JOSÉ HIERRO (1922-2002)

Nuevamente gracias. Un beso

Con las piedras, con el viento...

Con las piedras, con el viento
hablo de mi reino.

Mi reino vivirá mientras
estén verdes mis recuerdos.
Cómo se pueden venir
nuestras murallas al suelo.
Cómo se puede no hablar
de todo aquello.
El viento no escucha. No
escuchan las piedras, pero
hay que hablar, comunicar,
con las piedras, con el viento.

Hay que no sentirse solo.
Compañía presta el eco.
El atormentado grita
su amargura en el desierto.
Hay que desendemoniarse,
liberarse de su peso.
Quien no responde, parece
que nos entiende,
con las piedras, con el viento.

Se exprime así el alma. Así
se libra de su veneno.
Descansa, comunicando
con las piedras, con el viento.

De "Con las piedras, con el viento" 1950

Corazón que te hiere

Corazón que te hieren
con una rama verde.

Llegó a mi lado. Era
el momento más fuerte
que el recuerdo. Es hoy todo
inolvidable. El verde
de los álamos es
vida. Los cielos tienen
azul de amor sereno
que aún ignora la muerte.

Llega a mi lado. Trae
una rama. (Parece
la verde primavera
que entre sus manos duerme.)
Oh, qué felicidad.
Las brisas, cómo mecen.
Ella saca a las flores
de su encanto silvestre.
Ella toca de gracia
el áspero presente.

Llega a mi lado. Trae
una rama. (Se mueve
irreal: su elemento
es la música. Viene
quebrando los silencios
maravillosamente. )

Entre sus manos es
la rama una serpiente
de luz, un río frágil,
bandera transparente
que pone en este ensueño
su alegría evidente.
(Por la rama comprendo
que estamos vivos. Este
instante no es un sueño
que pasa y no nos mueve.)
Es un látigo frágil,
una llama en que beben
nuestros ojos.

¿Por qué
la ceñiste a mis sienes 40
como si fuera el único
dios a quien perteneces?
¡Por qué te he preguntado
si ceñiste otras sienes!

Corazón, te han herido
con una rama verde.

De "Con las piedras, con el viento" 1950

Sigues animando este espacio. Enhorabuena María

Te doy las gracias Maria por los poemas que nos dejas de José Hierro, los voy leyendo esta mañana despacito para poder dejar una respuesta, son preciosos, cuando vuelva Pascual seguro que impulsará con sus conocimientos nuevas aportaciónes
Un abrazo
Stella

Y tu Pascual, no te venzas...aquí te estamos esperando, pon tu empeño en una pronta recuperación
Mi abrazo y cariño
Carmen

querida Maria, vuelvo a leer los magnificos versos que has aportado, volveré mas despacito para gustarlos en plenitud, ahora te dejo mi abrazo
Stella

Y a ti Pascual, gracias tambien porque me consta que realizas un esfuerzo por acercarte al foro, pero cuando lo haces a todos nos llenas de alegria, porque te echamos en falta y porque te queremos
Un abrazo
carmen

Este poema me hizo adentrarme en la sombra de José Hierro

RESPUESTA

Quisiera que tú me entendieras a mí sin palabras.
Sin palabras hablarte, lo mismo que se habla mi gente.
Que tú me entendieras a mí sin palabras
como entiendo yo al mar o a la brisa enredada en un álamo verde.

Me preguntas, amigo, y no sé qué respuesta he de darte,
Hace ya mucho tiempo aprendí hondas razones que tú no comprendes.
Revelarlas quisiera, poniendo en mis ojos el sol invisible,
la pasión con que dora la tierra sus frutos calientes.

Me preguntas, amigo, y no sé qué respuesta he de darte.
Siento arder una loca alegría en la luz que me envuelve.
Yo quisiera que tú la sintieras también inundándote el alma,
yo quisiera que a ti, en lo más hondo, también te quemase y te hiriese.
Criatura también de alegría quisiera que fueras,
criatura que llega por fin a vencer la tristeza y la muerte.

Si ahora yo te dijera que había que andar por ciudades perdidas
y llorar en sus calles oscuras sintiéndose débil,
y cantar bajo un árbol de estío tus sueños oscuros,
y sentirte hecho de aire y de nube y de hierba muy verde...

Si ahora yo te dijera
que es tu vida esa roca en que rompe la ola,
la flor misma que vibra y se llena de azul bajo el claro nordeste,
aquel hombre que va por el campo nocturno llevando una antorcha,
aquel niño que azota la mar con su mano inocente...

Si yo te dijera estas cosas, amigo,
¿qué fuego pondría en mi boca, qué hierro candente,
qué olores, colores, sabores, contactos, sonidos?
Y ¿cómo saber si me entiendes?
¿Cómo entrar en tu alma rompiendo sus hielos?
¿Cómo hacerte sentir para siempre vencida la muerte?
¿Cómo ahondar en tu invierno, llevar a tu noche la luna,
poner en tu oscura tristeza la lumbre celeste?

Sin palabras, amigo; tenía que ser sin palabras como tú me entendieses.

Un excepcional poema, Samara

Vuelvo a visitar los poemas de José Hierro y vuelvo a darte las gracias Pascual
Mi felicitacion siempre poeta
Un abrazo
Carmen

[b]Pasé por aquí
y, ante tanta grandeza
me sentí más pequeño.
Gracias mil, María.
Mil gracias Pascual
por honrar la memoria
de poeta José Hierro.

Visitaré estos lugares más a menudo. Saludos.

"Sé que el invierno está aquí,
detrás de esta puerta. Sé
que si ahora saliese fuera
lo hallaría todo muerto,
luchando por renacer.
sé que si busco una rama
no la encontraré.
Sé que si busco una mano
que me salve del olvido
no la encontraré.
Sé que si busco al que fuí
no le encontraré.
Pero estoy aquí. me muevo,
vivo. me llamó José
Hierro. Alegría. (Alegría
que está caída a mis pies).
Nada en orden. Todo roto,
a punto de ya no ser.

Pero toco la alegría
porque aunque todo esté muerto
yo aún estoy vivo y lo sé" (José Hierro. Cuatro poetas de Hoy. Taurus, 1965)

Extraordinario José Hierro!

Un abrazo.
Pedro



RÉQUIEM


Manuel del Río, natural
de España, ha fallecido el sábado
11 de mayo, a consecuencia
de un accidente. Su cadáver
está tendido en D'Agostino
Funeral Home. Haskell. New Jersey.
Se dirá una misa cantada
a las 9,30 en St. Francis.

Es una historia que comienza
con sol y piedra, y que termina
sobre una mesa, en D'Agostino,
con flores y cirios eléctricos.
Es una historia que comienza
en una orilla del Atlántico.
Continúa en un camarote
de tercera, sobre las olas
—sobre las nubes— de las tierras
sumergidas ante Poseidón.
Halla en América su término
con una grúa y una clínica,
con una esquela y una misa
cantada, en la iglesia de St. Francis.

Al fin y al cabo, cualquier sitio
da lo mismo para morir:
el que se aroma de romero,
el tallado en piedra o en nieve,
el empapado de petróleo.
Da lo mismo que un cuerpo se haga
piedra, petróleo, nieve, aroma.
Lo doloroso no es morir
acá o allá...

..............Requiem aeternam,
Manuel del Río. Sobre el mármol
en D'Agostino, pastan toros
de España, Manuel, y las flores
(funeral de segunda, caja
que huele a abetos del invierno)
cuarenta dólares. Y han puesto
unas flores artificiales
entre las otras que arrancaron
al jardín... Liberanos domine
de morte aeterna... Cuando mueran
James o Jacob verán las flores
que pagaron Giulio o Manuel...

Ahora descienden a tus cumbres
garras de águila. Dies irae.
Lo doloroso no es morir
dies illa acá o allá;
sino sin gloria...
.....................Tus abuelos
fecundaron la tierra toda,
la empaparon de la aventura.
Cuando caía un español
se mutilaba el Universo.
Los velaban no en D'Agostino
Funeral Home, sino entre hogueras,
entre caballos y armas. Héroes
para siempre. Estatuas de rostro
borrado. Vestidos aún
sus colores de papagayo,
de poder y de fantasía.

Él no ha caído así. No ha muerto
por ninguna locura hermosa.
(Hace mucho que el español
muere de anónimo y cordura,
o en locuras desgarradoras
entre hermanos: cuando acuchilla
pellejos de vino derrama
sangre fraterna). Vino un día
porque su tierra es pobre. El Mundo,
Liberanos Domine, es patria.
Y ha muerto. No fundó ciudades.
No dio su nombre a un mar. No hizo
más que morir por diecisiete
dólares (él los pensaría
en pesetas). Requiem aeternam.
Y en D'Agostino lo visitan
los polacos, los irlandeses,
los españoles, los que mueren
en el week-end.

..................Requiem aeternam.
Definitivamente todo
ha terminado. Su cadáver
está tendido en D'Agostino
Funeral Home. Haskell. New Jersey.
Se dirá una misa cantada
por su alma.

................Me he limitado
a reflejar aquí una esquela
de un periódico de New York.
Objetivamente. Sin vuelo
en el verso. Objetivamente.
Un español como millones
de españoles. No he dicho a nadie
que estuve a punto de llorar.


José Hierro (de"Cuanto sé de mí", 1957)


.

que si ahora saliese fuera
lo hallaría todo muerto,
luchando por renacer.
sé que si busco una rama
no la encontraré.

Grandisimo poema de José Hierro Pascual
leerlo ha sido un lujazo
Un abrazo grande
Carmen

EL MAR EN LA LLANURA

¿Estarás siempre de mi parte,
adormecida entre mis brazos,
primaveral y musical,
afirmándote y afirmándonos?

¿A centenares de kilómetros,
a millares de encinas y álamos,
a millones de horas, de ríos,
de cumbres de piedra, de páramos?

Esta mañana te ha teñido
el recuerdo de vinos pálidos.
En las ramas de acacia, otoño
puso a dorar su seco manto.

Hojas crujían con la música
con que embistes acantilados.
La llanura fingió latidos,
temblores, fuegos oceánicos.

¿Tu compañía? ¿Tu nostalgia?
¿Tu esperanza?... ¿Siempre a mi lado
estarás, mar, primaveral,
afirmándote y afirmándonos?

Mar mía, ¿pase lo que pase,
aun después de lo que ha pasado?


libro de las alucinaciones 1964

"El amor ( Fábula para tiempos sombríos)

"Que un amante suele hablar
con las piedras, con el viento" Lope de Vega

1

(Génesis)

En el pricipio era el amor.
Cuando el alba buscaba un dueño.
Cuando todas las criaturas
llevaban sus cuerpos desiertos.

En el principio era el amor.
En todo tenía su reino.
La noche entera era el latido
de tan hondo enamoramiento.

El amor y las almas, juntos,
fueron creando el Universo.
Las almas fueron su metal.
El amor, su mágico fuego.

En el principio era el amor.
Los cuerpos estaban desiertos,
y cada cuerpo buscó un alma
que lo tuviera prisionero.

Pero el cuerpo, recién nacido
de la noche, todo fué nuevo.
Ignoró, por no entristecerse,
que el alma tenía recuerdos.

Y no sabía por qué, a veces,
era su miel de hiel. Recuerdos
del alma, secretos del alma,
ensueños que no compartieron.(1)

En el principio era el amor" (José Hierro. Con las piedras, con el viento. Proel)

(1) Podríamos, si queréis, comentar esta bellísima estrofa.

(Cont.)

¿Comentar esta maravilla dices?....lo intento

Cuando se trata de comentar sueños inconclusos es como si se abriera una herida, porque llegan a lo más profundo de mí

Esos secretos del alma esos recuerdos que no cesan nos llevan a saborear de la hiel exprimiendo sus gotas dulces
los recuerdos tienen plaza permanente en nuestra mente y corazón,cargan las piedras y el viento hiriendonos, de ahí que esta estrofa se derrame en las emociones guardadas, lo que no fué posible vivir a pesar de los deseos

Te digo más como en el Génesis al principio fué el amor....al final seguira siendo el amor

El poema es una verdadera Joya, de esos que a mi me gustan y me roban el alma
Gracias por complartirlo Pascual
Un abrazo

Bravo, CARMEN, a veces deberíamos hacer eso : desnudar los poemas para hacerlos un susurro del viento qué, además de mecer el alma, nos besa la piel y el resto de los sentidos

"2

"Sin saberlo"

Alguna vez, un alma halló
el alma que la completaba.
Cuando los cuerpos se tuvieron
olvidaron que había alma.

No llegaron a lo que dura,
y gozaron de lo que pasa.
Luego se fueron, dividieron
el caudal de su única agua" ( José Hierro : "Con las piedras, con el viento".

"El amor , fábula para tiempos sombríos" tiene tres partes. La tercera la pondré el lunes. Ahora pido reflexionar sobre las dos primeras a aquello que quieran participar

Preciosas estrofas las que nos compartes Pascual, este tipo de versos los llevaría siempre conmigo
.........................

Intento comentar unos versos que parecen sencillos, y sin embargo toma peso la dificultad al tratarse en ellos nada más y nada menos que los sentimientos
¡ y es que somos tan complicados….!
Buscamos intensamente esa alma gemela que nos complete, que nos alimente y que nos eleve
Sin embargo nos aturde a veces la confusión entre amor y deseos , una vez hecha la ofrenda, desgraciadamente se bifurcan los caminos al no haber logrado esa fusión de alma y cuerpo
Triste,,,,triste…

"y 3

Segundo amor

En el pricipio era el amor.
Sin el amor nada existía.
El alma que una vez amó,
nunca jamás se apagaría.

Volver a amar era intentar
tornar al punto de partida,
apresar humo, tocar cielos,
poseer la luz infinita.

Volver a amar era querer
revivir las flores marchitas.
Era escuchar la voz del alma,
que llamaba al alma perdida.

Volver a mar era llorar
por la dicha desvanecida.
Era encontrar con quién partir
el pan y el vino de otros días.

Pero - de sobra lo sabemos-
sólo una vez se ama en la vida.
Volver a amar es evocar
el amor que colmó la dicha.

Es , sin querer, hacer sufrir.
Sentir la rueda detenida.
Que si el espejo sufre es porque
la vieja imagen está viva.

En el principio era el amor." ( José Hierro. Tercera parte del poema "El amor, fábula para tiempos sombríos".

¡Que versos! intentaré desde lo poco que soy dejar un comentario en ellos

El amor es pilar funadamental, necesario y primero de la vida. el engrandece todo, supera todo, perdona todo
Nunca se debe dejar de amar, sería un intento fallido, hemos sido creados para vivir en comunión unos con otros, estos versos me ratifican en lo que siempre he pensado, estamos aquí para propagar ese sentimiento como fuego, como caricia, solo desde el creemos tocar el cielo
Desde el como bien dice José Hierro, escuchamos la voz de nuestra alma, y aunque nos provoque lágrimas para mi seguira siendo el sentimiento capaz de movilizar al mundo
Todo es posible cuando se experimenta el amor en cualquiera de sus vertientes
podemos hacer que cambie el mundo si todos cobijaramos en nuestra alma ese sentimiento, esa palabra mágica que es el AMOR


Un abrazo

EL LIBRO

Irás naciendo poco
a poco, día a día.
Como todas las cosas
que hablan hondo, será
tu palabra sencilla.

A veces no sabrán
qué dices. No te pidan
luz. Mejor en la sombra
amor se comunica.

Así, incansablemente,
hila que te hila.

Con Quinta del 42 (1953) comienza la exploración de la vía solidaria, nunca ajena a Hierro, pero, hasta ahora, sostenida en penumbra; no es, sin embargo, la suya una poesía social al uso, y esta diferencia desencadena, con anticipación de años, los mecanismos superadores de un realismo que por entonces amordazaba a la poesía española.

.


De Cuaderno de Nueva York, 1998:

EL LAÚD

I

Mister Eisen, con el índice de su mano izquierda
contraída por la artrosis,
señala, o dibuja, temblorosamente,
piezas curiosas, concentradas
en el escaparate del anticuario
de Madison Avenue.

Al otro lado del vidrio de seguridad
-entre cabezas jíbaras de larga cabellera
(posiblemente falsas, pues está prohibido
la posesión y venta de estos horrores reducidos),
abanicos de nácar y marfil
con países decorados con bucólicas, convencionales,
escenas versallescas,
el petit point, ingenuo
“Mary Jones, 1904”, enmarcado,
impertinentes de plata sobredorada,
fanales en los que viven mágicamente
flores, mariposas, colibríes disecados,
páginas de antifonarios doradas por el sol de Solesmes,
el samovar de plata o bruma-
estaba él, cerezo, limoncillo, nogal,
con cuatro clavijas menos,
desacordado de loco.

II

Sonó su música, por vez primera
a la orilla del Arno, del Sena,
del Danubio de gabarras y aceite.
Después atravesó el océano,
enmudeció, sobrevivió, sobremurió.
Escuchó los mariachis entre el humo de la marihuana,
el coruscante saxofón del gringo
(así lo fijaría en su memoria),
el clarinete bajo
de canto triste y coda de arrepentimiento,
el bandoneón del tango de Buenos Aires,
la guitarra del Sacromonte.
Lo escuchó todo, con nostalgia del rumor del bosque
que había sido su origen,
frente al estuario en el que fuego y oro desembocan.

III

Mister Eisen toma el laúd en sus manos
torpes y corvas como garras,
pero llenas de amor:
restaña las úlceras de la madera,
acaricia y barniza la convexidad de la caja
-cráneo, pecho, cadera, nalga-,
tensa y templa las cuerdas.
Y la madera renacida
huele de nuevo a bosque,
a salón cortesano, a rosa de Cremona.

IV

Mister Eisen se asoma
al brocal del laúd
un instante antes de que en la superficie del agua,
en el punto donde cayó la lágrima, la hoja
que originó los círculos concéntricos
que se expandían y desvanecían...
(pero está confundiendo las cosas,
porque ahora está, sin sospecharlo,
desandando el camino,
contradiciendo el tiempo,
pues ocurre que los círculos se contraen,
son cada vez menores,
retroceden hacia su punto de partida).
Decía que poco antes de regresar a su origen
se ha formado el anillo en el agua de la música.

V

Mister Eisen quiere no ver la mano
que ha romado el anillo recuperado,
se lo coloca en uno de los dedos,
en el que nunca estuvo y debió haber estado.
Ya no es el agua del laúd
lo que resuena movida por las cuerdas,
ni el agua del East River
en cuya orilla se produce el prodigio,
sino el agua domada del estanque
de la Casa de Campo de Madrid.
Descienden por la escala
de los trastes los dedos,
cada vez más agudos los sonidos,
cada vez más desamparados,
hasta el brocal del pozo.
Y lo que suenan son las músicas
recuperadas del naufragio,
misteriosas y tenues, y antiguas, y resucitadas,
pavanas y gallardas,
arrojadas por la marea
a estas orillas de cristal y metal.
Llegaron en la panza de instrumentos o naves,
sobrevivieron a los días
y ahora suenan en Nueva York,
tañidas por los dedos torpes de Mister Eisen,
y suenan, y suenan, y suenan
y nunca dejarán de sonar,
porque el laúd,
cree equivocadamente Mister Eisen,
ha recuperado su cuerpo y su alma.

VI

Peo ésta es otra música, no aquella.
Mister Eisen, Mister Pigmalión,
enamorado de su obra,
no sabrá nunca que el alma encerrada
en la entraña de la madera,
existió antes que él,
y nunca será igual.
Besa su mano tañedora
que ha domado los sones.
Se resiste a aceptar
que él no es el dios que crea de la nada,
sino sólo un luthier,
-técnica y artesanía-,
y que la música acordada que nace de sus dedos
sonó con transparencia irrepetible
hace ya varios siglos
y lo que ahora se escucha
es un co que llega, atravesando el tiempo,
melancólicamente.

José Hierro


(continuará)


.