Patricia Benito (1978-

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Patricia Benito (1978, edad 44 años), Las Palmas de Gran Canaria). Libros: Primero de poeta (2017), Tu lado del sofá (2018) y Cada noche te escribo (2021)

"Nací en una isla y no sé nadar. He vivido en tres ciudades, nueve hogares y alguna casa. Me he enamorado una vez. He bajado corriendo de un tren en llamas y he visto explotar una bomba. No creo en las cosas que duran para siempre. O sí, no lo sé. Las fresas, con leche condensada. Cada cierto tiempo necesito cambiar cosas de sitio, ya sean muebles, personas o toda mi vida. Si no viajo, no puedo respirar. Tengo incontinencia sentiverbal. Me pierdo en cualquier atardecer, a ser posible con mar. Prequiero demasiado rápido y desquiero demasiado lento. No recuerdo la última vez que me dormí pronto. Mido el tiempo en medias cervezas y no hago planes a más de cerveza y media. Lloro en las manifestaciones cuando oigo a Labordeta. Te necesito cerca, pero no encima. Siempre voy con el más débil. No imagino un mundo sin queso, ni sin chocolate. Casi siempre es mejor dar que recibir, y no estoy hablando de sexo; no solo de sexo. La reina de mi casa es una gata coja que no para de ronronear. La empatía debería mover el mundo, no solo el mío."

(Sacado de https://patriciabenito.com/ )

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Un poema de Patricia Benito de su libro Primero de poeta:


PRIMERO DE POETA

Llegaba un poco tarde, como siempre.
Paré en la barra a por una cerveza
y entré.

Y nos miramos, pero distinto.

Y en esa sala llena de gente
parecía que nosotros
estábamos a otra altura,
como en otro canal
de una emisora de radio.

Sabes como cuando de pequeño
juntas dos Danones con un hilo?
                                          Pues así.
Lo de después fue jodida magia
a pesar de las puertas que se abrían,
los ruidos del bar y el frío del norte,
pero eso que lo cuenten otros.

Más tarde,
mis cervezas, tu hachís
y las ganas.
Y la misma emisora.
Y si.
Hay noches en las que quedarse a vivir
aunque las posibles consecuencias haga
que me despierte en la cama equivocada
la mía.


Cinco poemas de Patricia Benito de su libro Tu lado del sofá:


BERRINCHE

Huyo de escribir.

Me cuesta entender
por qué hay gente que lo busca.

Supongo que por el después.

Por los nudos desatados
y los pulmones hinchados.
Por todas esas cosas
que ahora ni recuerdo.

No quiero escribir.

Huyo del berrinche.


LA LETRA PEQUEÑA

Hace un par de cambios de vida
descubrí que estar donde quieres
es mucho más divertido
que estar donde no quieres,

que decir lo que sientes
es bastante más placentero
que no hacerlo,

y que abrazar cuando te apetece
es infinitamente más bonito
que cuando te obligan.

Y con todo esto
y sus viceversas
aprendí a no darle vueltas
a las cosas que marean,

aprendí a no hacer nada
que tenga que explicar
y a no querer nada
que tenga que pedir.

Aprendí que
cuando quieres estar cerca
no estás lejos,

sin más.

Da igual lo que diga
la letra pequeña del cuento.


CUESTIÓN DE PRÁCTICA

Noches de esas en las que entiendes
que la teoría sin la práctica no sirve de nada
y en las que, durante un par de cervezas
y un poquito de jazz, te pides perdón
por no saberte cuidar lo suficiente,
mientras lo llenas todo de propósitos
defectuosos que volverás a no cumplir.

Lo de siempre:

falta de práctica
queriendo hacia dentro.


VERANO DEL 99

Hoy me he arrepentido
de todas las tormentas de verano
en las que me puse a cubierto.


NUESTRO

Escribirte a ti en vez de hacerlo sobre ti.
Esa sutil diferencia que lo hace nuestro
o de todos los demás.

Siempre se descubre algo amigo!!!!!!!!!!!!!
Cómo me gustó esta autora!!!!!!! Gracias

Gracias por tu interés, Cecilia.

Un abrazo.
Pedro