VII.- SONETOS DE POETAS ESPAÑOLES DEL SIGLO XX

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La muerte ha estado junto a mí. La he visto



esta noche tan cerca como dentro



de mí mismo, viniéndome al encuentro



desde la propia carne en que consisto.





Ha llegado y yo ya estaba listo



para partir con ella noche adentro,



porque, siendo tu amor mi norte y centro,



ni tú vas a volver, ni yo desisto.





Con cinco huesos me ha tocado un hombro,



sin ojos en las órbitas vacías



y, viéndole dispuesto y no cobarde,





ha vacilado un punto, con asombro,



y, al aire descarnadas las encías,



ha dicho luego: “volveré más tarde”.

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Nada a mi alrededor. Nada delante.



Amor, allá detrás. Pero, ¿qué importa



ayer, si hiere tanto que me corta



la vida, como un vidrio, su diamante?





Ella está –y no está- con cada instante



del dolor en que el tiempo me transporta.



En ella sigo, la mirada absorta.



Cuanto existe, sin ella, no es bastante.





En nada ya, ni en mí, siquiera, creo.



Todo es silencio y nada en esta hora



de soledad terrible en que me veo.





Ella sigue en mi mente y me enamora.



¿Para qué vi vir más? No lo deseo.



Todo está muerto en mí. Todo la llora.

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Si habéis llorado, como yo, dolor



de carne desgarrada, angustia muda



por los ojos adentro, y esta aguda



daga en el corazón de desamor;





si os habéis sumergido hasta el horror



de no sentiros vida, con la duda



de arrancaros el ser en la desnuda



soledad del recuerdo del amor;





si os miráis tierra estéril, astro muerto,



en donde nada crecerá jamás



porque un glacial de pena os ha cubierto;





si no podéis dejarla de querer:



entonces tanto como yo –no más



habéis amado, amáis, a una mujer.

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Todo está mustio y calcinado ahora,



imagen de cansancio y deterioro,



y hasta las mieses de color de oro



el sol ya más las quema que las dora.





El campo se desyerba y se desflora,



plaza vacía, abandonado foro.



Dentro de mí, también me agrieto y doro



pues mi llanto –agotado- no te llora.





Todo es –alrededor- dorada muerte,



descarnado terrón, rastrojo eco,



y dentro, yo, sigo la muerte suerte,





porque, sin ti, me desertizo seco,



agostados mis ojos de no verte,



sin lágrimas que den riego a tu hueco.

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Días hay, hay momentos que quisiera



recobrarte el amor a puñaladas,



traerte a mí las manos maniatadas



y amarte con la saña de la fiera.





Medito con frecuencia la manera



de abrirme hasta ti paso a dentelladas



y amarte como u loco, a bocanadas



y sin dejarte respirar siquiera.





Lo pienso muchas veces…¡Y podría



atropellarlo todo hasta reunirme



otra vez con tu amor y, apoderándome





entero de tu ser, hacerte mía



y morirme de amor y yo morirme



dentro de ti, matándote y matándome!

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¿Por qué a tanto querer se me condena,



por qué tanto de ti se me enamora,



por qué es tanto mi amor, por qué te llora



tanto, por qué de ti tanto me llena?





¿Y cómo tanto amor y tanta pena



se acabarán un día, aquella hora,



con campanada póstuma, sonora,



último grano, en mi reloj, de arena?





¿Vivirá en ti mi amor cuando yo muera,



seré recuerdo que reviva en ti,



te hablará con palabra enamorada,





diciéndote mi amor y cuánto era?



¿O seguirá sin escucharme y,



mi amor muerto contigo, no oirás nada?

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Os dejo mis sonetos, mi dolor,



mis recuerdos con ella, lo que fue



aquel amor que de mi amor se fue



y con ellos os dejo lo mejor





de mí mismo y su amor y desamor



y todo aquello que sentí y que he



escrito con la sangre con que amé.



Os dejo cuanto soy, mi obra mayor.





Os dejo mis sonetos y me voy.



Os he pagado la hospitalidad



diciéndoos mi más íntima verdad,





mi amor con ella, ayer, mi luto, hoy.



Me marcho de vosotros, de mi edad,



regalándoos los versos que ahora os doy.

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Yo conocí de ti tan dulces prendas



que nunca podré darlas al olvido



y supe tu placer hasta el gemido



y el desmayo de amor, sueltas sus riendas.





Pero después te fuiste de las sendas



de mi vida, en que todo había sido,



dejándome tan solo y mal herido



que no es fácil que nunca lo comprendas.





¿Por qué tuviste que venir a mí,



por qué me acostumbraste a tu ternura



y por qué tanto amor me diste, di,





si habías de arrojarme a la locura



y desesperación de estar sin ti



en esta inacabable noche oscura?

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En el mar negro de su redondel,



la noche es un islario de diamantes,



un abismo de mundos, tan distantes



como mi amor inmenso, como fiel.





Contigo contemplé el mismo dosel



algunas noches como ésta, antes,



cuando me amaban todos sus instantes,



pero me faltas, esta noche, en él.





Miro, esta noche, el alto cielo, a solas,



guirnaldas de cristal, círculos, cruces,



casi sin mar, entre una y otra estrella,





que las eclipse con oscuras olas,



infinito archipiélago de luces,



pero tú faltas, esta noche, en ella.

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Cuando el amor se muere y no nos queda



más que, a lo lejos de nosotros, nada



y es todo, alrededor, noche cerrada,



boscosos matorrales sin vereda;





cuando ya en nuestras almas no se hospeda



aquella terca luz enamorada



y cualquiera otra luz está apagada



y otra no hay que remplazarlas pueda;





cuando todo no es nada y nada es todo



y sólo puede verse oscuridad



dentro y alrededor de nuestra vida;





cuando no se ve forma de acomodo



con futuro ninguno, es soledad



y angustia el mundo y vida desvivida.

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Adiós, dice, detrás de la ventana,



la voz, entre los árboles del viento



de la noche despierta, sentimiento



de desesperación, de espera vana.





Al mismo tiempo lejos y cercana,



qué imposible, a la vez, y no, la siento,



qué soledades soy y abatimiento



y esperar que quizá vuelva mañana.





La noche, en derredor, “no volverás



con ella –dice, en su silbido triste-,



no volveréis a estar juntos los dos





otra vez, como entonces, nunca más”.



Tras el cristal de la ventana insiste



la voz del viento: adiós, adiós, adiós…

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En esta oscuridad, que apenas baña



alguna luz de ti, mi amor no deja



de amarte nunca. Cuanto más se aleja



de tus días conmigo, más te extraña.





Son mis recuerdos tuyos telaraña,



tupida red de hilos que me enreja.



Mi voluntad, amándote, no ceja,



no viene a menos, no se desengaña.





Ando a ciegas el luto y laberinto



de mi cárcel de amor. En soledad,



tras las cuatro paredes del recinto





de mi vida sin ti, con terquedad,



sólo te pienso a ti; lo a ti distinto



no forma parte de mi realidad.

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Transcurre el tiempo y no, no se me cura,



hasta parece ser más ancha y honda



cada día que pasa, sin que sonda



ninguna alcance el fondo de su hondura.





No para de crecerme la amargura



por todo mi interior a la redonda,



melancólicos ojos en la ronda



y centinela de mi noche oscura.





Sin descansar, asedias mi memoria,



no dejas de girar en mi cabeza,



como los cangilones de la noria.





No concluirá mi terca calentura,



no me puedo arrancar de esta tristeza.



No, tu herida de amor no se me cura.

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Todo me arrastra a ti, todo me lleva



hacia tu amor de ayer, como un torrente



contra la gravedad, hacia la fuente



donde la sed que fuiste se renueva.





Cada día mi amor es otra prueba



para vencer al tiempo, a la corriente



de la vida, olvidada, inconsecuente,



cada día mi amor es lumbre nueva.





Quema la llama de tu fuego dentro



de mí y eres en mí una mar amarga



cuya solas se rompen en mi centro.





En un ocaso inacabable crece



tu sombra y en mi amor se hace más larga



y cuanto soy su luto lo oscurece.

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Es de noche, a lo lejos suenas tú,



olas, unas tras otras, en la playa,



mi habitación oscuras soledades,



inquieto duermevela sin tu amor.





Creo escuchar pisadas tuyas cerca,



que el viento dice tus palabras mías…



y, de repente, todo es un recuerdo,



clavándose en mi pecho hasta ser sangre.





Allá afuera, en el cielo, las estrellas



que mirábamos juntos están solas;



melancólicamente, un perro aúlla.





Con una campanada lenta y grave,



cuyos ecos en mí no se terminan,



suena a lo lejos, en la noche, ayer.

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Amor que se contenta con amar,



a quien no importa si no llega o tarda



la respuesta de ti que siempre aguarda,



que no puede no amarte ni olvidar.





Amor que permanece en el lugar



donde estaba contigo, donde guarda



tu luz, a quien la noche no acobarda,



amor de terca voz, como la mar.





Amor que es más que ayer y más que yo,



que es noche oscura y sol, y compañía



y soledad, a un tiempo. Amor que no





quiere no ser entonces cada instante,



en quien nunca has dejado de ser mía,



que no sabe no ser amor constante.

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Recuerdo tu desnudo pie dormido



al final de la cama. Yo, callado,



el sueño vigilándote a tu lado



y en nuestro derredor ningún sonido.





Sensualidad de aquel ayer perdido,



tú, tu sueño, conmigo, confiado,



mi pie a la seda de tu pie enlazado



y todo lo demás puesto en olvido.





Recuerdo el tacto de tu pie desnudo,



mi pie rozando su caliente vida,



oscuro el aire en torno nuestro y mudo.





Recuerdo entre la sábanas tu pie,



yo despierto a tu lado, tú dormida



en la noche de amor que se nos fue.

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En un ya casi cotidiano rito,



cuando al final del día el sol viajero



nos oculta otra vez su derrotero,



los pájaros en círculo y en grito,





antes que el cielo se platee, infinito



de estrella, busco el vesperal lucero,



en la bóveda azul, color acero.



La tarde es calma y soledad. Medito.





Borda la luz en nubes sus encajes



y todo el horizonte es un derroche,



anaranjados, rojos…, de celajes.





Se pone el sol. Es hora de tristeza.



Apoyada en mis manos la cabeza,



sigo pensando en ti. Llega la noche.

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El último soneto que te escriba



lo escribiré con sangre de mis venas,



como el primero y todos, azucenas



de recuerdos conmigo, llama viva





que ningún viento apaga, ala cautiva



en la cárcel de amor donde condenas



mi soledad a siglos de cadenas,



tú, allá, en la rejas, cielo azul, arriba.





El último soneto que te escriba



lo escribiré muriendo, porque no



sucederá que sin amarte viva.





Tu soneto final, viviendo apenas,



lo escribiré con mar en las arenas



de una playa desierta, como yo.

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Cuando te me marchaste, silencié



la música en mi casa y la alegría



y sin otra ninguna compañía



que los recuerdos tuyos me encerré.





Cuando tú te marchaste y yo quedé,



quedó la casa silenciosa y fría



sin ti, como sin luz, como vacía,



como si nos ahogase no sé qué.





Cuando te fuiste, sin ningunas ganas



de vivir más, dejé morir tus flores,



todo fue noche, todo enmudeció,





y, cerrando la puerta y las ventanas



a la luz y sonidos exteriores,



quedamos solos tu silencio y yo.

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Oh, Dios, protégela, que el día sea



propicio a ella, hoy y siempre, que



viva feliz, con quien y donde esté



y cuanto quiera poseer, posea.





Que sepa que, aunque ahora no la vea,



es de quererla de lo que mas sé;



que alguna vez recuerde que la amé



y que también ella me amó. Así sea.





Que la vida la colme y satisfaga



con cuanto pude dar de sí la vida;



que elija bien y acierte en lo que haga.





Que alguna vez se acuerde de quien fui,



de quien jamás, jamás, jamás la olvida,



de quien la amó y la ama. Sea así.

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Cesará la tormenta y callaré



la tempestad de versos que te escribo;



ellos serán un monumento vivo



al demasiado amor con que te amé.





En tus versos un día cesaré,



ellos y yo por tierra y en derribo:



acabado mi amor contemplativo,



desde poemas muertos te amaré.





Volveré a mis silencios y mi amor



dejará de sentir lo que sentía



y no sé que será de mi dolor.





De todo esto, no quedará nada:



cesará mi pasión y mi porfía,



mis veros olvidados, tú olvidada.

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Árbol a un lado del camino, muerto,



madera ya sin vida, arquitectura



esencial de tu ayer, sin la verdura



de las hojas, de pájaros desierto.





Árbol desnudo de ti mismo, abierto



al aire, a las miradas, llama oscura,



lumbre apagada, escueta nervadura,



tu más íntima sombra al descubierto.





Negro pincel, memoria en le paisaje,



perfil –entre las nubes y la tierra



del viento entretejido a tu ramaje.





Melancólica forma de escultura,



vencido por el tiempo en larga guerra,



cadáver de quien fuiste sepultura.

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203



Caminar por el tiempo es nuestra vida,



hacer y deshacer es la jornada;



los más, hacemos poca cosa o nada



y somos inversión mal invertida.





Cuando nuestra existencia, concluida,



toque su fin, esté ya caminada,



importará la obra realizada



o el volumen de deuda contraída.





Cuando, pasado aquel último trecho



del camino, aquel último día,



se nos instruya juicio del provecho





de nuestra terminada biografía



y la voz del Señor diga: “Qué has hecho?”,



responderé, “Señor, quise a María”


PERDÓN, QUERIDA AMIGA, CERRÉ SIN DARME CUENTA QUE DEBÍA DARTE PASO. CUANDO QUIERAS Y PUEDAS. ESTO ESTÁ AHORA MISMO DE TU MANO.

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JOSÉ MARÍA ALFARO
( 1906);

Alfaro Polanco, José María. José Aguilar. Burgos, 30.VIII.1906 – Fuenterrabía (Guipúzcoa), 9.IX.1994. Periodista, escritor y embajador.

Nació en Burgos en el seno de una familia de la alta burguesía, si bien el paisaje de su infancia se extiende hasta las tierras montañesas de Aguilar de Campóo, de donde procedía su familia materna y donde pasó largas temporadas. Vivió también unos años en Barcelona; allí estudió con los jesuitas.
Interesado tempranamente por la poesía, funda en Burgos la revista Parábola, en la que aparecen sus primeras colaboraciones. Publica también en las revistas Meseta (Valladolid) y Manantial (Segovia).
Para estudiar Derecho en la Universidad Central, se traslada a Madrid, donde, influido por el ultraísmo, participa en la creación de Nueva Revista. Más tarde funda Extremos a los que ha llegado la poesía, en cuyas páginas publica su Elegía a Baudelaire.

En la capital frecuenta las tertulias literarias y conoce y entabla amistad con Alfredo Marqueríe, César González Ruano, con el Giménez Caballero de La Gaceta Literaria, con Rafael Cansinos Assens, Ramón Gómez de la Serna, Federico García Lorca, Eugenio Montes, Rafael Sánchez Mazas y Pedro Mourlane Michelena. Mantuvo también una gran relación con Pedro Salinas y León Felipe. En 1930 escribe uno de sus poemas más conocidos: “Pequeña oda a Burgos”. Colabora (artículos de crítica y glosa literaria) en El Sol de Manuel Aznar y en El Imparcial.
En 1933 participa en la fundación de Falange Española.

En la universidad había conocido a Miguel Primo de Rivera y más tarde a su hermano José Antonio, con el que le unió una gran amistad y con el que compartió los ideales falangistas. Sobre Alfaro recae la labor de confección y dirección de las publicaciones del movimiento.

Interviene también en la fundación del Ya, periódico en el que trabajó intensamente como redactor (1935-1936) y en el que desempeñó cargos directivos.

Al estallar la Guerra Civil fue encarcelado. Consigue escapar y refugiarse en una embajada, desde donde acomete la tarea de reorganizar la Falange y las milicias clandestinas. A finales del año 1938 llega a Burgos y es nombrado miembro de la Junta Política de Falange Española Tradicionalista y de las Juntas de Ofensiva Nacional Sindicalista.
Terminada la contienda, Serrano Suñer, ministro de la Gobernación, le encarga a Alfaro la dirección del diario Arriba. Sería también director de las revistas Vértice y Escorial. En agosto de 1939 es nombrado subsecretario de Prensa y Propaganda, puesto desde el que colaboró en la fundación de la Escuela de Periodismo.

En marzo de 1943 es elegido vicepresidente de las Cortes. En 1944 preside la Asociación de la Prensa en Madrid. A iniciativa suya se fundó poco después la Federación de Asociaciones de la Prensa Española, de la que fue elegido presidente. En 1947 ocupa el cargo de ministro plenipotenciario en Colombia y en 1950 es designado embajador. Desde 1955 hasta 1971 desempeña la labor de embajador en Argentina. En 1976 es nombrado presidente del Consejo de Administración de la Agencia Efe, desde donde trata de difundir la idea de que la Prensa debe asumir la misión de articular las fronteras del cambio.

Alfaro mantendría siempre buenas relaciones con los distintos medios culturales y políticos de la España de sus años de madurez, pues si durante los primeros años de la posguerra explotó su perfil profesional de periodista como director de numerosas publicaciones muy representativas del nuevo régimen, después pasó a desempeñar cargos de gestión u honoríficos que resultaban ya poco expuestos políticamente. Al mismo tiempo, su labor de diplomático le proporcionaría un estatus suficientemente acomodado y no demasiado comprometido en el tramo medio y final del franquismo.
Durante todos estos años mantiene colaboraciones, en su mayoría de carácter cultural, con ABC, La Vanguardia, Legiones y Falanges, La Gaceta del Norte e Informaciones, entre otras.

La peripecia cultural y periodística de José María Alfaro es abultada en cargos y premios (Mariano de Cavia en 1972, Premio Aznar de Periodismo en 1981), lo que sin duda fue en detrimento de su obra estrictamente literaria, hecha más de proyectos que de realidades. Aparte de pequeñas obras teatrales de juventud y de sus colaboraciones literarias dispersas en diarios y revistas, en 1941 publica Versos de un otoño y Versos de un invierno, dos separatas de la revista Escorial.
En 1942, Leoncio Pancorbo, relato compuesto por una suma de estampas de introspección psicológica que conforman el esquema biográfico del protagonista.
Y en 1978, El Abismo, poemario que indaga en el abismal caos de la existencia.
José María Alfaro muere en Fuenterrabía, donde veraneaba, el 9 de septiembre de 1994. Su historial profesional, intelectual y político fue destacado en todos los periódicos.

Obras de ~: “Pequeña oda a Burgos”, en ABC, 3 de mayo de 1931, pág. 13; Leoncio Pancorbo, Madrid, Editora Nacional, 1942; El abismo, Madrid, Ediciones Cultura Hispánica, 1978; “Reflexiones en torno a la aureola de Andy Warhol”, en Los Cuadernos del Norte (Caja de Ahorros de Asturias), n.º 49 (1988), págs. 13-17.

Bibl.: M. Gómez Santos, “José María Alfaro (I-VI)”, en Arriba, 10, 14, 15, 16, 17 y 21 de junio de 1967; J. García Nieto, “José María Alfaro y su retorno a la poesía”, en Arbor, n.º 407 (noviembre de 1979), págs. 93-101; P. y M. Carbajosa, La corte literaria de José Antonio: la primera generación cultural de la Falange, Barcelona, Crítica, 2003.

Mónica Carbajosa Pérez

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SIGLO XX



JOSÉ MARÍA ALFARO
( 1906);



A FRANCISCO FRANCO, GENERALÍSIMO

Tragedia y flor tranquilamente erguidas
apretándole a España frente y pecho.
Viento de sangre ardiente, en grave acecho,
alzándose entre sombras encendidas.

Nacimiento de auroras, emprendidas
cuando la espada arrójase del lecho
y confirman las rosas el rehecho
perfil de los clarines y las vidas.

Por la gracia del puño, en ti, la espada
se hizo corcel de imperios y de mares.
El litoral del sueño desempañan

las bayonetas en su furia alada.
Canta el laurel tu senda sin azares
y el Ebro, el Duero, el Tajo te acompañan.

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JOSÉ MARÍA ALFARO
( 1906);



A JOSE LUIS DE ARRESE

Ha tu angustia la he visto con vigilia y espera
cuando amargaba el agua y la luz se moría.
Yo he visto entre tus manos el dolor que traía
el sueño de una larga y ardiente primavera.

Te he visto en el combate de la luna primera
mientras era la sangre la esperanza del día.
Te he visto la sonrisa del que todo lo fía
a las Historia, que manda, solemne y verdadera.

Sobre la piel de toro de esta tierra de auroras
el timón se ha fijado en tus rumbos mejores.
Sólo al mirar al cielo la pupila no engaña.

Por eso, ya clavado entre el viento y tus horas,
cuando el lienzo recoge los profundos ardores,
hoy tus ojos devoran el ámbito de España.

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JOSÉ MARÍA ALFARO
( 1906)



A JOSE ANTONIO

Como un viento de sangre levantado
entre los gritos que la muerte ordena;
como la pauta que el ardor serena
entre la furia del vivir forzado.

Como un bosque de luz y un arco alzado
en los umbrales de la vida, estrena
fuiste, doncel de España, con tu pena,
redentor, arquitecto y monte airado.

Viste, al partir, más alta la bandera;
te doblaste en la luz de tu presencia;
no hay ángel que no sepa tu latido.

Fértil hiciste eterna primavera
y entre el rumor que clama con tu ausencia
no habrá lugar donde habite tu olvido.



Bueno, sobre José María Alfaro no hay, no se encontró más que estos tres sonetos dedicados, así que paso al siguiente autor.
Gracias.

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FELIPE ALEJO ÁLVAREZ NAVARRO (1927)
España. Siglo XX.
Poeta hallado en Internet.


Reseña biográfica

Felipe Alejo Álvarez Navarro, nacido en 1.927, andaluz por naturaleza y vivencia, de profesión “Jornalero de Corcheas superiores” amante de la literatura desde pequeño, apasionado del verso y su métrica, diestro narrador de imaginativos contornos y vivenciales realidades, colaborador en variadas revistas literarias nacionales e internacionales, cofundador de varias tertulias y miembro de distintos foros artísticos literarios, tiene publicados y registrados (17 libros de poesía, 2 de narrativa corta, 2 novelas de variado tema y composición) Tiene por publicar, otras dos novelas y varios libros de poesía. En colaboración con otros compañeros, cuenta con 12 más, entre antologías varias y poemarios sueltos. En la actualidad es alumno del Aula Abierta de la Universidad “Pablo de Olavide” Sevilla, sigue colaborando en varias Tertulias Literarias y Foros de Internet y se considera un viajero empedernido por amor a su Madre Naturaleza.

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SIGLO XX


FELIPE ALEJO ÁLVAREZ NAVARRO (1927)
España. Siglo XX.
Poeta hallado en Internet.



A LA CULTURAL CÁCERES

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De duros y ancestrales siglos, surgieron
las gloriosas hazañas de su fiel historia
que en la seca gleba extremeña fundieron
con hombría de fe y soles de gloria.

Tierra sin mar y mar sin tierra, nos dieron
descubrimientos que asombran la memoria
de aquel “Inca”, que en nueva Castilla. Vieron
crisol de culturas con fuerza de victoria.

De Yuste a Guadalupe, de Hervás a Plasencia
trashumancia de leyendas en presencia
de romanas calzadas y puentes vivos.

La heráldica ciudad pone su pasado
medieval y renacentista, acuñado
con presentes renovados muy activos