¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

483.


HÉROE

"Jack cayó como él hubiera deseado", dijo la madre,
y dobló la carta que había leído.
'El Coronel escribe muy bien'. Algo se rompió
en la voz cansada que tembló en un ahogo.
Ella medio miró hacia arriba. 'Las madres estamos muy orgullosas
de nuestros soldados muertos'. Entonces su rostro estaba inclinado.

En silencio salió el oficial hermano.
Le había dicho al pobre anciano algunas mentiras galantes
que ella, sin duda, alimentaría todos sus días.
Mientras que él tosió y murmuró, sus débiles ojos
brillaban con un suave triunfo, rebosante de alegría,
porque había sido tan valiente, su glorioso muchacho.

Pensó cómo 'Jack', resfriado, inútil porcino,

Subí en Wicked Corner; cómo había intentado
que lo enviaran a casa, y cómo, por fin, murió,
estallado. Y a nadie parecía importarle
Excepto a esa mujer solitaria con el pelo blanco.


SIEGFRIID SASSOON

( https://www.airesdelibertad.com/t45821-siegfried-sassoon-1886-1967 )

¡NO A LA GUERRA!




484 - LA GOLONDRINA DE LOS TÁRTAROS, de Mahmoud Darwish
 






A la medida de mis caballos será el cielo.
He soñado con lo que sucederá después del mediodía.
Los tártaros avanzaban por debajo de mí
y del cielo. No soñaban detrás de sus tiendas
alzadas ni conocían el destino de nuestras
cabras a merced del invierno próximo.
A la medida de mis caballos será la tarde.
Los tártaros escondían sus nombres en los
tejados de las aldeas, cual golondrinas,
dormían con placidez entre nuestras espigas
y no soñaban con lo que sucederá después del mediodía,
cuando el cielo vuelva poco a poco
con los suyos por la tarde.
 
Tenemos un solo sueño: que el viento pase
como amigo y esparza el perfume del café árabe
por las colinas que rodean el verano y los extraños.
Yo soy mi sueño. Cada vez que la tierra se estrecha
la agrando con un ala de golondrina y me agrando.
Yo soy mi sueño. En la muchedumbre me he llenado con el espejo
de mi alma y mis preguntas sobre los astros que
pasan sobre los pies de los que amo.
En mi soledad hay caminos para los peregrinos
hacia la Jerusalén de las palabras,
arrancadas como plumas de las piedras.
¿Cuántos profetas necesita la ciudad para que
retenga el nombre de su padre y se arrepienta:
"He caído sin combatir"?
¿Cuántos cielos se cambiarán en cada pueblo
para que su chal carmesí le complazca?
No nos mires así.
No seas el último mártir.
 
Temo por mi sueño a la evidencia de la mariposa
y a las manchas de mora en el relincho del caballo.
Temo por él al padre al hijo y a los que pasan por
la costa mediterránea buscando los dioses
y el oro de los precursores.
Temo por mi sueño a mis manos
y a una estrella erguida
sobre mi hombro que espera el canto.
 
Nosotros, los habitantes de las noches antiguas,
tenemos nuestras costumbres en el ascenso hacia la luna de la rima.
Creemos a nuestros sueños y mentimos a nuestros días.
No estaban todos nuestros días con nosotros
desde la llegada de los tártaros,
y ahora se disponen a partir
olvidando nuestros días detrás de ellos.
Dentro de poco nos posaremos sobre nuestra edad
en los campos y haremos nuestras banderas de
sábanas blancas. Si la bandera es necesaria,
que esté desnuda de símbolos que la arrugan,
y seamos apacibles para que nuestros sueños no vuelen
detrás de la caravana de los extranjeros.
 
Tenemos un solo sueño: encontrar
el sueño que nos llevaba
como la estrella lleva a sus muertos.
 
 
 
 




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¡NO A LA GUERRA!

485. VIERNES SANTO DE 1998(*), Autora: LORNA SHAUGHNESSY, en Prometeo, 96. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Ya avanzada la tarde, corremos las cortinas.
En la tele portátil del rincón los bustos parlantes
se han excedido, los ojos rojos, quizás se sientan
aliviados cuando bajamos el volumen.

La casa exhala.

Duermes en tu sillita del coche sobre el piso
de un cuarto casi vacío que muy pronto llenarás.
Cincuenta y un días en el mundo, uno por uno,
con los puños aún pegados a las orejas, como para
obstruir frecuencias que ya no escuchamos.
Has rebasado todo lo que imaginábamos;
ningún milagro podría sacarnos de balance.

Retengo la respiración al acercarme.

Encima de ti, al centro del aire de un velo azul,
se mece una porción de la isla, algo de otro mundo.
Tu respiración acompasada. No te has movido,
aunque todo en torno tuyo, sí.

(*) Fecha en la que se firmó el Acuerdo de Belfast entre los gobiernos
británico e irlandés.

Lorna Shaughnessy (Irlanda del Norte, 1961)

486.


CÓMO MORIR

Las nubes oscuras se están convirtiendo en rojo
mientras descienden los cráteres de la mañana arde.
El soldado moribundo mueve su cabeza
para mirar la gloria que regresa;
Levanta sus dedos hacia los cielos
donde el brillo santo se quema en llamas;
El resplandor se reflejaba en sus ojos,
y en sus labios un nombre susurrado.

Uno pensaría, para escuchar a algunas personas hablar,
que los muchachos van al oeste con sollozos y maldiciones,
y rostros sombríos como la tiza, que
anhelan coronas, tumbas y oídos.
Pero se les ha enseñado la manera de hacerlo
como los soldados cristianos; no con prisas
y gemidos estremecedores; pero pasando por ello
Con el debido respeto por el buen gusto.


SIEGFRIED SASSOON

( https://www.airesdelibertad.com/t45821-siegfried-sassoon-1886-1967 )

¡NO A LA GUERRA!




487 - LAS ENSEÑANZAS DE HURIYYA[1], de Mahmoud Darwish


 
       I
Un día pensé en partir. Un jilguero
se posó en mi mano y se durmió.
Me bastaba con acariciar el pámpano de una
parra, deprisa,
para que ella supiera que mi copa estaba llena,
acostarme temprano
para que ella viera mi sueño y prolongara su noche para
velarlo,
que una de mis cartas llegara
para que ella supiera que mi dirección había cambiado
en el seno de las cárceles y que
mis días revoloteaban en torno a ella
y ante ella.
 
II
 
Mi madre cuenta mis veinte dedos de lejos.
Me peina con un mechón de su cabello dorado.
Busca en mi ropa interior a las mujeres desconocidas
y zurce mis calcetines rotos.
No he crecido en sus manos como deseábamos, ella y yo.
Nos separamos en la pendiente de mármol.
Las nubes nos hicieron señas, a nosotros y
a unas cabras que heredarán el lugar.
El exilio nos crea dos lenguajes:
Dialecto, para que las palomas se entiendan
y guarden el recuerdo,
y literal, para que explique a las sombras
su sombra.
 
    III
 
Permanezco vivo en tu océano.
Tú no me has hablado como una madre a su hijo
enfermo. He sufrido la luna de bronce
sobre las tiendas beduinas.
¿Recuerdas el camino de nuestro exilio hacia
Líbano, donde te olvidaste de mí
y de la bolsa de pan? (El pan era de trigo).
No grité para no despertar a los guardianes.
El perfume de rocío me posó sobre tus hombros,
gacela que perdió allí su albergue y su macho.
 
     IV
 
No tienes tiempo para las palabras
sentimentales.
Has amasado la albahaca todo el mediodía,
y para el zumaque has cocido la cresta del gallo.
Sé lo que carcome tu corazón, traspasado por
el pavo real,
desde que te cazaron por segunda vez
del Paraíso.
Nuestro universo entero ha cambiado y nuestras voces
se han transformado.
Hasta el saludo entre nosotros ha caído
sin ruido,
cual botón de un traje en la arena.
Dame los buenos días,
dime cualquier cosa, para que la vida me trate
con ternura.
 
     V
 
Ella es la hermana de Hayar, hermana de
madre.
Llora con las flautas de los difuntos que no han muerto.
No hay ninguna sepultura alrededor de su jaima
para que sepa cómo se entreabre el cielo,
y no ve el desierto detrás de mis dedos
para distinguir su jardín en el rostro del
espejismo.
El tiempo anciano la lleva corriendo
a una broma necesaria: su padre
ha volado como el circasiano en el caballo de la
boda, y su madre ha preparado, sin llorar, la alheña
para la otra mujer de su esposo
y ha examinado su ajorca.
 
   VI
 
Nuestros encuentros no son sino despedidas
en el cruce de conversaciones.
Me dice, por ejemplo: cásate con cualquier forastera,
más bella que las hijas de nuestro barrio.
Pero no creas a otra mujer que a mí,
ni creas siempre a tus recuerdos.
No te consumas para iluminar a tu madre.
Ese es su hermoso deber.
No anheles una cita con el rocío.
Sé realista, como el cielo. No añores
el manto negro de tu abuelo ni los regalos
de tu abuela.
Lánzate al mundo cual potro.
Sé tú mismo allá donde estés. Lleva
sólo el peso de tu corazón, y regresa,
si tu país se extiende a todos los países
y cambia de situación.
 
VII
 
Mi madre ilumina las últimas estrellas de
Canaán en torno a mi espejo
y arroja su chal en mi último poema.


 
     [1] Nombre de la madre de Mahmud Darwish.




 
 
 


http://www.poesiaarabe.com/Mahmud%20Darwish.htm

¡NO A LA GUERRA!

488. SOLDADOS DE LA AURORA. Autor: ELVIO ROMERO. Expone: PASCUAL LÓPEZ.


I

Estos hombres parecen brotados de un torrente

con duros litorales de coraje y de canto;

estos hombres nos dejan su memoria de hombría,

de honradez, batallando.


¡Qué duros estos hombres que golpean la noche

con sus manos!

- - - - - - - (La libertad les circula

- - - - - - - por la sangre y la mirada,

- - - - - - - desatando sus reflejos

- - - - - - - de fuego, de brasa y llama.

- - - - - - - ¡La libertad ! : ¡Maravilla

- - - - - - - revestida de esmeralda!)


II

Alerta y vigilando trajina la esperanza

sobre estas epidemias de soldados y obreros.

Llamean las pupilas - flamígeras linternas-

prendidas como fuego.


¡Qué valor se madura con estos centinelas

de su pueblo !

- - - - - - - ( La libertad en sus frentes

- - - - - - - late pura de esperanzas

- - - - - - - y en esos ojos ardiente

- - - - - - - pájaro azul- se levanta

- - - - - - - ¡La libertad!: ¡Maravilla

- - - - - - - revestida de esmeralda!)

489.


EN EL ROSADO

Entonces Davies escribió: 'Esto me deja en el rosa. '
Luego garabateó su nombre:' Tu amoroso amor Willie '
Con cruces para un abrazo. Había tomado un trago
de ron y té; y, aunque el granero estaba frío,
por una vez su sangre se calentó; había pagado para gastar, el
invierno pasaba; Pronto el año se arreglaría.

No pudo dormir esa noche. Rígido en la oscuridad,
gimió y pensó en los domingos en la granja,
cuando salía tan alegre como una alondra con
su mejor traje para vagar del brazo
con Gwen de ojos marrones, y susurrar en su oído
El simple, cosas tontas que le gustaba escuchar.

Y luego pensó: mañana por la noche nos acercamos
a las trincheras y mis botas están podridas.
Cinco millas de barro pesado y barro congelado,
y todo menos la desdicha olvidada.
Esta noche está de rosa; pero pronto morirá.
Y todavía la guerra continúa; el no sabe por qué.


SIEGFRIED SASSOON

( https://www.airesdelibertad.com/t45821-siegfried-sassoon-1886-1967 )

¡NO A LA GUERRA!








490 -  HELENA, QUÉ LLUVIA, de Mahmoud Darwish


 
Me encontré con Helena un martes, a las tres,
la hora del interminable hastío.
Pero escuchar la lluvia con una mujer como
Helena
es un himno al viaje.
 
Lluvia
¡Qué nostalgia! Nostalgia del cielo por el cielo.
Lluvia
¡Qué gemido! Gemido de los lobos
por su raza.
 
Lluvia sobre el techo de la sequía,
la sequía dorada de los iconos de las iglesias.
- ¿A qué distancia de mí está la tierra?
¿A qué distancia de ti está el amor? Le pregunta
el desconocido a Helena, la vendedora de pan
en una calle tan estrecha como sus medias.
- No está más lejos que una palabra o una
gota de lluvia.
 
Lluvia con hambre de árboles.
Lluvia con hambre de piedras.
El desconocido le dice a la vendedora de pan:
Helena, Helena, ¿llegará el olor de tu pan
hasta una ventana, en un país lejano,
para borrar las palabras de Homero?
¿Ascenderá el agua desde tus hombros
hasta los árboles desecados en un poema?
 
Ella le responde: ¡Qué lluvia!
¡Qué lluvia!
 
El desconocido le dice a Helena: me falta
un narciso para contemplar el agua, tu agua
en mi cuerpo. Contempla,
Helena, el agua de nuestros sueños y encontrarás
a los muertos sobre tus dos riberas que tararean tu
nombre:
Helena, Helena, no nos dejes solos
como la luna.
 
¡Qué lluvia!
¡Qué lluvia!
 
El extranjero le dice a Helena: Yo luché
en tus dos trincheras, y tú no eres
inmune a mi sangre asiática,
ni lo serás a una sangre oscura que corre por
las venas de tus rosas. Helena.
¡Qué duros eran los griegos de aquella época!
Y Ulises era un animal que amaba viajar
en busca de su leyenda.
 
Las palabras que no le dije a ella
las he pronunciado. Y las palabras que
pronuncié no se las he dicho a Helena.
Pero Helena sabe lo que el extranjero no dice.
Sabe lo que dice el extranjero a un perfume que
se rompe bajo la lluvia.
Ella le dice:
La guerra de Troya jamás existió.
No existió
jamás.
¡Qué lluvia!
¡Qué lluvia!




*****************


 
POEMARIO: ¿POR QUÉ HAS DEJADO EL CABALLO SOLO? (1995)
 
http://www.poesiaarabe.com/poetas_palestinos.htm

¡NO A LA gUERRA!

491. "ENTRE EL DESESPERO Y LA ESPERANZA." Autor: JIDI MAJIA ( en Prometeo, 96). Expone: PASCUAL LÓPEZ

—Dedicado al poeta israelí Yehuda Amichai

No sé
Qué se encuentra en la última página
Del sagrado libro de Jerusalén
Pero sé que una bomba explotó
En un bus de Belén
Mientras pasaba por un café al borde de la carretera
En la explosión que ocurrió allí, una vez más
La esperanza que había surgido de la desesperación
En un instante resultó ser una burbuja

No sé
Si pueda usar el dolor como la balanza
Para pesar la vida y la muerte
Pero este es un rutinario acontecimiento
En cada esquina de Jerusalén
Sin embargo, nunca he abandonado
Mis denuncias contra la violencia
Y mi anhelo de paz
Pensaban que las balas
Serían por siempre relegadas al ayer
Ahora, justo más allá del Muro del Aislamiento, este mismo día
Los gritos de los niños
Se empapaban de sangre
Nunca podré volver a creer en la suprema fuerza de la creación
Porque el ciclo de la violencia
Ha reducido nuestras esperanzas mil veces
A una sola desesperación

La historia de esta ciudad
Parece destinada a ser así
La paz está escrita sobre lava
Desde el día de su nacimiento
La traición y el odio han acompañado a la gente
Incluso acariciar una piedra aquí
Significa acariciar lágrimas humanas
(Pues cuando escuchamos a las piedras aquí
Escuchamos sólo llanto)
No sé
Qué se encuentra en la última página
Del sagrado libro de Jerusalén
Pero sé
Que en la antigua ciudad de Jerusalén
Entre la esperanza y la desesperación
Sólo hay un camino a escoger
—¡El camino de la paz!

492.


ESPAÑA, 1939

Ay Carmela, no sabía
mientras te estaba besando,
hasta dónde y hasta cuándo
me despedía.

Se va el rojo, queda el blanco.
Cómo espiga la guadaña.
Ay Carmela, se va España.
Queda Franco.

Ay Carmela, mi ventura.
Ay, no llores, no estés seria.
Salva lo mejor de Iberia:
su locura.

Ay, qué rotas van mis alas.
Ay, mi orgullo tan deshecho.
Ay, qué poco puede un pecho
contra las balas.

No me ofrezcas oraciones.
Ay Carmela, el cielo engaña.
Salva lo mejor de España:
sus pasiones.

Ay Carmela
........................Ardan tus besos
sobre mis huesos.


WILLIAM OSPINA

( https://www.airesdelibertad.com/t45858-william-ospina-1954 )

¡NO A LA GUERRA!




493 - SOMBRÍA SERÁ LA NOCHE.., de Mahmoud Darwish


.
 
Sombría será la noche... escasas las rosas.
El camino se dividirá más de lo que hemos visto, una llanura se partirá,
una pendiente se derrumbará sobre nosotros, una herida nos caerá encima, nuestra gente nos abandonará,
el muerto matará en nosotros al muerto para olvidar los ojos del muerto... y consolarse.
Sabremos más de lo que hemos sabido. Iremos de abismo en abismo, impulsados
por una idea que las tribus han adorado y luego han quemado sobre la carne de sus adeptos cuando éstos disminuyeron.
Veremos entre nosostros emperadores que grabarán sus nombres en el trigo para guiarnos.
¿No hemos cambiado? Hombres que degüellan según la ley de su puñal, arena para que crezca la arena,
mujeres según la ley de sus muslos, sombra para que disminuya la sombra...
Pero yo seguiré el curso del canto, aunque escaseen mis rosas.



 

 
 


http://www.poesiaarabe.com/Mahmud%20Darwish.htm

- NO A LA GUERRA.

- SOBREVIVIENDO DE VICTOR HEREDIA. CANTAUTOR Y MÚSICO ARGENTINO


ESTIMADA AMALIA. AGRADECEMOS TU COLABORACIÓN. MÁXIME TENIENDO EN CUENTA QUE ESTA ES UNA EXPOSICIÓN COLECTIVA.

ESTE POEMA FUE EXPUESTO YA CON EL Nº 239 POR NUESTRA COMPAÑERA MARÍA LUA.

CREO QUE SI DESEAS COLABORAR -Y NOSOTROS LO AGRADECERÍAMOS LO TIENES BASTANTE FÁCIL:

- PÁGINA 1: NORMAS POR LAS QUE SE RIGE EL ESPACIO. SON POCAS Y FÁCILES DE ASIMILAR.

- PÁGINA 7: INDICE DE AUTORES CON SUS OBRAS..

AMBOS ÍNDICES FACILITAN EL TRABAJO Y EVITAN REPETICIONES COMO EN ESTE CASO.

INSISTO EN MI GRATITUD.

¡NO A LA GUERRA !

494. PATRIA PARA TI. Autor: HUSSEIN HABASCH, en Prometeo, 96. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Miro la madera
Y recuerdo los árboles
Miro las aves
Y recuerdo el vuelo
Miro el cielo
Y recuerdo la lluvia
Miro los trenes
Y recuerdo el viaje
Te miro
Y recuerdo los árboles
El vuelo
La lluvia
Y el viaje
Y luego te construyo
De las maderas, un lecho
De las aves, alas
Del cielo, una sabana
Y de los trenes
Una patria.

HUSSEIN HABASCH (Siria, 1970)

495.


LO QUE DECÍAN LAS CANCIONES
DE AQUELLOS LOCOS AÑOS

Duran los dones de la tierra:
bajo la orquesta lenta y fina
se desvanece o se asordina
la guerra.

Entre las sedas y el derroche
de la medialuna de octubre,
no preguntes qué es lo que cubre
la noche.

El gran salón es un oasis.
Aquí no llegarán por nada,
ostentando su cruz gamada,
los nazis.

Mira los dorados adornos,
bebe el perfume dulce y blando,
no preguntes qué están quemando
los hornos.

WILLIAM OSPINA

( https://www.airesdelibertad.com/t45858-william-ospina-1954 )

¡NO A LA GUERRA!

497. "PRESENTO A TACAXÍ, I ." Autor: ELVIO ROMERO. Expone: PASCUAL LÓPEZ,



Ya puedo presentaros:

Tacaxí, manchado de lodo,

cincelado con duras herramientas boreales

en la cruda materia del desierto,

retazo de follaje endurecido,

contextura gomosa que ha tallado la selva

con buril de vegetales.


Tacaxí,

de ásperas proporcionales, indio de arcilla,

mojado con aceite primitivo

de frutas y de charcas,

mensajero de rosas ancestrales,

turbulencia estelar,

sorbo de tierra.


Una violencia antigua

le cruza todo el cuerpo de mandioca,

la persiana entreabierta de los párpados

donde pesa un letargo con cerrajes

de cobre milenario.


Poblado por el viento

- con ese taciturno sigilo de tigres,

de las bestias nocturnas-,

varón de los senderos aborígenes,

sale de un laberinto complejo de cortezas,

de pesado desorden, de veranos,

de atávicos rituales

o de secos tunares ya longevos.


Tacaxí:

sensual, enérgico y severo;

Tacaxí:

sorbo de tierra.

498.


LOS HIJOS DEL SOLDADO

Mi padre era maestro. Yo tenía siete años.
Y un día recibió, como todos, la carta.
Había sido aceptado en el partido
(aunque él jamás habría solicitado el ingreso).
Le enviaron un escudo con la esvástica.
Unos meses después marchaba rumbo a Rusia.
Mi madre estaba enferma aquel invierno,
los tres niños debíamos hacerlo todo en casa.
Y a veces venían cartas desde el frente oriental.
La guerra era una ausencia, un silencio, un temor que crecía.
Después las cartas se acabaron, y se acabó la guerra.
Y los hombres volvieron, pero él seguía en el frente.
Qué larga fue la infancia; qué triste está Alemania en la memoria.
Los tres íbamos juntos cada sábado
a esperar aquel tren.
Sin hablar lo esperábamos.
Y mi madre creía que estábamos jugando en los campos vecinos.
Año tras año, sin faltar, cada sábado,
sin decírselo a nadie,
esa estación nos vio crecer callando.
Cuando caía la noche, regresábamos.

WILLIAM OSPINA

( https://www.airesdelibertad.com/t45858-william-ospina-1954 )

¡NO A LA GUERRA!









499 - CONBERSA COM CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE EN LA NOCHE
SELVAGEM TRIPLEFRONTEIRA, de Douglas Diegues






Precisamos descobrir el Paraguay
escondido entre la Argentina maradonizada y el Brasil fifi
El Paraguay esse país sonâmbulo que duerme prendido
Precisamos inbentar el Paraguay!


Los kurepas son italianos que hablan español?
Los brasileiros son yankees que hablan português?
Hasta cuando vamos a querer ser franxutes fakes,
alemanes truchos, judíos lambareños, italianos fraudes?
El cielo es hermoso pero nadie quiere ir al cielo,
Igual non pega subestimar las africanas...


Es necessario inbentar Paraguay y el resto del mundo
Estudiar cortezia com los greco-guarangos de la universidad de la calle
Dejar de imitar refinadas literaturas y ensinar las elites
intelectuales y los professores a bailar cumbia y cachaca pirú


Cada paraguayo tendrá su depa
su fogón su termo su aire su ducha su calefactor
salón para encuentros literários ou cafés filosoficos
y para bailar hasta el amanecer salvajes ritmos tecnos


Necessitamos elogiar el Paraguay
Es mucho más que um hermoso paraíso decadente
y muito más había sido que um país bilingüe
y muito mais dibertido que um país de mierda
com abundantes rios y su Sanber y su Areguá
y sus Rocíos y su kunu´u puréte.


Necesito adorar mais o Paraguay!
Mismo que sea impossibelle viver mais de 120 años
con un corazón de mono
y compreender del todo el portunhol selvagem de la vida y de la muerte


Necesito, necesitamos, talvez, non dar tanta bola al Paraguay
esse país tan latinoamericano, tan guaú que guarani, tan london karapé
porque ele ya se ha olvidado de nostro kunu´u puréte y de nostro beso selvagem.


El Paraguay no quiere a nadie! El Paraguay está harto de todos!
El Paraguay es otro planeta, el Paraguay nunca ha existido. 
Nim los paraguaios sabem bién quem son nim de donde vienen
y qué hacen aqui y mucho menos hacía dónde van.





 









Portunhol/portuñol


"Se llama portunhol o portuñol el "idioma" que se habla en la frontera de los paises sudamericanos   (Venezuela, Colombia, Perú, Bolivia, Argentina, Paraguay y Uruguay) de habla española con Brasil. Es una mezcla de palabras en español, en portugués."
 
El escritor y editor Douglas Diegues fue quien, por primera vez, en la década final del siglo XX, utilizó la expresión "portuñol salvaje" o "portuñol salbaje" para denominar su lenguaje poético, usándolo como base para la publicación sus poemas. Diegues es brasileño, vivió muchos años en Ponta Porã (Mato Grosso do Sul- Brasil), cerca de la frontera con Paraguay, y hoy vive en Campo Grande(Mato Grosso do Sul).


La memoria de la Gran Guerra —una triple alianza en la triple frontera— se activa en estos textos, y es a través de la intervención en la poética que se inventa un lenguaje contra el genocidio, capaz de asegurar la supervivencia de los códigos orales, no sólo por incorporación — siguiendo los deseos de las -voces de las corrientes oficiales modernas 92 — sino por la garantía de un espacio de exposición de las diferencias que no asimiladas tampoco "asimilables".
 
La guerra de la Triple Alianza o guerra del Paraguay, llamada por los paraguayos guerra Grande, guerra contra la Triple Alianza o guerra Guasú, y por los brasileños guerra do Paraguai, fue el conflicto militar en el cual la Triple Alianza ―una coalición formada por el Imperio del Brasil, Uruguay y​ Argentina​ ―luchó militarmente contra Paraguay entre 1864 y 1870.​
Existen varias teorías respecto de los detonantes de la guerra. En esencia, el revisionismo argentino y la visión tradicional paraguaya ​ atribuyen un papel preponderante a los intereses del Imperio británico.​La historiografía liberal clásica pone el acento en la agresiva política del mariscal Francisco Solano López respecto de los asuntos rioplatenses
La guerra terminó en 1870 con una derrota de Paraguay, que conllevó también un desastre demográfico en el país: según las distintas fuentes, perdió entre el 50 % y el 85 % de su población y quizá más del 90 % de su población masculina adulta.​ Con casi medio millón de muertos, es la guerra más mortífera en la historia de Sudamérica.






https://www.lume.ufrgs.br/bitstream/handle/10183/168740/001047788.pdf?sequence=1



https://es.wikipedia.org/wiki/Guerra_de_la_Triple_Alianza

¡NO A LA GUERRA !

500. LLEGÓ CON TRES HERIDAS ( de CANCIONERO Y ROMANCERO DE AUSENCIAS). Autor: MIGUEL HERNÁNDEZ. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Llegó con tres heridas:
la del amor,
la de la muerte,
la de la vida.

Con tres heridas viene:
la de la vida,
la del amor,
la de la muerte.

Con tres heridas yo:
la de la vida,
la de la muerte,
la del amor.
autógrafo

501.


OSETIA, 2004

Yo no puedo correr la cortina,
no puedo,
a través de la tupida tela
veo sus ojos amedrentados,
ante la muerte sus ojos desnudos y secos,
ellos que tanto habían llorado
por pequeñas querellas de patio
donde los niños se entrenan.
Estupefactos,
vacíos de todo afecto,
yo no puedo olvidar su brutal soledad
de niños vueltos ancianos de pronto,
sin techo,
sin años que los entrenen
para morir.

Septiembre mortal de 2004,
en todas mis acciones vaga tu sombra,
cuando ordeno mi bolso
puenso en sus huesos quebrantados,
tibias que nunca llegaron a su plenitud.
Y es verdad
que apenas dos días antes
el amor crecía en mí
como las flores en un campo abierto,
yo no sabía que era mayor nuestra prisa,
mis pequeños niños,
quién después de esto
puede mirar atrás.

No, no sois nuestro futuro roto,
erais el pasado,
aquello en lo que existíamos
y ahora también con vosotros
nosotros desaparecimos.

Año cero de mi vida, Osetia,
tendrás otra mujer frente a ti,
la que no se anda con prerrogativas.
Mataste a mis hijos, malvado,
los que yo podría haber criado y alimentado
solo porque así lo dispuso el azar
estuvieron ante tu metralleta.

Ya no son de nadie.

Tú los lanzaste, espantoso,
a un mundo sin atracciones ni pertenencias,
y yo siento que caen
sin llegar jamás de retumbar sus cuerpos
contra un asfalto que pudiera servirles
de freno y de abrazo.

Caen y caen
y en su caída infinita
por siempre atentan contra el orden de los astros
que tú quisiste alterar.

Son tus proyectiles mis niños,
los que caen y caen,
porque cómo van a morir
aquellos que todavía
tenían que doblar el ancho de su espalda
y el grosor de su cuello.

Cómo puede alcanzar su final
aquello que solo tuvo tiempo de ser principio.
Cómo puede alcanzar el olvido, dime.
Yo no puedo olvidar.

LUISA CASTRO

( https://www.airesdelibertad.com/t45882-luisa-castro-1966#973546 )

¡NO A LA GUERRA!

503. SOLDADOS DE LA AURORA III - IV. Autor: ELVIO ROMERO. Expone; PASCUAL LÓPEZ.

I

Torrenciales, ardientes como la luz del trópico.
Sus manos de alegría tienen sabor a raíces,
socavando la noche para encontrar el día
de innovados perfiles.

¡Qué frescas estas manos que levantan la aurora
con fusiles!

(La libertad es un canto
que cuelga en todas las ramas
y viva está en lo más recio
de las huestes paraguayas.

¡La libertad!: ¡Maravilla
revestida de esmeralda!)

IV

Estos hombres parecen brotados de un torrente
con sus manos que tienen tenacidad de acero.
Buscadores de luces, pictóricos de hombría
labradores intensos.

¡Qué dura varonía despertando en el día,
combatiendo!

(¡La libertad! -¡qué alegría!-
amaneció desvelada;
no reposa ni se duerme
con alas vueltas al alba.

¡La libertad!: ¡Maravilla
revestida de esmeralda!)

504.



CHILE

Y nadie vio la luna sobre los bombarderos,
Todavía ofrece música la cuerda ensangrentada,
De cobre la esperanza, las gaviotas de hielo,
Baja del tren un niño por las selvas sin nombre.

Para flores lejanas se rompen estos pechos,
Pero la lluvia vuelve con su memoria intacta,
No es la historia, es la sangre lo que así te desvela,
Por piedras luminosas bajará la creciente.

Si hasta el gesto más tenue poliniza las selvas,
Qué decir del indómito poder del primer grito,
Nadie ha mirado en vano las estrellas de agosto,
Estas son las quimeras que fecundan la luna.

WILLIAM OSPINA

( https://www.airesdelibertad.com/t45858-william-ospina-1954 )

¡NO A LA GUERRA !




505 - Himno patrio, de Natalicio de María Talavera




 
ArribaAbajo¡Paraguayos!, corred a la gloria                     
y colmad vuestra patria de honor,                        
inscribiendo al luchar, en la historia,                   
nuevos timbres de noble valor.                             
 
El feroz y cobarde enemigo
que cien veces tembló a nuestra vista                
viene audaz a buscar la conquista                         
de la tierra que el cielo nos dio;                            
ya sus pasos resuenan confusos,                           
ya se escucha salvaje alarido.                 
¡Paraguayos!, el suelo querido                              
el infame agresor profanó.                       
 
Del vivac donde cuenta sus glorias                       
esforzado y valiente guerrero,               
y do aguza constante el acero
contra el vil y perverso invasor,                             
¿no observáis al contrario insolente?,                
¿no miráis ya sus tiendas plantadas?                   
¡Extinguid sus feroces mesnadas                          
de las armas al rudo fragor!                     
 
Al tañido marcial del clarín                       
y al clamor de la guerra horrorosa                         
se levanta gigante y hermosa                  
la bandera de fuerza y unión;                  
dulce emblema de gloria y poder,        
que dio patria y honor a esta tierra;                     
en la lucha, en la lid, en la guerra                          
invencibles te ostentas León.                 
 
Este suelo inocente y hermoso                              
que al gran río le debe su nombre                        
es la tierra gloriosa en que el hombre                
con su sangre se dio libertad;                  
aquí alzó la justicia su trono                     
levantando su espada iracunda;                            
aquí el siervo la infame coyunda           
en coronas trocó de igualdad.                 
 
 
De la patria los templos y altares,                         
si es forzoso con sangre reguemos,                      
y en sus aras de hinojos juremos                           
¡morir antes que esclavos!                      
Desplegada en los aires se mira                             
de los libres la hermosa bandera,                         
sus colores mostrando altanera                             
del rubí, del diamante y zafir.   




              
 
Natalicio de María Talavera (1839-1867): Es el primer poeta paraguayo cronológicamente hablando. Colaboró en los periódicos El Semanario y en Cabichuí, este último periódico satírico escrito en guaraní y castellano que, juntamente con El Centinela, trataban de elevar la moral de los soldados paraguayos. Murió en el frente de batalla. Utilizó el verso para lo que el momento requería: instrumento de combate. Fue por eso Talavera el primero en dar significación patriótica y social a la poesía.




https://www.cervantesvirtual.com/obra-visor/el-trino-soterrado-paraguay-aproximacion-al-itinerario-de-su-poesia-social-tomo-i--0/html/ff81c300-82b1-11df-acc7-002185ce6064_6.html

¡NO A LA GUERRA!

506. CANCIÓN DEL COMBATIENTE. Autor: ELVIO ROMERO. Expone: PASCUAL LÓPEZ.


Desde aquí, desde un centro de equilibrio y
batallas,
sumido entre estos hombres que lidian con la
muerte,
acaricio la boca de este fusil grisáceo,
resuelto y combatiente.

(Hermanos: aquí estas manos duras de labriego,
que conservan el fresco sabor de nuestra tierra,
de un sol que despereza sus ráfagas festivas
y que heredan del surco su laudable inocencia,
la entereza del río, la canción de los pájaros.
y el legado de luces de todas las estrellas;
hermanos: estas manos nacidas del trabajo
que recorren los pobres entre llanto y miserias,
reviven con vosotros, volcadas entre balas,
socavando la sombra con revuelta impaciencia).

Estoy aquí en la hondura donde el hombre batalla
con fusiles que viven para acabar matando,
fusiles que parecen teñir estas tinieblas
de púrpura o relámpago.

(Jamás he visto en pocos tanta fuerza avanzando
reflejada en la ardiente dimensión de la pólvora.
Cuando estos naranjales saben que el hombre llega
a liberar la patria, ya les brindan sus sombras,
y el arroyo se entrega como cristal movible,
y el manantial espera sus bocas y se ahonda
para que el hombre pueda llegar a la fragancia
de la honradez, que nace con la buscada aurora.
Jamás he visto, hermanos, tanto valor y hombría
como en estos soldados que la verdad retoman).

La sangre de estos hombres me apresura la sangre,
me llega hasta la arteria sembrando su coraje,
y no tiemblan mis manos y avanzo en el camino
y hasta el valor me invade.

(Jamás he visto, hermanos, tanto valor y hombría,
tantos hombres que siembran corajes como ráfagas,
y en un itinerario de entereza y denuedo
gobiernan la alegría que en la simiente canta.
Con ellos el anuncio de toda la hermosura,
con ellos yo comparto mi pan y mi alabanza,
con ellos esta sangre de labriego impaciente
que entre pólvora siembra su remanso y su gracia,
y miro que en sus ojos de hogueras encendidas
-con júbilo ya antiguo- renace la mañana).

Y aquí, desde esta hondura de honor recuperado,
ya apaciento un idioma de júbilo y bravura,
y tengo hermanos nuevos mirando a estos valientes
que a la aurora saludan.

507.



PAX

Todos esos ejércitos vertieron nuestra sangre,
Como si aquí viniéramos solo a odiar lo que somos,
Y ahora son idéntidos todos sus cráneos blancos
Y el musgo los disfraza y la luna se ríe.

Mientras los diarios cuentan lo que no ocurrió nunca,
La tumba solo moja la tumba del poeta,
Y los cisnes anudan en reflejos sus cuellos
Y los muertos no cesan de llorar por sus muertos.

Cuando el niño estrangule la palabra heroismo
Y cuchillos de huesos desgarren las banderas
Y dios gaste su rojo solo en las amapolas
Y los héroes olviden en qué bando luchaban.

WILLIAM OSPINA

( https://www.airesdelibertad.com/t45858-william-ospina-1954 )

¡NO A LA GUERRA !







508 - CANCIÓN DE PAZ, de Arif Khudairi 






Si todos
Pertenecemos a
Un padre,
Y a una madre.
Si todos
Somos hermanos:
Amarillos,
Negros,
Y blancos.
Si todos
Estamos hechos
De barro,
Y ninguno
De nosotros
Está hecho de esmeraldas
U oro.
Si todos
Somos el mismo,
A pesar
Del tamaño
De los ojos,
Y el color
De la piel.
Si nos necesitamos
El uno al otro,
Para prosperar,
Para sobrevivir.
Si creemos
En un poder
Más allá de nosotros.
Si somos
Lo que somos,
¿Por qué luego,
Nos enfrentamos,
Y nos matamos
El uno al otro?
Si todos
Pertenecemos a
Un padre,
Y a una madre.
Si somos todos
Hermanos,
Por qué entonces,
No coexistimos
En amor,
armonía,
Y en paz?








Arif Khudairi  nació en Egipto en 1948. Escritor bilingüe en inglés y árabe, es autor de 47, entre ellos once libros de poemas, incluyendo Trees Leaves (Pentland, 1998); Rubaiyat of Arif Khudairi (al-Hadarah al-Arabiyah, 2004), y Abode of Peace (DBP, 2008). Es mayormente conocido como poeta pero también ha publicado ensayos, críticas y relatos breves, entre ellos, Tales From the Arabian Sahara: The Trip and Other Stories, 1998, Minerva Press, Londres. También publicó en la misma editorial la novela, The Eighth Voyage of Sinbad, 1999. Su obra ha aparecido en publicaciones en Egipto, Malasia, Omán, Yemen, India, Pakistán, Reino Unido, Brunei y en los Estados Unidos.


Fundador y editor de The Journal of Arabic Studies y presidente de la Sociedad de Poesía, en la Universidad de Brunei en Darussalam. Ha traducido siete libros de poemas desde el coreano, malayo, farsi e inglés hacia el árabe. Su obra ha sido traducida al árabe, español, malayo, indonesio y urdu. PhD en Literatura Árabe de la Universidad del Cairo, ha sido además docente universitario en diversas universidades en Estados Unidos, Corea y Malasia. Actualmente es profesor asociado de the Sultan Sharif Ali Islamic University, en Darussalam, Brunei, donde enseña metodología de la investigación, teoría de la traducción y literatura comparada y fue decano de la Facultad de Árabe y Civilización Islámica. También es miembro de la Academia de Literatura Árabe Moderna y de la Asociación de Escritores de Egipto.




 
https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/86_87/khudairi.html

¡NO A LA GUERRA!

509.SI LA GUERRA FUERA UN JUEGO. Autor: MARCEL KEMADJOU NJANKE, en Prometeo, 96. Expone:
PASCUAL LÓPEZ

Si la guerra fuera un juego,
Yo opondría estos glotones
Que son nuestros sombreros
Aliento contra aliento
Y su sangre caduca
Embriagaría
Colonias de panteras...
Pero ¡ay! ¡La guerra es la guerra!

Si la guerra fuera un juego,
Yo pondría panza contra panza
Estas cabras que ramonean
A lo largo de los siglos
Sin dignarse nunca levantar
Sus cuellos helados
Hacia los troncos que las sostienen...
Pero ¡ay! ¡La guerra es la guerra!

Si la guerra fuera un juego,
Me zambulliría en grande
En estas bocas babeantes
Todos los colmillos afuera
Y escribiría mi nombre enclavado
Sobre sus tripas cancerosas...
Pero ¡ay! ¡La guerra es la guerra!

¡La guerra es la guerra!

Sentado sobre las bolas ennegrecidas
De mi sangre en crecimiento
Yo enciendo una hoguera
Con los leños crepitantes
De mis rencores asociados
Y ayer como mañana

¡La guerra es la guerra!

Marcel Kemadjou Njanke (Camerún, 1970)

510.


ALEPO

Por estas nueve puertas entró y salió la ruina,
Contra el mal encendimos rojas brasas de música,
En la arena discuten la seda y la metralla,
Nunca la media luna fue más curva en el cielo.

Miel amarga de almendras de la mezquita en llamas,
Lentos pimientos rojos del dolor de la ausencia,
Grabados de bazares que hace siglos son polvo,
Arcos color pistacho del hogar que perdimos.

Mientras el dios no seque el agua del olivo
Seremos tuyos, luna calcinada y sangrante,
Y un gran viento materno de limón y alabanza
Entre lenguas de escombros bendecirá los días.

WILLIAM OSPINA

( https://www.airesdelibertad.com/t45858-william-ospina-1954 )

¡NO A LA GUERRA !










511 - CUANDO LA PAZ REGRESE, de Arif Khudairi

 

Cuando la paz
Regrese
A nuestra vida,
Cuando la sonrisa
Retorne
A nuestros labios,
Cuando el sol
Se eleve,
Una vez más,
Y las nubes
De la tristeza
Se desvanezcan,
Cuando vuelen
Libremente las aves
En los cielos,
Sin miedo,
Cuando la primavera
Vuelva a poner
Las hojas verdes
Sobre los árboles,
Cuando las flores
Se vistan
Con los colores del arcoris,
Y porten
Su dulce esencia,
Cuando el amor
Corra como los ríos
en nuestros corazones,
Cuando los niños
No estén más hambrientos,

Cuando ellos sean
Felices, llenos de esperanza,
Y seguridad,
Cuando los soldados
Vuelvan a casa,
Arrojen sus armas
A los océanos,
Y entonen
El canto
De la paz,
Cuando nuestra vida
Se llene
De belleza,
De verdad,
De buena voluntad
Cuando nuestros sueños
Sean realizados,
Cantaré
Mis canciones de amor
Para los pájaros,
Para las flores,
Y para ti.










 
https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/86_87/khudairi.html