POESÍA SOCIAL XI (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

PUERTO RICO

POESÍA SOCIAL

VILLANUEVA COLLADO, ALFREDO

36

POETAS [universalidad]

En medio de Imperios fatulos

hierve el virus del mono asesino.

Una gregaria tendencia a la matanza

de humanos, junglas, océanos, dioses.


Los poetas, alimañas mediocres,

cucarachas que viven sin cabeza,

se reúnen en rebaños de escribas mancos.

Celebran cualquier ideología que los proteja.


Irrumpe el desnudo daimon indecible

con sus enjambres de abejas harpías

inoculando el veneno sagrado.

Agoniza el poeta, lobo solitario


en su covacha de palabras y vidrio.

Mas su Hermes lo arropa. Lo arranca

de la fallida dimensión putrefacta

hacia la paradoja de las existencias.

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37

MES DE LA POESÍA [inmortalidad]


Día del poema, mes de la poesía.

Los libreros dicen que no se vende.

Por enrevesada los lectores no entienden.

En ningún escaparate la exhiben.

En ninguna vitrina la muestran.

El material no vale lo que el precio.


Sólo novelas, libros para pibes,

ponderosos diccionarios inútiles

o recetarios que nadie cocina.

Consejos para pertenecer al Imperio,

rebajar de peso, mantener al marido

contento, y a los niños, normales.

Ganar el cielo sin mucho trabajo.

Tirarse la hembrita asequible.


Los escribidores de angustioso guano

llenan los manicomios cibernéticos

con perpetuos llantenes de amor y muerte

contaminados de intelecto y rima,

gozosamente al espejo clavados

que sólo refleja sus pálidos cuerpos,

la momentánea hemorragia de letras

que no alcanza ni el orgasmo ni el verbo.


Y mientras tanto, poetas errantes

caminan las calles cargando maletas

repletas de pedazos de sus entrañas

que no valen un coño en el mercado.

No besan orificios de cardenales.

No son cronistas de premiadas fórmulas.

No quieren parir telenovelas.

No tienen agentes que los promuevan.

No mueven las redes del arte instantáneo.

Nadie los recoge, nadie los renace.

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DE RODILLAS [lo esencial]


Cuán difícil, caer de rodillas.

Esa perla cubierta de estiércol

es nada menos que un alma humana


penetrada, adorando un falo

o una mítica virgen traspasada

por la flecha de un dios violento.


Hay que aprender a someterse.

A odiar sin cuartel, a muerte,

sin comprender del todo la paradoja,

aporía irreconciliable de la esencia.


Quizás la respuesta aparezca en las voces

que celebran celestiales fábulas.

Las ficciones que nos mantienen:

músicas, vidrios, lienzos, palabras.

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LÁMPARA






Un paisaje, sobre el vidrio, pintado

por exterminados artesanos rurales.



El producto, conservado milagro,

ilumina tumba que aún respira.



Casas. cabañas, castillos, ahorrados.

Frágiles telas de frágil vidrio.



Vino gordo para flaco poeta,

Emanaciones de Fauré alterado.



Danzan las sombras el aquelarre.

Acaba de aterrizar la primavera.



Las nubes se reparten el lienzo.

Se le ha permitido paso al viento.



Catorce versos. Dagas florentinas.

Por la palabra, ¿quién no da el cuerpo?

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JULIA DE BURGOS



Será cierto que murió en una cuneta,

rodeada de hombres chiquititos?

¿Será cierto que brotó de nuevo

en enrejadas de madreselva



para testimoniar el desmoronamiento

de la isla que la traicionó en vida

y ahora la celebra con antologías,

doctorados y burundanga?



¿Quién fue ésta sacrificada al poema?

Una de tantas que creó el espejismo

todavía presente en las pupilas



de los que viven un pasado, un presente

tan falto de gloria como de vergüenza.

Duerme en la cripta de la patria abortada.

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PARADOJAS


Se pierde la ilusión, pero no la esperanza.

Se pierde el compás, pero no la ruta.

Se pierde la fe, pero no la certeza.



El dolor se pierde, pero no su resabio.

Esos trazos de muertes violentas

forman los mapas de próximas vidas.



Amantes y enemigos temporeros

son verdaderos ángeles guardianes.

Catalizadores, cambian nuestras rutas.

Somos los que cuidamos de nosotros.



La sabiduría no se adquiere en escuelas.

Entra, como la gramática, a trompazos,

en las caricias del placer proscrito.

La erección muere, pero no el orgasmo.

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42

MIX II: IGLESIAS, LEBRIJANO

ivir un cuento de hadas no es fácil.

Siempre ha corrido por la vida sin freno.

Ha querido ser eternamente el primero.

Todavía lanza sus canciones al viento.



Pero no olvida ni el amor ni la vida.

Nunca ha perdido lo mejor que tenía.

Ofrece lo que siempre ha esperado.

Cada fracaso troca en nuevo intento.



La esencia se compone de momentos.

La existencia, de permanencias.

Jamás ha habido quien no lo quiera.



Cada vez que zorramente engaña

gana un peldaño de la escalinata

que lo devuelve a la ficción del sueño.

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43



MANIFIESTO



Este poeta

va a hacer un esfuerzo supremo por no hablar de sí mismo.

No se va ocupar de las hemorroides metafísicas

ni de los infartos revolucionarios.

No le importarán las barbas del espacio.

No va a llorar porque el amor no existe

ni la justicia, que siempre ha sido injusta.

No va a cantar ni vaginas ni pajas

ni encuentros que terminan vomitando ausencias.

Se pasará por las verijas los golpes

de estado, las bombas y los infortunados de este mundo.

Evitará los besos, las estrellas, los domingos tristes.

No andará buscando ni causas ni congresos.

No se le ocurrirá ser solidario.



Va a intentar despegarse de la roca

del ego, donde ha subsistido

por siglos, vampiro alimentado

de ese semen, o sangre, que provee el espejo

que le miente cuando le llama hermoso,

y le miente cuando informa meloso

que lo que escribe es tan maravilloso

que merece una lectura universal, canónica.

Va intentar abandonar las poses

que le han dado identidad hasta ahora:

las santerías y los maquillajes,

las pelambres y los certámenes;

lanzarse al mundo, desnudo, vacío,

pero nuevo y limpio. Diferente.

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ALBERTO GINASTERA- MALAMBO

Cuando bailan los peones
se estremece la tierra

con los golpes de su taconeo.
Los violentos giros de sus facones.

Han terminado el día de faena.
Mañana los espera más violencia

a manos de los capataces. Mientras tanto
se divierten con asado y mate

y aguardiente. Son dóciles
pero resentidos. Como los agregados

de todas partes del mundo. Campesinos
que pertenecen a un dueño y a la tierra.

Especie en extinción. Se mueven
las multinacionales, con maquinaria

eficiente. No caben los obreros
en el proyecto del capitalismo avanzado.

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45

ALDEMARO ROMERO—FUGA CON PAJARILLO

Hijo de extranjeros, siempre con miedo
de decir algo que no correspondiera,
de meter en problemas a sus padres.

Viviendo entre inmigrantes cuyo sueño
casi se correspondía con el suyo.
Bailando el joropo como el que más,

comiendo arepas, hallacas, asado negro
tomando carate de ajonjolí, y chicha,
quiso ser de los tuyos, pisar tierra.

Pero nunca pudo desprenderse
de la fatal mancha de plátano,
esa lepra de lealtad insana
a una isla que nunca fue madre.

Y ahora, eres otro espejismo.
Ay, Venezuela, cómo le dueles.

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ANTONIO ESTÉVEZ- MEDIODIA EN EL LLANO

No debió haber nacido en la colonia.
Debió haber nacido en la dictadura
nacionalista, donde se sabe
si se es o no se es, no que el estatus
no está en juego porque apremia
la hambruna y el vasallaje.
Pero el destino le jugó una jugarreta.
Vino a parar al Imperio demokracia
donde lo espera la miseria y la muerte
Lugares todos espejismos, fantasmas.
La patria es tan sólo imaginario
irrealizable. Planeta quimera.

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VILLANUEVA COLLADO, ALFREDO

47

REVUELTAS-GUILLÉN-SENSEMAYÁ

¿Quién pide sacrificar la sierpe
para complacer a un dios patriarca
que no la sabe reconocer como flexible
y sinuosa hermana de su atributo?

Ouroboros se alimenta de su propia cola.
Gira siempre sobre si mismo.
Es anterior a todo falo. Y es falo
cuando se contonea, hipnotizando
a su próxima víctima amante.

¿Inmolar la Drakaina,? Deicidio.
Guarda los orificios de la Madre Tierra.
Naga, arrópanos en tu capucha,
danos el cuajo de tus colmillos.
Conduce a constelaciones y orificios,
la sabiduría de la vida y la muerte.

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VILLANUEVA COLLADO, ALFREDO

48

CARREÑO-MARGARITEÑA

En ninguna isla
se puede llegar a ninguna parte
excepto al mar
que impone su frontera azul
e inapelable.

Toda isla
es la más hermosa de las cárceles.
Da la ilusión de movimiento absoluto
hasta que los tiburones hablan:
naden o mueran.

Toda isla
tiene contado el tiempo. Sube
la marea mientras el planeta
se recompone. Paz del cataclismo.
Las aguas recuperan lo que es suyo.

PUERTO RICO

RAMÍREZ MELLA, EDGAR (1954)



POSTALES NOCTURNAS DE UNA CALLE PARISINA QUE NUNCA VISITAMOS

A Belia Segarra

"Una tregua en la raíz del duelo.
Una tregua de espiga y bronce
solicitamos
los ardientes grumetes del catastrófico naufragio."
Miguel Labordeta

-1- (primera postal)

CLARO que intento la esperanza
—lo único que nos dejó la curiosidad de Pandora,
la jeva fatal de La Teogonía—,
por eso me parece escribo letras
aráño las paredes de los baños
y sollozo
(queriendo sonreír)
cuando, acuclillado en los armarios
más íntimos de la noche occidental,
abigarrada amalgama de bestias y de polutas máquinas
contemplo tantos niños que escriben
nombre de niña debajo de mugrientas almohadas,
tantos narcómanos nadando en los charcos fétidos
de las cunetas desoladas,
tantos ajados rosales en la tétrica silueta
de la global miseria, pozo abierto hacia el espanto.

Por eso escribo incertidumbres
algún suspiro con nombre de satélite marciano,
me estoy, me soy,
consciente y poseso;
poseo todas las abyectas tentaciones
del animal colonizado,
de los pérfidos apátridas y de los inútiles cónsules...
A Dios gracias
he aprendido a caminar sobre el tierno hielo
y he hollado las brasas de las hirvientes hogueras
que anuncian la mañana:

El Malo no entrará por la carne
porque Soy,
y desinteresadamente amo.

Y por ello entiendo:
Alguien tiene que azotar al mundo
arrojar con arrojada fiereza
a los jodidos mercaderes de los templos
y los bancos, cueva de usureros sanguinarios.

Mientras tanto mi piel extraña la caricia
y emerge su recuerdo en esta noche donde vive mi lengua sumergida.

-2- (segunda postal)

Este es un segundo intento: para saber
y para decir que el penúltimo intento,
antes de la segunda muerte,
era tal vez interesante y tal vez Rosa Azul.
Sin embargo ahora todo se con funde
kaos- pan- eros- exquisito,
todo se llama y se atrae como el imán, eternamente.
Y ello me arrebata y me consume.
¿El tiempo leve, o el polvo del camino?
El karma de este río no se aclara,
ay, ay, ay sus ondas infinitas...
y ahora ya no sabemos nada
lontananza fantasmagórica, abisal.


-3- (tercera postal y penúltima)

"... si quiero redundar redundo"
Luis Rafael Sánchez en Quíntuples

El lenguaje es tan pueril
aquí en donde habito.
Los que poseen las gramáticas
vanos son e inútiles
tanto! que tengo que acudir al deletreo
de la sin razón y de la nada: Dada

Ese es el gran dolor
de los demonios demagogos
agachados detrás de cada sílaba,
ese es el pérfido dolor que nos infligen:
La ausencia de la Voz.

Sólo el gesto
la generosa mano
el beso abierto
la paloma cruzando su mirada
los gusanos comunes en la fosa
íntima,
volcados
en festín
de horas húmedas
contra los comemierdas, los judas y los tristes millonarios.

-4- (cuarta y obviamente última postal, sin olvidar
que los primeros dicen son los últimos)

Nunca estuve allí
Y Todo esto es el dolor de muertos paraísos.
Perversos arcángeles piensan para mí toda esta absoluta nada.

La comparsa siguió su juerga, ya sin mí, por esos amados tugurios de la noche.

PUERTO RICO

RAMÍREZ MELLA, EDGAR (1954)


TAMBORES LEJANOS

Con armas de obsidiana y topacio
fue atacada la tierra,
acabamos con los árboles.
Herimos mortalmente a Kainga,
la madre, la Pachamama rebosante.
El dios de los ojos coléricos
nos observó impávido
por sus ojos de coral y conchas de ostra.

Los volcanes movidos,
en sus ardientes entrañas,
vomitaron fuego amargo
y rocas incendiadas,
hiriendo al océano gigante,
apagando al sol.
Desde entonces palidecieron
todas nuestras heredades,
los pájaros huyeron de los acantilados,
y hasta el pez Ruhi paralizador
y el tiburón, olvidaron nuestras costas,
tanto fue el dolor ácido de las rocas.

Así fue el comienzo de este languidecer,
este lento y agónico marchitarse
del ombligo del mundo.
Tambores lejanos.
Tambores obscuros, trepidantes tambores.
En la profundidad:
El pulso del sol agonizante.

PUERTO RICO

RAMÍREZ MELLA, EDGAR (1954)



DESCARGA IV

Pedazos de cristales en los labios
¡Ah! Pulmones de madera y polen
tequila y ginebra explosión de pájaros
el evangelio según San Mateo
y crucificados invertidos
Dicen:
¿Qué piensa Whitman desde el Hudson?
¿Qué piensa Borges desde su oratorio deslumbrado?
¿Qué piensa Poe desde su casa estremecida y Ulalume?
Yo cumplo con mi rito anal
sobre las calles
refriego el amanecer
y amo la noche
con sus paracaidas
Mientras el señor X
compra un dolor de cabeza por cuatro años
Pasajera pajarera dicen
versos nucleares
y palabras de hidrógeno
nuevas mutaciones para ese infierno verde
que creció hasta el cielo en Hiroshima

¡Qué chamusqueo de alas!
¡Qué precipitación de ángeles!
¡Qué nubes de arenas incendiadas!

Sordo clamor
dicen
y el dolor se abre
amapola ebria
y el hombre mega canta
y se esconden las palabras
detrás de los armarios
detrás de cortinajes
debajo de las sillas
sobre los aleros de la catedral
en los aserraderos
detrás de tu sonrisa magnun
en un lunar oculto que tiene la maja en la nalga derecha
debajo de mis canas
detrás del librero
se posan en el cenicero
materia azul
deshaciéndose
partiéndose
casi quejido
devaneo.

Entonces me rasco el sexo dulce
y danzo introvertido
cascada y vértigo y tambor
Dicen enmudece !
calla !
antes que vengan a recoger tus voces
espigas
y muerte amiga escogiéndolas
para su nuevo pan oloroso de vísceras y coágulos

Dicen entonces escucho y callo
escondo la lengua
torpe
y tortuga
por mi honda garganta de mamífero
y espesa y húmeda y temblor.

Dicen ...
Sin embargo interrumpo
equívoco y mordaz
extraviada
—entonces dos libélulas se cruzan—
extraviada ya no vuelves
y no he salido a buscarte
por tu pequeño infierno de rencores
Entonces una vez recuerdo
caperucita azul
puñeteándote tu pequeño corazón de niña de cuento.

PUERTO RICO

RAMÍREZ MELLA, EDGAR (1954)




DESCARGA S.XXI

"Nunca es triste la verdad
lo que no tiene es remedio"
Joan M. Serrat

"lunas negras, fuegos terrestres, trombas de leche."
Antonin Artaud (La Revolución surrealista 1925)


1
Es triste, es verdad...
infinitas formas hay de entrar al mundo:
cegado por su densa obscuridad y sin gritar
como quién no quiere la cosa,

rodando debajo del mostrador
de un puesto de mercado
entre pútridos pescados y pasadas viandas;

arrojando un puñado de relámpagos
en medio del blanco y frío salón de las llegadas
—de los dados a la luz—,

rompiendo con dientes invisibles las entrañas
calientes del vientre maternal que ya no nos cobija,
bailando una sardana o el pas de deux del lago de los cisnes,
fornicando encima de la luna neón del whiskie bar celeste,

con cuatro metralletas bajo el ala
entrando a saco a todo quisqui,
masturbándose publicamente como querido hubiera yo
ante el espanto de abuelos, padres, tías...y todo el vecindario;
rezando la tierna oración de San Francisco de Asís
o invocando tristísimos demonios invisibles,...

Es triste, es verdad
infinitas formas hay para caer
en la orilla de este mundo
piedra que rueda
engarzada en un collar de estrellas y planetas:

o mueres con ese pequeño petirrojo
enredado al corazón que canta intermitente,
o con aquel martinete en extinción que separa la ola de la playa
con sus ágiles patas y grácil pico de lapislázuli,
o con aquellas mariposas amarillas y limalimón
en las blancas barbas de Walt Whitman,
o te vas a tomar por culo a las iglesias de tu pueblo provincial y chico.

Tal vez te abruman las moscas en los ojazos azabache
de esos niños famélicos, y en las paupérrimas tetas de sus madres
que aún así dibujan la sonrisa con el pellejo del hambre,
de sabe dios que ciudad en este loco y cruento paraíso.

Es triste, es verdad
pero esperas a tus amigos de fin de semana
pa' fumar y bailar y beberrrr,
antes que se corte el hilo
nifear ese corto tiempo que han dejado para tí.

Sí,
ya sé,
lo he leido,
lo he visto en la pantalla
de todos los televisores en las salas del planeta...

(—La forma de volver a comenzar está tan lejos de mis fuerzas—.)

Aún así me sabe a pis
todo ese amanecer que mienten los vanales
débiles y tontos funcionarios de la onu
y los cantantes de moda del mtv
y la ciega pedorra de la esquina y su marido bugarrón
y mi madre que trabaja y trabaja sin sueldo
y trabaja y trabaja y trabaja
y los niños crueles y traviesos que no paran de joder y joder
—es triste, es verdad, deviene uno corajiento y gruñidor,
pasando la antorcha a los de ahora,
como quién dice: ahí nos vemos pués-,
es verdad,
es triste
esta nada suficiente que nos toca,
matándonos y amándonos,
hasta que esta piedra redonda salga de su órbita,
caiga
o la exploten con tanto veneno,
tanta mala leche y tanta bomba.


2
"Acariciándolo todo, destruyéndolo todo,
hundiendo su cabeza de espada en el pasmo del Ser
sabiendo de antemano que nada es la respuesta.
En lo alto del Faro.
La voz del poeta.
Incansable holocausto."
Miguel Labordeta


Apenas unos labios
acaso el estertor
de un corazón transatlántico
mundial o sideral,
la arena que rueda en la yema
digital del animal que me contiene
¿A dónde voy?
¿A dónde Vas?

Los niños masacrados han traído un aguinaldo,
los hombres los miran con sus huevos en la mano
y las mujeres siniestramente respaldándolos
tocan panderetas debajo del balcón.

Hay un perturbador olor a sobaco
perfumado con tibias feronómas tropicales
y anos deslumbrados como mustias violetas.

El papa viajero expide una bula de cruzada hoy a los ejércitos,
los tanques vuelan los ojos de los ángeles,
la noche es una mofeta alucinada
por los analfabetas que gustan de Chopin.

Paisaje abismal: Levitabismal...,
acaso casa significa casa
amor: amor
acaso dignidad...

La noche es tan larga,
prendo otro cigarrillo
—no hay con quién hablar.
Y ya estoy harto de comparar y escudriñar los mitos
en los mocos, la bilis, los orines, todos los grafitis
y las heces, en todas las esquinas de La Tierra.

No sé si te lo dije, querida amiga... Me puse las pilas para que la REPÚBLICA DOMINICANA no pudiera quejarse de discriminación … en ello estoy todavía. Pero resulta que encontré - ayer, cuando me retiraba - unos 70 u 80 poemas más de ALFREDO VILLANUEVA COLLADO. Un poeta increíble... increíble e increíble. Por tanto, y en las condiciones personales actuales, iré despacio... pero no desaprovecharé la oportunidad de difundir la belleza que he palpado.

Lo olvidé: ¡A MANO!... lo que indica, mayor lentitud todavía.

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POESÍA SOCIAL

VILLANUEVA COLLADO, ALFREDO

DE ANTIGUO AMOR:

POEMARIOS 1965 - 1985

MITO INTERIOR

MITO

Antes era una blanca luz interna
que llenaba el espacio, y una risa
que hacía retemblar las arboledas.
Era un río profundo y azulado
dentro del corazón, donde bebían
todos los peregrinos y los dioses
en tránsito. Y era una gaviota
con manos en las alas extendidas
que luego se cerraban dulcemente
sobre una roca en medio de las aguas,
hogar y punto propio de partida.

Hoy queda algo de aquello, transformado.
La blanca luz interna tiene sombras,
la risa paraliza el movimiento
de los árboles. Dentro del corazón
sigue su curso el río sempiterno
pero no hay peregrinos, y no hay dioses
que allí apaguen su sed. Aquella roca
hundióse en la corriente, y la gaviota
partió una última vez, hacia otro sitio.





(Y una pregunta: ¿Tú crees que yo puedo dejar en la cuneta algo tan bello?... Yo creo que no. Las amapolas no se siembran, pero hay que admirarlas: llegan al corazón)

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POESÍA SOCIAL

VILLANUEVA COLLADO, ALFREDO

DE ANTIGUO AMOR:

MITO INTERIOR

I

UMBRAL

"Puede ser que esto sea una sombra,
eso unos árboles,
y todo lo demás puede ser
aire,
castillos en el aire." Blas de Otero.

1

Se cumple el ciclo, y amanece el día
que desea olvidar, porque revivo
muerte propia, y ahuyento algo que surge
repitiéndome:  nunca

Tengo en los labios la palabra triste,
comunal, y menos compartida.
Mi dolor es conmigo y es conmigo.
Llega la tarde, que me roza apenas.
La calle es un espejo que refleja
la muda persistencia de las cosas.

Y quiero presentar mi testimonio,
romper el tiempo, y encontrar un alma.
Aquellos que están muertos me comprenden.
No pretendo otra cosa.

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POESÍA SOCIAL

VILLANUEVA COLLADO, ALFREDO

DE ANTIGUO AMOR:

I

UMBRAL

2

Esos jazmines me recuerdan algo.
Algo se esconde tras aquella casa.
La tarde yace dura y parturienta,
preñada de palabras,
ahíta de silencios,
gris.

Esta tarde,
como cualquier otra tarde,
con los niños corriendo en bicicleta,
un olor a mojado en los jardines,
mis vecinos hablando en los balcones.

Ese automóvil me recuerda algo.
Algo grita la calle, y no lo entiendo.
El árbol de la esquina se deshace
en locuciones de un lenguaje nuevo.
Entre las cosas permanezco, inmóvil.
Quizás me hablen, pero no comprendo

PUERTO RICO

POESÍA SOCIAL

VILLANUEVA COLLADO, ALFREDO

DE ANTIGUO AMOR:

I

UMBRAL

3

Minuto rosa intenso de la tarde.
El ritmo de las cosas cotidianas
me habla de pan, de dulce adolescencia.
Me va doliendo este momento ajeno.
Cómo me cuenta de lo que no ha sido,
cuánto me dice de lo que ha olvidado
y me insinúa de lo que ha perdido:
la suave adolescencia, dulce hogaza
de pan, olor de casa.

El minuto es añil. Las golondrinas
trazan palabras en el aire. La tarde se disuelve.
Hay una sola nube, y lleva prisa.



( Como podrás comprobar, querida amiga, esto no se puede quedar sin difundir. ¿Cuál es la palabra adecuada?... SENSIBILIDAD ?... LIRISMO?...

He decidido que no me llevo el ordenador a Cieza. Mis nietos merecen toda mi atención... Pero a la vuelta lo retomaré con fuerza.)

Pues no, no se puede dejar de esparcir tanta belleza. Merece la pena esperar, así me da tiempo a seguir leyendo.
Gracias y besos, amigo mío.

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RAMÍREZ MELLA, EDGAR (1954)



ESO QUE LANZAS AL VIENTO

[Tantas veces me he despedido de la puta poesía, como si fuese yo un Rimbaud
envejecido, pero siempre regresan sobre mi cabeza las palabras, arregladas
en torno a una emoción que se desangra, como polillas locas sobre el farol,
me asaltan y caigo en esa punzante tentación, que viola y ultraja
dulcemente,las palabras.]

*
Eso que lanzas al viento: palabras, vivas palabras.
Esqueletos menudos entre tus escuálidos brazos,
cubiertos por la macilenta piel del hambre.
Continúa la procesión del sol por estos trópicos cercanos,

la garza real y las iguanas verdeazules de un sueño largamente anhelado
y postergado por los hombres miserables.
En el diván sicoanalítico se nos muere el cadáver
que alguna vez la humanidad resucitara en Masa.

Eso, eso que lanzas al viento,
cantos dorados que brincan y danzan sobre la plata del lago,
acaban hundidos en el lodo del alma;

la honda que vibra, molino en el aire,
no atina ya contra el Goliat de la desesperanza.
Eso que lanzas al viento: palabras, en carne viva palabras.

PUERTO RICO

RAMÍREZ MELLA, EDGAR (1954)



FUMANDO LA NADA (DE UN SUEÑO)

Los viajeros del tiempo y del sueño
argonautas de ciudades de uranio
en sus cámaras y cápsulas de puros metales alienígenas,
nos invitan auspiciosos,
—desollándose vivos,
prendidos de eslingas,
escarpias y ganchos adiamantados y asépticos-,
a sacarnos la piel como una vestimenta de hule
móvil,
mudable,
—en carneviva, exhibiendo sus venas violetas y carnes rosadas—
una monda sanguinolenta que eriza la razón
y mantiene erectos los pelos de la nuca.

Declino la invitación lleno de un mágico espanto.
Y observo y espero:
fumando pequeños pedazos de nada,
pesada
plomiza,
por boquillas de carbunclo y mangas translúcidas,
vivas substancias vacías, volátiles,
densa antimateria que se cuela hacia el alma.

De súbito llegan milicias seráficas
en una batida de lasers y espadas flamantes;
huímos entonces perseguidos por el aliento
y la sombra, infusos de espanto,
por los corredores de las ciudades de angustia
que pintara Chirico, solísimos claustros.

Despertar...
—Frío sudor de escalpelos-
con un sabor en la lengua y los labios
a terribles e inusitados narcóticos:

El corazón golpeando las sienes con pedernales y rayos.

PUERTO RICO

RAMÍREZ MELLA, EDGAR (1954)




Espejismo del amor

No estabas tú
no estaba yo
en ese sueño que vivimos
sin saberlo.

No tu corazón
y no mi lengua
en ese extraño coloquio
de avatares y recuerdos.

No hubo adorador
no idolatrado
en ese fatuo roce
de sombras al atardecer
sólo se filtraba el sol
entre dos cuerpos.

PUERTO RICO

RAMÍREZ MELLA, EDGAR (1954)



Esta habitación

Esta habitación desordenada
esa música tacto ausente
hetílico
espera obsesa desa muerte
lechosa que no existe

Espera con palabras
construyéndote malos poemas
como los que tú mereces
cuando le sacas cuerpo mudo
a la hostia ácida de un beso

Esta habitación desordenada
con el orden exacto que sale de tus ojos
espera muda ya.

Entonces otra vez esa música
abre una puerta en el pasillo
soledad habla, –los carros
en la avenida de charol mojada–
y como en una húmeda madriguera
entro en mí.

Un anciano recoje latas en la esquina.

PUERTO RICO

RAMÍREZ MELLA, EDGAR (1954)




TENÍA QUE SER LA LLUVIA

(En recuerdo del amigo
y poeta Luis Cartañá)

Tenía que ser la lluvia
raudal de nubes furiosas
llanto en el viento, canción del norte,
la lluvia cristal, tamborcito de hojalata sobre el techo,
líquida culebra de las cunetas de ciudades hambrientas,
llamando a mi corazón que ávidamente
devora el tiempo como una fruta tierna.

La lluvia enemiga del polvo insistente sobre el librero
cae copiosamente, se instala bajo el sol,
traspasa las suelas de mis botas,
toca mis pies, —eléctrica humedad del aire—,
mientras diseña un arco iris;
la lluvia lija los huesos de los cementerios,
se troca amante de aquellos que partieron
con todos sus velámenes hinchados
por los abscesos del amor,
enfermos por el beso
y su pasión incierta pero clara
como las recién abiertas gardenias del balcón.

La lluvia no sabía yo que traía tus mensajes
y esta tarde me encontré con la noticia:
el loco desenlace que me hace más pobre aún de lo que he sido;
la lluvia no sabía yo
que me traía susurrando tu nombre de poeta;
tus trucos de gitano y saltimbanqui
se quedaron cortos con ésta tu fuga permanente.

¡Oh, viejo amigo!:
nuestras soledades se saludan
todavía frente al mar de Caguabo,
yo corro a la montaña en busca de algún bar con vellonera
que sepulte la historia mientras tú,
quedas solo sobre la roca en la orilla,
como un pequeño príncipe de cuento
llorando por su espada de madera que ha perdido
y su corcel de estrellas.

La lluvia no sabía yo
que hablaba del adiós más duradero:
quedaba absorto y no entendía
ni escuchaba yo tu voz desde tan lejos.
La lluvia no sabía yo que me traía
el eco de tu adiós involuntario,
amante interminable de esos ángeles locos
con que el cielo nos castiga,
y no caía yo que era un telegrama
escrito con la sangre, esa sangre
con que solías escribir cada poema,
un S.O.S. desde el asedio de las soledades.

Dos semanas hace, —me aseguran—,
que marchaste hacia tierras más ligeras
y la lluvia lleva dos semanas golpeando las persianas
y no sabía yo que eran los nudillos de tu mano de líquenes y hierba
y no sabía yo que eran tus brazos de pescador callado
y no sabía yo que era tu alegría
como una manzana y una mandarina ebrias
y no sabía que eran los juglares con laúdes y vihuelas
entonando las canciones olvidadas
y eran de pronto golpetazos sordos
como la muerte de esos humanos dioses
y eran el nardo que crecía vertical en tu jardín
y esos labios gruesos que pusieron límites al mar.

Yo había salido a buscarte y me decían que ya tú no vivías
en tu casa, en nuestra casa de peces voladores,
conchas y abanicos marinos,
en tu casa, en nuestra casa de horizontes de sal
que la luz no cesa aún de golpear...
Yo que estaba planeando nuestro encuentro,
escogiendo el vino... como si fuésemos
dos amantes de novela barata
que el destino alejara mucho tiempo atrás.

La lluvia, raudal de recuerdos agolpados,
alegres, súbitos y crueles;
ahora que me han dicho que la muerte
se enredó con tus cabellos
quedo en silencio escuchando la lluvia
arpa en el viento, clavicordio en el mar,
atento a tu voz humilde como el mimbre
y altiva como la piedra más dura que cayese del cielo.

PUERTO RICO

RAMÍREZ MELLA, EDGAR (1954)




INICIACIÓN DE ESTÍO DEL APRENDIZ DE CHAMÁN

Pero ya no siembro
ni manejo el curso de los ríos.
Ya nunca más.
Me uno a los bailarines de Dios
(diosmar - dioscolina - diosalbatros)
danzamos hasta el éxtasis y el delirio,
caigo en el lodo,
y siento un olor como el almizcle,
huelo la miel negra
en las entrañas de la tierra,
introduzco mis dedos en la estrecha y obscura cavidad,
madriguera de laboriosas abejas y el dulce,
dulcísimo néctar, me hace olvidar,
la sangre y el dolor;
mientras soy tomado brutalmente,
—desflorado por el Numen—
por todos mis compañeros danzantes,
soy embestido una y otra vez
por sus miembros como pedernales brillantes.

He pasado la iniciación de estío,
de noche, y al fin ya solo, contemplo el guiño
de los ojos en la piel de la noche;
mis compañeros me han dejado,
postrado y exhausto frente al ídolo nuevo del solsticio de verano;
mis compañeros han dejado
cerveza, de dátil y maíz,
en la entrada del nicho en la piedra,
de donde surgiré al alba orgulloso y radiante.