El sol
bajo las raíces
1952 -1955
ELEGÍA AL POLVO GUATEMALTECO
(cont.)
VII
Pero oye:
si devuelve
la tierra el grisú negro de los hermanos muertos,
si al abrir los ataúdes se encuentra que los hombres
no son ya sino brotes de nueva sembradura,
si los maizales tienen
nuevamente color de ojos que miran,
de bocas que hablan y de cuerpos que andan,
es que un nuevo linaje te brota desde el fondo,
es que terrosos puños saltan desde tu pelo,
es que por tus follajes
nuevamente en secreto la dignidad se enciende,
nuevamente te salen panes desde los hornos,
nuevamente palpita desde abajo
la libertad en forma de muchachos rebeldes.
Verás los brotes vírgenes;
cómo, sin que lo sepas, te encuentras acunando
criaturas que te nacen de repente,
cómo de nuevo vuelven a empujar los arados,
cómo estos hijos verdes
—logrando la estatura pura de las estrellas te tocarán las manos, te besarán la frente,
quemarán la mortaja que te cubre,
y acaso con la misma sonrisa matutina
o la misma escopeta
-restaurando parcelas— llevarán tu bandera.
Son hijos tuyos verdes
—caras de maderamen, semblantes de agua oscura—,
sangres acumuladas en tu infausta ceniza,
barros recolectados de tus predios;
son pañuelos que lavan tus heridas,
son mejillas quemadas del arenal del pueblo.
Son hijos tuyos verdes,
irrumpiendo de pronto de un telón de catástrofes,
con sus caras de surcos y yemas perfumadas,
atizando las chispas de la leña en la hornalla,
y tendrán señalado su destino,
pues ellos nuevamente gritarán por la patria
un canto enamorado,
un canto que otra vez defienda el fuego,
que defienda otra vez la luz de América.
(cont.)
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