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De Las pequeñas espinas son pequeñas (2013):
PROPÓSITO DE ENMIENDA
A veces me visita -ciego ahínco-
el monstruo de los celos, la pereza,
la gula o el azote de la culpa.
De toda humana falta, yo me acuso.
Si alguna vez te hiere por ejemplo
mi torpeza, mi miedo o mi desidia,
perdóname, amor mío.
Que más preciada empresa no concibo
que deshojar mi vida mereciéndote.
LA MOSCA
Esa mosca que animosa surca
......................................la somnolencia del final de agosto,
explora, busca, indaga, curiosea,
revolotea vivaz, encauzada al sustento,
vuelve de escudriñar,
...............................tan otra y tan la misma.
Esa mosca que apenas vivió ayer ni alcanzará el otoño,
cuya sombra es fugaz y su predio el ahora,
infatigable aliento su forzosa inconsciencia,
sutil tenacidad tras la ley de la vida.
Esa mosca que indolente se posa
-en un frágil descuido del destino-
sobre mi muslo al sol, mientras mi mano
duda si molestarse en ahuyentarla,
olvidar su ajetreo o acallar su existencia.
Esa mosca soy yo
y mi mano es el tiempo.
Cae o cayó
La lluvia es una cosa
que sin duda sucede en el pasado
Jorge Luis Borges
Está lloviendo fuera como desde hace siglos.
¿Por qué me sobrecoge la oración de la lluvia?
Más lejos o más cerca. Mirar llover es algo
a lo que comparezco a través de la infancia.
Dentro del corazón se libra una batalla
de la guerra que nunca termina estando vivos.
Con recuerdos encenderé una hoguera.
¿Sabes la diferencia entre el fuego y el agua?
Y luego está lo efímero. Yo misma, por ejemplo.
A veces he intentado desenredar la lluvia
pero nunca la alcanzo. Debe ser
que me nacen las gotas desde dentro.
LA INCESANTE METAMORFOSIS
Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres
(según las últimas estadísticas).
DÁMASO ALONSO
Que los tres millones largos de habitantes
animando el Madrid contemporáneo
sean o no cadáveres es harto discutible.
Un argumento en suma demasiado complejo
......................................................de analizar ahora.
Me inclino por dejar
la crítica social para otros foros.
Lo innegable
es que el millón de muertos aludidos
con sarcasmo en "Insomnio"
son en la actualidad un millón de cadáveres auténticos.
Poetas: no tengáis miedo
de estirar demasiado una ironía.
No existe una metáfora
-ni la más arriesgada-
que el tiempo no se encargue
....................................de transformar despacio en verdadera.
NO CHOICE
Se nos pregona el libre albedrío,
la rentabilidad, la opción, el ánimo,
si-no-quedan-ustedes-satisfechos
les-reembolsamos-el-importe-íntegro.
No convencen de que hay varios caminos,
¿pero alguien de verdad ha andado más de uno?
En el mundo real, intersección de mentes,
no escogiste tu rostro, tu sexo, ni tu época.
Nadie te consultó sobre el principio.
Nada habrás de decir sobre el final.
FAROS ABANDONADOS
Se le amotinan los huesos a mi madre,
mi padre comparece al ocaso de su vista,
el invierno decreta el estado de sitio
a los pocos ancianos que aún resisten.
Los sólidos colosos de mi infancia,
almenas de altas torres,
......................................postas de caminantes,
ahora son hostigados por el calendario.
La impotencia me asfixia
cuando -al aproximarse- los contemplo risueña.
No quiero que sospechen mi dolor al sentir
qué mayores se están haciendo mis mayores
ARITMÉTICA
Lo que quiero que sea
lo que es
lo que pudo haber sido
lo que nunca será
lo que fue y lo que era
lo que pudiera ser
lo que querré algún día que haya sido
lo que quise que fuera
lo que a pesar de mí se obstina en ser
lo que siempre soñé que fuese un día.
Las cuentas son exactas:
yo soy el resultado.
De Matria (2018):
LA CUESTA DE LAS LUCIÉRNAGAS
Solo cuando se haya talado el último árbol,
sólo cuando se haya envenenado el último río,
sólo cuando se haya pescado el último pez,
sólo entonces,
descubrirá el hombre blanco que el dinero no es comestible.
PROFECÍA DEL PUEBLO CREE
allí estaban brillando en plena noche
regalando al verano destellos de luz verde
aquel atlas de heroicas luminarias
un fugaz universo en miniatura
¿fueron un sueño? ¿un lejano prodigio?
¿las nupcias del incendio con el agua?
¿dónde están esas hadas voladoras?
¿quién destruyó los faros que nos cobijaban?
yo las vi y mi hermana las vio y mis padres las vieron
y mis abuelos, sus padres, los padres de sus padres
mi hijo será el primer desheredado
el forzoso habitante
de un mundo sin luciérnagas
DENTRO DE HACE CUATROCIENTOS AÑOS
Una tarde de sol, dentro de varios siglos,
se tumbará tal vez alguien a descansar
sobre esta misma tierra
donde una vez estuvo la casa de mis padres.
La persona futura extenderá los muslos
mientras observa en calma el viaje de las nubes.
Será feliz, casi seguramente
el mundo en torno le parecerá
subordinado,
...................a salvo.
Tan suyo, sobre todo.
Entonces ya hará años que no esté
la casa de mis padres
ni tampoco la huella
de haber estado nunca.
La tarde avanzará, apacible y serena.
Ese alguien jugará a arrancar hierbecillas
del suelo de mi infancia.
Cantará, se sentirá verano,
entornará los párpados, hará planes en ciernes...
Lo contemplo quién sabe desde dónde.
Y no sabría decir
si soy yo quien observa
o bien otro alguien más desde el pasado
es quien de pronto me está mirando a mí.
PARA QUÉ LA POESÍA
Recordando que el mundo es demasiado ancho
Benedetto sia’l giorno e’l mese e l’anno
e la stagione e’l tempo e l’ora e’l punto
FRANCESCO PETRARCA
Recordando que el mundo es demasiado ancho
para una vida grotescamente breve
hablemos del matiz,
...............................guardián de la esperanza,
del sueño y de su huella,
tan reales.
Consideremos, en suma, la memoria
que sangra sin remedio si se toca
que es al presente como semilla al árbol
por cuyas majestuosas galerías
desfilan los jardines y las enciclopedias
los albatros, las nubes, los espejos
las batallas, las noches y las fábulas...
Exiliados, en fin, en la tristeza
de nacer tan minúsculos
imperceptibles casi
pero alentados por ilusión titánica
¿qué será nuestro escudo
..................................frente a la mentira dominante.
¿Quién sino la Poesía
vitrina de lo apenas vislumbrado
los ojos vigilantes tras la venda
destacamento rumbo a la verdad?
Recordando, ante todo, la palabra mañana
y la palabra abril. Un seis, un viernes santo
en Avignon, en el siglo XIV
bendito sea aquel día
cuando Francesco y Laura
abrieron el camino nuevo que discurre
.............................................sin ley de gravedad.
Poesía que nos asciende al cielo
brotando sin cesar desde la tierra,
misterio primigenio. La Divina Comedia,
en sus leves tercetos
la Edad Media reposa con su oculto andamiaje.
Considerando al fin, en interior cadencia,
cómo tú dices pino y estamos aspirando
......................................................el aroma a resina.
La mente no consigue entenderse a sí misma
pero tú te aposentas en el corazón
con sus ramos de sombra y sus frutos de ánimo
con su herida de siglos que tú sanas
.........al nombrarla en voz alta y letra escrita
vengadora del mito y del olvido.
Bendito sea el día, el mes, el año
y la estación, el tiempo, la hora, el punto
en que nació: Poesía
que sabe hablar con Dios y nunca muere.
ETERNAMENTE NO PODRÁS NI AUN SUFRIR
No era cierto, por más que lo jurase,
que yo tu amor jamás olvidaría.
En cuanto el tiempo me ofreció un atajo
te malvendí sin arrepentimiento.
Felicidad obliga. Hay quien lo llama
de la necesidad hacer virtud.
Difícil de asumir, pero innegable.
De barro son las ganas. Cuántas veces
se miente aunque se diga la verdad.
GUERRA CON G DE GENOCIDIO
Fue en España donde mi generación aprendió
que uno puede tener razón
y ser derrotado.
ALBERT CAMUS
Existen muchas formas de perder una guerra.
Puede perderse por falta de adhesiones
por abuso de fuerza
por el macabro redoble de monedas
.........................................contra las mesas de altos gabinetes.
Una guerra se puede perder por omisión.
Y es posible perder
una guerra de todas las maneras.
Eso ocurrió en España.
Como era de esperar, Goliat venció a David.
Pablo Neruda dijo: Mirad mi casa muerta,
.............................mirad España rota.
Mis abuelos no dijeron nada.
Comprendieron muy bien que era hablar o vivir.
Fueron pariendo en silencio a sus hijos,
el silencio que arrulla los nombres de los mártires.
Muchos años pasaron
pero lo nuevoviejo no cesó de amamantar
............................el silencio con ira.
Ese silencio enfermo engordó tanto
que su enorme barriga es un acantilado
donde se estrella cada día la verdad.
Fue en España donde mi generación aprendió
que una guerra también puede perderse
mucho antes de nacer.
Puede perderse por falta de adhesiones
por abuso de fuerza
por el macabro redoble de monedas
contra las mesas de altos gabinetes.
Una guerra se puede perder por omisión.
Y es posible perder
una guerra de todas las maneras.
Eso ocurrió en España.
Como era de esperar, Goliat venció a David.
Pablo Neruda dijo: Mirad mi casa muerta,
mirad España rota.
Mis abuelos no dijeron nada.
Comprendieron muy bien que era hablar o vivir.
Fueron pariendo en silencio a sus hijos,
el silencio que arrulla los nombres de los mártires.
Muchos años pasaron
pero lo nuevoviejo no cesó de amamantar
el silencio con ira.
Ese silencio enfermo engordó tanto
que su enorme barriga es un acantilado
donde se estrella cada día la verdad.
Fue en España donde mi generación aprendió
que una guerra también puede perderse
mucho antes de nacer.
TODO CORAZÓN
Yo para querer
no necesito una razón,
me sobra mucho,
pero mucho corazón.
EMA ELENA VALDELAMAR
Laten dentro de mí dos corazones,
Uno lleva conmigo cuántos años
desde que el sí y la sangre
supieron inscribirme en el azar.
El otro es breve y frágil
apenas perceptible
aún cuenta por semanas su presente.
Uno conoce el mundo con sus labios de barro
y a él consagra si puede
el sentido que encuentra
.......................................las veces que lo encuentra.
Está hecho de memoria, vibración y gemido.
Sabe que ha visto ya
la mitad de las cosas que quizá llegue a ver.
El otro es un proyecto de espesura
el alba que despunta perfecta como un blanco
una ocasión ganada
..........................cercana aunque esté lejos
un ensayo de eternidad mortal.
Si el hilo de la vida no se rasga
los dos continuarán dados por ciertos
tendrán mañana y proa
latirán y algún día en su desvelo
dejarán de latir
no a la vez
el uno antes que el otro
es decir
el mío antes que el tuyo
si es que la suerte obra con diligencia.
Entonces no podrás volver atrás
como yo no he podido.
Es hora de que entiendas que vivir es también estar a la deriva.
Ojalá encuentres una
entre tantas razones
una
para quererme.
Ojalá en algún sitio
acá o allá, no importa
vuelvan a acompasarse
los corazones que latieron juntos
dentro de un mismo cuerpo.
EL INVASOR
Apareció primero imperceptible.
No avisó
se dejó ver sin más de pronto un día.
Era una cicatriz sobre un blanco obstinado.
Luego se fue abultando, adquiriendo relieve.
Una muesca en la cal
.......una negra hendidura sin fondo y al acecho.
Siguió creciendo igual que una amenaza
que nadie nombra porque todos temen.
Ahora no tiene fin.
Recorre entero el muro que una vez fue unánime.
Puedes llamarlo grieta en la pared
o por su nombre: miedo.
JUGAR A LAS MUÑECAS
Yo tuve una muñeca inolvidable.
Una muñeca
de ojos mitológicos
y cabello efusivo igual que la esperanza.
Mi niñez retozaba junto a su perfección.
Siempre insistente y ágil, la curiosidad
buscó saber qué había debajo del vestido.
¡Dos alambres trenzados!
Hay algo inexplicable en las desilusiones infantiles.
Por fortuna hubo alguien para derrotar el desamparo.
............La muñeca perdió seguramente las piernas en la guerra
...............y necesita postizos de metal para andar.
Con aquella confianza, años después
me he atrevido también a levantarle las faldas a la vida.
Pero esta vez no hay nadie para ofrecer consuelo
ni una explicación válida para tantos alambres.
DESMONTANDO EL ANTROPOCENTRISMO
Que la naturaleza y usted tienen distintos planes
no es más que una obviedad
y —dicho sea de paso—
no habla a su favor que todavía no se haya dado cuenta.
Ella ve la cadena, usted el eslabón.
No la malinterprete
no es que el humano entendimiento suyo
le sea indiferente. Pero si hay que escoger
ella prefiere
........la fuerza
................el entusiasmo
........................el empuje sin desvanecimiento.
Ama los seres vivos dispuestos a luchar
para seguir estándolo.
Si acumula experiencia, sáquele partido.
Si prevé desenlaces, mejore sus posibles.
En cambio, no cometa
la niñería de dar por sentado.
¿No ha comprendido aún quién es el prestatario?
Pero no desfallezca
en tanto siga aquí
......................respirando
......................sintiendo
......................percibiendo
cada segundo es toda una victoria.
MANO A MANO
Hay quien tiende a pensar que lo merece todo.
Yo prefiero dar gracias.
Cruzo mis manos calientes sobre el mundo
sobre la gratitud a salvo del olvido.
Pienso en todas las manos
.....las que abrieron ventanas en los muros
.....las que besan el trigo para que haya pan
.....las que cortan el cuero que nos calza.
Amo todas las manos.
¿Qué son? ¿Qué pueden solas?
Son otras manos las que mueven los trenes
otras las que conectan las bombillas
otras las que abastecen los bazares.
Y serán otras manos
tal vez aún no nacidas
las que caven la tierra que me habrá de cubrir.
LOS POETAS DE AMÉRICA LATINA
El español que no ha estado en América
no sabe qué es España.
FEDERICO GARCÍA LORCA
Hace tiempo que quiero decirles tantas cosas
les ruego me disculpen
si no logro expresarlas tal y como quisiera
Hermanos míos, yo me reconozco en sus remotos gestos
oigo su voz, la noto brotar de mi garganta
y sé que sus palabras resucitan las mías
Hermanos, he escuchado susurros muy antiguos
recordando que juntos formamos uno solo
que vamos persiguiendo una misma respuesta
Sin ustedes, hermanos, cómo podría entenderme
sin su espejo que sabe devolverme el principio
envuelta la memoria con el aroma a océano
un aire compartido nos llena los pulmones
Nacemos a la vez en cientos de ciudades
nos llamamos Teresa, Vicente, Federico
Jaime, Antonio, Rosario
Octavio, Juana, César
Óiganme, mis hermanos, en su historia
está desembocando mi conciencia
el amor origina todo conocimiento
su coraje me ensancha
sus razones me explican
sobre el verso de ustedes yo he construido mi casa
FRÍA COMO EL DOLOR
La indiferencia de tus manos me asusta.
Las acaricio pero no se mueven. Tu carne inerte
es un puñal de angustia.
¿Cuándo dejaron tus manos de ser tuyas?
¿Por qué no estrechas mis dedos como siempre?
¿Qué ha sucedido para que no respondas?
Te nombro y no te inmutas. ¿Dónde estás?
¿En qué momento tu cuerpo abandonaste?
¿Me ves? ¿Me quieres todavía?
¿Me dejas que te siga adonde vayas?
Te abrazo. Estás helada.
No es el frío de la piedra
ni el de la oscuridad.
Es la ausencia. La nada.
Es el destierro.
¿Cuánto más te va a durar la muerte?
Bésame una vez más, dulce madre de mi madre.
Déjame acurrucarme a tu costado.
Dime que todo ha sido un cruel malentendido
que no imaginas nada que pueda separarnos
que tú nunca has estado dentro de este ataúd.
RAQUEL LANSEROS, Sin ley de gravedad. Poesía reunida (2005-2022), Visor 2022.
» LA POESIA MÍSTICA DEL SUFISMO. LA CONFERENCIA DE LOS PÁJAROS.
» Fabricio Carpinejar (1972-
» ALICE RUIZ (1946-
» Luís Vaz de Camões (c.1524-1580)
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» FERNANDO PESSOA II (13/ 06/1888- 30/11/1935) )
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