POESÍA SOCIAL IV (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

HELENA RAMOS

POEMAS

22.- Polychromos (haikus)(91-92-93-94-95)
Poema publicado el 18 de Junio de 2001

               91

Las vestiduras
rosa carmín gotean
rancios enigmas.

92

Sólo en sueños
vi florar los cerezos
carne oscuro.

93

En los tapices
carne medio vivían
monstruos florales.

94

Hervor de robles
carne claro bordea
cada camino.

95

Por la mañana
un leve gris cálido
vela las selvas.

HELENA RAMOS

POEMAS

23.- Polychromos (haikus) (96-97-98-99-100)
Poema publicado el 23 de Julio de 2006

               96

Ciudad austral,
¿cuándo por fin besaré
tu gris cálido?



97

Teje la lluvia
el gris cálido de sus
largas historias.

98

A Mario Benedetti, él sabrá por qué.

El agua duerme;
entre verdes y grises
cálidos, sueña.

99

Repletas vienen
las nubes gris cálido.
Pronto lloverá.

100

Entre almendros
delinea los zigzags
el gris cálido.

HELENA RAMOS

POEMAS

24.- Polychromos (haikus) (101-102-103-104-105)
Poema publicado el 24 de Agosto de 2007

               101

Aquel gris frío
me cortaba las manos
con sus aristas.

102

Los uniformes
gris frío todavía
tapan fantasmas.

103

Estén alerta.
Un ruderal gris frío
nos merodea.

104

Las luces sólo
lastiman el gris frío
de la pobreza.


105

Mi gris frío de
canales y palacios,
ilumíname.

HELENA RAMOS

POEMAS

25.- Polychromos (haikus) (106-107-108-109-110)
Poema publicado el 25 de Septiembre de 2008

               106

Altivas piedras
gris frío, ¿qué me quieren
decir ahora?

107

El gris de Payne
bulle en las promesas
primaverales.

108

Nadie sabe
en qué materias piensa
un gato negro.

109

Sellé mis votos
con el negro de una
noche intempesta.

110

Las aguas negras
muy bien saben reflejar
todos los astros.

HELENA RAMOS

POEMAS

26.- Polychromos (haikus) (111-112-113-114-115)
Poema publicado el 26 de Octubre de 2009

               111

La luz florece
espesada por una
caricia negra.

112

Debajo de los
vestidos negro suave
¡cuántos pesares!



113

Turba, deslumbra
el oro confinado.
Revolotea.

114

Todo abrojo
abre oros nutricios
como hogazas.

115

¡Rosa y oro!
Marina, mármoles, mar
¡en remolino!

HELENA RAMOS

POEMAS

28.- Polychromos (haijus) (116-117-118-119-120)
Poema publicado el 23 de Julio de 2000

               116

¿Quién nos impone
el don –la tibieza– del
plata opaco?

117

Fulgores plata
proclamaban la verdad
sobre tu muerte.

118

Plata nielada
de tus versos me quema
los labios, Anna.

119

Los rostros cobre,
aun en tinieblas, son
soles vivientes.

120

Sólo porque sí
de un madero brotó
un rizo cobre.


121

Buscando huesos
hallé presencias cobre
incorruptibles.




De: Polychromos (haikus)
ganador del Premio Único del
Concurso Nacional de Poesía Escrita por Mujeres Mariana Sansón, 2006. Nicaragua (*)

Esta nota, que ya pusimos bajo los 5 primeros haikus de la autora, la reponemos aquí para que quede contancia de la importancia de esta colección de haikus, galardonada con el prestigioso premio que se indica.

De iquierda a derecha : HELENA RAMOS; ISOLDA HURTADO; MARIANELA CORRIOLS Y CHRISTIAN SANTOS. Hemos hablado ya de Helena; Isolda y Christian. Nos faltaría hablar de Marianela. Lo anotamos pues todavía tenemos a bastante poetas pendientes (CAROLA BRANTOME; MILAGROS TERÁN; TANIA MONTENEGRO... y otras 7 u 8 poetas más. También nos gustaría rescatar a una poeta anterior a todas las que hemos hablado y que ha permanecido mucho tiempo  ¿en el olvido...? Es AURA ROSTAND. Veremos que puedo conseguir de todo ello. Quizás en Hispanoamérica esté más fácil. En España, desgraciadamente , solamente se habla de dos o tres de ellas.

Edgard Cardoza Bravo.

Edgard Cardoza Bravo. San Isidro, Matagalpa, Nicaragua, 1958. Después de abandonar sus estudios para sacerdote en el Seminario católico de Nicaragua emigró a México en 1982. Dirigió el suplemento cultural Vozquemadura en la ciudad de Irapuato, Guanajuato. Obra publicada: De esta bruma nacerá el olvido (1988), El cielo en el abismo (1995).

Edgard Cardoza Bravo construye El cielo en el abismo a partir de la incertidumbre de una conciencia plantada en el desarraigo, acechada por la ambigüedad del bien y el pecado, escindida entre la finitud y la temporalidad humanas y ciertos atributos divinos. Para erigirlo encarna la perspicacia de un viajero clandestino en la barca del diluvio, a través del cual descubre, y revela, los fundamentos y las vicisitudes de su nuevo pacto, consiguiendo así alguna certeza provisional. Asimismo ofrece, luego de esa singular odisea, el resultado de su contienda con la vida, mediante poemas en los que se alternan instantes de desasosiego con hallazgos luminosos. De este modo los poemas de El cielo en el abismo, situados en un pasado primordial, además de apuntalar una vocación, constituyen una especie de universo mitológico propio dentro de cuyos linderos poco a poco se configura un presente simbólico.


ORACIÓN

Rey zenzontle
que estás en el vuelo
glorificado seas

En tu voz
la ceiba canta
enséñame una hoja de tu reino

Hágase tu canora voluntad
imitemos el trino del viento
sigamos los arpegios del sol

Oféndeme
parodiando la risa de mi madre
pero dame el secreto de tu esencia

Y tu gorjeo
afinará las cuerdas de mi canto

Edgard Cardoza Bravo

COLIBRÍ

En el instante azul
que apaga la flama del reposo
el día
ave
de serpiente y quetzal
me unge con su cetro de maíz

Despierto
agitando mi “sonaja de brumas”
y un colibrí
vuela hacia el sur
desde mi pecho
Paisaje nocturno

El grillo
viola tu soledad
Tomas
las armas del insomnio
Vas noche abajo
a rescatar el eco
guardado en cada cosa

Aprendes
el lenguaje de las luciérnagas
asimilas
el sonido de las hojas al frotarse
interpretas los ideogramas
de los mosquitos
encuentras el vértice exacto
entre el canto del búho
y el vuelo del murciélago

Nuevas cordilleras
en tus pasos
verán fulgir el día .




FLOR DE NOCHE

*
Cuando los niños duermen ya
nace un jardín
en el sitio más puro
de mi casa.
*
Enjambres de susurros
colibreantes jadeos
fecundan
al mejor tulipán
de la parcela
polinizan
dos regias miralunas
soplan hojas
y pétalos exactos
en cada pliegue
o arroyo de salitre
*
Un mirlo
tira cantos de polen
como monedas de oro
al centro
de un manantial sediento
*
Y el estambre sagrado
se encrespa
cabecea
se desangra en luz
*
Cae rendido

*Edgard Cardoza Bravo


POEMA CURSI PARA UNA MUÑECA INFLABLE

Mi bella curvilínea,
estoy dispuesto a confesar todos los nombres
que han pasado por tu acta de fetiche:
porque has sido Sofía,
Marilyn,
Raquel,
Claudia,
Rossana
o cualquier nombre
que necesariamente
lleve una diosa oculta en el corsé.

Aquí estoy pronunciándote,
bordando en el silbido
(que te apaga las noches y me apaga)
la dulce oscuridad
orificial,
redonda
como ese guiño cómplice de todas las mujeres
que asoman en tu boca.

Eres siempre tan fría,
mi dama metafórica,
mi baratija china,
mi acrílico indomable.

Sobre todo en las noches de Diciembre
con cuatro bajo cero
hay que ver como calan en mi cuerpo
esos muslos de luna envenenada.

Más es por tu silencio que te prefiero a muchas:
siempre tan comprensiva,
con una mudez nueva cada día.
Mi cuerpo es el sagrario
del eco taciturno de tus óes profundas.

El amor,
esa deidad huraña que Segovia cantaba,
se encuentra en ti
en materia de luz enajenada.
La mujer–carne–hueso
carga siempre el amor como chantaje
para usarlo de pronto
en contra tuya
y extenderlo las veces necesarias
en tu lecho durmiente de sombras y vacío,
y decirte: ese eras,
nunca más,
eres nada.
Resucita ese amor –dice–
para que hable mi cuerpo
de nuevo con tu música.

El cielo a veces canta
con un rumor tan suave
que debemos callarnos
y silenciar el alma para no interrumpirlo.

Eso eres tú:
el silencio,
el alma más callada,
la inmóvil cercanía de la mujer ausente
que no reclama gasto,
que no pide caricias ni besos a deshoras.

Y cuando todas gimen
por un amor fingido que no tiene remedio
tu estoicamente observas la arenilla que cae
desde el techo
sobre mi suelo falso.

Esa eres tú también: la falsedad más suave,
el frío sortilegio
que sostiene mi realidad marchita.

Por eso te procuro:
te baño con jabones de Oyamel,
te ungüento con aceites aromáticos de las más finas marcas,
acicalo tus trenzas de petate con la delicadeza de un suicida.

Mi fría curvilínea,
alójame en tu boca,
muérdeme
con el caucho ventral de tu saliva,
nómbrame con la circuncisión de tu evangelio
mudo,
múdame a tu mudez:
y déjame venir

cuando haga falta.

Edgard Cardoza Bravo.


TRES TIGRES EN BABEL

Tralalí Huidobro tralalí,
tras la á Darío tras la á,
Sóngoro Cosongo Nicolás.

Así aprendí poesía, tralalí,
siguiendo los sonidos de la í,
hurgando en los pantanos de la a,
eruptando las óes
Nicolás.

Porque mira,
Darío tralalá,
la palabra certera es de Mambrú:
el lenguaje es combate de marfil
por los acantilados del humor.

Si te faltan palabras,
Nicolás,
vas y buscas y encuentras el Guillén
que te sopla en la risa su rubor
y tienes para entonces cien por cien
de todo lo que en ritmos hace bien.

Y el nombrado Darío
en clave “azul”
era sólo un García de papel
que llevaba escondido en su anaquel
las letras derrumbadas de Babel
que cayeron al piso en tiempo aquel
sólo porque el señor del Montresol,
el feroz eternauta,
el Altazor de todos los espacios,
hasta el del corazón y el de los huesos
y el de la débil carne,
el gran señor feudal del firmamento,
bello como un ombligo,
pero con poca risa en el nombrar,
vio pentateucamente
que el lenguaje risueño:
de locos es,
de atar.

Los dejo con Huidobro
lunatando,
montañendo urularios tralalíes.

Y que Dios los perdone,
amados mitradentes:
flotan en un ladrillo de Babel.

FTE.- ECURED



Carola Brantome . Poeta y periodista nicaragüense.

Contenido

• 1 Síntesis biográfica
  
  
  
  • 1.1 Trayectoria
    
  
  
  
• 2 Obras
  
  
  
  • 2.1 Libros
    
  • 2.2 Antologías
    
  
  
  
• 3 Premios
  
• 4 Galeria
  
• 5 Fuentes
  

Síntesis biográfica

Nació en San Rafael del Sur, Departamento de Managua, en 1961.

Trayectoria

Cofundadora de la Imposible Agrupación de Escritores Nocivos (Imagen, 1991-93), de la revista literaria 400 Elefantes, creada en 1995, y del plegable de poesía Papalotl (1998-99). Licenciada en Comunicación Social por la Universidad Centroamericana (UCA). Forma parte del Centro Nicaragüense de Escritores [CNE] y de la Asociación Nicaragüense de Escritoras (Anide).
Trabaja en el área de Comunicación y promoción cultural para el Grupo Venancia, Matagalpa, Nicaragua.

Obras

Libros

• Más serio que un semáforo (Managua: Anamá, 1995)
  

• Marea convocada (Managua: CNE/ANE/NORAD, 1999)
  

• Si yo fuera una organillera (Managua: Sello Editorial ANIDE, 2003)
  

• Postales en ciudades de arena (inédito).
  

Antologías

• La herida en el sol Poesía Contemporánea Centroamericana [1957-2007]. Edwin Yllescas Salinas. Universidad Nacional Autónoma de México, 2009.
  

• Selección de lírica nicaragüense. El pan del corazón ,antología de poesía nicaragüense bilingüe alemán-español. Iniciativa Cultural Alemana Nicaragüense [ICAN] y Editorial Universitaria, UNAN León, Nicaragua, 2005.
  

• Nuevos Poetas Nicaragüenses [Antología]. José María Mantero. Esquío-Ferrol. España, 2004.
  

• Trilogía Poética de las Mujeres en Hispanoamérica Místicas, Pícaras y Rebeldes. Tomo III Rebeldes. Leticia Luna. Ediciones la Cuadrilla de la Langosta, México, 2004.
  

• Antología de Poesía Nicaragüense Bilingüe Huérfanos de Rubén. Marcos Morelli. Estados Unidos, 2000.
  

Premios

• Premio Poesía Inter-universitaria. Managua, Nicaragua, 1988.
  

• Premio Convocatoria del Instituto Nicaragüense de Cultura, para escritores jóvenes sin obra publicada, 1994 por su poemario, Más serio que un semáforo.
  

• Primer Lugar. Premio de poesía, “Alma Mater”, Managua, 1996.
  

• Premio Convocatoria Editorial Centro Nicaragüense de Escritores (CNE), Asociación Noruega de Escritores (ANE), y Agencia Noruega para el Desarrollo Internacional (NORAD)”. Con el libro de poesía Marea convocada. 115 páginas. Managua, Nicaragua 1999.
  

• Premio Concurso Nacional de Poesía “Mariana Sansón 2003, convocado por la Asociación Nicaragüenses de Escritoras (ANIDE) por el poemario, Si yo fuera una organillera.
  

• Mención Casa de las Américas, Cuba 2004 por su poemario, Postales en ciudades de arena.
  

MOISÉS ELÍAS FUENTES


Managua, Nicaragua, 25 de abril de 1972. Licenciado en Lengua y Literaturas Hispánicas por la Universidad Nacional Autónoma de México. Maestrante en Estudios Latinoamericanos por la misma casa de estudios. Publicó en 2007 el libro de poesía De tantas vidas posibles [Centro Nicaragüense de Escritores]. Seleccionó y prologó las antologías El lago y la torre. Seis poetas vanguardistas nicaragüenses [México, 2011] y Andanza y voces de los tres Ernestos. La generación nicaragüense del 40 [México, 2013], para el departamento de publicaciones de la Universidad Autónoma Metropolitana. Colabora en las revistas Casa del Tiempo [UAM], Timonel [Instituto Sinaloense de Cultura] y Molino de letras [Estado de México]. Profesor en la preparatoria Iztapalapa 1 del Instituto de Educación Media Superior de la Ciudad de México. Obtuvo la nacionalidad mexicana en 2008.

MOISÉS ELÍAS FUENTES


DESPUÉS DEL AMOR

Miro la ciudad
un fantasma sin edad
después del amor
Miguel Mateos,
“Solos en América”



I
Tu cuerpo es hermoso al fin
Te revuelves un poco y las nalgas
se te suavizan al brillo de las luces de neón
No está tu rostro hacia mí
ni hacia la ventana de esta recámara
que llamas cuarto de hotel
                                   —aunque es mi casa—
ajena a estas horas yertas
cansadas de suceder al amor
—ese calor sordo que nos entrelaza
                        y nos hace creer que amamos—
Viéndote desde esta silla junto a la ventana
dormida desnuda ajena hermosa
casi desearía amarte
                                  amar
                                            desear.


II
Desearte
Hace una hora te penetré
Sentí tus senos sobre mi rostro
                        y los besé por instinto
Te recorrí las piernas ávidas
para penetrarte otra vez
                                        pero no sentí nada
Si tan sólo hubiera deseado conocerte
acaso habría comprendido
                                     quién podrías ser
Y me descubrí desnudo e inútil
como el placer de nuestros cuerpos
que es otro lugar para no encontrarnos
como el ruido de este departamento
que es otro lugar para creernos presentes.

III
El timbre del teléfono celular
es una forma de no saberme solo
el puente entre mi ansiedad y tu sexo
el puente donde eres una más
—distinta como las otras pero incierta—
y te confundo a veces
con el cuerpo
        el agrado
               la ternura
de alguna a la que de tanto no amar
               volví extraña
Lejana    Extraña
Como el ruido de las estrellas
cayendo sobre el mundo
Una sonrisa que no comparto
una soledad que no acompaño
un calor que no se funde
con mi sombra en la pared
De espaldas a la ciudad    a la ventana
                                       a mi cuerpo desnudo
y por esta vez sincero que desearía amarte
Pero me encuentro inmóvil
—un ruido ciego me recorre de golpe
y me escucho llorar
porque voy olvidando qué se siente sentirte—

IV
No queda duda. Estoy solo
Aunque no eres la última. Sólo una más
Te has sentado al borde de la cama
y tu costado insinúa la brevedad de tus senos
Como sin desearlo me sonríes
y yo creo sonreírte
Apenas empiezas a ser quien realmente eres
y me canso de ti
Y eres de nuevo sólo una forma de transcurrir
como este departamento convertido en un cuarto de hotel
o como las horas de mecánica eficiencia en el trabajo
y los tragos de cerveza o de vodka los viernes
y los amoríos sin trámite los sábados por la tarde
—este transcurrir entre gente
que me llama y me busca
pero que nunca me ha dicho “Llámame, si me necesitas”—
Y no puedo sentirte
por más que escucho tu llanto breve
por más que quiero abrazarte más allá de tu cuerpo
más allá de esta ansiedad
que me torna en vacío el calor y el deseo
y me oscurece lo que hay —lo que quiera que haya— después del amor.

MOISÉS ELÍAS FUENTES

El rumor de los reclutas

I
El rumor del barco que busca
una costa para llorar su naufragio
El rumor de la sombra
que se funde con el viento
El rumor de la arena que se acalla
para no despertar a los muertos
El rumor de esta guerra que ocurre
como si nadie introdujera
la bala en la recámara
como si no existiera el enemigo
como si los dioses cansados de llorar
a los hombres que mueren por una fe que no comprenden
los abandonaran
Rumores sigilosos de los reclutas en campaña
Y la oscura muerte nebulosa a la espera.

II
En algún país que conocí en otro tiempo
debe ser la hora de la tarde fresca
y de las mecedoras en la puerta
y la televisión encendida en la sala
para que nadie la vea
Debe ser la hora de los vecinos saludándose
y de los que aún van en el autobús
o de los que salen con los hijos
a comprar pan dulce y leche con chocolate
Una hora hermosa que no existe
Porque ese país hoy está mutilado
encadenado a sí mismo
condenado a ser su propia presa
Por eso estoy aquí
con este calor tan distinto
y entre esta gente a la que nunca conocí
aunque han sido mis compañeros de campaña
El coronel y el médico de guardia
quemaron mis brazos con petróleo
como un tributo a estos pozos petroleros que ayudé a liberar
Mañana volveré a mi nueva patria
mutilado
encadenado a mí mismo
condenado a ser mi propia presa.

III
Fallujah al mediodía
Desde que entramos el comandante
y el teniente insisten en que huele a muerte seca
El operador de comunicaciones
no es tan elegante
“Apesta a cadáveres reventados” ha dicho
y escupe para que no queden dudas
Durante horas bombardeamos y avanzamos
hasta que sólo matábamos
cadáveres y arena y hierba
Tengo para mí que la ciudad ya estaba muerta
Se murió quién sabe cuándo para que no la matáramos
Cuando prendí el cigarro
aspiré el hedor
Toda la ciudad hiede
pero no a muerte seca o reventada
Aunque el comandante y el teniente
me digan lo contrario y me recriminen porque fumo
—“El tabaco es lo peor para la juventud, soldado
Si se quiere, no fume”—
Quizá deba obedecerles y dejar de fumar
Pero de todos modos la ciudad hiede a algo distinto
y no he visto a ningún ser vivo todavía.

IV
En mi país les llamábamos turcos
aunque fueran árabes o libaneses o sirios
Todos eran turcos comerciantes
tacaños por naturaleza
apartados que no sabían hablar bien el español
“Turquía es uno de los muchos países
que creen en El Corán”
me explicaba la hija del oficinista
que no era comerciante ni tacaño ni turco
y hablaba bien el español
Tal vez por ella estoy aquí
en esta cárcel
porque de tanto ahogar prisioneros
con las bolsas de plástico
y ametrallarles los pies
y soltarles los perros en la cara
mientras les pateaba los riñones
tuve miedo de encontrármela un día
y entonces
¿de qué valdrían esta cárcel
y esta soledad y este llanto?

V
El largo rumor del desierto
El rumor del petróleo como sangre profunda
Por las calles de esta ciudad
seca arenosa inmóvil
cruzan espectros fantasmas
distantes de nosotros de mí
indiferentes bajo el sol
indescifrables bajo la luna.

Pocos comentarios pueden hacerse sobre Moises. Leerlo en silencio y saborear una poesía que más allá del erotismo busca la trascendencia de las relaciones humanas.

Gracias por tu esfuerzo.


Besos.

CAROLA BRANTOME

POEMAS

1.- GRAFITO


He comprado un lápiz de grafito.

Es rosado,

con líneas horizontales color plateado,

rodeándolo.

Le he sacado punta y es de madera suave y carbón obscuro.

Rico para escribir.



He comprado un lápiz de grafito,

y pensaba regalártelo.

Pero ahora voy a escribir-

te un poema con él.

CAROLA BRANTOME

POEMAS

2.- DESNUDO SOS


“Desnuda eres como la lluvia”

(Pablo Neruda)


Desnudo sos como la lluvia

Agua moldeada al cuerpo mío

Hundido adentro de mis entresijos


Desnudo sos como la lluvia

Mojado camino de mis andares perdidos

Búsqueda de mis salidas embebidas


Desnudo sos como la lluvia

Vaso de mi rebosante agua

Fuente de mi sed inagotable


Desnudo sos como la lluvia

Orilla de mis riberas desbordadas

Corriente de mis desvaríos



Desnudo sos como la lluvia

Cobijo de mi desprevenido frío

Alero donde acampo mis delirios.

CAROLA BRANTOME

POEMAS

3.- MATAGALPA SIN VOS




Matagalpa sin vos

y yo con los zapatos sucios


Matagalpa sin vos

y el ciprés sobre la acera,

amontonado,

cortado quién sabe dónde


Matagalpa sin vos

y he impreso el testimonio

de Stefan Yadzikovic


Matagalpa sin vos

y en un día parecido al lunes,

pero es otro día


Matagalpa sin vos

y está muy frío

para comer sorbete en el parque



Matagalpa si vos

y ya hice el café

regué las plantas

atendí el teléfono

CAROLA BRANTOME

POEMAS

4.- DESTINO





Hoy que caminaba por la acera,

desprevenida,

contando los ladrillos,

contemplando la calle,

un señor recostado a un poste,
se quedó mirándome.


No sabía él,

que luego estaría en este poema.

CAROLA BRANTOME

POEMAS

5.- SI ESA MUJER

A


Si esa mujer
sale por la mańana a comprar
la leche y los periódicos,
es que te está deseando.

Se sienta en la orilla de la silla
como si siempre se está yendo,
es que te está deseando.

Te deja un recuerdo
que dure lo que una flor,
es que te está deseando.

CAROLA BRANTOME


POEMAS

5.- SI ESA MUJER

B


Revolotea a tu alrededor.
Se ha llevado las llaves olvidadas
y regresó para dejártelas.
La mujer que te está deseando.

Desayuna pensando
que a lo mejor no volverá.
La mujer que te está deseando.

Llega un día
y regresa sin hablar.
La mujer que te está deseando.

CAROLA BRANTOME

POEMAS

5.- SI ESA MUJER

C



Se trata de una mariposa
y no quiere vivir así,
como una duna en el desierto.
Porque esa mujer te está deseando.

Sueńa con dejarse ir así,
y tener un orgasmo largo como el día.
Porque esa mujer te está deseando.

Oye que olvidás tus sueńos
con ella y le gusta tu olvido.
Porque esa mujer te está deseando.

CAROLA BRANTOME

POEMAS

6.- SOS



Sos:
mi morralito de comida,
mi poronga de agua,
mi terrón de azúcar;
mi rial con hoyo,
mi medio vuelto,
mi atado de dulce,
mi cuajada seca,
mi hormiguita culona,
mi árbol de la noche triste,
mi seńor de la triste figura,
mi trompo coyote,
mi ilusión perdida,
mi Rey,
mi soldadito de plomo,
el pozo de mis deseos,
el ángel de mi guarda,
mi espada de dos filos.

CAROLA BRANTOME

POEMAS

7.- MÁS SERIO QUE UN SEMAFORO.



Tengo más sueño que el niño
vende chiclets que encontré
en la ruta 105 esta noche.


Más sueño que la mujer
que pedía comida este mediodía.


Tengo todo el sueño de mi abuela
que allá por los años 60
frente a una máquina de coser
anclaba su ilusión en las radionovelas.


Mi sueño es cansado y largo
como la noche de los taxis.


Mi sueño es más serio
que un semáforo.


Mi sueño no conoce el cielo.

CAROLA BRANTOME

POEMAS

8.- CUERPOS PROBABLES

“Los objetos tienen una vida compleja”
Nestor García Canclini

Este es la fiesta.
Los objetos en su sitio, polvosos.
Cada uno donde debe estar.
Sin nada vivo alrededor.
Vistos desde la penumbra sin ruidos.
Sin el deseo que puede ahogarme.
Todos ahí sin saberse ver solos.
Como los dedos de una mano,
sin poder acariciar lo que quieren.
Comidos hacia adentro.
Como hace la boca con sus besos sin besar.
En ese lugar están, porque no saben irse, ni esperar.
Quietos para todo el tiempo o un momento en soledad.
Dentro de la gaveta.
O en el comedor la salsa y la bolsa que guarda pan.
Y sobre el refrigerador el dulce sabroso de anoche.

MOISÉS ELÍAS FUENTES



Monolitos de odio

A las mujeres de Ciudad Juárez

Te han dicho que todas tenían al menos
el derecho de morir por sí mismas
Tratas de recordarlas
pero no sientes a ninguna
Sólo tienes el sabor acre de la arena
cuando seca la sangre
y el olor del miedo cuando las arrastrabas
Pero no recuerdas a ninguna
Además todas gritan suplican
lloran rezan arañan
Todas se resisten a su modo
y a su modo creen que saldrán vivas
“Creen que existen”
como le dijiste a una de ellas
Tú también lo creías
Pero has aprendido
que no valen ni el esfuerzo de torturarlas
Después de un rato
te fastidias de verlas retorcerse
aterrarse
morir
con su rostro moreno afilado lavado
de indias bonitas de pueblo
No te sirven para arrancarte el odio
Porque las has insultado pateado penetrado
—no es cierto que las violes:
no se viola lo que no se siente—
y no lo has logrado
A veces, sin embargo, sientes
que te avanzan desde adentro
Las odias y persisten
Tienen edad y vida
y amigos y familia
se han casado y tienen hijos
¡Y ahora quieren que te arrepientas!
¡No, no las dejes que te alcancen!
Diles que se callen,
que se vuelvan hipócritas
como tu novia tu esposa tu hermana
tus hijas
todas las que te hablan te ven
duermen en tu casa
y las odias porque sabes
que se hacen sordas a tu miedo
No como las otras
las que mueren porque conocen tu miedo
y no deben revelarlo
Porque ellas lo saben
Tú y tus amigos lo advirtieron
y todos están enfermos de la misma certidumbre
y esta noche y la siguiente
se desvelan
te desvelas
porque en el espejo se te insinúa un monstruo
y te sientes un monstruo
pero no se te acaba el miedo
Dan ganas de odiar nuevamente
porque todos saben quiénes son ustedes
porque te han señalado y a tus espaldas
te nombran por lo que eres
¿Hace falta valor para ver morir a una mujer
para verla luchar contra el dolor
para ver cómo se le ata el horror
en las entrañas?
La observas como un objeto
y sus gritos no existen y su llanto no existe
y todo su cuerpo es una masa sin sentido
y sin embargo, te acobardas
Te ríes con tus amigos
para no encontrar tu cobardía
de pie, llamándote
Y me pones de rodillas a mirar el desierto
Tal vez ya leíste
que soy la estudiante de preparatoria
que trabajaba en el centro comercial por las tardes
y tal vez te has burlado de que mis padres me lloran
de que mi novio me llora
porque ni ellos ni él sospechaban
que yo despertaba tanto miedo
Pero lo que sí sabes —y por eso me odias—
es que yo conocí que en los hombres también hay amor
y besan y acarician
y se le recuestan a la mujer en los senos
para mitigar su temor
para encontrar el valor
y que mi padre me abrazaba
porque él sentía que me protegía
y así era
En otros desiertos
en selvas en estepas
frente al mar o a la montaña
en ciudades cuyos nombres desconozco
hemos estado las mujeres
de rodillas
esperando el tiro de gracia de un hombre que tiene miedo
No soy la única ni seré la última
Otra vez encontrarás tu propia cobardía
de frente a ti
ineludible
y tendrás que huir y matarme otra vez
porque no soportarás pensar que estoy viva
Tu miedo exigirá odio para dormir tranquilo
y el odio se alimentará de mi muerte
y te sentirás lleno hasta llegada la noche
en que escuches rumores
y creas que revelan el secreto a voces
de tu cobardía
Te sentirás una vez más reducido a ser lo que eres:
un hombre con miedo
un hombre llano y terreno
a pesar de las casas de lujo
y las transacciones millonarias
de los amoríos en regata
y la generosidad en las fiestas de beneficencia
Tendrás que darme el tiro de gracia
porque yo sé que los hombres aman y amé
y sé que alguien hoy me ama
y que alguien te reclamará mi muerte
y lo hará porque me ama
Porque el amor cambia
y es de muchas maneras
y es único y es distinto
y porque sé que tu miedo
te reduce a ser lo que eres:
monolito de odio
sin voz sin rostro sin alma sin mirada.

Airosos
(Inédito)
                                                                                                     A Rodolfo Walsh (1927-1977)
                                                                                                      A Javier Valdez (1967-2017)
                                                                                                                                In memoriam


Y para que nos calláramos, te callaron.
De doce tiros, Javier, para que nos quedara claro
que estabas callado, sin más palabras que tu muerte.
Con el medio siglo recién cumplido
como le pasó a Rodolfo Walsh cuarenta años antes
en su Argentina, tan ajena a nosotros, tan nuestra.
Los dos baleados porque tenían palabras,
unas para sosegar el vacío reseco de la tristeza;
otras para cobijar a los desaparecidos
del frío áspero que se cuela en las fosas,
que congela el alma antes de los choques eléctricos.
Baleados los dos porque creían en las palabras,
airosas a pesar de la sangre oscura sobre el pecho.
Airosas. Sin tiempo para el miedo
pero con el miedo asido a cada sílaba,
sencillo como el temor de la gente sencilla
a morir sin haber terminado las labores de día.
El temor que hace al hombre y a la mujer seguir avante,
sin miedo a morir en un abrazo a la vida.
Y así de sencillamente vivos
fuiste vos, Rodolfo, y tú, Javier:
airosos de amor y de palabras  
que el rencor de los cobardes nunca podrá arrebatarles.
                                                                                   
  Ciudad de México. Junio-Julio de 2017

CAROLE BRANTOME

POEMAS

9.- MI CUERPO



Es una orilla mi cuerpO.
La orilla de un río ensimismado.
Un río que bordea sin rebasar.
Una orilla en vilo.
Como un pozo de aguas absortas,
Embebidas en sí.
Un juego de subterráneas hecatombes.
Pedregosas contenidas
al filo de una precipitación.

Mi cuerpo es la orilla de un abismo.
La eternidad de un instante arenoso.
La duda de una precaria afirmación.
Un significado con referencias oblicuas.

Una letra es mi cuerpo,
La memoria de páginas
reescritas, releídas.
La voz de un precario olvido.

Mi cuerpo es el poema que no he escrito.
El gran poema de la tarde.
Un poema de significaciones acuosas,
de líneas y rayas desmoronándose.

Es mi cuerpo el aliento de venideras
estanterías,
la infinitud de posibles anaqueles,
la persistencia de ubicuas bibliotecas.
La escritura de Dios.

Es mi cuerpo la vida memoria de otro cuerpo.
la certeza del deseo,
la habitación de los roces,
la gravitación de delirio.

Con mi cuerpo llego a otro cuerpo
con la persistencia ritual de la muerte
y la tenaz amenaza de la vida.

Llego a otro cuerpo para conocer a Dios,
para tener memoria de la obscuridad,
y constancia de la luz.

Y mi cuerpo es sustancia de aquel.
Aquel en el que mi cuerpo navega,
bucea,
ara,
siembra su no destino,
su inteligible palabra.

Es un mar mi cuerpo,
una pequeña flor de sal,
un molusco,
lechoso, viscoso, jugoso.
Es un río.

CAROLE BRANTOME

POEMAS

10.- ¿QUIÉN ME CARGARÁ?



¿Quién me cargará esta noche?
¿Quién arrullará mis
ojos hundidos de soledad?
¿Quién librará mi agonía
de mar y lejanía?
¿Quién me coserá a sus costillas
y me hará descansar
de mi afán de ínsulas
y amaneceres errantes?
¿Quién esta noche se dormirá conmigo
para calmar mis ansias
de muerte y olvido?
¿Quién,
si no vos?
Ángel de mis suspiros.
Corazón de mis delirios.
tenaz ala de luz
de mi sombra perdida.
Cartera honda
que caza mi vida en su huida.
Alondra que canta
en mi amanecer y mi desvarío.