VII.- SONETOS DE POETAS ESPAÑOLES DEL SIGLO XX

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Camino del que faltas, que termina,



que más allá no sigue, que se acaba;



camino del amor con que te amaba,



camino, hoy, de soledad y ruina.





Camino que hacia ti ya no camina.



Camino que contigo anduve, andaba,



camino que en dolor de cruz me clava,



camino que hacia nada se encamina.





Camino nuestro entonces, mío y tuyo,



hoy de dolor si qué que lo mitigue,



camino que concluye, que concluyo.





Camino de mi vida terminada,



porque es, sin ti, camino que no sigue,



camino muerto, porque acaba en nada.

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¿Hacia dónde camino, sin que pueda



retroceder a ti, como deseo



con urgencia infinita? No poseo



nada sin ti; sin ti, nada me queda.





Vuelvo a buscar tu amor por la vereda



más íntima de mí, y, terco Orfeo



de mis propios infiernos, te sondeo



donde ayeres de miel, crista y seda.





¡Cuánta, todo, sin ti, melancolía!:



a cada poco rato, en cada parte,



oigo campanas de dolientes bronces





¿Adónde voy sin ti, si cada día



me duele más no verte, oírte, tocarte,



si tanto de mi hoy es nuestro entonces.

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Era el día, el día de los días,



en que fuiste, años antes, tanto amor,



recordado, después, tanto dolor.



Era el día, la fecha, lo sabías.





¿Me llamarías, no me llamarías?



Deshojé las respuestas de la flor,



una de amor, otra de desamor,



y no quise creer que no querrías.





Esperé tu llamada y no llamaste,



cada minuto era una rosa mustia



y era el silencio un temporal de olvidos.





Aguardé, todo amor y todo oídos,



esperando, impaciente, con angustia,



que llamaras. Quizá no te acordaste.

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La terca rosa del soneto mil,



la rosa transparente de cristal,



esta rosa de ayer, que sigue igual,



que no se enmustia cuando el cuarto abril.





La rosa que nació otro mes de abril



ya tan lejano, ya casi irreal,



siempre a tu amor, a nuestro amor, leal,



la rosa, siempre, de mi amor febril.





La rosa de color de luz de sol,



la rosa de mil hojas de papel,



de mis versos de amor, tenaz crisol.





Rosa de espinas, como tú cruel,



siguiéndote, constante girasol.



La rosa del amor. De nuestro. Aquel.

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Dolor de ella me rompe, me extenúa,



mi alrededor asola, me destruye,



mis más altos alcázares derruye,



nada de mí respeta ni exceptúa.





Pasan los años y ella continúa,



nunca en mis pensamientos disminuye,



nadie ni nada en mí la sustituye



y el dolor ni un instante se atenúa.





No dejo de pensarla, aunque no espero



nunca al ayer con ella regresar,



sólo seguirla amando, no a su lado.





Me duele hasta querer morirme, pero



no lamentéis mi amor, sino no amar,



sino no haber tan tercamente amado.

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No sé si puede haber más dulce cosa



que recordar tu amor, que recordarte,



que pensarte, pensarte y más pensarte,



que no enmustiarse en mí jamás tu rosa.





Ni si puede existir más dolorosa



continuación de amor que no olvidarte,



que seguir tú de mí formando parte,



que ser tu desamor tan honda fosa.





Dulce dolor que siempre me acompañas,



que sigues, aunque solo, siendo amor,



puñal en mí que no te desentrañas.





Doloroso dulzor de desamor



que tan cruelmente con mi amor te ensañas…



Doloroso dulzor, dulce dolor.

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Cuatro veces el árbol se ha encendido



con flores rojas desde tu partida



-parece ahora tan lejos- de mi vida,



cuatro veces de rojo se ha teñido.





Cuatro veces las flores se han vestido



del color de la sangre de la herida



que sigues siendo en mí, por mí perdida



tu luz. No te desamo, no te olvido.





Aunque regrese cada primavera,



en el árbol la flor apenas dura



los días, a lo más, de una semana.





Nunca mi amor, en cambio, no te espera,



roja sangre de herida que no cura,



que curarías tú, quizá mañana…

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A veces dejo de pensar en ti.



casi nunca sucede, pero a veces,



en un descuido mío, te oscureces



y, algún instante, te me vas de mí.





No, casi nunca, casi siempre, sí,



me acompañas, conmigo permaneces



y mis caminos otra vez floreces,



como cuando tus rosas conocí.





Algunas veces dejo de pensarte,



algunas noches no sueño contigo,



de vez en cuando pienso en otras cosas,





pero jamás de mí no formas parte



ni del amor a ti me desobligo



ni o huelo el perfume de tus rosas.

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Recuerdo tus miradas, una a una,



nada tuyo no está presente en mí,



nunca abandono nuestro ayer, de ti



no existe quien ni qué que me desuna.





¿Cómo olvidar de ti cosa ninguna,



si, espina de la rosa en que me herí,



siempre estás en mi amor, consigo, sí



todo me lleva a ti y a ti me aúna?





Día tras día, con la roja bola



del sol, alumbras mis amaneceres



y en mis horas insomnes, con la luna





por el mar negro de los cielos sola,



al retumbar las campanadas, eres



sonora ave de bronce en cada una.

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De lejos llega, aún, leve, el perfume



conmigo tuyo entonces: no se ha ido



lo más sutil de él, lo que no olvido



porque el amor que fuimos me resume.





Siempre lo sigo oliendo, no consume



el tiempo, con sus años, mi sentido



del olfato, si un algo tuyo ha olido



y en éxtasis de olor a ti me sume.





Como la mar, oliéndola a lo lejos,



como el olor de la tormenta cerca



o el de la tierra, si recién llovida,





como el dolor de los recuerdos viejos



cuando vuelven de pronto, así de terca



es tu rosa de entonces en mi vida.

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Aunque seas de espinas, eres rosa



de pétalos de seda y suave olor;



aunque seas herida, eres amor



y, despiadadamente, en fin, hermosa.





Al mismo tiempo, eres una cosa



y la contraria, porque, si eres flor,



también tristeza y también dolor,



aguijón de la abeja y miel sabrosa.





Yo, a quien diste tu flor, no sé de ti,



yo, que te amé, no puedo amarte ahora



más que en estas cuartillas de papel.





Yo, que te tuve toda, yo, que vi



tu intimidad de rosa aquella hora



efímera de amor, no sé de él.

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De repente te vuelves, de repente,



puñal agudo, que regresa y hunde



su acero en mí y que por mí difunde



su dolor, otra vez dolor consciente.





Puñal volviendo a ser dolor reciente,



ayer que con ahora se confunde,



puñalada que desde entonces cunde,



herida sin cerrar, sangre caliente.





Amor poniente de color de sangre,



mi vida noche, noche alrededor



todas las cosas, porque ya no estás.





Dios mío, que tu herida me desangre



de una ve, que no vuelva este dolor



que cada día vuelve y siempre es más.

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Esta herida de amor que no se cierra



porque no puede ser, que sigue siendo



presencia tuya en mí, puñal hiriente



que me desangra, desolado hueco.





Esta umbría de ti, esta desierta,



profunda oscuridad, tu luz tan lejos,



noche donde mis manos son ayeres,



acariciando a ciegas tus recuerdos.





Esta herida de amor que no se cierra,



porque no puede ser que se me cierre



tan ancha herida, tan doliente hierro.





Esta muerte de amor que en mí me entierra,



sin ninguna esperanza a que me aferre,



condenado a quererte en el destierro.

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Mide las horas, días, meses, años,



toma para unidad cada segundo,



piensa la soledad en que me hundo



sin ti, suma la suma de mis daños.





Uno a uno, conmigo, los peldaños



baja de mi dolor, sonda el profundo



pozo de ese dolor, mira mi mundo



de tristezas cumpliendo cumpleaños.





Imagínate lágrimas y pena



tan grande como el mar, como el mar honda,



tantas como los granos de la arena





de tus doradas playas, infinitos



Siente mis pasos, en tu terca ronda;



oye mi voz, cuando te llama a gritos.

Hoy me toca pasear por este lado y no cabe mas que felicitarte.
¡Buen trabajo! y gracias, Pascual.

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Quiero matarte a veces y otras veces



te quiero con hondísima ternura;



más que fue nuestro amor es mi amargura,



porque en el mío cada día creces.





Cada vez más te quiero y me enloqueces



con una especie extraña de locura;



donde una zona de mi mente, oscura,



y en la luz de un puñal, te desvaneces.





El luto por tu amor es mi bandera



y están doblando, muy dentro de mí,



campanadas de bronce y de difuntos.





Voces me piden que te mate y muera



al lado tuyo y abrazado a ti,



dormidos para siempre los dos juntos.

Buenos días, querida amiga. Es un autor con muchos sonetos. Mas de doscientos. Eso te da tiempo para descansar. Yo sigo con gusto: acá; allá; más allá... Y así. Dentro de un rato me iré  al control de sintrom. No me apetece mucho pasar por el Centro de Salud. Pero la COAGULACIÓN siempre se considera una urgencia.

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Arrasa, desespera, deshabita,



aprisiona, prohíbe, venda, ata,



tortura sin piedad, todo maltrata,



extenúa, desmaya, debilita.





Desmorona, deshaz, aja, marchita,



divide, corta, arranca, desbarata,



despedaza, destruye, asfixia, mata,



haz de mi ser y amor tierra maldita.





Ciega mis ojos y mi voz silencia,



secuestra tus palabras a mi oído,



impídeme que alcance tu presencia.





Y atado, ciego, mudo, sordo, herido,



pero desobediente a tu violencia,



te seguiré queriendo, hasta dormido

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Como un desierto, donde nada crece



y la vida sus formas escatima,



como una despiadada y terca lima



a la que nada resistencia ofrece,





como la helada que nos entumece,



como la oscuridad de una honda sima,



así mi pena tuya me lastima



y tu dolor no se me desvanece.





Todo mi alrededor se me despuebla



de luz y vida y es noche cerrada



y vacío total y espesa niebla.





Es todo, porque no es tu amor ya mío,



noche, muerte, desierto, niebla y nada,



todo, hielo, dolor, luto y vacío.

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Amor que con los años no es olvido



que, muerta su esperanza, no desiste,



amor que a no quererte se resiste



y que se niega a darse por vencido.





Amor que ama, aunque por ti prohibido,



amor que el desamor tuyo resiste,



es más que amor y en más que yo consiste,



porque a nada, si él, halo sentido.





Amor que todo supo y todo ignora



de ti, cuando eras mía entonces, cuando



no puede estar contigo, antes y ahora.





Amor que tus recuerdos atesora,



amor que noche y día te está amando,



amor en el que siempre está sen hora.

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De nuevo miro la fotografía



tuya que más me gusta, aquélla donde,



en mi casa, a mi lado, corresponde



tu amor al amor mío todavía.





Te contemplo despacio, entonces, mía;



me sonríes, animándome, no esconde



lo que siente tu mano y me responde



a la caricia, entonces, aquel día.





Vuelvo a mirarte en el retrato aquel



que nos hicimos una tarde en casa,



cuando me amabas, como yo te amo.





El tiempo –mientras tercamente fiel



te sigo amando- por mi amor no pasa,



ni una gota de ti de mí derramo.

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Nunca termina ayer, jamás terminas:



el lugar que en mi ocupas no es menor



y aunque en mi vida seas, hoy, dolor,



en ella estás y junto a mí caminas.





De tu rosa me quedan las espinas



y el recuerdo perenne de su olor;



de ti y de mí, me queda nuestro amor



por los escombros de sus rotas ruinas.





En ninguna ocasión no está en mí



como si fueras parte de mi ser,



tú, mi sola y continua compañía.





Por todas partes, yo termino en ti.



Y no termina nunca aquel ayer



que fuimos juntos, cuando fuiste mía.

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Y duermes, duermes cerca



de donde yo te rondo la ventana,



tan lejos, a la vez, y tan cercana,



más allá del jardín y de su cerca.





N termina mi amor ni te descerca,



aunque el empeño sea empresa vana,



aunque te sepa, ayer, hoy y mañana,



tan contra mí constantemente terca.





Y duermes. Duermes sin saber que estoy



tan cerca de tu sueño, al otro lado



de la calle, mirando las persianas





de donde duermes, que he venido hoy



a sentirme contigo y separado,



como ayer. Como todas las mañanas.

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¿Por qué no se termina en mí tu pena,



después de tanto tiempo, concluido



aquel amor que éramos e ido



el dulzor de la miel de tu colmena?





¿Por qué aún el alma siento llena



de cada instante nuestro y no he sabido



sin ti dar a mi vida otro sentido



y vivo sin vivirla, como ajena?





¿Por qué te sigo amando, indiferente



al transcurso del tiempo, a cualquier cosa



que tú no seas, tú siempre en mi mente?





¿Por qué continúa hiriéndome la espina



de la rosa, si ya no está la rosa?



¿Por qué mi amor a ti no se termina?

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¿Quién eres tú, que todavía hieres



mi vida tanto y todavía duras



en i amor y lo enciendes y lo apuras?



¿Quién eres tú, que, porque no me quieres





y porque no te tengo, me malhieres,



desesperanzas, rompes y torturas



y, olvidada de aquellas tus ternuras,



me destruyes, me matas y me mueres?





¿Quién eres tú, que fuiste quien me amabas



y hoy, sólo con pensarte, me enamoras?



¿Quién eres tú, que en mí jamás te acabas?





¿Quién eres tú, que estás siempre en mi cerco,



alrededor de mí todas mis horas?



¿Quién eres tú, que eres amor tan terco?

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No permite que viva, ni que duerma:



si estoy dormido, grita que despierte,



que ni un momento de tu amor deserte,



que no sufras en mí ninguna merma.





Tengo el alma de tanto él enferma,



más que ninguna voz, su voz es fuerte



y es más grande dolor que el de no verte



y me deshace mucho más y yerma.





Como lluvia continua, fría y triste,



me empapa hasta los huesos y me hiela,



sin que de pena alguna me dispense.





Con desalmada intensidad insiste,



¡poco le importa lo que a mí me duela!



una vez y otra vez en que te piense.

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De tu amor con los años no me mudo,



sigo viviendo en él, de él me circundo;



con él quien soy, yo mismo, me confundo;



jamás de sus recuerdos me desnudo.





Cada día sin verte es más agudo



mi dolor por no verte, más profundo



mi deseo de ti; cada segundo,



mi amor más soledades, yo más viudo.





Lentamente, añorándote, sucumbo;



sólo con luz de tu recuerdo alumbro



mis pasos, por que faltas, ya sin rumbo.





Sin ti, cada vez más me apesadumbro,



me despeño en mí mismo, me derrumbo:



no, a tu ausencia de amor, no me acostumbro.

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Van pasando los días como espinas



que ciñen y taladran mi cabeza,



con su corona de mortal tristeza



clavándome sus puntas asesinas.





Tus recuerdos de amor, como hondas minas



se hunden en mí con criminal destreza



y van desintegrando mi entereza,



convirtiéndola en páramos y ruinas.





Me quedan, de tu amor, mi propio amor,



el lecho en que conmigo te acostabas



y en mis labios tu boca y tu sabor.





Sigues estando, amor, en donde estabas,



donde estuviste estás y no te acabas



y tampoco termina mi dolor.

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Escrita está, con indeleble tinta,



en mí la historia nuestra, todo aquello



que sucedió como fugaz destello,



cada cosa de ti, clara y distinta.





Recuerdo lo más nimio… la azul cinta



con que atabas a veces tu cabello



en la trenza dorada por tu cuello…



Diciéndolo en la forma más sucinta,





de nuestro amor no s eme olvida nada;



como si tú estuvieras, vivo cada



recuerdo, cada instante, cada gesto,





aquella discusión, aquel mal modo,



aquel vestido que llevabas puesto…



Como si fuera hoy, recuerdo todo.

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Porque esta noche estoy desesperado



más que nunca y hay ángeles que sueñan



mi muerte en mi cabeza y me despeñan



por barrancos de sangre; porque ha dado





las horas la campana y terminado



mi caminar; porque en tu amor se empeñan



mis ojos y tus ojos me desdeñan;



porque todo yo estoy desmoronado;





porque es, esta noche, más remoto



tu amor, vivo, esta noche, acumuladas



las tristezas de cuando no te veo;





porque esta noche estoy, sin ti, más roto



que otras noches sin ti, desesperadas,



esta noche vivir más no deseo.