VII.- SONETOS DE POETAS ESPAÑOLES DEL SIGLO XX

SONETOS

SIGLO XX


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Sé que volveré a verte, no sé cuándo;



sé que volveré a verte, ignoro dónde;



sé que tu voz, que ahora no responde



a mi amor, me hablará otra vez amando.





Regresarás con la alborada cuando



pase la noche que de mí te esconde:



entonces volverás conmigo adonde



te llevo tantos años esperando.





Sé que estarás conmigo a donde estoy



desde el ayer, que sigues siendo hoy



en mí, un día océano, sin orillas.





Y volveré a sumirme en tu mirada,



cáliz azul, blanquísima hostia alzada,



tus ojos tanta luz, yo, de rodillas.

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Hay una luz en mí que no se apaga,



que ignora la piedad, que no razona,



que de espinas en llamas me corona,



un mar de lumbre en que mi amor naufraga.





Faro de luz que aturde y embriaga



mis sentidos de ti, de tu persona,



dulce herida de luz que no perdona,



adentrándose en mí como una daga.





hay una tuya luz siempre encendida



en mí, que nuestro aquel tan hondo amor



simboliza, doliéndome, y resume.





Hay una luz de ti que da vida,



contigo iluminando mi interior,



pero que. al mismo tiempo, me consume.

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JOSÉ ALCALÁ-ZAMORA QUEIPO DE LLANO (*)


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Mientras tu fuego hacíase ceniza



gris y su lumbre polvorienta escama,



se hacía el mío rojo y alta llama,



dolor que, desde entonces, se eterniza.





Mi vida, sin la tuya, se desliza



hacia el abismo que hacia ti me llama;



tu amor, que ayer me amaba, no me ama,



sino hiere y enluta y desertiza.





Al fin me ibas ganando y te perdí;



te empezaba a querer y me dejaste;



te fuiste, siendo dueña, ya, de mí.





Cuando por fin te amé, me desamaste,



mi ser entero era ya tuyo y...



Pero no diré mas. Lo dicho baste.





(*) Pido disculpas a todos. Parece obvio que los SONETOS 114 al 123 son también de JOSÉ ALCALÁ ZAMORA QUEIPO DE LLANO, que, por error, falta en el encabezamiento de los mismos.

Pido disculpas por ello.

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Que no te deje de querer ni cese



este fuego en que ardo y que me eleva



sobre mí mismo, y que hacia ti me lleva.



Que, siempre yendo a ti, jamás regrese.





Que, como si contigo aún estuviese,



seas cada día en mí imagen nueva,



amor que en cada beso se renueva.



Que el luto de no verte no me pese.





Y que te siga amando, como si



siguieses siendo mía y no fueras,



de modo tan constante, tal dolor.





Y todo yo seguir queriendo así,



fingiéndome que eres la que eras,



y todo yo ser llama de tu amor.

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Hay una llama en í que no se apaga,



una hoguera de amor donde me quemo;



ardo en mi propia angustia y un blasfemo



grito de desesperación me llaga.





Hay una mar de amor en que naufraga



la vela de mis sueños, donde temo



que, tensada mi vida hasta su extremo



de resistencia, todo me deshaga.





Aunque yo espero todavía un después



de amor vuelto a nacer, de amor contigo,



de amor en que de nuevo te me des





y a vivir aguardándote me obligo,



mi vida, tú tan lejos, sólo es



dolor, dolor, dolor, tú no conmigo.

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Como el fuego, muriendo en su ceniza,



mi amor, aquella levantada hoguera



que conociste bien, pues tuyo era,



reducido a rescoldos, agoniza.





Con tanto ahínco, no me martiriza



tu desamor, ni ya me desespera



de tan amargadísima manera,



ni en páramos de ti me desertiza.





Algunos días, de tu amor me advierto



con menos pena o libre, pero cuando



parece estar sin vida, aún alienta.





Pienso mi amor a ti por fin ya muerto,



alguna vez y, entonces regresando,



me consume y con llama más violenta.

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Como el amanecer viniste a mí,



alumbrando tu luz mis soledades.



Te convertiste en todas mis verdades



y todo me llevaste tras de ti.





Noche tras noche entre tu amor viví,



todas fueron, contigo, inmensidades



de fantasía y ternura, intimidades



dolientes luego, cuando las perdí.





Así como huracán o como fuego



que tras su paso va dejando ruinas



y cenizas, así te fuiste luego.





De mí dejaste lo que se ve hoy,



derribadas paredes y colinas



de escombros de quien era y ya no soy.

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Deseo irme apagando en el silencio



doloroso de ti, como la llama



se reduce a rescoldos y es ceniza,



después de consumido el leño ardiente.





Quiero volver, quemándome contigo,



imagen tú de fuego en mi cabeza,



a ser tierra insensible y no doliente,



barro callado, sangre detenida.





Y que, si alguna vez alguien pregunta



por mis grises cenizas apagadas,



respondan mis poemas: “amó tanto





que los ayeres que vivió con ella



fueron siempre su hoy y su mañana



y se murió de amarla en lejanía”.

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Azules cielos, ojos…, no lo digas



lengua mía, silencia sus alhajas,



enigmas triangulares, nubes bajas,



rubios cabellos, pálidas espigas.





Distancia dolorosa, más que ortigas,



carne mía, que hieres, sangras, sajas



tú, de quien sólo sé ya las migajas;



no, pensamiento mío, no, no sigas.





No yo donde ahora tú: yo siempre el fuego



que fuimos juntos,, tú imposibles rejas,



caminos caminados, nada luego.





Tú, mar de olvido, desalmado y ciego,



por cuya solas de mi voz te alejas.



El mar que yo, pensándote, navego.

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Ángeles despojados de sus alas



por ráfagas de desamor violentas



ya no me dicen tus caricias lentas,



la música de ti por sus escalas.





Ángeles desvestidos de sus galas,



desmayada su luz, palpan a tientas



túneles tenebrosos, cenicientas



sendas sin ti, vegetaciones ralas.





En parejas, las alas abatidas,



las cinceladas alas por el suelo,



igual que nuestro amor, ambas sin vidas.





Alas que fueron aire azul y vuelo,



ángeles con sus alas, ¿los olvidas?,



y allá, en la altura, inalcanzable, el cielo.

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Páginas blancas como cisnes, nieve



virgen hollada apenas por mi pluma,



primeras hojas en la terca suma



de poemas que nunca te conmueve.





Amor tan olvidado como breve,



entonces cisne de nevada pluma,



rosa de tus recuerdos, que perfuma



mi vida aún con su fragancia leve.





Tantos años más tarde, he vuelto a ver



aquellos versos de primera hora,



cuando tú me empezaste a no querer.





Sol otoñal así los bosques dora,



las blancas hojas que escribía ayer



amarillean su locura ahora.

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Has sido, sigues siendo, Dulcinea,



a medias fantasía y realidad,



un cincuenta por ciento de verdad,



sueño la otra mitad, mujer idea.





Quien eras y quien eres te desea



mi cuerpo, en nuestro ayer de intimidad,



y a veces eres tú otra mitad



y mi imaginación es quien te crea.





Mi amor, necesitándote, te evoca,



como la luz del sol cuando alborea



y cada rasgo del paisaje toca:





línea a línea, tu imagen delinea



mi mete, en ella tú sólida roca



y siempre irrenunciable Dulcinea.

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Gubia de amor que me cincela y hiere,



allá a lo lejos por la mar, la vela



de sus recuerdos; mi memoria vuela



del uno al otro y todos me refiere.





Abismo que a su hondura me requiere,



reja y buril que me ara y me cincela



el alma, en fantasía o duermevela



yo siempre, aunque ya nada de ella espere.





Cárcel de luz donde me tiene, ciego



por haberla mirado, donde amada



sigue siendo de mí, cuánto yo llego.





Ave, allá arriba, apenas vislumbrada,



olas azules cuyo mar navego



y el otro azul aquel de su mirada.

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Desde que te me fuiste, ando sin guía



como las aves, hilvanando encajes



sobre la luz del sol con los virajes



de sus vuelos, al concluir el día.





Como las aves, por la lejanía



de un cielo de crepúsculo en celajes,



vuelto, con la distancia, los plumajes



puntos y rayas de melancolía.





De nuestro aquel amor, de la vereda



que tú y yo sabíamos, ¿qué queda,



después de tanto tiempo transcurrido?





Todo el amor que fuimos ha quedado



en los dos, con los años, extinguido:



en mí, muerto de amor; en ti, olvidado.

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Eres esa mujer que o se olvida



ni se nos desdibuja en la memoria,



imágenes girando como noria,



cada una mil veces repetida.





Eres ese dolor sin cura, herida



de desenamorada trayectoria,



eres ese recuerdo, aquella historia,



que nadie borrará de nuestra vida.





Eres esa mujer siempre añorada



a quien nunca se deja de querer,



de quien vivimos en amante acecho.





Eres esa mujer a la que nada,



porque de ningún modo puede ser,



arrancará jamás de nuestro pecho.

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Tú cerca, ayer. Conmigo. Amante. Amada.



Mi brazo alrededor de tu cintura.



Tú toda mía, para siempre, entonces;



testigos las estrellas y la luna.





En cada sitio de mi ahora, tú.



Pero qué ausente la sonrisa tuya.



Desde que te marchaste, el sol ha muerto.



Más allá de mis ojos, sólo lluvia.





Sentimiento de pérdida infinita,



paisaje solitario, noche oscura,



pasos andando hacia ningún destino,





la sirena de un barco entre la bruma.



Y tú siempre en mi pecho y mi cabeza.



Allá a lo lejos. Imposible. Nunca.

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Alas tuyas me arrastran, me conducen



a espejismos de ayer donde me amas



todavía, donde las altas llamas



de nuestro amor aún arden y lucen.





Alas tuyas de nieve me seducen



todavía y todavía llamas



mi deseo y mi amor y me reclamas



y tus huellas en mí no se reducen.





Ángeles color oro los cabellos,



las alas blancas, -como tú desnuda



y azules –como tú- los ojos, vuelan





dentro de mis miradas. Voy a ellos,



hacia la luz de su distancia muda,



y en cárceles de hielo me encarcelan.

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Sigues siendo mi luz y mi frontera,



la luz que con recuerdos ilumina



mi camino, que a ti siempre camina



y algún milagro, mientras nada, espera.





Te sigo amando aquella primavera



que en ti murió y en mí no se termina.



Mi pensamiento siempre te imagina.



Sigue siendo tu amor en mí quien era.





No me dejas ni dejas de ser rosa



de mi interior jardín, por ti plantado,



cuya seda de ayer no se marchita.





Nunca dejo de ver en cada cosa



un algo tuyo. Está siempre a mi lado.



Contigo a todas horas tengo cita.

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Cuando amanece y siembran las gaviotas



sus pasos, tenues líneas, en la escena



desierta de la playa, tan ajena



ahora a tus pisadas, ya remotas,





el oleaje, como inmensas flotas



de espumas, sube por la rubia arena



de la playa, teñida de morena



donde las olas retroceden, rotas.





Resbala el mar la desmayada espuma



de sus olas, aún burbujeantes,



sobre la oscura arena humedecida.





Y yo sigo pensando en nuestra suma,



tuya y mía, de amor, que éramos antes



y camino sin ti como sin vida.

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Suenan tus pasos sin cesar, caminas



por mi cabeza silenciosamente,



música sorda y eco diferente



y espejismo de amor que en mí te obstinas.





Te siento caminarme, no terminas



de andar por mí, de nunca estar ausente,



de atravesarme le hueso de la frente,



de caminar despacio entre mis ruinas.





Me hieren tus pisadas en la nieve



de la memoria, hierro y atalaya,



sangre perenne en la blancura leve.





Contigo…, amaneciendo…, dicha plena



a la orilla del mar, nadie en la playa



y dos surcos de huella sen la arena…

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Sobre las ruinas pálidas del viento,



ángeles desvestidos de sus plumas



se dejan arrastrar por las espumas



de las olas de un mar en desaliento.





En soledad, en ensimismamiento,



perdido en le presente de las brumas



que eres en mí, te sumo en largas sumas



ayer de amores y hoy de abatimiento.





Me encierro en mí, con nuestro amor a solas,



en silencios dolientes, por las olas



del infinito mar donde me faltas,





queriendo –lejos de su tierra firme,



a la deriva entre estas olas altas



definitivamente sumergirme.

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Por una senda de empinado ascenso,



con una niebla cada vez más densa,



ando tu desamor, sin más defensa



que saberme, queriéndote indefenso.





Es mi dolor monstruosamente intenso



y mi pena tan honda y tan extensa



como la mar; mi soledad, inmensa,



como sólo yo sé, cuando te pienso.





Mi dolor, que me sigue adonde vaya,



es como un temporal en mar abierta.



Mi soledad de ti, como una playa





en el invierno y bajamar desierta,



como una antigua torre de atalaya;



como un ave abatida, rota, muerta.

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Recuerdos con tu amor, mares de plata,



tú nadando en la solas, a lo lejos,



salpicándome el sol con los reflejos



del agua verde azul, la espuma nata,





rompiéndose a mis pies en catarata



de truenos y burbujas. Días viejos



que guarda mi memoria en los espejos



de aquel ayer de donde te rescata.





Yo en la playa, mirándote nadar



por el azul y el verde, entre la espuma,



tu cabeza y tus brazos por la mar.





Yo a la orilla, esperando que regreses



del agua al fin, de los recueros, suma



de tantísimas solas y más meses.

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No consigo dejarte de pensar



por más, por mucho más, que lo procuro,



de tu herida de amor nunca me curo



porque no sé olvidarte ni olvidar.





Aunque tu hueco ocupe tu lugar



y hayas alzado entre los dos un muro,



en el oficio de tu amor maduro



y aprende mi tristeza arte de amar.





Como la solas de la mar regreso



una vez y otra vez hasta la arena



que pisábamos juntos y no ceso





de decirme los nombres de tus rosas:



mi dolor solamente es menos pena



cuando vuelvo contigo a nuestras cosas.

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Vistiendo a medias -casi desvestida



sensuales gasa negras transparentes,



trajes de baño blancos con serpientes



abrazándote, ahorcada, desvalida.





Trajes de lentejuelas y perdida,



a medias, la conciencia en los urgentes



espasmos del amor desfallecientes,



coqueta, encadenada, divertida.





Medias negras con rayas, altos tacones,



sabedora de todos mis antojos,



húmedo el sexo, enhiestos los pezones.





Cuando tu orgasmo último culmina,



éxtasis de mirar tus dulces ojos



amándote, tú siempre femenina.

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No tengo, sé de ti, más que el recuerdo,



borrándose en la estela de los días,



de la dulzura aquella que sabías



y de todo lo nuestro que recuerdo.





Poco a poco te desdibujas, pierdo



la nitidez de ti, melancolías



de nuestro amor de ayer, tras celosías



de clausura imposible y desacuerdo.





Te vas volviendo efímero celaje,



aladas nubes de redonda pluma,



contraluz en la reja del follaje,





esfumadora gasa de la bruma,



desmayado volumen, leve encaje,



de nieve derritiéndote o espuma.

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No me olvido de abril, en abril era



cuando nos conocimos y me amaste.



Fue una tarde de abril cuando llegaste



a mi vida y amor por vez primera.





Era un atardecer de primavera



aquella primer vez que me miraste:



con tu mirada azul y gris cavaste



un pozo en mí, donde tu amor cupiera.





Fue un miércoles de abril cuando viniste



y abril cuando me amaste el primer día,



abril cuando inicié la travesía





de nuestro amor, entonces tan febril,



tan dolorosa ahora, ahora tan triste.



recuerdo siempre aquel doce de abril.

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Te amaba como nunca había amado,



te amaba de tal modo, hasta tal punto,



que era quererte el exclusivo asunto



que ocupaba mi tiempo y mi cuidado.





Te amaba con tal mimo, hasta tal grado,



que no me sé explicar, si me pregunto,



cómo pude vivir sin estar junto



a ti siempre y por ti tan olvidado.





Con lágrimas te amé y callado gritos



y tantas veces quise no vivir



que no podía ser mi amar más triste.





En versos con mi propia sangre escritos,



los que sólo el dolor sabe decir,



te amaba, pero tú no los leíste.

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Sigo pensando en ti, porque no puedo



renunciar a pensarte, no pensarte,



porque no puedes ya no formar parte



de quien yo soy, porque sin ti me quedo





a oscuras en mí mismo, con el miedo



de no volverte a ver y no olvidarte,



de no poder, dentro de mí matarte:



tú, inaccesible luz; yo, terco credo.





Como el sol, al alzarse, a la alborada,



enciende el horizonte en derredor



y alumbra todo con su roja esfera,





así, todavía alumbra tu mirada



mi interminable noche sin tu amor,



mientras mi amor, sin esperanza, espera…

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Naves de niebla, pájaros de viento,



peces de fuego, espumas de coral,



insectos transparentes de cristal,



caos en incesante movimiento.





Arriba, el infinito firmamento



en expansión perpetua y siempre igual,



noche o dorada luz el ventanal,



nunca yo sin pensarte ni un momento.





Otra vez, por abril, las mariposas



y hendiendo el aire un puntiagudo dardo



y en los jarrones desmayadas rosas.





La mar, un oleaje ronco y tardo,



tú lejos, por sus crestas espumosas,



yo guardándote en mí, donde te guardo.