FERNANDO PESSOA II (13/ 06/1888- 30/11/1935) )

Mar Português

Ó mar salgado, quanto do teu sal
São lágrimas de Portugal!
Por te cruzarmos, quantas mães choraram,
Quantos filhos em vão rezaram!
Quantas noivas ficaram por casar
Para que fosses nosso, ó mar!

Valeu a pena? Tudo vale a pena
Se a alma não é pequena
Quem quere passar além do Bojador
Tem que passar além da dor.
Deus ao mar o perigo e o abysmo déu,
Mas nele é que espelhou o céu.


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Mar Portugués



Oh mar salado, cuánta de tu sal
son lágrimas de Portugal!
Por cruzarte, cuántas madres lloraron,
Cuántos hijos en vano rezaron!
Cuántas novias quedaran por casar
Para que fueses nuestro, oh mar!

Valió la pena? Todo vale la pena
Si el alma no es pequeña
Quien quiere pasar más allá de Bojador
Tiene que pasar más allá del dolor.
Dios al mar el peligro y el abismo dio, (*)
Mas en él es que espejó el cielo.

O Rio da Minha Aldeia de Alberto Caeiro (heterónimo de Fernando Pessoa)
In Guardador de Rebanhos (1911-1912)



O Tejo é mais belo que o rio que corre pela minha aldeia,
Mas o Tejo não é mais belo que o rio que corre pela minha aldeia
Porque o Tejo não é o rio que corre pela minha aldeia.

O Tejo tem grandes navios
E navega nele ainda,
Para aqueles que veem em tudo o que lá não está,
A memória das naus.

O Tejo desce de (da)Espanha
E o Tejo entra no mar em Portugal.
Toda a gente sabe isso.
Mas poucos sabem qual é o rio da minha aldeia
E para onde ele vai
E donde ele vem.
E por isso, porque pertence a menos gente,
É mais livre e maior o rio da minha aldeia.

Pelo Tejo vai-se para o Mundo.
Para além do Tejo há a América
E a fortuna daqueles que a encontram.
Ninguém nunca pensou no que há(está) para além
Do rio da minha aldeia.

O rio da minha aldeia não faz pensar em nada.
Quem está ao pé dele está só ao pé dele.



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El río de mi aldea

Fernando Pessoa (Alberto Caeiro)

El Tajo es más bello que el río que pasa por mi aldea,
pero el Tajo no es más bello que el río que pasa por mi aldea
Porque el Tajo no es el río que pasa por mi aldea.

El Tajo tiene grandes navíos
y por él navega todavía,
para quienes en todo ven lo que no está,
la memoria de los barcos.

El Tajo baja de España
y el Tajo entra en el mar por Portugal.
Todo el mundo lo sabe.
Pero pocos saben cual es el río de mi aldea
y a dónde va
y de dónde viene.
Y por eso, porque pertenece a menos gente,
es más libre y más grande el río de mi aldea.

Por el Tajo se va al mundo.
Más allá del Tajo está América
y la fortuna de quienes la encuentran.
Nadie ha pensado nunca en lo que hay más allá
del río de mi aldea.

El río de mi aldea no hace pensar en nada.
Quien se encuentra a su lado, solo a su lado está.

CANCIONERO IV

A la orilla de este río
O en los bordes de aquel otro,
Pasan en fila mis días.
Nada me impide o me impele,
Ni me da calor o frío.

Miro al río y a lo que hace
Cuando no hace nada el río.
Miro los rastros que deja
En su tránsito al borrarse
Lo que se ha quedado atrás.

Miro y mirando medito,
No en la corriente que pasa
Sino en lo que estoy pensando,
Pues lo que miro en el agua
Es no ver que está pasando.

Voy por la orilla del río
Que pasa no sé por dónde
Y a su corriente me fío:
Visto o no visto este río,
Él pasa y yo me confío.

CANCIONERO V

Otro, ser otro siempre,
Viajar, perder países,
Vivir un ver constante,
Alma ya sin raíces.

Ir al frente de mí,
Ansia de conseguir,
Ya sin pertenecerme,
La ausencia que es seguir.

¡Viajar así, qué viaje!
Sólo en sus pensamientos
Mi pensamiento viaja:
El resto es tierra y cielo.



CANCIONERO
VII

Soy un evadido.
Luego que nací
En mí me encerraron
Pero yo me fui.

La gente se cansa
Del mismo lugar,
¿De estar en mí mismo
No me he de cansar?

Mi alma me busca
Por montes y valles.
Ojalá que nunca
Mi alma me halle.

Ser uno es cadena,
No ser es ser yo.
Huyéndome vivo
Y así vivo estoy.

FERNANDO PESSOA
Portugal-1888
Madrid, 14-7-05


CANCIONERO
XI

Reposa, sobre el trigo
que ondula, un sol parado.
No me entiendo conmigo,
Ando siempre engañado.

Si yo hubiese logrado
Nunca saber de mí,
Habríame olvidado
De este olvidarme así.

El trigo mece leve
Al sol ajeno, igual.
El alma aquí, ¡qué breve,
Con su bien y su mal!



FERNANDO PESSOA
Portugal-1888
Madrid, 15-7-05


CANCIONERO

I

Hojas, audible sonrisa,
Apenas rumor de viento.
Si yo te miro y me miras,
¿Quién primero se sonríe?
El primero luego ría.

Ríe y mira de repente,
Lo mira por no mirar,
Entre las hojas tupidas
El son del viento pasar.
Todo es disfraz, todo es viento.

El que mira está mirando
Adonde no ve: se vuelve:
Estamos los dos hablando
Lo que no se conversó.
¿Esto se acaba o empieza?

FERNANDO PESSOA
Portugal-1888




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EN PORTUGUÉS






CANCIONEIRO IV


Na ribeira deste rio



Na ribeira deste rio
Ou na ribeira daquele
Passam meus dias a fio.
Nada me impede, me impele,
Me dá calor ou dá frio.
Vou vendo o que o rio faz
Quando o rio não faz nada.
Vejo os rastros que ele traz,
Numa sequência arrastada,
Do que ficou para trás.

Vou vendo e vou meditando,
Não bem no rio que passa
Mas só no que estou pensando,
Porque o bem dele é que faça
Eu não ver que vai passando.

Vou na ribeira do rio
Que está aqui ou ali,
E do seu curso me fio,
Porque, se o vi ou não vi.
Ele passa e eu confio.

02/10/1933




Viajar! Perder países


Viajar! Perder países!
Ser outro constantemente,
Por a alma não ter raízes
De viver de ver somente!

Não pertencer nem a mim!
Ir em frente, ir a seguir
A ausência de ter um fim,
E a ânsia de o conseguir!

Viajar assim é viagem.
Mas faço-o sem ter de meu
Mais que o sonho da passagem.
O resto é só terra e céu.



Sou um evadido



Sou um evadido.
Logo que nasci
Fecharam-me em mim,
Ah, mas eu fugi.
Se a gente se cansa
Do mesmo lugar,
Do mesmo ser
Por que não se cansar?

Minha alma procura-me
Mas eu ando a monte
Oxalá que ela
Nunca me encontre.

Ser um é cadeia,
Ser eu é não ser.
Viverei fugindo
Mas vivo a valer.




Repousa sobre o trigo



Repousa sobre o trigo
Que ondula um sol parado.
Não me entendo comigo.
Ando sempre enganado.

Tivesse eu conseguido
Nunca saber de mim,
Ter-me-ia esquecido
De ser esquecido assim.

O trigo mexe leve
Ao sol alheio e igual.
Como a alma aqui é breve
Com o seu bem e mal!



Sorriso Audível das Folhas Sorriso audível das folhas
Não és mais que a brisa ali
Se eu te olho e tu me olhas,
Quem primeiro é que sorri?
O primeiro a sorrir ri.

Ri e olha de repente
Para fins de não olhar
Para onde nas folhas sente
O som do vento a passar
Tudo é vento e disfarçar.

Mas o olhar, de estar olhando
Onde não olha, voltou
E estamos os dois falando
O que se não conversou
Isto acaba ou começou?



Fernando Pessoa, in "Cancioneiro"

"CUANDO ELLA PASA"



Sentado junto a la ventana,
A través de los cristales, empañados por la nieve,
Veo su adorable imagen, la de ella, mientras
Pasa... pasa... pasa de largo...

Sobre mí, la aflicción ha arrojado su velo:-
Una criatura menos en este mundo
Y un ángel más en el cielo.

Sentado junto a la Ventana,
A través de los cristales, empañados por la nieve,
Pienso que Veo su imagen, la de ella,
Que no pasa ahora... que no pasa de largo...




Versión de Rafael Díaz Borbón

DE: "EL PASTOR ENAMORADO"





Alta en el cielo, va la luna de Primavera,
Pienso en ti y dentro de mí estás entera.
Aquí viene, por las grandes praderas, corriendo hacia mí, la leve brisa.
Pienso en ti, murmuro tu nombre; y no me siento yo: estoy feliz.
Mañana vendrás, irás conmigo a recoger flores en la pradera.
Y yo iré contigo por las praderas para verte recoger las flores.
Te veré mañana recolectando flores conmigo en las praderas,
Pues cuando vengas mañana y caminemos juntos por la pradera,
recogiendo las flores,
Se hará para mi la claridad y la verdad.




(6.7.14)
Versión de Rafael Díaz Borbón







en portugués







QUANDO ELA PASSA


Quando eu me sento à janela

P’los vidros qu’a neve embaça

Vejo a doce imagem d’elia

Quando passa… passa…. passa…

Lançou-me a mágoa seu véu:

Menos um ser n’este mundo

E mais um anjo no céu.

Quando eu me sento à janela

P’los vidros qu’a neve embaça

Julgo ver imagem dela

Que já não passa… não passa. (1)



(1) – João Gaspar Simões aventa que esta poesia escrita por Fernando Pessoa, aos 13 anos, em Durban ou nos Açores por ocasião da viagem então feita à terceira, terá sido inspirada pela morte recente de sua meia-irmã Madalena. Vida e Obra de Fernando Pessoa, ed. Livraria Bertrand, Lisboa, 2ª edição. Sem data, p. 74


Vai alta no céu a lua da primavera



Vai alta no céu a lua da Primavera.
Penso em ti e dentro de mim estou completo.

Corre pelos vagos campos até mim uma brisa ligeira.
Penso em ti, murmuro o teu nome e não sou eu: sou feliz.

Amanhã virás, andarás comigo a colher flores pelos campos,
E eu andarei contigo pelos campos a ver-te colher flores.
Eu já te vejo amanhã a colher flores comigo pelos campos,
Mas quando vieres amanhã e andares comigo a colher flores,
Isso será uma alegria e uma verdade para mim.




Alberto Caeiro
(in O Pastor Amoroso)

Adiamento


Depois de amanhã, sim, só depois de amanhã…
Levarei amanhã a pensar em depois de amanhã,
E assim será possível; mas hoje não…
Não, hoje nada; hoje não posso.
A persistência confusa da minha subjetividade objetiva,
O sono da minha vida real, intercalado,
O cansaço antecipado e infinito,
Um cansaço de mundos para apanhar um elétrico…
Esta espécie de alma…

Só depois de amanhã…
Hoje quero preparar-me,
Quero preparar-me para pensar amanhã no dia seguinte…
Ele é que é decisivo.
Tenho já o plano traçado; mas não, hoje não traço planos…
Amanhã é o dia dos planos.
Amanhã sentar-me-ei à secretária para conquistar o mundo;
Mas só conquistarei o mundo depois de amanhã…
Tenho vontade de chorar,
Tenho vontade de chorar muito de repente, de dentro…
Não, não queiram saber mais nada, é segredo, não digo.
Só depois de amanhã…
Quando era criança o circo de Domingo divertia-se toda a semana.
Hoje só me diverte o circo de Domingo de toda a semana da minha infância…
Depois de amanhã serei outro,
A minha vida triunfar-se-á,
Todas as minhas qualidades reais de inteligente, lido e prático
Serão convocadas por um edital…
Mas por um edital de amanhã…
Hoje quero dormir, redigirei amanhã…
Por hoje, qual é o espetáculo que me repetiria a infância?
Mesmo para eu comprar os bilhetes amanhã,
Que depois de amanhã é o que está bem o espetáculo…
Antes, não…
Depois de amanhã terei a pose pública que amanhã estudarei.
Depois de amanha serei finalmente o que hoje não posso nunca ser.
Só depois de amanhã…
Tenho sono como o frio de um cão vadio.
Tenho muito sono.
Amanhã te direi as palavras, ou depois de amanhã…
Sim, talvez só depois de amanhã..

O porvir…
Sim, o porvir..



Álvaro de Campos, en "Poemas"
Heterónimo de Fernando Pessoa



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Aplazamiento



Pasado mañana, sí. Pero sólo pasado mañana...
Mañana me pasaré el día pensando en pasado mañana,
y así será posible; pero hoy no...
No, hoy nada; hoy no puedo.
La persistencia confusa de mi subjetividad objetiva,
el sueño de mi vida real, intercalado,
el cansancio anticipado e infinito,
un cansancio de mundo para coger el tranvía...
Esta especie de alma...

Sólo pasado mañana...
Hoy quiero prepararme,
prepararme para pensar mañana en el día siguiente...
Que será el día decisivo.
He trazado ya el plan; mejor no, hoy nada de planes...
Mañana es el día de los planes.
Mañana me sentaré a mi mesa de trabajo para conquistar el mundo;
aunque no lo vaya a conquistar hasta pasado mañana...
Tengo ganas de llorar,
tengo ganas de llorar mucho, de pronto, desde dentro...
No, no queráis saber más, es un secreto, no lo voy a decir.
Sólo pasado mañana...
Cuando era niño, el circo del domingo me divertía toda la semana.
Hoy sólo me divierte el circo del domingo de toda la semana de mi infancia...
Pasado mañana seré otro,
mi vida será triunfante,
todas mis cualidades reales de inteligente, leído y práctico
quedarán convocadas por decreto.
Pero por un decreto de mañana...
Hoy quiero dormir, redactaré mañana...
Y hoy ¿qué espectáculo me podría repetir la infancia?
Aunque sólo compraré las entradas mañana,
porque pasado mañana es cuando está bien el espectáculo...
Antes, no...
Pasado mañana tendré la pose pública que mañana estudiaré.
Pasado mañana seré finalmente el que de ningún modo hoy puedo ser.
Sólo pasado mañana...
Tengo sueño como el frío de un perro callejero.
Tengo mucho sueño.
Mañana te diré las palabras, o pasado mañana...
Sí, quizá sólo pasado mañana...

El porvenir...
Sí, el porvenir...




Álvaro de Campos, en "Poemas"
Heterónimo de Fernando Pessoa



(Versión de Ángel Campos Pámpano)

SOU UM GUARDADOR DE REBANHOS


Sou um guardador de rebanhos,
O rebanho é os meus pensamentos
E os meus pensamentos são todos sensações.
Penso com os olhos e com os ouvidos
E com as mãos e os pés
E com o nariz e a boca.

Pensar uma flor é vê-la e cheirá-la
E comer um fruto é saber-lhe o sentido.

Por isso quando num dia de calor
Me sinto triste de gozá-lo tanto,
E me deito ao comprido na erva,
E fecho os olhos quentes,
Sinto todo o meu corpo deitado na realidade,
Sei a verdade e sou feliz.~


Fernando Pessoa PESSOA, F. O Guardador de Rebanhos, In Poemas de Alberto Caeiro. Lisboa: Ática. 1946 (10ª ed. 1993). p. 39.





SOY UN GUARDADOR DE REBAÑOS



Soy un guardador de rebaños.
El rebaño es mis pensamientos
y todos mis pensamientos son sensaciones.
Pienso con los ojos y con los oídos
y con las manos y los pies
y con la nariz y la boca.

Pensar una flor es verla y olerla
y comerse una fruta es conocer su sentido.

Por eso cuando, en un día de calor,
me siento triste de disfrutarlo tanto,
y me acuesto estirado en la hierba,
y cierro los ojos calientes,
siento a todo mi cuerpo acostado en la realidad,
sé de verdad y soy feliz.

Odes De Ricardo Reis


Vivem em nós inúmeros;
Se penso ou sinto, ignoro
Quem é que pensa ou sente.
Sou somente o lugar
Onde se sente ou pensa.

Tenho mais almas que uma.
Há mais eus do que eu mesmo.
Existo todavia
Indiferente a todos.
Faço-os calar: eu falo.

Os impulsos cruzados
Do que sinto ou não sinto
Disputam em quem sou.
Ignoro-os. Nada ditam
A quem me sei: eu 'screvo.




***********************



Viven en nosotros innúmeros;
Si pienso o siento, ignoro
Quién es que piensa o siente.
Soy sólamente el lugar
Donde se siente o piensa.

Tengo más que un alma.
Hay más yos que yo mismo.
Existo todavía
Indiferente a todos.
Los hago callar: yo hablo.

Los impulsos cruzados
De lo que siento o no siento
Disputan en quien soy.
Los ignoro. Nada dictan
A quien me sé: yo 'scribo.



*****************

*********************


*******************



Vós que, crentes em Cristos e Marias,
Turvais da minha fonte as claras águas
Só para me dizerdes
Que há águas de outra espécie

Banhando prados com melhores horas
Dessas outras regiões pra que falar-me
Se estas águas e prados
São de aqui e me agradam?

Esta realidade os deuses deram
E para bem real a deram externa.
Que serão os meus sonhos
Mais que a obra dos deuses?

Deixai-me a Realidade do momento
E os meus deuses tranqüilos e imediatos
Que não moram no Vago
Mas nos campos e rios.

Deixai-me a vida ir-se pagãmente
Acompanhada pelas avenas tênues
Com que os juncos das margens
Se confessam de Pã.

Vivei nos vossos sonhos e deixai-me
O altar imortal onde é meu culto
E a visível presença
Os meus próximos deuses.

Inúteis procos do melhor que a vida,
Deixai a vida aos crentes mais antigos
Que a Cristo e a sua cruz
E Maria chorando.

Ceres, dona dos campos, me console
E Apolo e Vênus, e Urano antigo
E os trovões, com o interesse
De irem da mão de Jove.





*********************




Vosotros que, creyentes en Cristos y Marías,
Turbais de mi frente las claras aguas
Sólo para que me digáis
Que existen aguas de otra especie

Bañando prados con mejores horas
¿De esas otras regiones para qué hablarme
Si estas aguas y prados
Son de aquí y me agradan?

Esta realidad los dioses dieron
Y para bien real la dieron externa.
¿Qué serán mis sueños
Más que la obra de los dioses?

Dejadme la Realidad del momento
Y de mis dioses tranquilos e inmediatos
Que no viven en el Vago
Pero sí en los campos y ríos.

Dejadme la vida irse paganamente
Acompañada por las zampoñas tenues
Con que los juncos de las márgenes
Se confiesan a Pan.

Vivid vuestros sueños y dejadme
El altar imortal donde está mi culto
Y a visible presencia
Mis próximos dioses.

Inútiles procos de lo mejor que la vida
Dejad la vida a los creyentes más antiguos
Que a Cristo y a su cruz
Y María llorando.

Ceres, dueña de los campos, me console
Y Apolo y Venus, y Urano antiguo
Y las centellas, con el interés
De ir de la mano de Jove.

FERNANDO PESSOA ( heterônimo ALBERTO CAEEIRO)


O MEU OLHAR É NÍTIDO COMO UM GIRASSOL



O meu olhar é nítido como um girassol.
Tenho o costume de andar pelas estradas
Olhando para a direita e para a esquerda,
E de vez em quando olhando para trás...
E o que vejo a cada momento
É aquilo que nunca antes eu tinha visto,
E eu sei dar por isso muito bem...
Sei ter o pasmo essencial
Que tem uma criança se, ao nascer,
Reparasse que nascera deveras...
Sinto-me nascido a cada momento
Para a eterna novidade do Mundo...
Creio no mundo como num malmequer,
Porque o vejo. Mas não penso nele
Porque pensar é não compreender...

O Mundo não se fez para pensarmos nele
(Pensar é estar doente dos olhos)
Mas para olharmos para ele e estarmos de acordo...

Eu não tenho filosofia; tenho sentidos...
Se falo na Natureza não é porque saiba o que ela é,
Mas porque a amo, e amo-a por isso
Porque quem ama nunca sabe o que ama
Nem sabe por que ama, nem o que é amar...

Amar é a eterna inocência,
E a única inocência não pensar...

Alberto Caeiro, em "O Guardador de Rebanhos", 8-3-1914

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MI MIRADA ES NÍTIDA COMO UN GIRASOL

Mi mirada es nítida como un girasol.
Tengo la costumbre de andar por los caminos
mirando a la derecha y a la izquierda
y de vez en cuando mirando para atrás…
Y lo que veo a cada instante
es lo que nunca había visto antes,
y me doy buena cuenta de ello.
Sé sentir el asombro esencial
que tiene un niño si, al nacer,
de veras reparase en que nacía…
Me siento nacido a cada instante
a la eterna novedad del mundo…

Creo en el mundo como en una margarita,
porque lo veo. Pero no pienso en él,
porque pensar es no comprender…

El Mundo no se ha hecho para pensar en él
(pensar es estar enfermo de los ojos),
sino para mirarlo y estar de acuerdo…


Yo no tengo filosofía: tengo sentidos…
Si hablo de la Naturaleza no es porque sepa lo que es,
sino porque la amo, y la amo por eso,
porque quien ama nunca sabe lo que ama,
ni sabe por qué ama, ni qué es amar…

Amar es la eterna inocencia,
y la única inocencia es no pensar…

Álvaro de Campos



(Começo a conhecer-me. Não existo.)


Começo a conhecer-me. Não existo.
Sou o intervalo entre o que desejo ser e os outros me fizeram,
Ou metade desse intervalo, porque também há vida...
Sou isso, enfim...
Apague a luz, feche a porta e deixe de ter barulhos de chinelos no corredor.
Fique eu no quarto só com o grande sossego de mim mesmo.
É um universo barato.


*****************




Comienzo a conocerme. No existo.
Soy el intervalo entre lo que deseo ser y lo que los otros me hicieron,
O mitad de ese itervalo, porque también hay vida...
Soy eso, en fin...
Apague la luz, cierre la puerte y deje de haber barullos de chinelas en el corredor.
Quede yo en el cuarto sólo con el grande sosiego de mí mismo.
Es un universo barato.






Álvaro de Campos
2004-12-12 by Sebastián Santisi, all rights reserved.

Rasteja Mole



Rasteja mole pelos campos ermos
O vento sossegado.
Mais parece tremer de um tremor próprio,
Que do vento, o que é erva.
E se as nuvens no céu, brancas e altas,
Se movem, mais parecem
Que gira a terra rápida e elas passam,
Por muito altas, lentas.
Aqui neste sossego dilatado
Me esquecerei de tudo,
Nem hóspede será do que conheço
A vida que deslembro.
Assim meus dias seu decurso falso
Gozarão verdadeiro.



*******************


Rastrea débil por los campos desiertos
El viento sosegado.
Más parece temblar de un temblor propio,
Que del viento, lo que es hierba.
Y si las nubes en el cielo, blancas y altas,
Se mueven, más parecen
Que gira la tierra rápida y ellas pasan,
Por muy altas, lentas.
Aquí en este sosiego dilatado
Me olvidaré de todo,
Ni huesped será de lo que conozco
La vida que desmemorio.
Así mis dias su decurso falso
Gozarán verdadero.





Odes De Ricardo Reis
Ricardo Reis

Tenho dó das estrelas




Tenho dó das estrelas

Luzindo há tanto tempo,

Há tanto tempo...

Tenho dó delas.

Não haverá um cansaço

Das coisas.

De todas as coisas,

Como das pernas ou de um braço?

Um cansaço de existir,

De ser,

Só de ser,

O ser triste brilhar ou sorrir...

Não haverá, enfim,

Para as coisas que são,

Não a morte, mas sim

Uma outra espécie de fim,

Ou uma grande razão —

Qualquer coisa assim

Como um perdão?







Poesias. Fernando Pessoa.
1ª publ. in Mensagem , nº 1. Abr. 1938.


**********************



Me da lástima de las estrellas


Me da lástima de las estrellas
luciendo hace tanto tiempo,
hace tanto tiempo...
Me da lástima de ellas.

¿No habrá un cansancio
de las cosas,
de todas las cosas,
como de las piernas o de un brazo?

Un cansancio de existir,
de ser,
sólo de ser,
el ser triste brillar o sonreír...

¿No habrá, en fin,
para las cosas que son,
no la muerte, mas sí
otra suerte de fin,
o una gran razón
cualquier cosa así
como un perdón?



Traducción: Miguel Ángel Sepúlveda Espinoza

Fernando Pessoa



D. Sebastião, Rei De Portugal
Louco, sim, louco, porque quis grandeza
Qual a Sorte a não dá.
Não coube em mim minha certeza;
Por isso onde o areal está

Ficou meu ser que houve, não o que há.
Minha loucura, outros que me a tomem
Com o que nela ia.
Sem a loucura que é o homem

Mais que a besta sadia,
Cadáver adiado que procria?


******************



Loco, sí, loco, porque quise grandeza
Cual la Suerte no la da.
No cupo en mí mi certeza;
Por eso donde el arenal está

Quedó mi ser que hubo, no el que hay.
Mi locura, otros que me la tomen
Con el que en ella iba.
Sin la locura qué es el hombre

Más que la bestia saludable,
Cadaver prorrogado que procrea?




Mensagem
Fernando Pessoa
2004-11-26 by Sebastián Santisi, all rights reserved.

Alberto Caeiro

XXV - As bolas de sabão que esta criança


As bolas de sabão que esta criança
Se entretém a largar de uma palhinha
São translucidamente uma filosofia toda.
Claras, inúteis e passageiras como a Natureza,

Amigas dos olhos como as coisas,
São aquilo que são
Com uma precisão redondinha e aérea,
E ninguém, nem mesmo a criança que as deixa,
Pretende que elas são mais do que parecem ser.

Algumas mal se vêem no ar lúcido.
São como a brisa que passa e mal toca nas flores
E que só sabemos que passa
Porque qualquer coisa se aligeira em nós
E aceita tudo mais nitidamente.




11-3-1914

“O Guardador de Rebanhos”. In Poemas de Alberto Caeiro. Fernando Pessoa. (Nota explicativa e notas de João Gaspar Simões e Luiz de Montalvor.) Lisboa: Ática, 1946 (10ª ed. 1993).
- 51.
“O Guardador de Rebanhos”. 1ª publ. in Athena, nº 4. Lisboa: Jan. 1925.




*****************





Las pompas de jabón que este niño


Las pompas de jabón que este niño
Se entretiene haciendo con una pajita
Son translúcidamente una filosofía completa.
Claras, inútiles y pasajeras como la Naturaleza,
Amigas de los ojos como las cosas,
Son aquello que son
Con una precisión redondita y aérea,
Y nadie, ni incluso el niño que las suelta,
Pretende que ellas sean más de lo que parecen ser.

Algunas apenas se ven en el aire lúcido.
Son como la brisa que pasa y apenas toca las flores
Y sólo sabemos que pasa
Porque algo se aligera en nosotros
Y acepta todo más nítidamente.





Publicado en «Poemas de Alberto Caeiro» (1946)
Alberto Caeiro (1889-1915) es uno de los más importantes heterónimos de Fernado Pessoa (1888-1935) Portugal.
Traducción: Juan Martín

Conclusão a sucata!... Fiz o cálculo, ( Álvaro de Campos)



Conclusão a sucata!... Fiz o cálculo,
Saiu-me certo, fui elogiado...
Meu coração é um enorme estrado
Onde se expõe um pequeno animálculo...

A, microscópio de desilusões
Findei, prolixo nas minúcias fúteis...
Minhas conclusões práticas, inúteis...
Minhas conclusões teóricas, confusões...

Que teorias há para quem sente
O cérebro quebrar-se, como um dente
Dum pente de mendigo que emigrou?

Fecho o caderno dos apontamentos
E faço riscos moles e cinzentos
Nas costas do envelope do que sou...



**********************



¡Conclusión en herrumbe!... Hice el cálculo,
Saliome justo, fui elogiado...
Mi corazón es un enorme estrado
Donde se expone un pequeño animálculo...

Ah, microscopio de desilusiones
Terminé, prolijo en las minucias futiles...
Mis conclusiones prácticas, inútiles...
Mis conclusiones teóricas, confusiones...

¿Qué teorías hay para quien siente
El cerebro quebrarse como un diente
De un peine de mendigo que emigró?

Cierro el cuaderno de apuntes
Y hago rayones leves y cenicientos
En el reverso del sobre de lo que soy...




Barrow-On-Furness
Álvaro de Campos

Acaso - Álvaro de Campos




No acaso da rua o acaso da rapariga loira.
Mas não, não é aquela.

A outra era noutra rua, noutra cidade, e eu era outro.

Perco-me subitamente da visão imediata,
Estou outra vez na outra cidade, na outra rua,
E a outra rapariga passa.

Que grande vantagem o recordar intransigentemente!
Agora tenho pena de nunca mais ter visto a outra rapariga,
E tenho pena de afinal nem sequer ter olhado para esta.

Que grande vantagem trazer a alma virada do avesso!
Ao menos escrevem-se versos.
Escrevem-se versos, passa-se por doido, e depois por gênio, se calhar,
Se calhar, ou até sem calhar,
Maravilha das celebridades!

Ia eu dizendo que ao menos escrevem-se versos...
Mas isto era a respeito de uma rapariga,
De uma rapariga loira,
Mas qual delas?
Havia uma que vi há muito tempo numa outra cidade,
Numa outra espécie de rua;
E houve esta que vi há muito tempo numa outra cidade
Numa outra espécie de rua;
Por que todas as recordações são a mesma recordação,
Tudo que foi é a mesma morte,
Ontem, hoje, quem sabe se até amanhã?

Um transeunte olha para mim com uma estranheza ocasional.
Estaria eu a fazer versos em gestos e caretas?
Pode ser... A rapariga loira?
É a mesma afinal...
Tudo é o mesmo afinal...

Só eu, de qualquer modo, não sou o mesmo, e isto é o mesmo também afinal.


******************

Acaso

En el acaso de la calle el acaso de la jovencita rubia.
Pero no, no es aquella.

La otra era en otra calle, en otra ciudad, y yo era otro.

Piérdome subitamente de la visión inmediata,
Estoy otra vez en otra ciudad, en otra calle,
Y la otra jovencita pasa.

¡Qué gran ventaja el recordar intransigentemente!
Ahora tengo pena de nunca más haber visto a otra jovencita,
Y tengo pena de al final ni siquiera haber mirado para ésta.

¡Qué gran ventaja traer el alma volteada de lo opuesto!
Al menos se escriben versos.
Se escriben versos, se pasa por loco, y después por genio, se calla,
Se calla, o hasta sin callar,
¡Maravilla de las celebridades!

Iba diciendo que al menos se escriben versos...
Pero esto era al respecto de una jovencita,
De una jovencita rubia,
¿Pero cuál de ellas?
Había una que vi hace mucho tiempo en otra ciudad,
En otra especie de calle;
Y hubo ésta que ví hace mucho tiempo en otra ciudad
En otra especie de calle;
¿Por qué todas las recordaciones son la misma recordación,
Todo lo que fue es la misma muerte,
Ayer, hoy, quién sabe si hasta mañana?

Un transeúnte mira hacia mí con una extrañeza ocasional.
¿Estaría yo haciendo versos en gestos y muecas?
Puede ser... ¿La jovencita rubia?
Es la misma al final...
Todo es lo mismo al final...

Sólo yo, de cualquier modo, no soy el mismo, y esto es lo mismo también al final.




Álvaro de Campos

Vivem em nós inúmeros





Vivem em nós inúmeros;

Se penso ou sinto, ignoro

Quem é que pensa ou sente.

Sou somente o lugar

Onde se sente ou pensa.

Tenho mais almas que uma.

Há mais eus do que eu mesmo.

Existo todavia

Indiferente a todos.

Faço-os calar: eu falo.

Os impulsos cruzados

Do que sinto ou não sinto

Disputam em quem sou.

Ignoro-os. Nada ditam

A quem me sei: eu escrevo.

13-11-1935
Poemas de Ricardo Reis. Fernando Pessoa. (Edição Crítica de Luiz Fagundes Duarte.) Lisboa: Imprensa Nacional - Casa da Moeda, 1994. - 182.






VIVEN EN NOSOTROS INNÚMEROS"

Viven en nosotros innúmeros;
Si pienso o siento, ignoro
Quien es que piensa o siente.
Soy tan sólo el lugar
Donde se siente o piensa.

Tengo más almas que una.
Hay más yos que yo mismo.
No obstante, existo.
Indiferente a todos.
Los hago callar: yo hablo.

Los impulsos cruzados
De cuanto siento o no siento
Disputan en quien soy.
Los ignoro. Nada dictan
A quien me sé: yo escribo.

Uma Após Uma


Uma após uma as ondas apressadas
Enrolam o seu verde movimento
E chiam a alva 'spuma
No moreno das praias.

Uma após uma as nuvens vagarosas
Rasgam o seu redondo movimento
E o sol aquece o 'spaço
Do ar entre as nuvens 'scassas.

Indiferente a mim e eu a ela,
A natureza deste dia calmo
Furta pouco ao meu senso
De se esvair o tempo.

Só uma vaga pena inconseqüente
Pára um momento à porta da minha alma
E após fitar-me um pouco
Passa, a sorrir de nada.



*****************



Una después de una las ondas presurosas
Enrollan su verde movimiento
Y chillan la alva 'spuma
En el moreno de las playas.

Una después de una las nubes vagarosas
Rasgan su redondo movimiento
Y el sol calienta el 'spacio
Del aire entre las nubes 'scasas.

Indiferente a mí y yo a ella,
La naturaleza de este día calmo
Hurta un poco a mi sentido
De disiparse el tiempo.

Sólo una vaga pena inconsecuente
Para un momento en la puerta de mi alma
Y después de mirarme un poco
Pasa, sonriendo por nada.




Odes De Ricardo Reis
Ricardo Reis

Datilografia (Álvaro de Campos)





Traço, sozinho, no meu cubículo de engenheiro, o plano,
Firmo o projeto, aqui isolado,
Remoto até de quem eu sou.

Ao lado, acompanhamento banalmente sinistro,
O tique-taque estalado das máquinas de escrever.
Que náusea da vida!
Que abjeção esta regularidade!
Que sono este ser assim!

Outrora, quando fui outro, eram castelos e cavaleiros
(Ilustrações, talvez, de qualquer livro de infância),
Outrora, quando fui verdadeiro ao meu sonho,
Eram grandes paisagens do Norte, explícitas de neve,
Eram grandes palmares do Sul, opulentos de verdes.

Outrora.

Ao lado, acompanhamento banalmente sinistro,
O tique-taque estalado das máquinas de escrever.

Temos todos duas vidas:
A verdadeira, que é a que sonhamos na infância,
E que continuamos sonhando, adultos, num substrato de névoa;
A falsa, que é a que vivemos em convivência com outros,
Que é a prática, a útil,
Aquela em que acabam por nos meter num caixão.

Na outra não há caixões, nem mortes,
Há só ilustrações de infância:
Grandes livros coloridos, para ver mas não ler;
Grandes páginas de cores para recordar mais tarde.
Na outra somos nós,
Na outra vivemos;
Nesta morremos, que é o que viver quer dizer;
Neste momento, pela náusea, vivo na outra...

Mas ao lado, acompanhamento banalmente sinistro,
Ergue a voz o tique-taque estalado das máquinas de escrever. Trazo, solo, en mi cubículo de ingeniero, el plano,
Firmo el proyecto, aquí apartado,
Remoto hasta de quien yo soy.

Al lado, acompañamiento banalmente siniestro,
El tiki-taka estallado de las máquinas de escribir.
¡Qué nausea de la vida!
¡Qué abyección esta regularidad!
¡Qué sueño este ser así!

Otrora, cuando fui otro, eran castillos y caballeros
(Ilustraciones, tal vez, de cualquier libro de infancia),
Otrora, cuando fui verdadero a mi sueño,
Eran grandes paisajes del Norte, explícitos de nieve,
Eran grandes palmares del Sur, opulentos y verdes.



******************




Otrora.


Al lado, acompañamiento banalmente siniestro,
El tiki-taka estallado de las máquinas de escribir.

Tenemos todos dos vidas:
La verdadera, que es la que soñamos en la infancia,
Y que continuamos soñando, adultos, en un sustrato de neblina;
La falsa, que es la que vivimos en convivencia con otros,
Que es la práctica, la útil,
Aquella en que acaban por meternos en un cajón.

En la otra no hay cajones, ni muertes,
Hay sólo ilustraciones de infancia:
Grandes libros coloridos, para ver pero no leer;
Grandes páginas de colores para recordar más tarde.
En la otra somos nosotros,
En la otra vivimos;
En esta morimos, que es lo que vivir quiere decir;
En este momento, por la nausea, vivo en la otra...

Pero al lado, acompañamiento banalmente siniestro,
Levanta la voz el tiki-taka estallado de las máquinas de escribir.




Álvaro de Campos

Insônia( Álvaro de Campos)




Não durmo, nem espero dormir.
Nem na morte espero dormir.

Espera-me uma insônia da largura dos astros,
E um bocejo inútil do comprimento do mundo.

Não durmo; não posso ler quando acordo de noite,
Não posso escrever quando acordo de noite,
Não posso pensar quando acordo de noite
Meu Deus, nem posso sonhar quando acordo de noite!

Ah, o ópio de ser outra pessoa qualquer!

Não durmo, jazo, cadáver acordado, sentindo,
E o meu sentimento é um pensamento vazio.
Passam por mim, transtornadas, coisas que me sucederam
Todas aquelas de que me arrependo e me culpo ;
Passam por mim, transtornadas, coisas que me não sucederam
Todas aquelas de que me arrependo e me culpo ;
Passam por mim, transtornadas, coisas que não são nada,
E até dessas me arrependo, me culpo, e não durmo.

Não tenho força para ter energia para acender um cigarro.
Fito a parede fronteira do quarto como se fosse o universo.
Lá fora há o silêncio dessa coisa toda.
Um grande silêncio apavorante noutra ocasião qualquer,
Noutra ocasião qualquer em que eu pudesse sentir.

Estou escrevendo versos realmente simpáticos
Versos a dizer que não tenho nada que dizer,
Versos a teimar em dizer isso,
Versos, versos, versos, versos, versos...
Tantos versos...
E a verdade toda, e a vida toda fora deles e de mim!

Tenho sono, não durmo, sinto e não sei em que sentir.
Sou uma sensação sem pessoa correspondente,
Uma abstração de autoconsciência sem de quê,
Salvo o necessário para sentir consciência,
Salvo sei lá salvo o quê...

Não durmo. Não durmo. Não durmo.
Que grande sono em toda a cabeça e em cima dos olhos e na alma!
Que grande sono em tudo exceto no poder dormir!

Ó madrugada, tardas tanto... Vem...
Vem, inutilmente,
Trazer-me outro dia igual a este, a ser seguido por outra noite igual a esta...
Vem trazer-me a alegria dessa esperança triste,
Porque sempre és alegre, e sempre trazes esperança,
Segundo a velha literatura das sensações.

Vem, traz a esperança, vem, traz a esperança.
O meu cansaço entra pelo colchão dentro.
Doem-me as costas de não estar deitado de lado.
Se estivesse deitado de lado doíam-me as costas de estar deitado de lado.
Vem, madrugada, chega!

Que horas são? Não sei.
Não tenho energia para estender uma mão para o relógio,
Não tenho energia para nada, para mais nada...
Só para estes versos, escritos no dia seguinte.
Sim, escritos no dia seguinte.
Todos os versos são sempre escritos no dia seguinte.

Noite absoluta, sossego absoluto, lá fora.
Paz em toda a Natureza.
A Humanidade repousa e esquece as suas amarguras.
Exatamente.
A Humanidade esquece as suas alegrias e amarguras.
Costuma dizer-se isto.
A Humanidade esquece, sim, a Humanidade esquece,
Mas mesmo acordada a Humanidade esquece.
Exatamente. Mas não durmo.




**********************




No duermo, ni espero dormir.
Ni en la muerte espero dormir.

Me espera un insomnio del largo de los astros,
Y un bostezo inútil del ancho del mundo.

No duermo; no puedo leer cuando despierto de noche,
No puedo escribir cuando despierto de noche,
No puedo pensar cuando despierto de noche
¡Dios mio, ni puedo soñar cuando despierto de noche!

¡Ah, el opio de se otra persona cualquiera!

No duermo, yazgo, cadáver despierto, sintiendo,
Y mi sentimiento es un pensamiento vacío.
Pasan por mí, transtormadas, cosas que me sucedieron
Todas aquellas de las que me arrepiento y me culpo ;
Pasan por mí, transtornadas, cosas que no me sucedieron
Todas aquellas de las que me arrepiento y me culpo ;
Pasan por mí, transtornadas, cosas que no son nada,
Y hasta de esas me arrepiento, me culpo, y no duermo.

No tengo fuerza para tener energía para encender un cigarrillo.
Miro la pared lindera del cuarto como si fuera el universo.
Allá afuera está el silencio de toda esa cosa.
Un gran silencio pavoroso en otra ocasión cualquiera,
En otra ocasión cualquiera en la que yo pudiera sentir.

Estoy escribiendo versos reálmente simpáticos
Versos diciendo que no tengo nada que decir,
Versos insistiendo en decir eso,
Versos, versos, versos, versos, versos...
Tantos versos...
¡Y toda la verdad, y toda la vida fuera de ellos y de mí!

Tengo sueño, no duermo, siento y no sé qué sentir.
Soy una sensación sin persona correspondiente,
Una abstracción de autoconsciencia sin qué,
Salvo lo necesario para sentir consciencia,
Salvo allá sea salvo lo qué...

No duermo. No duermo. No duermo.
¡Qué gran sueño en toda la cabeza y encima de los ojos y en el alma!
¡Qué gran sueño en todo excepto en el poder dormir!

Oh madrugada, tardas tanto... Ven...
Ven, inutilmente,
A traerme otro día igual a este, para ser seguido por otra noche igual a esta...
Ven a traerme la alegría de esa esperanza triste,
Porque siempre eres alegre, y siempre traes esperanza,
Según la vieja literatura de las sensaciones.

Ven, trae la esperanza, ven, trae la esperanza.
Mi cansancio entra desde el colchón.
Me duelen las espaldas de no estar echado de lado.
Si estuviera echado de lado me dolerían las espaldas de estar echado de lado.
¡Ven, madrugada, llega!

¿Qué horas son? No sé.
No tengo energía para extender una mano hacia el reloj,
No tengo energía para nada, para nada más...
Sólo para estos versos, escritos al día siguente.
Sí, escritos al día siguiente.
Todos los versos son siempre escritos al día siguiente.

Noche absurda, sosiego absoluto, allá afuera.
Paz en toda la Naturaleza.
La Humanidad reposa y olvida sus amarguras.
Exactamente.
La Humanidad olvida sus alegrías y amarguras.
Acostúmbrase decir esto.
La Humanidad olvida, sí, la Humanidad olvida,
Pero incluso despierta la Humanidad olvida.
Exactamente. Pero no duermo.




Álvaro de Campos
27-3-1929

Às Veces


Às vezes tenho idéias felizes,
Idéias subitamente felizes, em idéias
E nas palavras em que naturalmente se despegam...

Depois de escrever, leio...
Por que escrevi isto?
Onde fui buscar isto?
De onde me veio isto? Isto é melhor do que eu...
Seremos nós neste mundo apenas canetas com tinta
Com que alguém escreve a valer o que nós aqui traçamos?...



***********************


A veces tengo ideas felices,
Ideas súbitamente felices, en ideas
Y en las palabras en que naturalmente se despegan...

Después de escribir, leo...
¿Por qué escribí esto?
¿Dónde fui a buscar esto?
¿De donde me vino esto? Esto es mejor de lo que yo soy...
¿Seremos nosotros en este mundo apenas lapiceras con tinta
Con que alguien escribe valiendo lo que nosotros aquí trazamos?





Álvaro de Campos

Álvaro de Campos


A PRAÇA da Figueira de manhã,
Quando o dia é de sol (como acontece
Sempre em Lisboa), nunca em mim esquece,
Embora seja uma memória vã.

Há tanta coisa mais interessante
Que aquele lugar lógico e plebeu,
Mas amo aquilo, mesmo aqui... Sei eu
Por que o amo? Não importa. Adiante...

Isto de sensações só vale a pena
Se a gente se não põe a olhar para elas.
Nenhuma delas em mim serena...

De resto, nada em mim é certo e está
De acordo comigo próprio. As horas belas
São as dos outros ou as que não há.



******************


LA PLAZA de Figueira de mañana,
Cuando el día es soleado (como sucede
Siempre en Lisboa), nunca en mí olvida,
Aunque sea un recuerdo vano.

Hay tanta cosa más interesante
Que aquel lugar lógico y plebeyo,
Mas amo aquello, también aquí... ¿Sé yo
Por qué lo amo? Nada importa. Adelante...

Esto de las sensaciones sólo vale la pena
Si nosotros no nos ponemos a mirarlas.
Ninguna de ellas en mí es serena...

Por lo demás, nada en mí es cierto y está
De acuerdo conmigo mismo. Las horas bellas
Son las de los otros, o las que no existen.



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Magnificat ( Álvaro de Campos)




Quando é que passará esta noite interna, o universo,
E eu, a minha alma, terei o meu dia?
Quando é que despertarei de estar acordado?
Não sei. O sol brilha alto,
Impossível de fitar.
As estrelas pestanejam frio,
Impossíveis de contar.
O coração pulsa alheio,
Impossível de escutar.
Quando é que passará este drama sem teatro,
Ou este teatro sem drama,
E recolherei a casa?
Onde? Como? Quando?
Gato que me fitas com olhos de vida, que tens lá no fundo?
É esse! É esse!
Esse mandará como Josué parar o sol e eu acordarei;
E então será dia.
Sorri, dormindo, minha alma!
Sorri, minha alma, será dia!



************************



¿Cuándo es que pasará esta noche interna, el universo,
y yo, mi alma, tendré mi dia?
¿Cuándo es que despertaré de estar despierto?
No sé. El sol brilla alto,
Imposible de mirar.
Las estrellas pestañean frio,
Imposibles de contar.
El corazón pulsa ajeno,
Imposible de escuchar.
¿Cuándo es que pasará este drama sin teatro,
o este teatro sin drama,
y recorreré la casa?
¿Dónde?, ¿Cómo?, ¿Cuándo?
Gato que me mirás con ojos de vida, que tenés allá en el fondo?
¡Es ese!, ¡Es ese!
Ese mandará como Josué parar el sol y yo despertaré,
Y entonces será de dia,
¡Sonreí, durmiendo, alma mia!
¡Sonreí, alma mia, será de dia!




Álvaro de Campos
7-11-1933

Gazetilha




Dos Lloyd Georges da Babilônia
Não reza a história nada.
Dos Briands da Assíria ou do Egito,
Dos Trotskys de qualquer colônia
Grega ou romana já passada,
O nome é morto, inda que escrito.

Só o parvo dum poeta, ou um louco
Que fazia filosofia,
Ou um geômetra maduro,
Sobrevive a esse tanto pouco
Que está lá para trás no escuro
E nem a história já historia.

Ó grandes homens do Momento!
Ó grandes glórias a ferver
De quem a obscuridade foge!
Aproveitem sem pensamento!
Tratem da fama e do comer,
Que amanhã é dos loucos de hoje!




***********************




De los Lloyd Georges de Babilonia
No reza la historia nada.
De los Briands de Asiria o de Egipto,
De los Trotskys de cualquier colonia
Griega o romana ya pasada,
El nombre es muerto, pese a que escrito.

Sólo el parvo de un poeta, o un loco
Que hacía filosofía,
O un geometra maduro,
Sobrevive a ese tan poco
Que está allá atrás en lo oscuro
Y ni la historia ya historia.

¡Oh grandes hombres del Momento!
¡Oh grandes glorias hiviendo
De quien la oscuridad huye!
¡Aprovechen su pensamiento!
¡Traten de la fama y del comer,
Que mañana es de los locos de hoy!





Álvaro de Campos

Os Antigos




Os antigos invocavam as Musas.
Nós invocamo-nos a nós mesmos.
Não sei se as Musas apareciam
Seria sem dúvida conforme o invocado e a invocação.
Mas sei que nós não aparecemos.
Quantas vezes me tenho debruçado
Sobre o poço que me suponho
E balido "Ah!" para ouvir um eco,
E não tenho ouvido mais que o visto
O vago alvor escuro com que a água resplandece
Lá na inutilidade do fundo...
Nenhum eco para mim...
Só vagamente uma cara,
Que deve ser a minha, por não poder ser de outro.
E uma coisa quase invisível,
Exceto como luminosamente vejo
Lá no fundo...
No silêncio e na luz falsa do fundo...

Que Musa!...




*****************




Los antiguos invocaban a las Musas.
Nosotros nos invocamos a nosotros mismos.
No sé si las Musas aparecían
Sería sin duda conforme a lo invocado y a la invocación.
Pero sé que nosotros no aparecemos.
Cuántas veces me he asomado
Sobre el pozo que me supongo
Y balido "¡Ah!" para oir un eco,
Y no he oido más que lo visto
El vago albor oscuro con el que el agua resplandece
Allá en la inutilidad del fondo...
Ningún eco para mí...
Sólo vagamente una cara,
Que debe ser la mia, por no poder ser de otro.
Y una cosa casi invisible,
Excepto como luminosamente veo
Allá en el fondo...
En el silencio y en la luz falsa del fondo...

¡Qué Musa!..

Pecado Original




Ah, quem escreverá a história do que poderia ter sido?
Será essa, se alguém a escrever,
A verdadeira história da humanidade.

O que há é só o mundo verdadeiro, não é nós, só o mundo;
O que não há somos nós, e a verdade está aí.

Sou quem falhei ser.
Somos todos quem nos supusemos.
A nossa realidade é o que não conseguimos nunca.

Que é daquela nossa verdade o sonho à janela da infância?
Que é daquela nossa certeza o propósito a mesa de depois?

Medito, a cabeça curvada contra as mãos sobrepostas
Sobre o parapeito alto da janela de sacada,
Sentado de lado numa cadeira, depois de jantar.

Que é da minha realidade, que só tenho a vida?
Que é de mim, que sou só quem existo?

Quantos Césares fui!

Na alma, e com alguma verdade;
Na imaginação, e com alguma justiça;
Na inteligência, e com alguma razão
Meu Deus! meu Deus! meu Deus!
Quantos Césares fui!
Quantos Césares fui!
Quantos Césares fui!




*********************





Ah, ¿quién escribirá la historia de lo que podría haber sido?
Será esa, si alguien la escribe,
La verdadera historia de la humanidad.

Lo que está es sólo el mundo verdadero, no es nosotros, sólo el mundo;
Lo que no está somos nosotros, y la verdad está ahí.

Soy quien dije ser.
Somos todos quienes nos supusimos.
Nuestra realidad es lo que no conseguimos nunca.

¿Qué es de aquella nuestra verdad el sueño en la ventana de la infancia?
¿Qué es de aquella nuestra certeza el propósito en la mesa del después?

Medito, la cabeza curvada contra las manos sobrepuestas
Sobre el antepecho alto de la ventana del balcón,
Sentado de lado en una silla, después de cenar.

¿Qué es de mi realidad, que sólo tengo la vida?
¿Qué es de mí, que soy sólo quien existo?

¡Cuántos Césares fui!

En el alma, y con alguna verdad;
En la imaginación, y con alguna justicia;
En la inteligencia, y con alguna razón
¡Dios Mio! ¡Dios Mio! ¡Dios Mio!
¡Cuántos Césares fui!
¡Cuántos Césares fui!
¡Cuántos Césares fui!




Álvaro de Campos

Vilegiatura





O sossego da noite, na vilegiatura no alto;
O sossego, que mais aprofunda
O ladrar esparso dos cães de guarda na noite;
O silêncio, que mais se acentua,
Porque zumbe ou murmura uma coisa nenhuma no escuro...
Ah, a opressão de tudo isto!
Oprime como ser feliz!
Que vida idílica, se fosse outra pessoa que a tivesse
Com o zumbido ou murmúrio monótono de nada
Sob o céu sardento de estrelas,
Com o ladrar dos cães polvilhando o sossego de tudo!

Vim para aqui repousar,
Mas esqueci-me de me deixar lá em casa,
Trouxe comigo o espinho essencial de ser consciente,
A vaga náusea, a doença incerta, de me sentir.

Sempre esta inquietação mordida aos bocados
Como pão ralo escuro, que se esfarela caindo.
Sempre este mal-estar tomado aos maus haustos
Como um vinho de bêbado quando nem a náusea obsta.

Sempre, sempre, sempre
Este defeito da circulação na própria alma,
Esta lipotimia das sensações,
Isto...

(Tuas mãos esguias, um pouco pálidas, um pouco minhas,
Estavam naquele dia quietas pelo teu regaço de sentada,
Como e onde a tesoira e o ideal de uma outra.
Cismavas, olhando-me, como se eu fosse o espaço.
Recordo para ter em que pensar, sem pensar.
De repente, num meio suspiro, interrompeste o que estavas sendo.
Olhaste conscientemente para mim, e disseste:
"Tenho pena que todos os dias não sejam assim"
Assim, como aquele dia que não fora nada...

Ah, não sabias,
Felizmente não sabias,
Que a pena é todos os dias serem assim, assim:
Que o mal é que, feliz ou infeliz,
A alma goza ou sofre o íntimo tédio de tudo,
Consciente ou inconscientemente,
Pensando ou por pensar
Que a pena é essa...

Lembro fotograficamente as tuas mãos paradas,
Molemente estendidas.
Lembro-me, neste momento, mais delas do que de ti.
Que será feito de ti?
Sei que, no formidável algures da vida,
Casaste. Creio que és mãe. Deves ser feliz.
Por que o não haverias de ser?

Só por maldade...
Sim, seria injusto...
Injusto?

(Era um dia de sol pelos campos e eu dormitava, sorrindo.)

(...)

A vida...
Branco ou tinto, é o mesmo: é para vomitar.






***********************





El sosiego de la noche, en las vacaciones en lo alto;
El sosiego, que más profundiza
El ladrar esparcido de los canes de guardia en la noche;
El silencio que más se acentúa,
Porque zumba o murmura una cosa ninguna en lo oscuro...
¡Ah, la opresión de todo esto!
¡Oprime como ser feliz!
¡Qué vida idílica, si fuese otra persona la que la tuviera
Con el zumbido o murmullo monótono de nada
Bajo el cielo pecoso de estrellas,
Con el ladrar de los canes empolvando el sosiego de todo!

Vine para aquí reposar,
Pero me olvidé de dejarme allá en casa,
Traje conmigo la espina esencial de ser consciente,
La vaga nausea, la dolencia incierta, de sentirme.

Siempre esta inquietud mordida a trozos
Como pan ralo oscuro, que se desmigaja cayendo.
Siempre este malestar tomando los malos sorbos
Como un vino de borracho cuando ni la nausea obsta.

Siempre, siempre, siempre
Este defecto de la circulación en la propia alma,
Esta lipotimia de las sensaciones,
Esto...

(Tus manos largas, un poco pálidas, un poco mías,
Estaban en aquel día quietas por tu regazo de sentada,
Como y donde la tijera es el ideal de alguna otra.
Estabas absorta, mirándome, como si yo fuera el espacio.
Recuerto para tener en qué pensar, sin pensar.
De repente, en un medio suspiro, interrumpiste lo que estabas siendo.
Miraste conscientemente hacia mí, y dijiste:
"Tengo pena de que todos los días no sean así"
Así, como aquel día que no fuera nada...

Ah, no sabías,
Felizmente no sabías,
Que la pena es que todos los días sean así, así:
Que el mal es que, feliz o infeliz,
El alma goza o sufre el íntimo tedio por todo,
Consciente o inconscientemente,
Pensando o por pensar
Que la pena es esa...

Recuerdo fotográficamente tus manos quietas,
Debilmente extendidas.
Me acuerdo, en este momento, más de ellas que de ti.
¿Que se habrá hecho de ti?
Sé que, en el formidable algún-lugar de la vida,
Te casaste. Creo que eres madre. Debes ser feliz.
¿Por qué no habrías de serlo?

Sólo por maldad...
Sí, sería injusto...
¿Injusto?

(Era un día de sol por los campos y yo dormitaba, sonriendo.)

(...)

La vida...
Blanco o tinto, es lo mismo: es para vomitar.






Álvaro de Campos

Vai Pelo Cais Fora




Vai pelo cais fora um bulício de chegada próxima,
Começam chegando os primitivos da espera,
Já ao longe o paquete de África se avoluma e esclarece.

Vim aqui para não esperar ninguém,
Para ver os outros esperar,
Para ser os outros todos a esperar,
Para ser a esperança de todos os outros.

Trago um grande cansaço de ser tanta coisa.
Chegam os retardatários do princípio,
E de repente impaciento-me de esperar, de existir, de ser,
Vou-me embora brusco e notável ao porteiro que me fita muito mas rapidamente.

Regresso à cidade como à liberdade.

Vale a pena sentir para ao menos deixar de sentir.



************************



Va por fuera del muelle un bullicio de llegada próxima,
Comienzan llegando los primitivos de la espera,
Ya a lo lejos el barco de África se dilata y clarea.

Vine aquí para no esperar a nadie,
Para ver a los demás esperar,
Para ser todos los demás esperando,
Para ser la esperanza de todos los demás.

Traigo un gran cansancio de ser tanta cosa.
Llegan los retrasados del principio,
Y de repente me impaciento de esperar, de existir, de ser,
Me marcho brusco y notable al portero que me mira mucho más rapidamente.

Regreso a la ciudad como a la libertad.

Vale la pena sentir para al menos dejar de sentir.





Álvaro de Campos

Ontem À Tarde




Ontem à tarde um homem das cidades
Falava à porta da estalagem.
Falava comigo também.
Falava da justiça e da luta para haver justiça
E dos operários que sofrem,
E do trabalho constante, e dos que têm fome
E dos ricos, que só têm costas para isso.

E, olhando para mim, viu-me lágrimas nos olhos
E sorriu com agrado, julgando que eu sentia
O ódio que ele sentia, e a compaixão
Que ele dizia que sentia.

(Mas eu mal o estava ouvindo.
Que me importam a mim os homens
E o que sofrem ou supõem que sofrem?
Sejam como eu não sofrerão.
Todo o mal do mundo vem de nos importarmos, uns com os outros,
Quer para fazer bem, quer para fazer mal.
A nossa alma e o céu e a terra bastam-nos.
Querer mais é perder isto, e ser infeliz.)

Eu no que estava pensando
Quando o amigo de gente falava
(E isso me comoveu até às lágrimas),
Era em como o murmúrio longínquo dos chocalhos
A esse entardecer
Não parecia os sinos duma capela pequenina
A que fossem à missa as flores e os regatos
E as almas simples como a minha.

(Louvado seja Deus que não sou bom,
E tenho o egoísmo natural das flores
E dos rios que seguem o seu caminho
Preocupados sem o saber
Só com o florir e ir correndo.
É essa a única missão no Mundo,
Essa existir claramente,
E saber fazê-lo sem pensar nisso.)

E o homem calara-se, olhando o poente.
Mas que tem com o poente quem odeia e ama?



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Ayer a la tarde un hombre de las ciudades
Hablaba en la puerta de la hostería.
Hablaba conmigo también.
Hablaba de la justicia y de la lucha para que haya justicia
Y de los operarios que sufren,
Y del trabajo constante, y de los que tienen hambre
Y de los ricos, que sólo tienen espaldas para eso.

Y, mirando para mí, vióme lágrimas en los ojos
Y sonrio con agrado, creyendo que yo sentía
El odio que él sentía, y la compasión
Que él decía sentir.

(Pero yo apenas lo estaba oyendo.
¿Qué me importan a mí los hombres
Y lo que sufren o suponen que sufren?
Sean como yo no sufrirán.
Todo el mal del mundo viene de importarnos, unos con los otros,
Querer para hacer bien, querer para hacer mal.
Nuestra alma y el cielo y la tierra bástannos.
Querer más es perder esto, y ser infeliz.)

Yo en lo que estaba pensando
Cuando el amigo de la gente hablaba
(Y eso me conmovió hasta las lágrimas),
Era en como el murmullo lejano de los cencerros
En ese atardecer
No parecía las campanas de una capilla pequeña
A la que fuesen a misa las flores y los arroyos
Y las almas simples como la mía.

(Alabado sea Dios que no soy bueno,
Y tengo el egoismo natural de las flores
Y de los ríos que siguen su camino
Preocupados sin el saber
Sólo con el florecer y el ir corriendo.
Es esa la única misión en el Mundo,
Esa existir claramente,
Y saber hacerlo sin pensar en eso.)

Y el hombre se calló, mirando el poniente.
¿Pero qué tiene con el poniente quien odia y ama?





O Guardador De Rebanhos
Alberto Caeiro
13-03-1914

O Luar




O luar através dos altos ramos,
Dizem os poetas todos que ele é mais
Que o luar através dos altos ramos.

Mas para mim, que não sei o que penso,
O que o luar através dos altos ramos
É, além de ser
O luar através dos altos ramos,
É não ser mais
Que o luar através dos altos ramos.



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La luz de luna a través de las altas ramas,
Dicen todos los poetas que ella es más
Que la luz de luna a través de las altas ramas.

Pero para mí, que no sé lo que pienso,
Lo que la luz de luna a través de las altas ramas
Es, más allá de ser
La luz de luna a través de las altas ramas,
Es no ser más
Que la luz de luna a través de las altas ramas.






O Guardador De Rebanhos
Alberto Caeiro
13-03-1914

Quero Dos Deuses
Quero dos deuses só que me não lembrem.
Serei livre sem dita nem desdita,
Como o vento que é a vida
Do ar que não é nada.
O ódio e o amor iguais nos buscam; ambos,
Cada um com seu modo, nos oprimem.
     A quem deuses concedem
     Nada, tem liberdade.




Quiero de los dioses sólo que no me recuerden.
Seré libre sin dicha ni desdicha,
Como el viento que es la vida
Del aire que no es nada.
El odio y el amor iguales nos buscan; ambos,
Cada uno a su modo, nos oprimen.
     A quien los dioses conceden
     Nada, tiene libertad.




Odes De Ricardo Reis