¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

Dime que es mentira, Marcela Vélez

No digas sí
dime que tú tampoco deseas la guerra
porque es un juego peligroso en el que todos pierden
no es una serie en que al final te salvas
es un toque de queda que paraliza el alma
es el pánico en avión sobre tu frente
es la muerte cada vez más cerca.

No me tapes los ojos con tanto humo
no me digas que no
dime que pronto terminará este miedo
no me obligues a abandonar mi casa, mi patria, mi libertad
no le cambies a nuestros niños sus juegos por lágrimas
dime que alguien tomará el mando
y gritará ¡Ya Basta!

Dime que no es verdad
que mañana puede estallar un bomba en mi alacena
que no voy a perder a un hijo, un padre, un amigo
dime que las noticas no me harán llorar
que quien borra a otro también desaparece
que nuestro único enemigo es esa palabra cruel
que amenaza con convertirnos en cenizas.

No quiero más armamentos, ni soldados
prefiero una bandera blanca
no me digas que estás lejos del conflicto
nuestro barco es el mundo y se esta hundiendo
dime que hay más manos unidas
que brazos empuñando fusiles.

Dime que el amor es más fuerte que el odio
que la vida vale más que el poder
que la fe aún mueve montañas y Dios es Padre
que el pan y la felicidad alcanzan para todos
que miles de campanas convocan a la esperanza
dime que la paz vencerá...
y una paloma volverá a volar en mi poema.

¡NO A LA GUERRA!

40. ME LLAMARÁN...  ( de PIDO LA VOZ Y LA PALABRA). Autor: BLAS DE OTERO. Expone: PASCUAL LÓPEZ

"...porque la mayor locura que puede hacer un hombre en esta vida es dejarse morir, sin más ni más..." SANCHO (Quijote, II, cap. 74)

1


Me llamarán, nos llamarán a todos.
Tú, y tú, y yo, nos turnaremos,
en tornos de cristal, ante la muerte.
Y te expondrán, nos expondremos todos
a ser trizados ¡zas! por una bala.
 
Bien lo sabéis. Vendrán
por ti, por ti, por mí, por todos
Y también
por ti.
(Aquí
no se salva ni dios. Lo asesinaron.)
 
Escrito está. Tu nombre está ya listo,
temblando en un papel. Aquel que dice:
Abel, Abel, Abel ... o yo, tú, él ...

2
 
Pero tú, Sancho Pueblo,
pronuncias anchas sílabas,
permanentes palabras que no lleva el viento...

41.


BOMBAS SOBRE BAGDAD

Todas las manos juntas de la gente, esa guerra de manos
como un clamor de cañones ilesos, no fueron suficientes,
y la sangre se tiende pulso a pulso por una catástrofe real.
Ya sabíamos que los muertos acabarían siendo ciertos,
porque las bombas no son inteligentes.
Hoy se rifó metralla en un mercado, al peso,
y detrás de cada casa por la noche, hay ojos aterrados
sintiendo la tormenta de estar en el punto de mira.
Seres apagados, quedan entre las llamas,
andando desde el miedo, con un grito en los ojos.
Dormid si es que podéis salvadores aciagos.
Dad vueltas a las cosas torcidas para que parezcan derechas,
y luego vendedlas como saldos en un mercado que esté fuera de tiro,
no vayan esas bombas clarividentes a hacer nuevos estragos.
Lo peor de la guerra es que no tiene nombre.
Nombrar el exterminio mancha la lengua,
por eso se le buscan falsas metáforas de salvación.
Pero la guerra no puede disfrazarse,
es demasiado impresentable;
pisotón de un zapato a las hormigas,
aspas locas del odio y de la furia,
argumento final del que carece de argumentos.
Incluso después que los marines desfilen por Manhattan
quedará la cosecha tardía del silencio,
las magulladuras intratables y la duda instalada.
El fracaso de toda guerra.
Eso que no trascribe fácilmente.
No hay bombas inteligentes.
Lo único inteligente que tiene el ser humano es la palabra,
y en cada guerra, la palabra la pisan con sus botas los soldados.

PAULINO APARICIO ORTEGA

¡NO A LA GUERRA!




42 -  Veglia, de Giuseppe Ungaretti
 
Un’intera nottata
buttato vicino
a un compagno
massacrato
con la sua bocca
digrignata
volta al plenilunio
con la congestione
delle sue mani
penetrata
nel mio silenzio
ho scritto
lettere piene d’amore
Non sono mai stato
tanto
attaccato alla vita.


 
 
*****************




 
Vigilia




Una entera velada
tendido al costado
de un compañero
masacrado
con su boca
desencajada
vuelta al plenilunio
con la congestión
de sus manos
penetrada
en mi silencio
he escrito
cartas llenas de amor.
No me he sentido nunca
tan
aferrado a la vida.
 
 

****************
 
Giuseppe Ungaretti nació y se crio en Alejandría, Egipto, en la última década del siglo XIX. Aunque era de padres italianos, conoció por primera vez Italia tan sólo en 1912, de camino a Francia, donde se radicaría para estudiar Filosofía y Literatura en la Sorbona y el Collège de France. En 1915, cuando Italia entró a la guerra, Ungaretti se ofreció como voluntario para combatir en las filas del país de sus padres. Sobrevivió a la guerra y tuvo una vida intensamente activa y nómada como profesor, como periodista y como escritor. Se adhirió al movimiento intelectual pro-fascista italiano en 1925 y, aunque no luchó en la Segunda Guerra Mundial, fue despedido de la universidad en la que enseñaba cuando cayó Mussolini, en 1944. Aún así, en 1947 fue reintegrado a la cátedra, en 1954 le fue concedido el Premio Nobel de Literatura y en 1970 murió reconocido como uno de los poetas italianos más importantes del siglo XX. 








https://www.isoladellapoesia.com/poesie_famose/16-veglia-ungaretti.php

¡NO A LA GUERRA!

43. LAS FURIAS Y LAS PENAS(*) PABLO NERUDA


Expone: PASCUAL LÓPEZ

II (En 1934 fue escrito este poema. Cuántas cosas han sobrevenido desde entonces! España, donde lo escribí, es una cintura de ruinas. Ay! si con sólo una gota de poesía o de amor pudiéramos aplacar la ira del mundo, pero eso sólo lo pueden la lucha y el corazón resuelto. El mundo ha cambiado y mi poesía ha cambiado. Una gota de sangre caída en estas líneas quedará viviendo sobre ellas, indeleble como el amor. Marzo de 1939.) LAS FURIAS Y LAS PENAS ...Hay en mi corazón furias y penas ... QUEVEDO EN el fondo del pecho estamos juntos, en el cañaveral del pecho recorremos un verano de tigres, al acecho de un metro de piel fría, al acecho de un ramo de inaccesible cutis, con la boca olfateando sudor y venas verdes nos encontramos en la húmeda sombra que deja caer besos. Tú mi enemiga de tanto sueño roto de la misma manera que erizadas plantas de vidrio, lo mismo que campanas deshechas de manera amenazante, tanto como disparos de hiedra negra en medio del perfume, enemiga de grandes caderas que mi pelo han tocado con un ronco rocío, con una lengua de agua, no obstante el mudo frío de los dientes y el odio de los ojos, y la batalla de agonizantes bestias que cuidan el olvido, en algún sitio del verano estamos juntos acechando con labios que la sed ha invadido. Si hay alguien que traspasa una pared con círculos de fósforo y hiere el centro de unos dulces miembros y muerde cada hoja de un bosque dando gritos, tengo también tus ojos de sangrienta luciérnaga capaces de impregnar y atravesar rodillas y gargantas rodeadas de seda general. Cuando en las reuniones el azar, la ceniza, las bebidas, el aire interrumpido, pero ahí están tus ojos oliendo a cacería, a rayo verde que agujerea pechos, tus dientes que abren manzanas de las que cae sangre, tus piernas que se adhieren al sol dando gemidos, y tus tetas de nácar y tus pies de amapola, como embudos llenos de dientes que buscan sombra, como rosas hechas de látigo y perfume, y aun, aun más, aun más, aun detrás de los párpados, aun detrás del cielo, aun detrás de los trajes y los viajes, en las calles donde la          gente orina, adivinas los cuerpos, en las agrias iglesias a medio destruir, en las cabinas que          el mar lleva en las manos, acechas con tus labios sin embargo floridos, rompes a cuchilladas la madera y la plata, crecen tus grandes venas que asustan: no hay cáscara, no hay distancia ni hierro, tocan manos tus manos, y caes haciendo crepitar las flores negras. Adivinas los cuerpos! Como un insecto herido de mandatos, adivinas el centro de la sangre y vigilas los músculos que postergan la aurora, asaltas sacudidas, relámpagos, cabezas, y tocas largamente las piernas que te guían. Oh conducida herida de flechas especiales! Hueles lo húmedo en medio de la noche? O un brusco vaso de rosales quemados? Oyes caer la ropa, las llaves, las monedas en las espesas casas donde llegas desnuda? Mi odio es una sola mano que te indica el callado camino, las sábanas en que alguien ha dormido con sobresalto: llegas y ruedas por el suelo manejada y mordida, y el viejo olor del semen como una enredadera de cenicienta harina se desliza a tu boca. Ay leves locas copas y pestañas, aire que inunda un entreabierto río corno una sola paloma de colérico cauce, como atributo de agua sublevada, ay substancias, sabores, párpados de ala viva con un temblor, con una ciega flor temible, ay graves, serios pechos como rostros, ay grandes muslos llenos de miel verde, y talones y sombra de pies, y transcurridas respiraciones y superficies de pálida piedra, y duras olas que suben la piel hacia la muerte llenas de celestiales harinas empapadas. Entonces, este río va entre nosotros, y por una ribera vas tú mordiendo bocas? Entonces es que estoy verdaderamente, verdaderamente lejos y un río de agua ardiendo pasa en lo oscuro? Ay cuántas veces eres la que el odio no nombra, y de qué modo hundido en las tinieblas, y bajo qué lluvias de estiércol machacado tu estatua en mi corazón devora el trébol. El odio es un martillo que golpea tu traje y tu frente escarlata, y los días del corazón caen en tus orejas como vagos búhos de sangre eliminada, · y los collares que gota a gota se formaron con lágrimas rodean tu garganta quemándote la voz como con hielo. Es para que nunca, nunca hables, es para que nunca, nunca salga una golondrina del nido de la lengua y para que las ortigas destruyan tu garganta y un viento de buque áspero te habite. En dónde te desvistes? En un ferrocarril, junto a un peruano rojo o con un segador, entre terrones, a la violenta luz del trigo? O corres con ciertos abogados de mirada terrible largamente desnuda, a la orilla del agua de la noche? Miras: no ves la luna ni el jacinto ni la oscuridad goteada de humedades, ni el tren de cieno, ni el marfil partido: ves cinturas delgadas como oxígeno, pechos que aguardan acumulando peso e idéntica al zafiro de lunar avaricia palpitas desde el dulce ombligo hasta las rosas. Por qué sí? Por qué no? Los días descubiertos aportan roja arena sin cesar destrozada a las hélices puras que inauguran el día, y pasa un mes con corteza de tortuga, pasa un estéril día, pasa un buey, un difunto, una mujer llamada Rosalía, y no queda en la boca sino un sabor de pelo y de dorada lengua que con sed se alimenta. Nada sino esa pulpa de los seres, nada sino esa copa de raíces. Yo persigo como en un túnel roto, en otro extremo carne y besos que debo olvidar injustamente, y en las aguas de espaldas cuando ya los espejos avivan el abismo, cuando la fatiga, los sórdidos relojes golpean a la puerta de hoteles suburbanos, y cae la flor de papel pintado, y el terciopelo cagado por las ratas         y la cama cien veces ocupada por miserables parejas, cuando todo me dice que un día ha terminado, tú y yo hemos estado juntos derribando cuerpos, construyendo una casa que no dura ni muere, tú y yo hemos corrido juntos un mismo río con encadenadas bocas llenas de sal y sangre, tú y yo hemos hecho temblar otra vez las luces verdes y hemos solicitado de nuevo las grandes cenizas. Recuerdo sólo un día que tal vez nunca me fue destinado, era un día incesante, sin orígenes. Jueves. Yo era un hombre transportado al acaso con una mujer hallada vagamente, nos desnudamos como para morir o nadar o envejecer y nos metimos uno dentro del otro, ella rodeándome como un agujero, yo quebrantándola como quien golpea una campana, pues ella era el sonido que me hería y la cúpula dura decidida a temblar. Era una sorda ciencia con cabello y cavernas y machacando puntas de médula y dulzura he rodado a las grandes coronas genitales entre piedras y asuntos sometidos. Éste es un cuento de puertos adonde llega uno, al azar, y sube a las colinas, suceden tantas cosas. Enemiga, enemiga, es posible que el amor haya caído al polvo y no haya sino carne y huesos velozmente adorados mientras el fuego se consume y los caballos vestidos de rojo galopan al infierno? Yo quiero para mí la avena y el relámpago a fondo de epidermis, y el devorante pétalo desarrollado en furia, y el corazón labial del cerezo de junio, y el reposo de lentas barrigas que arden sin dirección, pero me falta un suelo de cal con lágrimas y una ventana donde esperar espumas. Así es la vida, corre tú entre las hojas, un otoño negro ha llegado, corre vestida con una falda de hojas y un cinturón de metal           amarillo, mientras la neblina de la estación roe las piedras. Corre con tus zapatos, con tus medias, con el gris repartido, con el hueco del pie, y con esas manos           que el tabaco salvaje adoraría, golpea escaleras, derriba el papel negro que protege las puertas, y entra en medio del sol y la ira de un día de puñales a echarte como paloma de luto y nieve sobre un cuerpo. Es una sola hora larga como una vena, y entre el ácido y la paciencia del tiempo arrugado transcurrimos, apartando las sílabas del miedo y la ternura, interminablemente exterminados.

(*)Fuente:  OBRAS COMPLETAS DE PABLO NERUDA. TOMO I ( de CREPUSCULARIO a LAS UVAS Y EL VIENTO). 1923 - 1954. Editorial: GALAXIA GUTENBERG - CÍRCULO DE LECTORES.

El poema LAS FURIAS Y LAS PENAS  pertenece a II de TERCERA RESIDENCIA de RESIDENCIA EN LA TIERRA. Es previo a los poemas de ESPAÑA EN EL CORAZÓN.

44.


¿PARA CUÁNDO?

La noche
nos sigue.
Noche sin fin,
tinieblas del hambre,
tinieblas sin luna
que alucina nuestros pálidos rostros.
Gritos de blasfemia
horadan la blindada faz del cielo sin eco.
Gritos salvajes.
Gritos de rabia
que la miseria arranca
de nuestras gargantas en llamas.
¿Para cuándo
las espigas de nuestra tierra
y la dulzura de nuestro cielo?
¿Para cuándo
el sol en el corazón?
¿Veremos un día,
el día,
como todo el mundo?
Todo el mundo busca la paz.
Nosotros preferimos estar en querella
con la muerte
que nos siega
sin consideraciones
ni piedad
por teorías
infinitas,
todos los días
sin tregua.

Muhammad Aziz al-Hababi

( https://hmong.es/wiki/Mohammed_Aziz_El-Hababi )

¡NO A LA GUERRA!



45 - Tres poemas de Mohamad Alaeedin, en
Cuarenta días de bloqueo




1.
¿Cuándo habrá de expulsar el productor su obra?
En los soldados se halla, desbordante,
el sentimiento de los lobos.
Cada escena repite el actor la matanza,
nadie alumbra
ni quiere dialogar.
¿Cuándo despertará con carcajadas de conejos el público
mientras los mártires esperan
a punto de explotar?
¿Y cómo puede el público pensar que las masacres
son signos de victoria?
La obra se ha alargado
y no baja el telón (no llega el fin).


2.
Los soldados han vuelto a sus hogares
y el campamento de los fantasmas
se encuentra solitario, sin hogar. Las mujeres
de los soldados celebraron
la buena nueva (hemos matado a mil
y pasado mañana a otros mil mataremos).
Llegó el sábado
y el tanque cerró su compuerta.
Esperando el domingo
sonaron las campanas,
falleció el campanero
e incineraron al Mesías sin cuerpo.


3.
Necesitamos despertar sin tanques
para ordenar el tiempo a nuestro antojo:
el florero en la mesa, los zapatos
que olvidó una pequeña minusválida
y aquel adolescente que está leyendo libros.
Necesitamos cantos que respondan al rugido del avión.
Nos gustaría pasar la jornada con menos
pérdidas y masacres.
¡Necesitamos que nuestro cuerpo, a veces, esté entero
para morir de muerte natural!
 
 
 
 




 
Mohamad Alaeedin en su departamento, en la Casa Refugio Citlaltépetl, en la Ciudad de México.


Mohamad es un talentoso y prolífico poeta que logró escapar de su país poco antes de que el Ejército Libre de Siria y las fuerzas de Asad convirtieran a su ciudad, Homs, en un montón de escombros. Durante su carrera, Mohamad ha ganado múltiples premios, tanto en su país como en el resto del mundo árabe. Sus libros tienen títulos como Tragedia árabe, Augurio del infierno o Cuarenta días de bloqueo y sus poemas hablan frecuentemente sobre política, religión y sexualidad, tres temas que no son necesariamente los favoritos del aburrido gobierno sirio.
 
 
https://www.vice.com/es/article/dpqqe7/versos-en-el-exilio-0000312-v5n10

Recuerdo a todo el mundo que en PRIMERA PÁGINA, existe un ÍNDICE, que renuevo todos los días. Ese índice tiene el objetivo fundamental, en nuestro caso, de EVITAR LA REPETICIÓN DE POEMAS. Como yo no estoy facultado para borrar lo que un FORISTA EXPONE, ruego que, por favor, se eche una ojeada al mismo antes de editar un nuevo poema. Aunque mi vista no anda muy bien, creo que, de momento esa repetición no se ha producido.

Gracias.

47.


Conocí a un general
con cien medallas colgadas
en su pechera imponente,
medallas de pura chapa
todas de rojo carmín
no de sangre derramada,
que los heridos son otros
a los que a morir mandaba.
Bravucón en su despacho
con piernas acomodadas,
nunca utilizó un fusil,
solo lápices y mapas.
Guerrero de pacotilla
presumido de sus chanchas,
hablaba de mil combates
sin rubores en su cara,
mil combates y mil muertos
entre la noche y el alba,
acribillados en calles
Sepultados en sus casas,
mil niños sin padre o madre
de la noche a la mañana.
Muy bien hecho, general,
ya te ganaste la paga,
duerme tranquilo esta noche
en la mejor de las camas
y que mueran los demás
sin que puedan hacer nada,
en un carro de combate
o en un avión ya sin alas.
¡Qué importa que niños mueran
en guerra injustificada!
Puedes ser un general
de los que ordenan y mandan,
el que más medallas tienes,
pero careces de un alma.
Vuelve tanques al cuartel
y lucha contra batallas,
con bandera de la paz
salvando vidas humanas.
Ojalá que así te viera
cuando al fin me despertara.

ANTONIO ARJONA

¡NO A LA GUERRA!





48 - Noticias en la mañana, de Mahbobah Ebrahimi, en "El viento
es mi hermano"
 


1-     La sombra de la guerra

Una vez más saliste en televisión
a impresionar a la gente feliz y a arruinar su mañana.
Tú, ¡la más oscura imagen de la existencia!
mostrado a las gentes tranquilas del mundo
para arruinar su paz y su letargo.
No te importa cómo se pasó la noche,
por qué murieron los pájaros, una bandada tras otra.
Los ángeles guardianes sobre los hombros de la tierra
enseñaron una y otra vez a los jóvenes a levantarse y continuar.
Una vez más el corazón de la humanidad
hinchado de sangre
volvió a salir por la televisión.
 
2-     La frontera


“Frontera” dice la señal
¿cuántas paradas faltan?
¿debemos esperar mucho todavía? ¿cuánto?
Tu nombre huérfano está escrito sobre la señal -
Presagiando, late mi corazón,
ansioso por cruzar la alambrada.
A este lado:
la oda amarga y asfixiante del adiós.
A ese lado:
Tantos poemas florecidos
en los labios de Qandahar.
¡O, viento! ¡Llévale a ella mis besos!
¡Adorna las mejillas del invierno
con miles de retoños de granado!
¡Ahora que la hierba verde ha crecido de sus heridas –
O, nube – rocía mis lágrimas sobre su cuerpo!
A este lado: la larga, larguísima espera en la frontera.
A ese lado, la primavera rebrota a la orilla del río.
 
3 - Segunda desobediencia

Es un gran consuelo
no ser la luna que brilla sobre la tierra –
este planeta maldito, húmedo aún
de lágrimas de arrepentimiento de nuestra madre, Eva.
¿a dónde te has llevado nuestro paraíso, o madre?
¡El infierno es aquí en la tierra! ¡Sí, aquí!
¡Donde las penas de la vida
rebasan los límites de resistencia del hombre!
¡Es imposible ser celestiales en el infierno!
¡Y más quimérico aún, madre, sería que
este infierno tuviera la sapiencia suficiente para sufrirnos!
¡La tierra ya está hastiada del hombre!
Como hija verdadera tuya, acá abajo, en la tierra,
He recogido la manzana roja – ¡tal como tú en el edén!
La mano que la recoge es una continuación de la tuya,
¡Sí, madre Eva!
¡Por muy difícil de creer que parezca!
 
 

********************


UNA POETA-PERIODISTA EN LA GUERRA 


Mahbobah Ebrahimi nació en Kandahar, Afganistán, en 1976. Desde su temprana infancia la guerra la llevó a vivir el desplazamiento hasta Irán, donde se graduó en ciencias básicas de la salud en la Universidad de Teherán. 
Escribe poesía desde su adolescencia, está casada con un poeta afgano y tiene tres hijos. Su primer libro de poesía es El viento es mi hermano. 
Trabajó como Jefe de Redacción del periódico cultural "Farkhar" y como Jefe de Redacción de la revista mensual "Neda", dedicada a las mujeres. Desde 2007 vive en Afganistán con su familia, en medio de la zozobra de la guerra.




Traducciones al castellano de Ricardo Gómez para Prometeo
a partir de las traducciones inglesas de Kambiz Parsai

Me pillaste la delantera, Pedro. El poema de Antonio es francamente muy bueno.

Un abrazo.

Nos han dejado solos.
Alejandro Guardiola

Bajo un sol infernal, lejano y pobre
caminan por la senda bajo un silencio de muerte
temiendo los misiles, las bombas lanzadas
por aquellos que actúan, sin piedad ninguna

Un conejo desarrapado, sucio
todo hecho de trapo lleva en sus manos
un niño de muy pocos años
mientras llora por su madre perdida

De nuevo resuena el grito de las horas
esas horas que siempre llegan tarde
masacrando sin piedad ciudades enteras
masacrando sin piedad a tantos inocentes

Una madre llevaba en su regazo un pobre niño
el hijo de su amado que se quedó atrás
cuando un misil destrozó sus cuerpos
y de madre e hijo no quedó nada

Regresan los hombres a defender su tierra
en la voz de su líder una tristeza infinita
viendo perecer a su pueblo entre llamas
y le dice a esta Europa...nos han dejado solos...

LO SIENTO ALEJANDRO. ME ALEGRO QUE TUS POEMAS ESTÉN AQUÍ POR MERITOS PROPIOS. CONCRETAMENTE:

- "UCRANIA". nº 36. Expone: María Lua.
- "NOS HAN DEJADO SOLOS", nº 49. Expone: Cecilia Gargantini. 

Tu participación, sin embargo, no se atiene a una norma muy sencilla:

3. UN FORISTA NO PUEDE PONER UN POEMA SUYO. PERO SI PUEDE PONER UN POEMA , SOBRE EL TEMA CONCRETO DE LA GUERRA, DE CUALQUIER OTRO FORISTA O POETA ( SIN IMPORTAR NACIONALIDAD NI FRONTERA).


¡NO A LA GUERRA! es un ESPACIO ABIERTO A  TODO EL MUNDO. TIENE SUS NORMAS EN PRIMERA PÁGINA. 


VOY A PEDIR AL ADMINISTRADOR QUE RETIRE LA PARTICIPACIÓN:


"Ciegos, sin voz, con la noche cosida
Caminan los niños, sin padre ni madre
Sobre el horror de la prisión oscura
Mientras a su puerta llama la muerte

Que triste la guerra que a tantos llama"



Sospecho que los versos son tuyos. Tienen profundidad y calidad. PERO TÚ NO LOS PUEDES  COLGAR AQUÍ.  Ponlos en Libre, seguro que alguien los trae a ESTE ESPACIO.


Y, por favor, PARTICIPA, pero léete las bases.


Un saludo.

52.


PREGUNTAS

Ya se han puesto en camino
la muerte y sus patrullas:
la muerte, esa aliada
de la guerra más sucia,
y con ella los cómplices
duchos en imposturas.
Dejan por los caminos
una imperial basura
y sus armas contestan
a todas las preguntas.
Patrañas y rapiñas
con la paz se camuflan
mientras la vida cuenta
sus muertes una a una.
La guerra es una patria
de horrible catadura
y el dios de los ejércitos
no retrocede nunca:
con sus armas contesta
a todas las preguntas.

J.M. CABALLERO BONALD

( https://es.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_Manuel_Caballero_Bonald )

Excepcional romance de Caballero Bonald, el que nos dejas. Gracias, Pedro.

Pascual escribió:¡NO A LA GUERRA! es un ESPACIO ABIERTO A TODO EL MUNDO. TIENE SUS NORMAS EN PRIMERA PÁGINA.


VOY A PEDIR AL ADMINISTRADOR QUE RETIRE LA PARTICIPACIÓN:

RETIRADO-

Gracias María, Walter y Ángel.

Una aclaración, Ángel. El poema, EL HERIDO, que traes, lo expuso LLUVIA, con el Nº 22. El ÍNDICE está en Primera Página. Entiendo que conforme se incrementa resulte más complejo leerlo para evitar repeticiones. Pero sería conveniente.
Tu participación es siempre de agradecer. No lo volveré a poner en dicho Índice. Espero que no te importe.

Un abrazo.

¡NO A LA GUERRA!




“Julio de 1914” de Anna Ajmátova


Huele a quemado. Durante cuatro semanas ya
Ha estado ardiendo el pozo seco de la huerta.
Los pájaros ni siquiera han cantado hoy
Y el álamo ha dejado de crujir y silbar.

El sol se ha tornado malestar divino.
La lluvia no ha rociado los campos desde Semana Santa.
Un forastero con una sola pierna arribó
y solo en el patio declamó:

“Tiempos de terror se acercan. Pronto
Frescas tumbas abundarán en todo lado.
Habrá hambre, terremotos, muerte por doquier,
Y un eclipse de sol y de luna.

Pero el enemigo no dividirá
Nuestra tierra a voluntad, sólo para él:
La Madre de Dios desplegará su blanco manto
Sobre toda esta enorme congoja.”


Anna Ajmátova nació en 1889 y antes de la Primera Guerra Mundial era conocida sobre todo por sus poemas de amor y su devoción a la Iglesia ortodoxa y a la cultura tradicional rusa. Ajmátova creía en el carácter profético de la poesía y en estas líneas, escritas en 1914, encontramos la creencia de que la guerra que se acababa de desencadenar era una muestra del enfado de Dios, que culminaría con la intercesión de la Virgen a favor de la humanidad. Sin embargo, en los poemas posteriores su esperanza mutará rápidamente a desespero y duelo a medida que la guerra y la Revolución Rusa acabaron con su círculo de amigos y amantes intelectuales, entre quienes se contaban los poetas Boris Pasternak y Alexander Blok. A pesar de que consideró partir al exilio como muchos de sus conocidos (vacilaciones registradas en su poema “Escrito en angustia suicida”), permaneció en Rusia hasta su muerte en 1966. Gran parte de su familia y sus amigos fueron perseguidos, encarcelados o fusilados por el régimen estalinista (o cometieron suicidio al ser condenados al destierro Siberia, tal como sucedió con su célebre amiga Marina Tsvetaeva) y su obra poética fue censurada y vigilada de cerca por la policía secreta de la Unión Soviética hasta que en sus últimos años alcanzó reconocimiento en su país y en el extranjero, por lo cual le fue permitido viajar y publicar de nuevo.

¡NO A LA GUERRA!


56. GUERNIKA.  Autor: J. ÁNGEL VALENTE, en INTERIOR CON FIGURAS. Expone: PASCUAL LÓPEZ.


No el sol, sino la súbita bombilla pálida ilumina
la artificial materia de la muerte.

El espacio infinito de una sola agonía,
las repentinas formas rotas
en mil pedazos de vida violenta
sobre la superficie lívida del gris.

No el sol, sino la pálida
bombilla eléctrica del frío
horror que hizo nacer
el gris coagulado de Guernica.

Nadie puede tender sobre tal sueño
el manto de la noche,
callar tal grito,
tal lámpara extinguir
que alumbra
la explosión de la muerte interminable,
la cámara interior donde no puede
reposar ni morir en el gris Guernica

la memoria.

57.


ENTROPÍA

Ponen a Dios al lado de la guerra
y a la guerra la amparan bajo el nombre de Dios,
mas Dios es la no guerra
y la guerra es, sin duda, un contradios.
Hace ya muchos siglos que alguien dijo
que no hay daño en la parte que no afecte al todo,
pero el hombre aún no sabe que no sabe,
hacia adelante huye, siembra
desarmonía y otra vez terror
llama a terror y guerra llama a guerra.
Ni siquiera la piedra es ya sagrada,
el tiempo se desangra y el espíritu
huye con su misterio de los templos.
Se retira el pinar en llamas (ya
no arde con el canto de cigarras),
desierto y mar avanzan con sus escorias, son
las palabras un grito en carne viva
y el aire que dio vida ya no es
puro como la escarcha, fino como la nieve.
Mas en el mundo habrá aún esperanza
mientras alguien respire
en paz la última música,
y amanse con las yemas de sus dedos
cada muro de odio,
y el último estertor de lo sagrado
tiemble en los ojos abiertos del niño muerto.
Abajo la ignorancia secular,
la usura y el no amor, el no saber
que no se sabe,
mientras el universo
allá arriba se expande y se retira
con su secreto.
Respirar aún en paz la fugitiva música
que no oímos,
respirar aún en paz la música que huye
a los prados remotos del firmamento,
es todo cuanto el hombre deberá
saber para salvarse.

ANTONIO COLINAS

( https://es.wikipedia.org/wiki/Antonio_Colinas )

Poema de la guerra

Otra vez en la noche… Es el martillo
de la fiebre en las sienes bien venidas
del niño. -Madre, ¿el pájaro amarillo!
¡las mariposas negras y moradas!

– Duerme, hijo mío. – Y la manita oprime
la madre, junto al lecho-. ¡Oh flor de fuego!
¿Quién ha de helarte, flor de sangre, dime:
Hay en la pobre alcoba olor de espliego;

fuera, la oronda luna que blanquea
cúpula y torre a la ciudad sombría.
Invisible avión moscardonea.
-¿Duermes, oh dulce flor de sangre mía?
El cristal del balcón repiquetea.
-¡Oh, fría, fría, fría, fría, fría!

Antonio Machado

¡NO A LA GUERRA!


60. "LA ESTATUA Y LA PALOMA." Autor: GABRIEL CELAYA. Expone: PASCUAL LÓPEZ

En el aire vibraba algo inmenso y pausado,
era como un rumor de hojas grandes creciendo,
rumor de mar, de amor,
rumor de una tranquila plenitud respirando.

¡ Adiós, virgen dormida ! Ya viene el toro vivo ;
mientras tus ojos se abren como flores submarinas,
ya viene el toro ciego, ciego instinto,
recto precipitarse en rectas ansias.

¡ Adiós, virgen dormida, noche martirizada,
confuso padecer las más lívidas ansias !
¡ Adiós, virgen dormida, sonámbula en mi muerte !
De mis siete silencios, tú, mi séptima hermana.

Sobre sus brazos rubios las olas te traen yerta,
desnuda en la delicia del agua y de la espuma ;
te saludan los toros de sangre y sol mugiendo
frente a un mar de sonrisas que justamente apuntan.

Te saluda en tu muerte lo que apenas si nace:
la arena y la brisa, la espuma y las nubes,
el alba y este loco delirio del caballo
que corre por el fondo del ojo del dios-sol.

El mar, de puro ser, se está quedando inerte.
¡ Ser mar ! ¡ Ser sólo mar ! Lo quieto en lo presente ;
y no luna sin sangre, blanco abstracto hacia muerte,
claridad del silencio, luz mortal de nieve.

¡ Ser mar ! ¡ Ser sólo mar ! ¡ Mar total en presente !
Un «ahora», un «aquí» clavados y vibrantes.
La brisa pasa como un lento entonar la mirada,
como un lento desmayo de la virgen en mi.

¡ Oh estatua de mármol, paloma de sangre !
La inmóvil perfección y las alas huyendo.
¡ Oh estatua de cristal con la paloma dentro !
La estéril perfección y las alas batiendo.

¡ Oh los dientes blancos, la estatua ante la luna !
¡ Oh viento negro y paloma girando !
¡ Oh estatua, oh paloma !
¡ Oh quieta muerte eterna ! ¡ Oh vuelo, vida muerta !

La estatua está hundida en el fondo de un silencio ;
la paloma, volando en lo alto de un grito ;
la estatua, submarina, cubierta de musgo ;
la paloma, en el aire salpicada de espuma.

La estatua se cierra mortal sobre sí misma ;
la paloma se abre a una vida ignorada ;
la estatua y la paloma ; la paloma y la estatua.
¡ Oh victoria de los mares ! ¡ Oh derrota
de mis soledades !