POESÍA SOCIAL V (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

MÉXICO

ELÍAS NANDINO

BIOGRAFÍA, 1

DR. ELÍAS NANDINO VALLARTA

Del matrimonio formado por Don Alberto M. Nandino y de Doña María Vallarta, nació el 19 de abril de 1900 el mayor de la familia a quien pusieron por nombre Elías, tuvo dos hermanas Beatriz y Felicitas.
Estudió en su natal Cocula en la escuela parroquial y en la escuela oficial, terminando en el Colegio Marista de Jacona, Mich., desde temprana edad Elías declamaba en las fiestas o ceremonias de fin año, se valió de poemarios de Manuel Acuña y Juan de Dios Peza.
Le tocó vivir la revolución cristera siendo este motivo el que obligó a la familia Nandino Vallarta irse a la ciudad de Guadalajara, allá estudió a instancias de su padre la carrera Teneduría de Libros en el año de 1915. Regresó a Cocula ya recibido trabajó como Agente Fiscal, posteriormente en Ameca trabajó como Recaudador de Rentas, durante este tiempo ya empezaba a hacer versos.
Se instaló en Guadalajara a donde se fue a estudiar la preparatoria y estudió medicina de 1921 a 1922, posteriormente se trasladó a la ciudad de México en 1923, se inscribió en la escuela de medicina, pero tuvo que trabajar en una papelería hasta que conoció a José Vasconcelos quien le ofreció un empleo ganando $ 60.00. En la Escuela Nacional de Medicina promueve una publicación estudiantil Allis Vivere donde se da a conocer con sus compañeros como escritor, pronto le presentan a Xavier Villarutia quien lo acerca no solamente al Grupo de los Contemporáneos, sino a todo el medio intelectual y artístico de ese entonces.
El 30 de agosto de 1930 la Universidad Autónoma de México le expide el título de Médico Cirujano, dedicado por completo a su carrera, estuvo como Jefe de practicantes de 1929-1930, Jefe de Médicos Internos 1932-1950 en el Hospital Juárez, comparte estas actividades en el Sanatorio de la Secretaría de Industria y Comercio y en la Penitenciaría del Distrito Federal (Lecumberri) donde ejerció de 1935-1942. Fue médico de varios artistas: Cantinflas, María Felix, Dolores del Río, María Izquierdo, Diego Rivera, Roberto Montenegro, Fernando Fernández, Tongolele y Frida Kalo.
En 1948 renuncia a sus cargos médicos oficiales, atendiendo a su clientela particular, diciendo que no escribiría más, pero “El poeta propone y la poesía dispone” y entonces escribió más.
Como promotor y fundador de revistas, nacen bajo su amparo: Cuadernos de México Nuevo en 1938, Estaciones la más importante y que impulsa su ascenso en la literatura mexicana, aparece en 1956, en el Instituto Nacional de Bellas Artes dirige de 1960-64 Cuadernos de Bellas Artes.
En 1972 es llamado por el Gobierno del Estado de Jalisco a organizar el primer Taller Literario que duró un año, durante el cual se publicaron las revistas Cuadernos de Occidente y Papeles al Sol, en 1979 reabre el taller y lo dirige hasta 1985 y se publican Campo Abierto y La Capilla.
Fallece el 2 de octubre de 1993 en la ciudad de Guadalajara, sus restos mortales descansan en el Panteón Municipal de Cocula.

MÉXICO

ELÍAS NANDINO

BIOGRAFÍA, 2 ( Fte.- Wikipedia)

Biografía
Comienzos
La medicina y la poesía jugaron un fuerte papel en su vida desde sus inicios. En Guadalajara, al terminar la preparatoria, estudió el primer año de la carrera de medicina y se trasladó a la capital del país donde se graduó en 1930 de la Escuela de Medicina de la Universidad Autónoma de México.Siendo cirujano de profesión fue jefe de este servicio en el Hospital Juárez entre otras clínicas privadas y públicas, y algunas penitenciarías.
Con 22 años, Nandino junto con su amigo Roberto Rivera , desde Guadalajara publicaron la revista Allis Vivere la cual tuvo una buena recepción estudiantil y por la que otro condiscípulo, Delfino Ramírez, les propuso presentarlos con Salvador Novo y Xavier Villaurrutia,1 con este último desarrolló una estrecha amistad. Wolfgang Vogt Ekkernkamp menciona que " inicia su carrera de poeta en una época en que el modernismo estaba en auge en Guadalajara, pero al llegar a la ciudad de México se da cuenta que es una corriente que se extingue".2 Nandino tiene contacto con Los Estridentistas (Estridentismo) y después conoce al grupo de los Contemporáneos, una serie de poetas mexicanos que querían recuperar el carácter universal de la rima y en esa época eran considerados los iluminados de la cultura nacional. Fueron llamados así por una revista que editaron. Posterior a estos eventos es cuando comienza a escribir, ofreciendo al público una serie de escritos que se enmarcan dentro de una primera etapa en la que la influencia de este grupo, especialmente de Xavier Villaurrutia y José Gorostiza, es más que clara.
Los temas de esta primera etapa son ciertamente oscuros. Aborda temas como el sueño, la noche, la duda y la muerte, inspirados en las noches de guardia que tenía que cumplir en el Hospital Juárez, a las cuales acudía Villaurrutia para compartir lecturas propias y de otros autores.1
Creo que en mi vida logré hacer una simbiosis entre la medicina y la poesía, es decir, entre el dolor y la muerte, entre el amor y el misterio, sin saber cómo se hicieron inseparables los libros de poemas, novelas y los de anatomía, fisiología y terapéutica. Es curioso, pero me siento más poeta que médico; sin embargo, se da un idilio entre ambas actividades como entre el vaso limpio y el agua limpia, pues no se sabe cuál es el vaso y cuál es el agua.3
A finales de los años 1930 publica una colección de cuadernos, llamada México Nuevo, en la que da cobertura y apoyo a poetas que, prácticamente como él, están empezando.
Época de madurez
En los años 1950 la influencia anteriormente citada queda atrás para adoptar un estilo mucho más personal. Aunque sigue tratando temas como la muerte o la noche, la madurez es clara y su obra pasa a ser mucho más sencilla y profunda; le interesa lo humano, donde se apega al tono menor. Su poesía representa emociones, estados del ser. El cuerpo tiene una conexión con la naturaleza.1 A partir de esta evolución, comienza a dar pistas sobre lo que sería su siguiente paso.
Desde la mitad de la década de 1950 dirige la revista Estaciones. Revista Literaria de México una de las más prestigiosas de América del Sur dedicadas a la literatura. Esta publicación tiene una editorial homónima, que también dirige, y que sirve para mostrar al mundo poetas mexicanos que se iban haciendo grandes a marchas forzadas.
A comienzos de los años 1960 se hace director de los Cuadernos de Bellas Artes donde de igual modo intenta dar un espacio a las nuevas voces mexicanas. A pesar de que es la etapa en la que más actividades paralelas a la escritura realiza, no deja esta de lado: "Nocturna palabra" o "Eternidad del polvo" dan muestra de ello.
Última etapa
Ésta está marcada por un cambio radical en los temas de su obra, ya que son una mezcla entre erotismo y metafísica, siempre con un tono más que irreverente. Incluso sus contemporáneos le tacharon de irrespetuoso, aunque siempre dejando claro lo depurado y magnífico de todas y cada una de sus composiciones. Miembros del grupo de los Contemporáneos lo habían definido como el valiente al que, en sus poemas, poco le importaba explorar lo no explorado hasta entonces. Vicente Quirarte señaló:
En un grupo donde Gilberto Owen fue la conciencia teológica, Villaurrutia la conciencia poética y Cuesta la conciencia crítica, Elías Nandino es la conciencia corporal, aquella que no ha dejado de hundir su bisturí en las profundidades de la carne, en busca de las causas últimas de sus deleites y sufrimientos. Su exploración de la anatomía es semejante a los viajes interiores de Gorostiza y Owen a partir de la imagen del agua [...] Es sumamente revelador que Nandino y Carlos Pellicer Cámara, los poetas que la crítica ha "negado" la calidad de Contemporáneos, son los autores de una poesía donde el erotismo se manifiesta abiertamente y sin sentimiento de culpa.3
En los últimos años de su vida recibió numerosos reconocimientos, tanto por su trayectoria como poeta como por su labor fomentando las letras en México. Así, en 1979 recibe el Premio Nacional de Poesía Aguascalientes . Premio Jalisco en 1981, en 1982 recibe el Premio Nacional de Literatura,4 Y la medalla José Clemente Orozco en 1989. Elías Nandino muere el 2 de octubre de 1993 en Guadalajara (Jalisco) El poeta José Tlatelpas, amigo de Nandino escribió que:
"Nandino, pues, tiene el don del viento. De estar donde no se piensa, pensar donde no se siente. Su poesía es traviesa, fina, humana. Es un grito casi acantilado sobre el terror de la muerte de los cuerpos y la muerte del orgasmo."
Debido a su aportación a la poesía y su constante deseo de impulsar el trabajo de los jóvenes, el Instituto Nacional de Bellas Artes (INBA) llevó a la creación en 1975 el Premio Nacional de Poesía Joven Elías Nandino que se organiza anualmente. A partir de 1996, Conaculta a través del Programa Cultural Tierra Adenro y la Dirección de Literatura de la Secretaría de Cultura del gobierno de Jalisco convoca el Premio pues en el 2000 se celebró el centenario de su natalicio.5
Publicaciones
• Espiral, 1928
• Décimas a mi muerte, 1930
• Color de Ausencia, 1932
• Eco, 1934
• Río de sombra, 1935
• Sonetos, 1937
• Poemas árboles, 1938
• Nuevos sonetos, 1939
• Nudo de sombras, 1947
• Espejo de mi muerte, 1945
• Poesía I, 1947
• Poesía II, 1949 (incluye los inéditos Prismas de sangre, 1945; Líneas de poesía, 1946; Conversación con el mar, 1947; Flor nocturna, 1948 y Cantos, 1948).
• Naufragio de la duda, 1950
• Triángulo de silencios, 1953
• Nocturna suma, 1955
• Nocturno amor, 1958
• Nocturno día, 1959
• Nocturna palabra 1960
• Eternidad del polvo, 1970
• Cerca de lo lejos, 1979
• Costumbre de morir a diario, 1982
• Erotismo al rojo blanco 1983
• Todos mis nocturnos, 1988
• Ciclos terrenales, 1989.
• El Coronelito, 1991 (cuentos).
• Banquete íntimo, 1993 (editado de manera póstuma).
• Juntando mis pasos, 2000 (autobiografía)
• Selected Poems, in Spanish and English 2010 Translated and with an introduction by DON CELLINI Autorizado por Casa de la Cultura Eliás Nandino. (Una selección de Poemas de sus obras con traducción al inglés, autorizada)

ELÍAS NANDINO

POEMAS

El Autor de la Semana - 1996-2001
Facultad de Ciencias Sociales – Universidad de Chile
Elías Nandino: Selección de Poesía
Selección y edición de textos:
2001 Oscar E. Aguilera F. (oaguiler@uchile.cl)
.
Se prohíbe la reproducción comercial de los textos presentados en la serie “El Autor de la
Semana”. Se autoriza la difusión a través de Internet de estos documentos, en otros sitios
aparte de la Universidad de Chile, sólo con fines educativos y de difusión de la literatura,
siempre que se indique la fuente, los detentores de los derechos, traducciones y cualquier
otra información indicada en estas páginaas. La indicación de la fuente debe realizarse
además con un link al sitio original y debe comunicarse al responsable de este sitio, Prof.
Oscar E. Aguilera F. oaguiler@uchile.cl

Elías Nandino nació en Cocula, Jalisco, el 19 de abril de 1903, murió en Guadalajara,
Jalisco, el 3 de octubre de 1993. Médico cirujano de profesión, fue jefe de Servicio
en el Hospital Juárez, en la Penitenciaría y en clínicas oficiales y privadas. En su
juventud conoció al grupo de los “Contemporáneos”. La poesía de esta primera
etapa tiene una marcada influencia de su cercanía a algunos de los miembros de
este grupo, particularmente de Xavier Villaurrutia. Muchos de sus temas son afines:
la muerte, el sueño y la noche. En los años cincuenta su poesía empieza a tener
una voz propia y madura: su poesía va dejando los juegos de palabras y formas
retóricas de su primera etapa para ganar profundidad y una sencillez que serán
características de sus poemas de vejez. Su última etapa está marcada por temas
eróticos y metafísicos mezclados con un tono confesional, pero siempre irreverente.
Al respecto, Carlos Monsiváis dice: “La poesía de Nandino es irreverente e
irrespetuosa desde ‘Sonetos’ hasta sus ‘Alburemas y cantos contra la senilidad
física de hoy’, mantiene un tono continuo, si se quiere depurado y acrecentado,
pero fiel a la línea del inicio. En Nandino, el placer por el lenguaje poético... se
complementa con un afán de hondura, de confesión esencial... La palabra
confesión se llena aquí de múltiples significados. El poeta confiesa su duda
metafísica e incertidumbre sobre los límites de la vida y la muerte; el enamorado
confiesa su angustia, su miedo a que los términos comunes oculten una verdad
sólo traducible a la poesía; el ser marginal confiesa su incapacidad de engaño o
simulación.”

Además de su labor como poeta y como médico, Nandino apoyó a muchos
jóvenes poetas desde las revistas que fundó y dirigió. Publicó la colección de
cuadernos México Nuevo (1936-1937). Dirigió la revista literaria Estaciones
(1956-1960) y la editorial del mismo nombre. De 1960 a 1964 fue director
de Cuadernos de Bellas Artes. En 1979 recibió el Premio Nacional de Literatura
y el Premio de Poesía de Aguascalientes. Su obra poética comprende los siguientes
libros: Espiral, 1928; Color de Ausencia, 1932: Eco, 1934; Río de sombra,1935,
Sonetos, 1937; Poemas árboles, 1938; Nuevos sonetos, 1939; Nudo de sombras,
1947; Espejo de mi muerte, 1945; Poesía I, 1947; Poesía II, 1949; Naufragio de la
duda, 1950; Triángulo de silencios, 1953; Nocturna suma, 1955; Nocturno amor,
1958; Nocturno día, 1959; Nocturna palabra, 1960; Eternidad del polvo, 1970;
Cerca de lo lejos, 1979; Conversación con el mar, 1982; Costumbre de morir a
diario, 1982; Erotismo al rojo blanco, 1983; Todos mis nocturnos, 1988; Ciclos
terrenales, 1989. Existe una biografía de Nandino, desautorizada por él mismo:
Una vida novelada, de Enrique Aguilar (Grijalbo, México, 1986). Hay un ensayo
biográfico de Nandino, escrito por Marco Saavedra, Elías Nandino: poeta de la vida,
poeta de la muerte (Editorial Agata, Guadalajara, Jalisco, México, 1997).

Biografía de: “Páginas de Poesía Mexicana del Siglo XX” http://www.columbia.edu/~gmo9/poetry/nandino/nandinobio.html

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ELÍAS NANDINO

POEMAS

1) Derecho De Propiedad (Haiku)

¡Nada es tan mío
como lo es el mar
cuando lo miro!

(De Cerca de lo lejos, 1979)

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ELÍAS NANDINO

POEMAS

2) Perfección fugaz
(para el poeta Carlos Pellicer)

Pinté el tallo,
luego el cáliz,
después la corola
pétalo por pétalo,
y,
al terminar mi rosa,
la induje
a soñar su aroma.
¡Hice la rosa perfecta!
Tan perfecta,
que al día siguiente
cuando fui a mirarla,
ya estaba muerta.

(De Cerca de lo lejos, 1979)

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ELÍAS NANDINO

POEMAS

3) Si hubieras sido tú
(a Xavier Villaurrutia)

Si hubieras sido tú, lo que en las sombras, anoche,
bajó por la escalera del silencio
y se posó a mi lado,
para iniciar el cauce de acentos en vacío
que, me imagino, será el lenguaje de los muertos.
Si hubieras sido tú, de verdad, la nube sola
que detuvo su viaje debajo de mis párpados
y se adentró en mi sangre,
amoldándose a mi dolor reciente
de una manera leve, brisa, aroma,
casi contacto angelical soñado...
Si hubieras sido tú,
lo que apartando la quietud oscura
se apareció, tal como si fuera tu dibujo
espiritual, que ansiaba convencerme
de que sigues, sin cuerpo, viviendo en la otra vida.
Si hubieras sido tú la voz callada
que se infiltró en la voz de mi conciencia,
buscando incorporarte en la palabra
que tu muerte expresaba con mis labios.
Si hubieras sido tú, lo que al dormirse
descendió como bruma, poco a poco,
y me fue encarcelando
en una vaga túnica de vuelo fallecido...

Si hubieras sido tú la llama
que inquemante creó, sin despertarme
ni conmover el lago del azoro:
tu inmaterial presencia,
igual que en el espejo emerge
la imagen, sin herirle
el límpido frescor de su epidermis.
Si hubieras sido tú...

Pero nuestros sentidos corporales
no pueden identificar la ánimas.
Los muertos, cuando vuelven,
tal vez ya no posean
los peculiares rasgos
que nos pudieron dar
la inmensa dicha de reconocerlos.
¿Quién más pudo venir a visitarme?

Recuerdo que, contigo solamente,
platicaba del amoroso asedio
con que la muerte sigue a nuestra vida.
Y hablábamos los dos adivinando,
haciendo conjeturas,
ajustando preguntas, inevitando respuestas,
para quedar al fin
sumidos en derrota,
muriendo en vida por pensar la muerte.
Ahora tú ya sabes descifrar el misterio
porque estás en su seno, pero yo...

En esta incertidumbre secretamente pienso
que si no fuiste tú, lo que en las sombras, anoche,
bajó por la escalera del silencio
y se posó a mi lado,
entonces quizá fue
una visita de mi propia muerte.

(De Nocturna palabra, 19)

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ELÍAS NANDINO

POEMAS

4) ¿Que Es Morir?

--Morir es
Alzar el vuelo
Sin alas
Sin ojos
Y sin cuerpo.

(De Eternidad del polvo, 1970)

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ELÍAS NANDINO

POEMAS

5) Nocturno

Cada mañana, al despertar, resucitamos;
porque al dormir morimos unas horas
en que, libres del cuerpo, recobramos
la vida espiritual que antes tuvimos
cuando aún no habitábamos la carne
que ahora nos define y nos limita,
y éramos, sin ser, misterio puro
en el ritmo total del Universo.
Porque al dormir morimos sin saberlo;
nos vamos al espacio en ágil vuelo
sin perder la unidad que nos integra,
y somos como somos: idénticos, sin cambio,
extensos y desnudos
como el azul en el temblor del aire.
No extrañamos el cuerpo; no sufrimos
la ausencia de la piel que nos cobija;

somos como antes de nacer: etéreos,
vivos en plenitud de firmamento
y penetrantes como luz en sombras.

Y nadie, cuando duerme, acaso piense
que yace en los dominios de la muerte:
porque el cansancio, apenas agonía,
nos borra la razón,
desciende con ternura nuestros párpados,
apaga nuestros ojos,
anestesia la carne y nos separa de ella
para dejarnos vivos en el sueño.

Y esta costumbre de morir a diario,
sin dolor, sin sorpresa,
natural como el agua
que se deja atraer por el declive,
no nos deja pensar que es una muerte
cada vez que dormimos,
y que, de cada muerte transitoria,
aprende nuestro ser
la verdad de morir su muerte eterna.

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Bernardo Ortíz de Montellano


Estudio hecho sobre la obra de Bernardo Ortíz publicado en:
Letras Libres

Dentro de la obra de Bernardo Ortiz de Montellano, Sueños (1933) es, sin duda, el punto de inflexión más evidente. En los libros anteriores (Avidez, El trompo de siete colores y Red) no se advierte todavía una expresión propia ni un corpus de obsesiones temáticas como el que, a partir de 1931, acompaña al poeta en su producción literaria, tanto en la poesía como en sus prosas sueltas. Villaurrutia fue el primero en señalar esta notable diferencia, en una carta dirigida a Ortiz de Montellano comentando la aparición de la edición definitiva de sus Sueños. En la carta, Villaurrutia reconoce que se trata del primer título en que el autor logra separarse de una poesía meramente sentimental, ligera y juguetona, y sumergirse en los laberintos de su verdadera voz. En efecto, no sólo en los libros precedentes sino también en los poemas no coleccionados que se incluyeron en la mítica Antología de la poesía mexicana moderna, de Jorge Cuesta, Ortiz de Montellano (1899-1949) frecuenta un estilo un tanto ingenuo, distante aún de los influjos de la vanguardia francesa que después lo conquistarían (más en el plano temático que en la experimentación formal) y demuestra ser adepto aún al canto simplón de la muchacha y a una idea de mexicanidad bastante acartonada: “Iluminados y oscuros/ capulines de tus ojos,/ como el agua de los pozos/ copian luceros ilusos.”
En Sueños, en cambio, hay una preocupación teórica y una narrativa definida sosteniendo al poema. El autor busca en las imágenes oníricas el sentido de su verdadera vida, a la manera de los surrealistas, y alcanza un tono más directo cuando se concentra en la relación de las atmósferas soñadas. Sin embargo, la intuición teórica que subyace al texto tiene sus raíces en el pensamiento mágico de un vulgo idealizado, y las conclusiones a las que llega el poeta son más bien tibias, pobres en relación a los postulados del Breton de Los vasos comunicantes. Lejos de suscribir las ideas psicoanalíticas, Ortiz de Montellano ve en el sueño una potencia profética y lleva el hilo de su análisis tan lejos como se lo permitiría un manual de oniromancia para principiantes. Por eso, los momentos altos del poemario no son aquellos de abstracciones desmedidas y de ferviente invocación de lo inefable, sino los pasajes en los que se atiene a la imagen y, prescindiendo de tecniquerías (Unamuno dixit), intenta plasmarla con claridad. Procede en la estructura de la siguiente manera: presenta un “argumento” del poema para a continuación desarrollarlo en varios fragmentos. Ese argumento, en prosa, puede leerse como un poema autónomo, de mayor vigor evocativo que la pálida secuencia de los versos.
Conviene inventariar sumariamente los temas abordados en el libro, a los que Ortiz de Montellano seguirá rondando durante el resto de su vida. Primero: del sueño nocturno y su carácter premonitorio. En el poema “Primero sueño” el autor refiere, entre otras cosas, un paseo junto a un poeta andaluz anónimo, fusilado repentinamente hacia el final del argumento. El poema fue publicado de manera independiente en 1931, para luego convertirse en la primera sección de la edición de 1933. Años después, Ortiz de Montellano buscaría justificar su vocación profética arguyendo que la nefanda historia de una guerra le había dado la razón al sueño: el poeta andaluz no era otro que García Lorca, asesinado a manos de los nacionales en agosto de 1936. Al margen de la pintoresca anécdota, el sentido literal que Ortiz de Montellano adjudica a sus premoniciones es un rasgo casi tierno de este personaje eternamente secundario que creía ver en la poesía y en el sueño “estados psíquicos afines, imágenes de una realidad esencial”.
Segundo: de los efectos de la anestesia. El argumento del “Segundo sueño” es el momento de mayor inmediatez lírica del libro. Sintiéndose seguro en el ritmo de la prosa, sin la distracción de un imperativo teorizante, Ortiz de Montellano se permite ser más fiel a las dislocaciones del espíritu y subvierte con acierto su dicción engolada: “Una máscara de cloroformo, verde y olorosa a éter, cae sobre mi cuerpo angustiado, horizontal, sobre la mesa de operaciones erizada de signos como un barco empavesado.” Pero el desarrollo del poema desmerece frente a la prosa argumental, incurriendo desde el inicio en la misma retórica gastada de los primeros años. Ortiz de Montellano no estaba listo aún para emprender una verdadera investigación poética del estado anestésico. En Muerte del cielo azul, de 1937, regresaría sobre su propósito con mayor destreza, en el soneto científicamente titulado “En donde se habla del cuerpo sujeto a la anestesia”. La forma clásica le permite concentrarse en el tema y renunciar a las ineficaces coqueterías formales del libro anterior, consiguiendo una expresión mucho más depurada:


Este cuerpo sellado por la inercia
vivo, sin voz, ausente, sin sentido,
que al grito de los hombres despierta
y al sueño arrastra a su secreto sino


Para cerrar, después de la descripción meticulosa, con la flamante conclusión: “este cuerpo sin voz ya no es la vida/ pero tampoco el sueño ni la muerte”. El poeta ha identificado, con el paso de los años y las reiteradas anestesias, la especificidad de ese estado intermedio, y renunciando ya a su segunda profesión –vidente–, se pliega a las exigencias de un tema conciso. Está más cómodo en el soneto y en la prosa que en el verso libre y en el tono exaltado; más consciente en la anestesia que en las desmesuras del canto y la angustia ante la muerte.
Tercero: del erotismo. Quizás el más débil de los poemas de Sueños es el titulado “Sueño de amor”. En las metáforas eróticas del poeta se huele más la fecha –felizmente pasada– de un estilo plúmbeo: “El hálito del alma se entrelaza/ a la lluvia del sexo que diluvia hiriendo rocas musicales;/ duros senos reptiles madurecen.” En un poema posterior, “Elegía”, se puede encontrar un tratamiento, si no más original, al menos más elegante del tema erótico, una vez más bajo la tutela de los metros regulares. Con todo, los poemas eróticos de Ortiz de Montellano siguen siendo sosos y, desde nuestra perspectiva histórica, chillones, incomparables a la madurez de los sonetos de Muerte del cielo azul e incluso al poema profético de Sueños.
Dejando de lado la altura o los tropiezos de su obra, me quedo con el Ortiz de Montellano que asegura haber soñado el asesinato de Lorca; con el editor de revista que buscó, en vano, el aplauso de sus afamados pares; con el poeta que al salir de la anestesia tomó notas al vuelo para aprehender, con mayor o menor fortuna, el escurridizo paisaje de la medianía.

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Bernardo Ortíz de Montellano


Tiempo


Porque el tiempo se mide, no se cuenta,
su luz a la distancia sobrevive,
el aire pierde espacio en la tormenta
y en el suelo extraño se percibe.

Porque el tiempo, se goza, no se cuenta
la secreta aventura que se vive,
burlas del horror y sed nos alimenta
y en alta noche amor su mano escribe.

Cuando en los ojos de la infancia advierto
el color sin colores de la vida
que al agua de los años diluye,

busca mi sed el agua que no ha muerto,
que aquí en la soledad de su guarida
el alma se hace, el cuerpo se destruye.



No la amante


No la amante, el amor. La singladura
de la noche que arrastra fuego frío
por las venas del sueño, poderío
de la encendida palidez oscura.

El amor, no la amante. El goce mío,
la imagen que desbasto. La onda pura
que invade entre las ruinas mi locura
de tallar en diamante lo sombrío.

No la amante, el amor que le dio la vida.
Lo que mi mano roza y estos ojos
desojan, lo que nace de la herida

soledad en la noche de mi sueño;
¡encarnación que vive entre despojos,
de la que soy - oh dulce sangre - dueño!

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Bernardo Ortíz de Montellano


Paraíso del aire

Paraíso del aire congelado,
muerte de cielo y tierra celadores.
¿De qué color los ojos? Los colores.
más por su vibración que por su grado.

Y más por la mirada miradores
que por la luz los ojos que he soñado
cuerpo que flota sin pesar, velado
en un clima de puros impudores.

¿Es la sonrisa, paladar de voces?
¿La mano que agoniza y que suspira?
¿La lentitud con que la mata el fuego?

Oigo lo que no dice si respira:
Es toda la memoria de mis goces
que sólo yo contemplo a solas ciego.

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Bernardo Ortíz de Montellano


Sueño de amor perfecto



Amor de sueño amante que otro cielo
revive en su interior desdoblamiento,
unión la de los ojos y el aliento
que las manos aparta de su celo.

Amor de cuerpo y sombra ceniciento
de paisajes recónditos al hielo
de color y de aroma y de desvelo
puro como la muerte y como el viento.

amor que de la carne vuela al sueño
y en él imagen que desnuda anude
la ribera sin ámbito de cuerpo.

Amante que en su sombra se desnude
y en su sangre redima lo que fluye
y descubra en su sueño lo que sueño.



Tú

Una historia. Dos letras
que bordaron tus manos en mi vida.
¡Abecedario de las cosas muertas
en el pañuelo blanco de los días!

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Bernardo Ortíz de Montellano



Trompo

El trompo que gira músicas menores
movido, sin tregua, por tenue cordón,
el trompo de siete colores
¿no es un corazón?



Ese busto de yeso


Ese busto de yeso que respira
lunas de noche antiguas y metales
rodillas mutiladas desiguales
que si la noche cubre el sueño mira.

Esa mano de flores que conspira
al abrir y cerrar dedos cristales,
sonrisa y caracol en espirales,
ajeno mar donde la voz expira.

Estos ojos de verdes vegetales
que el fuego muerto de los goces gozan
y a lo oscuro me miran inmortales.

Y esta sombra de luz donde se rozan
las llamas y los cuerpos reposan.
Vivos sueños, bellezas funerales.

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Bernardo Ortíz de Montellano

Paisaje

Suspira el tiempo goloso
en el seno de la tarde,
que arrastra fino rebozo
por los campos que Dios guarde.
Los magueyales matizan
con verdes moños la tierra
y, a lo lejos, se precisan
los contornos de la sierra.
La sierra que abre los brazos
protegiendo la campiña:
la de los maizales laxos,
la de la amapola niña.

Discurre por tal paisaje
mi corazón —monte, llano—
abierto como un celaje
que se me fue de la mano,
y llena de encantos, arde
mi jovialidad sin nido,
sin ciudad, porque he bebido
la fragancia de la tarde.
Ya luego se marcha el sol,
desconocido pintor
deste suelo mexicano,
y adiós le digo a la flor
que encuentro en el altozano
y al sinsonte rimador
le digo, bajando al llano:
¡pájaro madrugador,
hasta mañana termprano!


De: El trompo de siete colores

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Bernardo Ortíz de Montellano



PECES DE ZIRAGÜÉN

Con las plumas del vuelo del venado
del pez del aire que en azules pinto
batallador cuchillo del instinto
corta en cien latitudes un pescado.
Capitalina la niebla, en su costado,
vestida de algodón y de jacinto
propone a las espumas laberinto:
sabe a lenguas de tono numerado.
Curva música el remo de la aleta
en dirección al ojo que la goza,
ojo de tiro al blanco sin saeta
teñida espuma de la mar celosa,
pez en la cuerda que el tarasco roza
con el arco sensible de la zeta.



El trompo de siete colores, 1925
CANCIONES CERCA DEL MAR*

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ELIAS NANDINO

POEMAS

6) Búsqueda espacial

I

Antes de haber nacido, cuando apenas
en las galaxias era calofrío,
o sed en rotación por el vacío,
o sangre sin la cárcel de las venas;

antes de ser en túnica de arenas
un angustiado palpitar sombrío,
antes, mucho antes que este cuerpo mío
supiera de esperanzas y de penas:

ya buscaba tu nombre, tu semblante,
el disperso latir de tu vivencia,
tu mirada en las nubes esparcida;

porque, desde el asomo delirante
de mis instintos ciegos, tu existencia
era ya por mis ansias presentida.

II

¿Cuántas transmutaciones has pasado?
¿cuántos siglos de luz, cuántos colores,
nebulosas, crepúsculos y flores
para llegar a ser, has transitado?

¿En qué constelaciones has brillado?
¿Después de cuántas muertes y dolores,
de huracanes, relámpagos y albores
la forma corporal has conquistado?

No puedo concebir mi pensamiento
esa edad atmosférica que hicimos
en giratoria espera; mas yo siento

que milenios de lumbres anduvimos
esperanzados en el firmamento,
hasta unir este amor con que existimos.

De Sonetos, 1983

MÉXICO

ELÍAS NANDINO

POEMAS

7) Nocturno Llanto

Ese llanto invencible que brota a media noche,
cuando nadie nos ve ni nuestros propios ojos
pueden atestiguarlo,
porque es llanto reseco, privado de su sal,
desvestido de linfa,
con aridez de fiebre
y amargo como el humo de los remordimientos.

Ese llanto que irrumpe sin causa y sin sollozo,
sin roce y sin historia,
deprovisto de gota, de tibieza y caída,
pero dando la sensación exacta
de nacer y rodar
en un cauce frío lento que invade hasta los huesos.

Ese llanto del hombre asomado al misterio
que le duele en la voz, en la piel, en las venas
y en el arropo oscuro
de la noche que ciega su pensamiento en llamas.

Ese llanto sin lágrimas
-huracán en vacío, surtidor sin derrame que
al borde de los párpados
detiene sus impulsos
y retorna al dolor donde nace.

Ese llanto tan mío, tan de todos y ajeno,
expansión comprimida de atávicas nostalgias
que no alcanzan la lluvia que las hunda en la tierra
para seguir por ella, en humedades hondas,
persiguiendo el declive
que las retorne a su raíz marina.

Ese llanto de todos acedrado en el mío,
ese llanto tan mío en que fluye el de todos
-agua y sal trasvasadas en angustia ambulante-,
que circula enclaustrado
como altura caída que anhela levantarse,
y al no poder hacerlo,
se retuerce en el centro de su lumbre vacía
para seguir luchando contra el blindaje sordo
que no puede llorarlo.

Llanto ciego que brota de la oculta resaca
de una sangre viajera en su cárcel de agobio.
El calor dilatado de musculares zonas
que sube hasta la orilla
de la flor sin corola del insomnio sediento.

Ese llanto sin llanto, percepción absoluta
del íntimo goteo
que al nacer se derrama nuevamente hacia dentro,
porque le dieron vida lacrimales sin parto,
o porque lo producen las vertientes secretas
de siglos de memoria
que quisieran rodarse
por el salto mortal de nuestras lágrimas.

Ese llanto inllorado, ese llanto en deseo
de volcarse en el llanto;
esas olas de miedo, de ansiedad, de tormento
que se agolpan y piden
el nacer repentino de su líquida fuga.

Ese llanto sin llanto empotrado en la frente,
que se muere sin agua y se bebe a sí mismo
para seguir formando
el manatial sin cauce
que detrás de la carne presiona con su asfixia,
y transforma la vida en un volcán sin cráter
o alud que sin espacio se rebulle en su sitio.

Ese llanto sin llanto, ese impulso encerrado
de un brotar que no puede encontrar desahogo
y que vive en nosotros, comprimido, creciente,
porque es llanto de hombre que no cabe
en el hombre
y que tiene, por fuerza, que vivir sumergido
hasta el instante trágico
en que la muerte hiera,
y se llore fundido al corporal derrumbe.

De Nocturna Palabra, 1960

A veces, cuando uno lee poemas como NOCTURNO LLANTO, NO PRECISA MÁS. Vuelve a leerlo y se pregunta qué me importa la poesía social; la poesía místico - religiosa; la poesía de amor o la puramente trascendente... me importa la poesía: aquella que encierra en sí misma a todas las demás sin precisar otra calificación. Y entonces uno se ve obligado a leerla de nuevo; a releerla por tercera vez, y por cuarta... para gritar al mundo HE LEÍDO POESÍA.

MÉXICO

ELÍAS NANDINO

POESÍA

8) Nocturno Cuerpo

Cuando de noche, a solas, en tinieblas,
fatigado de no sé qué fatiga
se derrumba mi cuerpo y se acomoda
en la impasible superficie oscura
que le sirve de apoyo y de mortaja,
yo me tiendo también y me limito
al inerme contorno que me entrega,
a la isla de olvido en que se olvida.

Separado de él y en él hundido
recuerdo que lo llevo todo el día
como cárcel de fiebre que me oprime,
como labios que dicen otras frases,
como instinto que burla mis deseos
o acciones desligadas de mi fuerza;
pero al mirarlo así, rendido fardo
indiferente en su actitud de piedra,
tigre de bronce, charco de silencio,
columna de cinismo derribada,
ciega figura en su lección de muerte:
yo lo percibo como carne intrusa
como dolencia de una llaga ajena,
cómplice de un destino que no entiendo,
mudez que no lesiona mi palabra,
verdugo en anestesia secuestrado.

Y por eso al sentirme dividido
y a la vez por su molde aprisionado,
analizo, sospecho, reflexiono
que sus muros endebles que me cercan
son fuego en orfandad, tierra robada,
agua sujeta en venas sumergidas
y aire sin aire arrebatado al aire;
que soy un prisionero de elementos
en honda combustión, que están buscando
fundir los eslabones que los unen
para volver a la pureza intacta
del sitio universal donde eran libres:
la tierra pide su reposo en tierra,
el aire, su acrobacia transparente;
el fuego, la delicia de su llama;
y el agua: la blancura de su hielo,
su cauce, o el prodigio de ser nube.

Al lado de él, alado y enraizado,
lo toco, lo examino desde adentro:
interior de una iglesia ensangretada,
góticos arcos, junglas musculares,
entretejida pulsación de yedras,
laberinto de lumbre de amapolas
y entraña de una cripta en que se esconde
el numérico albor del esqueleto.

Y yo en medio de juez y de culpable,
de rebelde invasor y de invadido,
de mirar que descubre y se descubre,
de unidad que contempla sus facciones,
de pregunta privada de respuesta,
de espectador que sufre en propia carne
el corporal desgaste de que brotan
sus crecientes acopios de agonía.

Si soy su dueño ¡por qué lo palpo extraño,
despegado de mí -sombra de un árbol-,
corteza sofocante de mi angustia,
vendaje que me oculta, ademe frágil,
imán que me atesora y me difunde,
materia que yo arrastro y que me arrastra?
Y estoy en él, presente, inevitable,
unido en el monólogo y la espera,
crecido en su reverso, y denunciado
por sus manos, sus ojos, sus pasiones,
la quemante ansiedad de sus delirios,
las brumas de sus tiempos de zozobra
y los relámpagos de su alegría.

De dentro a afuera, de raíz a ramas,
presiono, me sublevo, abro mis fuerzas
para cavar, para acabar los muros
que viven de tenerme prisionero;
pero un amor me nace y me detiene,
un fanatismo de vital amparo,
el apego del ánima y las células,
la intimidad de forma y contenido
acoplando sus ciegas superficies;
y me quedo conforme, sosegado
a la ajustada cárcel que me cubre
para seguir formando el mundo en fiebre
por el que siento que en verdad existo.

Agua, tierra, fuego y aire, en continua
aspersión de sus quimicos halagos,
inmersos en la furia de sus hambres,
en escondida trabazón de empujes,
mandando y succionado sus mareas,
haciendo y deshaciendo lo que se inician,
comiéndose a sí mismos, recreando
el desnudo valor de su estructura
en pugnas, atracciones y repechos,
porque quieren, anhelan, buscan, labran
la persistente acción que les devuelva
el vuelo original que poseían.

Esta unión de elementos, este nido
de físicas batallas, de incesantes
reacciones, es mi solo respaldo,
el trágico venero de la fuerza
que me sostiene aún hablando a solas.

De Nocturna palabra, 1960

MÉXICO

ELÍAS NANDINO

POESÍA

9) Crimen (Haiku)

¡Qué puñalada
le ha propinado el viento
a la granada!

De Espiral, 1928

MÉXICO

ELÍAS NANDINO

POEMAS

10) Décimas a mi muerte

I

He de morir de mi muerte,
de la que vivo pensando,
de la que estoy esperando
y en temor se me convierte.
Mi voz oculta me advierte
que la muerte con que muera
no puede venir de fuera,
sino que debe nacer
de la hondura de mi ser
donde crece prisionera.

MÉXICO

ELIAS NANDINO

POEMAS

11) Décimas a mi muerte

II

De tanto saberte mía,
muerte, mi muerte sedienta,
no hay minuto en que no me sienta
tu invasión lenta y sombría.
Antes no te conocía
o procuraba ignorarte,
pero al sentirte y pensarte
he podido comprender
que vivir es aprender
a morir para encontrarte.

MÉXICO

ELÍAS NANDINO

POEMAS

12) Décimas a mi muerte

III

Sufro tu cauce sombrío
que bajo mi piel avanza
fatigando mi esperanza
con su oculto desafío.
Yo siento que tu vacío
de mis entrañas respira
y que sediento me mira
desde mi sangre hacia fuera
como verdad prisionera
que en contra de mí conspira.

MÉXICO

ELÍAS NANDINO

POEMAS

13) En la sombra

Era sed de muchos años
retenida por mi cuerpo,
palabras encadenadas
que nunca pude decir
sino en los labios del sueño.

Era la tierra agrietada,
reseca, sin una planta,
que espera sentir la lluvia
en un afán de caricia
que le sacie la garganta.

Era yo vuelto hacia ti
que nunca te conocía,
porque fuiste de mil modos
en los sueños, en las horas
y en los ojos de la vida.

Eras todo lo que encierra
una expresión de belleza:
la rosa, el fruto, los ríos;
el color de los paisajes
y la savia de los pinos.

Y de pronto, junto a mí,
al alcance de mi mano,
como manojo de trigo
que pudiera retener
sobre mi pecho guardado.

¡Todo tu cuerpo en mi cuerpo,
por el sueño maniatados,
y tan cerca de la muerte
que la vida no sabía
cómo volver a encontrarnos!

¡Bien! Amigo mío, veo que dejas materia suficiente para mi fin de semana, que es cuando mi tiempo me deja disfrutar...más aún, de tan buena poesía, y tan amplia exposición de grandes poetas que no conocía.

Leo, luego aprendo constantemente.
Gracias y besos.

MÉXICO


Bernardo Ortíz de Montellano


(En Guaymas, Sonora.)

I

Al norte de la rosa y el tabaco
los hombres cantan,
cantan y danzan,
al sonámbulo giro de las crines
del vuelo del caballo.

II

Cerca del mar la arena del desierto,
la sed de la palmera
y el pez espada en el costado muerto.
Cerca del mar la boca de la roca
seca, paralizada,
y el agua que no llega hasta la boca.
Cerca del mar la tierra, femenina,
grávida de quietud,
apenas respirando vespertina.
Y el mar que no la cubre con su aliento
de engendrador alegre,
masculino, perpetuo movimiento.

III

Salta la liebre. Azoro repentino,
en sus ojos de negra porcelana,
el hombre que intercepta su camino.
Entre Batuc y Sásabe, norteño,
en la magia pascola de la noche
repta su danza cascabel el sueño.
Arde la sangre. En el celeste paño
rojo y ultravioleta del crepúsculo
una palmera...
Y el cielo azul como la noche, cierto,
entre los labios de la pasajera.

El trompo de siete colores, 1925

MÉXICO


Bernardo Ortíz de Montellano

SEGUNDO SUEÑO

(fragmento)

Au fond de l'inconnu pour
trover du nouveau.
Baudelaire

Del sonido a la piedra y de la voz al sueño
en la postura eterna del dormido
sobre mármol de cirios y cuchillos
ofensa a la raíz
del árbol de la sangre -concentrado-
mi cuerpo vivo, mío,
mi concha de armadillo
triángulo de color sentido y movimiento
contorno de mi mundo que me adhiere y me forma y me conduce
del sonido a la voz y de la voz al sueño.
Batas blancas y manos como encías
Pasos leves de goma de ratones
Luz hendida, amarilla, luz que hiere
bisturí del más hondo hueco de sombra oculta
Luz de paredes blancas, anémica, de mármol
Nidos de algodón para lo verde y negro
de la vida y la muerte.
Mármoles y aluminios
que no empaña el reflejo ni el aliento ni el alba
de unos ojos de niño
Luz del allá de la llama amarillenta
para el aire del éter más fino de los cielos
Nidos de algodón
para las alas de los peces del alcanfor y el yodo
líquidos mensajeros de la muerte.
¡Oh, Saturno,
escafandra de siglos en mi siglo,
descenderás conmigo entre los brazos
a un mundo de sigilos.
Y detrás de la muerte -centinelas-
ojos de dos en dos vivos, cautivos.
Soy el último testigo de mi cuerpo
Veo los rostros, la sábana, los cuchillos, las voces
y el calor de mi sangre que enrojece los bordes
y el olor de mi aliento tan alegre y tan mío!
Soy el último testigo de mi cuerpo
Siento que siento
lo frío del mármol
y lo verde
y lo negro
de mi pensamiento
Soy el último testigo de mi cuerpo.

Sueños, 1933

MÉXICO

Bernardo Ortíz de Montellano



LETRA MUERTA

Frío, universal paisaje de cosas que nadie usa
ajeno a los frutos y las aves.
Desconectado, íntimo mundo
en los cuartos del hotel
a donde entramos a descubrir el nuestro
mundo desconocido
en la primera desnudez frente al espejo
de la mujer primera
Eva en el paraíso metálico de un mundo
de la tones y níqueles, musical, pavoroso.
Jarra, plástica amiga de mi sombra de arañas
silenciosas
fieles a la frialdad de las paredes;
muebles desconocidos y rumores enanos
polilla de los bosques que tuercen la cadera de los
ríos;
luz de sombra amarilla
palabras de los climas y los hombres
que alguna vez grabaron su frente en el sudor de
las almohadas
y el calor de su sangre en la pared, la sábana y
lo triste del secreto.
Paralelo a los límites del agua
mi cuerpo ocioso y libre
recorre los suburbios del diamante y el ancla,
inolvidable impacto en la pared más blanca
y en el blanco más blanco de mi sangre y tu llama.
En un cuarto de hotel con ángulos y arañas
y sombras que apenas nos mutilan
la cara del reloj viajero en marcha
y el ímpetu interior de una palabra
y esa mano que crece, larga, y crece
a encender el cerillo y arrojar el cigarro
como una noche ardiente en la mañana de un viento
sin espalda.
Primera, eterna, noche de arrojo en los hoteles
sin retratos de familia,
sin calendarios,
sin llaves en las puertas,
sin costumbres y sin repeticiones.
Lucha viva de ángulos y plumas,
de sueños y distancias,
pureza de lo impuro para lectores pasajeros que
prolonguen el calor de su sangre en la pared y
en la sábana y en lo triste del secreto.

Sueños, 1933

MÉXICO

Bernardo Ortíz de Montellano


MUERTE DE CIELO AZUL
(fragmentos)

V. EN DONDE SE HABLA DEL CUERPO SUJETO A LA ANESTESIA

Este cuerpo sellado por la inercia
vivo, sin voz, ausente, sin sentido,
que al grito de los hombres despierta
y el sueño arrastra a su secreto sino
Este cuerpo mi cuerpo sometido
a la niebla más niebla de mi muerta
soledad sin presencia ni destino,
perdido el aire sin saber la esencia
Este cuerpo sin voz, metal sin fuego
mano sin despedida que no muevo
brazo lirio de lava y de ceniza
Aire sin soplo de ternura verde
este cuerpo sin voz ya no es la vida
pero tampoco el sueño ni la muerte.

MÉXICO

ELIAS NANDINO

POEMAS

14) Hermosura Vital ( Haiku)

Una gallina
con sus doce pollitos
pica y camina.

De Ciclos terrenales, 1989