EMILIO PRADOS (1899-1962)

La verdad es que es un gran autor. Y es curioso: yo creo que en México; Pto. Rico... y otros países hispanoamericanos se le ha dado más importancia de la que nosotros le hemos prestado. Aunque vaya despacio le voy a seguir prestando atención.
Gracias, Lluvia.

Frente a frente: o el agua

o la luz de la luna

o el aire …

- - - - - - - Frente a frente

los nombres …

- - - - - - - - - - ¡Ni aun los nombres!

¡Silencio!

- - - - - - Sólo mi amor.

¿Escuchas? …

¡Me encantó!

Gracias, Pascual.

EMILIO PRADOS (Málaga, 1899 - México, 1962)

CALENDARIO INCOMPLETO DEL PAN Y DEL PESCADO (1933 - 1934)


MARZO EN EL MAR  ( Málaga. Naufragio del sardinal "San Francisco")

Viento negro, viento negro
trae la mar alborotada.
Viento negro, viento negro
hincha las venas del agua.
Viento negro, viento negro
mueve la arena en la playa.
Viento negro, viento negro
empuja a las nubes altas.

Noche negra, viento recio
ciñen las barcas varadas.
Agua recia, viento negro
ciñen sus curvadas tablas.
Agua negra, tiempo recio
ciñen las velas plegadas.
Tiempo duro, tiempo negro
sobre la tierra mojada.

Ni se posa el pie en el suelo
ni en el viento la palabra.
Crujen las ramas del cielo
contra las puertas cerradas.

Ni aprieta la mano el remo,
ni abren las redes sus mallas,
ni abre el pájaro su vuelo
ni el pez nada bajo el agua.

Tiempo duro, tiempo recio
trae la mar alborotada.
Gime la tierra sin luna
mordida por la resaca.

Viento negro, viento negro:
malas hambres se preparan.

CONT.

EMILIO PRADOS (Málaga, 1899 - México, 1962)

CALENDARIO INCOMPLETO DEL PAN Y DEL PESCADO (1933 - 1934)


MARZO EN EL MAR  ( Málaga. Naufragio del sardinal "San Francisco")

CONT.

- Madre, salió el "San Francisco"
ayer por la madrugada
y aún no ha vuelto y está el cielo
más negro que una amenaza.
- Es muy dura el hambre, hijo
más mata el hambre que el agua.

- Madre, salió el "San Francisco"
ayer por la madrugada
y arrecia afuera el Poniente
y la noche ya está echada
y aún no vuelven...
- - - - - - - - - - - -   - Duerme, hijo;
más mata el hambre que el agua.

- Madre, salió el "San Francisco"
ayer por la madrugada
y aún no ha vuelto... y entre sueños
sentí que padre llamaba.
- Duérmete tranquilo, hijo,
es la lluvia en la ventana.
- Madre, ¡qué duro es ser pobre!
- Tienes razón, hijo; calla.

Viento negro, viento negro
contra las puertas cerradas.
Viento negro, viento negro
empuja a las nubes altas.

Gime la tierra sin luna,
mordida por la resaca.

La espuma clava en la noche
sus blancos dientes de nácar.

- Madre, entre sueños he visto
hundirse a padre en el agua,
Madre, ¡alguien mueve la puerta!
- Hijo, es el viento; descansa.


CONT.

EMILIO PRADOS (Málaga, 1899 - México, 1962)

CALENDARIO INCOMPLETO DEL PAN Y DEL PESCADO (1933 - 1934)


MARZO EN EL MAR  ( Málaga. Naufragio del sardinal "San Francisco")

CONT.

Viento negro, viento negro
en la noche cabalgaba.
Viento limpio, mar sereno
llamó a las puertas del alba.

Ya la flor se despereza.
Limpia la abeja sus alas.
Ya la red tiene en la arena
su larga cola mojada.

Ya las velas se despliegan
y los remos se levantan.
Ya el sol brilla sobre el cielo
y tiembla el pez bajo el agua.

Ya sube la voz al viento
y baja a tierra la calma.
Viento limpio, mar sereno
peina la arena en la playa.

Viento limpio, mar sereno
ante las pobres cabañas.
Viento limpio, mar sereno
sobre las ricas terrazas.

CONT.

EMILIO PRADOS (Málaga, 1899 - México, 1962)

CALENDARIO INCOMPLETO DEL PAN Y DEL PESCADO (1933 - 1934)


MARZO EN EL MAR  ( Málaga. Naufragio del sardinal "San Francisco")

CONT.

- ¿ Tiempo limpio, mar sereno
para el que nunca trabaja
ni sabe que el hambre hiere
y que las aguas amargan?
¿Tiempo limpio, mar sereno
sobre sus amplias terrazas,
sobre sus blancos manteles,
sobre sus mullidas camas?
Madre, qué duro es ser pobre
y llevar la muerte atada
como la sombra del hambre
por detrás de nuestra espalda
y sentir que el sol alumbra
donde no faltó la calma
y sobra el pan en la mesa
y la negrura en el alma.
- Madre, qué duro es ser pobre
y ver que el pescado pasa
por nuestros ojos hambrientos
tan solo como una estampa;
que en nuestras manos se posa
como carta de baraja
y en mala suerte nos deja
el mal dinero que pagan.
A cualquier perro de rico
nunca la carne le falta,
y en nuestras bocas tan solo
entra el sabor de las lágrimas.
Madre, qué duro es ser pobre
y sentir la sangre atada.

- Hijo, es verdad: pero …, mira
el sol cómo se levanta.

CONT.

EMILIO PRADOS (Málaga, 1899 - México, 1962)

CALENDARIO INCOMPLETO DEL PAN Y DEL PESCADO (1933 - 1934)


MARZO EN EL MAR  ( Málaga. Naufragio del sardinal "San Francisco")

CONT.

Viento negro, viento negro
en la noche alborotada.
Viento limpio, mar sereno
anuncia la aurora en calma.

Ya las banderas del cielo
sus nuevas telas desatan.
Desenrrolladas las olas
tienden sus anchas espaldas.

Ya la mar abre su pecho.
ante otras luces más claras.
Ya soplan los buenos vientos
por la tierra y el agua.

El corazón no se olvida
de su tormenta pasada.
¡Qué bien se ciñe el reflejo
de la roja luz del alba!
¡Cómo ordena sus recuerdos
y sus venas atiranta!
¡Cómo repasa sus remos
y ajusta sus fuertes jarcias!
¡Ya soplan los buenos vientos
para la tierra y el agua!

Viento limpio, sol de fuego
trae la sangre alborotada…

Viento limpio, mar de fuego,
¡nuevos tiempos se preparan!

(Fin del poema MARZO EN EL MAR)

EMILIO PRADOS (Málaga, 1899 - México, 1962)

CALENDARIO INCOMPLETO DEL PAN Y DEL PESCADO (1933 - 1934)

JULIO EN EL CAMPO

Están los campos quemados.
Crujen las ascuas del trigo.
Sediento sueña el ganado
con el agua azul del río.
Se hunde el olivar ahogado
bajo el humo ennegrecido.
Como una brasa el silencio
tiembla en el viento prendido.

¿Quién puso en la espiga el fuego?
¿Quién dejó que el pan, perdido
antes de ser pan, por tierra
se derramara encendido?

¿Quién dejó secas las ubres
de las vacas?
- - - - - - - - - ¿Quién ha sido
el que ha estrechado los lomos
de las bestias?
- - - - - - - - - - ¡Solo olvido
de su sed tienen por agua!
¡Turbios se secan los vidrios
de sus ojos!
- - - - - - - - El ganado
se muere.
- - - - - -  ¿Quién, quién ha sido
el que derramó esa sangre
que ardió viva con el trigo?

Cont.

EMILIO PRADOS (Málaga, 1899 - México, 1962)

CALENDARIO INCOMPLETO DEL PAN Y DEL PESCADO (1933 - 1934)

JULIO EN EL CAMPO. Cont.

Un corazón bajo un pecho
sobre el que solo el abrigo
de la muerte o de la cárcel
fueron dejando los siglos,
a cada golpe que late
va gritando, enloquecido:
¿Quién, quién ha sido?
Sobre los muertos ganados,
sobre los campos perdidos,
por los negros olivares,
sobre los blancos cortijos,
sobre los limpios manteles
que no conocen el frío
de unos ojos sin espera
o un cuerpo desfallecido
que solo es cuerpo del hambre,
gritando va: ¿quién ha sido?
¿Quién puso en la sangre el fuego?
¿Quién enrojeció los ríos?
¿Quién, quién ha sido?

Cont.

EMILIO PRADOS (Málaga, 1899 - México, 1962)

CALENDARIO INCOMPLETO DEL PAN Y DEL PESCADO (1933 - 1934)

JULIO EN EL CAMPO. Cont.

Sin corazón, otro pecho
retumba bajo el sonido
temible de esta pregunta
que, desgarrando su oído,
va clavando su amenaza
por él igual que un cuchillo.
Un pecho que hoy temeroso
y antes odiado y temido,
aún niega a su propio dueño
lo que en su mano ha nacido.
Niega, sin ver que tan sólo
niega remedio o alivio
a un castigo que ya cierne
sus resplandores rojizos,
igual que manchas de sangre
sobre los blancos cortijos.

La justicia en su balanza
solo hallará en sus platillos,
en un lado un corazón,
en otros, un pecho vacío.

¿Quién prendió el fuego en la sangre?
¿Quién enrojeció los ríos?
Se muere de hambre el ganado.
Huele el campo a pan perdido.

Como una brasa del viento
tiembla el silencio encendido.

FIN DEL POEMA JULIO EN EL CAMPO.

Hacía tiempo que no venía por este lado y como me gusta la poesía de Emilio Prados, por aquí seguiré.
Gracias, amigo mío.

Sé que estás ahí. Pero te agradezco profundamente que, aunque sea ocasionalmente, dejes tu huella.

Sigo con él.

EMILIO PRADOS (Málaga, 1899 - México, 1962)

CALENDARIO INCOMPLETO DEL PAN Y DEL PESCADO (1933 - 1934)

AGOSTO EN EL MAR

Arde el sol sobre las playas.
Como una navaja abierta,
su verde cuchilla el mar
tiende brillante en la arena.
Tiembla  la siesta en el agua.
Como un ascua cada piedra,
encendida por agosto,
su boca de fuego enseña.

Medio desnudos, descalzos,
hambre tan sólo en su espera,
dolor tan sólo en su caras,
sólo en sus sueños tristezas;
cuerpos, o sombras de cuerpos,
que del cuerpo ni aun les deja
la figura de su nombre
la carga de sus miserias,
silenciosos y encorvados
bajo las tirantes cuerdas
que, clavándose en el mar,
las amplias redes sujetan,
los pescadores repasan
las horas de su pobreza.
Sangran, sus pies se apoyan
sobre la candente arena,
que, al cubrirlos con su fuego,
llagas abiertas les deja.
Ciñe el silencio la jábega.
La sirga prosigue lenta
y el trabajo y la esperanza
en sed y rencor se truecan.
Sujeta al pecho la tralla,
la sangre en sus venas seca,
el dolor en sus miradas
y en sus odios la conciencia:
sirgan, sirgan sirgadores,
una miserable pesca
que ya prendida en las redes
temblando aún viva les muestra,
mayor hambre a su descanso,
menor justicia a su fuerza.

Ciñe el silencio la jábega.
Hierbe en el aire la siesta.
Arde el sol sobre las playas...

Como una navaja abierta,
su verde cuchilla, el mar
clava brillando en la arena.


OMITO: PRIMAVERA EN RUMBO.

EMILIO PRADOS (Málaga, 1899 - México, 1962)

CALENDARIO INCOMPLETO DEL PAN Y DEL PESCADO (1933 - 1934)

LOS AMOS NO DUERMEN

¡Qué cuchillada tan negra
la de la noche del amo;
noche de conciencia muerta
y de corazón parado!
¡Oh, qué sábanas de hielo
las de sus noches de espanto;
espanto de honda semilla
y de fruto sazonado!
¡Oh, qué crujidos de huesos
bajo sus sueños quebrados;
sueño de culpa despierta
contra unos ojos sin párpados!
¡Oh, qué agitadas las ramas
de sus temores amargos!
¡Qué retorcidas las llamas
de  sus justicieros brazos!
¡Oh, qué temblor en el pecho!
¡Qué vuelo de pulsos altos!
¡Oh, qué despeinado el viento
de su reposo olvidado!
¡Qué cuchillada tan negra
las de las noches del amo!


CONT.

EMILIO PRADOS (Málaga, 1899 - México, 1962)

CALENDARIO INCOMPLETO DEL PAN Y DEL PESCADO (1933 - 1934)

LOS AMOS NO DUERMEN. CONT.

Ya se marcha el sol del monte.
Ya cruza sobre el sembrado
bien saludado de espigas
y malherido de cardos.
Aun en las tapias del huerto,
entre vidrios amarrado,
medio roto por las sombras
se olvida el último rayo..
Ya empuja fuerte la noche.
Ya vuelve lento el ganado.
Ya se desclava la tierra
los puñales del arado.
Ya van los bueyes al cauce,
que entre juncias amarrado
no siente que ya una estrella
pica en la piel del remanso.
Ya salta el perro la acequia
y muerde el aire el caballo,
y la paloma hacia el nido
vuelve su timón nevado.
Ya gruñe el lechón inquieto
junto a la teta tumbado.
Ya salta y muge el ternero
dentro del caliente establo.
Ya el potreo relincha alegre;
el chivo salta en el patio.
Ya suena cerca la esquila
y está el monte más lejano.


CONT.

EMILIO PRADOS (Málaga, 1899 - México, 1962)

CALENDARIO INCOMPLETO DEL PAN Y DEL PESCADO (1933 - 1934)

LOS AMOS NO DUERMEN. CONT.

¿Quién sacude las veredas?

¿Quién suelta la voz del látigo?

¿Quién conduce las carretas

y huele a flor de rebaño?

¿Quién infla las ubres secas?

¿Quién busca el jugo del pasto?

¿Quién conoce las tormentas

y rinde al sol en verano?

¿Quién sabe que una sed ciega 

y que la calma un remanso?

¿A dónde el camino llega?

¿Dónde comienzan los prados?

¿Cuándo acaba la semilla

y cuándo se enciende el grano?

¿Cuándo la luna es más fina

y el lucero más templado?

¿A quién se arrima la cabra

cuando siente cerca el parto?

¿Ante quién se inclina el trigo

cuando siente seco el tallo?

¿Qué sombra sigue la yegua

si enciende su celo mayo?


CONT.

EMILIO PRADOS (Málaga, 1899 - México, 1962)

CALENDARIO INCOMPLETO DEL PAN Y DEL PESCADO (1933 - 1934)

LOS AMOS NO DUERMEN. CONT.

¡Ay, qué lejanas contestan
las voces para los amos!
¡Qué cerca, en cambio, se escuchan
sobre la tierra otros pasos!

¿Quién sacude las veredas?
¿Quién huele a flor de rebaño?

Ya empuja fuerte la noche.
Ya vuelve lento el ganado.
Ya vuelven lentos los hombres
soñando en un mal descanso.

Aún arde en el horizonte
la roja luz del ocaso,
y aún los mechones del día
se enredan sobre el espacio...

- Malas nubes. Viento fuerte.
Mal tiempo para el sembrado.

- Malas nubes. tiempo fuerte,
se oye repetir al campo.

¡Ay, qué lejanas contestan
las voces para los amos.

Ya vuelven lentos los hombres.
La noche empuja al ganado.


CONT.

EMILIO PRADOS (Málaga, 1899 - México, 1962)

CALENDARIO INCOMPLETO DEL PAN Y DEL PESCADO (1933 - 1934)

LOS AMOS NO DUERMEN. CONT.

Malas nubes. Tiempos fuerte.
Nubes de sangre y espanto.
¡Oh, qué cuchilla tan negra
la de la noche del amo,
que ni el ganado conoce,
ni sabe coger el grano,
ni sabe contar las lunas
ni ver la flor sobre el árbol,
como un cuchillo afilado!
¡Qué piel de temblor y angustia
desgarra el miedo al descanso
cuando una conciencia apunta
sobre un corazón cegado
y la justicia pregunta
al temor por sus cuidados!
¡Qué honda cuchillada anuncia
sobre su pecho nublado!
¡Qué clara culpa se acusa
por su clamor desvelado!

Ya moja la sombra el cielo...
Ya la luna se está alzando...

Malas nubes. Tiempo fuerte.
Nubes de sangre y espanto.
Malas nubes. Tiempo fuerte.
Mal tiempo para los amos.



Fin del poema: LOS AMOS NO DUERMEN

Aquí, disfrutando de tu excelente trabajo y siguiendo el calendario, incompleto, pero maravilloso.

Yo creo que más que de mi excelente trabajo - aunque agradezca tus palabras- de los bellísimos versos y el cuidado estilo  de Emilio Prados.

EMILIO PRADOS (Málaga, 1899 - México, 1962)

CALENDARIO INCOMPLETO DEL PAN Y DEL PESCADO (1933 - 1934)

HUELGA EN EL CAMPO  (Junio)

¡Pronto, en pie, trabajadores,
que la cosecha se pierde!
¡Que se la llevan! ¡De prisa!
¡Que  os la roban!
- - - - - - - - - - - - ¡Ya se encienden
los fusiles sobre el campo
igual que espigas de muerte!
¡Ya las cárceles aguardan
la temblorosa simiente
que un hambre larga de invierno
a sus graneros promete!
¡Pronto, en pie, trabajadores!
¡Ya el Gobierno malas layes,
que al que trabaja no amparan
y al que descansa defienden,
alza contra una justicia
que ya en vuestros pechos prende!
¿Quién dejará que sus manos
con nuevas hambres sujeten?
El fruto troncha las ramas
en los árboles.
- - - - - - - - - - Ya mece
el viento a la mies madura.
La abeja su panal teje …
¿Quién dejará que otras manos
lo vuestro a sus bocas lleven?
Vuestros hijos, por las calles,
piden pan. Vuestras mujeres,
llanto y fiebre en largas noches
sobre vuestro lecho vierten.

CONT.

EMILIO PRADOS (Málaga, 1899 - México, 1962)

CALENDARIO INCOMPLETO DEL PAN Y DEL PESCADO (1933 - 1934)

HUELGA EN EL CAMPO  (Junio)

CONT.

¿Quién dejará que este llanto
no se cambie en risa alegre?
Ya las ubres de las vacas
calientan la nueva leche.
Ya el molino entre sus piedras
aguarda el trigo impaciente.
¡Pronto, en pie, trabajadores!
¡Niños, alerta!¡Mujeres
de prisa afuera, mujeres!
¡Campesinos, vuestras hoces,
vuestras azadas!... ¡Qué vienen
a robar vuestras cosechas!

Ya todo el campo se enciende.
Ya se alza el humo en el monte.
Ya se quiebran las paredes
de los grandes cortijales:
entre las llamas se pierden.

¿Quién pide a gritos justicia?
¿Quién a Lajusticia ofende?
¿Quién dejará sin castigo
al que ya al castigo teme?
Todo el campo se levanta;
como una mancha de aceite
sobre las verdes campiñas
la huelga roja se extiende.

(Fin del poema: HUELGA EN EL CAMPO)

Huelga en el campo... Otro buen poema de Emilio Prados.
Gracias, Pascual

Gracias, querida amiga...

Emilio es de esos poetas que uno no tiene inconveniente en pasar "golpe a golpe, verso  a verso".

Despacio, pero encantado don lo que estoy haciendo.

Besos.

EMILIO PRADOS (Málaga, 1899 - México, 1962)

CALENDARIO INCOMPLETO DEL PAN Y DEL PESCADO (1933 - 1934)

AGOSTO EN EL CAMPO.

Ya están las eras tendidas,
ya se ocultaron las hoces.
Ya entra agosto, ya entra agosto
mal dormido en sus calores.

¡Ay, cómo dora en los ojos
la parva abierta en el monte!
Cómo calienta en la sangre
su redonda flor de voces.

¡Aún está en el haz la espiga
y ya está el trigo en montones!
Ya busca el bieldo el buen viento
y aún la horca no se esconde.

Aún las cuchillas resbalan
sobre los duros granzones
y oculta el grano en la paja
su cuerpo a los rudos golpes
y ya se inquietan las palas,
vigilando el horizonte.

¡Cómo relincha la yegua
mientras los tallos se rompen!
¡Cómo reluce en las frentes
la espiga de los sudores!

Ya están las eras tendidas
y canta el grillo en la noche.
Ya está agosto entre cigarras
y el olivo entre temblores.

¡Ay, como enciende los ojos
la parva abierta en el monte!


CONT.

EMILIO PRADOS (Málaga, 1899 - México, 1962)

CALENDARIO INCOMPLETO DEL PAN Y DEL PESCADO (1933 - 1934)

AGOSTO EN EL CAMPO. CONT.

Cómo se enciende la sangre
cuando el hambre no se esconde
y sabe que sólo ausencia
dará la espiga a sus trojes.

Cómo se encienden los ojos
cuando, abiertos en la noche,
redondas eras sin sueño,
sólo trillan sus dolores.

Cómo se aprietan las manos
bajo sus recios tendones,
prendiendo rencor y fuerza
entre sus vivos barrotes,
cuando ven cruzar a agosto,
fecundo en fruta y sudores,
bien endulzado en sus uvas
y amargo en sus sinsabores,
llevando por tierra y viento
su riqueza y sinrazones
hasta otras manos lejanas
que los trigos no conocen,
que al corazón se resisten
y a la conciencia se oponen.

Malhaya sea el mal pago
y las leyes que lo acogen.
Malhaya sea el ladrón
que su corazón esconde.

¡Ay, agosto!... ¡Ay, agosto!,
¡qué hondo suenan tus clamores!
¡Ay, como brillan tus frentes
abiertas contra tus noches!

¡Qué duro el pan de tu sueño
amasado entre reproches!
¡Ay, cómo enciendes la sangre  
cuando su razón conoce !


FIN DE CALENDARIO INCOMPLETO DEL PAN Y EL PESCADO.


Nos vamos a los poemas de MINIMA MUERTE II (TRINIDAD DE LA ROSA).

De momento omitimos:

- LLANTO DE OCTUBRE.

- ROMANCES DE LA GUERRA CIVIL.

- CANCIONERO MENOR PARA LOS COMBATIENTES

- NO PODRÉIS.

- ANDANDO, ANDANDO POR EL MUNDO

- LA VOZ CAUTIVA.

- POEMAS SUELTOS DE LA GUERRA CIVIL

- MÍNIMA MUERTE ( Primera parte).


Todos ellos será tratados en otro momento. Gracias.

Pues que lastima que el calendario incompleto haya terminado. Leer a Emilio Prados deja plenitud de poesía y eso es maravilloso.
Esperando Los poemas de "Mínima muerte II" .
Muchas gracias, amigo mío, por tu dedicación constante.
Besos.

Seguiré con él, querida amiga. Y con todo aquello que llevo hacia adelante... pero he de planificar mi tiempo para poder recoger los poemas del móvil.

Gracias por pasar por aquí.

EMILIO PRADOS (Málaga, 1899 - México, 1962)

MÍNIMA MUERTE II

TRINIDAD DE LA ROSA

(Amor y flor en perfección de forma,
en mutuo sí frenético de olvido... ) J.R.J.

PRESENTES DE LA AUSENCIA

1

EN EL TIEMPO

¡En todo está! ¡por todo va la rosa
perenne y fiel en dar su fugaz símbolo
al clamor de lo eterno!...
¡En todo está! ¡ por todo va pasando,
visitadora dueña maternal!,
la rosa!
La rosa, sin espacio, en su equilibrio,
inmóvil nace y va y entra y reposa
sin dejar de pasar, transverberada.
Y ¡en todo está! ¡por todo va quedando,
sin salir, sin entrar, sin ser apenas:
viajadora constante
de un tiempo corporal hueco de rosa!
¡En todo está! ¡con todo va llegando
la rosa a ser  y todo es ya la rosa!
¡En todo está! ¡por todo va flotando
su aurora descuajada:
incendio, herida, estela de la rosa!
¡En todo está! ¡Con todo palpitando:
destino fiel,
amor,
feliz presencia,
olvido!...
En todo preguntando
la derramada vespertina rosa...
En todo navegando.
Con todo, sí:
¡en todo está! ¡por todo va cantando!
Y todo es, por la flor, muerte sin sombra.

En el tiempo...
Me parece otro de sus excelentes poemas.
Gracias, Pascual y besos.