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Ontem À Tarde
Ontem à tarde um homem das cidades Falava à porta da estalagem. Falava comigo também. Falava da justiça e da luta para haver justiça E dos operários que sofrem, E do trabalho constante, e dos que têm fome E dos ricos, que só têm costas para isso. E, olhando para mim, viu-me lágrimas nos olhos E sorriu com agrado, julgando que eu sentia O ódio que ele sentia, e a compaixão Que ele dizia que sentia. (Mas eu mal o estava ouvindo. Que me importam a mim os homens E o que sofrem ou supõem que sofrem? Sejam como eu não sofrerão. Todo o mal do mundo vem de nos importarmos, uns com os outros, Quer para fazer bem, quer para fazer mal. A nossa alma e o céu e a terra bastam-nos. Querer mais é perder isto, e ser infeliz.) Eu no que estava pensando Quando o amigo de gente falava (E isso me comoveu até às lágrimas), Era em como o murmúrio longínquo dos chocalhos A esse entardecer Não parecia os sinos duma capela pequenina A que fossem à missa as flores e os regatos E as almas simples como a minha. (Louvado seja Deus que não sou bom, E tenho o egoísmo natural das flores E dos rios que seguem o seu caminho Preocupados sem o saber Só com o florir e ir correndo. É essa a única missão no Mundo, Essa existir claramente, E saber fazê-lo sem pensar nisso.) E o homem calara-se, olhando o poente. Mas que tem com o poente quem odeia e ama?	Ayer a la tarde un hombre de las ciudades Hablaba en la puerta de la hostería. Hablaba conmigo también. Hablaba de la justicia y de la lucha para que haya justicia Y de los operarios que sufren, Y del trabajo constante, y de los que tienen hambre Y de los ricos, que sólo tienen espaldas para eso. Y, mirando para mí, vióme lágrimas en los ojos Y sonrio con agrado, creyendo que yo sentía El odio que él sentía, y la compasión Que él decía sentir. (Pero yo apenas lo estaba oyendo. ¿Qué me importan a mí los hombres Y lo que sufren o suponen que sufren? Sean como yo no sufrirán. Todo el mal del mundo viene de importarnos, unos con los otros, Querer para hacer bien, querer para hacer mal. Nuestra alma y el cielo y la tierra bástannos. Querer más es perder esto, y ser infeliz.) Yo en lo que estaba pensando Cuando el amigo de la gente hablaba (Y eso me conmovió hasta las lágrimas), Era en como el murmullo lejano de los cencerros En ese atardecer No parecía las campanas de una capilla pequeña A la que fuesen a misa las flores y los arroyos Y las almas simples como la mía. (Alabado sea Dios que no soy bueno, Y tengo el egoismo natural de las flores Y de los ríos que siguen su camino Preocupados sin el saber Sólo con el florecer y el ir corriendo. Es esa la única misión en el Mundo, Esa existir claramente, Y saber hacerlo sin pensar en eso.) Y el hombre se calló, mirando el poniente. ¿Pero qué tiene con el poniente quien odia y ama?
[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] Alberto Caeiro 13-03-1914

Pobres Das Flores
Pobres das flores nos canteiros dos jardins regulares. Parecem ter medo da polícia... Mas tão boas que florescem do mesmo modo E têm o mesmo sorriso antigo Que tiveram para o primeiro olhar do primeiro homem Que as viu aparecidas e lhes tocou levemente Para ver se elas falavam...	Pobres de las flores en los canteros de los jardines regulares. Parecen tener miedo de la policía... Pero tan buenas que florecen del mismo modo Y tienen la misma sonrisa antigua Que tuvieron para el primer mirar del primer hombre Que las vio aparecidas y las tocó levemente Para ver si ellas hablaban...
[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] Alberto Caeiro 13-03-1914

Acho Tão Natural Que Não Se Pense
Acho tão natural que não se pense Que me ponho a rir às vezes, sozinho, Não sei bem de quê, mas é de qualquer cousa Que tem que ver com haver gente que pensa... Que pensará o meu muro da minha sombra? Pergunto-me às vezes isto até dar por mim A perguntar-me cousas... E então desagrado-me, e incomodo-me Como se desse por mim com um pé dormente... Que pensará isto de aquilo? Nada pensa nada. Terá a terra consciência das pedras e plantas que tem? Se ela a tiver, que a tenha... Que me importa isso a mim? Se eu pensasse nessas cousas, Deixaria de ver as árvores e as plantas E deixava de ver a Terra, Para ver só os meus pensamentos... Entristecia e ficava às escuras. E assim, sem pensar tenho a Terra e o Céu.	Encuentro tan natural que no se piense Que me pongo a reir a veces, solo, No sé bien de qué, pero es de cualquier cosa Que tenga que ver con que hay gente que piensa... ¿Qué pensará mi muro de mi sombra? Pregúntome a veces esto hasta dar en mí Por preguntarme cosas... Y entonces me desagrado, y me incomodo Como si diera en mí con un pie dormido... ¿Qué pensará esto de aquello? Nada piensa nada. ¿Tendrá la tierra consciencia de las piedras y plantas que tiene? Si ella la tuviera, que la tenga... ¿Qué me importa eso a mí? Si yo pensara en esas cosas, Dejaría de ver los árboles y las plantas Y dejaría de ver la Tierra, Para ver sólo mis pensamientos... Entristecería y quedaría a oscuras. Y así, sin pensar tengo la Tierra y el Cielo.
[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] Alberto Caeiro 13-03-1914

O Luar
O luar através dos altos ramos, Dizem os poetas todos que ele é mais Que o luar através dos altos ramos. Mas para mim, que não sei o que penso, O que o luar através dos altos ramos É, além de ser O luar através dos altos ramos, É não ser mais Que o luar através dos altos ramos.	La luz de luna a través de las altas ramas, Dicen todos los poetas que ella es más Que la luz de luna a través de las altas ramas. Pero para mí, que no sé lo que pienso, Lo que la luz de luna a través de las altas ramas Es, más allá de ser La luz de luna a través de las altas ramas, Es no ser más Que la luz de luna a través de las altas ramas.
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Há Poetas Que São Artistas
E há poetas que são artistas E trabalham nos seus versos Como um carpinteiro nas tábuas!... Que triste não saber florir! Ter que pôr verso sobre verso, como quem constrói um muro E ver se está bem, e tirar se não está!... Quando a única casa artística é a Terra toda Que varia e está sempre bem e é sempre a mesma. Penso nisto, não como quem pensa, mas como quem respira, E olho para as flores e sorrio... Não sei se elas me compreendem Nem se eu as compreendo a elas, Mas sei que a verdade está nelas e em mim E na nossa comum divindade De nos deixarmos ir e viver pela Terra E levar ao colo pelas Estações contentes E deixar que o vento cante para adormecermos E não termos sonhos no nosso sono.	¡Y hay poetas que son artistas Y trabajan en sus versos Como un carpintero en las tablas!... ¡Qué triste no saber florecer! ¡Tener que poner verso sobre verso, como quien construye un muro Y ver si está bien, y sacar si no está!... Cuando la única casa artística es la Tierra toda Que varía y está siempre bien y es siempre la misma. Pienso en esto, no como quien piensa, pero como quien respira, Y miro hacia las flores y sonrio... No sé si ellas me comprenden Ni si yo las comprendo a ellas, Pero sé que la verdad está en ellas y en mí Y en nuestra común divinidad De dejarnos ir y vivir por la Tierra Y llevar al cuello por las Estaciones contentas Y dejar que el viento cante para adormecernos Y no tengamos sueños en nuestro sueño.
[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] Alberto Caeiro 13-03-1914

Como Um Grande Borrão
Como um grande borrão de fogo sujo O sol posto demora-se nas nuvens que ficam. Vem um silvo vago de longe na tarde muito calma. Deve ser dum comboio longínquo. Neste momento vem-me uma vaga saudade E um vago desejo plácido Que aparece e desaparece. Também às vezes, à flor dos ribeiros, Formam-se bolhas na água Que nascem e se desmancham E não têm sentido nenhum Salvo serem bolhas de água Que nascem e se desmancham.	Como un gran borrón de fuego sucio El sul puesto demórase en las nubes que quedan. Viene un silbido vago de lejos en la tarde muy calma. Debe ser de un comboy lejano. En este momento viéneme una vaga saudade Y un vago deseo plácido Que aparece y desaparece. También a veces, a la flor de los riachos, Fórmanse burbujas en el agua Que nacen y se deshacen Y no tienen ningún sentido Salvo ser burbujas de agua Que nacen y se deshacen.
[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] Alberto Caeiro 13-03-1914

Bendito Seja O Mesmo Sol
Bendito seja o mesmo sol de outras terras Que faz meus irmãos todos os homens Porque todos os homens, um momento no dia, o olham como eu, E nesse puro momento Todo limpo e sensível Regressam lacrimosamente E com um suspiro que mal sentem Ao homem verdadeiro e primitivo Que via o Sol nascer e ainda o não adorava. Porque isso é natural mais natural Que adorar o ouro e Deus E a arte e a moral...	Bendito sea el mismo sol de otras tierras Que hace mis hermanos a todos los hombres Porque todos los hombres, un momento en el día, lo miran como yo, Y en ese puro momento Todo limpio y sensible Regresan lacrimosamente Y con un suspiro que apenas sienten Al hombre verdadero y primitivo Que veía al Sol nacer y aún no lo adoraba. Porque eso es natural más natural Que adorar el oro y Dios Y el arte y la moral...
[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] Alberto Caeiro 13-03-1914

Passa Uma Borboleta
Passa uma borboleta por diante de mim E pela primeira vez no Universo eu reparo Que as borboletas não têm cor nem movimento, Assim como as flores não têm perfume nem cor. A cor é que tem cor nas asas da borboleta, No movimento da borboleta o movimento é que se move, O perfume é que tem perfume no perfume da flor. A borboleta é apenas borboleta E a flor é apenas flor.	Pasa una mariposa por delante de mí Y por primera vez en el Universo yo reparo En que las mariposas no tienen color ni movimiento, Así como las flores no tienen perfume ni color. El color es quien tiene color en las alas de la mariposa, En el movimiento de la mariposa el movimiento es lo que se mueve, El perfume es quien tiene perfume en el perfume de la flor. La mariposa es apenas mariposa Y la flor es apenas flor.
[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] Alberto Caeiro 07-05-1914

No Entardecer
No entardecer dos dias de Verão, às vezes, Ainda que não haja brisa nenhuma, parece Que passa, um momento, uma leve brisa... Mas as árvores permanecem imóveis Em todas as folhas das suas folhas E os nossos sentidos tiveram uma ilusão, Tiveram a ilusão do que lhes agradaria... Ah, os sentidos, os doentes que vêem e ouvem! Fôssemos nós como devíamos ser E não haveria em nós necessidade de ilusão... Bastar-nos-ia sentir com clareza e vida E nem repararmos para que há sentidos... Mas graças a Deus que há imperfeição no Mundo Porque a imperfeição é uma cousa, E haver gente que erra é original, E haver gente doente torna o Mundo engraçado. Se não houvesse imperfeição, havia uma cousa a menos, E deve haver muita cousa Para termos muito que ver e ouvir...	En el atardecer de los días de Verano, a veces, Pese a que no haya brisa ninguna, parece Que pasa, un momento, una leve brisa... Pero los árboles permanecen inmóviles En todas las hojas de sus hojas Y nuestros sentidos tuvieron una ilusión, Tuvieron la ilusión de lo que les agradaría... ¡Ah, los sentidos, los enfermos que ven y oyen! Fuéramos nosotros como deberíamos ser Y no habría en nosotros necesidad de ilusión... Bastaríanos sentir con claridad y vida Y ni repararíamos en que hay sentidos... Pero gracias a Dios que hay imperfección en el Mundo Porque la imperfección es una cosa, Y el haber gente que yerra y es original, Y el haber gente enferma torna al Mundo agraciado. Si no hubiese imperfección, habría una cosa al menos, Y debe haber muchas cosas Para tener mucho que ver y oir...
[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] Alberto Caeiro 07-05-1914

Passou A Diligência
Passou a diligência pela estrada, e foi-se; E a estrada não ficou mais bela, nem sequer mais feia. Assim é a acção humana pelo mundo fora. Nada tiramos e nada pomos; passamos e esquecemos; E o sol é sempre pontual todos os dias.	Pasó la diligencia por el camino, y se fue; Y el camino no quedó más bello, ni siquiera más feo. Así es la acción humana por el mundo afuera. Nada sacamos y nada ponemos; pasamos y olvidamos; Y el sol es siempre puntual todos los días.
[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] Alberto Caeiro 07-05-1914

Antes O Vôo Da Ave
Antes o voo da ave, que passa e não deixa rasto, Que a passagem do animal, que fica lembrada no chão. A ave passa e esquece, e assim deve ser. O animal, onde já não está e por isso de nada serve, Mostra que já esteve, o que não serve para nada. A recordação é uma traição à Natureza, Porque a Natureza de ontem não é Natureza. O que foi não é nada, e lembrar é não ver. Passa, ave, passa, e ensina-me a passar!	Antes el vuelo del ave, que pasa y no deja rastro, Que el pasaje del animal, que queda recordado en el suelo. El ave pasa y olvida, y así debe ser. El animal, donde ya no está y por eso de nada sirve, Muestra que ya estuvo, lo que no sirve para nada. La recordación es una traición a la Naturaleza, Porque la Naturaleza de ayer no es Naturaleza. Lo que fue no es nada, y recordar es no ver. ¡Pasa, ave, pasa, y enséñame a pasar!
[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] Alberto Caeiro 07-05-1914

Acordo De Noite
Acordo de noite subitamente, E o meu relógio ocupa a noite toda. Não sinto a Natureza lá fora. O meu quarto é uma cousa escura com paredes vagamente brancas. Lá fora há um sossego como se nada existisse. Só o relógio prossegue o seu ruído. E esta pequena cousa de engrenagens que está em cima da minha mesa Abafa toda a existência da terra e do céu... Quase que me perco a pensar o que isto significa, Mas estaco, e sinto-me sorrir na noite com os cantos da boca Porque a única cousa que o meu relógio simboliza ou significa Enchendo com a sua pequenez a noite enorme É a curiosa sensação de encher a noite enorme Com a sua pequenez...	Despierto de noche subitamente, Y mi reloj ocupa toda la noche. No siento la Naturaleza allá afuera. Mi cuarto es una cosa oscura con paredes vágamente blancas. Allá afuera hay un sosiego como si nada existiera. Sólo el reloj prosigue su ruido. Y esta pequeña cosa de engranajes que está encima de mi mesa Sofoca toda la existencia de la tierra y del cielo... Casi que me pierdo a pensar en lo que esto significa, Pero estaco, y síentome sonreir en la noche con los cantos de la boca Porque la única cosa que mi reloj simboliza o significa Llenando con su pequeñez la noche enorme Es la curiosa sensación de llenar la noche enorme Con su pequeñez...
[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] Alberto Caeiro 07-05-1914

Um Renque De Árvores
Um renque de árvores lá longe, lá para a encosta. Mas o que é um renque de árvores? Há árvores apenas. Renque e o plural árvores não são cousas, são nomes. Tristes das almas humanas, que põem tudo em ordem, Que traçam linhas de cousa a cousa, Que põem letreiros com nomes nas árvores absolutamente reais, E desenham paralelos de latitude e longitude Sobre a própria terra inocente e mais verde e florida do que isso!	Una hilera de árboles allá lejos, allá para la ladera. ¿Pero qué es una hilera de árboles? Hay árboles apenas. Hilera y el plural árboles no son cosas, son nombres. ¡Tristes las almas humanas, que ponen todo en orden, Que trazan lineas de cosa a cosa, Que ponen letreros con nombres en los árboles absolútamente reales, Y dibujan paralelos de latitud y longitud Sobre la propia tierra inocente y más verde y florida que eso!
[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] Alberto Caeiro 07-05-1914

Deste Modo Ou Daquele Modo
Deste modo ou daquele modo, Conforme calha ou não calha, Podendo às vezes dizer o que penso, E outras vezes dizendo-o mal e com misturas, Vou escrevendo os meus versos sem querer, Como se escrever não fosse uma cousa feita de gestos, Como se escrever fosse uma cousa que me acontecesse Como dar-me o sol de fora. Procuro dizer o que sinto Sem pensar em que o sinto. Procuro encostar as palavras à ideia E não precisar dum corredor Do pensamento para as palavras. Nem sempre consigo sentir o que sei que devo sentir. O meu pensamento só muito devagar atravessa o rio a nado Porque lhe pesa o fato que os homens o fizeram usar. Procuro despir-me do que aprendi, Procuro esquecer-me do modo de lembrar que me ensinaram, E raspar a tinta com que me pintaram os sentidos, Desencaixotar as minhas emoções verdadeiras, Desembrulhar-me e ser eu, não Alberto Caeiro, Mas um animal humano que a Natureza produziu. E assim escrevo, querendo sentir a Natureza, nem sequer como um homem, Mas como quem sente a Natureza, e mais nada. E assim escrevo, ora bem, ora mal, Ora acertando com o que quero dizer, ora errando, Caindo aqui, levantando-me acolá, Mas indo sempre no meu caminho como um cego teimoso. Ainda assim, sou alguém. Sou o Descobridor da Natureza. Sou o Argonauta das sensações verdadeiras. Trago ao Universo um novo Universo Porque trago ao Universo ele-próprio. Isto sinto e isto escrevo Perfeitamente sabedor e sem que não veja Que são cinco horas do amanhecer E que o sol, que ainda não mostrou a cabeça Por cima do muro do horizonte, Ainda assim já se lhe vêem as pontas dos dedos Agarrando o cimo do muro Do horizonte cheio de montes baixos.	De este modo o de aquel modo, Conforme calla o no calla, Pudiendo a veces decir lo que pienso, Y otras veces diciéndolo mal y con mezclas, Voy escribiendo mis versos sin querer, Como si escribir no fuera una cosa hecha de gestos, Como si escribir fuera una cosa que me sucediera Como darme el sol de fuera. Intento decir lo que siento Sin pernsar en que lo siento. Intento juntar las palabras a la idea Y no precisar de un corredor Del pensamiento hacia las palabras. No siempre consigo sentir lo que sé que debo sentir. Mi pensamiento sólo de mucho divagar atravisa el río a nado Porque le pesa el hecho de que los hombres lo hicieran usar. Intento despedirme de lo que aprendí, Intento olvidarme del modo de recordar lo que me enseñaron, Y raspar la tinta con que me pintaron los sentidos, Desencajonar mis emociones verdaderas, Desenvolverme y ser yo, no Alberto Caeiro, Pero un animal humano que la Naturaleza produjo. Y así escribo, queriendo sentir la Naturaleza, ni siquiera como un hombre, Pero como quien siente la Naturaleza, y más aún. Y así escribo, ora bien, ora mal, Ora acertando con lo que quiero decir, ora errando, Cayendo aquí, levantándome acullá, Mas yendo siempre por mi camino como un ciego temeroso. Aún así, soy alguien. Soy el Descubridor de la Naturaleza. Soy el Argonauta de las sensaciones verdaderas. Traigo al Universo un nuevo Universo Porque traigo al Universo a él mismo. Esto siento y esto escribo Perfectamente sabedor y sin que no vea Que son cinco horas del amanecer Y que al sol, que aún no mostró la cabeza Por encima del muro del horizonte, Aún así ya se le ven las puntas de los dedos Agarrando la cima del muro Del horizonte lleno de montes bajos.
[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] Alberto Caeiro 10-05-1914

Num Dia Excessivamente Nítido
Num dia excessivamente nítido, Dia em que dava a vontade de ter trabalhado muito Para nele não trabalhar nada, Entrevi, como uma estrada por entre as árvores, O que talvez seja o Grande Segredo, Aquele Grande Mistério de que os poetas falsos falam. Vi que não há Natureza, Que Natureza não existe, Que há montes, vales, planícies, Que há árvores, flores, ervas, Que há rios e pedras, Mas que não há um todo a que isso pertença, Que um conjunto real e verdadeiro É uma doença das nossas ideias. A Natureza é partes sem um todo. Isto é talvez o tal mistério de que falam. Foi isto o que sem pensar nem parar, Acertei que devia ser a verdade Que todos andam a achar e que não acham, E que só eu, porque a não fui achar, achei.	En un día excesivamente nítido, Dia en que daban ganas de haber trabajado mucho Para en él no trabajar nada, Entreví, como un camino por entre los árboles, Lo que tal vez sea el Gran Secreto, Aquel Gran Misterio del que los poetas falsos hablan. Ví que no hay Naturaleza, Que la Naturaleza no existe, Que hay montes, valles, planicies, Que hay árboles, flores, hierbas, Que hay ríos y piedras, Pero que no hay un todo al que eso pertenezca, Que un conjunto real y verdadero Es una dolencia de nuestras ideas. La Naturaleza es partes sin ser un todo. Esto es tal vez el tal mistero del que hablan. Fue esto lo que sin pensar ni parar, Acerté que debía ser la verdad Que todos andan hallando y que no hallan, Y que sólo yo, porque no fui a hallarla, hallé.
[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] Alberto Caeiro 10-05-1914

Da Mais Alta Janela Da Minha Casa
Da mais alta janela da minha casa Com um lenço branco digo adeus Aos meus versos que partem para a humanidade. E não estou alegre nem triste. Esse é o destino dos versos. Escrevi-os e devo mostrá-los a todos Porque não posso fazer o contrário Como a flor não pode esconder a cor, Nem o rio esconder que corre, Nem a árvore esconder que dá fruto. Ei-los que vão já longe como que na diligência E eu sem querer sinto pena Como uma dor no corpo. Quem sabe quem os lerá? Quem sabe a que mãos irão? Flor, colheu-me o meu destino para os olhos. Árvore, arrancaram-me os frutos para as bocas. Rio, o destino da minha água era não ficar em mim. Submeto-me e sinto-me quase alegre, Quase alegre como quem se cansa de estar triste. Ide, ide de mim! Passa a árvore e fica dispersa pela Natureza. Murcha a flor e o seu pó dura sempre. Corre o rio e entra no mar e a sua água é sempre a que foi sua. Passo e fico, como o Universo.	Desde la más alta ventana de mi casa Con un lienzo blanco digo adiós A mis versos que parten para la humanidad. Y no estoy alegre ni triste. Ese es el destino de los versos. Los escribí y debo mostrarlos a todos Porque no puedo hacer lo contrario Como la flor no puede esconder el color, Ni el río esconder que corre, Ni el árbol esconder que da fruto. Los veo que van ya lejos como en una diligencia Y yo sin querer siento pena Como un dolor en el cuerpo. ¿Quién sabe quién los leerá? ¿Quién sabe a qué manos irán? Flor, me tomó mi destino para los ojos. Árbol, me arrancaron los frutos para las bocas. Rio, el destino de mi agua era no quedar en mí. Domínome y siéntome casi alegre, Casi alegre como quien se cansa de estar triste. ¡Vete, vete de mí! Pasa el árbol y queda más dispersa por la Naturaleza. Marchita la flor y su polvo dura por siempre. Corre el rio y entra en el mar y su agua es siempre la que fue suya. Paso y quedo, como el Universo.
[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] Alberto Caeiro 10-05-1914

Meto-me Para Dentro
Meto-me para dentro, e fecho a janela. Trazem o candeeiro e dão as boas noites, E a minha voz contente dá as boas noites. Oxalá a minha vida seja sempre isto: O dia cheio de sol, ou suave de chuva, Ou tempestuoso como se acabasse o Mundo, A tarde suave e os ranchos que passam Fitados com interesse da janela, O último olhar amigo dado ao sossego das árvores, E depois, fechada a janela, o candeeiro aceso, Sem ler nada, nem pensar em nada, nem dormir, Sentir a vida correr por mim como um rio por seu leito, E lá fora um grande silêncio como um deus que dorme.	Métome para adentro, y cierro la ventana. Traen el candil y dan las buenas noches, Y mi voz contenta da las buenas noches. Ojalá que la vida sea siempre esto: El día lleno de sol, o suave de lluvia, O tempestuoso como si acabara el Mundo, La tarde suave y los contingentes que pasan Mirados con interés desde la ventana, El último mirar amigo dado al sosiego de los árboles, Y después, cerrada la ventana, el candil prendido, Sin leer nada, ni pensar en nada, ni dormir, Sentir la vida correr por mí como un rio por su lecho, Y allá fuera un gran silencio como un dios que duerme.
[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] Alberto Caeiro 10-05-1914

Para o nascimento de Ricardo Reis, quer na mente do poeta, quer na sua "vida real", Fernando Pessoa estabele datas distintas. Primeiro afirma, de acordo com o texto de Páginas Íntimas e de Auto- Interpretação (p.385) que este nasce no seu espírito no dia 29 de Janeiro de 1914: «O Dr. Ricardo Reis nasceu dentro da minha alma no dia 29 de Janeiro de 1914, pelas 11 horas da noite. Eu estivera ouvindo no dia anterior uma discussão extensa sobre os excessos, especialmente de realização, da arte moderna. Segundo o meu processo de sentir as cousas sem as sentir, fui-me deixando ir na onda dessa reacção momentânea. Quando reparei em que estava pensando, vi que tinha erguido uma teoria neoclássica, que se ia desenvolvendo.». Mais tarde, numa [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] datada de 13 de janeiro de 1935, altera a data deste nascimento afirmando que Ricardo Reis nascera no seu espírito em 1912. Fernando Pessoa considera que este heterónimo foi o primeiro a revelar-se-lhe, ainda que não tenha sido o primeiro a iniciar a sua actividade literária. Se Ricardo Reis está latente desde o ano de 1912, a julgar pela carta mencionada, é só em Março de 1914 que o autor das Odes inicia a sua produção, desde então continuada e intensa, e sempre coerente e inalterável, até 13 de Dezembro de 1933. Também no que respeita à biografia de Ricardo Reis, Fernando Pessoa apresenta dados distintos. No horóscopo que dele fez, situa o seu nascimento em 19 de Setembro de 1887 em Lisboa às 4.05 da tarde. Na referida carta a Adolfo Casais Monteiro altera a cidade natal de Ricardo Reis de Lisboa para o Porto. Médico de profissão, monárquico, facto que o levou a viver emigrado alguns anos no Brasil, educado num colégio de jesuítas, recebeu, pois, uma formação clássica e latinista e foi imbuído de princípios conservadores, elementos que são transportados para a sua concepção poética. Domina a forma dos poetas latinos e proclama a disciplina na construção poética. Ricardo Reis é marcado por uma profunda simplicidade da concepção da vida, por uma intensa serenidade na aceitação da relatividade de todas as coisas. É o heterónimo que mais se aproxima do criador, quer no aspecto físico - é moreno, de estatura média, anda meio curvado, é magro e tem aparência de judeu português (Fernando Pessoa tinha ascendência israelita)- quer na maneira de ser e no pensamento. É adepto do sensacionalismo, que herda do mestre Caeiro, mas ao aproximá-lo do neoclassicismo manifesta-o, pois, num plano distinto como refere Fernando Pessoa em Páginas Íntimas e Auto Interpretação, (p.350): «Caeiro tem uma disciplina: as coisas devem ser sentidas tais como são. Ricardo Reis tem outra disciplina diferente: as coisas devem ser sentidas, não só como são, mas também de modo a integrarem-se num certo ideal de medida e regras clássicas.». Associa-se ainda ao paganismo de Caeiro e suas concepções do mundo vai procurá-las ao estoicismo e ao epicurismo (segundo Frederico Reis a filosofia da obra de Ricardo Reis resume-se num epicurismo triste -in Páginas Íntimas e Auto Interpretação, p.386). A sua forma de expressão vai buscá-la aos poetas latinos, de acordo com a sua formação, e afirma, por exemplo, que «Deve haver, no mais pequeno poema de um poeta, qualquer coisa por onde se note que existiu Homero» (Páginas Íntimas e Auto Interpretação, p.393).	Para el nacimiento de Ricardo Reis, quiere en la mente del poeta, quiere en su "vida real", Fernando Pessoa establece fechas distintas. Primero afirma, de acuerdo con el texto de Páginas Íntimas e de Auto-Interpretação (p.385) que este nace en su espíritu en el día 29 de Enero de 1914: «El Dr. Ricardo Reis nació dentro de mi alma en el día 29 de Enero de 1914, por las 11 horas de la noche. Yo estuve oyendo en el día anterior una discusión extensa sobre los excesos, especialmente de realización, del arte moderno. Según mi proceso de sentir las cosas sin sentirlas, me fui dejando ir en la onda de esa reacción momentane. Cuando reparé en lo que estaba pasando, vi que tenía erguida una teoría neoclásica, que se iba desenvolviendo.». Más tarde, en una [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] fechada en el 13 de Enero de 1935, altera la fecha de nacimiento afirmando que Ricardo Reis nació en su espíritu en 1912. Fernando Pessoa considera que este heterónimo fue el primero en revelarsele, pese a que no haya sido el primero en iniciar su actividad literaria. Si Ricardo Reis estaba latente desde el año 1912, a juzgar por la carta mencionada, y sólo en Marzo de 1914 es que el autor de las Odes inicia su producción, desde entonces continuada e intensa, y siempre coherente e inalterable, hasta el 13 de Diciembre de 1933. También en lo que respecta a la biografía de Ricardo Reis, Fernado Pessoa presenta datos distintos. En el horóscopo que de él hizo, le situa su nacimiento en el 19 de Septiembre de 1887 en Lisboa a las 4:05 de la tarde. En la referida carta a Adolfo Casais Monteiro altera la ciudad natal de Ricardo Reis de Lisboa para Porto. Médico de profesión, monárquico, hacho que lo llevó a vivir emigrado algunos años en Brasil, educado en un colegio de jesuitas, recibió, pues, una formación clásica y latinista y fue embebido de principios conservadores, elementos que son transportados para su concepción poética. Domina la forma de los poetas latinos y proclama la disciplina en la construcción poética. Ricardo Reis es marcado por una profunda simplicidad de la concepción de la vida, por una intensa serenidad en la aceptación de la relatividad de todas las cosas. Es el heterónimo que más se aproxima del creador, quiere en el aspecto físico - es moreno, de estatura media, todavía medio encorvado, es magro y tiene apariencia de judio portugués (Fernando Pessoa tenía ascendencia israelíta)- quiere en la manera de ser y en el pensamiento. Es adepto del sensacionalismo, que hereda del maestro Caeiro, pero al aproximarlo del neoclasismo lo manifiesta, pues, en un plan distinto como refiere Fernando Pessoa en Páginas Íntimas e Auto Interpretação, p.350): «Caeiro tiene una disciplina: las cosas deben ser sentidas tal como son. Ricardo Reis tiene otra disciplina diferente: las cosas deben ser sentidas, no sólo como son, pero también de modo de integrarse en un cierto ideal de medida y reglas clásicas.». Se asocia todavía al paganismo de Caeiro y sus concepciones del mundo que va a buscarlas al estoicismo y al epicurismo (según Frederico Reis la filosofía de la obra de Ricardo Reis se resume en un epicurismo triste -en Páginas Íntimas e Auto Interpretação, p.386). Su forma de expresión va a buscarla en los poetas latinos, de acuerdo con su formación, y afirma, por ejemplo, que «Debe haber, en el más pequeño poema de un poeta, cualquier cosa por donde se note que existió Homero» (Páginas Íntimas e Auto Interpretação, p.393).

A Abelha
A abelha que, voando, freme sobre A colorida flor, e pousa, quase Sem diferença dela À vista que não olha, Não mudou desde Cecrops. Só quem vive Uma vida com ser que se conhece Envelhece, distinto Da espécie de que vive. Ela é a mesma que outra que não ela. Só nós ó tempo, ó alma, ó vida, ó morte! Mortalmente compramos Ter mais vida que a vida.	La abeja que, volando, zumba sobre La colorida flor, y posa, casi Sin diferencia de ella A la vista que no mira, No cambió desde Cecrops. Sólo quien vive Una vida con un ser que se conoce Envejece, distinto De la especie en que vive. Ella es la misma que otra que no es ella. Sólo nosotros ¡oh tiempo, oh alma, oh vida, oh muerte! Mortalmente compramos Tener más vida que la vida.
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A Cada Qual
A cada qual, como a 'statura, é dada A justiça: uns faz altos O fado, outros felizes. Nada é prêmio: sucede o que acontece. Nada, Lídia, devemos Ao fado, senão tê-lo.	A cada cual, como la 'statura, es dada La justicia: unos hace altos El destino, otros felices. Nada es premio: sucede lo que ocurre. Nada, Lidia, debemos Al destino, sino tenerlo.
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A Flor Que És
A flor que és, não a que dás, eu quero. Porque me negas o que te não peço. Tempo há para negares Depois de teres dado. Flor, sê-me flor! Se te colher avaro A mão da infausta esfinge, tu perene Sombra errarás absurda, Buscando o que não deste.	La flor que eres, no la que me das, yo quiero. Porque me niegas lo que no te pido. Tiempo hay para que niegues Después de haber dado. ¡Flor, sé mi flor! Si te cogiera avaro La mano de la infausta esfinge, tú peremne Sombra errarás absurda. Buscando lo que no diste.
Odes De Ricardo Reis Ricardo Reis

A Nada Imploram
A nada imploram tuas mãos já coisas, Nem convencem teus lábios já parados, No abafo subterrâneo Da úmida imposta terra. Só talvez o sorriso com que amavas Te embalsama remota, e nas memórias Te ergue qual eras, hoje Cortiço apodrecido. E o nome inútil que teu corpo morto Usou, vivo, na terra, como uma alma, Não lembra. A ode grava, Anônimo, um sorriso.	A nada imploran tus manos ya cosas, Ni convencen tus labios ya quietos, En el sofoco subterraneo De la húmeda impuesta tierra. Sólo tal vez la sonrisa con que me amabas Te embalsama remota, y en las memorias Te irgue cual eras, hoy Cajón[size=undefined]) empodrecido. Y el nombre inútil que tu cuerpo muerto Usó, vivo, en la tierra, como un alma, No recuerda. La oda graba, Anónima, una sonrisa.[/size]
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A Palidez Do Dia
A palidez do dia é levemente dourada. O sol de inverno faz luzir como orvalho as curvas Dos troncos de ramos Secos. O frio leve treme. Desterrado da pátria antiqüíssima da minha crença, Consolado só por pensar nos deuses, Aqueço-me trêmulo A outro sol do que este. O sol que havia sobre o Parténon e a Acrópole O que alumiava os passos lentos e graves De Aristóteles falando. Mas Epicuro melhor Me fala, com a sua cariciosa voz terrestre Tendo para os deuses uma atitude também de deus, Sereno e vendo a vida À distância a que está.	La palidez del día es lévemente dorada. El sol de invierno hace lucir como rocío las curvas De los troncos de ramas Secas. El frío leve estremece. Desterrado de la patria antiquísima de mi creencia, Consolado sólo por pensar en los dioses, Me enfrío trémulo Bajo otro sol diferente. El sol que estaba sobre el Partenón y la Acrópolis El que iluminaba los pasos lentos y graves De Aristóteles hablando. Pero Epicuro mejor Me habla, con su cariciosa voz terrestre Teniendo hacia los dioses una actitud también de dios, Sereno y viendo la vida A la distancia a la que está.
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Acima Da Verdade
Acima da verdade estão os deuses. A nossa ciência é uma falhada cópia Da certeza com que eles Sabem que há o Universo. Tudo é tudo, e mais alto estão os deuses, Não pertence à ciência conhecê-los, Mas adorar devemos Seus vultos como às flores, Porque visíveis à nossa alta vista, São tão reais como reais as flores E no seu calmo Olimpo São outra Natureza.	Encima de la verdad están los dioses. Nuestra ciencia es una fallada copia De la certeza con la que ellos Saben que hay Universo. Todo es todo, y más alto están los dioses, No pertenece a la ciencia conocerlos, Pero adorar debemos Sus rostros como a las flores, Porque visibles a nuestra vista, Son tan reales como reales las flores Y en su calmo Olimpo Son otra Naturaleza.
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FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)

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Aguardo
Aguardo, equânime, o que não conheço Meu futuro e o de tudo. No fim tudo será silêncio, salvo Onde o mar banhar nada.	Aguardo, ecuánime, lo que no conozco Mi futuro y el de todo. En el fin todo será silencio, salvo Donde el mar nada baña.
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Anjos Ou Deuses
Anjos ou deuses, sempre nós tivemos, A visão perturbada de que acima De nos e compelindo-nos Agem outras presenças. Como acima dos gados que há nos campos O nosso esforço, que eles não compreendem, Os coage e obriga E eles não nos percebem, Nossa vontade e o nosso pensamento São as mãos pelas quais outros nos guiam Para onde eles querem E nós não desejamos.	Ángeles o dioses, siempre tuvimos, La visión perturbada de que encima De nosotros y compeliéndonos Obran otras presencias. Como encima de los ganados que hay en los campos Nuestro esfuerzo, que ellos no comprenden, Los constriñe y obliga Y ellos no nos perciben, Nuestra volundad y nuestro pensamiento Son las manos por las cuales otros nos guian Para donde ellos quieren Y nosotros no deseamos.
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