MIGUEL HERNÁNDEZ (1910-1942)

A MIGUEL HERNÁNDEZ
(por su “nana de la cebolla” y su elegía a Ramón sigé)


Hoy me siento con el alma dolorida
compartiendo la ternura de esa nana,
que es frontera entre penas y alegrías
cual relámpago del alba en tu mañana.

Aunque es fruto de esperanza, al mismo tiempo
una sombra te persigue y te acecha,
mas tus versos se te fueron por el aire
hasta el hijo de tu sangre y tu cosecha.

Te imagino, con la luna en primavera
al arrullo, del cantar de un labrador
bajo almendros de macar florecidos
transformada tu palabra en surtidor.

De poemas, que se clavan como espadas,
reclamando esa paz tan ansiada
para el hijo, que presiente se ha fundido
con la luz que da el amor, a tu alborada.

Tu corazón, Miguel como amapola,
fluyendo en un río de poesías,
a la sombra del laurel o de la higuera
añorando de Ramón, su compañía.

Nunca vi tanto dolor por un amigo
tanta rabia dolorosa, en un quebranto.
es un grito de tu corazón de trigo,
que conmueve hasta las piedras con tu llanto.

No habrá cárcel, que tu corazón encierre,
ni cadenas, para atar tu sentimiento,
ni condenas que silencien tus palabras
¡Serán libres, como fue tu pensamiento!

Charo Torrejón

Se disfruta el entrar a este espacio y leer tantas palabras emotivas y sentidas de los compañeros para Miguel Hernández, no me he perdido ninguno de los aportes dejados acá y para mi, todos tienen su valor, los felicito.
Besos








1912

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-Danza infantil del pintor Hans Thoma-

"MIGUEL HERNÁNDEZ PARA NIÑOS"

¡Se viste el mundo de fiesta!

Llega a Orihuela el retoño,

un claro día de otoño,

a una familia modesta.



Siempre está en pie muy temprano.

Cuida en la Sierra Oriolana

las cabras cada mañana:

tiene que echar una mano.



Por la tarde las ordeña.

Va a repartir a diario

leche fresca al vecindario,

y por el camino sueña.



Oye cantar al jilguero.

Observa una lagartija

que sale de una rendija.

Le encanta oler a romero.



Un día Miguel, por fin,

va al colegio, muy contento.

Destaca por su talento.

Allí aprende hasta latín.



Disfruta mucho en la escuela.

Al niño atento y flacucho

los libros le gustan mucho.

En la escuela, el tiempo vuela.



Su padre está preocupado.

Miguel tiene que ayudar.

Debe dejar de estudiar

y ocuparse del ganado.


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Cuida muy bien de las cabras.

Al tiempo que pastorea,

no hay un libro que no lea:

¡le fascinan las palabras!



Miguel, el joven pastor,

con tres amigos o cuatro

forma un grupo de teatro

y hace a menudo de actor.



Entre brezos y alhucemas,

con tan sólo quince años,

mientras vigila el rebaño,

empieza a escribir poemas.



Su amigo Ramón Sijé

le transmite su cultura

y el amor por la lectura.

¡Tiene en Miguel tanta fe...!



Buscando reputación,

viaja a Madrid el poeta,

con versos en la maleta

y prisa en el corazón.



Muere su amigo y hermano.

Estalla una guerra cruel

en la que lucha Miguel

del bando republicano.

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Tras sufrir enormemente,

se casa en cuanto regresa

con Josefina Manresa,

pero ha de volver al frente.



Los tiempos le son adversos.

No encuentra forma mejor

de soportar su dolor

que componer bellos versos.



Más tarde es encarcelado.

Va de prisión en prisión

escribiendo en un rincón,

triste, enfermo y desgraciado.



¡Cuánto añora a su criatura!

En el penal de Torrijos,

le hace una nana a su hijo

llena de amor y ternura.



Este poeta brillante,

un funesto y negro día,

muere en una enfermería

de la cárcel de Alicante.



Mas Miguel no se ha marchado.

Con sus versos que estremecen,

emocionan y enternecen,

sigue estando a nuestro lado.



Carmen Gil ([Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

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"EL BORRACHO"
(TANGO)

LETRA: MIGUEL HERNÁNDEZ
MÚSICA: JOSÉ LUIS PADULA

Quiero beber una copa de licor.
Quiero matar todas estas penas.
Quiero olvidarme de todo aquel amor
que de amargura el alma me llena.
Quiero más vino.
Quisiera seguir bebiendo.
Quisiera morir sabiendo
que ha muerto aquel amor.
Que una noche
tan fatal para mi vida,
sin pensar que era querida,
la mujer me abandonó.

¡El borracho! Me llaman donde quiera.
Lloro y río con todo mi interior.
Soy piltrafa de este mundo. ¡Soy borracho!
Y en mi rostro el reflejo del dolor.
Soy borracho vagamundo en las tinieblas,
tambaleo por las calles. Por mi mal.
¡Soy borracho! ¡Tan borracho! ¡Borrachón!
Que en mi mente va muriendo el ideal.

Ya van tres noches de embriagues y con la orgía,
Mis recuerdos son espumas de champán,
y el alcohol subiendo a mi cabeza,
me la pinta entre las garras de Satán.
Y mi rostro inundado de alegría
las carcajadas de mi boca hace brotar.
¡Vivan mujeres, el champán! ¡Viva la orquesta!
¡Viva el borracho que el amor supo matar!

*Fuente: todotango

Vive el sentimiento en cada Poema de
Miguel Hernandez y el corazon llora
me aconteció a mí con toda su historia.
Mi homenaje a este insigne Hombre Padre y Poeta.


Poeta en la cárcel
Archivado en Origen de la vida, Espiritualidad, Poesía, Miguel Hernández
A dos meses y medio del fallecimiento de Manuel Ramón (4 de enero de 1939), nace otro Manolillo: Manuel Miguel. "Eres mi ser que vuelve / hacia su ser más claro" (del poema Niño)... En la rueda de generaciones, amanece un nuevo sol por el Oriente. Cuando envía Josefina a la cárcel de Torrijos de Madrid una foto del niño con siete meses, comenta el padre:

"No pasa un momento sin que lo mire y me ría, por muy serio que me encuentre, viendo esa risa tan hermosa que le sale delante de los cortinones y encima del catafalco ese en que está sentado. Esa risa suya es mi mejor compañía aquí y cuanto más la miro más encuentro que se parece a la tuya. Y los ojos, y las cejas y la cara entera. Este hijo nuestro, por quien no debes perder el ánimo y la confianza en esta vida, es más tuyo que mío. El otro era más mío..."


Un mes después, en otra cariñosa epístola, la sorprende con estas Nanas de la cebolla, "las más trágicas canciones de cuna de toda la poesía española" (Concha Zardoya). A Miguel le había afectado la noticia recibida días antes de que Josefina sólo comía pan y cebolla (no cebolla sola, como algunos malinterpretan). Recordad la eterna frase coloquial contigo pan y cebolla, que en este caso se hace trágicamente verdadera, aunque comenta Josefina que tenía que alegrarse Miguel en aquellas circunstancias, al saber que al menos comía algo de pan. Así se explicaba Miguel :

"Estos días me los he pasado cavilando sobre tu situación, cada día más difícil. El olor de la cebolla que comes me llega hasta aquí, y mi niño se sentirá indignado de mamar y sacar zumo de cebolla en vez de leche. Para que lo consueles, te mando esas coplillas que le he hecho, ya que aquí no hay para mí otro quehacer que escribiros a vosotros o desesperarme..."

NANAS DE LA CEBOLLA

La cebolla es escarcha cerrada y pobre:
escarcha de tus días y de mis noches.
Hambre y cebolla:
hielo negro y escarcha grande y redonda.
En la cuna del hambre mi niño estaba.
Con sangre de cebolla se amamantaba.
Pero tu sangre, escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.
Una mujer morena, resuelta en luna,
se derrama hilo a hilo sobre la cuna.
Ríete, niño, que te tragas la luna
cuando es preciso.
Alondra de mi casa, ríete mucho.
Es tu risa en los ojos la luz del mundo.
Ríete tanto que en el alma al oírte,
bata el espacio.
Tu risa me hace libre, me pone alas.
Soledades me quita, cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios relampaguea.
Es tu risa la espada más victoriosa.
Vencedor de las flores y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos y de mi amor.
La carne aleteante, súbito el párpado,
el vivir como nunca coloreado.
¡Cuánto jilguero se remonta,
aletea, desde tu cuerpo!
Desperté de ser niño.
Nunca despiertes.
Triste llevo la boca.
Ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa pluma por pluma.
Ser de vuelo tan alto, tan extendido,
que tu carne parece cielo cernido.
¡Si yo pudiera remontarme al origen de tu carrera
! Al octavo mes ríes con cinco azahares.
Con cinco diminutas ferocidades
Con cinco dientes como cinco jazmines adolescentes. Frontera de los besos serán mañana,
cuando en la dentadura sientas un arma.
Sientas un fuego correr dientes abajo buscando el centro.
Vuela niño en la doble luna del pecho
. Él, triste de cebolla.
Tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa ni lo que ocurre.

Me encanta.
Este saber explotar toda la sapiencia, el amor y la pasión que aún se siente por el mayor, para mí lo es, genio de la poesía.
Me vuelvo loco cuando cualquier "polen" de su recuerdo vuela en el ambiente.
Por si aún no lo sabeis, yo, Alejandro Costa, soy un loco enamorado de Miguel Hernández, de sus vivencias, de su tortura, de su escritura, de su aliento, de su recuerdo, de toda su vida.
Hace algún tiempo que comencé a escribir un "libro" sobre su vida y obra, con incrustaciones de mi puño y letra, que he revisado mil y una vez, para evitar en lo posible, que sangren en demasía una obra tan excepcional como la del maestro. No sé si seré capaz de terminarlo, ni tan siquiera si tengo el valor suficiente para continuar con el proyecto. Me da igual lo que piensen aquellos que tras leerme puedan destrozar mi imagen, pero lo que no me da igual, es que yo pueda en alguna forma dañar con mis "versos" el legado de este mago de vida y poesía.

Os dejo un maravilloso escrito que el grandísimo Pablo Neruda escribió tras su muerte. Es un lujo.


Recuerdo

Recordar a Miguel Hernández que desapareció en la oscuridad y recordarlo a plena luz, es un deber de España, un deber de amor. Pocos poetas tan generosos y luminosos como el muchachón de Orihuela cuya estatua se levantará algún día entre los azahares de su dormida tierra. No tenía Miguel la luz cenital del Sur como los poetas rectilíneos de Andalucía sino una luz de tierra, de mañana pedregosa, luz espesa de panal despertando. Con esta materia dura como el oro, viva como la sangre, trazó su poesía duradera. ¡Y éste fue el hombre que aquel momento de España desterró a la sombra! ¡Nos toca ahora y siempre sacarlo de su cárcel mortal, iluminarlo con su valentía y su martirio, enseñarlo como ejemplo de corazón purísimo! ¡Darle la luz! ¡Dársela a golpes de recuerdo, a paletadas de claridad que lo revelen, arcángel de una gloria terrestre que cayó en la noche armado con la espada de la luz!
Pablo Neruda

Un abrazo a todos.

Dejo aquí un trocito de mis versos, destilados para ese "libro" que la locura y la pasión me han llevado a intentar convivir en estos años como si los "suyos" aún no se hubieran esfumado.

Dedicados para su cielo (Alejandro Costa)


Mortal e inmortal (22/11/09)

Déjame que al gozar al fin y al cabo,
de tu gloria sonámbula y mortal
y los vientos que aburren donde acabo,
regando con la voz, tu alma inmortal.
Por ello al cuidar, toda tinta alabo,
y extendiendo la charca unte el portal,
para no sufrir más dolor, que muerda,
el verso que perdido, no se pierda.

Raíces de fe (21/02/10)

Acaso no te pierdas en la niebla,
y sepas avasallar el tiempo a su paso,
trabajes en tu sombra, que casi quiebra,
la lucha oscura de tu alma.
Mueres y vives por doquier,
con tus tintas sangrantes en los papiros,
llenadas con dolor y raíces de fe,
que florecen del poeta en versos divinos.

Legado entre rejas (21/02/10)

El cielo reposado que te alumbró,
voló de esquina a esquina de tus versos,
sabiendo que lo tuyo eran besos
que las rejas ahogaron con desidia.
Y hoy, se cierran nubes
sobre el vientre descamado de tu nicho,
sobre la agonía pendenciera, que te hizo,
doblar las rodillas de tu vida.
Tal vez, si pudieras
arrancar la hacienda de tus huesos,
acaparar la esencia, que te hizo muerto,
vivirías liberado si quisieras.
Más, ¿dónde está la esclavitud, si no en los días?
¿el dulce amanecer, sin noche fría?
¿la flor que florece en la impureza?
¿por qué? unas manos enfermizas,
dibujaron con dolor, su legado entre rejas.


Me gustaría, aprovechando este espacio, que hicierais un comentario lo más crítico posible sobre estos escritos.
Me ayudaría muchísimo en mi idea.
Por favor ser lo "más" duro posible, no me enfadaré y quedaré agradecido de por vida.
A veces la "dureza" es el mejor bálsamo para continuar con los retos.
Quiero hacer constar, que he intentado seguir el estilo propio de la época, para adecuarme lo más cerca posible a la escritura de Miguel.
Pido perdón por el resultado.
Gracias de antemano.
Un fuerte abrazo a todos.

Lo siento, Evángelina : la imagen , a lápiz, de Miguel Hernández no es la imagen que yo tengo. Llama a pena, a condolencia, a humillación. Y no a fortaleza, rebelión...Lo siento. No me gusta. Tu trabajo , por lo demás, impecable. Te has tomado mucho interés. Te lo agradezco. Hago extensivo mi agradecimiento a todas las demás personas que están participando en esta reedición del Homenaje a Miguel Hernández. Abrazos

Pascual, lo lamento, en realidad no capté en la imagen eso que dices, pero dice un refrán que cuatro ojos ven más que dos, me refiero a los tuyos y a los mios, acabo de editar y poner a Miguel joven.
Pido excusa por el inconveniente y es cierto Pascual, pongo todo el corazón y mi pasión en lo que hago y muchas gracias por corregirme, cosa que acepto.
Gracias, caballero poeta.

Abrazo

Hay días que lloro con una nada de cebolla

el corazón se ablanda con una canción de cuna

para un niño de sal

que no sabe de batallas y ya ha ganado una guerra

así es el azahar y su perfumada esencia

risa

que rompe los grilletes

y devuelve al cielo la esperanza

con la garganta rota



Hay días amor mío

que lloro con una nada de cebolla

y la luna pasa

pasa

con sus manos acaricia el corazón

y calienta el pan frío



©Lucero García

Agosto 22, 2012

La muerte, Evangélina, es inexorable. en mi profesión la vivo a diario. Y siempre intento , con el duelo, reforzar los aspectos positivos que pudiera haber tenido el fallecido. En la cárcel, Miguel Hernández, hizo amistad con un gran dramaturgo español, preso con él : Buero Vallejo. De Antonio son las imágenes a lápiz que circulan de Miguel Hernández : Y su expresión es de sencillez, de humildad, de victoria -la victoria de una razón que ha dado la vuelta al mundo en forma de verso - Miguel Hernández ha sido traducido a más de 50 idiomas-. En el encuentro A verso abierto, en Buenos Aires, en el viaje a la Isla del Tigre , yo pedí a la guía de un grupo turístico, que me permitiera recitar unos versos. Y recité parte extensa del Rayo que no cesa. Que Miguel no está derrotado da fe no mi recital sino que cuando concluí una pareja de recién casados mexicanos se acercaran a mí llorando para darme un beso porque un "gallego" les había traído a su poeta preferido. En Epidauro, Grecia, en uno de los mayores anfiteatros de la antigüedad - capacidad para 16.000 personas- y con una acústica todavía no superada, igualmente de manera expontanea , ante 300 o 400 turistas extranjeros, recité gran parte de la obra Vientos del pueblo. Los aplausos y felicitaciones ( que a mí me daban igual por mi acto, pero no por su significancia) vinieron de todos lados. Aparte del numeroso grupo de españoles unos turistas franceses e ingleses se acercaron a mí y chapuceando nuestro idioma me dijeron haber reconocido la fuerza de un poeta de la HUMANIDAD, Miguel Hernández.
Perdóname. No te he querido molestar. Pero Miguel Hernández me trasciende.
Un beso. E insisto en mi gratitud por tu gran aportación

( Hay varias faltas que intentaré corregir en otro momento)

Es pura pasión.
Es hombre y poeta del mundo.
Es la locura de quien lo lee.
La sabiduría de quien de él se alimenta.
Es puro genio.
Gracias Miguel.

Un abrazo a todos.

Gracias, Alejandro. El poema de Pablo Neruda, la elegía, la coloqué creo que en este mismo espacio. También un homenaje de Vicente Aleixandre - el gran valedor de la generación del 27 del tosco poeta que venía la Sierra de Orihuela(1)- y quizás la égloga más preciosa que haya leído en mi vida, de Rafael Alberti. La de Rafael Alberti, además tiene un valor doble puesto que al valor poético se le suma el valor humano. La anécdota sobre el incidente entre María Teresa León y el joven poeta miliciano es cierta. Por ello es justo reconocer el mérito de Alberti. En fin todos esos poemas andan por ahí.
Abrazos.

(1) He hecho esta llamada de atención, Alejandro , para reafirmar que nuestro querido compatriota tenía algo de murciano. Además del río, nuestro querido río, la Sierra de Orihuela es la misma sierra de Santomera. Y en ella era donde Miguel pastoreaba.

Te pido disculpas publicamente, Evangélina : entre lo correcto y lo incorrecto la línea es, a veces , muy fina. Y probablemente yo la traspasé al hacer público mi disgusto en lugar de hacerte llegar mis sensaciones en un mensaje privado. Pero sí la imagen actual concuerda con un Miguel esperanzador:

"Miguel, Miguel de España,
levanta con orgullo la cabeza
que no es un hombre quien te llama:
te llaman miles de esperanzas..."

Gracias nuevamente, Evangelina. Besos

Muy buen trabajo , muchas gracias a todos, un abrazo

¡Te quiero Pascual!
Con permiso de Doña Josefina, mi hermana jajajajajajaja.
¿Te digo una cosa?
Somos dos celosos del funcionamiento del foro, no nos gusta que algo desluzca los trabajos, te entiendo.

Besotessssss


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"IMPOSIBLE"


Quiero morir riendo ojos,
no quiero morirme serio;
y que me den tierra pronto…
pero no de cementerio.

No quiero morir -dormir-
no quiero dormir muriendo
en un estéril jardín…
¡Yo quiero morir viviendo!

Quiero dormir…¿Dónde?…Sea
donde lo quiera el Destino:
en un surco de barbecho,
a la vera de un camino…


En una selva ignorada,
o a la orilla de un riachuelo
de estos tan claros, que están
venga a robar cielo al cielo.

Que cuando mi carne sea
nada en polvo, broten flores
de ella, donde caiga escarcha
y escarcha de ruiseñores.

Que resbale por mi cuerpo
la corriente cristalina
y ladronzuela, sacándole
alguna nota argentina.

Que escuche mi oído armónico,
en cuanto el día se vuelva
ascua, la armonía virgen
del virgen Pan de la selva.

Que nazcan espigas fáciles
con luminosas aristas
de mi pecho, que ama el arte,
para recreo de artistas…

No quiero morir -dormir-,
no quiero dormir muriendo
en la sagrada tierra estéril…
¡Yo quiero morir viviendo!

Miguel Hernández

Recibí una invitación a dejar una publicación en el foro sobre nuestro inmortal Miguel Hernández.
Agradeciendo tal convite, vengo a dejar un pequeño escrito, con un relato corto y verídico. Una pequeña historia más. Una de tantas.
Gracias por la invitación.

Sueños de Libertad
a la memoria de Miguel Hernández

Mientras en el patio trasero de la casa de Lucía quemaban los libros que minutos antes habían barrido de su biblioteca, a mil kilómetros de distancia intentaban barrer con los ideales de José Manuel. Tiempos de oscuridad y quebrantos, de miedos y escarnios.
Los inviernos son fríos en el sur y más aún tras los húmedos muros de las cárceles donde intentaban dominar el pensamiento y borrar a fuerza de odios la palabra. Mas la palabra siempre triunfará sobre los odios, las cárceles y las humanas miserias.
Algo así como cuarenta años atrás, en otra ignominiosa prisión, a doce mil kilómetros, Miguel purgaba la culpa de ser patriota, de defender sus ideales, de luchar a punta de pluma. De sentir como se le escapaba la esperanza… la vida.
Lucía expiaba culpas que no tenía. José leía para no perder la cordura, así como Miguel antes, había escrito.
José es trasladado cuando descubren que su relación con el bibliotecario del penal le permite leer no solamente libros sino que tenía, esporádicamente, revistas a su alcance. En el nuevo destino estaría aún más desterrado. Solo. Sin libros. Ni revistas. Ni nada…. Paredes mugrosas, retretes indignos, muerte sin nombre. Cuando por la mañana una escasísima luz penetraba y un sector de la pared era iluminado, José leyó…

Cuando leyó recordó y cuando recordó lloró. Pero fueron esos versos los que le dieron fuerza, los memorizó y repitió día tras día, noche tras noche…

La sangre seguía corriendo por las calles de país, como regaran ayer las calles de la tierra de Miguel. Miguel dejó sus padres, dejó su mujer, perdió sus hijos. José dejó sus padres, perdió su mujer, perdieron a sus hijos.

Lucía recitaba a oscuras en la noche los versos que le convirtieran en cenizas aquel día . Ignoraban los cobardes, que la letra puede quemarse, pero ese mismo fuego la graba para siempre en el corazón de las personas. Cuando terminaba de estudiar, a oscuras y en silencio recitaba, como en una letanía

Los huesos, el cuerpo, los pulmones de Miguel no soportarían por mucho tiempo la tortura de la desolación, el olvido y el hambre. Escribía en cualquier papel que pudiera tener a su alcance…

Más acá en el tiempo, José comenzaría a escribir y en cada letra recordaba la sangre de aquel alicantino que lo ayudaba, desde el otro lado de la historia. Sin banderías y sin religiones. La voz de Miguel retumbaba en los oídos de José.

Lucía egresaría de la escuela secundaria y no le permitirían acceder a la universidad. Su dolor se transformó en letras… en letras y en poesía. Escribió y declamó, a solas y en guitarreadas. Llevando en su corazón un estandarte


Pasarían varios años, décadas? Hasta que José y Lucía se encontraron por azar en la vida. Una librería, un libro en común, dos manos en un estante, una poesía…


Escríbeme siempre; se repetían, noche a noche en derroche de fantasía. Escríbeme siempre; nunca me olvides. Miguel es nuestro padre: nunca lo olvides.

Gracias Clara, tu aporte es bienllegado y gracias por unirte al homenaje y no te pierdas.
Besos

Bien... no sé si és este, mi lugar...
pero vengo aquí y agachadita, sepan disculpar...
y si no me transladan (no hay problema)
pero se me cortó a luz, pero NUNCA LA LUZ NUESTRA,
la del alma...
Leí, y me arrasaron, y quÉ?
sigo pensando y admirando...
Soy y fuiste,
y el tiempo nunca ha pasado,
porque Don miguel tú fuiste
el tiempo de Ahora,
el que fue o el añorado...

Hilda, gracias por sumarte a este homenaje al grande Miguel Hernández, tus versos son breve pero emotivos.
Gracias por tus huellas.
Besotes

EL NIÑO YUNTERO

Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.

Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.

Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra,
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.

Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.

Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.

Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
revuelve mi alma de encina.

Lo veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.

¿Quién salvará este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?

Que salga del corazón
de los hombre jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.

Aquí va mi humilde HOMENAJE,

porque este poema siempre me tocó

porque mis padres siempre fueron como ese niño...

¿Dolor me queda?

SI... y Don Miguel COMO UN GRANDE lo plasmó,
DIOS quiera que eso nunca más!!!

EL NIÑO YUNTERO

Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.

Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.

Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra,
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.

Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.

Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.

Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
revuelve mi alma de encina.

Lo veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.

¿Quién salvará este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?

Que salga del corazón
de los hombre jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.

MIGUEL HERNANDEZ

CON LAS ALAS DEL TIEMPO

Se agiganta con la yunta
como si fuera un conscripto,
y no sé, si es el capricho
de una vida con montura.

Cada verano se pasa
recogiendo los rastrojos,
de los tórridos agostos
sin ríos que traen agua.

¿Quién honra a este patriarca
y en cada surco que herido,
deja todo de sí mismo
con el cuerpo y con el alma.

¿Quién puede ver el enojo
y la impotencia que abrigo?
cuando es el mismo destino
que lo maneja a su antojo.

¿A quién le puedo pedir
un poco de complacencia?
la milagrosa clemencia
para que pueda vivir.

Sin que le quemen etapas
de la infancia que le brota,
que por derecho le toca
sin pesas en las espaldas.

Que se dibuje en su cara
un carrusel de sonrisas,
donde hoy amanecida
las esconde tras las parvas.

Va el niño sin la niñez
como paloma sin alas,
por el campo de las ganas,
con al tiempo vegetado
y sin poderlo detener…
¡Ay Dios!
o sin dejarlo crecer
o creciendo demasiado.

Ay Dios!
que hermoso se hace el cantar
cuando te lo cuenta el alma...

DON MIGUEL, mis disculpas por favor!

He vuelto a leer a Miguel Hernandez, y cada vez que vuelvo aprendo, encuentro algo diferente que me llega.
Muy buen trabajo el que hacen todos, gracias por ayudarnos a crecer.
Besos
Ana

He vuelto a leer a este poeta que escribe sonetos maravillosos.
Gracias por tener este espacio para aprender.
Abrazos
Ana

Este es mi homenaje en el día del cumpleaños de Alejandro que tanto lo ama, como los demás compañeros que han hecho trabajos extraordinarios…Los felicito a todos.

"...El último y el primero:
náufrago rincón, estanque
de saliva detenida
sobre su amoroso cauce.
Siesta que ha entenebrecido
el sol de las humedades.
allí quisiera tenderme
para desenamorarme.
después del amor, la tierra.
después de la tierra nadie".

Miguel Hernández


Décimas para Miguel…

Amor después de la tierra
para nada, para nadie
que en su corazón irradie
el daño por tanta guerra.
Rincón de naufragio encierra
tu alma Miguel tan herida,
pues sin amor ya no hay vida,
es dormir oscurecido.
Con dolor fuiste vestido
de luto, tu alma partida.

Ana María Di Bert
29/05/2013

Vuelvo a la obra de Miguel
Hernández...

Leer a Miguel Hernández me conmueve siempre, también me recuerda a nuestro compañero Alejandro Costa, su eterno admirador.
Besos