POETAS DEL LUNFARDO- * INDICE Y OBRAS

Fidelidad

Ciudad,
te digo la frase guaranga del caló
para hacerte más mía, para hacerte más íntima…
Para que no perciban su porteño sabor
los que llevan la mugre del espíritu gringo.

BARRIO ONCE

Para vos, Barrio Once, este verso emotivo
con un cacho grandote de cielo de rayuela.
Yo soy aquel muchacho, el fulback de Sportivo
Glorias a Jorge Newbery, que alborotó la escuela.

Yo soy aquel que al rango no erraba culadera,
que hizo formidables proezas de billarda.
Rompedor de faroles con mi vieja gomera,
tuve dos enemigos: los botones y el guarda.

Y, los bolsillos bolsas de bochones y miga,
llené toda la calle de repes y de chante.
¡Mi bolita lechera!… ¿Dónde andarás, amiga?
¡Y aquella mil colores, cachusa y atorrante!

Se fueron con el viejo pepino corralero,
el terror de los trompos, mi trovero baqueano.
Partía las cascarrias con su púa de acero
y a las chicas del barrio les zumbaba en la mano.

Se fueron con los cinco carozos de damasco
de mi ainenti querido… ¡Payanita primera!
Si te habremos jugado con el grone y el vasco
y con Casimba, el hijo de la bicicletera.

Barrio mío, donde garabatié con tiza
robada del colegio: ¡Yo la quiero a Adelita!
¡Abajo el Cachirulo! ¡Boicot al Pataliza!
El que le lee esto es un… Toto afila con Lita.

Barrio mío, donde quedara abandonado
el simbólico tejo diezañero y querido,
hoy -que en esta quiniela del vivir voy sobrado-
tu recuerdo me abuena como un verso sentido.

Tu recuerdo es el gol que me da la victoria…
Porque he jugado mucho, miro claro la vida…
Barrio mío, en tus calles, está toda mi historia.
Es una piedra-libre y una gata-parida.

PUENTE ALSINA

Puente Alsina,
sos como un tajo en la jeta de la ciudad.
En tus organitos se añejan los tangos
y te comés la cana por capacidad,
como los guapos.

Viejo Puente
donde se engrupen el dolor y el amor
con aguardiente.

Boliche del Mostrador,
donde nunca ha tomado un delator
ni un alcagüete.

Puente Alsina,
sos el cuadro bravo de la ciudad
y, aunque en tus esquinas se destiñe el piropo,
en tus chatas cadeneras todavía llevás
el nombre de la grela que te quiso un poco.

Academia del fango,
colegio del reaje,
donde tus hombres aprendieron a multiplicar el coraje
y tus minas a deletrear el tango.

Puente Alsina,
de la uña cachusa
a fuerza de probar el filo de los puñales,
para la chiruzada de tus barriales
cantó ya la lechuza.

BAJO BELGRANO

Barrio de timba fuerte y acomodo,
pasional de guitarras altiyeras,
yo he volcado el codo
de todas tus esquinas
con una potranca rea, Josefina,
que hoy se inscribe en los hándicaps de fondo.

Bajo Belgrano, sos un monte crioyo
tayado entre las patas de los pingos.
Creyente y jugador, palmás el royo,
rezando y taureando
en la misa burrera del domingo.

Y antes que porteño sos crioyo viejo
y barajás veinte palabras en inglés
-pursang, race, horse, pedigreé-,
salpicadas de aracas y canejos.

Patios de stud
curados de valsecitos viejos
y de tangos del sud
que vienen tirando la bronca desde lejos.

Portones
con ramos de morochas
a punto de dulzura.
Yo sé de una… ¡me cacho!,
prepotente y diquera,
que lleva la mirada de todos los machos
en la cintura,
como un revuelo de moscas bosteras.

Bajo Belgrano
patria del portón,
sos un barrio
querendón.

Y regalás a las pibas estuleras,
que se pasan bordando los mandiles
para el crack que después resulta un cuco,
el ramito de flores oriyeras
que crece en la maceta de tus trucos.

La cortada de Carabelas

Reñidero mistongo de curdas y cafañas,
de viviyos de grupo y de vivos de veras,
la cortada es el último refugio de los cañas
y la cueva obligada de las barras nocheras.

Barajada en el naipe de las calles centrales,
Carabelas es la carta más brava del asfalto.
Su abolengo ranero lo tiene por cabales
y a pesar del ambiente lo conserva bien alto.

El mejor elemento de vida cadenera
pasó por sus boliches tranquila y respetada,
desde la mina aquella de reloj pulsera
a la grela oriyera de la crencha engrasada.

En sus rantes bulines han truqueado, broncosas,
las barras más temibles de los tiempos pasados
y sus viejas paredes presenciaron famosas
peleas que dejaban cuatro a cinco tajeados.

La clásica encordada de los grandes cantores
deschavaron sus penas en sus piringundines,
volcando la milonga como un ramo de flores
en medio de las broncas y de los copetines.

Hoy la vieja cortada tiene nueva la pinta,
pero flota en su ambiente esa vida pasada
como flota en el cuello de la viola la cinta
que pusiera prolija la mano enamorada.

La canción de la mugre


Mi macho es ése que ves, ¡pinta brava!
de andar candombe y de mirar tristón.
Su pañuelo oriyero lo deschava
y lo vende su funyi compadrón.

Milonguero, haragán y prepotente,
mancusa al vesre y pasa a lo bacán.
Las horas las divide entre el far-niente,
la timba, la gayola y el gotán.

Ortivan los otarios de yuguiyo
que me insulta, me casca y cafichea.
¡Mejor! De ellos me tira su bolsiyo,
y de mi macho, todo lo que sea.

Remanyado canchero en la avería,
su vida de malevo es un prontuario.
Él me enseñó las dulces pijerías
para engrupir debute a los otarios.

El precio de mi cuerpo en los amores
le da chele en su vicio, el escolazo,
y aplaca como nada los furores
que me anuncia casi siempre el cachetazo.

¡Ése es mi hombre! Canallesco, inmundo,
es mi vida, mi morfi, mi pasión.
No lo cambio por todo lo del mundo…
Sus biabas me las pide el corazón.

LOS BUEYES

Vinieron de Italia, tenían veinte años,
con un bagayito por toda fortuna
y, sin aliviadas, entre desengaños,
llegaron a viejos sin ventaja alguna.

Mas nunca a sus labios los abrió el reproche.
Siempre consecuentes, siempre laburando,
pasaron los días, pasaban las noches
el viejo en la fragua, la vieja lavando.

Vinieron los hijos. ¡Todos malandrinos!
Vinieron las hijas. ¡Todas engrupidas!
Ellos son borrachos, chorros, asesinos,
y ellas, las mujeres, están en la vida.

Y los pobres viejos, siempre trabajando,
nunca para el yugo se encontraron flojos;
pero a veces, sola, cuando está lavando,
a la vieja el llanto le quema los ojos.

Barracas


Era un boncha boleao, un chacarero
que se piyó aquel 9 en el Retiro:
¡nunca vieron esparo ni lancero
un gil a la acuarela más a tiro!

Eran polenta el bobo y la marroca,
y la empiedrada fule, berretín.
De un grilo una casimba daba boca,
y un poco la orejeaba el chiquilín.

El ropaé que acusa ese laburo
trabucó bien al boncha de culata,
pero el lancero trabajó de apuro
y de gil casi más mete la pata.

Era un bondi de línea requemada
y guarda batidor, cara de rope…
¡Si no saltó cabrón por la mancada
fue de chele nomás, de pudo dope!

Barracas,
desde el altar malevo de tus pescantes
se desmorona la compadrada,
la compadrada de antes.

Barrio corralonero que en tiempos idos
saíías de tus pagos a ensartar corazones,
tirando besos en los chasquidos
de tus látigos compadrones.

Un cuarteador, un pingo y un recao,
y la tripa de un lazo hasta un carro encajao
eran las armas de tu escudo.
Tu lema fue el puntazo agudo
de un piropo inspirao.

Tus minas, hermosas de tradición,
hicieron famosos tus carnavales,
donde al compás de los puñales
tayaba fuerte el corazón.

Viejo barrio porteño,
lo nuevo te queda estrecho
y lo moderno sienta mal.
A tus casas, bajas de techo,
y a tus patios amplios de arrabal.

Barracas,
barrio de peso, barrio crioyo,
no reculás un tranco de poyo
con la invasión del progreso.

POEMAS

Mano a mano

Rechiflado en mi tristeza, te evoco y veo que has sido
en mi pobre vida paria sólo una buena mujer.
Tu presencia de bacana puso calor en mi nido,
fuiste buena, consecuente, y yo sé que me has querido
como no quisiste a nadie, como no podrás querer.

Se dio el juego de remanye cuando vos, pobre percanta,
gambeteabas la pobreza en la casa de pensión.
Hoy sos toda una bacana, la vida te ríe y canta,
Ios morlacos del otario los jugás a la marchanta
como juega el gato maula con el mísero ratón.

Hoy tenés el mate lleno de infelices ilusiones,
te engrupieron los otarios, las amigas y el gavión;
la milonga, entre magnates, con sus locas tentaciones,
donde triunfan y claudican milongueras pretensiones,
se te ha entrado muy adentro en tu pobre corazón.

Nada debo agradecerte, mano a mano hemos quedado;
no me importa lo que has hecho, lo que hacés ni lo que harás…
Los favores recibidos creo habértelos pagado
y, si alguna deuda chica sin querer se me ha olvidado,
en la cuenta del otario que tenés se la cargás.

Mientras tanto, que tus triunfos, pobres triunfos pasajeros,
sean una larga fila de riquezas y placer;
que el bacán que te acamala tenga pesos duraderos,
que te abrás de las paradas con cafishos milongueros
y que digan los muchachos: Es una buena mujer.
Y mañana, cuando seas descolado mueble viejo
y no tengas esperanzas en tu pobre corazón,
si precisás una ayuda, si te hace falta un consejo,
acordate de este amigo que ha de jugarse el pellejo
pa’ayudarte en lo que pueda cuando llegue la ocasión.

Margot

Se te embroca desde lejos, pelandruna abacanada,
que has nacido en la miseria de un convento de arrabal…
Porque hay algo que te vende, yo no sé si es la mirada,
la manera de sentarte, de mirar, de estar parada
o ese cuerpo acostumbrado a las pilchas de percal.
Ese cuerpo que hoy te marca los compases tentadores
del canyengue de algún tango en los brazos de algún gil,
mientras triunfa tu silueta y tu traje de colores,
entre el humo de los puros y el champán de Armenonville.

Son macanas, no fue un guapo haragán ni prepotente
ni un cafisho de averías el que al vicio te largó…
Vos rodaste por tu culpa y no fue inocentemente…
¡berretines de bacana que tenías en la mente
desde el día que un magnate cajetilla te afiló!

Yo recuerdo, no tenías casi nada que ponerte,
hoy usas ajuar de seda con rositas rococó,
¡me reviente tu presencia… pagaría por no verte…
si hasta el nombre te han cambiado como has cambiado de suerte:
ya no sos mi Margarita, ahora te llaman Margot!

Ahora vas con los otarios a pasarla de bacana
a un lujoso reservado del Petit o del Julien,
y tu vieja, ¡pobre vieja! lava toda la semana
pa’ poder parar la olla, con pobreza franciscana,
en el triste conventillo alumbrado a kerosén.

Noches de San Juan

Son las doce de la noche, se apagó la “fugata”
Que encendieron los purretes por ser noche de San Juan;
Ha quedado un rescoldito que hace una llamita a gatas,
Ya cubierto de ceniza que los vientos llevarán.
Hace un frío e’madona para andar a la intemperie,
Se atornilla el vigilante maldiciendo la estación,
A lo lejos ladra un perro y otro contesta al instante
Como ronda que pasara de un botón a otro botón.

La tristeza de la noche arrabalera
Se mete dentro del alma
Como el filo de un puñal.
Yo voy solo por la enladrillada acera
Con un verso a flor de labio
Y un recuerdo en la sesera
¡el recuerdo que me obliga a buscar la soledad!

Un muchacho de mi barrio toma el último tranvía
Y se viene para el centro a correr el espinel
Y en el viaje se ilusiona con programas de avería,
Con cotorros orientales y un cariño noble y fiel;
Va a tallar entre elemento de fulleros y matones,
A engrosa la caravana de bacanes de café,
A escuchar grandes hazañas de templados corazones
Que se juegan por un naipe o el amor de una mujer.

Se ilumina la puerta de una cantina
Que da paso a dos curdelas
Que abrazándose se van…
Y se pierden al doblar en una esquina
Canturreando torpemente:
Mientras yo doblo la frente
Y me hundo en la tristeza
De mi propia oscuridad.
Viejo Coche

Viejo coche, que cuando era
un muchacho calavera
de madrugada ocupé…
Si por pura fantasía
de la milonga salía
y a Palermo me tiré.

Eras nuevo y lustroso
y tu buen caballo brioso
por el centro te lució.
¡Viejo coche, quién diría,
que a la larga rodarías
como también rodé yo!

Te acordás de aquella noche
cochero que me quisiste,
qué contento te pusiste
porque un cariño encontré.
Y aquella otra que apenado
me dijiste: “Vea, niño,
hace un rato su cariño
en otro coche se fue”.

De mis pilchas, te pasaba
de aquellas que ya no usaba,
toda ropa de valor.
Si una fija me corría
muchas veces, si podía,
te llevaba un ganador.

Donde quiera que paraba
a tomar te convidaba
a mi lado un copetín.
Yo tenía mucho vento,
vos sabés que eso no es cuento
ni me dejarás mentir.

Y el pasado me ha quedado
como un recuerdo grabado
de mis éxitos de ayer.
¡Pero abierta está la herida
de la leyenda fngida
que me contó esa mujer!
Como vos, viejo cochero,
resignado sólo espero
lo que la suerte dirá.
Esperando que la vida
eche su última partida
para poderla copar.

Ya después en la carpeta,
al llegar la madrugada,
vos estabas de parada
para llevarme a dormir.
Y al tranco de tu caballo,
ya también viejo y cansado,
éramos naipes marcados
en el monte del vivir.

El Bulín de La Calle Ayacucho

El bulín de la calle ayacucho,
Que en mis tiempos de rana alquilaba,
El bulín que la barra buscaba
Pa caer por la noche a timbear,
El bulín donde tantos muchachos,
En su racha de vida fulera,
Encontraron marroco y catrera
Rechiflado, parece llorar.

El primus no me fallaba
Con su carga de aguardiente
Y habiendo agua caliente
El mate era allí señor.
No faltaba la guitarra
Bien encordada y lustrosa
Ni el bacán de voz gangosa
Con berretín de cantor.

El bulín de la calle ayacucho
Ha quedado mistongo y fulero:
Ya no se oye el cantor milonguero,
Engrupido, su musa entonar.
Y en el primus no bulle la pava
Que a la barra contenta reunía
Y el bacán de la rante alegría
Está seco de tanto llorar.

Cada cosa era un recuerdo
Que la vida me amargaba:
Por eso me la pasaba
Fulero, rante y tristón.

Los muchachos se cortaron
Al verme tan afligido
Y yo me quedé en el nido
Empollando mi aflicción.

Cotorrito mistongo, tirado
En el fondo de aquel conventillo,
Sin alfombras, sin lujo y sin brillo,
¡cuántos días felices pasé,
Al calor del querer de una piba
Que fue mía, mimosa y sincera …
¡y una noche de invierno, fulera,
Hasta el cielo de un vuelo se fue!

Viejo smoking

Campaneá cómo el cotorro va quedando despoblado
todo el lujo es la catrera compadreando sin colchón
y mirá este pobre mozo cómo ha perdido el estado,
amargado, pobre y flaco como perro de botón.

Poco a poco todo ha ido de cabeza p’al empeño
se dio juego de pileta y hubo que echarse a nadar…
Sólo vos te vas salvando porque pa’ mi sos un sueño
del que quiera Dios que nunca me vengan a despertar.

Viejo smocking de los tiempos
en que yo también tallaba…
¡Cuánta papusa garaba
en tus solapas lloró!
Solapas que con su brillo
parece que encandilaban
y que donde iba sentaban
mi fama de gigoló.

Yo no siento la tristeza de saberme derrotado
y no me amarga el recuerdo de mi pasado esplendor;
no me arrepiento del vento ni los años que he tirado,
pero lloro al verme solo, sin amigos, sin amor;

sin una mano que venga a llevarme una parada,
sin una mujer que alegre el resto de mi vivir…
¡Vas a ver que un día de éstos te voy a poner de almohada
y, tirao en la catrera, me voy a dejar morir!

Viejo smocking, cuántas veces
la milonguera más papa
el brillo de tu solapa
de estuque y carmín manchó
y en mis desplantes de guapo
¡cuántos llantos te mojaron!
¡cuántos taitas envidiaron
mi fama de gigoló!.


CONTINUARÁ...

“En ti está el porvenir, en ti la salvación, en tu risa veré el sol”.

Enrique Santos Discépolo nació en Buenos Aires el 27 de marzo de 1901 en el Barrio de Once, en la calle Paso 113. Fue el quinto y último hijo de un músico napolitano llamado Santo que se afincó en Buenos Aires y que cuando el pequeño Discépolo contaba con 6 años falleció y tres años después falleció también su mujer.
Huérfano de padre y madre Enrique vivió primero con unos tíos adinerados y a los 10 años se fue a vivir con su hermano Armando, 14 años mayor que él, que se convertiría en una especie de padre sustituto para Enrique, al que quería mucho pero también lo temía porque era muy severo con él. Armando ya era un prestigioso autor teatral y lo introdujo en los entornos artísticos-culturales y en el camino de la dramaturgia.

Trabajando como compositor musical para la película “El alma del bandoneón” crea “Cambalache” en un año convulso en el panorama político argentino en el que se estaba aplicando la picana para los opositores.
Tras el éxito de Cambalache arma su propia orquesta para que interprete sus canciones y acompañe a Tania que además de su mujer es su compañera artística.
En 1935 parten de gira por Europa, tuvieron mucho éxito en Francia y daba charlas en París hablando en castellano y después que se levantaba el telón, aparecía la orquesta.
En Madrid, donde el poeta Federico García Lorca hace de Cicerón Enrique se entera de la muerte de Gardel.

Al regresar a Buenos Aires trabaja como actor preferentemente haciendo personajes atolondrados del sainete y a partir de 1937 se vuelca en el cine también como argumentista y director. Fue más destacado como autor de los argumentos y como actor que como director. Sus películas contenían momentos estelares al estilo discépolo. Sentía amor por el cine norteamericano. Dirige 6 películas en 7 años.
A finales de los 30 y sobre todo en la década de los 40 entra en una etapa de poesía intimista en la que escribe tangos de amor, pero un amor sufrido como “Sin palabras” e “Infamia”.
A 45 años de su muerte, por qué le decían Pichuco a Aníbal Troilo, el "bandoneón mayor de Buenos Aires"Discépolo (sentado a la derecha de la imagen), junto a Aníbal Troilo, Francisco Canaro, José Razzano, y Osvaldo Fresedo (1944)

En 1949 Discépolo conoce al pianista Mariano Mores de cierto lirismo romántico como compositor y encuentra en él a alguien en quien confiar la composición de la música de sus tangos. Su primera colaboración fue
“UNO”. Y después llegó “Si yo tuviera un corazón”.

A mediados de los años 40 viaja a México dos veces, una con Tania y otra solo. En esta segunda ocasión mantuvo un romance con una periodista mexicana con la que se dice que tuvo un hijo al que nunca conoció porque Discépolo volvió a la Argentina… por Tania… y por Perón.
En 1948 compone su último tango, “Cafetín de Buenos Aires”.

Mordisquito. Discépolo y el peronismo.

Una de las facetas fundamentales para entender el universo «discepoliano» es su compromiso político, su militancia peronista que provocaron su divorcio con la élite social que hasta entonces le rodeaba, los que le hicieron un vacío por su ideología y lo criticaron y maltrataron. En una ocasión le enviaron sus discos rotos a su casa y en otra oportunidad compraron todas las entradas del teatro para que cuando Discépolo saliera a escena estuviera todo vacío. Lo cierto es que estos atropellos fueron muy dolorosos para él que se sintió abandonado y herido.
Discépolo defendió con convicción, ironía y vehemencia, lo que él entendía un avance en el campo político y social y una superación de la Argentina del fraude y los negociados, el gobierno del General Juan Perón.
Entre ambos nació una firme amistad y también con Eva Perón. Perón y Evita le pidieron difundir su ideario en un espacio radiofónico llamado “¿A mí me la vas a contar?” y “Pienso y digo lo que pienso hablo” en los que creó el personaje de un opositor, Mordisquito. Algunos dicen que se sintió obligado a hacer esos discursos radiofónicos que lo enemistaron con los sectores que no veían con buenos ojos las medidas del nuevo gobierno justicialista. A partir de entonces muchos de sus antiguos amigos, le retiraron el saludo, le silbaban al pasar a su lado o se iban cuando él llegaba a un bar.

Vamos a leer a continuación el último texto leído por Discépolo el 10 de noviembre de 1951, un día antes de las elecciones que concluyeron con un triunfo arrollador de la fórmula Perón-Quijano.

Enrique Discépolo creó la letra y la música de casi treinta tangos, la mayoría de ellos célebres. Dicen que era muy exigente a la hora de escribir tangos y que alguno de ellos le llevó más tiempo escribirlo que sus obras teatrales.
Todo el mundo se refiere a él como poeta. Fue incluido en la Antología de la poesía argentina, selección e introducción de Raúl Gustavo Aguirre, junto a otros poetas del tango como Enrique Cadícamo, Homero Manzi y Miguel Oscar Menassa.
Murió en Buenos Aires el 23 de diciembre de 1951 seguramente de un infarto de miocardio, o de debilidad o de tristeza, junto a su mujer Tania a la que cuidó incluso más allá de su muerte y que fue centenaria y junto con su gran amigo Oswaldo Miranda que vivió hasta los 95 años. Enrique tenía 50 años cuando falleció.

Mi querida Lluvia Abril.

Estamos viviendo con tantas situaciones difíciles
y a mi también me pasa que no me alcanza el día!!

Un beso y otro beso agradecido con mi cariños!!

Amor eterno
Poema lunfardo

No olvidés que nos une el casamiento,
el cura nos bendijo “de por vida”,
yo fui siempre una naifa muy cumplida
y ahora, me venís con ese cuento.

Todo lo que me diste, te comento,
lo tengo bien sujeto por la brida,
mirá que si rajás, en esta huida
dejarás pilchas, guita y aposento.

No seré yo quien caiga en la batida,
bancate la verdad sin aspamento
y aprontate para una despedida.

Con mis años, ¿a quién le saco vento?
Calmate, no tenés otra salida,
o largás a esa mina o te reviento.

Poema YIRA-YIRA

Cuando la suerte qu´es grela

Fayando y fayando

Te largue parao,

Cuando estés bien en la vía

Sin rumbo, desesperao,

Cuando no tengas ni fe,

Ni yerba de ayer

Secándose al sol,

Cuando rajés los tamangos

Buscando ese mango

Que te haga morfar,

La indiferencia del mundo

Que es sordo y es mudo

Recién sentirás…



Verás que todo es mentira

Verás que nada es amor,

Que al mundo nada le importa…

Yira… yira…

Aunque te quiebre la vida

Aunque te muerda un dolor,

No esperes nunca una ayuda

Ni una mano, ni un favor…



Cuando estén secas las pilas

De todos los timbres

Que vos apretás, yira yira

Buscando un pecho fraterno

Para morir abrazao,

Cuando te dejen tirao

Después de cinchar

Lo mismo que a mí,

Cuando manyés que a tu lado

Se prueban la ropa

Que vas a dejar,

Te acordarás de este otario

Que un día, cansado

Se puso a ladrar…

YIRA-YIRA forma parte de las letras testimoniales, es decir representan el testimonio de una época, y su autor ahonda fundamentalmente en la crítica social. Discépolo lo creó en 1929 y lo estrenó Sofía Bozán en el teatro Sarmiento, aunque su creador dijo que lo concibió en 1927; en una audición de LR3 Radio Belgrano (Cuaderno de Crisis nº 3) dijo que

“surgió tal vez como el más espontáneo, como el más mío de los tangos, aunque durante 3 años me estuvo ‘dando vueltas’. Porque está inspirado en un momento de mi vida. Venía yo, en 1927, de una gira en la que nos había ido muy mal. Y después de trabajos, fatigas, luchas y contratiempos regresaba a Buenos Aires sin un centavo… Allí surgió yira…yira, en medio de las dificultades diarias, del trabajo amargo, de la injusticia, del esfuerzo que no rinde, de la sensación que se nublan todos los horizontes, que están cerrados todos los caminos. Pero en ese momento el tango no salió, no se produce en medio de un gran dolor, sino con el recuerdo de ese dolor.

Yo no escribí ‘Yira-yira’ con la mano. La padecí con el cuerpo. Quizás hoy no la hubiera escrito porque los golpes y los años serenan. Pero entonces tenía veinte años menos y mil esperanzas más. Tenía un contrato importante con una casa filmadora que equivocadamente se empeñaba en hacerme hacer cosas que me desagradaban como artista… como hombre digno. Y me jugué. Rompí el contrato y me quedé en la calle. En la más honda de las pobrezas y en la más honrada soledad.

‘Yira-yira fue una canción de la calle, nacida en la calle cuando le mordía el talón a los pasos de los hombres. Yo viví la letra de esa canción más de una vez. La padecí, mejor dicho, más de una vez. Pero nunca tanto como en la época en que la escribí. Hay un hambre que es tan grande como el hambre del pan. Y es el hambre de la injusticia, de la incomprensión.
Y la producen siempre las grandes ciudades donde uno lucha, solo, entre millones de hombres indiferentes al dolor que uno grita y ellos no oyen. Grité el dolor de muchos, no porque el dolor de los demás me haga feliz, sino porque de esa manera estoy más cerca de ellos. Y traduzco ese silencio de angustia que adivino. Usé un lenguaje poco académico porque los pueblos son siempre anteriores a las academias. Los pueblos claman, gritan, ríen y lloran sin moldes. Y una canción popular debe ser siempre el problema de uno padecido por muchos”.

Es decir, fue un alegato crudo, de desesperanza, ante la crisis moral y económica de esos años, (cuando en octubre de 1929 se produjo el ‘crack’ con la caída de la Bolsa de N. York) y revela la impotencia del que no puede romper los muros del desamparo. Se lo incluyó en 2 películas, la primera vez fue incluida en uno de los cortometrajes con Gardel, de las primeras películas con sonido. La segunda vez, “LA VIDA ES UN TANGO” la protagonizó Hugo del Carril.
Francisco Canaro – Yira Yira (Tango) – YouTube

ANÁLISIS DEL TANGO

Yira, Yira: proviene del italiano “girare”, caminar alrededor de un lugar, es decir dar vueltas sin un objetivo claro. Por extensión, a la prostituta que da vueltas se le dice: “es un yiro”. El tango originalmente se iba a llamar “Cuando te apaguen la vela” y su significado se encuentra al final del poema.

Los 3 primeros versos, “Cuando la suerte que es grela, /fayando y fayando / te largue parao; / efectúa una comparación de la suerte con la mujer, que te puede amurar, es decir largar parao Porque tengan en cuenta que grela significa mujer. Hace poco tiempo alguien me preguntó su significado porque le habían dicho que significaba mugre. Definitivamente NO; esta acepción de mugre comenzó a difundirse en la década de 1960, tal vez por asociación de mugre y grela formando “mugrela”. Pero a tener en cuenta que este tango es de 1929. Fayando  deriva de fallar. Largar parado quiere decir dejar abandonado.

Los versos siguientes son un montón de frases vulgares en la cual encontramos 2 o 3 palabras lunfardas. Lo importante es cómo con esos lugares comunes transmite un mensaje que cala tan hondo. Menciona cuando estés bien en la vía, es una metáfora que alude a no tener medios para subsistir (por alusión a los linyeras, que solían andar guiándose en su rumbo por las vías); y quiere significar no tener un sitio en el mundo, perdida ya hasta la fe, sin tener siquiera yerba usada secándose al sol para tomar unos mates; rajar aquí tiene el significado de rotura, hendidura; tamangos significa zapatos, proviene del portugués tamanco; mango ya saben que es dinero, y morfar es comer. Es decir los zapatos gastados en la búsqueda del dinero que le permita sobrevivir, para darse cuenta finalmente de la indiferencia del mundo. Dolorido, no puede esperar un gesto de amor, nadie le dará una mano, una ayuda.

4ª charla. Angel VARGAS - LACAVA

Antiguamente había timbres que funcionaban con pilas: se secarían de tanto apretar inútilmente. Tirado en este caso tiene la acepción de indigente, pobre, abandonado. Cinchar es trabajar esforzadamente (tener en cuenta la faja o “cincha” en las cabalgaduras); manyar es comprender y otario significa tonto, cándido.

Analizando el sentido de esta última estrofa, la conclusión es que puede llamar a muchas puertas inútilmente, nadie lo cobijará, “ni un pecho fraterno”. Y hasta contemplará (otra vez la metáfora) “cómo se prueban la ropa que va a dejar”; es decir pone de manifiesto la indiferencia de los que lo rodean, y por eso, cansado, se puso a ladrar. Quiero entender esto último como otra metáfora, tal vez en esa sola palabra quiso significar la lucha, la protesta social, las huelgas, la violencia en fin, para conseguir una sociedad más justa. Porque no olvidemos que Discépolo, antes que peronista, fue anarquista.

Bibliografía:

“Todo Tango”. José Gobello

“Calles de tango”. Bernardo Verbitsky. 1953