RAQUEL LANSEROS (1973-

EN OCASION DE TODOS LOS FINALES

Yo nunca resistí las despedidas
con su mezcla de muerte y precipicio
con el aroma amargo de la finitud
empalagando el ánimo
con esa luz de hielo matutino
que penetra debajo de los párpados.

Yo nunca resistí las despedidas
pero no sé por qué.
Me lo pregunto porque no ha supuesto
una sorpresa súbita casi ninguna de ellas.
He solido saber
con esa exactitud de los relojes
el lugar, el momento
la documentación y el escenario
en que sobrevinieron.

No hay engaño. El jueves diecinueve
era un jueves sin ti. Estaba escrito
mucho antes que las lágrimas
anunciasen el fin
y todo fin es único.

Las despedidas son como el otoño
inevitables pérdidas
vienen puntuales con aviso previo.
Nadie puede acusar de su tristeza
a la pequeña hoja tiritando dormida
en medio del camino.

De repente esa hoja me recuerda
los hoteles pintados de naranja.
Son dos cosas que llegan de otra época
igual que llega la bruma de noviembre.
Traen una carga de nostalgia limpia
sin traición ni sorpresa.
Y sin embargo el alma
no logra acostumbrarse en una vida.

Yo nunca resistí las despedidas
porque en cada una de ellas se marchita la voz
de todas las personas que yo he sido
y ya no puedo ser.

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BENDITA ALEGRÍA

Te confunden con otras, alegría:
ingenuidad, simpleza,
candidez,
inocencia.
Te subestiman con diminutivos
sucedáneo de la felicidad
eterna hermana pobre de la euforia.

Parecen no acordarse de la helada rutina,
cuando las insistencias se vacían de sangre
y el espanto aprisiona como un despeñadero.

No recojas el guante, te lo ruego,
olvida el desafío que lanza la ignorancia.
No nos dejes perdidos en medio de qué océano,
sin tu luz, alegría,
la de las manos anchas
la que convierte el alma en lugar habitable.

Desatiende el rumor de las trincheras,
la retórica vana de los oportunistas.
Tú eres el destilado de libertad más único,
el orgasmo espontáneo del espíritu.

Bienhallada alegría
la pura de sabor
la complaciente
tú que vives y reinas en el tuétano limpio
ahora y en el albor de toda hora
quédate con nosotros.

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HIMNO A LA CLARIDAD

A cambio de mi vida nada acepto.
¿Qué se puede ofrecer que valga más
que el calor de la llama, que la espiga
convocada a ser grano, que la noche
que dentro ya contiene el joven día?

Escucho mis pisadas sobre el suelo.
A lo lejos, alguien también las oye.
Tañido lastimero de campanas
en su oído. Eco de brasas tiernas
en el mío, que todavía es temprano
y en el cuerpo palpita el pulso errante.

Me pongo por testigo en esta hora,
cuando la lluvia lava más que riega
y los libros liberan más que nutren.

¿A qué esperáis? Encended los caminos,
que empapen bien los ojos. Recorredlos
mientras haya una lumbre en los pulmones,
mientras un niño aguarde su ocasión
de convertirse en hombre, mientras verbos
de orígenes distantes desemboquen
en una voz unida, mientras reinen
las noches que nos prenden, abrazad
el destello arcilloso de la tierra
que es nuestro hogar común,
el verdadero.

A cambio de mi vida nada acepto,
aunque sepa -y bien que eso me duele-
que no siempre es el justo el encumbrado.
La luz es un oficio fugitivo,
impenitente en su aversión al óxido.

Aun así, yo me aferro a esta urdimbre,
a esta pila de huesos que me suman,
a este rayo en proceso, presentido
en su persecución de lo inefable.
La profecía acampa frente al cielo
con los párpados tersos y se afana
en avanzar en base a lo avanzado.

Que nada nos detenga. La llamada
del infinito debe obedecerse.
Soberana inquietud que nos animas,
enséñanos a merecer el néctar
de estos días que nos tocan. Muéstranos
un modo de luchar contra el vacío
de este dulce interludio. Que la fe
en la alegría posible no abandone
ni la razón despierta ni el recuerdo.

Sé que tengo sentido porque vivo,
y sé que no hay dolor ni menoscabo
que puedan inmolar esta fortuna
de ser en el presente, de existir,
de sentirme el orfebre del instante.

Yo soy mi propio riesgo. Doy por cierta
la sed de infinitud que me espolea.
Ante el placer de respirar me postro.

No hay verdad más profunda que la vida.

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AL CALOR DE UN ANGEL

Tengo los mismos años que vivió García Lorca
dos más que Maiakovski
cuatro encima de Bécquer
trece menos que Rilke.
Un año más que Whitman cantándose a sí mismo.

Sigo aquí. Mi papel
de testigo me sigue complaciendo.

Podría entonar antífonas solemnes.
Decir: cosecha,
sangre,
fuerza,
cosmos,
patria.

Me habían dicho que un día sería grande.
Pero de estas cenizas nadie me había hablado.
No morir. ¿Cómo se hace?
¿Con honra? ¿Con ejemplo?
¿Con la imaginación?
¿Con la memoria?

Quiero estar a tu lado entre los cisnes.
Nunca cerrar los ojos. Recordarte.
Que me abrace tu nombre.

Que tu sal en mi pecho
no haya cárcel ni enfermedad ni reyes
capaces de robármela.

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CONTIGO

Porque no vive el alma entre las cosas
sino en la acción audaz de descifrarlas,
yo amo la luz hermana que alienta mis sentidos.

Mil veces he deseado averiguar quién soy.

Después de tantos nombres,
de tanta travesía hacia mi propia brújula,
podría abrazar la arena durante varios siglos.
Ver pasar el silencio y seguir abrazándola.

No está en mí la verdad, cada segundo
es un fugaz intento de atrapar lo inasible.
La verdad no está en nadie, y aún más lejos
yace de un rey que de cualquier mendigo.
Si alguien está pensando en perseguirla
no debe olvidar esto:
el fuego ha sido siempre presagio de declive
como la intensidad antesala de olvido.

Cuando mis ojos vuelvan al origen,
pido un último don.
Nada más os reclamo.
Poned en mi sepulcro las palabras.
Las que dije mil veces
y las que habría deseado decir al menos una.

Guardad en mi costado las palabras.
Las que usé para amar,
las que aprendí a lo largo del camino,
las primeras que oí de labios de mi madre.

Envolvedme entre ellas sin reparo,
no temáis por su peso.
Pero cuidad con mimo la palabra contigo.
Tratadla con respeto.
Colocadla
sobre mi corazón.
La verdad no está en nadie, pero acaso
las palabras pudieran engendrarla.

Quizá entonces aquel a quien dije contigo
y para quien contigo fue toda su costumbre,
se acostará a mi lado con ternura,
juntos en el vacío más sagrado,
cuando la eternidad toma nuestra medida,
cuando la eternidad se pronuncia contigo.

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Gracias por tu nueva aportación, Evangelina. Yo no conocía a Raquel Lasneros y me ha parecido muy interesante. Habré de ir leyendola. Por poner un ejemplo, estos versos

"De repente esa hoja me recuerda
los hoteles pintados de naranja.
Son dos cosas que llegan de otra época
igual que llega la bruma de noviembre.
Traen una carga de nostalgia limpia
sin traición ni sorpresa.
Y sin embargo el alma
no logra acostumbrarse en una vida."

van del presente al pasado, de lo general a lo particular, de lo profundo a lo superficial, y se leen y entienden sin esfuerzo sin por ello dejar de ser profundos y bellos.

Un abrazo.
Pedro

Pues vaya conociéndola, es su compatriota o paisana, nadie sabe si algún día te la encuentras por esos caminos de Dios.
Besos y abrazos.

Más de ella:

INVOCACIÓN

Que no crezca jamás en mis entrañas
esa calma aparente llamada escepticismo.

Huya yo del resabio,
del cinismo,
de la imparcialidad de hombros encogidos.

Crea yo siempre en la vida
crea yo siempre
en las mil infinitas posibilidades.

Engáñenme los cantos de sirenas,
tenga mi alma siempre un pellizco de ingenua.

Que nunca se parezca mi epidermis
a la piel de un paquidermo inconmovible,
helado.

Llore yo todavía
por sueños imposibles
por amores prohibidos
por fantasías de niña hechas añicos.

Huya yo del realismo encorsetado.

Consérvense en mis labios las canciones,
muchas y muy ruidosas y con muchos acordes.

Por si vinieran tiempos de silencio.

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LA MUJER HERIDA

Solamente si alguna vez amaste
con uñas y con dientes
sin red
sin salvavidas
aciertes a entender el vértigo insondable
que se extiende a los pies del desengaño.

Ella creyó encontrar la fuente del principio
cuando lo conoció, en medio de la tierra,
sin más escudo que su piel de hombre
bruñida por el sol igual que el oro viejo.

Lo amó sin precipicios ni preguntas
tiernamente, en silencio
con esa gratitud voluptuosa
que provoca la lluvia en primavera.

Todo era tan sencillo.

Los versos inflamados de poetas infinitos
parecían seguirla a todas partes
como si el corazón se hubiera convertido
en un fiel animal domesticado.

Porque no existe nada que perdure
una noche aprendió, como tantos lo hicieran
antes y después de ella,
que el amor es un río con cataratas propias
y remansos ajenos
que siempre desemboca en el océano.

Míralo de este modo: la vida te ha enseñado
siguiendo su costumbre de incansable maestra
cómo el alma dibuja
serenas cicatrices sobre viejas heridas.

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A LAS ÓRDENES DEL VIENTO

Me habría gustado ser discípula de Ícaro.

Hubiera sido hermoso festejar
las bodas de Calixto y Melibea.

Me habría gustado ser
un hitita ante la reina Nefertari
el joven Werther en Río de Janeiro
la deslumbrante dama sevillana
por la que Don José rechazó a Carmen.

Yo quisiera haber sido el huerto del poeta
con su verde árbol y su pozo blanco
el inspector fiscal
con el que conversara Maiakovski.

Me habría gustado amarte. Te lo juro.
Sólo que muchas veces la voluntad no basta

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A PROPÓSITO DE EROS

De todas las terrenas servidumbres
que aprisionan mi afán en esta cárcel
me confieso deudora de la carne
y de todos sus íntimos vaivenes
que me hacen más feliz
y menos libre.

A veces, sin embargo,
la esclavitud se muestra soberana
y me siento señora del destino.

Porque sé amar, porque probé la fruta
y no maldije nunca su sabor agridulce,
porque puedo ofrecer mi corazón intacto
si el camino se digna requerirlo,
porque resisto en pie, con humilde firmeza,
el rigor de este fuego que enloquece.

En este fragor mudo en el que todos somos
rufianes, vagabundos, desposeídos y presos
no existen vencedores ni vencidos
y mañana no arrienda la ganancia de ayer.

Que no entre en la batalla quien sucumba
ante el rencor pequeño de las humillaciones.

Sabed, son necesarias descomunales dosis
de grandeza de espíritu y coraje
en las lides calladas de la pasión humana.

La recompensa, en cambio, es sustanciosa.

Ser súbdito tan sólo de la naturaleza,
no temer a la muerte ni al olvido,
no aceptarle a la vida una limosna,
no conformarse con menos que todo.

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CANCIÓN DE LA TRINCHERA

Señor Amor, dueño del cielo y de la tierra
tú que puedes batirnos a tu antojo
sobre el eje inicial de nuestro impulso.

Tú que te enseñoreas sobre todo lo vivo
entretejiendo un atlas de destinos cruzados.

Tú que puedes auparte a tu albedrío
y clavar tu aguijón sobre cualquier entraña.

¿Por qué vuelves a mí? ¿Qué vil capricho?

¿Por qué me arrojas de nuevo tu jauría?

He aquí, amo mío, lo poco que me queda:
mi sosiego de vidrio
la enmienda frágil de una paz absorta
mi mosaico de heridas mal curadas
demasiado recientes para ser cicatrices.

Imploro tu piedad desde mi grieta,
donde se han detenido la memoria y el ánimo.

Piénsalo bien: te costaría muy poco
concederme una bula de misericordia.

Deja a los que me quieren, esta pasión debiera
maldecirme tan sólo a mí, es lo justo.

Ya he visto antes cómo mi avidez arde
en tu hipnótica pira de dios omnipotente.

Descuida, soy sumisa
tu adiestramiento previo ha prosperado:
quien lo ha perdido todo varias veces
reconoce el honor de una derrota.

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DOÑA JUANA
-A todas las mujeres libres-

El amor toma formas caprichosas.
Algunas veces, el amor es la lluvia
fina e imperceptible
que acompaña las tardes oscuras de noviembre.
El amor como un viaje a lo desconocido,
a lo más inquietante de nuestra propia esencia,
es un viaje de ida.
Eso Juana lo sabe.

También conoce el riesgo porque ha visto
el abismo insondable que se extiende
justo donde comienza el desamor.
No le importa reptar a trozos el camino
a cambio de sentir como muy pocos
la libertad auténtica.

Por eso,
Juana hace llorar y también llora
lágrimas plateadas que sueñan con delfines.

Es capaz de apostar todo su reino
por un segundo de ojos infinitos
por una fusión lenta de su alma
en medio de las almas.

Dulce refugio contra la tormenta,
en el cuerpo de un hombre ama a todos los hombres,
la piel dorada y fuerte se diluye en un manto
confortable que abriga los recuerdos.

Al final del camino, está segura
de que ha ganado siempre
las cosas que ha perdido.
Cada versión distinta de sí misma
que otras manos le han ido regalando
es una muestra de todas las vidas
que a Juana le han cabido en una vida.

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ENTONCES ME BESASTE

Por celebrar el cuerpo, tan hecho de presente
por estirar sus márgenes y unirlos
al círculo infinito de la savia
nos buscamos a tientas los contornos
para fundir la piel deshabitada
con el rumor sagrado de la vida.

Tú me miras colmado de cuanto forja el goce,
volcándome la sangre hacia el origen
y las ganas tomadas hasta el fondo.

No existe conjunción más verdadera
ni mayor claridad en la sustancia
de que estamos creados.

Esta fusión bendita hecha de entrañas,
la arteria permanente de la estirpe.

Sólo quien ha besado sabe que es inmortal.

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IN NOMINE LIBERTATIS

Si es verdad que el rencor
desgasta y envejece lentamente
con su rumor callado de piedra de molino
apuesto por ser joven ahora y siempre.

Mi casa está vacía
de chivos expiatorios y culpables.
Acumulo tan sólo
el valor necesario para seguir viviendo
bajo la protección de la alegría.

No me he inclinado nunca por el ánimo fácil
de tomar y obligar. Incluso lo pequeño
se me ha antojado siempre un mecanismo frágil
con más de una respuesta.

En mi alcoba no reinan
prohibiciones ni leyes. Mi palabra
es un patio sin llave
donde es bien recibido quien aprecie
la sombra de una higuera y un vaso de buen vino.

No frecuento los presos ni los jueces.
Sentencias y dictámenes les dejo
a aquellos que no dudan. Yo sólo estoy segura
que amo la libertad y sus orillas.

Cuando falte, buscadme entre las alas
de un pájaro que escapa del invierno.
Con las manos vacías se hace mejor camino.
No me pesan los créditos. En este mundo nuestro
toda deuda es de juego.

2059

He imaginado siempre el día de mi muerte.
Incluso en la niñez, cuando no existe.

Soñaba un fin heroico de planetas en línea.
Cambiar por Rick mi puesto, quedarme en Casablanca
sumergirme en un lago junto a mi amante enfermo
caer como miliciana en una guerra
cuyo idioma no hablo.
Siempre quise una muerte a la altura de la vida.

Dos mil cincuenta y nueve.
Las flores nacen con la mitad de pétalos
ejércitos de zombis ocupan las aceras.
Los viejos somos muchos
somos tantos
que nuestro peso arquea la palabra futuro.
Cuentan que olemos mal, que somos egoístas
que abrazamos
con la presión exacta de un grillete.

Estoy sola en el cuarto.
Tengo ojos sepultados y movimientos lentos
como una tarde fría de domingo.
Dientes muy blancos adornan a estos hombres.
No sonríen ni amenazan: son estatuas.
Aprisionan mis húmeros quebradizos de anciana.
No va a doler, tranquila.
Igual que un animal acorralado
muerdo el aire, me opongo, forcejeo,
grito mil veces el nombre de mi madre.
Mi resistencia choca contra un silencio higiénico.
Hay excesiva luz y una jeringa llena.

Tenéis suerte, -mi extenuación aúlla-,
si estuviera mi madre
jamás permitiría que me hicierais esto.

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Compatriota de los bosques

¿Cómo estarás ahora sin que nadie te abrigue?
Tú que tanto temías al invierno,
a las mesas sin carne
y a la guardia civil.

He pensado mil veces escribirte.
A veces no encontraba la palabra nostalgia,
otras, me equivocaba al deletrear las señas.

Duele el dolor, decías, pero si uno es valiente
las pequeñas espinas son pequeñas.
Tenías razón. La vida
con sus prohibido-el-paso y sus pasen-y-vean
es hermosa como una novia al alba.
Esta mañana he visto las nubes erizarse
al cruzar -encendidas- el prado de las mulas.

Pienso en tus ojos largos, en todo lo que vieron.
Mujeres que ya eran ancianas hace un siglo.
Un gramófono. El viento
desde el puerto de Ceuta.
La Habana previa al Che. Y los reales de plata.

Pienso en tus días de lumbre. Necesito que sepas
que no olvido la alcoba de tu silencio abierto.
En ella yo reposo.

En ella vivo.

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Resistencia al cálculo

Un silencio fecundo de rugidos
acompaña la tarde litoral y nubosa.
Es una playa ilesa del Pacífico.

Manzanillos de agua, heliconias gigantes
meciéndose en la brisa embriagada de nubes.
De repente, el milagro:
dos papagayos rojos
rebasan el umbral de lo posible.

Justo en ese momento
yo soy un marinero de la Santa María
mirando Guanahani desde el mástil.
Yo soy Keats descubriendo
el Homero de Chapman.
Gagarin comprendiendo
la soledad helada del espacio.
Tenochtitlán, Numancia,
Troya llorando a Héctor,
un órdago de Dios,
Edmund Dantès al viento.

Soy el roce de dos ramas resecas
que encendieron un fuego primitivo.

Es fácil de entender si sales de tu nombre.

En la Tierra el misterio.
Yo he venido
a ser ola a la vez que miro el mar.

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Cayo Hueso - Dublín

De espaldas se dijera un hombre hercúleo
manos inabarcables que a fuerza de apretar
se iban deshilachando, pero seguían vacías.

Cuando emigra el futuro, el hambre permanece.

Cansado de zurcir la realidad mugrienta
un día decidió postularse ante un sueño
en una isla lejana, nuestra y nosotros de ella
tan imbricada y húmeda de historia compartida
toda ascendencia fértil,
cimiento de esperanza.

En Holguín mi bisabuelo Zacarías Lanseros
pasaba al raso noches de paz junto al bohío
empuñando los astros con ese coraje
de quienes nada tienen y son dueños de todo.

Después vino el brillante regocijo en La Habana
la fiesta del vigor, la guayabera nueva
esta fotografía en sepia desde donde
me miras con mis ojos a través de los años.

Las palabras son vínculos y son pesados diques.

Hilvanabas los días debajo de un jagüey
al lado de un anciano a quien nunca entendiste
padre del capataz americano
al mando del mañana: la línea ferroviaria
pionera entre Miami y Cayo Hueso.

Regresaban exhaustos girando el cigüeñal
aquellos hombres de tez anochecida:
Come on, Zacariah, come on!
Cuánto habrías deseado poder hablar con ellos.

Ochenta años después, sobre la hierba
de otro país repleto de emigrantes
una chica morena descubre a Seamus Heaney.
Cada tarde a las seis su patrona la busca:
Come on, Rachel, come on!

Bienaventurados los que depositan
su diáfana semilla dentro de la tierra
porque de ellos será el reino de los tiempos.

He venido a decirte que vengué tu memoria
comprendiendo el destino en varias lenguas.
Igual que, de rodillas, postrada ante tu alma
escribo este poema que conjure el olvido.

¿Qué importa que naciese cuando tú ya habías muerto?
La mirada de dios convierte en uno
pasado y porvenir. Hay algo ignoto
que me permite oír llorar a aquellas vías
cuando me quedo a solas. El afán de mi sangre
sigue volviendo a casa cada noche por las viejas traviesas.

Con una única vida nunca es suficiente.

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Otros poemas de Raquel Lanseros:


De Leyendas del promontorio (2005):


EL HOMBRE QUE ESPERA

Una vez más remueve
el poso de café la cucharilla triste.
Diez dedos bailotean en la mesa del bar
un tango a media luz con el olvido.
.........Está solo, cansado,
.........sentado entre una multitud ajena
.........que lo mira sin verlo.
Un anillo de oro gastado por los años
es el único rastro de brillo que le queda.

La pasión una vez le estalló entre las manos.
Y perdió la esperanza en los abismos
....................................................de un corazón humano.

No hay desdicha que le haya sido ajena.
No existe humillación que desconozca.
Es por eso que sabe hablar de amor.
Es por eso que espera.




De Diario de un destello (2006):


YAGO BAZAL SE DEJA VER DOS HORAS

La luna nueva late dentro del corazón
de un hombre declarado clandestino.
..........Es una noche oscura como un crimen.
Yago Bazal avanza monte abajo
entre sombras azules que susurran su historia.

Porque los ideales se volvieron ceniza
hace tiempo que Yago no hace fuego.
Así,
va dejando jirones de sus mejores sueños
..........en las plateadas jaras a su paso.

Lo recuerda muy bien.

Un búho reconoce el rostro tenso
a veces decidido a rebelarse
contra quienes lo excluyen de los seres humanos
aunque otras veces también muestra, de pronto,
el cansancio plomizo y demacrado
de una lucha sin plazo.

..........Hay pocos camaradas
..........y mucha escarcha rota.

No es la palabra frío la que agrieta la cara
ni amorata los dedos en las botas deshechas.
..........Es el frío de verdad.
..........Es el frío espeso
de esta primera Navidad después de la derrota
pegándosele al cuerpo igual que una serpiente.

En la guerra Yago había odiado las palabras.
..........Podía notar el pulso
....................tibio como la tierra
..............................en las letras de sangre.
Sin embargo, ahora sabe
que no son las palabras quienes matan.
..........Cada letra es un pez en el océano,
..........un árbol florecido,
pero hay labios que usan las palabras
como se usa una ametralladora.

A lo lejos, dos lobos
aúllan su destino al cielo de diciembre.
Ahora más que nunca,
Yago siente como una gran victoria
cada segundo que sigue respirando.

Fuera se han encendido
las farolas ausentes de la calle.
..........Mientras,
..........suspira muy despacio.
..........El frío le acompaña como entonces.

Si cierra bien los ojos fatigados.
Yago se puede ver
..........
....................trepando el muro de su propia huerta,
..............................acallando a sus perros
........................................penetrando furtivo en su mísera casa
....................................................................de trigo húmedo y ajo.
Aún puede oír el sollozo desvalido
de la mujer que ama
al verlo tan delgado y polvoriento.

Todas las noches Yago vuelve a huir monte arriba
con pocas provisiones y un beso triste quemándole los labios
con los ojos perdidos de los hombres
................................................cuyo futuro ha sido demolido.

Todos nosotros somos ahora y para siempre
las pisadas de Yago contra la piedra helada,
yo soy el pan callado de aquella Nochebuena,
tú eres la luna oscura que le ayuda a esconderse.

Y hoy es mil novecientos treinta y nueve.



EL AMANECER LLEGA...

El amanecer llega
igual que llegan noticias de la guerra.
..........En medio del aliento contenido
La noche se derrite lentamente
frente a la inevitable luz que se abre paso
.................................................como una daga de oro.
Al principio,
yo pretendo que todo siga oscuro,
impenetrable igual que una pregunta.
Sin embargo,
la luz es despiadada y fluye en círculos
......................................................de certezas ruidosas.
Pese a mi resistencia,
el alba ya está aquí.
Y este es un nuevo día preñado de minutos,
soleado como el juego de un niño,
otra oportunidad única de fingir
.....................................que no importa tu ausencia.



FUE ANTOINE DE SAINT EXYPÉRY QUIEN DIJO...

Fue Antoine de Saint-Exypéry quien dijo
que conocer a alguien
no era memorizar su nómina y su oficio
sino saber si amaba los geranios…
................................vas contando radiante mientras corres
................................al abrigo del tiempo
................................rasgando una guitarra imaginaria.

Yo apenas te conozco
de esa manera convencional y triste
en que se miden las gentes rigurosas
las mismas que calculan circunspectas
los números ajenos, las posibilidades
de establecer un marco común satisfactorio
como base de sólidas alianzas
que redunden en beneficios mutuos.

.......Afortunadamente ignoro todo eso.
.......Pero sé muchas cosas.

Aprendí navegando tu mirada infinita que los días
nos premian sólo a veces con veinticuatro horas
que un pez es el vecino del charco de la esquina
y la esquela de un príncipe un folio de papel.

Si conocer es verte sin que te vean los ojos
soñar a tumba abierta y no saber
.................................................quién se adueña de quién
pulimentar la luna
izar contigo todas las banderas
...............................................exentas de pecado
vislumbrar el secreto
elevar al cuadrado la risa de la tierra
escuchar sin abismos
tender la mano igual
                 que quien construye un puente.

Entonces, te conozco.




De Los ojos de la niebla (2008):


EL HOMBRE QUE BRILLABA COMO UN ÁNGEL

Alrededor de un ángel
la luna difumina
.........................el bostezo apagado de la inercia.
A su lado la luz desembocaba
........en un haz de infinitos todavías.
................Todo en él invitaba
................a reestrenar las cosas.

En sus ojos no había
el más mínimo rastro de pasado.
Una fuerza invisible lo empujaba adelante
con la magia del tiempo detenido,
inexplicablemente intensa en su pureza.
........Todos nosotros somos
........el envés y el anverso. Transformamos los sueños
........en aliento vital,
................también en hielo.

Incluso esos instantes
en que al fin conseguimos rozar el ideal
de entusiasmo tenaz, sin miedo al fondo,
hay un velo sutil de desencanto,
de desgaste constante, íntimamente mudo,
en el difícil oficio de estar vivos.

........Quizá por eso fuese tan distinto.
Sólo él poseía, entre todos los hombres,
la imposible virtud de un corazón intacto.

Acaso esa manera
de nacer de su cuerpo cada día,
.........................con humilde insistencia,
fuera eso que llamamos esperanza.



EL HOMBRE DESNUDO

Un hombre se desnuda ante el espejo.
........Un mordisco de vidrio se ofrece en su tersura
........................................................................a los ojos del día.
Resbalando despacio por el torso
cae la luz
con la misma anhelada precisión
que se desliza el filo de metal
.............................................a través de un diamante.

Como el alba te esparces en pétalos plateados
que llueven lentamente sobre mi ánimo
........sediento de entender el sagrado misterio
........envolviendo la vida recién eclosionada.

Yo pienso: Las oquedades brillan
...................transparentes como una recaída.
Luego digo en voz alta: Soy a tu cuerpo de hombre
.......................................lo que fueron a ti los puentes de Venecia.

Después,
me miras a través de tu belleza densa,
alejada de sinos es intemperies,
alineada en su vértigo,
ausente de sí misma,
................................a la deriva.

Es así como quiero recordarte.



EL HOMBRE QUE APRENDE A VOLAR

Mi abuelo, a espaldas de mi padre,
ya me lo había advertido con palabras
........dulcemente pesadas en su esencia
................de palomas extrañas sobrevolando el ánimo.
Y también con sonrisas socarronas.

Ser adulto, pequeña, puede ser una forma
de encajar en un todo previamente dispuesto
para ser uniforme, para dar apariencia
de funcionalidad bien consentida
........igual que cada piedra de un callejón antiguo
............................................escrupulosamente adoquinado.

Así que fui creciendo en la creencia
de la felicidad de los adultos,
en su papel callado de adoquines diversos,
........cada uno sustentando con su esfuerzo
......................................un trozo desigual de pavimento.

Una vez conocí
un hombre que dejó su confortable asiento,
sus fronteras vacías, su afán domesticado,
su agujero caliente de adoquín satisfecho.
........Y no le importó el frío.

Huyó una primavera roja como cualquiera,
cuando son los almendros
.......................................la promesa nevada del futuro,
cuando los quinceañeros
........aprenden en las sombras de los parques
.............................la diferencia entre cóncavo y convexo.
Dicen que tomó un tren
...................................que iba rumbo hacia el mar.
Nunca lo volví a ver.

Una vez conocí
un hombre que había oído hablar del otro hombre.
Según dijeron, iba recorriendo
........el puerto somnoliento
................de una vieja ciudad.
Lo vieron discutiendo con el Tiempo.
........Arrebátame todo, le gritaba,
........al fin y al cabo, todo ha sido siempre tuyo.
Y contaron que el Tiempo se alejó sonriendo.

A menudo los días tienden a suceder en el pasado.
........Sin embargo, la noche
................tiende a amar sobre todo
........................a aquellos que construyen
...........................................................su casa en el presente.

Las despedidas son como el otoño
inevitables pérdidas
vienen puntuales con aviso previo.
Nadie puede acusar de su tristeza
a la pequeña hoja tiritando dormida
en medio del camino.

Nunca leí algo tan bello y certero sobre las despedidas.

Me encantó esta autora. Volveré.
Gracias Evangelina y Pedro

.


De Croniria (2009):


CADA POEMA ES UN SALVOCONDUCTO
HACIA UNA TIERRA LIBRE

Dicen que no hace falta la poesía.
Suponen que la gente necesita comer.
.......................................................Con eso basta.

Pero sucede que existen vegetales
desplegando tenaces sus corolas de pétalos,
amarillos ingrávidos, profundos escarlatas,
milagrosos añiles aterciopelados,
.................acuarelas ventosas como el mar en las islas.

Todo como reclamo puntual a unos insectos
laboriosos, pequeños, más bien pardos.

La madre tierra lo sabe desde siempre.
Solamente los hombres se atreven a dudarlo.
.....No hace falta, eso dicen.

Aún así, qué difícil
qué objetivo tan arduo
intentar convencer no obstante junio
.....de la inutilidad de la belleza.



CERTIFICADO DE HUELLA

Cuando me cerca el sueño como un yunque de plomo
te recuerdo caliente de huesos y de sangre
tu andamiaje de urgencia complaciente
........tu denso palpitar junto a mi estómago.

Porque entraste en mi casa
cuando la luz brotaba desde el este
eres una promesa
........un comenzar perpetuo
........la alegría virginal de los cerezos.

Permaneces. Encarnas. Formas parte.
En el último instante
arderás lentamente delante de mis ojos
como si nunca te hubieras alejado.



SOBRE UNA CAMA HELADA

No es invisible el modo
en que ya no te busco,
ni esta manera nueva, sin fe ni mediodía
de llovernos despacio, como gotas de hielo
de no ceder un palmo en medio del tornado.

El olvido es azul. Nunca termina
.......de convertirse a golpes en sí mismo.
Se mide por ausencias y papeles en blanco.

Tras su paso, el silencio
deja detrás de sí un paisaje de ruinas,
una patria deshecha e inmolada
..........................a los grises fantasmas de la pérdida.

El ánimo rojizo de las uvas maduras
se apodera despacio de la tierra.

Te quise. Me quisiste. Nos quisimos.
Qué fácil es decirlo cuando no queda nada,
cuando ya ni siquiera recordamos
..................................................el tacto de los sueños.

Ahora que la memoria se bate en retirada,
vencida y silenciosa
..............................como un niño sin sábado,
lo único perceptible frente a nosotros mismos
..............................................es lo que ya no existe.



EL CREADOR DEL CREADOR

¿A quién se le ha ocurrido este dios impasible
fabricado con mitos y con prohibiciones?
¿Cómo este dios a plazos
.....................................que mira hacia otro lado?
Inapreciable cuando más hace falta.
La ignorancia total de la empatía.
........Un dios se ha hecho de noche.
........Más que un dios, una jaula.

Hubiéramos podido, digo yo,
..............haberlo concebido como una inmensa fuente.
Un dios voluptuoso, a favor de la siesta.
Un semejante. Un dios
.................................sin ánimo de lucro.

La libertad creativa ha debido ser siempre una entelequia.

.


De Las pequeñas espinas son pequeñas (2013):


PROPÓSITO DE ENMIENDA

A veces me visita -ciego ahínco-
el monstruo de los celos, la pereza,
la gula o el azote de la culpa.

De toda humana falta, yo me acuso.

Si alguna vez te hiere por ejemplo
mi torpeza, mi miedo o mi desidia,
perdóname, amor mío.

Que más preciada empresa no concibo
que deshojar mi vida mereciéndote.



LA MOSCA

Esa mosca que animosa surca
......................................la somnolencia del final de agosto,
explora, busca, indaga, curiosea,
revolotea vivaz, encauzada al sustento,
vuelve de escudriñar,
...............................tan otra y tan la misma.

Esa mosca que apenas vivió ayer ni alcanzará el otoño,
cuya sombra es fugaz y su predio el ahora,
infatigable aliento su forzosa inconsciencia,
sutil tenacidad tras la ley de la vida.

Esa mosca que indolente se posa
-en un frágil descuido del destino-
sobre mi muslo al sol, mientras mi mano
duda si molestarse en ahuyentarla,
olvidar su ajetreo o acallar su existencia.

Esa mosca soy yo
y mi mano es el tiempo.

Cae o cayó
La lluvia es una cosa
que sin duda sucede en el pasado
Jorge Luis Borges
Está lloviendo fuera como desde hace siglos.
¿Por qué me sobrecoge la oración de la lluvia?
Más lejos o más cerca. Mirar llover es algo
a lo que comparezco a través de la infancia.
Dentro del corazón se libra una batalla
de la guerra que nunca termina estando vivos.
Con recuerdos encenderé una hoguera.
¿Sabes la diferencia entre el fuego y el agua?
Y luego está lo efímero. Yo misma, por ejemplo.
A veces he intentado desenredar la lluvia
pero nunca la alcanzo. Debe ser
que me nacen las gotas desde dentro.



LA INCESANTE METAMORFOSIS

Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres
(según las últimas estadísticas).
DÁMASO ALONSO

Que los tres millones largos de habitantes
animando el Madrid contemporáneo
sean o no cadáveres es harto discutible.
Un argumento en suma demasiado complejo
......................................................de analizar ahora.
Me inclino por dejar
la crítica social para otros foros.

Lo innegable
es que el millón de muertos aludidos
con sarcasmo en "Insomnio"
son en la actualidad un millón de cadáveres auténticos.

Poetas: no tengáis miedo
de estirar demasiado una ironía.
No existe una metáfora
-ni la más arriesgada-
que el tiempo no se encargue
....................................de transformar despacio en verdadera.



NO CHOICE

Se nos pregona el libre albedrío,
la rentabilidad, la opción, el ánimo,
si-no-quedan-ustedes-satisfechos
les-reembolsamos-el-importe-íntegro.

No convencen de que hay varios caminos,
¿pero alguien de verdad ha andado más de uno?
En el mundo real, intersección de mentes,
no escogiste tu rostro, tu sexo, ni tu época.

Nadie te consultó sobre el principio.
Nada habrás de decir sobre el final.



FAROS ABANDONADOS

Se le amotinan los huesos a mi madre,
mi padre comparece al ocaso de su vista,
el invierno decreta el estado de sitio
a los pocos ancianos que aún resisten.

Los sólidos colosos de mi infancia,
almenas de altas torres,
......................................postas de caminantes,
ahora son hostigados por el calendario.

La impotencia me asfixia
cuando -al aproximarse- los contemplo risueña.
No quiero que sospechen mi dolor al sentir
qué mayores se están haciendo mis mayores



ARITMÉTICA

Lo que quiero que sea
lo que es
lo que pudo haber sido
lo que nunca será
lo que fue y lo que era
lo que pudiera ser
lo que querré algún día que haya sido
lo que quise que fuera
lo que a pesar de mí se obstina en ser
lo que siempre soñé que fuese un día.
Las cuentas son exactas:
yo soy el resultado.




De Matria (2018):


LA CUESTA DE LAS LUCIÉRNAGAS

Solo cuando se haya talado el último árbol,
sólo cuando se haya envenenado el último río,
sólo cuando se haya pescado el último pez,
sólo entonces,
descubrirá el hombre blanco que el dinero no es comestible.
PROFECÍA DEL PUEBLO CREE

allí estaban brillando en plena noche
regalando al verano destellos de luz verde
aquel atlas de heroicas luminarias
un fugaz universo en miniatura

¿fueron un sueño? ¿un lejano prodigio?
¿las nupcias del incendio con el agua?
¿dónde están esas hadas voladoras?
¿quién destruyó los faros que nos cobijaban?

yo las vi y mi hermana las vio y mis padres las vieron
y mis abuelos, sus padres, los padres de sus padres
mi hijo será el primer desheredado
el forzoso habitante
de un mundo sin luciérnagas



DENTRO DE HACE CUATROCIENTOS AÑOS

Una tarde de sol, dentro de varios siglos,
se tumbará tal vez alguien a descansar
sobre esta misma tierra
donde una vez estuvo la casa de mis padres.

La persona futura extenderá los muslos
mientras observa en calma el viaje de las nubes.
Será feliz, casi seguramente
el mundo en torno le parecerá
subordinado,
...................a salvo.
Tan suyo, sobre todo.

Entonces ya hará años que no esté
la casa de mis padres
ni tampoco la huella
de haber estado nunca.

La tarde avanzará, apacible y serena.
Ese alguien jugará a arrancar hierbecillas
del suelo de mi infancia.
Cantará, se sentirá verano,
entornará los párpados, hará planes en ciernes...

Lo contemplo quién sabe desde dónde.
Y no sabría decir
si soy yo quien observa
o bien otro alguien más desde el pasado
es quien de pronto me está mirando a mí.



PARA QUÉ LA POESÍA

Recordando que el mundo es demasiado ancho

Benedetto sia’l giorno e’l mese e l’anno
e la stagione e’l tempo e l’ora e’l punto
FRANCESCO PETRARCA

Recordando que el mundo es demasiado ancho
para una vida grotescamente breve
hablemos del matiz,
...............................guardián de la esperanza,
del sueño y de su huella,
tan reales.

Consideremos, en suma, la memoria
que sangra sin remedio si se toca
que es al presente como semilla al árbol
por cuyas majestuosas galerías
desfilan los jardines y las enciclopedias
los albatros, las nubes, los espejos
las batallas, las noches y las fábulas...

Exiliados, en fin, en la tristeza
de nacer tan minúsculos
imperceptibles casi
pero alentados por ilusión titánica
¿qué será nuestro escudo
..................................frente a la mentira dominante.

¿Quién sino la Poesía
vitrina de lo apenas vislumbrado
los ojos vigilantes tras la venda
destacamento rumbo a la verdad?

Recordando, ante todo, la palabra mañana
y la palabra abril. Un seis, un viernes santo
en Avignon, en el siglo XIV
bendito sea aquel día
cuando Francesco y Laura
abrieron el camino nuevo que discurre
.............................................sin ley de gravedad.

Poesía que nos asciende al cielo
brotando sin cesar desde la tierra,
misterio primigenio. La Divina Comedia,
en sus leves tercetos
la Edad Media reposa con su oculto andamiaje.

Considerando al fin, en interior cadencia,
cómo tú dices pino y estamos aspirando
......................................................el aroma a resina.

La mente no consigue entenderse a sí misma
pero tú te aposentas en el corazón
con sus ramos de sombra y sus frutos de ánimo
con su herida de siglos que tú sanas
.........al nombrarla en voz alta y letra escrita
vengadora del mito y del olvido.

Bendito sea el día, el mes, el año
y la estación, el tiempo, la hora, el punto
en que nació: Poesía
que sabe hablar con Dios y nunca muere.



ETERNAMENTE NO PODRÁS NI AUN SUFRIR

No era cierto, por más que lo jurase,
que yo tu amor jamás olvidaría.
En cuanto el tiempo me ofreció un atajo
te malvendí sin arrepentimiento.

Felicidad obliga. Hay quien lo llama
de la necesidad hacer virtud.
Difícil de asumir, pero innegable.
De barro son las ganas. Cuántas veces
se miente aunque se diga la verdad.



GUERRA CON G DE GENOCIDIO

Fue en España donde mi generación aprendió
que uno puede tener razón
y ser derrotado.
ALBERT CAMUS

Existen muchas formas de perder una guerra.
Puede perderse por falta de adhesiones
por abuso de fuerza
por el macabro redoble de monedas
.........................................contra las mesas de altos gabinetes.
Una guerra se puede perder por omisión.
Y es posible perder
una guerra de todas las maneras.

Eso ocurrió en España.
Como era de esperar, Goliat venció a David.
Pablo Neruda dijo: Mirad mi casa muerta,
.............................mirad España rota.
Mis abuelos no dijeron nada.
Comprendieron muy bien que era hablar o vivir.
Fueron pariendo en silencio a sus hijos,
el silencio que arrulla los nombres de los mártires.

Muchos años pasaron
pero lo nuevoviejo no cesó de amamantar
............................el silencio con ira.
Ese silencio enfermo engordó tanto
que su enorme barriga es un acantilado
donde se estrella cada día la verdad.

Fue en España donde mi generación aprendió
que una guerra también puede perderse
mucho antes de nacer.


Puede perderse por falta de adhesiones
por abuso de fuerza
por el macabro redoble de monedas
contra las mesas de altos gabinetes.
Una guerra se puede perder por omisión.
Y es posible perder
una guerra de todas las maneras.
Eso ocurrió en España.
Como era de esperar, Goliat venció a David.
Pablo Neruda dijo: Mirad mi casa muerta,
mirad España rota.
Mis abuelos no dijeron nada.
Comprendieron muy bien que era hablar o vivir.
Fueron pariendo en silencio a sus hijos,
el silencio que arrulla los nombres de los mártires.
Muchos años pasaron
pero lo nuevoviejo no cesó de amamantar
el silencio con ira.
Ese silencio enfermo engordó tanto
que su enorme barriga es un acantilado
donde se estrella cada día la verdad.
Fue en España donde mi generación aprendió
que una guerra también puede perderse
mucho antes de nacer.



TODO CORAZÓN

Yo para querer
no necesito una razón,
me sobra mucho,
pero mucho corazón.
EMA ELENA VALDELAMAR

Laten dentro de mí dos corazones,
Uno lleva conmigo cuántos años
desde que el sí y la sangre
supieron inscribirme en el azar.
El otro es breve y frágil
apenas perceptible
aún cuenta por semanas su presente.

Uno conoce el mundo con sus labios de barro
y a él consagra si puede
el sentido que encuentra
.......................................las veces que lo encuentra.
Está hecho de memoria, vibración y gemido.
Sabe que ha visto ya
la mitad de las cosas que quizá llegue a ver.

El otro es un proyecto de espesura
el alba que despunta perfecta como un blanco
una ocasión ganada
..........................cercana aunque esté lejos
un ensayo de eternidad mortal.

Si el hilo de la vida no se rasga
los dos continuarán dados por ciertos
tendrán mañana y proa
latirán y algún día en su desvelo
dejarán de latir
no a la vez
el uno antes que el otro
es decir
el mío antes que el tuyo
si es que la suerte obra con diligencia.

Entonces no podrás volver atrás
como yo no he podido.
Es hora de que entiendas que vivir es también estar a la deriva.

Ojalá encuentres una
entre tantas razones
una
para quererme.

Ojalá en algún sitio
acá o allá, no importa
vuelvan a acompasarse
los corazones que latieron juntos
dentro de un mismo cuerpo.



EL INVASOR

Apareció primero imperceptible.
No avisó
se dejó ver sin más de pronto un día.
Era una cicatriz sobre un blanco obstinado.
Luego se fue abultando, adquiriendo relieve.
Una muesca en la cal
.......una negra hendidura sin fondo y al acecho.
Siguió creciendo igual que una amenaza
que nadie nombra porque todos temen.

Ahora no tiene fin.
Recorre entero el muro que una vez fue unánime.
Puedes llamarlo grieta en la pared
o por su nombre: miedo.



JUGAR A LAS MUÑECAS

Yo tuve una muñeca inolvidable.
Una muñeca
de ojos mitológicos
y cabello efusivo igual que la esperanza.

Mi niñez retozaba junto a su perfección.
Siempre insistente y ágil, la curiosidad
buscó saber qué había debajo del vestido.
¡Dos alambres trenzados!

Hay algo inexplicable en las desilusiones infantiles.
Por fortuna hubo alguien para derrotar el desamparo.
............La muñeca perdió seguramente las piernas en la guerra
...............y necesita postizos de metal para andar.

Con aquella confianza, años después
me he atrevido también a levantarle las faldas a la vida.
Pero esta vez no hay nadie para ofrecer consuelo
ni una explicación válida para tantos alambres.



DESMONTANDO EL ANTROPOCENTRISMO

Que la naturaleza y usted tienen distintos planes
no es más que una obviedad
y —dicho sea de paso—
no habla a su favor que todavía no se haya dado cuenta.

Ella ve la cadena, usted el eslabón.
No la malinterprete
no es que el humano entendimiento suyo
le sea indiferente. Pero si hay que escoger
ella prefiere
........la fuerza
................el entusiasmo
........................el empuje sin desvanecimiento.
Ama los seres vivos dispuestos a luchar
para seguir estándolo.

Si acumula experiencia, sáquele partido.
Si prevé desenlaces, mejore sus posibles.
En cambio, no cometa
la niñería de dar por sentado.
¿No ha comprendido aún quién es el prestatario?

Pero no desfallezca
en tanto siga aquí
......................respirando
......................sintiendo
......................percibiendo
cada segundo es toda una victoria.



MANO A MANO

Hay quien tiende a pensar que lo merece todo.
Yo prefiero dar gracias.

Cruzo mis manos calientes sobre el mundo
sobre la gratitud a salvo del olvido.

Pienso en todas las manos
.....las que abrieron ventanas en los muros
.....las que besan el trigo para que haya pan
.....las que cortan el cuero que nos calza.

Amo todas las manos.
¿Qué son? ¿Qué pueden solas?

Son otras manos las que mueven los trenes
otras las que conectan las bombillas
otras las que abastecen los bazares.

Y serán otras manos
tal vez aún no nacidas
las que caven la tierra que me habrá de cubrir.



LOS POETAS DE AMÉRICA LATINA

El español que no ha estado en América
no sabe qué es España.
FEDERICO GARCÍA LORCA

Hace tiempo que quiero decirles tantas cosas
les ruego me disculpen
si no logro expresarlas tal y como quisiera

Hermanos míos, yo me reconozco en sus remotos gestos
oigo su voz, la noto brotar de mi garganta
y sé que sus palabras resucitan las mías

Hermanos, he escuchado susurros muy antiguos
recordando que juntos formamos uno solo
que vamos persiguiendo una misma respuesta

Sin ustedes, hermanos, cómo podría entenderme
sin su espejo que sabe devolverme el principio
envuelta la memoria con el aroma a océano
un aire compartido nos llena los pulmones

Nacemos a la vez en cientos de ciudades
nos llamamos Teresa, Vicente, Federico
Jaime, Antonio, Rosario
Octavio, Juana, César

Óiganme, mis hermanos, en su historia
está desembocando mi conciencia
el amor origina todo conocimiento
su coraje me ensancha
sus razones me explican
sobre el verso de ustedes yo he construido mi casa



FRÍA COMO EL DOLOR

La indiferencia de tus manos me asusta.
Las acaricio pero no se mueven. Tu carne inerte
es un puñal de angustia.
¿Cuándo dejaron tus manos de ser tuyas?
¿Por qué no estrechas mis dedos como siempre?
¿Qué ha sucedido para que no respondas?
Te nombro y no te inmutas. ¿Dónde estás?
¿En qué momento tu cuerpo abandonaste?
¿Me ves? ¿Me quieres todavía?
¿Me dejas que te siga adonde vayas?
Te abrazo. Estás helada.
No es el frío de la piedra
ni el de la oscuridad.
Es la ausencia. La nada.
Es el destierro.
¿Cuánto más te va a durar la muerte?
Bésame una vez más, dulce madre de mi madre.
Déjame acurrucarme a tu costado.
Dime que todo ha sido un cruel malentendido
que no imaginas nada que pueda separarnos
que tú nunca has estado dentro de este ataúd.


RAQUEL LANSEROS, Sin ley de gravedad. Poesía reunida (2005-2022), Visor 2022.

.


Dos poemas más de Raquel Lanseros:


BEATRIZ ORIETA
Maestra nacional
(1919-1945)

Los niños corren y saltan a la comba.
Beatriz Orieta pasea junto a Dante
sorteando los pupitres
en medio del camino de la vida...
Tiene litros de frío mojándole la espalda.
Apenas pueden nada contra él
........................................los míseros tizones del brasero oxidado.

Entran al aula los gritos infantiles,
huelen a tos y a hambre.
Algunas veces,
Beatriz Orieta casi no contiene
las ganas de llorar
y mira las caritas sucias afanándose
....................................en recordar las tildes de las palabras llanas.

Prosigue Dante todo el día musitando
en el oído de Beatriz Orieta
...amor que mueve el sol y las estrellas.

Ella siente de veras
que otro mundo la mira
....................................al lado de este mundo gris y parco.

Contra el lejano sol
del lejano crepúsculo
dos amantes se miran a los ojos.
Beatriz Orieta está
................................apoyada en su hombro.
Los álamos susurran las palabras de Dante.
...................................................Los amantes son túneles de luz
...................................................a través de la niebla.

Los besos, amapolas
de un cuadro de Van Gogh.

Pasa el invierno lento como pasa un poema.

Pasan el frío andrajoso, la fiebre y el esputo
y toman posesión del blanco cuerpo
igual que las hormigas invadiendo
esas migas de pan abandonadas.

Sesenta años después, entre las ruinas verdes
leo un descanse en paz envejecido
sobre la tumba de Beatriz Orieta.

El silencio es de mármol.
El silencio
..................es la respuesta de todas las preguntas.

Unos metros más lejos, hace sólo dos años
yace también el hombre
que, apoyado en el hombro de Beatriz Orieta,
dibujó un corazón sobre un tiempo de hiel.

¿Qué más puedo decir?
Que la vida separa a los amantes
ya lo dijo Prévert.
......Pero a veces la muerte
......vuelve a acercar los labios
..................................................de los que un día se amaron.



EL BESO

Por celebrar el cuerpo, tan hecho de presente
por estirar sus márgenes y unirlos
..........................................................al círculo infinito de la savia
nos buscamos a tientas los contornos
para fundir la piel deshabitada
con el rumor sagrado de la vida.

Tú me miras colmado de cuanto forja el goce,
volcándome la sangre hacia el origen
y las ganas tomadas hasta el fondo.

No existe conjunción más verdadera
ni mayor claridad en la sustancia
..............................................................de que estamos creados.

Esta fusión bendita hecha de entrañas,
la arteria permanente de la estirpe.

Sólo quien ha besado sabe que es inmortal.


RAQUEL LANSEROS, El canon abierto. Última poesía en español, Visor, 2015