Las reglas son las reglas

Las reglas son las reglas: la propiedad privada
no conoce el lenguaje de la hierba y sin embargo
llama lluvia a la piedra filosofal,
poetas y notarios,
moralistas y prófugos indistintamente
claman por un salario justo y por la libertad de los cementerios,
las reglas son las reglas,
maquinar o enclaustrarse, morir
o ser tu otro
para eso se inventaron las cocinas proletarias y los tiranos
crearon cucarachas de alcanfor,
para eso está escrito que de la fecundidad del corazón
os hablará la boca
y es así
porque nadie ha logrado convencer a las cantantes callejeros
de la bondad de las pirámides,
porque hablar de la herrumbre de los vestidos de otoño es contar
la tristeza que intuyen las ciudades deshilachadas,
porque nadie es feliz hasta que el viento dibuja sus cosechas
en camisetas reales
o le crecen
orquídeas en las venas.
Y os repito, las reglas son las reglas y sin ellas
los hijos crecerían como si fueran cuatreros o ladrones de gatos,
como si fueran polis de un ghetto intrauterino.
La historia ha sido injusta con los gestos amables,
ha primado la audacia y las noches con cianuro,
se ha dejado las uñas en complejas hidrólisis
y al final no ha logrado convencer a la gente de que es malo
confiar en la suerte y no olvidarse
de su empeño tenaz en destruirse.