Agustí Bartra (1908-1982)

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Agustí Bartra (Barcelona, 8 de noviembre de 1908 - Terrassa, 7 de julio [1]de 1982) fue un poeta, prosista y profesor universitario catalán.

Biografía

Nació el 8 de noviembre de 1908 en la ciudad de Barcelona, en la Rambla de Santa Mónica, descendiente de una familia campesina. Era hijo de Joan Bartra i Borrés y Eleo Lleonart i Echinique. Pasó parte de su infancia en Sabadell. Cuando la familia regresó a Barcelona, se fue a trabajar a un almacén textil. En 1934, ganó un concurso social y poco después, comenzó a colaborar en las revistas Amic y Meridiana.

Participó en la Guerra Civil Española y se exilió y fue a los campos de refugiados franceses (Sant Cebriá, Argelés y Agde) antes de llegar a Roissy-en-Brie (París), donde conoció a la escritora Anna Muriá, también exiliada, con quien se casaría y con quien tuvo dos hijos, Roger y Eleonor. En 1940, se embarcaron hacia República Dominicana y luego se fueron a Cuba y México, donde establecieron su casa y donde fundaron la revista Letters 1944 (1944-1947). También pasó mucho tiempo en los Estados Unidos, especialmente de 1949 a 1950, 1960 y 1963, donde fue nombrado profesor de poesía hispano-estadounidense en la Universidad de Maryland en 1969.

Bartra tradujo la poesía americana al catalán. En 1970 regresó a Cataluña y se estableció en la ciudad de Terrassa, donde murió el 8 de julio de 1982.

En 1973 fue galardonado con el Premio Carles Riba de poesía por su obra Los himnos, y en 1981 fue galardonado con la Creu de Sant Jordi por la Generalitat de Catalunya. El 30 de febrero de 1981 fue galardonado con el título de Hijo de la ciudad de Terrassa. En 1982 fue galardonado con el Premio de la Crítica de Poesía Catalana por su obra Haikús d'Arinsal.

(Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )


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Poemas de Agustí Bartra:


De Cant corporal (1938; 1965):


EL FILL AL FRONT

On ets?

Aquell dia tancares la porta com sempre i com mai.
Hauries pogut dir: «Tornaré aviat.» O bé: «Fins a la nit, pare.»

Sense tu, els meus dies passen lents, com bèsties cansades.
Amb el negre martell de les esperes clavo a les nues parets del temps les imatges del teu record encès.
Sento l'aire del teu dolç somriure lluminós dins cada nova arruga del meu rostre,
i amb la meva veu de cendra dispersa crido l'alt bronze de la teva vida.

On ets?

Dorms? Quins torturats paisatges baixen dels teus ulls a cercar figures de somnis?
Quins refredaments de mort súbit hi ha en les teves mans honrades?

Et veig entre milers, entre milions, individual i anònim fragment d'història en marxa, fill meu!
Reposes infant i tità, com una fulla caiguda i com una muntanya.
I prop teu, sobre l'espiga de lluna de la teva baioneta, lluu la papallona de la llibertat.


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EL HIJO EN EL FRENTE

¿Dónde estás?

Aquel día cerraste la puerta como siempre y como nunca.
Hubiera podido decir: "Vuelvo enseguida". O bien: "Hasta la noche, padre."

Sin ti mis días pasan lentos, como bestias cansadas.
Con el negro martillo de las esperas clavo en las desnudas paredes del tiempo las imágenes de tu recuerdo encendido.
Siento el aire de tu dulce sonrisa sobre cada nueva arruga de mi rostro.
Y con mi voz de ceniza dispersa llamo al bronce alto de tu vida.

¿Dónde estás?

¿Duermes ahora? ¿Qué paisajes torturados bajan de tus ojos en busca de figuras de sueño?
¿Qué enfriamiento de muerte súbita anidan en tus manos honradas?

Te veo entre millares, entre millones, individual y anónimo fragmento de historia en marcha, hijo mío.
Descansas, niño y titán, como una hoja caída y como una montaña.
Y junto a ti, sobre la espiga de luna de tu bayoneta, brilla la mariposa de la libertad.

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De L'arbre de foc (1940):


PALABRAS AL HOMBRE

Voici le temps des Assassins.
RIMBAUD

He aquí que caigo arrodillado con un infinito anhelo de hablarte
en este silencio de negros presagios,
en esta espera final que te abre una agonía diferente en cada ojo.
Quisiera tocarte con cada una de mis palabras,
entrar dentro de tu alma sencilla como el viento entra en el valle.
Mañana, cuando volvamos a caminar, habrán quizás quemado todas las flores.
Nunca como ahora había advertido que hablarte es hablarme,
en qué medida mi voz es tu voz.
Nuestra sangre sube lentamente, cansada, al corazón
en donde se pierde en meandros sin estrellas,
arrastrándose como una serpiente sedienta.
Tú sabes que ya no existen dioses por los cuales combatir,
que en los mataderos no se mata sino que se es sacrificado,
y que la memoria ya no recuerda ningún canto guerrero.
Los labios murmuran aún de vez en cuando fragmentos de plegarias
como los últimos troncos del hogar, casi consumidos, retienen las débiles llamas.
Te sé marcado como un buey o como un árbol
y tiemblas con un frío de niño solo.
¡Qué te importan las grandes verdades que gritan los palacios y parlamentos!
Tú no comprendes nada de la arquitectura del odio,
pero sabes bien que las batallas se prolongan más allá de los hospitales.
Tú amas al mundo con sus caminos y sus mares,
con sus pájaros y sus nubes.
La tierra es bella con sus girasoles,
las casas son bellas con sus niños.
Tú quieres vivir poco a poco, como has crecido,
y que el sol y la luna vayan madurando tu muerte.
Que el día te corone con sus horas claras,
que la noche se apoye en tus fuertes hombros.
Más que el humo del incienso te gusta el vaho de los rebaños,
de los grandes rebaños que parecen pueblos en movimiento.
Vives para tus amores, tú mismo eres amor, pero si mandan obedecerás.
Estas solo y obedecerás con una triste obediencia de siglos
que, de repente, te sentirás colgada al cuello como una esquila.
¡Dios mío! Quisiera poderte consolar, darte alguna esperanza,
decirte que los cañones se han dormido para siempre y sueñan armonías,
que todas las balas se han convertido en mariposas,
que la luz no peligra que la vistan de uniforme...



FILIAL

Sufro, madre, porque he perdido aquella inmovilidad en que te encontraba.
Sufro de sentirte tan presente y tan lejana.
Eres como una sombra de frescor extendida sobre tórridas estepas desoladas,
como un loto abierto dentro de un pozo de misterio,
como una isla encadenada al sueño de un fantástico marinero.
Quisiera que vinieses, madre, íntegra como un plenilunio.
Pero no sé cómo llamarte,
no sé qué signo he de hacer para que vengas.
¿Venir he dicho?
No, tú no puedes venir, tranquila ausencia nostálgica:
te has alejado para siempre de mis ojos.
Tengo muertes pequeñas, íntimas, que podrían encerrarse dentro de lágrimas,
muertes implacables y duras como mármol iluminado,
y muertes anónimas que no resisten nunca mi solicitud.
Pero la tuya, madre, es como si la tuviera esperando agazapada en el silencio oscuro de mi sangre.
Hubo un tiempo en que yo solamente era la profunda aspiración de tu feminidad irrealizada,
y otro tiempo en que, ya anclado en tus entrañas, la muerte hubiera sido doble si hubiese venido.
Amabas el misterio del peso de mi vida y temías el desgarramiento de dolor que exigían mis ojos ávidos de luz.
Porque sabías que al verme comenzarías a perderme.
Me asomo ahora a mi infancia forzando puertas de tiempo y arrancando convicciones.
(¿Hasta qué punto no soy yo aquél que se comía las flores de las acacias y dibujaba pájaros en los cristales empañados de invierno?
¿Hasta qué punto las golondrinas me son extrañas, ignoro los grillos y he olvidado las florecillas blancas de los campos?)
¡Condúceme a ella!
Sopla el hielo de mis párpados y resucita besos en mi frente.
Despierta mi dócil tristeza y guíala hasta allí donde quiera extenderse!
¡Llámala, hecha mar!
Hazlo, madre, antes que el alba ponga de nuevo sabor de sol en mi boca.

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De Marsias y Adila (1948), 1965:


¡VEO LAS RUINAS DEL AIRE
EN LAS SECAS RETAMAS...

¡Veo las ruinas del aire en las secas retamas, las estatuas mordidas por astros de hierro, el valor erguido junto al tambor del sollozo y el viento tragándose la espada de las soledades!

Pasan madres a enlutar almendros, se detienen aguas con estigmas de palomas y la hora muge como un toro incendiado... Pero ¿dónde palpitan los puros vigías crucificados en el arco iris?

¿Y dónde restalla el cósmico estupor de la bandera buscada por el dulcísimo rayo, mientras yazgo quieto junto al tabique de caña, escuchando el parto de la doncella loca en la sangrienta habitación?

La aurora es izada como la jaula que encerraba la cortada cabeza feudal; y yo, acuclillado y desnudo, espero la llegada del reino boreal, asediado de besos y de las uvas fosforescentes de los ojos de los lobos, al tiempo que el silencio devora sus cicatrices y en mi flanco duerme un ciclón de acero.

Pero aún canto, ¡oh hermanos!, y corto el pan de la luz apoyándolo contra mi corazón, ante un cielo donde el sol se balancea como un ahorcado.

Yo, que leo en la altura el vuelo funeral de los cuervos y sepulto la derrota en mi lengua, sigo cantando con garganta de estopa para vosotros por encima de m i conciencia de encrucijada;

yo, el trágico humano de los pies teñidos de aurora y escriba crepuscular que lleva entre los hombros una lámpara moribunda, puedo poner la mano sobre el corazón de la vida y dar testimonio de latidos;

y, acariciando con mi alma el futuro mástil en el tronco talado, en un día de velas caídas, me desollaré de pasado y daré a beber mi cuerpo a las norias sedientas.

Mientras tanto, yo, que ayer era joven como el sol y hoy llevo una corona de esponjas, he enterrado en los rugidos del invierno los solitarios marfiles.


AGUSTÍ BARTRA, La Generación de 1936. Antología poética, Cátedra, 2006.