JOSÉ SARAMAGO (1922-2010)

Creo que todo el mundo que me conoce sabe ya, por estos foros, la pasión que siento por la palabra de José Saramago. No hay un libro suyo, al menos que yo sepa, que no haya leido. La mayor parte de la obra de José Saramago ha sido regalo de mi mujre , Josefina, y de mis hijos. Pero ha habido ocasiones en las que , de pronto, me he encontrado con tres libros regalados por amigos y familia. Eso me pasó con "El viaje del elefante" en mi cumpleaños del 2009. Tres personas me regalaron a la vez la misma obra. Tuvieron la visión de no hacer dedicatoria. Y el ejemplar que finalmente me quedé tiene una dedicatoria compartida por todos ellos.
Como contrapartida, esperaba , con auténtica ansiedad, mi cumpleaños de 2010 para poder tener entre mis manos "Caín".Pero no llegó  : Camisas y pañuelos, calcetines... incluso ropa interior. Y un libro de poemas genial que ya he comentado, "Lanzadera en una cripta" de Wole Soyinka". Pero "Caín" no llegó a mis manos. Y Josefina notó en mí un cierto grado de decepción, inaccesible - más que inapreciable- para los demás. Así pues, cuando todos se marcharon, me volvió a besar y me dijo : " No te preocupes. Te lo regalo para nuestro aniversario, pero te lo adelanto para mañana". Y el día 16 de Enero tenía entre mis manos a "Caín". No pude empezar a leerlo hasta hace 8 0 10 días - y ya lo estoy terminando- pero este ño Saramago, el prosista, ha estado conmigo. El prosista y el pensador. Pero, por cierto, esta figura viva de la palabra universal, en portugués, viene hoy aquí no por "Caín" ni por "Levantado del suelo"; no por "Ensayo sobre la ceguera" ni por "El Evangelio según Jesucristo". Tampoco por "Todos los nombres" ni por "La Caverna". Hoy Saramago acude a ocupar su lugar, el lugar que le corresponde, como poeta.
Es normal que quién domina la república de la palabra como él la domina , sin manipularla; quién es capaz de hacer traslación de la realidad a la metafísica para enfrentarse a ella con ironía y decisión, es normal, insisto, que use la fuerza de su conocimiento en metáforas más difíciles de adscribir a la prosa - aunque también- que al verso.  Sobre todo

"Cerremos esta puerta.
Lentas, despacio, que nuestras ropas caigan
Como de sí mismos se desnudarían los dioses.
Y nosotros lo somos, aunque humanos".
( "Poesía completa". José Saramago. Alfaguara. 2005. Contraportada).

Estamos hablando , por tanto - con o sin redundancia nos da igual- de la Poesía Completa de José Saramago, hasta ese año, 2005. Es de desear que visto el resultado, José Saramago,  al tiempo de seguir sorprendiéndonos con su prosa ( viajes imaginarios de Caín, p.e., por diferentes pasaje bíblicos) nos siga haciendo pensar , al tiempo que nos deleita, con su poesía :

"Otos dirán en verso otras razones,
Quién sabe si más útiles, más urgentes.
Este no cambió su naturaleza,
Suspendida entre dos negaciones,
Ahora, inventar arte y manera
De juntar el azar y la certeza,
Se lleve en eso, o no , la vida entera.

Como quien se muerde las uñas cercenadas"
("HASTA LA CARNE.Op.Cit. pag.21)

("Diráo outros, em verso, outras razöes,
Quem sabe se mais úteis, mais urgentes.
Deste, cá, näo mudou a natureza,
Suspensa entre duas negacóes.
Agora, inventar arte e maneira
de juntar o acaso e a certeza,
Leve nisso, ou näo leve, a vida inteira.

Assim como quem rói as unhas rentes ".
("ATÉ AO SABUGO" Op.Cit. pag. 20)

(Pido ya disculpas a José Saramago - pero menos, porque no creo que lea esto- y a María Lua porque mi ordenador creo que no está preparado para el portugués).

Pero si José Saramago, nacido en AZINHAGA, Portugal, en 1922 - y residente, actualmente, entre Lanzarote y Lisboa, cuando impartiendo conferencias en Madrid o parís, o encabezando movimientos de solidaridad con alguna caúsa perdida ( lease jueces perseguidos - Garzón- por la infame justicia de democracias perversas)- lo ha tocado todo, o casi todo en su prosa ¿ qué ha podido tocar en su poesía?. Pues todo también. Desde el sentido propio del arte poético y su procedimiento :

"Las palabras más simples, más comunes,
Las de andar por casa y dar a cambio,
En lengua de otro mundo se convierten:
Basta que, de sol, los ojos del poeta,
Rasando, las iluminen"
("PROCESO". Op.Cit. pag.25).

"As palavras mais simples, mais comuns,
As de trazer por casa e dar de troco,
Em língua doutro mundo se convertem:
Basta que, de sol, os olhos do poeta,
Rasando, as iluminem".
("PROCESSO". Op.cit. pag. 20).

hasta cualquiera de las emociones que un poeta común, vulgar y corriente -como un hombre más de la calle que es- es capaz de metabolizar para transformar en arte y compromiso. O en compromiso y arte:

"En el esfuerzo de nacer está el final,
En la rabia de crecer se continúa,
En la prueba de vivir aceda la sal,
en la cava del amor resuda y suda.
Remedio, sólo muriendo: buena señal"
("PROGRAMA". Op.Cit. pag. 27).

"No esforÇo do nascer está o final,
Na raiva de crescer se continua,
Na prova de viver azeda osal,
Na cava do amor sua e tressua.
Remédio, só morrendo : bom sinal".
("PROGRAMA". Op.Cit. pag.26).

Sí. Arte y Compromiso de la mano. Y auque tantas veces criticado, no menos veces TRANSCENDENTE:

"Bien sé que las medias suelas que le eché
A las botas ajustadas no resisten
Calzada del tiempo que recorro.

Quizá parado las botas me durasen,
Pero quieto quién puede, aún viendo
Que es por esta  caminada por lo que muero".
("MEDIAS SUELAS". Op.Cit.Pag.75)

"Bem sei que as meias-solas que deitei
Nas botas aprazadas näo resistem
À calÇada do tempo que discorro.

Talvez parado as botas me durassem,
Mas quieto quem pode, mesmo vendo
Que é desta caminhada que me morro".
("MEIAS-SOLAS". Op.Cit. Pag.74).

Claro, como en cualquier poeta que se precie, la muerte está presente en Saramago. Como están presentes las dudas ( o certezas inciertas dependiendo del lugar de La Caverna en la que uno se encuentre) :

"Señal de Dios no fue que Dios no existe
(O si existe, vive lejos y nos engaña),
Pero la gaviota que me sobrevoló,
Y el grito que lanzó,
Fue una señal de vida no humana.
¿Recuerdo sería de otras eras
Sin hombre todavía,
Sólo promesa?.
¿O presagio sería?.
("CUANDO LOS HOMBRES MUERAN". Op.Cit. pag. 147).

"Sinal de Deu näo foi, que Deus näo há
(Ou se há, vive longe e nos engana),
Mas a gaivota que sobre mim voou,
E o grito que lanÇou,
Foi um sinal de vida näo humana.
RecordaCáo seria doutras eras
Em que homem náo ainda,
Só promessa?
Ou presságio seria?".
("QUANDO OS HOMENS MORREREM". Op.Cit. pag.146),

Hombre, duda, misterio...a veces para que el SILENCIO alcance todo su protagonismo .

"No era hoy un día de palabras,
Intentos de poemas o discursos,
Ni ningún camino era nuestro.
Para decirnos bastaba un acto sólo,
Y ya que en las palabras no me salvo,
Di tú por mí, silencio, lo que no puedo".
("DI TÚ POR MÍ , SILENCIO". Op.Cit. pag.319).

"Näo era hoje um dia de palavras,
IntenÇöes de poemas ou discursos,
Nem qualquer dos caminhos era nosso,
A definir-nos bastava um acto só,
E já que nas palavras me näo salvo,
Diz tu por mim, silêncio, o que náo posso".
("DIZ TU POR MIM, SILÊNCIO". Op.Cit. pag.318).

Cada poema de Saramago resulta una reflexión que sobrepasa los límites ordinarios para ser todo un compendio de conocimiento sensible. Termino, pues, con otro ¿pequeño? poema. Pero advierto : Al igual que en narrativa,Saramago ha dicho mucho en poesía. Con sencillez y humildad. Sin extravagancias y sin ruidos. Pero con la determinación de quién tiene un universo limpio -lleno de ilusiones, emociones, conceptos, magia- que comparte para cicatrizar heridas con la sangre de su propia herida :

"Flor de cactus, flor que se ha arrancado
A la sequedad del suelo.
Ahí era el desierto, la piedra dura,
La sed y la soledad.
Sobre la palma de espinos, triunfante,
¿Flor, o corazón?".
("FLOR DE CACTUS".Op.Cit. pag. 383).

"Flor de cacto, flor que se arrncou
À secura do chäo.
Era aí o deserto, a pedra dura,
A sede e a solidäo.
Sobre a palma de espinhos, triunfante,
Flor, ou coraÇäo?"
("FLOR DE CACTO". Op.Cit. pag.382)

Gracias, María. Me pregunto, solo me pregunto, si no lo estaré haciendo de manera incorrecta. Y a Marcos Ana, como a José Saramago no habría qué colocarlo en el subforo De Juan José Alcolea

Bueno, María, gracias por trasladar tanto a José Saramago como a Marcos Ana donde corresponde : En el mundo de los vivos. Un beso grande

María, gracias. Un abrazo. este fin de semana intentaré dejar a W.W

Gala, gracias por acercarte hasta acá. Un abrazo.

Desde su desaparición mis neuronas ( mi alma) están como huérfanas. Incapacee de pronunciar palabra. pero estoy seguro que estallarán

Aunque conocia a Saramago no conocía su obra, hoy la disfruto Pascual y te doy las gracias

María, Stella, la desaparición de Saramago me ha impactado excesivamente. Lo siento

Pido disculpas a todos. Este espacio ha crecido mucho y yo sigo callado. Pero desde el deceso de José Saramago mi estado de animo no está para compromisos. Espero poder leer todos los trabajos de Helena, Pedro, María...pero creo que ahora mismo me sería imposible tener un mínimo de objetividad.
Gracias. Abrazos

"Al infierno, señores, al infierno de los hombres,
Donde no hay hogueras sino desiertos.
Venid todos conmigo, hermanos o enemigos,
A ver si poblamos esta ausencia
Llamada soledad.
Y tú, claro amor, palabra nueva,
Que tu mano no suelte mi mano".
"AL INFIERNO SEÑORES" ( José Saramago. Poesía completa. Alfaguara 2005)

("Ao inferno, senhores, ao inferno dos homens,
Lá onde nâo fogueiras, mas desertos.
Vinde todos comigo, irmâos ou inimigos,
A ver si povoamos esta ausência
Chamada solidâo.
E tu, claro amor, palavra nova,
que a tua mâo nâo deixe a minha mâo").

( Vuelvo a pedir disculpas a María y todos los compañeros portugueses por no usar los signos de acentuación debidos.)

( He recuperado a Saramago. Después de su fallecimiento yo no he podido decir nada. No he sido capaz de escribirle un solo verso, tal es la impresión que me produjo. Consecuentemente he vuelto a su relectura como una terapia necesaria)

-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o

"Secreto como un guijarro, y ofrecido
Con la blanda ternura que lo envuelve,
Éste es el cuerpo, de luz anunciada.
Cuantos años viviste, en sombra ausente,
Engendraron ampliamente la hora, el gesto,
Que de la noche del guijarro, alma de la piedra,
Lanza el grito solar como protesta".

"SECRETO COMO UN GUIJARRO" (Op.Cit.)

("Secreto como um seixo, e oferecido
Com a branda ternura que o envolve,
É este o corpo, de luz anunciada.
Quantos anos viviste, em sombra ausente,
Geraram longamente a hora, o gesto,
Que da noite do seixo, alma da pedra,
LanÇa o grito solar como um protesto")

"Recorto mi sombra de la pared,
Le doy cuerda, calor y movimiento,
Dos manos de color y sufrimiento,
Cuanto baste de hambre, el son, la sed.

Me aparto viéndola repetir
Los gestos y palabras que me son,
Figura desdoblada y confusión
De verdad vestida de mentir.

Sobre la vida de los otros se proyecta
Este juego de las dos dimensiones
En que nada se prueba con razones
Como un arco tensado sin su flecha.

Otra vida ha de venir que me absuelva
De la media humanidad que perdura
En esta sombra privada de espesura,
En la espesura sin forma que la resuelva"

-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o

("RECORTO MI SOMBRA". Op.Cit.)

("Recorto a minha sombra da parede,
Dou-lhe corda, calor e movimiento,
Duas demâos de cor e sofrimento,
Quanto baste de fome, o som , a sede.

Fico de parte a vê-la repetir
Os gestos e palavras que me sâo,
Figura desdobrada e confusâo
De verdade vestida de mentir.

Sobre a vida dos outros se projecta
Este jogo das duas dimensôes
Em que nada se prova com razôes
Tal um arco puxado sem a seta.

Outra vida virá que me absolva
Da meia humanidade que perdura
Nesta sombra privada de espessura,
Na espessura sem forma que a resolva")

( Creo que debo poner todavía algunos poemas más para que se entienda la obra poética de Saramago. Pero creo también que he de realizar un esfuerzo por establecer una síntesis del valor de Saramago en la Literatura actual. Ese esfuerzo ignoro de donde lo voy a poder sacar, pero me encomendaré a las fuerzas de la naturaleza)

"Cuando los dedos de arena se deshacen,
La dureza de la piedra sólo es memoria
Del gesto inacabado.
Azul de cielo y verde de alga honda,
Veo la playa del mundo, fresca y lisa,
Y el rostro dibujado"

("CUANDO LOS DEDOS DE ARENA". Op.Cit)

("Quando os dedos de areia se esboroam,
A dureza da pedra é só memória
Do gesto inacabado,
Azul de céu e verde de alga funda,
Vejo a praia do mundo, fresca e rasa.
E o rosto desenhado")

-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o

"Es tan hondo el silencio entre las estrellas.
Ni el son de la palabra se propaga,
Ni el canto de las aves milagrosas.
Pero allá, entre las estrellas, donde somos
Un astro recreado, es donde se oye
El íntimo rumor que abre las rosas"

("ES TAN HONDO EL SILENCIO". Op. Cit.)

"É täo fundo o silêncio entre as estrelas.
Nem o som da palavra se propaga,
Nem o canto das aves milagrosas.
Mas lá, entre as estrelas, onde somos
Um astro recriado, é que se ouve
O íntimo rumor que abre as rosas"

-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o

"En esta rasa pobreza que ha quedado
De jardines florecidos, de cosechas
Como espejos del sol al mediodía,
¿Quién ha de esperar que nazcan nardos
Y que las granadas abiertas muestren
Corazones lapidados y auroras?
Pero todo tiempo es tiempo comenzado,
Y la tierra adivinada, transparente,
Cubre la fuente serena y misteriosa
que vuelve la sed ardiente"

("EN ESTA RASA POBREZA" Op.Cit.)

"Nesta rasa pobreza que ficou
De jardins floridos, de searas
Como espelhos do sol ao meio-dia,
Quem esperaria que nescessem nardos
E que as romäs abertas mostrariam
Coraçöes lapidados e auroras?
Mas todo o tempo é tempo començado.
E a terra adivinhada, transparente,
Cobre a fonte serena e misteriosa
Que torna a sede ardente"

(Bueno va siendo hora de concluir . Ignoro si algún día me atreveré a comentar la inmensa obra literaria de José Saramago. Yo solo, y de pasada, he comentado su obra poética. Pero está claro que en José Saramago la novela ocupa un lugar principal y dentro de su peculiar forma de escribir su contenido filosófico, su acto de fe vital.
Insisto expondré otros dos poemas más : "ELOCUENCIA", sobre el mismo hecho poético, y "PUES EL TIEMPO NO PARA" , reflexión sobre el hecho vital - la muerte como un sucedaneo, añadido, fuera de lugar-)

"Un verso que se diga sin palabras
O si palabras tiene, nade expresen :
Una línea en el aire, un gesto breve
Que, en un hondo silencio, me resuma
La voluntad que quiere, la mano que escribe"

("ELOCUENCIA" Op.Cit.)

"Um verso que näo diga por palavras,
Ou se palavras tem, que nada exprimam:
Uma linha no ar, um gesto breve
Que, num silêncio fundo, me resuma
A vontade que quer, a mäo que escreve"

-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0-0

"Pues el tiempo no para, poco importa
Que los días vividos nos acerquen
El vaso de agua amarga colocado
donde la sed de vida se exaspera.

No contemos los días que pasaron:
Fue hoy cuando nacimos. Sólo ahora
La vida ha comenzado, y, lejos aún,
La muerte ha de cansarse en nuestra espera".

("PUES EL TIEMPO NO PARA". Op. Cit)

"Pois o tempo näo pára, nem importa
Que vividos os dias aproximem
O copo de água amarga colocado
Onda a sede da vida se exaspera.

Näo contemos os dias que passaram :
Hoje foi que nascemos. Só agora
A vida começou, e, longe ainda,
pode a morte cansar à nossa espera"

(No me queda más que volver a pedir disculpas por la incorrecta utilización de las tildes en portugués. Un abrazo y hasta el próximo autor)

"Secreto como un guijarro, y ofrecido
Con la blanda ternura que lo envuelve,
Éste es el cuerpo, de luz anunciada.
Cuantos años viviste, en sombra ausente,
Engendraron ampliamente la hora, el gesto,
Que de la noche del guijarro, alma de la piedra,
Lanza el grito solar como protesta".

"SECRETO COMO UN GUIJARRO" (Op.Cit.)

("Secreto como um seixo, e oferecido
Com a branda ternura que o envolve,
É este o corpo, de luz anunciada.
Quantos anos viviste, em sombra ausente,
Geraram longamente a hora, o gesto,
Que da noite do seixo, alma da pedra,
LanÇa o grito solar como um protesto")


Gracias, querido Pascual
por los poemas, por los
preciosos comentarios a
la obra poética de Saramago...
Estoy conociendo su obra
y me gusta mucho...
Un beso, amigo
Maria Lua

Gracias, a ti, ´María. Seguiré colgando topdavía unos poemas más. Besos

"Cuando los dedos de arena se deshacen,
La dureza de la piedra sólo es memoria
Del gesto inacabado.
Azul de cielo y verde de alga honda,
Veo la playa del mundo, fresca y lisa,
Y el rostro dibujado"

("CUANDO LOS DEDOS DE ARENA". Op.Cit)

("Quando os dedos de areia se esboroam,
A dureza da pedra é só memória
Do gesto inacabado,
Azul de céu e verde de alga funda,
Vejo a praia do mundo, fresca e rasa.
E o rosto desenhado")


Vuelo a leer los bellos
poemas de Saramago!
Gracias, querido Pascual!
Un beso
Maria Lua

Como bien dices, Pascual, "Cada poema de Saramago resulta una reflexión que sobrepasa los límites ordinarios para ser todo un compendio de conocimiento sensible." Gracias por traerlo aquí.

Un fuerte abrazo.
Pedro

María, Pedro, gracias a ambos.

No contemos los días que pasaron:
Fue hoy cuando nacimos. Sólo ahora

Estos versos que selecciono me han impactado porque justo ayer reflexionama sobre ello, tengo justo en mis manos los dias que me queden por vivir, los demás...no me pertnecen--

Me ha gustado muchisimo querido Pascual
Mi abrazo grane
Carmen

Gracias, Carmen. No me encuentro en condiciones de discursos. Pero te agradezco todo tu esfuerzo. Un beso

laro, como en cualquier poeta que se precie, la muerte está presente en Saramago. Como están presentes las dudas ( o certezas inciertas dependiendo del lugar de La Caverna en la que uno se encuentre) :

"Señal de Dios no fue que Dios no existe
(O si existe, vive lejos y nos engaña),
Pero la gaviota que me sobrevoló,
Y el grito que lanzó,
Fue una señal de vida no humana.
¿Recuerdo sería de otras eras
Sin hombre todavía,
Sólo promesa?.
¿O presagio sería?.
("CUANDO LOS HOMBRES MUERAN". Op.Cit. pag. 147).

"Sinal de Deu näo foi, que Deus näo há
(Ou se há, vive longe e nos engana),
Mas a gaivota que sobre mim voou,
E o grito que lanÇou,
Foi um sinal de vida näo humana.
RecordaCáo seria doutras eras
Em que homem náo ainda,
Só promessa?
Ou presságio seria?".
("QUANDO OS HOMENS MORREREM". Op.Cit. pag.146),


Querido Pascual, vuelvo a
leer los poemas de Saramago,
y me gustan, me lelgan...
Gracias
Un beso, amigo
Maria Lua

Gracias, María. Un beso

Muy buen trabajo, Pascual. Has recogido auténticas joyas del Saramago poeta. Te felicito!

Saludos
Helena

Me regalaron el libro de las poesías completas de Saramago. Realmente, Pascual, tal como yo había leído por acá: UNA MARAVILLA.
Besitossssssssssssss para todos y transcribo una:

"Hubo un tiempo sin forma, una fusión
mordida de cristales en este basalto.
Hubo sin duda un río, un mar antiguo,
donde rodó la piedra.
Hubo también un seísmo y otro seísmo
ha de cumplir ahora, en la mano cerrada,
la forma prometida. Así, exacta,
se moldeó la piedra."

Sabes que he estado ausente del foro por no encontrarme bien, pero como poquito a poco voy tomando fuerzas aquñi me tienes, he leido un par de poemas, son para hacerlo despacio y disfrutarlos, me está enamorando saramago con su obra
Un abran abrazo querido Pascual
Carmen

Caramba!!!, no había leido la poesía de saramago, que belleza, gracias Pascual, cuanto se aprende aqui!!, abrazos.-

Vuelvo a leer un poquito más querido Pascual y de corazón te felicito, tus trabajos son impecables y las entregas que nos dejas maravillosas
Gracias, un beso
Carmen

Volveré nuevamente a Saramago cuando mtermine co Miguel Hernández. Aunque tengo otra autora preparada, la postpondré hasta que hayacom completado a Saramago. Besos , Carmen