Johannes Kühn (1934-

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Johanes Künhn (nacido el 3 de febrero de 1934 en Bergweiler, comuna de Tholey, Sarre) es un poeta, dramaturgo y escritor alemán.

Autor de una abundante obra (más de siete mil poemas), varias veces tentado por el retraimiento autista, pero arrancado de la noche y del silencio por su amigo de infancia Benno Rech a finales de los años 1980, Johannes Kühn es hoy reconocido y consagrado como uno de los los poetas alemanes más importantes desde 1945.

“Todo le fascina. [...] Este poeta discreto y fraternal se suma a la mejor tradición lírica alemana que va desde Eichendorff, Hölderlin, Mörike hasta Trakl, y más recientemente Peter Huchel ».

“Quien ha olvidado qué es la poesía, la volverá a aprender con él. » Reiner Kunze.

Biografía

Hijo de una familia minera, Kühn creció con ocho hermanos y hermanas en Hasborn (también municipio de Tholey), donde todavía vive hoy.

A partir de 1948 asistió a la escuela misionera Steyler en Saint-Wendel, que abandonó en 1953 sin el bachillerato, debido a una larga enfermedad. De 1956 a 1961, ante la falta de medios económicos para completar su diploma, asistió a cursos en las universidades de Saarbrücken y Friburgo de Brisgovia como auditor gratuito. También asistió a la escuela de teatro de Saarbrücken de 1955 a 1958.

De 1963 a 1973 trabajó como asistente en la empresa de ingeniería civil de su hermano menor. Al mismo tiempo, a pesar de las burlas, escribió dramas, poemas y cuentos de hadas, pero sin éxito. A principios de los años 80 se encerró en sí mismo y poco a poco dejó de publicar.

Sin embargo, gracias al incansable esfuerzo de un par de amigos, Irmgard y Benno Rech y el escritor sarreño Ludwig Harig, la obra poética de Kühn se publicó parcialmente a finales de los años 1980, y esta vez encontró una gran respuesta positiva, que no ha sido negado desde entonces. Kühn ganó el Premio de Arte del Sarre en 1988, seguido del Premio Hermann Lenz (2000) y el Premio Friedrich Hölderlin de la ciudad de Bad Homburg (2004).

En 2018, Gabi Heleen Bollinger dedicó un documental sensible al poeta: Papier, Stift, Kaffee und Zigarren – Der Dichter Johannes Kühn (Papel, bolígrafo, café y puros - el poeta Johannes Kühn).

(Sacado de https://fr.wikipedia.org/wiki/Johannes_K%C3%BChn_(%C3%A9crivain) )


Algunos poemas de Johannes Kühn:


De Yo, parroquiano del rincón (1989):


DESPUÉS DEL ENTIERRO

Es como si
hoy el sol tuviera mercado
y celebrara en río, piedra y árbol,
tomárselo todo a pecho con mirada agradecida.

La tierra
se me ha tragado
un hombre
y hace crecer flores en su tumba.
Su habilidad
de embellecer tanto
lo que es terrible,
se la dio el Señor
desde su cielo.

Ahora,
que voy por el camino,
para acabar de respirar el duelo,
me domina totalmente
y derrite el hielo del horror.

Aún en el  oído
la voz estertórea del moribundo,
mueve pinzón y cañal
para canturrearme
en suave alegría
que aún vivo.
Y que con los arroyos
me precipito en la ebriedad de la vida,
lo obliga casi
con rojos rayos.

¿Dónde no está su poder
en este día?



EL POETA DEL QUE SE RÍEN
EN LA TABERNA

Mofa, un berrido de trompeta
hacen resonar
en las paredes de la taberna;
si yo fuera un hombre
me arremolinaría
como un viento y andaría
da acá para allá borracho
sin vino.

Pero escalera abajo
hacia la noche donde deja de sonar voy,
mis versos los hago salir como serpientes
de mi boca, tal que de pronto estoy protegido.

De la luna, de su bondad,
están las calles totalmente llenas, pronto
del murmullo de la nieve
a primeros de diciembre.



PARIENTES LENTOS

Un tipo que tiene pecas
como la última amiga que besé, Erni,
por mi vida que no olvido ningún beso,
te lo asignan para el trabajo como compañero,
y te cae bien por algo, pero sólo más tarde
te das cuenta por qué.

Pero en el trabajo va
siempre detrás de ti,
siempre detrás de ti,
y para que vaya delante tienes que hacer el doble
y lo haces sin decir nada, porque te cae bien el compañero
y te enfadas
porque no puedes decir:
¡trabaja más rápido, gilipollas!

Esos son los parientes lentos.

También está bien que Goethe nunca haya currado conmigo,
el pobre tipo era también tan sensible.



DICHO EN LA MAÑANA

Monjes habrían danzado toda una noche
y vuelto a casa llenos de arrepentimiento,
así pende gris la mañana y
las cornejas salen volando
para gritar su conciencia.
El recuerdo de los muertos
me abraza, besa con
un beso negro,
lleno de melancolía,
mi frente.

El inventor de la rueda murió,
el creador del avión
y el otro y el otro.
También yo me iré,
el nombre no brillará,
pero el vicio de la fama
hace tiempo que lo he perdido.

Pienso en las líneas de las nubes,
cómo se vuelven
felices poemas
por la llanura olorosa a hierba.



DEBILIDAD

Mi debilidad
cuando gimo el sudor de los poros
y mi pereza apesta como estiércol mañanero,
mi debilidad
cuando echo mano al café
en el que la cucharilla puede hincarse en el azúcar,
cuando tomo el lápiz para escribir versos
sobre una corneja
que nadie ha visto,
mi debilidad
cuando me largo hacia la taberna,
me oigo hasta la saciedad charlas hueras
en las que a veces brilla un chiste
como una solitaria moneda romana
en un infinito campo embarrado,
mi debilidad al apoyarme
de tarde en un árbol,
de pensar en una amiga
que está muerta.
Éstas son todas.
La debilidad de mentirme bien a mí mismo,
la debilidad
de esperar un cielo
en el que esté la poltrona de la felicidad,
la debilidad de salir a la calle por saludos
que me confirmen,
algunos días salir sólo por esto
por el tonto pueblo.
Termino,
escribo versos,
es una debilidad.

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De Apoyado en el aire (1992):


PRIMAVERA

Gusto
de arrodillarse bajo la luna
y gusto de restregarse la cara
de verde por los tulipanes,
singular
en la eternamente singular
primavera.

¡Suena, piel,
al ritmo de los arroyos!
Junto a las cuerdas que se balancean,
azules
por la fuerza pictórica del cielo,
argénteos en la propia espuma
me guían senderos.

El cuello
tiene la manera de balancearse de las hierbas,
la cabeza cimbreante,
afirmando el  fresco lugar,
hacia él brillan las frentes de los niños.

Caliente
está la piedra en el camino
como si fuera un corazón que comienza a latir.



LA CIUDAD PEQUEÑA

No está habitada de enanos,
como tú dices,
mirando desde la montaña
hacia ella, que ya en el vapor de las luces de la tarde
yace encantada, mírala bien, piensas que un mago
emprendió su obra maestra.

Ven conmigo
las casas son grandes en esta ciudad pequeña
y a tus pasos hacen resonar estas calles
con bajos tonos huecos.

Y cuando sabes
que ya mil años hace
que envía las torres al cielo,
para horadar una puerta
por la que puedan pasar muertos,
entonces sabes
cómo piensan más allá
de sus pequeños sufrimientos.

Los jardines duermen.
Llueven estrellas, enjambre de luciérnagas.
Las puertas están calladamente cubiertas
por parejas de amantes.
¿Qué puede ocurrir ahí de extraordinario?



EL ÁRBOL

Los rayos de la melancolía
en mí se han estrellado.
Árbol, amigo mío,
no te has estirado
en el temporal
para que te alcanzaran como a mí.

Cuando yazca largo tiempo en el ataúd años abajo
hacia el tiempo infinito, más infinito que el mar y las montañas,
estarás tú sin embargo mucho más tiempo aquí en la tierra,
protector de los herrerillos con hueco en la rama y sitio de nido,
protector de cornejas como asiento en ramas al aire.
Pero a quién doy yo
hospitalidad, si acaso
sólo a los rayos de la melancolía
y aquí y allí a una palabra de fama.
Cuando alta en la copa a ti
te habite la luna,
el sol,
entonces quiero ser justo
y decir que tú lo mereces.



HITLER

¡Mejor pantalones hechos de paño rojo
que banderas de victoria!
¡Y mejor el carnaval
que dure todo el año
y mejor la fiesta de boda
de haya y encina
en un rincón de los bosques
que un desfile
en botas con ese hombre!

Su barba
palpitaba cuando el fuego de los discursos
en los hornos de oscuros
hombros saltó y de hombros
y brazos
colgaban fusiles.

Uno osó la canción
del Flautista de Hamelín.
Fue detenido.

Dispersos, bien dispersos están los huesos.
¡En vez de vallas de estacas
en los jardines, construid vallas de cúbitos y radios
de los caídos!

¡Mejor
pantalones hechos de paño rojo
que banderas de victoria!



JUNTO A LA RADIO

Pongo el oído sobre el respaldo del sofá y acojo
al señor Bach en el alma.
Con la ruedecita
me capeo como quiero,
también la información de la guerra.

Sangre, el día bebe sangre.
Los campos tienen que estar muy rojos.
Gritos de muerte oyó la región de la guerra,
gritos de venganza oyó
y no cesó, ¿es que voy a tener que pudrirme
de vergüenza de la humanidad?
Y el que gritó órdenes,
y el que construyó armas
beben una copa en su rica cocina.

Cierra.
Quiero dormir.
Ahora lo tengo de repente bien claro entre los labios:
oración elévate y sacude todas las puertas
por todos los que murieron.

DEBILIDAD

Mi debilidad
cuando gimo el sudor de los poros
y mi pereza apesta como estiércol mañanero,
mi debilidad
cuando echo mano al café
en el que la cucharilla puede hincarse en el azúcar,
cuando tomo el lápiz para escribir versos
sobre una corneja
que nadie ha visto,
mi debilidad
cuando me largo hacia la taberna,
me oigo hasta la saciedad charlas hueras
en las que a veces brilla un chiste
como una solitaria moneda romana
en un infinito campo embarrado,
mi debilidad al apoyarme
de tarde en un árbol,
de pensar en una amiga
que está muerta.
Éstas son todas.
La debilidad de mentirme bien a mí mismo,
la debilidad
de esperar un cielo
en el que esté la poltrona de la felicidad,
la debilidad de salir a la calle por saludos
que me confirmen,
algunos días salir sólo por esto
por el tonto pueblo.
Termino,
escribo versos,
es una debilidad.

Muy merecidos los premios!!!!!!!!!!!!!
Gracias Pedro. Besosssssssss

Gracias a ti por tu interés, Cecilia.

Un abrazo.
Pedro

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De Estela de luz (1995):


AURORA

¡Qué pobres,
qué pequeños
la forja del herrero,
el horno del panadero
frente a la aurora del cielo
envuelta en llamas,
qué suave en la visión matinal!

Rojo luce el cerezo.
El arroyo parece una vena que sangra.

A una fiesta de púrpura
se han ido las montañas
y como bajo una lluvia
de rubíes
están los pueblos y ciudades.



SALIENDO DE CASA

A sus anchas
en la lejanía de la tormenta
vuelan los abejorros,
el día de rocío está plateado
de muchas hierbas.

Al fondo de la niebla que pasa
las cimas de los robles
deshilachando la hilaza.
Eleco tartamudea en la montaña.

Alrededor de la torre
gira la paloma
con su luz azul.
De ella son las alturas del aire.
Ella deja el día libre
para la alegría.



EL CIERVO

El ciervo devora fuego del aire
y se precipita en la maleza
huyendo de los cazadores,
de los perros.

Mudo está ante la fuente
y escucha a la llanura
sus gritos
sus disparos.

Sobre él los árboles son bóvedas
de fuertes ramas silvestres
con soles,
con lunas.

Ingenuo cree en la calma
que yace en el musgo,
en momentos de dicha
y en buenas horas.



MI PELO ES GRIS

¿Te dice mucho la charla consoladora
de una boca cansada?
En las escaleras brilla otra vez la nieve,
la gente va en trineo, saludan.
El niño que se cayó
no ha llorado.

El panadero hace el pan blanco.
El panadero hace el pan negro.
Los mares no inundan,
el soldado tiene un largo permiso.

De charlas consoladoras
con sólo buenas acciones
lleno esto:
que todavía
cuelgo correctamente
el sombrero
en la taberna.

Mi pelo es gris,
débil mi paso.



LA BAILARINA DEL CIRCO

Alrededor de la bailarina
círculos de espectadores.
Baila,
para gustar mucho
a los señores,
a las mujeres
al compás de la música.

¿Qué gritan en la carpa?
¡Más! ¡Más!

Se mueve la falda
en lila y en rojo,
los compases tiemblan en su cuerpo,
el pecho salta.

¿Qué baila hasta el fin?
El tiempo del aburrimiento.

¿Qué gritan en la carpa?
¡Más! ¡Más!

¿Qué baila hasta el fin?
La pena de este mundo
se mueve, baila, de modo que se agota
por un rato.

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De Con agua no basta (1966):


ENTRAD AQUÍ

¿Así que habéis alcanzado poco
en la vida? ¡Entrad aquí!
Tengo copas de cristal
con largos pies.
Y lo que viene dentro
procede de los viñedos
en los que en verano
saltan los furiosos días de sol
para encandecer las uvas bajo los pámpanos,
soplan llamas sobre cada corimbo.

Conozco chistes
que os mantienen la risa una hora.
Y quien en la aldea vive alegre
a ése lo conozco, a ése os lo invito.
Para que nadie os moleste en vuestro círculo
pongo mi perro junto a vuestra mesa.
Con agrado prescindid del sueño
al saborear las comidas.

Y cuando una tormenta de verano
pasa por mi casa y truena,
sonreíd tras las seguras paredes
felices con vosotros mismos.
Una tarde os sustituye semanas
que habéis pasado entre tristeza
con caras agrias.



¿CUÁNTO TIEMPO SOMOS LIBRES?

En el último turno enterramos las piochas
y las palas en un lugar del bosque.
Nos habíamos quedado sin trabajo,
estábamos despedidos
por el jefe
personalmente.

¡Con qué buen tono nos callamos la boca!
Él no debía oír ninguna queja.
Sólo nuestro tabernero la oye
cuando estamos con él,
dos o tres.
Las manos se nos ponen otra vez lisas,
en ellas no brilla el dinero
como antes.

Maldecir es más fácil,
gritar es bajo,
llorar, muy pobre,
el consuelo se llama: cerveza.
Y amarga risa es la consigna.
Cuánto tiempo somos pacíficos como liebres
que saltan por los prados.



LA LECHUZA

Una vez vi uno
con una lechuza
y les dijo a todos que bebieran
una cerveza a su salud: los animales se extinguen,
están en esta tierra
bajo el viento
y solos.

Tales visitas
las conozco bien,
dice el tabernero y llena.
Vino una vez uno
con un casco de acero en la mano,
que llevó su hijo
en la ofensiva en el oeste,
un agujero de un trozo de granada
enseñó el padre llorando,
por un pedazo de cobre así
de un proyectil
murió su hijo.

Hace ya tiempo,
el tabernero se acuerda.
Era en mil novecientos cuarenta
en primavera,
lo sabe bien.
Un camarada del frente, de Jental,
le envió el casco al padre.

Mejor es que venga
por la mañana uno
con esa lechuza
a la que han roto el ala.

¿Dónde la encontraste, Fritz?

Arriba en la esquina de la calle
junto al roble la encontré
y me ocupé de ella,
¡uno es humano!



EL ENFERMO DE CÁNCER

Tinieblas vinieron
de los huecos del bosque,
de las estrellas.
Con negras olas
espumea el lago sobre la roca.

Para ver otra vez
la vida en la orilla
está el enfermo de cáncer aquí.
Sabe que va a morir,
escogió la noche,
para paliar la despedida.

Ninguno lo consuela,
ninguno le da golpecitos en el hombro,
ninguno dice: Tu sepulcro es más claro.

Quiere cerrar los ojos
para siempre
a fin de mes.

Se lo han dicho,
se lo han dicho.


JOHANNES KÜHN, Cien poemas, traducción de José Luis Reina Palazón, Bassarai, 2001.