POESÍA SOCIAL IV (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

BALAM RODRIGO




Duele a muerte

Alguien puso dalias       Frescas
 En el corazón del zopilote       Muerto
He quedado       Mudo y yerto
Con la mano llena de ojos       Tristes
 Palomas alzan el vuelo       Peces voladores
Llevan en la boca       Ramitas de albahaca
   Margaritas       Crecen en los siglos
 En las bolsas de niños      Y niñas
 Cantan      Una palabra que le quita las alas a
   La muerte       No tiene sombra
    No tiene amor     La luz  
 Última rama del día  

Las dalias destazadas               Ala muerta  
 Yacen húmedas de noche          Ah, la muerte


Han dejado de comer los zopilotes.
Duele a muerte.



El prodigio de la muerte

a)
Hay un sueño donde inviernos crecen
Al interior de la semilla,
Grieta alada donde habitan sábanas de hielo.

(Al paso del tiempo,
Eructamos polvo de vidrio y oquedades.)

El embrión del muérdago nos vigila
Y su vigilia es la eternidad,
El ayuno del tiempo.
(Algo líquido nos borra.
Lloramos silencio.
Flotamos en ínsulas de pájaros nonatos.)

No hay antídoto para la memoria
 De la arena. Sus cristales guardan
El álgebra primera del mundo.


b)
(Corazones degollados asoman al brocal del pozo.
Gotean palabras.
Su chirrido nos asfixia.)

Nacemos al llorar porque sangramos.

Este es el hogar del palimpsesto:

Polvo es la estancia donde habita
el hermoso prodigio de la muerte.

MARIO NANDAYAPA

Mario Artemio Aguilar Nandayapa (Chiapa de Corzo, Chiapas, México). Escritor y académico, escribe bajo el seudónimo de Mario Nandayapa. Es doctor en Literatura Hispanoamericana por la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Chile,[1] y cuenta con la Validación y Cédula Profesional de la Secretaría de Educación Pública (SEP) de México. Fue discípulo de los académicos Ana Pizarro, Manuel Jofré, Grínor Rojo, Federico Schopf, Bernardo Subercaseaux, Hernán Loyola, Naín Nómez y Leandro Urbina; y de los escritores Emmanuel Carballo, Óscar Oliva, Eraclio Zepeda, Eduardo Casar, Juan Miguel de Mora, Aline Peterson, entre otros académicos y escritores de valía.

[poética (fragmento)]

La poesía es un estado. La poesía es una conciencia, una comprensión y una percepción distinta de la vida. La poesía crea un nuevo campo sembrado. Las palabras adquieren consistencia. Las palabras son señales en el camino. Las palabras son visiones de símbolos, semillas del alma humana que conceden un poder: la libertad. El poeta, es así un hombre libre. Libre porque la poesía no padece necesidad de alimento. Basta una hoja en blanco. Basta un anuncio de lluvia. Basta una tarde.

La palabra es un río. Hay palabras de agua y palabras de fuego, palabras de tierra y palabras de nube. La poesía es elemental, de una naturaleza distinta a los peces y sin embargo navega, fluye, influye, despierta del polvo una naturaleza afín a su encanto, espíritu y conciencia, experiencia y sentimiento, evocación y ofrenda.

En la poesía se halla inscrita la historia de nuestra alma. Sabemos del hombre por el espíritu del hombre que mora en él. La poesía es realidad. Real porque nombra la vida. Real porque transforma ciertos sentimientos. Real porque su espíritu es real. La palabra es una lámpara para la noche del alma que piensa. La Poesía no se borra del mapa de los días, su tinta es indeleble del corazón. Las palabras relumbran bajo el sol, como espejos de otras palabras, de otras vidas. La palabra se levanta de su humareda, de su recurrencia, de otras formas de tomar contacto con la vida y la muerte. El espíritu poético crea palabras anímicas. El mundo es una representación de su alma de mundo. La poesía restablece cierto orden, cierto valor, cierta verdad. La poesía restituye su grandeza a las palabras, hace grandes hombres de palabra, hace grandes trabajos de conciencia.

CAROLA BRANTOME

LA VIDA EN UN TUIT (Cont.)

66.- Hay un dolor que no
he cobrado, que se
hunde en mi aire
y me entierra sus alas
como garras.

67.- Imaginarle es más
difícil cuando en
verdad lo que se
quiere es la figura,
el genio, la ternura.

68.- La belleza no tiene
mentiras.

69.- La lluvia es río de
otras ciudades.

70.- No inventé nada,
pero me pregunto,
¿todo pasó?

CAROLA BRANTOME

LA VIDA EN UN TUIT (Cont.)

71.- Cae suave y se
envuelve con la
bruma; escucharla es
como creer en el
rumor de duendes en
las bajuras del Sur.

72.- La mañana precisada
con su capote
ahulado de pasitos
por las rondas de los
potreros.

73.- Yo sondeando poesía
en esta noche que
me cansa de
ausencias, las
muchas las todas las
que sin llegar se van
las que invitadas
faltan.

74.- Voy a imaginar que
cuando llueve
usted anda por allí.

75.- Se me va en poemas
lo que le diría al oído.

CAROLA BRANTOME

LA VIDA EN UN TUIT (Cont.)

76.- Afilando poemas.

77.- Escucho las ruinas
que desmorona la
lluvia, mi corazón que
vuelve de las
respuestas, las dudas
y el adiós.

78.- No impone presencia
ni ansias de
ausecia.

79.- La soledad me
enseña escribir.

80.- Leo mi pasado como
un libro que acabo de
escribir.

Yo sondeandopoesía
en esta noche que
me cansa de
ausencias, las
muchas las todas las
que sin llegar se van
las que invitadas
faltan.

¡Me encanta!
Gracias, mi querido amigo, y besos.

MARIO NANDAYAPA


Un hombre sabe levantar su casa.
Sólo después de haberla mirado tanto
comparando tantas puertas y ventanas
pisos y tejados y domicilios,
pasillos y escaleras,
porque siempre hay una escalera para llegar a la calle.

Esta ventana mira siempre hacia el poniente,
hacia los últimos restos de la luz que nombra la tarde.
Esta ventana se abre cada mañana
y despierta cada mañana porque alguien mira.
Todo es motivo de la luz.

El hombre que canta celebra
y su canto es su casa
cerca del cielo de sus palabras, porque canta,
cerca de todos los seres, porque canta,
cerca del sueño, porque canta.

El atardecer enseña su frente
pasada por el tiempo de una vida,
pensando que el otoño modifica sus alas
en el vuelo manso de ciertas gaviotas
en el ruido del mar sobre la arena
que cae desde un reloj ya sin olvido.

Un hombre que sabe hacer su casa
reconoce, primero,
la noche afuera de la puerta
y el día ciertas veces en la nada.

De la luz repasa el cristal y de la sombra el reposo,
establece contacto con las libélulas y hormigas,
con las hojas que piensan todo el tiempo en la lluvia.

La ciudad entrecierra sus ojos
ahora que hay menos mundo para la piel de este día.
La ciudad entrecierra su mundo
ahora que existe un atardecer en estas palabras.

Un viento helado reúne los
cuerpos que octubre había convocado a las calles
dispersa las cenizas de los muertos.

El tiempo sigue su curso
con la certeza de lo que crece inalterable,
mientras hacemos y deshacemos nuestras cosas.

Estas palabras resteñan cierta ausencia,
estas líneas que izan su vela de barco
mueven sus remos en el agua aciaga de la tarde.

Entre los pinos de la montaña se levanta la luna
como otra palabra que se dice a sí misma,
como una ceremonia que el atardecer
ejerce sobre la fascinación del mundo.

Es un momento entre las aguas de un día.
Es un lapso de belleza que lo inmemorial recrea
con invisibles manos
para la tarde en sus límites de niebla.

Vencerá, entonces, la luz de la palabra,
de la palabra que estuvo esperando esta puesta de sol
para atestiguar a favor del otoño.
Se levantará como un fuego
la declaración de las horas
que justifican la persistencia.

En el borde más suave del poniente
estas palabras acarician el plumaje del ave nocturna
y develan el amor de una nube sobre los árboles,
para responder a las dudas
con una tarde que es un anuncio lluvia,
una tarde alejándose como un vestido de novia
que la brisa del mar recuerda.

En mi mirada se van encediendo las primeras luces.

MARIO NANDAYAPA


Ansiedad de lluvia

¡Ah! ese animal cimbra la tierra
merodea mi impulso con una ansiedad de lluvia
y uno reconoce el olor del miedo esa huella fresca en la ciénaga
y el miedo esta ahí recorriendo este maldito camino de hormigas
que llevan de la angustia a un suicidio crónico bajo la lluvia

¡Ah! ese animal acecha en la hoja que se desprende de la tarde
y un temblor dispersa la animalía de estas palabras
y confundido reto al animal en la trampa de la belleza

La lluvia no es impedimento para alzar los brazos como ramas
a lo ancho del camino que recorre el trópico en octubre
aunque esta lluvia se empecina en ahogar el canto de un hombre
de borrar las huellas del animal que se anticipa con derrumbes

El olor de tamarindo que florece confunde estos pasos
que rastrean huellas del animal que alberga desde adentro
donde mi palabra se entiende de frente con la muerte:

uno contempla los escondites del animal en el cielo
en el tercer giro que da el gato que guarda la noche
en los ojos del jabalí que se perdió de la manada
en la parte herida del río que eriza esa piel del agua
en el color rabioso del amarillo que lleva a la locura
en lo profundo del verde que esconde un grito de dolor
en el desprendimiento de una fruta que madura en la caída
en tu voz que repite el caracol que mantengo en las manos
en la sombra del árbol que humedece de hongos estas palabras
en esa mujer de pelo largo que se introduce en el caudal del río
y retorna en un movimiento del canto que anuncia su humedad
y ante el relámpago de la certeza cierro los ojos
/en esa cascada del orden
y asumo mi condición de árbol que no espera nada
/después de la lluvia de agosto
Sacar mi cuerpo del espejo del agua para que sea nube
es la primera decisión para perseguir al animal que me acecha
que irrumpe sin avisar como el salto de un sol en una hoja
entonces le permito que hable por mí soy su aliado
esa ave pesada de luz donde se oculta un arco iris triunfo del día


¡Ah! me irrita porque no puedo descifrar su lenguaje
con huesos de ranas violento los espacios cerrados
todo ocurre en esta selva que sólo ven los ojos nuevos


una piña, luminosa, sobre un lienzo como un deseo


Y el eco permite el diálogo de este hombre que se avergüenza
de su condición que lleva transparente al amanecer
expiración de náufrago ante su eminente caída
alza los brazos como ramas esperando a los pájaros de la lluvia
—estoy aquí y en otros lugares, una vez más—
rozando los tejados con un aleteo de ave negra que planea
es cuando la multiplicidad se abalanza en forma de animal

en esa convivencia de mis personalidades
está el equilibrista:
él que supera el hambre de los siete jaguares con mi muerte
él que domina el miedo al silencio con ocotes iluminados
frote que enciende la pradera de la memoria con luciérnagas


¡Ah! el animal se contempla a sí mismo con la luz de luna
en esa eternidad de sus movimientos una hoja se desprende
anunciando el ejercicio del poder que interrumpe la noche
con una lluvia por asalto en las inmediaciones de la vastedad

y no es la lluvia repitiendo la misma estrofa

es el canto de la desesperanza de un hombre que convoca
a todos sus temores cerca del cielo, porque canta,
todo es motivo de una muralla construida en la lluvia
personajes del bestiario de esta sensación
que iluminados retan al silencio con la fuerza de la palabra
como un ejército que invoca tu nombre
desde alguna montaña

MARIO NANDAYAPA




Soy Caluca
y mi voz es una estalactita del tiempo
una piedra que mira a lo alto de la tarde
soy el primer hombre de barro de madera de maíz
soy el primer ruido de la quietud
en sus cuatro costados
soy el primer relámpago que esconde el grito
soy el que dice agua y un río se precipita
soy el que mira al mar en un caracol
ese estruendo que cae desde adentro de los siglos
he viajado en canoa por el caudal del inframundo
he desafiado a los guardias de la casa oscura
de las piedras cortantes
he nacido de la luna del asombro de la savia
del árbol de trece ramas
soy Caluca
y esta meseta es el centro del mundo
donde los animales la mujer el odio crece
este grito que siembra algo que no es un pájaro volando
este canto a la flor para que no se rompa al caer
este canto para que el papalote vuele
este canto para que nazca el tercer tallo de la enredadera
este canto da inicio a una danza al círculo
de la mujer por nombrar
este canto detiene a pleno vuelo el pájaro de Nandúa
Caluca Caluca Caluca
soy un saraguato que canta y reinventa al mundo
soy el vuelo que cae como una lluvia
soy el que dice pájaro y relincha un caballo
soy el que escribe pájaro como la primera vocal pronunciada
soy el que dice pájaro y se avergüenza de su creación

MARIO NANDAYAPA



DIGO AGUA

Digo agua y un relámpago toca las puertas
antes de nombrarlo nuevamente en mi mano se precipita un río
y siento vergüenza de esta mano mínima
y es que precisamos de las manos de los cuatrocientos muchachos
para guiar al río que se mueve como una víbora en celo
y esos cuatrocientos muchachos colocan al árbol las hojas secas
para tener una primavera al alcance de la ventana
un canto de esperanza extendido en una sola voz
y es el árbol que toma la palabra al respirar
proyecta una sombra a la medida de la certeza
ese vuelo es una hoja más del viento
fruta redonda de amplia cáscara que aguarda
en el motivo de fe de todos los actos domésticos
en el juego del niño al escribir una vocal
en el silencio que logra una melodía
en la luminosidad opacada del lienzo del pintor
en el descenso del hombre con el último pez de la tarde
en la flor al centro que ordena el caos
en la humildad superada ante la hoja en blanco
en el tejido de una mujer que ordena la casa
en la última teja que coloca un hombre
en el café que cosecha mi hermano
en el café que aroma este poema
basta mirar al cielo herido por una paloma que vuela
para entender el anuncio de esta lluvia
que nos toma de improviso
y que nos obliga a tomar la mano vecina
para sentir la lluvia en toda su dimensión
para levantarnos grandes como un horcón
en esta casa que construimos para dormir
en este vasto poema que escribimos con una vocal sostenida
que lleva de la esperanza al asombro
en el vuelo manso de ciertas gaviotas
que encienden nuestras miradas
con una bandera blanca
en medio del atardecer donde nadie se empecina en ahogar este canto
cada quien es paciente hormiga con las hojas de su árbol de esperanza
crece como un amanecer que puede ser secado con la memoria de una risa
y este canto no tiene dolores de parto y da alumbramiento
canto que podría esparcir fecundo al viento por sus cuatro costados.

CAROLA BRANTOME

LA VIDA EN UN TUIT ( Cont.)

81.- Gracias a mi sombra
por darme luz.

82.- Las palabras se
realizan en mí.

83.- Salen de mí las
palabras, visitan
el mundo, lo viven;
vuelven a mí,
actuadas.

84.- Este es un poema de
ojos oblicuos, un
poema que camina
de noche, y habla
lumbres.

85.- Qué bonito es andar
en estos pasos.
Cálida, taciturna,cual
película en sepia,
como pasear bajo
candilejas por los
recodos de un
parque.

JAIME VELASCO LUJÁN

Jaime Velasco Luján. Huajuapan de León, Oaxaca, 1949. Estudió letras hispánicas en la UNAM. Ha publicado los libros: Cuaderno (Verdehalago-UAM) y En el ojo de la gaviota (Conaculta).


Habla de lo que es para él la poesía

POESÍA
La poesía nos lleva a vivir a otro mundo, es una frecuencia de nuestro cerebro que pocas veces usamos, igual que el sueño, el juego, la imaginacióno el erotismo.

JAIME VELASCO LUJÁN

1
Cielo y sol.
Hoy es un buen día
para vivir.

2
Juegan pelota
los niños
como jugarse la vida.

3
La sonrisa
de la niña
cautiva.

4
¡Qué parque tan sobrio
y callado!
A mediodía,
los pájaros se refugian
en las sombras.

5
Camino entre las jacarandas.
Sobre mi cabeza caen flores
como pensamientos.

6
Las heridas que sangran, cierran.
Las heridas del alma no cierran.

7
La sed de estos árboles es tal,
que las raíces
están a flor de tierra.

8
Sombra de las altas ramas
tu frescura me ilumina.

9
Para ver las nubes pasando
en el espejo de agua
me detuve.

10
Gracias, sol,
por este atardecer luminoso
en mi interior.

11
Desde hace unos días,
camino sin la mitad
de mi alma.

12
Las noches de invierno
son tan frías, tan oscuras,
que sólo se oye el recóndito
latir del corazón:
quizá el único habitante
de la noche.

13
Caigo.
Como en un sueño
caigo…
hasta que en el vacío
alguien detiene mi caída.

14
En el ocaso,
montañas flotantes
en el cielo.

15
El viento lloró toda la noche.
Al amanecer veo el paisaje:
un azul infinito,
la luna entre ovejas,
las montañas claras,
los tranquilos árboles,
la milpa
y un gato durmiendo sobre un perro.

JAIME VELASCO LUJÁN

Algunos poemas de Jaime Velasco; la verdad es que no encontré demasiados, bueno, más bien poquísimos, pero he aquí una pequeña muestra de su poesía.



1
La flor en el jardín,
a cada instante,
se desintegra...

Reaparecerá
en otro jardín.


2
Si estoy conforme
con la vida,
estoy conforme
con mi muerte.





MÁS POEMAS

1
El color del bosque
en el otoño
se une al ocaso,
a los pájaros
que vuelan.


2
Oigo una vieja canción
mientras colecciono lunas
en el pecho.

El bosque nocturno
se ilumina.


3
Las nubes no encuentran
su forma, su lugar
en el cielo.


4
Las montañas,
bajo mi barca,
tiemblan.


5
El pasto amaneció con una capa de hielo,
los girasoles tiritan de frío,
el viento se instala
en los rincones de mi casa.
¡Bienvenido, invierno!


6
Vivir entre los árboles
de la montaña
serena mi corazón.


7
El poeta nocturno
escribe
con un pequeño rayo
de luna.


8
Mientras los peces naden
viviré
separado de ti.


9
El cuerpo,
desierto del alma,
camina entre
el deseo y el fruto
hacia su destrucción.


10
En la montaña descanso bajo un árbol.
La luna aparece, espanta a los pájaros.
A lo lejos se escucha un grito.

El último es un prosema, es decir, un texto que empieza como prosa y termina como poema.

JAIME VELASCO LUJÁN



De su libro “luna bajo el árbol”

un poema donde se ve al cielo de otra manera:

Un cielo azul con una estrella
en el centro,
el oscuro contorno de las montañas,
el canto de los grillos.
Por nada del mundo cambiaría este anochecer.



Un poema del misterio:

¿Qué ancestral motivo me impele a amarte?
¿El de la necesidad de ser amado?
Amor:
conexión inconsciente entre dos,
urgente comunión.

JAIME VELASCO LUJÁN

Decía este poeta:
Si alguien me preguntara acerca de mi Arte poética, quedaría más o menos así:

Amo a la semilla
que cristaliza en flor,
que cristaliza en fruto,
para ser semilla.

Amo a los árboles,
frutos verdes
de la tierra,
que anhelan el cielo.

Amo a los pájaros
que se recrean en el aire
temerosos de caer
al suelo.

Amo a las nubes,
al cielo y las estrellas,
la suprema belleza
que nos protege.

Sé que soy semilla,
árbol, pájaro,
estrella,
porque un hombre soy.


Tres poemas del libro "En el ojo de la gaviota":

1
La violeta
de blancos pistilos
muere cada día
en el jardín de la vida

2
Cuando la roja flor de tu vida
se oscurece
no sabes si la tristeza te invade
o la muerte.

3
Gota de rocío:
¡Cielo florido!

Y ¿Quién no conoce a Rubén Darío? Pues es nuestro siguiente autor, con el que además pienso vamos a disfrutar. Su obra es extensa, y ya en sus poemas juveniles , publicados en un periódico local, se muestra muy independiente y progresista, defendiendo la libertad, la justicia y la democracia. Con 14 años empieza su actividad periodística en varios periódicos nicaragüenses...
Ya veremos en su biografía su largo recorrido, y disfrutaremos de sus obras.
Gracias.

CAROLA BRANTOME

LA VIDA EN UN TUIT. (Cont.)

86.- Con ansias de nada
luego de una cita
sin fin y sin espera.

87.- Esta ciudad de
madrugada
se desgasta bajo la
sombra de las horas
que ha dejado la
noche.

88.- Vivo para vivir.

89.- El cuidado de sus
ojos que no duermen
y preguntan;
dejándome
esa sensación del
recuerdo.

90.- Entrañoy extraño.

CAROLA BRANTOME

LA VIDA EN UN TUIT ( Cont.)

91.- Habilidad de hurgar
lejanías.

92.- La música sucede en
el presente.

93.- Cuando apago la luz,
me ven sus ojos.

94.- No pienso su
ausencia,
la siento.

95.- Cuando recuerdo
ilumino mi pasado
con colores.

CAROLA BRANTOME

LA VIDA EN UN TUIT ( Cont.)

96.- Mi casa es el recodo
del camino de mi
vida.

97.- Un día que nos
encontremos
en un campo de
girasoles,
te regalaré un clavel.

98.- Despido el invierno,
haciendo fotos del
paisaje invernal.

99.- Las campánulas ya
cubren el zacatal del
patio, y mi niña
interior abre en mi
alma, las puertas de
la alegría de
diciembre.

100.- En la brisa que riega
las hojas están en mi
amor por tus ojos;
aunque sé decir adiós
al invierno que se
lleva tu perfume.

RUBÉN DARÍO
Biografía

Rubén Darío. (Metapa, República de Nicaragua, 18 de enero de 1867 - León, República de Nicaragua, 6 de febrero de 1916). Poeta, periodista y diplomático, está considerado como el máximo representante del modernismo literario en lengua española.

Su nombre completo es Félix Rubén García Sarmiento. Su familia paterna era conocida como los Daríos, y por ello adopta apellidarse Darío.
Cursa estudios elementales en León (Nicaragua). De formación humanística, es un lector y escritor precoz. En sus poemas juveniles, publicados en un periódico local, se muestra muy independiente y progresista, defendiendo la libertad, la justicia y la democracia. Con 14 años empieza su actividad periodística en varios periódicos nicaragüenses.

A los 15 años viaja a El Salvador y es acogido bajo la protección del presidente de la república Rafael Zaldívar a instancias del poeta guatemalteco Joaquín Méndez Bonet, secretario del presidente. En esta época conoce al poeta salvadoreño Francisco Gavidia, gran conocedor de la poesía francesa, bajo cuyos auspicios intentó por primera vez adaptar el verso alejandrino francés a la métrica castellana, rasgo distintivo tanto de la obra de Rubén Darío como de toda la poesía modernista.
De vuelta en Nicaragua, en 1883, se afinca en Managua donde colabora con diferentes periódicos, y en 1886, con 19 años, decide trasladarse a Chile, en donde pasa tres años trabajando como periodista y colaborando en diarios y revistas como «La Época» y «La Libertad Electoral» (de Santiago) y «El Heraldo» (de Valparaíso). Aquí conoce a Pedro Balmaceda Toro, escritor e hijo del presidente del gobierno de Chile, quien le introduce en los principales círculos literarios, políticos y sociales del país, y le ayuda a publicar su primer libro de poemas «Abrojos» (1887) animándole a presentarse a varios certámenes literarios. En Chile amplía sus conocimientos literarios con lecturas que influyen mucho en su trayectoria poética como los románticos españoles y los poetas franceses del siglo XIX.

En 1888 publica en Valparaíso el poemario «Azul», considerada como el punto de partida del Modernismo. Esta fama le permite obtener el puesto de corresponsal del diario «La Nación» de Buenos Aires.

Entre 1889 y 1893 vive en varios países de Centroamérica ejerciendo como periodista mientras sigue escribiendo poemas. En 1892 marcha a Europa, y en Madrid, como miembro de la delegación diplomática de Nicaragua en los actos conmemorativos del Descubrimiento de América, conoce a numerosas personalidades de las letras y la política españolas y en París entra en contacto con los ambientes bohemios de la ciudad.

Entre 1893 y 1896 reside en Buenos Aires, y allí publica dos libros cruciales en su obra: «Los raros» y «Prosas profanas y otros poemas», que supuso la consagración definitiva del Modernismo literario en español.

El periódico argentino «La Nación» le envía como corresponsal a España en 1896, y sus crónicas terminarían recopilándose en un libro, que apareció en 1901, titulado «España Contemporánea. Crónicas y retratos literarios».
En España, el autor despierta la admiración de un grupo de jóvenes poetas defensores del Modernismo como Juan Ramón Jiménez, Ramón María del Valle-Inclán y Jacinto Benavente. En 1902, en París, conoce a un joven poeta español, Antonio Machado, declarado admirador de su obra.

En 1903 es nombrado cónsul de Nicaragua en París. En 1905 se desplaza a España como miembro de una comisión nombrada por el gobierno nicaragüense, con el fin de resolver una disputa territorial con Honduras, y ese año publica el tercero de los libros capitales de su obra poética: «Cantos de vida y esperanza, los cisnes y otros poemas», editado por Juan Ramón Jiménez.
En 1906 participa, como secretario de la delegación nicaragüense, en la Tercera Conferencia Panamericana que tuvo lugar en Río de Janeiro. Poco después es nombrado ministro residente en Madrid del gobierno nicaragüense de José Santos Zelaya hasta febrero de 1909. Entre 1910 y 1913 pasa por varios países de América Latina y en estos años redacta su autobiografía, que aparece publicada en la revista «Caras y caretas» con el título «La vida de Rubén Darío escrita por él mismo», y la obra «Historia de mis libros», esencial para el conocimiento de su evolución literaria.

En 1914 se instala en Barcelona, donde publica su última obra poética de importancia, «Canto a la Argentina y otros poemas». Al estallar la Primera Guerra Mundial viaja a América y, tras una breve estancia en Guatemala, regresa definitivamente a León (Nicaragua), donde fallece.

Gracias, mi querida amiga, por traer acá a una de las figuras más relevantes del MODERNISMO y, por ende, a uno de los POETAS UNIVERSALES, cuyo sólo nombre llena "la habitación" de poesía.
Haremos una aclaración: Creímos que RUBÉN DARÍO estaría ya en el espacio GRANDES AUTORES. Pero o nuestra vista nos falla o simplemente, no está. En todo caso, traerlo acá, no es un ritual sino una obligación.
Espero tu trabajo, como "agua de mayo", querida amiga. Y como conozco tu fidelidad y entrega a lo que haces, te auguro un éxito profundo. Te seguiré. Volveré a leer cada uno de los poemas de RUBÉN que nos traigas. Y te doy las gracias por la oportunidad que me brindas.

Besos.

Dejo un artículo tomado de, "LA PRENSA/ EDITORIAL", en el que nos habla del movimiento poético introducido en España por Rubén Darío, hablamos del "modernismo"

Darío en la literatura española


El modernismo fue el movimiento poético hispanoamericano, introducido en España por el nicaragüense Rubén Darío, coincidiendo cronológicamente con la denominada Generación del 98. La importancia del Modernismo fue enorme, pues si bien no pasó de ser una moda que duró unos 15 años, tuvo la virtud de renovar completamente la poesía española.

El Modernismo es una consecuencia de la reacción general que a fines del siglo XIX se opera contra el espíritu de la época realista, en el cual predomina un sentido burgués, pretendiéndose dar al arte un tono aristocrático, mientras se supera el prosaísmo y el descuido de la forma y se rinde culto a la belleza sensorial. La expresión de lo subjetivo sustituye a la observación rigurosa de la realidad y los aspectos grises de la vida son reemplazados por un extraordinario derroche de imaginación y fantasía.

COLOR, MUSICA E INFLUENCIAS

El Modernismo logró grandes aciertos en la expresión de la belleza sensorial —música, forma, color— que podemos observar en las llamadas “correspondencias” o “asociaciones sinestésicas”: “rimas de oro”, “sinfonía en gris mayor”, “fragancia azul”, etc. En cuanto a las influencias que tiene esta escuela poética podemos encontrarlas, originalmente en la poesía europea de fin de siglo —inglesa, alemana, italiana— los clásicos españoles, Berceo, Manrique, los Cancioneros, Góngora, entre otros. Pero sus principales modelos están en Francia: el Romanticismo, el Simbolismo y sobre todo la escuela Parnasiana.

RUBEN DARIO: SU ESTILO

Darío es considerado no sólo el padre del Modernismo, sino la figura cumbre de la poesía hispanoamericana. Su entusiasmo por el color y el sonido y su predilección por lo refinado y suntuoso lo llevaron a crear un lenguaje poético de intensos valores cromáticos y musicales, para lo cual tuvo que renovar profundamente el léxico con atrevidos neologismos, usando de manera preferente aquéllos que tuviesen especial interés estético: olímpico, liróforo, bicorne, náyade, ánfora etc. y echar mano de recursos técnicos como el de la aliteración, con el cual tuvo notables aciertos, “bajo el ala aleve del leve abanico”, “ la libélula vaga de una vaga ilusión”. Pero sus mayores logros, sin duda, los alcanzó en el campo de la métrica. Darío inventó, resucitó e incorporó al castellano las más diversas combinaciones estróficas o rítmicas, como el verso de nueve sílabas “juventud divino tesoro”, el endecasílabo de gaita gallega “Libre la frente que el casco rehúsa”, el alejandrino “el palacio soberbio que vigilan los guardas”, o las estupendas adaptaciones de la versificación grecolatina, como los hexámetros de Salutación al Optimista, o los resonantes anfíbracos de la Marcha Triunfal.

No es pues casual que siendo su origen americano, Rubén Darío sea incluido en la mayoría de los textos de literatura española, porque sin él quedaría sin explicar la evolución de la poesía hispana. Otros quizás le superen en densidad y profundidad lírica, pero es el artista supremo en el campo de lo musical y de lo plástico. En este sentido, habría que retroceder al siglo de oro, para encontrar quién pueda comparársele. Sólo queda por decir que el poeta de Metapa es una de las figuras máximas de la poesía española y uno de sus más eficaces renovadores.

CAROLA BRANTOME

LA VIDA EN UN TUIT (Cont.)

101.- Donde va la mariposa
no hay viento,
están sus alas.

102.- En las mañanas,
cada día me dice que
he nacido.

103.- En los abismos,
alzo el vuelo.

104.- La mentira es hija del
miedo.

105.- Soy poeta todos los
días, no de palabras,
de actos; como la
calandria que canta
por las madrugadas,
con un poema al día,
mi canto se hace
acto.

CAROLA BRANTOME

LA VIDA EN UN TUIT (Cont.)

106.- Cuando digas una
mentira, tené
presente que alguien
creé que es verdad.

107.- Me gusta hacer con
las palabras un
paisaje.

108.- Que la poesía sea el
abismo entre el
significadoy yo.

109.- Cuando la realidad no
coincide con nuestra
ilusión. entonces es
hora de convertir a la
realidad en nuestra
ilusión.

110.- Oficios: Sembradora
de flores en el agua,
voladora nocturna,
maquinista de trenes
imaginarios,
hacedoras de luces.

RUBÉN DARÍO

A Goya



Poderoso visionario,
raro ingenio temerario,
por ti enciendo mi incensario.
Por ti, cuya gran paleta,
caprichosa, brusca, inquieta,
debe amar todo poeta;
por tus lóbregas visiones,
tus blancas irradiaciones,
tus negros y bermellones;
por tus colores dantescos,
por tus majos pintorescos,
y las glorias de tus frescos.
Porque entra en tu gran tesoro
el diestro que mata al toro,
la niña de rizos de oro,
y con el bravo torero,
el infante, el caballero,
la mantilla y el pandero.
Tu loca mano dibuja
la silueta de la bruja
que en la sombra se arrebuja,
y aprende una abracadabra
del diablo patas de cabra
que hace una mueca macabra.
Musa soberbia y confusa,
ángel, espectro, medusa.
Tal aparece tu musa.
Tu pincel asombra, hechiza,
ya en sus claros electriza,
ya en sus sombras sinfoniza;
con las manolas amables,
los reyes, los miserables,
o los cristos lamentables.
En tu claroscuro brilla
la luz muerta y amarilla
de la horrenda pesadilla,
o hace encender tu pincel
los rojos labios de miel
o la sangre del clavel.
Tienen ojos asesinos
en sus semblantes divinos
tus ángeles femeninos.
Tu caprichosa alegría
mezclaba la luz del día
con la noche oscura y fría:
Así es de ver y admirar
tu misteriosa y sin par
pintura crepuscular.
De lo que da testimonio:
por tus frescos, San Antonio;
por tus brujas, el demonio.

RUBÉN DARÍO

A los poetas risueños

Anacreonte, padre de la sana alegría;
Ovidio, sacerdote de la ciencia amorosa;
Quevedo, en cuyo cáliz licor jovial rebosa;
Banville, insigne orfeo de la sacra Harmonía,
y con vosotros toda la grey hija del día,
a quien habla el amante corazón de la rosa,
abejas que fabrican sobre la humana prosa
en sus Himetos mágicos mieles de poesía:
Prefiero vuestra risa sonora, vuestra musa
risueña, vuestros versos perfumados de vino,
a los versos de sombra y a la canción confusa
que opone el numen bárbaro al resplandor latino;
y ante la fiera máscara de la fatal Medusa,
medrosa huye mi alondra de canto cristalino.


A Maestre Gonzalo de Berceo


Amo tu delicioso alejandrino
como el de Hugo, espíritu de España;
este vale una copa de champaña
como aquel vale «un vaso de bon vino».
Mas a uno y otro pájaro divino
la primitiva cárcel es extraña;
el barrote maltrata, el grillo daña,
que vuelo y libertad son su destino.
Así procuro que en la luz resalte
tu antiguo verso, cuyas alas doro
y hago brillar con mi moderno esmalte;
tiene la libertad con el decoro
y vuelve, como al puño el gerifalte,
trayendo del azul rimas de oro.

RUBÉN DARÍO

A Phocas el campesino

Phocas el campesino, hijo mío, que tienes,
en apenas escasos meses de vida, tantos
dolores en tus ojos que esperan tantos llantos
por el fatal pensar que revelan tus sienes…
Tarda en venir a este dolor a donde vienes,
a este mundo terrible en duelos y espantos;
duerme bajo los Ángeles, sueña bajo los Santos,
que ya tendrás la Vida para que te envenenes…
Sueña, hijo mío, todavía, y cuando crezcas,
perdóname el fatal don de darte la vida
que yo hubiera querido de azul y rosas frescas;
pues tú eres la crisálida de mi alma entristecida,
y te he de ver en medio del triunfo que merezcas
renovando el fulgor de mi psique abolida.

RUBÉN DARÍO

(Cómo nació este poema)

Pocos años antes de los acontecimientos de Nicaragua y Honduras, Estados Unidos anexa a su territorio cuatro estados de México: Texas, Arizona, California y Nuevo México.
Pasan los años y caemos al año de 1903: la anexión del Canal de Panamá, de propiedad de Colombia, a los Estados Unidos. Esta triste historia dolorosa y terrible del Canal de Panamá constituye otra de
las bases históricos para el canto de Rubén Darío. «Mi querido John, me temo que tengamos que dar una lección a estas liebres del monte.
- - », Theodoro Roosevelt (se refería así a los colombianos cuando trataron de defender su soberanía en el Istmo). La independencia del Canal de Panamá, pagada por el gobierno de los Estados Unidos, cuí- mina el 6 de noviembre de 1903, cuando un minúsculo cañonero colombiano dispara los seis únicos tiros que tiene, retirándose ante la presencia de la Séptima Flota de los Estados Unidos. De esta fecha el Canal pasa a manos de los Estados Unidos.
Pasan los tempestuosos tiempos del imperialismo. Roosevelt se va a las selvas del Brasil a explorar, a matar culebras y caimanes. El canal es una realización magnífica. Francia pagó la experiencia. Colombia recibió el golpe. Gorgas mató los mosquitos, se hicieron las exciusas, pasaron los buques. - - Bemis anota: «La intervención de 1903 es, en realidad, la mancha negra en la política latinoamericana de los Estados Unidos, y, además, una gran mancha.
En América no se hizo nada, pero de Nicaragua salió la expresión lírica en que la América Española condenó a Roosevelt»
Esta serie de injusticias sin nombre en la historia hace exclamar a Rubén Darío en el inmortal poema
dedicado a Theodoro Roosevelt:


A Roosevelt

¡Es con voz de Biblia, o verso de Walt Whitman,
que habría que llegar hasta ti, Cazador!
¡Primitivo y moderno, sencillo y complicado,
con un algo de Washington y cuatro de Nemrod!
Eres los Estados Unidos,
eres el futuro invasor
de la América ingenua que tiene sangre indígena,
que aún reza a Jesucristo y aún habla en español.
Eres soberbio y fuerte ejemplar de tu raza;
eres culto, eres hábil; te opones a Tolstoy.
Y domando caballos o asesinando tigres,
eres un Alejandro- Nabucodonosor.
(Eres un profesor de energía
como dicen los locos de hoy.)
Crees que la vida es incendio
que el progreso es erupción;
en donde pones la bala
el porvenir pones.
No.
Los Estados Unidos son potentes y grandes.
Cuando ellos se estremecen hay un hondo temblor
que pasa por las vértebras enormes de los Andes.
Si clamáis se oye como el rugir del león.
Ya Hugo a Grant le dijo: Las estrellas son vuestras.
(Apenas brilla, alzándose, el argentino sol
y la estrella chilena se levanta…) Sois ricos.
Juntáis al culto de Hércules el culto de Mammón
y alumbrando el camino de la fácil conquista,
la Libertad levanta su antorcha en Nueva York.
Mas la América nuestra, que tenía poetas
desde los viejos tiempos de Netzahualcoyotl,
que ha guardado las huellas de los pies del gran Baco,
que el alfabeto pánico aprendió;
que consultó los astros, que conoció la Atlántida
cuyo nombre nos llega resonando en Platón,
que desde los remotos momentos de su vida
vive de luz, de fuego, de perfumes, de amor,
la América del grande Moctezuma, del Inca,
la América fragrante de Cristóbal Colón,
la América católica, la América española,
la América en que dijo el noble Guatemoc:
«Yo no estoy en un lecho de rosas»; esa América
que tiembla de huracanes y que vive de amor;
hombres de ojos sajones y alma bárbara, vive.
Y sueña. Y ama, y vibra; y es la hija del Sol.
Tened cuidado. ¡Vive la América española!,
hay mil cachorros sueltos del León Español.
Se necesitaría, Roosevelt, ser por Dios mismo,
el Riflero terrible y el fuerte Cazador,
para poder tenernos en vuestras férreas garras.
Y, pues contáis con todo, falta una cosa: ¡Dios!

¿Qué puedo decirte...? Apoco que uno lea tentamente estos versos comprenderá facilmente que la "generación espontánea" no se produce. Los antecedentes son nítidos en el Testimonialismo...José Martí; José Hernández ; RUBÉN DARÍO...
Aplaudo tu decisión, pues, de traerlo aquí. Y además tal como lo has hecho.

Felicidades.