos poros na solemnidade do amor
e agarrada a unha raíz milenaria desexei
que te enroscases aos enxertos do pracer e medrases
coma unha planta carnívora de mim.
Non
te anunciaron trompetas celestes
non falaron de ti os profetas
porque tería que retorrcéselles a lingua cara atrás
onde o padal regresa á vogal primeira e aí dicirte
a ti
tan extraordinariamente humana
tan grandiosamente pequeniña
que inda ningún idioma ten palabra do teu tamaño.

Agás o paxaro que te albiscou en pleno voo
cando te concebimos
e sabía que un milagre cotián estaba a producirse
nos condutos entre a súa epiglote e o meu óvulo.

Ah e agora
que teño dous corazóns
vou saber por fin como latexa um leiro en primavera
cando rompe a herba a tódalas substancias subterráneas
poñen a funcionar a poesía de verdade os seus ventrículos que non se ven
o sistema circulatorio da rima interna tan profunda
coma o corazón do tubérculo agora
que teño dous corazóns.

A ti
non veu anunciarte ningún anxo de pan de ouro
non
a ti non te anunciou ningún ser inefable e infeliz
que aterece ao amanecer coas ás molladas pola chuvia do limbo.

A ti anuncioute a harmonía humilde dunha gota de esperma
entrando no limiar mortal da música
e uníndose para sempre
ao silencio dun angazo que peitea a palla do que xa non existe
uníndose para sempre a todo canto fomos por amor ao que eramos

porque un milímetro de vida
abonda
para saber
que un milímetro de vida abonda
para que continúe a vida.

A ti non veu anunciarte
ningún anxo de pan de ouro.


*

ANUNCIACIÓN
de un milímetro de vida

A ti no vino a anunciarte ningún ángel de pan de oro
no
ni yo tenía la hermosura febril de una virgen
ni fui atravesada por el lenguaje flamígero de un mandato divino
ni descendió sobre mí la gracia como un canon de contratenores
que podría reventarme como un cristal el alma si es que la tuviese...

No.

Yo solo entré con mis pequeños poros en la solemnidad del amor
y agarrada a una raíz milenaria deseé
que te enroscases a los injertos del placer y crecieses
como una planta carnívora de mí
No
te anunciaron trompetas celestes
no hablaron de ti los profetas
porque su lengua habría de retroceder hasta alcanzar
el paladar la primera vocal y ahí decirte
a ti
tan extraordinariamente humana
tan grandiosamente pequeñita
que todavía ningún idioma tiene palabra de tu tamaño.

Excepto el pájaro que te vio en pleno vuelo
cuando te concebimos
y sabía que un milagro cotidiano te estaba produciendo
en los conductos entre mi óvulo y su epiglotis.

Ah y ahora
que tengo dos corazones
voy a saber por fin como late un campo de cultivo en primavera
cuando todas las sustancias subterráneas
ponen a funcionar a la poesía de verdad y sus ventrículos que no se ven
el sistema circulatorio de la rima interna tan profunda
como el corazón del tubérculo ahora
que tengo dos corazones

A ti
no vino a anunciarte ningún ángel de pan de oro
no
a ti no te anunció ningún ser inefable e infeliz
que tirita al amanecer con las alas mojadas por la lluvia del limbo.

A ti te anunció la armonía humilde de una gota de esperma
entrando en el umbral mortal de la música
uniéndose para siempre
al silencio de un rastrillo que peina el heno de lo que ya no existe
uniéndose para siempre a todo cuanto fuimos por amor a lo que éramos
porque un milímetro de vida
basta
para saber
que un milímetro de vida basta
para que continúe la vida
A ti no vino a anunciarte
ningún ángel de pan de oro.



ANQUISES

Arrastras os pés papá
lévote cos ollos ao carrelo
porque tentas fuxir da vellez coma dunha guerra ancestral
eu súbote ás miñas vértebras
combadas polo peso
arrastras os pés pero eu podo contigo
e lévote ao carrelo
ata o final da vida.

Arrastras a linguaxe e non che vén
á memoria un verbo
que aniñaba na parte esquerda do cerebro e eu
completo a túa frase coa palabra arar querer sachar tractor ou balboreta 

Arrastras
a mente cara o pasado
e só lembras aquela feira de 1952
cando se lles caeron os cascos aos bois volvendo de Pedrafita
e lles sangrban os pés no río
a súa cornamenta aínda se abre nalgunha das túas neuronas
e volves ser un tratante de gando corenta anos despois.

Eu non sei ata cando lembrarás inda o meu nome
e saberás aínda que son a túa filla.
Descoñezo como se enrodelan as terminacións nerviosas
e se crispan e ás veces atopan unha luz silábica
que lles indican o camiño.
Como é que de súpeto non sabes talvez
que había que pór un pé diante do outro
para poder soñar
e que se arrodeas unha muller cos brazos iso é amor
e todo o demais
desaparece.
 
Porque así de sinxelo é o universo.
Como o pequeno lexema ao que te agarras algunha tarde
coma se fora o mango dunha gadaña.
Ti
que fuches un orador no medio do agro ante un público estupefacto
de corvos grilos toupas ovellas e libeliñas
Ti
que tiñas a intuición do poema na punta da lingua
e explotábache no ceo do padal coma un figo maduro
carnoso exacto e brutal.
Que sabías que na nosa lingua o trigo déitase
ante unha orde do vento
que a rama das patacas arde
que existen cousas tan finas
coma a lingua dunha pita…

e só lembras aquela feira de 1952
cando se lles caeron os cascos aos bois volvendo de Pedrafita.
Papá
como será
cando se che despalatalicen as consoantes
e vexas chover desde dentro sen entender a auga
e remexas a lingua ata atopar a forma máis adecuada
e sorrís porque sabes
que aínda non caíches definitivamente
na curva melódica do silencio.

Lembras
con toda exactitude
que mamaches ata os cinco anos nos peitos da mai Benigna
que parira dazaseis fillo no último cuarto da casa
agarrada á branceira rezándolle a algún santiño
rompendo tódalas augas coma quen escacha un océano…

Eu penso que a podes ver ata cos ollos abertos
espalancados ao alén
cando ficas absorto e ninguén alcanza a saber
en que dimensión da marabilla está pousado o teu cerebro
coma as patiñas pequenas dun paporroibo riba da galla dunha pereira.

Igual ves a neve por dentro
a estrutura molecular do amor
as partículas dun bico cando se está formando na carne dos beizos e o ar
igual ves
a enerxía
e non atopas no abecedario
ferramentas para o inefable
e por iso calas ou lle chamas culler á lámpada
e te trabas no medio da oración simple
e comenzas a falar feremosamente poñendo por diante a subordinada.

Porque á fin
papá
te dirixes a min sen orde nas túas ordes
e desfás a sintaxe igual que debullabas fabas
e todo cobra o senso profundo daquilo que non ten lóxica
nin está sometido a nada.

Igual ves a neve por dentro
igual entendes a sombra
e es quen de calcular o radio dunha paixón
aínda que o resultado non poida comunicarse
máis que a través da pel.

Igual ves como vén cantar o poema na caracol do oído
e lle ves esvarar do peteiro ese po dourado
e caerme no tímpano
cando empezo a chorar coa emoción da escritura.

Igual ves como se me encolle a alma
cando se che encolle a túa.
Igual ves como vén cantar o poema no caracol do oído
e lle ves esvarar do peteiro ese po dourado
e caerme no tímpano
cando empezo a chorar coa emoción da escrita
e ti só lembras aquela feira de 1952
cando se lles caeron os cascos aos bois volvendo de Pedrafita.

+

ANQUISES

Arrastras los pies papá
te llevo con mis ojos a la espalda
porque intentas huir de la vejez como de una guerra ancestral
te subo a mis vértebras
combadas por el peso
arrastras los pies pero yo puedo contigo
y te llevo a la espalda
hasta el final de la vida.

Arrastras el lenguaje y no acude
a tu memoria un verbo
que anidaba en la parte izquierda de tu cerebro y yo
completo tu frase con la palabra arar querer cavar tractor o mariposa
Aarrastras
la mente hacia el pasado
solo recuerdas aquella feria de 1952
cuando de tanto andar tus bueyes
perdieron en el monte sus pezuñas volviendo de Pedrafita
sus pies sangrando en el río
su cornamenta aún se abre en alguna de tus neuronas
y vuelves a ser un tratante de ganado cuarenta años después.

No sé hasta cuándo recordarás mi nombre
y sabrás aún que soy tu hija.
Desconozco cómo se enroscan las terminaciones nerviosas
y se crispan y a veces encuentran una luz silábica
que les indica el camino.
Cómo es que de repente no sabes tal vez
que había que poner un pie después el otro
para poder soñar
y que si rodeas a una mujer con los brazos eso es amor
y todo lo demás
desaparece.

Porque así de sencillo es el universo.
Como el pequeño lexema al que te agarras alguna tarde
como si fuera el mango de una guadaña.
Tú
que fuiste un orador en medio del campo ante un público estupefacto
de cuervos grillos topos libélulas y ovejas
Tú
que tenías la intuición del poema en la punta de la lengua
y te explotaba en el paladar como un higo maduro
carnoso exacto y brutal.
Que sabías que en nuestro idioma se acuesta el trigo
ante una orden del viento
que la rama de las patacas arde
que existen cosas tan finas
como la lengua de una gallina…

y sólo recuerdas aquella feria de 1952
cuando de tanto andar tus bueyes
perdieron en el monte sus pezuñas volviendo de Pedrafita

Papá
cómo será
cuando se te despalatalicen las consonantes
y veas llover desde dentro sin entender el agua
y remuevas la lengua hasta encontrar la forma más adecuada
y sonríes porque sabes
que todavía no has caído
definitivamente
en la curva melódica del silencio.

Recuerdas
con toda exactitud
que mamaste hasta los cinco años en los pechos de tu Benigna madre
que parió dieciséis hijos en el último cuarto de la casa
agarrada al cabecero de la cama rezándole a algún santo
rompiendo todas las aguas como quien hace añicos el mar…

Yo creo que tus ojos la ven
abiertos al más allá
cuando te quedas absorto y nadie alcanza a saber
en qué dimensión de la maravilla se ha posado tu cerebro
como las pequeñas patas de un petirrojo
sobre la rama de un peral.

Igual ves la nieve por dentro
la estructura molecular del amor
las partículas de un beso cuando se está formando en la carne de los labios y el aire
igual ves
la energía
y no encuentras en el abecedario
herramientas para lo inefable
y por eso callas o le llamas cuchara a la lámpara
y te trabas en medio de la oración simple
y comienzas a hablar hermosamente poniendo por delante la subordinada.

Porque al fin
papá
te diriges a mí sin orden en tus órdenes
y deshaces la sintaxis igual que desgranabas habas
y todo cobra el sentido profundo de cuanto no tiene lógica
ni está sometido a nada.

Igual ves la nieve por dentro
igual entiendes la sombra
y eres capaz de calcular el radio de una pasión
aunque el resultado no pueda comunicarse
más que a través de la piel.

Igual ves cómo viene a cantar el poema en el caracol del oído
y ves cómo resbala de su pico ese polvo dorado
a caerme en el tímpano
cuando empiezo a llorar con la emoción de la escritura.

Igual ves cómo se me encoge el alma
cuando se encoge la tuya.
Igual ves cómo viene a cantar el poema en el caracol del oído
y ves cómo resbala de su pico ese polvo dorado
a caerme en el tímpano
cuando empiezo a llorar con la emoción escrita
y tú solo recuerdas aquella feria de 1952
cuando de tanto andar tus bueyes
perdieron en el monte sus pezuñas
volviendo de Pedrafita.


OLGA NOVO, Tras(lúcidas). Poesía escrita por mujeres (1980-2016), Bartleby, 2016