¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

155.


¡ODIO DEL QUE ES VENCIDO!

Si la paz llega
En la orfandad del llanto,
Triste la paz

Si la paz llega
Cuando venga el ocaso,
Sombra sin canto

Si la paz es
Cuando venzan las sombras
¡ay, tristes sombras!

Si la paz vence
En su propia derrota,
¡Pobre paloma!

Si la paz crece
Cuando muere el olivo,
¡Cruz, que no olvido!

¡No olvides, niño,
La paz ensangrentada!...
¡Guerra mañana!

Paz del que vence…
Odio del que es vencido:
¡Nunca es olvido…

Cerradas puertas
Ante las madres muertas
Con vientres vivos

PASCUAL LÓPEZ SÁNCHEZ

¡NO A LA GUERRA!




 
Yo soy de allí. Y tengo recuerdos. Nací como nace la gente. Tengo una madre
y una casa con muchas ventanas. Tengo hermanos, amigos, y una cárcel con una fría ventana.
Tengo una ola que han raptado las gaviotas, un paisaje favorito, una hierba silvestre,
una luna en los confines de la palabra, la subsistencia de los pájaros y un olivar inmortal.
He pasado por la tierra antes de que las espadas pasaran por un cuerpo al que convirtieron en mesa.
Yo soy de allí. Retorno el cielo a su madre cuando llora por su madre
y lloro para que me reconozca la nube a su regreso.
He aprendido, para romper la regla, todas las palabras apropiadas en el tribunal de la sangre.
He aprendido todo el lenguaje y lo he deshecho para componer una única
palabra: Patria...



*********************

Mahmud Darwish, en árabe محمود درويش (Al-Birwa 13 de marzo de 1941 - Houston 9 de agosto de 2008), en ocasiones transcrito en castellano como Mahmud Darwix y en otros idiomas como Mahmoud Darwish o Mahmoud Darwich, fue considerado el poeta nacional palestino y uno de los más célebres literatos árabes contemporáneos.


Sin embargo, el alejamiento físico de Palestina en lugar de apagarlo, alimentó el mito porque su voz permanecía en todos los lugares, y defendiendo su derecho a la experimentación, aún a riesgo de ruptura con sus lectores, desafió a los que pronosticaban que no escribiría un solo verso fuera de Palestina porque su vena poética dependía del contacto físico con el lugar, ignorando que la fidelid
******************



Traducción: MARÍA LUISA PRIETO

¡NO A LA GUERRA!

ABDALA (Escena tercera)

Autor del poema: José Martí


¡Salud, Abdala!—
¡Salud, nobles guerreros!
Ya la hora
De la lucha sonó: la gente aguarda
Por su noble caudillo: los corceles
Ligeros corren por la extensa plaza:
Arde en los pechos el valor, y bulle
En el alma del pueblo la esperanza:
Si vences, noble jefe, el pueblo nubio
Coronas y laureles te prepara,—
Y si mueres luchando, te concede
La corona del mártir de la patria!—
Revelan los semblantes la alegría:
Brillan al sol las fulgurantes armas,—
Y el deseo de luchar en las facciones
La grandeza, el valor sublimes graban!—
Ni laurel ni coronas necesita
Quien respira valor. Pues amenazan
A Nubia libre, y un tirano quiere
Rendirla a su dominio vil esclava,
Corramos a la lucha y nuestra sangre
Pruebe al conquistador que la derraman
Pechos que son altares de la Nubia,
Brazos que son sus fuertes y murallas!
¡A la guerra, valientes! Del tirano
La sangre corra, y a su empresa osada
De muros sirvan los robustos pechos
Y sea su sangre fuego a nuestra audacia!—
A la guerra! a la guerra! Sea el aplauso
Del vil conquistador que nos ataca,
El son tremendo que al batirlo suenen
Nuestras rudas y audaces cimitarras!
Nunca desmienta su grandeza Nubia!
A la guerra corred! a la batalla!
Y de escudo te sirva ¡oh patria mía!
El bélico valor de nuestras almas!—
(Hacen ademán de partir.)

¡NO A LA GUERRA!


158. "UN CONCIERTO." Autor: ROBERT ROZHDÉSTVENSKY, 1932 - 1994, FTE. Poetas Rusos y Soviéticos, La Habana, 1966. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Cuarenta, difícil año ...
Un hospital de Omsk ...
Corredores secos y claros.
Murmura la vieja enfermera:
"¡Señor!...
Qué pequeños son 
                           estos artistas... "
Caminamos por las cámaras largas.
Casi nos disolvemos en ellas
con balalaikas, 
                      mandolinas, 
paquetes grandes de libros...
¿Qué hay en el programa?
En el programa:
recitación,
un par de canciones
de guerra, correctas...
En la cámara de los gravemente heridos
entramos con temblor y respeto...
Hay dos aquí.
Un comandante de artillería
con la pierna amputada,
que en un combate loco
                                   cerca de Elña
sobre sí mismo llamó el fuego.
Mira alegre en los advenedizos...
Y otro, - hasta las cejas vendado-
un capitán,
que golpeó a su "messer",
hace tres semanas
                           sobre Rostov...
Entramos.
Estamos de pie, en silencio...
De pronto...
con su voz de niño rompe
Abrikósov Grishka temerariamente,
anuncia el inicio del concierto.
Y luego,
no con toda perfección,
pero a toda capacidad,
al entonador siguiendo
sobre la guerra popular cantamos,
                                                  sobre la guerra sagrada
tal como la comprendemos...
En ella Chapaev de nuevo batalla,
corren los tanques con estrellas rojas.
En ella los nuestros avanzan
                                          en ataques,
y los fascistas
caen muertos.
En ella el hierro extranjero se funde,
la muerte retrocede.
Sinceramente reconociendo
una guerra así
nos gusta...
Cantamos...
De pronto, la voz del aviador
se oye.
En ella,
           un reproche:
"Esperen...
"Deténganse, niños...
Esperen...
Murió
         el comandante..."
La balalaika resonó, penosa.
Apurada
como en un delirio...
... Esto es todo
                       sobre el concierto en un hospital
en aquel año.

¡NO A LA GUERRA!



159 - Había en Japón una niña, de Nazim Hikmet
 
 
 
Había en Japón una niña
una niña chiquitita y linda.
Había una nube en el mundo:
solo para matar.
Esta nube mató a la abuelita
de la niña chiquitita,
dispersó su ceniza en el cielo,
y luego volvió de repente
y asesinó a su papá
y también a la niña.
Pero nunca se saciaba
y buscaba nuevas víctimas.
Se llama muerte atómica
y grita en la oscuridad.
Construyamos una gran unidad
y hagamos callar a las fieras.
Combatamos la guerra
y aniquilemos a la fiera.




*************
 
 

Nazım Hikmet Ran (Salónica, Imperio otomano, 15 de enero de 1902-Moscú, 3 de junio de 1963) fue un poeta y dramaturgo turco, considerado en Occidente el poeta más importante en lengua turca del siglo XX. Sus obras han sido traducidas a numerosos idiomas. Largamente exiliado de su país de origen a causa de su militancia comunista, murió en 1963 como ciudadano polaco..






https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Diario/06_05_14.html

161.


IGOR O GEORGIY

Un ángel canta en una nube

Igor* o Georgiy** o da igual como lo llamen
mea entre los cascotes de una casa

La tarde ofrece el rojo anaranjado
de las bombas
Guirnalda de humo negro y amarillo

La nueva ley prohibirá las bolsas de plástico
con las que se atan las manos
de los que mueren con tiros en la nuca

Mientras, en algún despacho,
El historiador escribe sesudos comentarios
y en otro
El poeta cuenta sílabas


* Igor nombre de origen ruso quiere decir el que cuida a los demás
** Georgiy viene del griego y quiere decir aquel que trabaja la tierra


JOSÉ ANTONIO CARMONA

 
 
 
162 - El fin del odio que plantaste,  de Yasser Jamil Fayad
 
¡Fuiste tú!
¡Yo sé que fuiste tú!
 
 
Me impediste
De nacer en la casa
De mis antepasados
De robustas piedras
Con viñedo al fondo.
En vez de eso,
Una tienda de la Cruz Roja.
 
Me robaste la infancia
Yo sé...
Juegos inocentes
En los jardines de la casa de mis
Abuelos paternos en Haifa.
 
Me usurpaste los desayunos
La mesa abundante de cariño
En la casa de mis abuelos maternos
En Hebrón.
 
En vez de eso, el hambre
Que nos hacía ver el sol y la luna
Como platos de comida.
 
¡Fuiste tú!
¡Yo sé que fuiste tú!
Mataste mi adolescencia
Por las calles de Tulkarm.
 
Tú
me arrancaste
El derecho de vivir
Libre en mi país.
 
¡De ir a la escuela como todos
Los niños,
de caminar por los mercados,
de conversar con mis amigos!
¡Y a cuántos de ellos
me impediste conocer!
 
¡Fuiste tú!
Destruiste mi amor
Por la mujer que debería haber conocido...
Aquélla con quien me casaría...
Me robaste la alegría
De tener en Palestina
A mis hijos.
 
En vez de eso,
¡Tú... Sí, tú!
En los incontables
lugares del exilio a que me lanzaste
de país en país,
de casa en casa,
me negaste el hogar.
 
¡Fuiste tú!
¡Yo sé que fuiste tú!
 
Confinaste a mis padres
A vivir en el eterno
Deseo de retornar al pasado
- dulces memorias –
Tiempo libre de su existencia en nuestras tierras.
 
Asesinaste
A mis hermanos que no nacieron
Por la miseria de los campos de refugiados.
Mataste a los que nacieron y lucharon contra ti.
 
Tantas veces tú
Quisiste destruirnos
Deseaste nuestro fin,
Nuestro debilitamiento.
 
A pesar de todo,
Quiero que sepas...
Nuestros corazones van a vencer
el odio que plantaste...
 
As
Al día siguiente
¡Que la Palestina esté libre de ti!




****************
 
 
Yasser Jamil Fayad es poeta y médico pediatra en Palmitos, Estado de Santa Catarina, Brasil. Hijo de Jamil Abdalla Fayad (refugiado palestino) y de Rosa Helena dos Santos (brasileña).
 Militante en "Causa Palestina" y en  "Movimento pela Libertação da Palestina"




https://palestinalibre.org/articulo.php?a=67576

¡NO A LA GUERRA!


163. "EL COMANDANTE DE NUESTRA UNIDAD..." Autor: BORYS HUMENIUK -Ostriv, 1965. Expone: PSCUAL LÓPEZ.


El comandante de nuestra unidad es un tipo extraño
Cuando sale el sol sobre el campo de batalla
Dice que es alguien quemando un neumático en un ‘checkpoint’ a lo lejos
La luna para él es el cañón de una pistola
Y el mar es plomo fundido
¿Por qué es salado?
Porque está hecho de nuestras lágrimas sudor pis sangre
Fluye a través de nosotros.


Un tipo extraño, digo.
Pero hoy se ha superado
De buena mañana entró en nuestra tienda y dijo
¡Se acabó! ¡Hoy ya no habrá más guerra!
Eso es lo que anunciaron en la tele:
La guerra se termina durante tres días.


Aquí en el frente hemos aprendido
que existen dos clases de personas: la gente y la gente de la tele
No nos gusta la gente de la tele
Nos parecen farsantes, son malos actores
De hecho, ni siquiera tenemos tele
Y si la tuviéramos, sólo veríamos los dibujos (más verídicos)
O ‘En el mundo de los animales’ (más interesante)


Estábamos preparando las armas y la munición
Cuando nuestro peculiar comandante
Nos sorprendió con la noticia.


El cinturón de la ametralladora se quedó helado
en manos del artillero Vasyl de Krémenets
Y de su reponedor Shashko de Boyarka
Luego se erizó como el lomo de una bestia prehistórica
Las granadas que asomaban por el bolsillo
Del granadero Max de Luhansk
Se escondieron de nuevo como gatitos asustados.


¿Has intentado alguna vez detener un tren de alta velocidad
colocando un céntimo en las vías?
¿Le has dicho al sol alguna vez, espera, no te muevas
que tengo muchas cosas que hacer hoy?
¿Has rogado alguna vez a una mujer de parto:
Estamos atrapados por la nieve, la comadrona no va a llegar.
Aguantas otros tres días?


El niño ha de nacer
El tren ha de alcanzar su destino
El sol ha de seguir moviéndose como un neumático en llamas
Y cuando desaparezca la luna ocupará su lugar
Como el cañón de una pistola
Y la noche caerá como ceniza.


En el primer día sin guerra
Perdimos a nuestro reponedor de la ametralladora
Sashko de Boyarka
Y al granadero Max de Luhansk
Las balas llegaron desde el otro lado de la guerra
Como furiosos avispones
Alcanzaron a Sashko en el cuello
Y a Max en el corazón
Quizá el otro bando no tenga un comandante de unidad tan peculiar
Que comunique extrañas noticias
Quizá vean un canal de tele diferente
Quizá su tele esté estropeada

164.


¡QUÉ DIFÍCIL Y QUÉ PENA!

De las tierras de nieve, rueda el fuego encendido
con enfermizo instinto de odio y resentimiento
¡Qué difícil llegar a cimas de entendimiento!
Y que tristeza da, ver todo intento fallido

Y a tiempo que pasa Mefistófeles fluido
brinda con la sangría del brutal sufrimiento
del hermano caído, de la madre en lamento
de la niñez dañada, del soldado rendido

¡Duele ver estos hechos! Difícil comprender
al vasto en terquedad ¡Difícil de entender
las armas del poder usadas de antifaz!

Y qué pena ver rostro del Bruto victimario
antes con mano amiga… ¡Frustrando en calendario!
El avance de nuestro sueño mundial de paz.

Ma. BEATRIZ VICENTELO CAYO

¡NO A LA GUERRA!












********************



Traducido por Ariel Noyola Rodríguez



https://www.globalizacion.ca/la-nina-de-hiroshima/

Lo malo de las guerras, Antonio Urdiales



Lo malo de las guerras
no es la neurosis de guerra,
que se padece ante el fuego nutrido,
ni el miedo acumulado en la memoria
debido al estrés postraumático,
lo realmente malo es que las botas
habituadas a pisar entre cadáveres
se traen barro y sangre de todas las trincheras…

que los ojos,
aguzados de otear la muerte
y avezados paseantes de tumbas sin futuro
por nutridos cementerios sin nombre,
regresan a esta orilla agotados
de perseguir el brillo de las luciérnagas,
abandonan el oficio de mirar
y sustituyen por otros horizontes
el tiempo vacío de las calaveras…

que los oídos,
acostumbrados al estruendo de los obuses
se aturden con el silbido de las balas
y ensordecen ante el fragor de las palabras…

que las manos,
hartas de pedir tiempo muerto
para desbrozar el bosque reseco
y evitar las tentativas de incendios
se enroscan fuertes al pomo de la puerta
y la abren bruscamente para tomar aire fresco
y marchar en busca de otros horizontes...

que la boca,
acostumbrada a beber el veneno
que destila la ira de otros labios,
recoge velas y calla el aliento
antes de que las ofídicas babas
creadoras de muertos sin muerte
se infecten con su fuego helado…

que el olfato,
contaminado por la profusión de napalm,
capta raudo el olor a carne achicharrada
pero no detecta la humedad de la brisa en primavera
y se pierde, extasiado en la tormenta,
el aroma desnudo de las flores.

Lo malo de las guerras…
son las guerras.

Antonio Urdiales – 25 de Enero de 2021

¡NO A LA GUERRA!


168. CANCIÓN DE LA PAZ. Autora: ANNA AJMÁTOVA. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Balanceándose en las olas del éter, 
Pasando montes y mares:
¡Vuela, vuela como paloma de la paz,
Oh mi canción sonora!
Cuenta a aquellos que oyen,
Cuán cercano está el tiempo largamente esperado,
Con lo que hoy vive y respira
El hombre de tu patria,
No eres sola, serán muchas,
Las palomas, que vuelen contigo,
A vosotras, rumbo al umbral lejano,
Espera el corazón de amigos cariñosos.
Vuela a la puesta del sol púrpura - escarlata,
Al sofocante humo de las fábricas,
A los barrios negros,
A las azules agus del Ganges.

(1950)

¡NO A LA GUERRA!


GUERRA

¿Oís?, es el cañón. Mi pecho hirviendo
el cántico de guerra entonará,
y al eco ronco del cañón venciendo,
la lira del poeta sonará.

El pueblo ved que la orgullosa frente
levanta ya del polvo en que yacía,
arrogante en valor, omnipotente,
terror de la insolente tiranía.
Rumor de voces siento,
y al aire miro deslumbrar espadas,
y desplegar banderas;
y retumban al son las escarpadas
rocas del Pirineo;
y retiemblan los muros
de la opulenta Cádiz, y el deseo
crece en los pechos de vencer lidiando;
brilla en los rostros* el marcial contento,
y dondequiera generoso acento
se alza de PATRIA y LIBERTAD tronando.

Al grito de la patria
volemos, compañeros,
blandamos los aceros
que intrépida nos da.
A par en nuestros brazos
ufanos la ensalcemos
y al mundo proclamemos:
"España es libre ya".
¡Mirad, mirad en sangre,
y lágrimas teñidos
reír los forajidos,
gozar en su dolor!
¡Oh!, fin tan sólo ponga
su muerte a la contienda,
y cada golpe encienda
aún más nuestro rencor.
¡Oh siempre dulce patria
al alma generosa!
¡Oh siempre portentosa
magia de libertad!
Tus ínclitos pendones
que el español tremola,
un rayo tornasola
del iris de la paz.
En medio del estruendo
del bronce pavoroso,
tu grito prodigioso
se escucha resonar.
Tu grito que las almas
inunda de alegría,
tu nombre que a esa impía
caterva hace temblar.
¿Quién hay ¡oh compañeros!,
que al bélico redoble
no sienta el pecho noble
con júbilo latir?
Mirad centelleantes
cual nuncios ya de gloria,
reflejos de victoria
las armas despedir.

¡Al arma!, ¡al arma!, ¡mueran los carlistas!
Y al mar se lancen con bramido horrendo
de la infiel sangre caudalosos ríos,
y atónito contemple el océano
sus olas combatidas
con la traidora sangre enrojecidas.

Truene el cañón: el cántico de guerra,
pueblos ya libres, con placer alzad:
ved, ya desciende a la oprimida tierra,
los hierros a romper, la libertad.

Autor del poema: José de Espronceda

¡NO A LA GUERRA!
 
 
170 - BROCAL, de YABRA IBRAHIM YABRA
 
 
Brocal,
Punto de encuentro para las juguetonas manos de los niños
con el cubo vertiendo
agua en los cántaros
entre cantos y risas.
¿Acaso la boca de la tumba los ha sacrificado?
¿Es que la boca del patio se alimenta con niños
y mujeres preñadas que vierten
la sangre manchada por balas?
¿Se han secado los racimos a su alrededor?
¿Se ha quemado el trigo? ¿Se han vertido
los odres de aceite en la alforja de piedra
y sobre ella está de nuevo la cruz de Cristo?
El brocal es el segundo Gólgota para nosotros.
De su ensangrentada boca brotará
negra lava ardiendo
con la carne de los niños y de las mujeres preñadas
para aniquilar
a quienes sembraron la muerte
y alimentaron a los buitres en nuestra tierra.
De su sagrada y fértil inundación
renacerán
todas nuestras aldeas.
 
 
*******************








Versión árabe

خرزة البئر

(في مذبحة دير ياسين ألقى العدو

بجثث الذبيحات في بئر القرية)

 

خرزةُ البئر،

ملتقى أيدي الصبايا العابثاتِ

بالدّلاءِ، الساكباتِ

ينبوعاً في الجرارِ

بين ضحكٍ وغناءْ،

أفمَ الرمسِ أضحت

أفمَ الفناء، يُلْقَم بالصبايا

بالحبالى الساكباتِ

الدمَ الملوّثَ بالرصاص؟

أجفّت العناقيد من حولها

واحترق القمح واندلقت

قِرابُ الزيت على بديد الحجارة؟

وعليها صُلب عيسى من جديد؟

خرزة البئر لنا جلجلةٌ ثانية.

من ثغرها الخضيب ستنطلقُ

الحمم السوداءُ لاهبةً لاظية

بلحم الصبايا والحبالى

لتبيد

زارعي الموت

مطعمي العقبان في أرضنا،

وعندها من فيضها القُدُسيّ الخصيب

ستُحيي، ستحيي

كلَّ قرانا من جديد

[ltr]Del poemario Tammuz fi l madina (Adonis en la ciudad). Beirut, 1959.[/ltr]











Yabra Ibrahím Yabra (árabe: جبرا ابراهيم جبرا, Belén, 1919 - Bagdad, 1994) fue un novelista, poeta, crítico literario, pintor y traductor palestino establecido en Irak desde 1948 tras la formación del estado de Israel.


[ltr]http://www.poesiaarabe.com/arabe_yabra.htm
[/ltr]

¡NO A LA GUERRA!

171. LA DERROTA Autor: JUAN GELMAN (1930). Fte. Prometeo 96. Expone: PSCUAL LÓPEZ.

Calló la guerra / el derrotado
mira sus ruinas / su alma /
su escudo roto /
la soberbia del vencedor / los astros
lejos de él /
arden como los días de batalla
en que desenvainó su corazón /
con los trapos de la memoria limpia
la espada que empuñó /
la pasión que se oxida de noche /

¡NO A LA GUERRA!

Rafael Alberti (1902-1999)
DEFENSA DE MADRID
De un momento a otro (1937)


Madrid, corazón de España,
late con pulsos de fiebre.
Si ayer la sangre le hervía,
hoy con mas calor le hierve.
Ya nunca podrá dormirse,
porque si Madrid se duerme,
querrá despertarse un día
y el alba no vendrá a verle.
No olvides, Madrid, la guerra;
jamás olvides que enfrente
los ojos del enemigo
te echan miradas de muerte.
Rondan por tu cielo halcones
que precipitarse quieren
sobre tus rojos tejados,
tus calles, tu brava gente.
Madrid: que nunca se diga,
nunca se publique 0 piense
que en el corazón de España
la sangre se volvió nieve.
Fuentes de valor y hombría
las guardas tu donde siempre.
Atroces nos de asombro
han de correr de esas fuentes.
Que cada barrio a esa hora,
si esa mal hora viniere
-hora que no vendrá-, sea
mas que la plaza mas fuerte.
Los hombres, como castillos;
igual que almenas sus frentes,
grandes murallas sus brazos,
puertas que nadie penetre.
Quien al corazón de España
qui era asomarse, que llegue
¡Pronto! Madrid esta cerca.
Madrid sabe defenderse
con unas, con pies, con codos,
con empujones, con dientes,
panza arriba, arisco, recto,
duro, al pie del agua verde
del Tajo, en Navalperal,
en Sigüenza, en donde suenen
balas y balas que busquen
helar su sangre caliente.
Madrid, corazón de España,
que es de tierra, dentro tiene,
si se le escarba, un gran hoyo,
profundo, grande, imponente,
como un barranco que aguarda ...
Solo en el cabe la muerte.

Gracias, Lluvia. Todavía no teníamos una poesía de Alberti por aquí. ¡Ya era hora!

Besos.

173.


CIUDAD CERO

Una revolución.
Luego una guerra.
En aquellos dos años que eran
la quinta parte de toda mi vida,
ya había experimentado sensaciones distintas.
Imaginé más tarde
lo que es la lucha en calidad de hombre.
Pero como tal niño,
la guerra, para mí, era tan sólo:
suspensión de las clases escolares,
Isabelita en bragas en el sótano,
cementerios de coches, pisos
abandonados, hambre indefinible,
sangre descubierta
en la tierra o las losas de la calle,
un terror que duraba
lo que el frágil rumor de los cristales
después de la explosión,
y el casi incomprensible
dolor de los adultos,
sus lágrimas, su miedo,
su ira sofocada,
que, por algún resquicio,
entraban en mi alma
para desvanecerse luego, pronto,
ante uno de los muchos
prodigios cotidianos: el hallazgo
de una bala aún caliente,
el incendio
de un edificio próximo,
los restos de un saqueo
papeles y retratos
en medio de la calle...
Todo pasó,
todo es borroso ahora, todo
menos eso que apenas percibía
en aquel tiempo
y que, años más tarde,
resurgió en mi interior, ya para siempre:
este miedo difuso,
esta ira repentina,
estas imprevisibles
y verdaderas ganas de llorar.

ÁNGEL GONZÁLEZ

( https://es.wikipedia.org/wiki/%C3%81ngel_Gonz%C3%A1lez )

¡NO A LA GUERRA!


174 - Tierra de Canaán, de José Craveirinha
 
 
No, piloto Israelita.
Inútil que busques en los incendios de Beirut
y en los inocentes cuerpos mutilados por las esquirlas ardientes
las bellas palabras del Cantar de los Cantares.
Y vuela más bajo.
Baja velozmente en tu cazabombardero.
Vuela más bajo. Baja aún más piloto hebreo.
Baja hasta Eichmann. Vuela hasta el fondo de los ascos.
Acelera hasta los motores y las bombas de fósforo
contigo oscularán sufridamente el suelo sagrado.
¿Fue para este holocausto que sobreviviste
a tu genocidio en tiempos de Nazilandia?
¿Crees que es esta tu ambicionada Tierra de Canaán?
¿Crees tú que así ganas la paz en la Tierra Prometida?




Traducción de Renato Sandoval Bacigalupo


*****************************
Original en portugués:




Terra de Canaã




Não, piloto Israelita.
Inútil procurares nos incêndios de Beirute
e nos inocentes corpos mutilados pelos estilhaços ardentes
as belas palavras do Cântico dos Cânticos.


E voa mais baixo.
Desce velozmente mais baixo no teu caça-bombardeiro.
Voa mais baixo. Desce ainda mais baixo piloto hebreu.
Desce até Eichman. Voa até ao fundo dos ascos.
Acelera até os motores e as bombas de fósforo
contigo oscularem sofregamente o chão sagrado.


Foi para este holocausto que sobreviveste
ao teu genocídio nos tempos da Nazilandia?
Achas que é esta a tua ambicionada Terra de Canaã?
Tu achas que assim ganhas a paz na Terra Prometida?"








*****************


José Craveirinha nació en Maputo, Mozambique, Africa, en 1922, murió en 2003, en Johannesburgo, Sudáfrica. Se desempeñó como periodista. Fue uno de los grandes poetas de África y de la lengua portuguesa. Su obra está ligada a la defensa de los derechos de los pueblos africanos. Recibió numerosos premios en diversas partes del mundo, entre ellos el Premio Nacional de Poesía de Italia, el Lotus de escritores Afro-Asiáticos, y el Premio Continental de Poesía en Africa y otros reconocimientos importantes en Brasil y Portugal. Fue el primer presidente de la asamblea general de la Asociación de escritores mozambicanos, cargo en el que permaneció hasta 1987. Algunos de sus libros, son: Xigubo, Karingana ua Karingana.





https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/47_48/craverinha.html




https://www.escritas.org/pt/t/13397/terra-de-canaa

¡NO A LA GUERRA!

175. CANCIÓN ( NOSOTROS CANTAMOS). Autor: COSMO PIETERSE. Fte. Prometeo96. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Cantamos nuestros hijos que han muerto rojos
Cruzando el cielo donde atraviesan el alambre de púas
Balas de papel blanco, clavos de plomo gris
Y cantamos la luna en sus agonizantes fases.

Cantamos la luna, nueve lunas azules del ser,
Cantamos las lunas de sangre estéril,
Sangre de nuestras hijas, aguas en fuga
Desde ojos sin cuerpo, absortos y secos.

La simiente de la tierra cantamos, las flores
De la hombría, del trabajo, de la primavera
Cantamos las muertes que acogemos como nuestras
Como el nacimiento desde el polvo, que es verde, cantamos.

Cosmo Pieterse (Namibia, 1930)

¡NO A LA GUERRA!


Rafael Alberti (1902-1999)
NOCTURNO
De un momento a otro (1937)


Cuando tanto se sufre sin sueno y por la sangre
se escucha que transita solamente la rabia,
que en los tuétanos tiembla despabilado el odio
y en las medulas arde continua la venganza,
las palabras entonces no sirven: son palabras.

Balas. Balas.

Manifiestos, artículos, comentarios, discursos,
humaredas perdidas, neblinas estampadas,
¡que dolor de papeles que ha de borrar el viento,
que tristeza de tinta a que ha de borrar el agua!

Balas. Balas.

Ahora sufro lo pobre, lo mezquino, lo triste,
lo desgraciado y muerto que tiene una garganta
cuando desde el abismo de su idioma quisiera
gritar lo que no puede por imposible, y calla.

Balas. Balas.

Siento esta noche heridas de muerte las palabras.


Rafael Alberti Merello (El Puerto de Santa María, Cádiz, 16 de diciembre de 1902 - El Puerto de Santa María, Cádiz, 28 de octubre de 1999). Poeta español de la Generación del 27.

177.


NADIE ESTÁ SOLO

En este mismo instante
hay un hombre que sufre,
un hombre torturado
tan sólo por amar
la libertad. Ignoro
dónde vive, qué lengua
habla, de qué color
tiene la piel, cómo
se llama, pero
en este mismo instante,
cuando tus ojos leen
mi pequeño poema,
ese hombre existe, grita,
se puede oír su llanto
de animal acosado,
mientras muerde sus labios
para no denunciar
a los amigos. ¿Oyes?
Un hombre solo
grita maniatado, existe
en algún sitio. ¿He dicho solo?
¿No sientes, como yo,
el dolor de su cuerpo
repetido en el tuyo?
¿No te mana la sangre
bajo los golpes ciegos?
Nadie está solo. Ahora,
en este mismo instante,
también a ti y a mí
nos tienen maniatados.

JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO

( https://es.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_Agust%C3%ADn_Goytisolo )

¡NO A LA GUERRA!





178 - Para no decir que no hablé de las flores, de Geraldo Vandré
 
Caminando y cantando y siguiendo la canción
Somos todos iguales cogidos del brazo o no
En las escuelas, las calles, campos, construcciones
Caminando y cantando y siguiendo la canción
 
Ven, vámonos  que esperar no es saber
Quién sabe hace ahora no espera suceder...
Ven, vámonos que esperar no es saber
Quién sabe hace ahora no espera suceder...
 
En los campos hay hambre en las grandes plantaciones
Por las calles marchando indecisos cordones
Todavia hacen de la flor su más fuerte refrán
Y creen en las flores ganando al cañón...
 
 Hay soldados armados  amados o no
Casi todos perdidos con armas en la mano
En los quarteles les enseñan una antigua lección
De morir por la patria y vivir sin razon...
 
En las escuelas, las calles campos, construcciones
Somos todos soldados armados o no
Caminando y cantando y siguiendo la canción
Somos todos iguales cogidos del brazo o no
 
Los amores en la miente las flores en el piso
La certeza en la frente la historia en mano
Caminando y cantando y siguiendo la canción
Aprendiendo y enseñando una nueva lección
 
 Ven, vámonos  que esperar no es saber
Quién sabe hace ahora no espera suceder...
Ven, vámonos  que esperar no es saber
Quién sabe hace ahora no espera suceder...
 
 
 
(Traducción de Iván Ríos)


****************






 
Original en portugués
 
Pra não dizer que não falei de flores
 
Caminhando e cantando e seguindo a canção
Somos todos iguais, braços dados ou não
Nas escolas, nas ruas, campos, construções
Caminhando e cantando e seguindo a canção


Vem, vamos embora, que esperar não é saber
Quem sabe faz a hora, não espera acontecer
Vem, vamos embora, que esperar não é saber
Quem sabe faz a hora, não espera acontecer


Pelos campos há fome em grandes plantações
Pelas ruas marchando indecisos cordões
Ainda fazem da flor seu mais forte refrão
E acreditam nas flores vencendo o canhão


Há soldados armados, amados ou não
Quase todos perdidos de armas na mão
Nos quartéis lhes ensinam uma antiga lição
De morrer pela pátria e viver sem razão


Nas escolas, nas ruas, campos, construções
Somos todos soldados, armados ou não
Caminhando e cantando e seguindo a canção
Somos todos iguais, braços dados ou não


Os amores na mente, as flores no chão
A certeza na frente, a história na mão
Caminhando e cantando e seguindo a canção
Aprendendo e ensinando uma nova lição


Vem, vamos embora, que esperar não é saber
Quem sabe faz a hora, não espera acontecer
Vem, vamos embora, que esperar não é saber
Quem sabe faz a hora, não espera acontecer




 
 
Geraldo Vandré, nombre artístico de Geraldo Pedrosa de Araújo Dias, (João Pessoa, Estado da Paraíba, nordeste de Brasil (12 de septiembre de 1935) es un poeta, cantante y compositor brasileño, considerado uno de los iniciadores de la nueva canción en Brasil. Es especialmente conocido por su canción "Pra não dizer que não falei das flores (Caminhando)" (1968), que se constituyera en símbolo de la resistencia contra la dictadura militar instalada en 1964.
En 1968, luego de la sanción del Acto Institucional Número Cinco (AI-5), Vandré fue obligado a exilarse. Luego de pasar unos días escondido ,el compositor partió para Chile —en donde colaboró con el grupo musical Los Jaivas— y de allí a Francia. Volvió a Brasil, al no poder regresar a Chile tras el golpe militar de 1973, radicándose en São Paulo..

Volando al cielo (haikus encadenados VIII)
Pascual López Sánchez



Bajo las piedras
Ocultos los infiernos.
¡Y entre los cielos!

¿Entre los cielos?...
Pájaros de metal
Con vientre abierto.

Entre las raíces
De un asesino y su alma,
Llantos de niños

Que tienen hambre
De leche y girasoles…
¡mueren las flores!

"¿Y la ternura?"
¡Una muñeca clama! …
Con la esperanza:

Sobre la tierra
Flores blancas de almendros
Volando al cielo.

¡NO A LA GUERRA!



“Plegaria antes de la batalla”
de Alfred Lichtenstein


Las tropas cantan fervorosamente, cada uno pensando para sus adentros:
Dios mío, protégeme de desgracias,
Padre, Hijo y Espíritu Santo,
No dejes que las bombas me caigan encima,
No dejes a esos hijueputas de nuestros enemigos
Atraparme o dispararme,
No me dejes estirar la pata como un pobre perro
Por nuestra querida Patria.

Mira, me gustaría seguir viviendo,
Ordeñando vacas, follando mujeres
Y dándole en la jeta a ese asqueroso José.
Emborracharme por los menos unas cuantas veces más
Antes de morir como un buen cristiano.
Mira, rezaré mucho y de buena gana,
Por lo menos siete rosarios al día
Si tú, Dios, en tu misericordia,
Matas a mi amigo Humberto
O a Mario, pero no a mí.

Pero si he de caer,
No dejes que me den muy fuerte.
Mándame de regreso con tan sólo una pequeña herida en la pierna,
O un brazo ligeramente roto,
Así puedo volver a casa como un héroe
Que tiene muchos cuentos que contar.


Como Ajmátova, el poeta alemán Alfred Lichtenstein nació en 1889 pero, a diferencia de ella, no alcanzó a ver el final de la guerra. De hecho, murió muy joven, a los 25 años, en 1914, apenas empezada la guerra, al caer cerca de Somme, donde dos años después se daría uno de los peores enfrentamientos del conflicto, en el que lucharon tres millones de hombres y alrededor de un millón perecieron en las trincheras.

Me alegro que esto siga avanzando... el grito ¡NO A LA GUERRA! no debió existir, si esta no hubiera existido. Pero si es; si siguen muriendo niños, mujeres, ancianos... que siga nuestro grito presente en la voz de todos los poetas del mundo contra todas las guerras.

Esta madrugada no puedo actualizar los índices. Estoy citado en el Hospital para hacerme una analítica compleja de anticuerpos.

Si puedo, a mi regreso, actualizaré ambos.

Gracias, de nuevo, a todos.

¡NO A LA GUERRA!

181. EL POEMA EN TIEMPO DE GUERRA Autor: SHERMAN PEARL Fte. Prometeo 96. Expone: PASCUAL LÓPEZ

El poema en tiempo de guerra
debería despertar a la ciudad gritando ¡EXTRA! ¡EXTRA!
luego susurrar la historia detrás de la historia
como un conspirador. Debería ser corto, incitador,
como el llamado del presidente a las armas;
lo suficientemente suave para una bandera a media asta;
lo suficientemente fuerte para dar firmeza a los afligidos;
lo suficientemente amplio para servir como una bolsa para los
cadáveres.

El poema debería llevar la noticia, por cuya carencia
mueren los hombres miserablemente. Es
un resumen en nombre de los vivos, un megáfono de papel
para las voces de los muertos. Debe ser
la última voluntad y testamento del mundo, una lista
de lo que queda. Roba de los antepasados:
Diario condenado de Sassoon y llamado de Auden al amor.

El poema podría ser una receta para la sanación
pero ¿quién podría leer tal garabato? ... o un vendaje
para las heridas, excepto que la sangre
tienda a borrar palabras.
Tal vez todos los poemas de guerra podrían ser cosidos juntos
en una gran manta gruesa que extendamos alrededor
de nuestros hombros, podría calentarnos en noches como esta.


Sherman Pearl (Estados Unidos, 1932)

182.


EL ODIO

Contemplad, qué activo sigue siendo,
qué bien se conserva
en nuestro siglo el odio.
Con qué ligereza afronta grandes obstáculos.
Qué fácil para él saltar, atrapar.
No es como otros sentimientos.
Es más viejo y más joven que ellos al mismo tiempo.
Él mismo crea razones,
que lo despiertan a la vida.
Si se queda dormido, no es nunca el suyo un sueño eterno.
El insomnio no le quita fuerza, antes se la da.
Con religión o sin ella,
lo importante es arrodillarse en la salida.
Con patria o sin ella,
lo importante es lanzarse a correr.
Para empezar no está mal eso de la justicia.
Después ya corre solo.
¡Odio! ¡Odio!
Su rostro lo desfigura una mueca
de éxtasis amoroso.
¡Ay estos otros sentimientos,
enclenques e indolentes!

JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO

( https://es.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_Agust%C3%ADn_Goytisolo )