¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

¡NO A LA GUERRA!




183 - FLECHAS, de Ko Un 
 
Transformados en flechas
vamos todos a volar juntos, ¡en cuerpo y alma!
Atravesando el aire
vamos a ir galopando, ¡en cuerpo y alma!
Sin camino de regreso
pero no petrificados
pudriéndonos con el dolor del hogar sorprendente,
para no volver jamás.
 
¡Un último aliento! Ahora, vamos a salir de la cadena,
desechados como trapos inútiles
todo lo que hemos tenido en los últimos años
todo lo que hemos disfrutado a lo largo de los años
todo lo que hemos acumulado a lo largo de los años
felicidad
y cualquier otra cosa.
Transformados en flechas
vamos todos a volar juntos, ¡en cuerpo y alma!
¡El aire está gritando! Atravesando el aire
vamos a ir galopando, ¡en cuerpo y alma!
 
En un amanecer oscuro el destino se precipita hacia nosotros.
Por último, como el objetivo cae
en una lluvia de sangre,
vamos todos una sola vez, como flechas
a sangrar.
¡Para no volver jamás!
¡Para no volver jamás!


Dios te salve, ¡flechas valientes, flechas de nuestra nación!
Dios te salve, ¡ guerreros! ¡espíritus de los caídos!
.
 
 






Ko Un nació en Seul, Corea, en 1933. No pudo acabar sus estudios en la Escuela secundaria Gunsan a causa de la Guerra de Corea.⁵​La Guerra de Corea lo traumatizó de forma física y psicológica, y provocó la muerte de muchos de sus familiares y amigos. Su audición se vio afectada por el ácido que echó en su oído durante una crisis aguda que tuvo en este tiempo y se dañó aún más después de recibir una paliza de la policía en 1979.
En 1952, antes de acabar la guerra, Ko se hizo monje budista. Después de una década de vida monacal, decidió regresar a la vida secular en 1962 y entregarse a la poesía.






http://centaurocabalgante.blogspot.com/2012/04/ko-un-notas-de-vida-poemas.html

¡NO A LA GUERRA!


“Sobre vivir”
de Nazim Hikmet


I


Vivir no es cosa fácil:
se debe vivir con gran seriedad
como una ardilla, por ejemplo –
Digo, vivir sin buscar algo más allá o por encima de la vida,
Digo, vivir debe ser una ocupación completa.
Vivir no es cosa fácil:
debes vivir seriamente,
tanto y a tal grado que,
por ejemplo, tus manos atadas a tus espaldas,
de espaldas a la pared,
o quizás en un laboratorio,
con la bata blanca y las gafas de seguridad,
puedas morir por la gente –
incluso por gente cuyos rostros jamás has visto,
incluso aunque sepas que vivir
es lo más real, lo más precioso que existe.
Quiero decir, debes vivir tan seriamente
que incluso a los setenta, por ejemplo, plantarás olivos –
y ni siquiera para tus hijos,
sino simplemente porque, aunque le temes a la muerte, no crees en ella,
porque vivir, quiero decir, pesa más que morir.

II

Digamos que estamos gravemente enfermos y necesitamos cirugía –
es decir, que puede que no podamos volver a levantarnos
de esa mesa blanca.

Aunque es imposible no sentirse tristes,
por partir tan rápido,
seguiremos riendo con los chistes que nos cuenten,
seguiremos mirando por la ventana para ver si sigue lloviendo,
o seguiremos esperando ansiosamente
a lo que dice el noticiero más reciente…
O digamos que estamos en el frente –
peleando por algo por lo que valga la pena estar peleando.
Allá, en ese mismísimo día, en la primera ofensiva,
puede que caigamos de bruces, muertos.
Eso lo sabremos con curiosa ira,
pero aún así seguiremos preocupándonos hasta el cansancio
acerca del resultado de esa contienda, que puede que dure años.
O digamos que estamos en prisión
y llegando a los cincuenta años,
y digamos que tenemos que vivir todavía dieciocho años
antes que se abran sus barrotes.
Aún así seguiremos viviendo afuera,
con su gente, con sus animales, con la lucha, con el viento –
quiero decir, con el afuera más allá de esos muros.
Lo que quiero decir es que sin importar cómo o dónde,
debemos vivir como si nunca fuéramos a morir.

III

Esta tierra se tornará fría,
una estrella entre estrellas,
y una de las pequeñas,
una reluciente mota en terciopelo azul –
me refiero a esta tierra, la nuestra, nuestra gran tierra.
Esta tierra se tornará fría algún día,
no como un bloque de hielo,
ni siquiera una nube apagada,
sino como la cáscara vacía de una nuez rodará
en el espacio absolutamente negro…
Debes lamentar esto ahora
-debes sentir esta pena ahora–
pues el mundo ha de ser amado
si es que puedes decir “he vivido”…

¡NO A LA GUERRA!

185. "UN GRITO NO SILENCIADO." Autora: ANA MARÍA DI BERT. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Es de noche con tormenta
relámpagos tras cristales
son repentinas señales
que mi esencia experimenta.
Desespera, se impacienta
por querer otro destino,
un deseo peregrino,
un grito no silenciado.
¡La Paz! Lo más deseado...
¡Que no sea un desatino!

Ana María Di Bert
11/04/22

¡NO A LA GUERRA!






186 - Pasajeros entre palabras fugaces, de Mahmud Darwich, en Últimos Poemas
 
Pasajeros entre palabras fugaces:
Cargad con vuestros nombres y marchaos,
Quitad vuestras horas de nuestro tiempo y marchaos,
Tomad lo que queráis del azul del mar
Y de la arena del recuerdo,
Tomad todas las fotos que queráis para saber
Lo que nunca sabréis:
Cómo las piedras de nuestra tierra
Construyen el techo del cielo. 

Pasajeros entre palabras fugaces:
Vosotros tenéis espadas, nosotros sangre,
Vosotros tenéis acero y fuego, nosotros carne,
Vosotros tenéis otro tanque, nosotros piedras,
Vosotros tenéis gases lacrimógenos, nosotros lluvia,
Pero el cielo y el aire
Son los mismos para todos.
Tomad una porción de nuestra sangre y marchaos,
Entrad a la fiesta, cenad y bailad...
Luego marchaos
Para que nosotros cuidemos las rosas de los mártires
Y vivamos como queramos. 

Pasajeros entre palabras fugaces:
Como polvo amargo, pasad por donde queráis, pero
No paséis entre nosotros cual insectos voladores
Porque hemos recogido la cosecha de nuestra tierra.
Tenemos trigo que sembramos y regamos con el rocío de nuestros cuerpos
Y tenemos, aquí, lo que no os gusta:
Piedras y pudor.
Llevad el pasado, si queréis, al mercado de antigüedades
Y devolved el esqueleto a la abubilla
En un plato de porcelana.
Tenemos lo que no os gusta: el futuro
Y lo que sembramos en nuestra tierra. 

Pasajeros entre palabras fugaces:
Amontonad vuestras fantasías en una fosa abandonada y marchaos,
Devolved las manecillas del tiempo a la ley del becerro de oro
O al horario musical del revólver
Porque aquí tenemos lo que no os gusta. Marchaos.
Y tenemos lo que no os pertenece: Una patria y un pueblo desangrándose,
Un país útil para el olvido y para el recuerdo. 

Pasajeros entre palabras fugaces:
Es hora de que os marchéis.
Asentaos donde queráis, pero no entre nosotros.
Es hora de que os marchéis
A morir donde queráis, pero no entre nosotros
Porque tenemos trabajo en nuestra tierra
Y aquí tenemos el pasado,
La voz inicial de la vida,
Y tenemos el presente y el futuro,
Aquí tenemos esta vida y la otra.
Marchaos de nuestra tierra,
De nuestro suelo, de nuestro mar,
De nuestro trigo, de nuestra sal, de nuestras heridas,
De todo... marchaos
De los recuerdos de la memoria,
Pasajeros entre palabras fugaces.
 


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 Original en árabe

عابرون في كلام عابر

ايها المارون في الكلمات العابرة
احملوا أسمائكم وانصرفوا
وأسحبوا ساعاتكم من وقتنا ،و أنصرفوا
وخذوا ما شئتم من زرقة البحر و رمل الذاكرة
و خذوا ما شئتم من صور،كي تعرفوا
انكم لن تعرفوا
كيف يبني حجر من ارضنا سقف السماء 

ايها المارون بين الكلمات العابرة 
منكم السيف - ومنا دمنا
منكم الفولاذ والنار- ومنا لحمنا 
منكم دبابة اخرى- ومنا حجر
منكم قنبلة الغاز - ومنا المطر
وعلينا ما عليكم من سماء وهواء
فخذوا حصتكم من دمنا وانصرفوا
وادخلوا حفل عشاء راقص..و انصرفوا
وعلينا ،نحن، ان نحرس ورد الشهداء 
و علينا ،نحن، ان نحيا كما نحن نشاء

ايها المارون بين الكلمات العابرة
كالغبار المر مروا اينما شئتم ولكن
لا تمروا بيننا كالحشرات الطائرة
خلنا في ارضنا ما نعمل 
و لنا قمح نربيه و نسقيه ندى اجسادنا 
:و لنا ما ليس يرضيكم هنا
حجر.. او خجل
فخذوا الماضي،اذا شئتم الىسوق التحف
و اعيدوا الهيكل العظمي للهدهد، ان شئتم 
على صحن خزف
لناما ليس يرضيكم ،لنا المستقبل ولنا في ارضنا ما نعمل

ايها المارون بين الكلمات العابره
كدسوا اوهامكم في حفرة مهجورة ، وانصرفوا
واعيدوا عقرب الوقت الى شرعية العجل المقدس
!او الى توقيت موسيقىمسدس
فلنا ما ليس يرضيكم هنا ، فانصرفوا
ولنا ما ليس فيكم : وطن ينزف و شعبا ينزف 
وطنا يصلح للنسيان او للذاكرة
ايها المارون بين الكلمات العابرة
آن ان تنصرفوا 
وتقيموا اينما شئتم ولكن لا تقيموا يننا
آن ان تنصرفوا 
ولتموتوا اينما شئتم ولكن لا تموتو بيننا
فلنا في ارضنا مانعمل
ولنا الماضي هنا
ولنا صوت الحياة الاول
ولنا الحاضر،والحاضر ، والمستقبل
ولنا الدنيا هنا...و الاخرة 
فاخرجوا من ارضنا
من برنا ..من بحرنا
من قمحنا ..من ملحنا ..من جرحنا
من كل شيء،واخرجوا 
من ذكريات الذاكرة
ايها المارون بين الكلمات العابرة!.. 

 

http://www.poesiaarabe.com/abirun_de_mahmud_darwich.htm

187.

PRIMERA EVOCACIÓN

Recuerdo
bien
a mi madre.
Tenía miedo del viento,
era pequeña
de estatura,
la asustaban los truenos,
y las guerras
siempre estaba temiéndolas
de lejos,
desde antes
de la última ruptura
del Tratado suscrito
por todos los ministros de asuntos exteriores.

Recuerdo
que yo no comprendía.
El viento se llevaba
silbando
las hojas de los árboles,
y era como un alegre barrendero
que dejaba las niñas
despeinadas y enteras,
con las piernas desnudas e inocentes.

Por otra parte, el trueno
tronaba demasiado, era imposible
soportar sin horror esa estridencia,
aunque jamás ocurría nada luego:
la lluvia se encargaba de borrar
el dibujo violento del relámpago
y el arco iris ponía
un bucólico fin a tanto estrépito.

Llegó también la guerra un mal verano.
Llegó después la paz, tras un invierno
todavía peor. Esa vez, sin embargo,
no devolvió lo arrebatado el viento.
Ni la lluvia
pudo borrar las huellas de la sangre.
Perdido para siempre lo perdido,
atrás quedó definitivamente
muerto lo que fue muerto.

Por eso (y por más cosas)
recuerdo muchas veces a mi madre:

cuando el viento
se adueña de las calles de la noche,
y golpea las puertas, y huye, y deja
un rastro de cristales y de ramas
rotas, que al alba
la ciudad muestra desolada y lívida;

cuando el rayo
hiende el aire, y crepita,
y cae en tierra,
trazando surcos de carbón y fuego,
erizando los lomos de los gatos
y trastocando el norte de las brújulas;

y, sobre todo, cuando
la guerra ha comenzado,
lejos-nos dicen- y pequeña
-no hay por qué preocuparse-, cubriendo
de cadáveres mínimos distantes territorios,
de crímenes lejanos, de huérfanos pequeños…

ÁNGEL GONZÁLEZ

( https://es.wikipedia.org/wiki/%C3%81ngel_Gonz%C3%A1lez )

NO A LA GUERRA!


190- PARA NUESTRA PATRIA, de Mahmud Darwich, en Últimos Poemas
 
 
Para nuestra patria,
Próxima a la palabra divina,
Un techo de nubes.
Para nuestra patria,
Lejana de las cualidades del nombre,
Un mapa de ausencia.
Para nuestra patria,
Pequeña cual grano de sésamo,
Un horizonte celeste... y un abismo oculto.
Para nuestra patria,
Pobre cual ala de perdiz,
Libros sagrados... y una herida en la identidad.
Para nuestra patria,
Con colinas cercadas y desgarradas,
Las emboscadas del nuevo pasado.
Para nuestra patria cautiva,
La libertad de morir consumida de amor.
Piedra preciosa en su noche sangrienta,
Nuestra patria resplandece a lo lejos
E ilumina su entorno...
Pero nosotros en ella
Nos ahogamos sin cesar.


***********************


En árabe:

لبلادنا

لبلادنا،

وَ هِيَ القريبة من كلام اللّهِ،

سَقفٌ من سحابْ

لبلادنا،

وهي البعيدة عن صفاتِ الاسم،

خارطة الغيابْ

لبلادنا،

وهي الصغيرة مثل حبّة سُمْسُم،

أفقٌ سماويٌ ... وهاوية خفيَّة

لبلادنا،

وهي الفقيرة مثل أجنحة القطا،

كتب مُقَدَّسَة ... وجرحٌ في الهويّة

لبلادنا،

وهي المطوَّقَة الممزَّقة التلال،

كمائنُ الماضي الجديد

لبلادنا، وهي السَّبِيّة

حُريَّة الموت اشتياقا واحتراقا

وبلادنا، في ليلها الدمويّ

جَوْهَرَة تشعّ على البعيد على البعيد

تضيء خارجَها ...

وأمّا نحن، داخلها،

فنزدادُ اختناقا! 

 
http://www.poesiaarabe.com/patria_arabe.htm

191.


GRANADAS

Porque me parecieron
pájaros que volaban las granadas, —
golondrinas de los atardeceres, —
me sorprendió como cosa de magia
ver que en donde caían
con un estruendo vasto, levantaban
espirituales árboles de tierra
maravillosos de troncos y de ramas.

En el ramaje aéreo de esos árboles,
escondido en el follaje de barro,
hizo su nido de un instante
un deseo olvidado:
Tal vez de dormir en medio de un bosque,
quizás de tener alas;
¡tantos deseos caben en sólo uno
cuando se está casi muerto de cansancio!

SALOMÓN DE LA SELVA

( https://es.wikipedia.org/wiki/Salom%C3%B3n_de_la_Selva )

¡NO A LA GUERRA!

192. "NO QUIERO." (*) Autora: ÁNGELA FIGUERA AYMERIC. Fte. Poesía Social Española Contemporánea. Leopoldo de Luís. Expone: PASCUAL LÓPEZ


No quiero
que los besos se paguen
ni la sangre se venda
ni se compre la brisa
ni se alquile al aliento.
No quiero
que el trigo se queme y el pan se escatime.

No quiero
que haya frío en las casas,
que haya miedo en las calles,
que haya rabia en los ojos.

No quiero
que en los labios se encierren mentiras,
que en las arcas se encierren millones,
que en la cárcel se encierre a los buenos.

No quiero
que el labriego trabaje sin agua,
que el marino navegue sin brújula,
que en la fábrica no haya azucenas,
que en la mina no vean la aurora,
que en la escuela no ría el maestro.

No quiero
que las madres no tengan perfumes,
que las mozas no tengan amores,
que los padres no tengan tabaco,
que a los niños les pongan los Reyes
camisetas de punto y cuadernos.

No quiero
que la tierra se parta en porciones,
que en el mar se establezcan dominios,
que en el aire se agiten banderas
que en los trajes se pongan señales.

NO QUIERO
QUE MI HIJO DESFILE,
QUE LOS HIJOS DE MADRE DESFILEN
CON FUSIL Y CON MUERTE EN EL HOMBRO:
QUE JAMÁS SE DISPAREN FUSILES,
QUE JAMÁS SE FABRIQUEN FUSILES.

No quiero
que me manden Fulano y Mengano,
que me fisgue el vecino de enfrente,
que me pongan carteles y sellos
que decreten lo que es poesía.

No quiero amar en secreto,
llorar en secreto,
cantar en secreto.

No quiero
que me tapen la boca
cuando digo NO QUIERO...


(*) La estrofa subrayada con mayúscula y en negrita  ha sido modificada por mí.

193.


ES PRECISO HACER ALGO

Escribo esta canción porque es preciso.
Si no la escribo, falto al pacto
que abiertamente tengo con la vida.
Y es preciso hacer algo
para ayudar al hombre.
Pero ya.
Cada vez más solo y más feroz,
extraviada de sí misma la ternura,
el hombre está perdido en su camino.
Es preciso hacer algo
para ayudarlo. Aún es tiempo.
Es tiempo.
A pesar del propio hombre, aún es tiempo.
A pesar de esa costra que cultivas
con amianto y miedo, aún es tiempo.
A pesar de la delicada reserva
de las ciegas pero perfectas toneladas
de TNT puestas sobre el centro
de cada corazón - aún es tiempo.

En Brasil, allá en Angola, en Alemania,
en la ladera más triste de Bolivia,
en la polvareda que levanta sombra,
en la ventana cerrada, en alta mar,
en el Próximo Oriente y en el Lejano,
en la nueva madrugada lusitana
y en la avenida más iluminada
de New York. En el Cuzco desolado
y en las centrales atómicas atónitas,
en tu cuarto y en las naves espaciales
— es preciso ayudarlo.
En las esquinas
donde se pierde públicamente el amor,
en las canciones guardadas en el sótano,
en las palabras escritas con acrílico,
cuando te haces el amor a ti mismo.
En la selva amazónica, en las orillas
del Sena y en los dos lados de este muro
que atraviesa la esperanza de la ciudad
donde encontré el amor
— el hombre se está
quedando seco como un sapo seco
y su casa se transformó ya
en sólo su lugar de refugio.

Allá en la Alameda de Bernardo O'Higgins
y en la sangre chilena que escurría
de los cuerpos de los obreros fusilados,
llevados a la fosa en camiones
por la ferocidad que los domingos
sabe arrodillarse y cantar salmos.
Allá en la tierra marcada como un buey
por la brasa voraz del latifundio.

Dentro de la risa tonta que disfraza
la amargura de tu indiferencia,
en la mágica electrónica dorada,
en el milagro que enciende los altos hornos,
en el desamor de las manos, de tus manos,
en el diario engaño, pan de cada noche,
está ahora el hombre, el hombre autómata,
triste siervo de su propio mundo,
como un niño ciego, solo y herido,
dentro de la multitud.
Aún es tiempo.
Sé por qué canto: si rascas el fondo
del viejo pozo de tu esperanza,
hallarás restos de agua que se pudre.
Es preciso hacer alguna cosa,
librarlo de esa voraz situación,
del engranaje organizado y frío
que nos devora a todos la ternura,
la alegría de dar y recibir,
el gusto de ser persona y de vivir.

Es preciso ayudar.
Sin embargo, primero,
para poder hacer lo necesario,
es preciso ayudarme, ahora mismo,
a ser capaz de amar, de ser un hombre.
Yo que me sé también herido y sólo,
pero acojo este animal sonoro
que reina poderoso en mi pecho.

THIAGO DE MELLO
(Traducción de Pedro Casas Serra)


É PRECISO FAZER ALGUMA COISA

Escrevo esta canção porque é preciso.
Se não a escrevo, falho com um pacto
que tenho abertamente com a vida.
E é preciso fazer alguma coisa
para ajudar o homem.
Mas agora.
Cada vez mais sozinho e mais feroz,
a ternura extraviada de si mesma,
o homem está perdido em seu caminho.
É preciso fazer alguma coisa
para ajudá-lo. Ainda é tempo.
É tempo.
Apesar do próprio homem, ainda é tempo.
Apesar dessa crosta que cultivas
com amianto e medo, ainda é tempo.
Apesar da reserva delicada
das toneladas cegas mas perfeitas
de TNT pousada sobre o centro
de cada coração — ainda é tempo.

No Brasil, lá na Angola, na Alemanha,
na ladeira mais triste da Bolívia,
nesta poeira que embaça a tua sombra,
na janela fechada, no mar alto,
no Próximo Oriente e no Distante,
na nova madrugada lusitana
e na avenida mais iluminada
de New Yoirk. No Cuzco desolado
e nas centrais atômicas atônitas,
em teu quarto e nas naves espaciais
— é preciso ajudá-lo.
Nas esquinas
onde se perde o amor publicamente,
nas cantigas guardadas no porão,
nas palavras escritas com acrílico,
quando fazes o amor para ti mesmo.
Na floresta amazônica, nas margens
do Sena e nos dois lados deste muro
que atravessa a esperança da cidade
onde encontrei o amor
— o homem está
ficando seco como um sapo seco
e a sua casa já se transformou
em apenas local de seu refúgio.

Lá na Alameda de Bernardo O′Higgins
e no sangue chileno que escorria
dos corpos dos obreiros fuzilados,
levados para a fossa em caminhões
pela ferocidade que aos domingos
sabe se ajoelhar e cantar salmos.
Lá na terra marcada como um boi
pela brasa voraz do latifúndio.

Dentro do riso torto que disfarça
a amargura da tua indiferença,
na mágica eletrônica dourada,
no milagre que acende os altos-fornos,
no desamor das mãos, das tuas mãos,
no engano diário, pão de cada noite,
o homem agora está, o homem autômato,
servo soturno do seu próprio mundo,
como um menino cego, só e ferido,
dentro da multidão.
Ainda é tempo.
Sei por que canto: se raspas o fundo
do poço antigo da tua esperança,
acharás restos de água que apodrece.
É preciso fazer alguma coisa,
livrá-lo dessa situação voraz
da engrenagem organizada e fria
que nos devora a todos a ternura,
a alegria de dar e receber,
o gosto de ser gente e de viver.

É preciso ajudar.
Porém primeiro,
para poder fazer o necessário,
é preciso ajudar-me, agora mesmo,
a ser capaz de amor, de ser um homem.
Eu que também me sei ferido e só,
mas aconchego este animal sonoro
que reina poderoso em meu peito.

THIAGO DE MELLO

( https://www.airesdelibertad.com/t11971p60-thiago-de-mello )

¡NO A LA GUERRA!



194 -¿Puede haber poesía después de 2014? de Anastasia Afanasieva 
 
¿Puede haber poesía después de
Yasinuvata, Hórlivka, Savur-Mohyla, Novoazovsk?
¿Después de
Krasnyi-Luch, Donetsk, Luhansk?
¿Después de
separar los cuerpos en reposo de los agonizantes?
¿Los hambrientos de aquellos que van de paseo?
Mucho después
de que la poesía degenere en un “balbuceo autista”
Labios apareándose en la oscuridad
Pregunto
medio despierta
¿Es posible la poesía
en el momento en que
se revuelve la historia,
una vez que sus pasos
reverberan en los corazones?
Imposible hablar de cualquier otra cosa,
hablar resulta imposible.
Mientras escribo esto
muy cerca de mí
se aniquila toda esperanza.


***********************






Anastasia Afanasieva (Járkov, 1982) ha publicado seis libros de poemas y ha recibido algunos de los premios más importantes de la poesía en ruso. Sus libros se han traducido al inglés, alemán, italiano, ucraniano y bielorruso. En el prólogo de una antología sobre poesía y guerra publicada en 2017, Ilya Kaminski citaba un correo electrónico en el que Afanasieva, hablante nativa de ruso, hablaba de su experiencia viajando por Ucrania: “Nunca me he sentido discriminada por hablar ruso. Es un mito. En cada ciudad del oeste de Ucrania que he visitado he hablado en ruso con todo el mundo. He encontrado nuevos amigos y, lejos de sentirme agredida, todos me han tratado con respeto”. Este poema fue escrito tras la invasión rusa de Crimea y Donbas en 2014:




https://www.poetica2puntocero.com/poesia-de-ucrania-voces-desde-un-pais-herido/

¡NO A LA GUERRA!



Fragmento de “El ejército de este hombre – Una guerra en cincuenta sonetos y medio”
de John Allan Wyeth

DE CORBIE A SAILLY-LE-SEC

Altos muros inestables, y pilas de maderos llenos de puntillas,
ladrillos y yeso –tejados triangulares partidos por la mitad
y altas casas de muñecas fragmentadas en dos–
Cuartos abiertos de par en par en cada piso destrozado,
retratos desparramados que te hacían sentir la garganta en astillas,
y humildes muebles que inspiraban al corazón frialdad.
“Salgamos de acá, ¡por Dios!”
Seguimos atravesando el pantano a lo largo de la orilla del río, por el camino señalado.
Sailly-le-Sec –su iglesia una vela rota con campanillas
levantándose sobre un altar, y más allá de ella, mirad,
su redonda cúpula– en la ciudad de polvo y de retazos,
puro escombro y vidrio. Bajas colinas atrás diciendo adiós,
relumbrando en el atardecer fosforescente y estrellado
por misiles saltando y estallando a zarpazos.

CUARTEL GENERAL DEL REGIMIENTO EN EL ACANTILADO DE CHIPILLY

Pendientes empinadas y espinosas a la sombra de la luna
que se hunden atrás nuestro bajo un cielo estridente.
La artillería truena dura. Las estrellas brillan fervorosas.
Un acantilado blanco justo enfrente y el sonido amortiguado de las bombas cayendo.
  “Ya volvieron a salir los alemanes –” susurra una voz oportuna.
De pronto un silbido se yergue sobre nuestras cabezas, trazando una línea cadente
iluminada por una pálida luz de reflectora, y al estrellarse contra el piso pasmosas
las bombas emanan un amarillento gas humeante. Tosiendo
alguien dice, “Estos tipos los guiarán sin demora alguna.
- Oiga, usted, llévelos al Segundo Batallón.” Mi garganta seca se resiente
y mis labios trémulamente empiezan a temblar.
- “Tengan cuidado con el gas – lo han estado lanzando a todas horas.”
“Vamos Tomás.” “Espere un segundo – Jueputa,” digo gimiendo.
“Algo no está bien con la máscara – no sé como hacer para hacerla funcionar.”

A TRAVÉS DEL VALLE DEL ACANTILADO DE CHIPILLY

“¿Todo bien Tomás?” “Sí, ya – finalmente logré que funcionara.
Vamos.” Un sendero rocoso a través de un espino doloroso
hacia el camino que va junto al río. Por toda la orilla
lengüetazos de fuego se atisban tras los árboles negros
y un pito ensordecedor desgarra el cielo como si lo quebrara.
Un camino de arena – caballos, pistolas en un trajín clamoroso,
y hombres, los dientes apretados bajo cascos atados a la barbilla,
caminan en silencio. A lo lejos, montes quietos, sordos, distantes, íntegros.
“¿Escucharon eso? Mis ojos están empezando a arder y esta vaina no para.”
Un gran barranco oscuro más adelante, y el secreto gaseoso
del mal infiltrándose en la oscuridad. – Pasamos
a dos soldados, blancos como la muerte, que llevaban a otro en camilla,
la cabeza dando golpes a ciegas, las rodillas convulsas, los brazos extendidos como Cristo.

“Camine, hermano, camine. A esos los gasearon. Sigamos.”

John Allan Wyeth fue un soldado estadounidense que pasó por la Francia devastada por la guerra en mayo de 1918, un año y un mes después de que su país entrara en la guerra en el bando de los Aliados contra los Poderes Centrales y seis meses antes de que ésta terminara. Como señala Dana Gioia en la introducción a su obra, los poemas de Wyeth muestran la experiencia de la guerra particularmente desde los ojos estadounidenses, “violenta pero menos trágica y traumática que la experiencia más brutal, más larga y más destructiva de los Aliados”. Por otro lado, aunque Wyeth escogió una estructura poética eminentemente tradicional –el soneto, con distintas disposiciones, una de ellas (abcd abcd abe cde) inventada por él, que he intentado preservar lo más fielmente posible en mi traducción– para Gioia logra evocar “la trágica inadecuación de la poética y retórica tradicional de la guerra de cara a la escala industrial y masiva de la matanza” que poetas ingleses como Owen y Sassoon –“poetas de trincheras”– ya habían denunciado.

Wyeth nació en Nueva York en 1894, por lo cual cuando fue a Francia tenía apenas 24 años. Su padre era un cirujano que había participado luchado en la Guerra Civil estadounidense, en el bando confederado, y en 1914, cuando empezaba la guerra en la que participaría su hijo, publicó unas memorias sobre sus experiencias como médico y como soldado. Por lo mismo, cuando la obra de Wyeth hijo cayó en el olvido, quienes leyeron sus poemas se los atribuyeron inicialmente a su padre, que tenía su mismo nombre y también escribía poesía. En efecto, la obra de Wyeth fue olvidada y solamente recientemente rescatada por B.J. Omanson, un historiador militar contemporáneo. Gioia especula que su olvido se debió a que su libro –escrito probablemente en los años veinte en Rapallo, influenciado por Ezra Pound, con quien fraternizó estando allá, pues el célebre poeta inglés vivía en esa pequeña ciudad al norte de Italia– fue publicado un mes antes de la caída de la Bolsa que inició la Gran Depresión, que alteró radicalmente los intereses de la audiencia estadounidense y disminuyó considerablemente el número de personas que podían comprar libros de poesía.

¡NO A LA GUERRA!



CINCUENTA DÍAS (11.4.22) Haikus Encadenados XIII

por Pascual López Sánchez


CINCUENTA DÍAS (11.4.22)

Cincuenta días
De sufrimiento extremo:
Lirios quemados.

Cincuenta noches
De dramas en silencio…
Rotas lágrimas.

Sobre las cimas
Blancas, besos de fuego:
Helados llantos.

Ríos de sangre
Sobre almas y barbechos
Por fuego secos

De rencor llenos…
<< - ¡ Mi zompo! ¡Mi muñeca!>>
Lirios quemados…

En los recuerdos
Flores de girasoles…
Llantos y llantos..

Perdón, sé que las reglas hay que seguirlas. Sé que es un poema por día, pero como mañana no podré venir, sé que no os importa que ponga dos hoy, el de hoy, y el de mañana.
Venga, gracias por vuestra comprensión.

198.


A MALLORCA, DURANTE LA GUERRA CIVIL

Verdean todavía aquellos campos
y persisten aquellas arboledas
y sobre el mismo azur
se recortan mis cumbres.
¡Allí las piedras invocan siempre
la lluvia difícil, la lluvia azul
que viene de ti, cadena clara,
sierra, dicha, luz mía!
¡Soy avaro de la luz que me queda en los ojos
y que me hace temblar si te recuerdo!
Ahora los jardines son allí como música
y me turban, fatigan como en un tedio lento.
Ya el corazón de otoño se marchita
concertado con finas humaredas.
Y las hierbas se queman en colinas
de caza, entre los sueños de septiembre
y las nieblas teñidas de crepúsculo.

Toda mi vida está ligada a ti,
como en la noche las llamas a la sombra.

Barcelona, septiembre 1937.

BARTOMEU ROSSELLÓ-PÒRCEL
(Traducción de Pedro Casas Serra)


A MALLORCA, DURANT LA GUERRA CIVIL

Verdegen encara aquells camps
i duren aquelles arbredes
i damunt del mateix atzur
es retalles les meves muntanyes.
Allí les pedres invoquen sempre
la pluja difícil, la pluja blava
que ve de tu, cadena clara,
serra, plaer, claror meva!
Sóc avar de la llum que em resta dins els ulls
i que em fa tremolar quan et recordo!
Ara els jardins hi són com músiques
i em torben, em fatiguen com en un tedi lent.
El cor de la tardor ja s'hi marceix,
concertat amb fumeres delicades.
I les herbes es cremen a turons
de cacera, entre somnis de setembre
i boires entintades de capvespre.

Tota la meva vida es lliga a tu,
com en la nit les flames a la fosca.

BARTOMEU ROSSELLÓ-PÒRCEL

( https://es.wikipedia.org/wiki/Bartomeu_Rossell%C3%B3-P%C3%B2rcel )

¡NO A LA GUERRA!



199 - TENEMOS DERECHO A AMAR EL OTOÑO, de Mahmud Darwich
 
Tenemos derecho a amar el final de este otoño y a preguntarle:
¿Hay espacio en el campo para un otoño nuevo, mientras tendemos sobre él nuestros cuerpos carbonizados?


Un otoño que abate sus hojas de oro. ¡Ah, si fuéramos hojas de higuera, hierba abandonada


para revelar la diferencia entre las estaciones! ¡Ah, si no nos hubiéramos despedido del sur de los ojos para preguntar


lo que preguntaron nuestros padres cuando se lanzaron sobre las puntas de las lanzas! Tal vez la poesía y la plegaria se apiadaran de nosotros.


Tenemos derecho a enjugar la noche de las mujeres hermosas, a hablar de lo que


acorta la noche de dos extraños esperando la llegada del norte a la brújula.


Otoño. Tenemos derecho a aspirar el perfume de este otoño y pedirle a la noche un sueño.


¿Puede enfermar un sueño como los soñadores? Otoño, otoño. ¿Puede nacer un pueblo sobre una guillotina?


Tenemos derecho a morir como queramos, para que la tierra pueda ocultarse en una espiga.




*************


http://www.poesiaarabe.com/derecho_a_amar.htm

¡ NO A LA GUERRA!

200. ETERNIDAD DE ELEFANTES. Autor: ADRIAN MITCHELL. En Prometeo 96. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Elefantes caminando bajo árboles de jugosas hojas
Caminando con sus hijos bajo árboles de jugosas hojas
Elefantes elefantes caminando como el tiempo

Elefantes bañándose en el río crecido de espuma
Borbolleando a sus hijos en el río maternal
Elefantes elefantes bañándose en la felicidad

Fuertes y tiernos elefantes
Parados en la tierra
Fuertes y tiernos elefantes
Como la paz

El tiempo está caminando bajo árboles elefante
La felicidad se está bañando en el río elefante
Una paz fuerte y tierna brilla
Sobre toda la tierra elefante

Adrian Mitchell (Reino Unido, 1932-2008)

.


ALEMANIA, FINAL DE LA SEGUNDA GUERRA MUNDIAL

Este hombre mayor que ante el público narra
los últimos días de la guerra en Alemania
es, de pronto, la mano del jugador
que desvela la pobreza de las cartas.
Era pequeño y ni siquiera sabía qué era perder.
Ahora evoca la vida mutilada y quiere atar el miedo
y la esperanza a los sonidos de las palabras que lo salvaron:
un comodín irónico y cruel, un bufón de la suerte.
Han pasado muchos años y sabe que quizá es injusto
con él mismo. Pero tampoco reniega del miedo
que lo hizo soñar. Ata con dedos torpes
los pañuelos del recuerdo como aquella tropa
desarrapada que repetía palabras desconocidas
en el fondo de un refugio a oscuras. Para hacer mágica la voz.
Cantando. Bajo el terror de las pasadas de los aviones
que avanzan aliados como espectros hacia el círculo de la muerte.
La hilera de criaturas, viejos y mujeres resbala sobre el barro.
Y no paran de cantar. Sólo se fijan en el negro pisoteado
de las hierbas de la orilla y cantan lo que alguien ha dicho
que les puede salvar. No confían en la inocencia,
confían en las palabras. Al frente de todos el hermano mayor
que levanta un palo con los harapos de la bandera blanca.
Y la letanía desesperada que cifra el universo
en el sonido vacío de cinco palabras: ceniza de cenizas,
cenizas de mujeres y de niños, cantos y cenizas.
we are women and children, uiarrbumananxildran,
ui-arr-buman-an-xildran, we are women and children...
Una compasión azul e imposible donde se deposita el futuro,
un cántico que pide sentido a la lengua de los otros.
Creemos en el barquero herido o en el perdón que no hacía falta.

FRANCESC PARCERISAS
(Traducción de Pedro Casas Serra)


ALEMANYA, FI DE LA SEGONA GUERRA

Aquest home gran que davant el públic narra
els últims dies de la guerra a Alemanya
és, de sobte, la mà del jugador
que desvela la pobresa de les cartes.
Era un nen i ni tan sols sabia què era perdre.
Ara n'evoca la vida mutilada i vol lligar la por
i l'esperança als sons de paraules que el van salvar:
un comodí irònic i cruel, un bufó de la sort.
Han passat molts anys i sap que potser és injust
amb ell mateix. Però tampoc renega de la por
que el va fer somiar. Lliga amb dits maldestres
els mocadors del record com aquella tropa
espellifada que repetia mots desconeguts
al fons d'unn refugi a les fosques. Per fer màgica la veu.
Cantant. Sota el terror de les passades dels avions
que avancen aliats com espectres cap al cercle de la mort.
La corrua de criatures, vells i dones rellisca sobre el fang.
I no paren de cantar. Sols es fixen en el negre calcigat
de les herbes de la riba i canten allò que algú ha dit
que els pot salvar. No confien en la innocència,
confien en les paraules. Al capdavant de tot el germà gran
que enlaira un pal amb els parracs de la bandera blanca.
I la lletania desesperada que xifra l'univers
en el so buit de cinc paraules: cendra de cendres,
cendres de dones i d'infants, cants i cendres.
we are women and children, uiarrbumananxildran,
ui-arr-buman-an-xildran, we are women and children...
Una compassió blava i imposible on es diposita el futur,
un càntic que demana sentit a la llengua dels altres.
Creiem en el barquer ferit o en el perdó que no calia.

FRANCESC PARCERISAS

( https://www.airesdelibertad.com/t36150-francesc-parcerisas?highlight=Parcerisas )

¡ NO A LA GUERRA!

202 - UNA MUJER EN UN CAMPO DE REFUGIADOS, de 

CHINUA ACHEBE

Ninguna Virgen con el niño podría conmover
Su ternura por un hijo
Pronto debería olvidar…
El aire estaba tan pesado con los olores de diarrea,
De niños no lavados con costillas macilentas
Y traseros desecados balanceándose con pasos dificultosos
Detrás de vientres vacíos reventados. Otras madres allí
Hace rato han parado de cuidar, pero no ésta:
Sostiene una sonrisa fantasmal entre sus dientes,
Y en sus ojos la memoria
Del orgullo de una madre….ello lo había bañado
Lo había masajeado con las palmas desnudas.
Ella tomó de su atado de posesiones
Un peino roto y peinó
El cabello color ladrillo que quedaba en su cráneo
Y luego-zumbando en sus ojos-comenzó cuidadosamente a separarlo
En su antigua vida esto era tal vez
Un pequeño acto cotidiano sin consecuencias
Antes de su desayuno y escuela, ahora ella lo hizo
Como poniendo flores en una tumba diminuta.


******************

CHINUA ACHEBE (16 de noviembre de 1930, Ogidi, Anambra -  Nigeria- 21 de marzo de 2013, Boston, Massachusetts, Estados Unidos)

http://faustomarcelo.blogspot.com/2017/01/6-poemas-de-chinua-achebe.html

¡NO A LA GUERRA!

203. "COMO EL JUDÍO QUE AÑORA." Autor: MANUEL VÁZQUEZ MONTALBAN. Fte. Poesías Completas. Visor. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Como el judío que añora
aquel lugar
del que no sea preciso regresar
paraísos de confianza
en la propia piel
o en la blanda penetrabilidad
de los cuerpos
vivo en Praga acumulando
recuerdos deudas pérdidas
de la propia identidad en cada testigo
muerto

escribo en alemán para que las palabras
no sean vuestras ni mías
al fin y al cabo
todo lenguaje es un tam tam
que pide socorro en una lengua
inaceptable

ser judío vivir en Praga escribir en alemán
significa no ser judío ni alemán
ni ser aceptado
por las mejores familias de la ciudad
que identifican
el alemán con Alemania y el ser judío con la alarma

Por las venas un río en fuga
o quizá sólo de tránsito
pero fue el aire de Praga
la monumentalidad oxidada
de sus palacios sin reyes
de sus diccionarios sin lengua
de sus garitas llenas de guerreros
extranjeros
la que cambió el ritmo de la sangre
y señaló el mapa exacto de cuatro
puntos cardinales cuatro esquinas de cruz final

nacidos para ser extranjeros
compartimos con vosotros la condición vencida
incluso los recuerdos -los vuestros, sin duda-
de escuadras en el mar
mares de Praga
sangre de paso o de vuelta digo
recuerdos vuestros memoria vuestra
y al fin imposible el ayer y el mañana
mestizos de derrota propia y ajena
cultura de bolero y K quinientos cuatro

de cuando Mozart cedía a Praga
tres movimientos de una sinfonía que le sobraba…

¡NO A LA GUERRA!




¿QUIÉN DIJO PAZ?


Del fusil asesino disparada,
sale la muerte envuelta en estallidos,
llueve la sangre, brotan los gemidos,
del crimen vencedor se vuelve aliada.

Noche de insomnio, tierra ensangrentada,
y los sueños de paz son reprimidos,
solo están vencedores y vencidos,
y en medio de los dos...no queda nada.

Hoy el crimen se llama: prevenir,
y la paz es palabra por cumplir,
hoy la guerra es el brazo de Caín.

Facciones de terror en el poder,
no dejan esta tierra florecer,
ya las hienas reclaman su botín.

Autor; KIN MEJIA OSPINA.

205.


OTRA VEZ
………………………………...A Pablo Neruda y Salvador
………………………………...Allende. In memoriam

Sangre: no sangres más.
¡Como decirte que no sangres, sangre!
¿Nunca ha cesado de correr la sangre?

Contemplad el pasado
……………………...--esos graffiti obscenos:
la huella de una mano ensangrentada
en el muro sombrío de la Historia.

Y el presente:
……………...más sangre,
otra vez sangre.
………………...(Ahora
………………………...--el mensaje es la sangre--
un general con nombre de payaso
hace correr,
…………...en Chile,
la triste gracia de la sangre:
la sangre de los justos,
la que redime al hombre del horror de ser hombre,
la sangre más valiosa, la más pura.)

Para que deje de correr sangre
¿hará falta más sangre?
Tiempo largo, sangriento:
…………………………..derrama
la última gota de tu sangre, pronto.

No hay tiempo que llorar.

Cuando no sangre más así la sangre,
ese día, por fin, será el futuro.

ÁNGEL GONZÁLEZ

( https://es.wikipedia.org/wiki/%C3%81ngel_Gonz%C3%A1lez )

¡NO A LA GUERRA!


206 - A UNOS VISITANTES OCCIDENTALES, de SAADI YUSUF
 
 
Nos preguntamos, por Dios, por qué habéis venido hasta nosotros;
somos pobres
y bandoleros
y pescadores de un pescado que no satisface nuestras necesidades diarias
y polinizadores de palmeras, a veces.
 
Nuestras casas son
lana,
o caña,
o barro con techos de hoja de palmera, a veces.
 
Nuestra ropa
es una,
sin colores,
ni cortes ni formas,
sin cinto...
Incluso estamos desnudos, a veces.
 
Entonces,
por Dios, ¿por qué habéis venido hasta nosotros?
¿Os gustan, de verdad, las palmeras y el desierto?
¿Os gustan las casas de lana,
y nuestra ropa,
y el barro techado?
 
No nos queda,
a nosotros, los desollados, más que mostrar la blancura de los huesos.
 
No os damos,
os rogamos...
 
*******************


En árabe

إلى زوّار غربيين

نسألكم، باللّه، لماذا تأتون إلينا؟

نحن رعاة

وصعاليك

وصيادو سمك قد لا يكفي للقوت اليومي

وأبّارو نخل أحيانا.

 

ومساكننا

صوفٌ

أو قصبٌ

أو طينٌ بسقوف من سعف أحيانا.

وملابسنا

واحدةٌ لا ألوان بها

لا تفصيل، ولا أشكال

ولا حتى حبكة…

بل نحن عراةٌ أحيانا.

 

وإذا؟

باللّه، لماذا تأتون إلينا؟

أتحبّون النخلة حقا، والصحراء؟

تحبون البيت الصوف

وملبسنا

والطين المسقوف؟

 

لم يتبقّ لدينا،

نحن المسلوخين الى أن بان بياض العظم

ما نمنحكم،

نرجوكم…

 

 
Del poemario Yawmiyyat asir al-Qalaa (Diario del prisionero del castillo), Saadi Yúsef, Damasco 2000. ( en la invasión de Estados Unidos a Irak)
 
Saadi Yusuf

Llamadme por mis verdaderos nombres
Thich Nhat Hanh (1926-2022)

¡NO A LA GUERRA!

209. EN ESE PAÍS. Autor: C.K. STEAD. Fte. Prometeo 96. Expone: PASCUAL LÓPEZ

En ese país
el poeta habló por su pueblo
enfrentando al invasor.

Entre un bombardeo y otro
cuando las sirenas callaban
se transmitían poemas.

Cuando los periódicos mentían
la gente hacía cola pidiendo poemas
y los leían en los tranvías.

Oh con semejante responsabilidad
escribir sólo la verdad,
incluso morir por ella -

esto es mucho mejor que ser
un empleado público de las convenciones,
del Decoro, ese, nuestro amo.


C. K. Stead (Nueva Zelanda, 1932)

210.


SUEÑO

Estabamos en ¿familia? en una casa.
Alguien tenia que irse de viaje

Hacía falta fruta fresca.
Yo salí con una bolsa de colores.
El resto del sueño era en blanco y negro

Fui por varias calles, encontré conocidos
Cambié de rumbo y fuí a ver algo

Tuve que volver a la casa. No había comprado nada,

Al volver, mi madre me abrió la puerta
Entramos en un piso de algún vecino que querían venderlo.
Era un museo de fotos antiguas y otros objetos curiosos

Comprendí que no hacía falta la fruta
Todos estaban muertos.
Mi bolsa era de colores verdes.

CLARA FUENTE (del foro Aires de Libertad, 17 abril 2022)

Me encantó el poema de Clara, pero no lo pude poner por no trasgredir de un poema por día.

Gracias, Pedro.