Acacia Uceta (1925-2002)

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Acacia Uceta (Madrid, 28 de mayo de 1925-10 de diciembre de 2002) fue una poetisa española.

Trayectoria

Su madre, Acacia Malo Peñalver, había estudiado la carrera de Comercio y enseñaba francés; su padre, Rafael Uceta Sanz, era dibujante, pintor y decorador. Pasó la Guerra Civil en Madrid y los bombardeos, el dolor, el hambre y el sufrimiento fueron tema recurrente de su poesía. Estudió dibujo en la Escuela Central de Artes y Oficios y tras la Guerra Civil ingresó en la Escuela de Bellas Artes de San Fernando.​

Comenzó a escribir poesía en 1945. El 12 de mayo de 1950, en la tertulia Versos a medianoche que se celebraba en el Café Varela de Madrid, la escritora realizó su primera lectura poética. Participó en otras tertulias Versos con faldas y Adelfos entre otras, junto a otras poetas como Gloria Fuertes, Adelaida Las Santas y María Dolores de Pablos entre otras.2​3​

En 1961 público su primer libro El corro de las horas y en 1967 fue pensionada por la Fundación Juan March para la redacción de su segundo poemario Detrás de cada noche.​ Frente a un muro de cal abrasadora fue elegido libro del año por el diario ABC en 1967.​ Y en 1981 le fue concedida por el Ministerio de Cultura una ayuda a la creación literaria de la cual surgió su poemario Íntima dimensión.​

Estuvo vinculada personalmente a Cuenca, ya que esta era la ciudad natal de su esposo, el también escritor y periodista Enrique Domínguez Millán.​

Fue directora de la sección de literatura del Ateneo de Madrid durante 12 años; fundadora y vicepresidenta de la Asociación de Escritores de Castilla-La Mancha y miembro numerario de la Real Academia Conquense de  Artes y Letras (RACAL).​ Pronunció su discurso de ingreso el 30 de noviembre de 1987 con el título Luz, equilibrio y asimetría de Cuenca.​

Falleció el 10 de diciembre de 2002.

Obras

Incluida dentro de la llamada Generación de los 50, cultivó la narrativa, el ensayo y la crítica literaria pero se centró especialmente en la poesía.​ Como ensayista destaca su estudio de la figura de Ernestina de Champourcin, la voz femenina del 27, publicado en la revista El Ateneo en 2002.​

En 2014 se publicó Poesía completa con prólogo de Jesús Hilario Tundidor en el que se recoge toda su producción poética.​ Esta está compuesta por siete poemarios publicados en vida de la autora y dos póstumos: Calendario de Cuenca y Memorial de afectos.
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Reconocimientos

En Cuenca una calle lleva su nombre.​

(Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )


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Tres poemas de Acacia Uceta:


De Frente a un muro de cal abrasadora (1967):


POR EL HOMBRE

Voy a cantar al hombre,
al hombre sólo.
Tapaos los oídos con cera los cobardes,
volved la espalda los indiferentes:
no callaré por eso.
No podría callar aunque me echaseis
un puñado de rosas a los ojos.
Imposible es hallar cumbre o crepúsculo
que arrasar no quisiera
por levantar del polvo a un desvalido.
Apagaría todos los luceros
por devolver a un ciego la mirada,
a un triste la esperanza,
o simplemente
por llevar un minuto de alegría
al ser más humillado de la tierra.
Sólo el hombre me importa,
sólo el hombre:
su vacío infinito,
su valentía y su temor trenzados,
su alma interrogante
azotada de siempre por la duda,
atada a una cadena de preguntas
sin posible respuesta;
su postura intermedia
entre la Nada y Dios
y su impotencia
para negar el pecho a la tristeza.
Tan sólo por el hombre,
por nosotros, hermanos, los pensantes,
los desvelados y los oprimidos,
seguiré golpeando y golpeando
en la hermética puerta clausurada;
seguiré suplicando
desde todas las voces ignoradas,
desde todos los nombres conocidos,
por los que han de venir y los que fueron,
por los niños enfermos,
por los soldados muertos,
por los muertos en el comienzo mismo de la vida,
por los triunfantes y los ajusticiados
de todas las prisiones de la tierra,
por el hombre de siempre
con su destino oscuro
abierto a los confines
lo mismo que una cruz irrevocable,
por su infancia marchita,
ensuciada por todos
sin compasión alguna a su pureza;
por su alocada juventud vencida
a golpes de renuncia y de fracaso,
por su vejez de plomo
vertiendo como alero
su mínimo caudal en el vacío…
Por esta sucesión interminable
de pasos vacilantes monte arriba,
por esta des de altura
de la que siempre fuimos rechazados,
por esta sumisión agradecida
hasta el límite mismo de la muerte,
yo vuelvo a alzar mi ruego
y vuelvo a alzar mi canto
en millones de voces repetido.
Y hablo otra vez del hombre,
de nosotros, hermanos,
en un plural abierto
sin frontera de tiempo ni de raza.
Y ahora que el ademán es aún pujante
sobre esta tierra dura que me aguarda
y bajo estas estrellas que me ignoran,
me descubro la herida,
la herida mía y nuestra,
tan vieja y tan dolida como el mundo,
a ver si la ve Dios, a ver si existe
una gota de gracia que la cure.

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De Al sur de las estrellas:


MADRID, PRIMAVERA DE 1938

Y floreció entre los escombros.
Era la primavera
y por el muro más acribillado
creció una enredadera fugitiva.
Briznas de hierba
besaron la ciudad martirizada.
Un sol tímido,
un sol avergonzado de su brillo,
se posó en los andrajos,
en las manos moradas,
en los muñones de los mutilados,
y entró por las ventanas sin cristales,
por puertas arrancadas a la noche.
Los niños,
escuálidos, hambrientos,
diminutos fantasmas ateridos,
salimos a la calle
e intentamos jugar desorientados.
Los hierros retorcidos,
los casquillos de bala,
algún trozo de cuerda,
algún papel borroso,
eran nuestros juguetes.
Buscábamos sin pausa.
No pedíamos nada.
Yo recuerdo mis manos recogiendo
los pequeños cristales
para hacer una estrella sobre el barro.
Yo recuerdo mi voz de nueve años
sin una sola queja.
Las preguntas y el llanto no tenían objeto.
«Es la guerra —decían— es la guerra.»
«La guerra» —repetían
los padres, los maestros.
Querían explicarnos lo imposible.
No entendíamos nada:
éramos niños.
Queríamos jugar, ir a los parques,
la cocina abrigada en el invierno,
el pan y el chocolate de la tarde…
Queríamos
que no llorase nuestra madre al vernos,
que el bombardeo
nos dejase dormir alguna noche.

Se iba acabando todo.
Una garra de fuego
ceñía a la ciudad, la iba abrasando.
Quemaba los oídos
el ruido del combate.
Las pupilas
enrojecían en el horizonte.
«Es la guerra  —decían— es la guerra»
«Es la guerra» —repetían.
Y la ciudad seguía resistiendo.
Crecían los escombros,
crecía la metralla
que iba segando vidas,
que iba lloviendo nardos.
Niños como nosotros
los he visto caer bajo las bombas
buscando en los montones de basura.
Murió mi compañero de colegio
y mi joven vecina
de diecisiete años
se deshojó como una margarita
inmolada a la tisis galopante.
Los hombres nos miraban
desde su furor oscuro e impotente.
Las mujeres,
crucificadas sobre su ternura,
maldecían su vientre y su miseria
frente a nuestra inocencia desvalida.

Se puede estar tres años apretando,
cercando a una ciudad sin que se muera.
Van cediendo los árboles, las casas,
los débiles primero:
el pueblo se desangra apresurado:
los viejos, los enfermos y los niños
van suavemente al río de la muerte
y el caudal va creciendo, va creciendo…
Faltan la luz, la lumbre,
la sonrisa, el reposo;
faltan la medicina salvadora
y el pan de cada día.
Y crecen los incendios,
las cañerías rotas,
las heridas del cuerpo y la esperanza.

Y sin embargo, un día
llegó la primavera
y su viento templado
me acarició las sienes.
Los niños que quedábamos
nos cogimos las manos
y empezamos alegres
a girar nuevamente ante la vida.
Cantábamos canciones de trinchera
(de libertad hablaban y victoria).
Algunas hojas nuevas
se mecieron al sol como nosotros.
Cierto que no quedaba
ni un pájaro en la rama,
que la guerra siguió lo mismo que antes
ensuciando las mieses y la aurora.
Pero nosotros, niños sin fortuna,
olvidados y puros,
con las alas atadas para el vuelo,
alzamos nuestro canto
frente a la primavera,
giramos y giramos la sorpresa
fundidos con la hierba renacida
que empezaba a trepar por los escombros.



A MIGUEL HERNÁNDEZ

Ha sonado la hora
de florecer tu savia,
de alzarse las espigas plurales de lu canto.
Tú has sido la semilla derramada sin tregua,
¡a enamorada mano
que acariciara el torso de la patria.
Este río del tiempo
por donde va tu muerte, tan frágil y sonora,
te va acercando a todo
lo que te fue negado.
Como lú lo soñabas,
cada olivo es un puño levantado en tu nombre:
por cada limonero
se derrama el perfume de lu claro mensaje.
Los desangrados hombres que lucharon contigo
y en la intemperie hallaron la derrota,
las mujeres dobladas
sobre el hogar sin lumbre,
los escuálidos niños que ayer fuimos,
por los que tú elevaste
tu canto y tu bandera,
hemos ido guardando tu palabra.
Recogida en el fondo del granero,
tejida con el amor y el fruto,
ha estado prolongándose tu hoguera.
Yo escribí con mis dedos ateridos
tu nombre en un cuaderno de mi infancia,
junto al amor te tuve y el esfuerzo
como al amigo íntimo, entrañable.
A través del invierno y de la noche,
tu sangre ha ido encendiendo
los helados contornos de tu pueblo
hasta abrir una puerta a la mañana.
Mira, Miguel, los pies de tus hermanos
descalzos de esperanza
cómo buscan tu huella compañera,
mira
sus manos laboriosas
cómo enlazan tu palma en la ternura.
Estamos todos los que ayer llamaste,
los que abril convocaba
para cubrir la tierra de trigales
y apenas conseguimos
vencer el huracán de la ceniza.
Tú ya sabes, Miguel, que aquellos niños
no conocimos tregua ni reposo:
buscábamos el pan y el libro abierto
con la fiera inocencia de la vida,
con el afán purísimo
que consigue elevar un ala rota.
Y algunos se perdieron para siempre
en aquella abrupta amanecida.
Pero quedó tu voz,
tu copa alzada,
el polen de tu huerto repartido,
el temblor de tu acequia rumorosa,
tu aliento germinal,
y se extendió
tu alborear perpetuo dominando
la libertad tallada,
verso a verso,
sobré el pecho del hombre más herido.


ACACIA UCETA, Mujer que soy. La voz femenina en la poesía social y testimonial de los años cincuenta, Bartleby 2006.