ANGELINA GATELL (1926-2017)

ANGELINA GATELL (1926 - 2017) (WIKIPEDIA)

Angelina Gatell Comas (Barcelona, 8 de junio de 1926-Madrid, 7 de enero de 2017) fue una poeta, traductora, actriz de doblaje y mujer comprometida y luchadora que trabajó activamente en la defensa de diversas causas tanto políticas como sociales y culturales

Biografía
Según sus propias palabras, nació en una familia pobre y combativa.1​ Su padre era curtidor y sufrió el cierre empresarial al inicio de la Segunda República Española. Tuvieron que dejar su casa de Barcelona y mudarse a Santa Coloma de Gramanet donde Angelina estudió en el Colegio Pi i Margall y la Escuela Manent. Creció sufriendo la guerra y la posguerra, observando con sus ojos de niña, desde su siguiente hogar en el Vallés, la huida de los que buscaban la frontera camino del exilio. En Valencia, donde se había trasladado con su familia en 1941, colaboró con el Socorro Rojo Internacional con 17 años. Siguió estudiando el Bachillerato pero tuvo que dejar los estudios al quedar inválido su padre debido a un ictus.

En la Valencia de la posguerra tuvieron lugar sus primeros contactos con el mundo cultural, en torno a la tertulia del café El gato negro, a la que acudían los hermanos Gaos, José Hierro, el pintor Ricardo Zamorano, los poetas José Luis Hidalgo y Maria Beneyto, los hermanos García Luengo y Pedro Caba, entre otros, ligados todos ellos a la revista Corcel.

Sus primeros trabajos fueron como actriz. En Valencia conoció a Amparo Reyes, quien la contrató para representar piezas de teatro clásico por la sierra de Guadarrama, como los Entremeses de Cervantes. Así se fue haciendo profesional en teatros pequeños de Valencia. Finalmente fundó en 1952 junto a Eduardo Sánchez Lázaro, su marido, El Paraíso; uno de los primeros teatros de cámara de España. Con Eduardo tuvo tres hijos: Eduardo, María del Mar y Miguel Sánchez Gatell. En 1954 obtuvo el Premio Valencia por su libro Poema del soldado. Casi se lo deniegan por ser la tercera mujer consecutiva en ganarlo. Pero formaba parte de ese jurado Josefina Salvador, una mujer que amenazó con denunciar el cambio del resultado ya que se había abierto la plica. Publicó en este periodo poemas en revistas poéticas, como Verbo y La caña gris.

En 1958 se trasladó con su familia a Madrid, donde formó parte de los círculos literarios y culturales; asistió a la tertulia de Gerardo Diego en el Café Gijón, visitó con frecuencia a Vicente Aleixandre en su casa de Velintonia y participó en la tertulia de José Hierro en el Ateneo de Madrid. Esta última se interrumpió por problemas con la censura, lo que llevó a la creación por parte de Angelina, José Hierro, Aurora de Albornoz y José Gerardo Manrique de Lara de la tertulia literaria Plaza Mayor en Madrid, en la que participaron importantes novelistas, poetas, dramaturgos y críticos como Carmen Conde, Félix Grande, Francisco Brines, Luis Rosales, Antonio Buero Vallejo, Ángel González, Gerardo Diego, Ángela Figuera Aymerich y Vicente Gaos. En esta época ejerció la crítica literaria en revistas como Poesía Española, Cuadernos Hispanoamericanos, y más adelante en la revista El Urogallo.

En Madrid comenzó a trabajar para Televisión Española como actriz, guionista y dobladora.2​Firmó una carta junto con otros intelectuales al ministro Manuel Fraga, protestando por la represión sufrida por los mineros asturianos y sus familiares en 1963 y es llamada por un alto cargo del Ministerio que le sugirió que se retractara. Angelina se negó. Al año siguiente, TVE aceptó el guion de la biografía novelada sobre Marie Curie que había escrito; pero en el último momento se suspendió su emisión. La emitirían al año siguiente con el nombre de otro guionista. Por este tema tuvo que enfrentarse con el entonces responsable de programación, Adolfo Suárez. Angelina consiguió que Televisión Española rectificara la autoría y cobró sus derechos pero no volvió a trabajar para TVE.

Fue contratada por unos estudios de doblaje SAGO y ORO FILMS y se dedicó al doblaje como actriz, directora y adaptadora de diálogos. Fue ella quien en el doblaje de la serie Heidi puso el nombre de “Niebla” al perro de la protagonista, pensando en el que Pablo Neruda encontró una noche de niebla en Madrid cuando iba a casa de Rafael Alberti y que finalmente se quedaron Rafael y María Teresa León. En el guion original se llamaba José, pero a ella no le gustaba ese nombre para un perro, así que al ser la dobladora le permitieron llamarle como quisiera. También trabajó en otras series como Marco o Érase una vez... el hombre.

Muy comprometida políticamente, fue militante del Partido Socialista Obrero Español hasta su muerte. También colaboró con el Partido Comunista de España con la elaboración de una Antología “Con Vietnam”3​ en torno a la condena de la guerra de Vietnam.4​ La terminó en 1968 pero fue censurada y no vio la luz hasta que el profesor Julio Neira la encontró en el Archivo General de la Administración (Alcalá de Henares) y fue publicada por la editorial Visor en 2016. Su faceta de antóloga la desarrolló también realizando junto a Carmen Conde, la obra Poesía femenina española 1950-1960, que fue publicada en 1971. Y muchos años más tarde, en 2006, con Mujer que soy. La voz femenina en la poesía social y testimonial de los 50 publicada por la editorial Bartleby.

Estuvo más de 30 años sin publicar poesía hasta que volvió a hacerlo de la mano de Manuel Rico y la editorial Bartleby. Pero nunca dejó de escribir, ese tiempo fue de silencio público pero de intensa creación y dedicación a la escritura. En palabras de Angelina Gatell recogidas en una entrevista a ABC en 1969:

No es objetividad lo que busco, sino pasión. Ése es, para mí, el resorte que pone en funcionamiento el mundo de lo poético. No comprendo la poesía cerebral, intelectual, es decir: pura. También por eso, cuando alguien dice que soy retórica, me siento reconfortada. Para mí -bien entendida- es el tercer resorte. El segundo son las ideas. Los tres bien manejados y fundidos entre sí, el poema.
Obra literaria
Poesía publicada
Poema del soldado, Premio Valencia de Poesía, Diputación Provincial de Valencia, Institución Alfonso El Magnánimo, 1955. (2ª edición, Bartleby Editores, Madrid, 2020)
Esa oscura palabra, Col. La isla de los Ratones. Santander, 1963.
Las claudicaciones, Editorial Biblioteca Nueva, Madrid, 1969. (2ª edición, Editorial Torremozas, Madrid, 2010).
Los espacios vacíos y Desde el olvido, Bartleby Editores, Madrid, 2001.
Noticia del tiempo, Bartleby Editores, Madrid, 2004.
Cenizas en los labios, Bartleby Editores, Madrid, 2011.
La oscura voz del cisne, Bartleby Editores, Madrid, 2015.
Antologías
Antología de la poesía amorosa contemporánea. En colaboración con Carmen Conde. Editorial Bruguera, Barcelona, 1969.
Poesía femenina española. En colaboración con Carmen Conde. Editorial Bruguera, Barcelona, 1971.
Mis primeras lecturas poéticas (Antología poética para niños). Libros Río Nuevo. Equipo Editorial Ediciones 29. Barcelona, 1980.
Desde el olvido, Bartleby Editores, Madrid, 2001.
Mujer que soy. La Voz Femenina en la poesía social y testimonial de los años cincuenta. Bartleby Editores, Madrid, 2006.5​
En soledad, con ella. Bartleby Editores, Madrid, 2015.
Biografías
Mis primeros héroes (17 biografías cortas para niños). Libros Río Nuevo. Equipo Editorial Ediciones 29. Barcelona, 1969.
Neruda. Editorial EPESA, Madrid, 1971.
Memorias y desmemorias. Autobiografía. Fundación AIGSE. T&B Editores. 2ª edición, 2014.
Libros para niños
El hombre del acordeón. Espasa Calpe, Madrid, 1988.
La aventura peligrosa de una vocal presuntuosa. Novela para niños. Editorial Aliorna. Barcelona, 1988. (Publicada en castellano y catalán).
La aventura peligrosa de una vocal presuntuosa. Novela para niños. Editorial Grupo Anaya, Madrid, 1994. Col. El duende verde. Edición castellana y catalana.
Recopiladora
Con Vietnam (1968). Visor. Madrid, 2016.3​
Libros inéditos de poesía
De mar a mar.
Décimas de la emigrante.
Libros inéditos para niños
Una ciudad en el subsuelo.
La extraña aventura de Quico Vera.
Trébol.
Una niña singular que no para de rimar(cuento).
La niña que se bebió un río (cuento).
Traducciones, adaptaciones y doblajes
Como traductora ha publicado cientos de traducciones de libros, principalmente infantiles y juveniles, para editoriales como Anaya, Espasa-Calpe, La Galera, Santillana, etc.
Ha traducido, adaptado, doblado y dirigido el doblaje de numerosas películas y series de televisión, por ejemplo, Dinastía, Los Colby, Los amores de Napoleón, etc.
Igualmente ha traducido, adaptado y doblado y dirigido series de dibujos animados como Érase una vez el Hombre, Marco, Heidi, etc.
Cabe destacar entre sus trabajos para Televisión Española la serie sobre la biografía de Marie Curie.

ANGELINA GATELL (1926 - 2017

1. FOSAS
(Memoria histórica)

No dejéis que el silencio, como fría argamasa,
apague la memoria de aquellos que quedaron
hundidos en la tierra, en la linde del alba.
No dejéis que sus huesos, pulidos por el barro

permanezcan secretos. Izadlos como antorchas,
coronad con sus llamas el fuego que tuvimos
cuando todo era espanto, cuando todo era sombra.
Ellos fueron su amparo, su razón, su sentido.

Recobradlos. Traedlos hasta nuestro presente.
Dad al aire sus nombres como ramas crecidas
en la entraña secreta. Recordad que nos dieron

claridad y conciencia. No dejéis que la muerte
señoree el olvido ni su luz aterida
pues de ella crecimos. Somos sólo su efecto.

ANGELINA GATELL (1926 - 2017

2. GENERACIÓN
A mi hermano

Nada está hecho y ya nosotros
abandonamos la tarea.
Más que luchar, hemos soñado.
De nuestros sueños poco queda.

Más que cantar, es el silencio
nuestro destino y nuestra meta.
Más que vivir hemos pasado
sobre el cansancio de la tierra.

Más que sembrar, hemos dejado
henchido el cuerpo de tristeza.
Más que morir, hemos vivido
con tanta oscura muerte a cuestas.

Más que llorar, hemos sufrido
nuestra gran lágrima secreta.
Más que los hierros, es la noche
la interminable cárcel nuestra.

Más que el dolor, es la amargura,
el fruto cruel de la impotencia.
Más que trazar nuestro camino
es el camino el que nos lleva.

Desde el principio comprendimos
que era imposible la luz nueva.
Sombras tan solo, se apagaba
nuestra hermosura en la tiniebla.

ANGELINA GATELL (1926 - 2017

3. A MI HIJO EDUARDO ( que cumple sus veinte en la Cárcel de Carabanchel)

I

Hoy se cumplen veinte años y aún me dura
el calor de su cuerpo en las entrañas.
Nadie me dijo entonces qué alimañas
me rondaban golosas la cintura.

Nadie nombró los yunques del espanto
donde su corazón se forjaría,
ni que herrero del terror podría
templar su herramienta con mi llanto.

Nadie nombró tampoco la impotencia
que ataría mi sangre desolada
al pie del alto muro carcelero.
Ni qué cegado grito de inocencia
sería la bandera más airada
en las manos del hijo prisionero.

CONT.

ANGELINA GATELL (1926 - 2017

3. A MI HIJO EDUARDO ( que cumple sus veinte en la Cárcel de Carabanchel)

II

Taller fui de sus ojos, de sus huesos.
Forjé, construí, pulí su arquitectura.
Puse en su frente un signo de bravura
y el resplandor altivo de mis besos.

Alcé en el viento un puño, una sonrisa,
un pabellón de sangre sufridora,
un martillo de amor, una sonora
claridad enredada con la brisa.

Puse a un hombre de pie con sus oficios,
artesano de sueños y fulgores,
constructor de secretos edificios,,,

Y apagué una a una mis bujías
para sostener la sombra y sus dolores
con mis manos gastadas y vacías.

(Fin de A MI HIJO EDUARDO...)

ANGELINA GATELL (1926 - 2017

4. PERO DE PRONTO EL AIRE (*)

I

Pero de pronto el aire
es un gemido, un pájaro
que sufre.
Lo percibes como un latido
que te acribilla el sueño al asomarse
a esa ansiedad en que te has convertido
irreversiblemente.
Habrá alguna razón -te dices para
tanta desdicha, una respuesta
a la pregunta que formulas,
o quizá un argumento en donde
nombrar a dios sea tan solo
fabulación, tramoya,
perfil de la impotencia.
La mañana no puede mirarte cara a cara
y se encoge de hombros cuanto tu la transitas
mendigando sosiego, mientras
allá en tus laberintos se apagan por completo
las ultimas estrellas que endulzaron la noche.

(*) FTE. DOS POEMAS INÉDITOS. BVMC.

ANGELINA GATELL (1926 - 2017

4. PERO DE PRONTO EL AIRE

II

Pero de pronto el aire
es también el silencio
o el ángel maldiciente,
o el agua, que desborda tus presas,
la lentitud, e irrumpe...
Te preguntas por que este desamparo
donde el aire te obliga y te somete
a ser la herida
que ensangrienta tus limites, frontera,
de tu respiración o inexorable
ventana abierta en lo imposible.

Te evocas
en la muchacha aquella que tenia
lápices de colores
para escribir amor en los cuadernos
de un bachiller nocturno,
pero no puedes
reconstruirla: es solo un garabato
entre los dedos
enquistados del aire

ANGELINA GATELL (1926 - 2017

4. PERO DE PRONTO EL AIRE

III

Pero de pronto el aire es una ausencia,
apenas cálculo o punzada, en esa
encrucijada de tu pecho
donde la muerte espera y te sonríe.
Pero de pronto el aire agita sus pañuelos
como al descuido en las acacias
que vigilan tu casa.
Te reconforta imaginarlo
en los pasadizos de la angustia
o en los ruidos
que frecuentan la noche
monótono y silbante, emergiendo
como un genio de ese
generador de oxígeno
al que vives uncida tantas horas,
sin más recurso
que una palabra amiga o unos versos
salvados
difícilmente del vacío
que te ocupa la vida.
Pero de pronto el aire, cuando menos lo esperas,
se acurruca en un lugar de ti que no consigues
adivinar cuál es ni dónde duele,
como si fuera un sueño.

ANGELINA GATELL (1926 - 2017

4. PERO DE PRONTO EL AIRE

IV

Pero de pronto el aire
no falta únicamente en tus pulmones,
no deja su maltrato en la criatura
tan inerme que eres... Hoy el aire,
una vez más, ha acuchillado al mundo.

Perdonadme la queja que formulo
sólo por mí en la noche.
Quince de julio, viernes, ocho cuarenta y cinco

ANGELINA GATELL (1926 - 2017

4. PERO DE PRONTO EL AIRE

V


Pero de pronto el aire
te acude como un perro dulcísimo,
lame tu piel vejada
donde los corticoides liberan a diario su ira.
Él mueve las orejas, las agacha
al borde mismo de tu lágrima,
pasa a limpio la nada y te mira
con esos ojos suyos
de cristal indeciso. Te consuela.

ANGELINA GATELL (1926 - 2017

4. PERO DE PRONTO EL AIRE

VI

Pero de pronto el aire
de la noche de julio se resiste
a abastecerte.
Son las tres. Tu insomnio
es esa sala del museo en donde
fuiste colgando cuadros, las amadas imágenes
de ayer, los sueños...
Todo
lo que dejó de ser cuando creías que era.
Un coche,
vulgariza el silencio, deja
en él su lanzada y en tu pecho
se acrecienta la angustia
hasta ser esa roca que lo ocupa
con más frecuencia día a día.

ANGELINA GATELL (1926 - 2017

4. PERO DE PRONTO EL AIRE

y VII

Pero de pronto el aire
tiene un regusto extraño
quizás aún más amargo que tú misma,
más sufridor, más hecho a la tristeza,
al siempre, al nunca más de cada instante
y te tiende la mano y te asegura
que a la vida le basta con morir
para saberse hermosa.
"Ven conmigo -te dice-,
toca la mañana, sube
al esplendor del pájaro. No consientas
que se te apague el sueño que tuviste
y situaste
más allá de ti misma, de las pequeñas cosas
sólo a ti reservadas. Restituye
tu corazón a la esperanza
que le debes al mundo y que el mundo te debe".
Y sigue.

ANGELINA GATELL (1926 - 2017

5. EL SONETO

"El soneto es el rey de los decires"
Blas de Otero

Lo di al amor. Al sueño. Al embeleso.
Astilla de mi voz, madera triste.
Lo di al asombro cuando el labio asiste
a la frutal celebración del beso.

Lo di al recuerdo. Al mágico suceso
de volver a soñar lo que no existe.
Lo di al dolor, cuando su lanza embiste
algo que otra lanzada dejó ileso.

Bebí su luz y consumí su aroma
y en el puro cristal de su redoma
guardé el licor que fui, que soy, que entrego.

En su reino habité. Y aún perdura,
fundida con mi piel, la quemadura
de las catorce palmas de su fuego.

Angelina Gatell...Mujer comprometida, luchadora y sufrida, hasta ahora es lo que he visto de ella a través de sus poemas, y he leído pocos aún.
He visto que ha realizado muchos trabajos dejando la poesía un poco apartada, menos mal que volvió a ella. Pone pasión e intensidad, y eso me gusta.

Gracias, Pascual.

No tengo mucho de ella. Y, a fuerza de ser sincero, llegué a sus versos tras saber que era madre de Miguel Sánchez Gatell y que escribía. Bueno, me quedan unos poco poemas, Los pondré,

Gracias, Lluvia, por tus reflexiones.

Besos.

Gracias doc!!!!!!!!!!!! Yo no conocía la lucha de esta mujer. Había leído algo de ella, pero esto enriquece mi conocimiento.
Me emocionaron mucho esos poemas a su hijo preso.
Gracias amigo!!!!!!!!!!! Cuidate!!!!!!!!!

Besosssssssssssss

La conocías, por tanto, más que yo. A fuerza de ser sincero llegué a ella a través de otro de sus hijos, ANDRÉS SANCHEZ GATELL, PREMIO ADONAIS DE POESÍA EN 1988. Siempre se nos queda algo atrás: LA POESÍA ES INABARCABLE.

Gracias por estar aquí, Cecilia. Besos.

ANGELINA GATELL (1926 - 2017

6. ANOCHECER
Se está haciendo de noche en mis ventanas.
Los cristales aceptan subyugados
el ritmo de la sombra,
su vengativa dentadura
de marfil apagado que se extiende
hacia las cosas. Las devora.

Todo va entrando
con lentitud y orden en sus fauces:
muebles, retratos, libros…
Y esas rosas
de madera tranquila
que Lucía me trajo una mañana
para ponerme a salvo del invierno.

No impediré el paso
de tanta opacidad, del barniz derramado
donde se apaga el día.
Quiero un manjar suyo, ofrendarme
con un temblor de novia a su deseo.

Aunque, después de todo,
yo ya le pertenezco.

ANGELINA GATELL (1926 - 2017

7. ANTÍGONA RECUERDA


Así dijo Creonte,
regresado después de tantos siglos.
(Ellos, no lo olvidéis,
siempre regresan).
Su terrible presencia fue quemando
la cálida fragancia del jazmín
mientras el gesto
de su brazo derecho emborronaba el aire
y el mirar de sus ojos
era la página
más fría de la nieve..
Puso sobre el mantel trizado
los utensilios de la muerte,
tan repetidamente bendecidos
por los hombres de Dios,
y levantó su voz como una copa
de licores exiguos
donde borbotearon
incontables burbujas
de sangre luminosa.

Y ocurrió entonces que un ubérrimo
silbido de serpientes
recorrió los caminos, las ciudades, los días
vividos y por vivir aún,
estableciendo
-con insistencia y métodosus
códigos,
ya en la lejana Tebas practicados.

Y así fue como Eteocles
fue ungido con amor y alcanzó entre nosotros
largos días de luto constelando
la noción de su muerte
de múltiples, de incontables gemidos
que poblaron la dimensión de un tiempo
de dolor y de espanto.

Así fue como Eteocles
obtuvo aquel gran desconsuelo
que se extendió hasta el valle
y alzó su enorme cruz, tallada
por la mano extenuada del vencido.
La cruz que aún a diario -ay, vergüenzaflagela
el esplendor del alba.

Tuvo también guirnaldas, himnos, lauros
cimbreando la luz sobre su frente,
declarando inocentes, uno a uno,
sus gestos más obscenos.

(Incluso aquellos
que perduraron hasta
abrasar el puro metal de la esperanza
y tornarlo ceniza,
haciendo de las conciencias
un territorio sembrado de sal, sin otro fruto
que la flor arbitraria del agravio
y el hedor incesante
del desconocimiento).

CONT.

ANGELINA GATELL (1926 - 2017

7. ANTÍGONA RECUERDA

Fue así como Eteocles
subió a su pedestal y allí, esculpido
en los más bellos mármoles,
perduró en la memoria
digno de infinitud,
merecedor de salmos.

Pero, llama de aquella misma hoguera,
brasa de aquella misma muerte
que uno a otro se dieron,
mi hermano Polinices nada obtuvo.
A él, al expoliado,
se le otorgó tan sólo el improperio,
la soledad glacial de la intemperie,
la marca oprobiosa del proscrito.

Y fue incluido
en la alta montaña del silencio,
sólo rondada por los perros
y condenado para siempre
a sus aullidos.
Y fue la sombra,
su único lugar cuando la ira
germinó entre las manos de Creonte,
bajo su barro enfermo, y dio aquel trigo
que fue acidez y estrago.

Y así nació, conforme, entronizada,
la aceptación, la alegoría
del ensimismamiento,
la crecida del agua
de la complicidad, sus ríos, sus afluentes...

Y aquellas voces acarreando
las espurias palabras de los hombres
que no creen en la vida y su miseria
hiela los párpados del tiempo
para aquietar su claridad y llevarla
a los pasadizos del olvido.
Aquellas voces
que oscurecidas por el miedo
fueron envejeciendo emborronadas
por su propia sombra y dieron
extraños nombres a la cobardía.

"Tapiad las siete puertas
de Tebas, cerrad ventanas,
corred cortinas para que nadie pueda
ver a Polinices insepulto.
Lejos,
quien no haga de la desmemoria
su refugio o su féretro.
Lejos, muy lejos, quien se asome y mire".

Y así el cuerpo de mi hermano fue entregado
a la humedad de los barrancos,
a la heredad de las cunetas,
a la sombra trémula de los encinares,
a un tiempo huyendo hacia ninguna parte...

Recuerdo, sí, recuerdo
como también yo, desposeída
de la luz y del aire,
fui llevada a la noche y a su frío
donde mis días
cayeron uno a uno como hojas
secas,
ay, tiempo no gustado
donde mi voz tapiada
no tuvo ya sentido
y lenta, inexorablemente,
se adentró, tan cansada, en el silencio.

FIN DE ANTÍGONA RECUERDA

ANGELINA GATELL (1926 - 2017

8. A QUIEN CORRESPONDA


Una vez más quiero volver al tiempo
del que siempre hablaré
porque le pertenezco
como el azul al mar,
como la luz al alba.

Y quiero
bajar a su memoria
como quien baja
al sótano que guarda
objetos, actos, versos, actitudes,
días, que con frecuencia hojeo
como páginas,
y con ellas pegadas a los dedos
salgo a la calle, aparto con denuedo
la oscuridad y le pregunto,
_por si alguien lo supiera_
dónde están los cadáveres,
desde dónde nos mira
la ausencia de sus ojos,
en qué lugar esperan
la cercanía de una rosa,
su fragancia vedada por la ira,
el aire
que disipa el silencio.

Y pregunto también
los nombres de los asesinos,
aunque los sepa bien, sílaba a sílaba,
pero los quiero dichos en voz alta,
a gritos,
no guardados con celo en sus estuches
de dorada penumbra
desde el instante mismo en qque el invierno
dejó caer su frío sobre el suelo
que ya nunca fue patria,
sino desgarradura.

Muy pocos saben de qué hablo.
Sin embargo, no falta quien se aleje
obviamente molesto.

Y están los que, confusos,
se llevan a los labios
el índice gastado por el miedo
y se alejan también
aunque más lentamente,
no sé, quizá afligidos.

Otros, susurran evasivas: hace
ya tanto tiempo... Y vuelven la cabeza,
como si alguien de pronto los llamara.

También los hay que opinan sin sonrojo,
como haciendo equilibrios
sobre el filo de la conciencia,
que sería mejor dejarlo todo
dormido en el sosiego,
cubierto de benignos crisantemos
y así nadie podría
dañarse con su roca.

Después se van a Roma y, conmovidos,
debajo de los pórticos
donde Bernini,
hace ya más de cuatro siglos
guardó la luz del mármol,
recogen, con unción, sin miedo a herirse,
los nombres trémulos de gracia
de otros cadáveres,
los guardan en sus dijes con cuidado
y sonríen en paz.

No consigo entenderlo. Escucho. Miro.

Me quedan ya muy lejos las palabras
que con el tiempo cambian de sentido,
y acomodan sus dúctiles metales
a la oscilante
valoración de los conceptos.

Y más lejos aún, mucho más lejos,
perdida entre la tiniebla,
la luz que fue habitada por la idea,
o el aroma, no sé, tal vez por nada.

No consigo entenderlo.

Reúno amargamente mis preguntas
y releo las páginas
donde mi tiempo amarillea y sufre.

Como yo está cansado. Y como yo no entiende.
Y como yo, se niega a ser destruido
por esa desmemoria
más grave que el olvido porque en ella crece y se ramifica,
estercolada por la indiferencia,
la planta obscena
de la conformidad y el beneplácito.

A QUIEN CORRESPONDA

"devuélvenos también nuestros cadáveres,
enséñanos también los asesinos."
ÁNGEL GONZÁLEZ



Una vez más quiero volver al tiempo
del que siempre hablaré
porque le pertenezco
como el azul al mar,
como la luz al alba.

Y quiero
bajar a su memoria
como quien baja
al sótano que guarda
objetos, actos, versos, actitudes,
días, que con frecuencia hojeo
como páginas,
y con ellas pegadas a los dedos
salgo a la calle, aparto con denuedo
la oscuridad y le pregunto,
_por si alguien lo supiera_
dónde están los cadáveres,
desde dónde nos mira
la ausencia de sus ojos,
en qué lugar esperan
la cercanía de una rosa,
su fragancia vedada por la ira,
el aire
que disipa el silencio.

Y pregunto también
los nombres de los asesinos,
aunque los sepa bien, sílaba a sílaba,
pero los quiero dichos en voz alta,
a gritos,
no guardados con celo en sus estuches
de dorada penumbra
desde el instante mismo en qque el invierno
dejó caer su frío sobre el suelo
que ya nunca fue patria,
sino desgarradura.

Muy pocos saben de qué hablo.
Sin embargo, no falta quien se aleje
obviamente molesto.

Y están los que, confusos,
se llevan a los labios
el índice gastado por el miedo
y se alejan también
aunque más lentamente,
no sé, quizá afligidos.

Otros, susurran evasivas: hace
ya tanto tiempo... Y vuelven la cabeza,
como si alguien de pronto los llamara.

También los hay que opinan sin sonrojo,
como haciendo equilibrios
sobre el filo de la conciencia,
que sería mejor dejarlo todo
dormido en el sosiego,
cubierto de benignos crisantemos
y así nadie podría
dañarse con su roca.

Después se van a Roma y, conmovidos,
debajo de los pórticos
donde Bernini,
hace ya más de cuatro siglos
guardó la luz del mármol,
recogen, con unción, sin miedo a herirse,
los nombres trémulos de gracia
de otros cadáveres,
los guardan en sus dijes con cuidado
y sonríen en paz.

No consigo entenderlo. Escucho. Miro.

Me quedan ya muy lejos las palabras
que con el tiempo cambian de sentido,
y acomodan sus dúctiles metales
a la oscilante
valoración de los conceptos.

Y más lejos aún, mucho más lejos,
perdida entre la tiniebla,
la luz que fue habitada por la idea,
o el aroma, no sé, tal vez por nada.

No consigo entenderlo.

Reúno amargamente mis preguntas
y releo las páginas
donde mi tiempo amarillea y sufre.

Como yo está cansado. Y como yo no entiende.
Y como yo, se niega a ser destruido
por esa desmemoria
más grave que el olvido porque en ella crece y se ramifica,
estercolada por la indiferencia,
la planta obscena
de la conformidad y el beneplácito.


Para mí; un S.C. , con tu permiso, claro.
Gracias, Pascual.

No precisas permiso alguno. Todo lo que he leído de ella es excepcional.
Veamos algo más.

ANGELINA GATELL (1926 - 2017

9. MUJER EN LA ESQUINA

Ya no tienes siquiera un borbotón de llanto
para llenar tus ojos...

Mujer rota en la esquina, esqueje silencioso
de un arbusto que fue tronco lozano,
¿qué celeste criatura se te apagó de golpe
para que tú te alzaras en medio de tu ruina
como un sórdido canto?

El hombre te transita, socava tu amargura
y abreva entre tus aguas su sed interminable;
pero nunca detiene sus ojos en los tuyos,
ni piensa que tú fuiste una dulce muchacha
de trenzados cabellos...
o una niña que amaba su muñeca,
a un hermano, a un árbol, a una rosa...

Mujer rota en la esquina, pregón que nos delata
otros mundos siniestros
donde el alma es tan sólo una palabra triste;
y la sangre un charco sin transcurso;
donde los ojos son torpes caminos
para llegar al lodo;
donde los labios son gritos en pugna
y las bocas cavernas infranqueables
con un manar de voz como impacientes
marejadas de fuego, turbio, impuro...

Mujer rota en la esquina, desgajada
de los días hermosos, de los campos floridos,
cuando te encuentras sola con tu antigua criatura,
cuando sientes tus ojos arrasados de lluvia,
y no puedes llorarla,
¿qué rencor se te enciende como hermosa bandera
para azotar el signo de tu vida?

¿Qué palabra pronuncias?¿Con qué voz nos golpeas
a todos los que fuimos, tal vez, fariseos?
¿Y qué desdén te cubre la mirada?
¿Y qué odio voraz te quema el pecho?
¿Y qué mano levantas vengativa?
¿y qué risa nos tiras a la cara
como lluvia pequeña?

ANGELINA GATELL (1926 - 2017

10. PRIMER RECUERDO


Había tantas palomas festoneando
ventanas y cornisas...

Y aquel olor a mar que se enredaba
a la tarde suntuosa;
y el aire, celebrando su invisible
fulgor en los cabellos
que alegremente ondeaban en sus manos.

En este espacio fue.

En esta esquina bella y sabia donde
ahora me detengo
y toco con cuidado las imágenes,
su sombra clandestina
pegada en la memoria, defendiendo
con lealtad un instante
que aventuró su luz como un relámpago
más allá de la noche.

Con desorden recuerdo aquella tarde,
su tiempo aconteciendo
bajo un claror como recién nacido
que sé que aún me concierne,
y advierto que aquel día tan lejano
se abre como una página
con bullicio de cantos y banderas,
y un lugar transparente
donde esta escrito mi primer recuerdo.
Fue un catorce de abril.

Obstinada me acude su fragancia,
la rosa conmovida
que iba a ser devorada por los buitres.

Mi padre había dicho:
“Es necesario que mis hijos vean
y guarden la memoria
de lo que hoy sucede y lo mediten”.

Algo así dijo, creo.
Y caminando entre la multitud
vinimos hasta aquí.

A hombros de mi padre mis cinco años
recibían la llama
que irradiaban los rostros, las miradas,
la humildad de las ropas,
las canciones...

Y nunca olvidaré
la humedad que de pronto
resbaló de sus ojos a mis manos
asidas a su cuello,
ni aquel extraño asombro de sentirme
por vez primera inscrita,
anudada a mi entorno y a mi gente.

Tan sólo percepción o sobresalto
debió de ser entonces
el estruendo que se quedó en mi pecho,
entendido mucho tiempo después...
El mismo estruendo que acarrea con júbilo,
aún con esperanza,
el corazón cansado.

ANGELINA GATELL (1926 - 2017

11. OTOÑO DE 1974

Tan hermosa es la tarde,
tan de cristal el cielo,
que en mi frente se aniña
la tristeza que llevo.

Raya un pájaro al aire
con su pico de fuego...
en mis manos, sus alas
me derrama un momento.

Los árboles, al fondo
de la luz, mudos, quietos,
dejan caer sus últimas
alhajas en silencio.

Es otoño el motivo
de la hermosura. Siento
su pulso rumoroso
señoreando el viento.

Si yo pudiera ahora
ser como fui otro tiempo...
latido del paisaje,
total advenimiento
de la tarde que cruzo
¿hacia dónde? No tengo
ni siquiera caminos...

Los ha borrado el miedo.

ANGELINA GATELL (1926 - 2017

12. ELEGÍA IMPRESCINDIBLE

A tu memoria, mi Nuria inolvidable.
A Fabien y a Laurent
Y a Amparo, que te lloró conmigo.

La sombra de tus manos, cedida por la muerte,
prestada a mi corazón,
está en esas orquídeas que cada enero
respiran en mi casa
lo que en ella dejaste: esa herida
que ya no tendrá tiempo de cerrarse
y diariamente sangra.

Ellas, con qué cuidado,
recogen mi tristeza en su blancura
y acercan a mis ojos
la piedra gris,
sabedora de lluvias y de fríos,
desde donde
tu sosiego de estatua me persigue.

Tus manos
entran en mi amargura por los hilos
más frágiles del aire y se deslizan
tranquilas, cariciosas,
hasta posarse en el vacío,
ese foso que siempre me circunda
preservando el verdín de los sillares
con los que, en días tan lejanos,
se edificó la torre que aún resiste.

Las líneas nacaradas de tus dedos,
emborronadas por la ausencia,
denuncian suavemente el atropello
que te llevó a la noche
y dibujan
la soledad que me dejaste,
la esculpen en el friso
en donde se reúne
la hermosa arqueología
de todo
lo que empecé a perder una mañana
del año veintiséis del siglo veinte.

Gracias amigo por todo!!!!!!!!!!! Besosssssssssss

Gracias a ti, mi querida Cecilia, por estar siempre ahí.

Besos.

OTOÑO DE 1974

Tan hermosa es la tarde,
tan de cristal el cielo,
que en mi frente se aniña
la tristeza que llevo.

Raya un pájaro al aire
con su pico de fuego...
en mis manos, sus alas
me derrama un momento.

Los árboles, al fondo
de la luz, mudos, quietos,
dejan caer sus últimas
alhajas en silencio.

Es otoño el motivo
de la hermosura. Siento
su pulso rumoroso
señoreando el viento.

Si yo pudiera ahora
ser como fui otro tiempo...
latido del paisaje,
total advenimiento
de la tarde que cruzo
¿hacia dónde? No tengo
ni siquiera caminos...

Los ha borrado el miedo.

¡Chapeau!
Buena poeta, es Angelina Gatell. Hasta ahora nada hay que no me guste aquí.
Gracias, Pascual.