¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

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Recluido en un torreón a las orillas del río Neckar, en los últimos años de su vida, Friedrich Hölderlin, según se cuenta, a cualquier pregunta que se le hiciese, contestaba invariablemente «pallaksch, pallaksch», una expresión con la que se remeda el balbuceo de los niños pequeños. Celan alude a ello en el poema «Tubinga. Enero»: Si viniera, / si viniera un hombre, / si viniera un hombre al mundo, hoy, con / la barba de luz de / los patriarcas: / debería, / si hablara de este / tiempo, / debería / sólo balbucir y balbucir, / siempre-, siempre- / asíasí. («Pallaksch. Pallaksch.») Era un mes de enero cuando los altos mandos de las SS se reunieron en tubinga para decretar el exterminio del pueblo judío. Hay épocas, en efecto, en que la boca de un sabio no podría sino balbucir. Pero

¿y en qué época no? ¿La historia de la humanidad no es acaso toda entera, desde sus inicios, la historia de un crimen? Las naciones europeas no cesan de recordarse mutuamente el holocausto judío, pero ¿fue éste el único? ¿En qué ciudad se decretó el genocidio de Namibia (1904-1908)? ¿En qué mes el de Armenia (1915-1923), el de Ucrania (1929), el de España (1936-1975), el de la Franja de Gaza? ¿Lo recordamos?

Tan sólo en los últimos sesenta años, con implicación directa o indirecta de los gobiernos de Occidente, fueron masacrados

siete millones de vietnamitas
dos millones de camboyanos
dos millones de kurdos
quinientos mil serbios
un millón doscientos mil argelinos
setenta mil haitianos
ochocientos mil tutsis y hutus
doscientos mil guatemaltecos
trescientos mil libaneses
un número aún creciente de palestinos

¿los recordamos?

CHANTAL MAILLARD
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1131.


Y aunque así fuese, ¿nos sentiríamos concernidos? Cuanta más alta sea la cifra más espectacular será el suceso y, por lo tanto, menos habrá de implicarnos: el dolor siempre acude en singular. Sumamos y redondeamos como para ajustar la tasa de sufrimiento. ¿Puede acaso sumarse el sufrimiento? ¿Será más el dolor de todo un pueblo que el de cada uno de sus miembros? ¿Cómo sufre «un pueblo»? ¿Existe el Pueblo o la Nación independientemente de su gente? Y

cada uno de los seres que padecen ¿no será siempre el mismo, una y otra vez, infinitamente?

Ahora, cuando todo es aquí, irremediablemente aquí y ahora, ante la permisión del horror yo digo:

Si viniera,
si una mujer viniera, ahora,
si una mujer viniera al mundo con
la espiga de luz de
las matriarcas: debería
si hablara de este
tiempo
debería
tan sólo balbucir, balbucir
y así tal vez
tal vez así
asíasí
tal vez

CHANTAL MAILLARD
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¡NO A LA GUERRA!


1132. ALTA HORA DE LA NOCHE. Autor: ROOUE DALTON. Expone: P.L.

Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre

1133.


Sobre el puente Mirabeau, Celan se inclina. Contempla las aguas oscuras. Sus remolinos. A finales de abril la noche aún es fría. El metal de la baranda le abrasa las manos. Dice Algo sobrevivió en medio de las ruinas. Algo accesible y cercano: el lenguaje…

¿Que lenguaje?

La lengua tiembla al imaginar cómo se sirvieron de ella nuestras naciones para programar el exterminio de las tribus africanas. Qué palabras justificaron durante el segundo Reich las primeras alambradas y los primeros experimentos étnicos con los pueblos nama y herero. Con qué discursos celebraron los belgas la usurpación de los territorios congoleños y la masacre de su gente. Qué silencios encubrieron las mutilaciones, las torturas y vejaciones que infligieron los británicos a kikuyus y masáis y qué argucias emplearon para desplazarlos en masa de Kenia y de Tanzania.

-Pallaksch. Pallaksch.

¿Cómo narrar la actual desolación de las costas de Ghana, de Benín, de Liberia, donde el aire dibuja con plomo y mercurio, sobre un mar sin peces, manzanas envenenadas?

¿Cómo contar la matanza de Odioma (2006) en el delta del Níger sumergido bajo el manto hediondo del petróleo holandés?

En 1995 Ken Saro-Wiwa fue ahorcado por alzar la voz en defensa del pueblo ogoni. Desde su celda se le oía cantar.

¿Cuántos cantaron que no se oyeron? ¿Cuántos cantan ahora, en este instante?


La lengua inventa expresiones, lugares comunes: «genocidio», «exterminio», «masacre», «desastre» para disimular en el concepto lo que de ella se desborda.

La lengua falsea. La lengua miente.

En el mes de enero del año 2011 Susana Chávez fue asesinada en Ciudad Juárez. Su cuerpo mutilado. Su cabeza introducida en una bolsa de basura. A salvo sus poemas.

En su torreón sobre el río Neckar, Hölderlin balbucea.
Tiene sesenta y tres años y el aliento corto.
Es enero en Tubinga. Hace frío.

—Pallaksch, pallaksch—. También la lengua tirita.

CHANTAL MAILLARD
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¡NO A LA GUERRA!


1134. ¿QUIÉN DICE QUE ESTÁ MUERTO DON QUIJOTE? Autora: YULIA DRUNINA. Expone PASCUAL LÓPEZ.

1135.


Diez millones.
Un número.
Un número tan sólo
para diez
millones
de casas incendiadas
de cuerpos mutilados
de gritos
silenciados
uno
a
uno
en boca que arde y
no entiende.

1
0

o
0
0

0
0
0

siete
veces
el signo de la nada sobre
diez
millones
de historias
que nunca contará
la lengua de los otros.

Dos palabras.
Cuatro sílabas.

Un globo que soltamos
al final de la fiesta.
La piñata que espera
el golpe de una mano
nunca
inocente.

CHANTAL MAILLARD
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¡NO A LA GUERRA!


1136. PAZ Y RECONCILIACIÓN. Autora: JULIANE OKOT BITEK. Expone: PASCUAL LÓPEZ.
 
 
Tal vez la paz es una especie de silencio del corazón, un silencio de corazón, como la compañía de mi sombra, siempre silenciosa, siempre conmigo. Se ha dicho que tu sombra parte cuando mueres. Si la paz fuera como mi sombra, entonces volaría lejos al yo morir y luego mi cuerpo permanecería fuera de los límites de la paz ¿y qué pasaría entonces?


Tal vez la paz es tranquila, no silenciosa, como un niño dormido, pero que sólo funciona mientras el niño permanece dormido, ¿pero quién quiere tener un niño que permanezca dormido todo el tiempo? La paz es una construcción útil, pero toda ella es sólo un aspecto de muchas formas de estar en el mundo. La paz no nos debe impedir estar enojados por la continua injusticia que nos rodea. No nos debe impedir estar indignados frente a la opresión que ocurre en todo el mundo, en nuestro nombre. La paz no debe ser la excusa que nos impida protestar contra el poder mundial o ser solidarios con otros que buscan liberarse del daño deliberado contra los jóvenes, contra las sexualidades que no son las nuestras, contra las religiones que quizá no practicamos, contra los que hablan otros idiomas o tienen un tono más oscuro de la piel que el nuestro. La paz no es la ignorancia. La paz no es no saber; no es darle la espalda a un trabajo que hay que hacer, sólo porque la protesta parezca no ser apacible, porque desafiar la opresión estatal de pronto no se vea apacible.


El tipo de paz que busco es una solidez del corazón, una confianza interna en el trabajo requerido contra todo sufrimiento, contra el daño deliberado de nuestro medio ambiente y contra la injusticia. La paz es el conocimiento de que existe la solidaridad; hay personas de perspectivas afines que trabajan por un mundo mejor. La paz es saber que cada uno de nosotros no está solo. La paz por tanto es lo contrario a la soledad; la paz es saber que el trabajo tiene una historia y continuará cuando nos hayamos ido hace mucho tiempo. No es olvidar las pesadillas o ignorar los gritos de las personas que nos rodean.


Y así, ¿cómo reconciliamos con lo que sabemos y con lo que se nos pide? ¿Qué hacemos con la presión para encontrar la reconciliación entre opresores y víctimas? ¿Cuál es esta necesidad de encontrar la reconciliación con el pasado? ¿Cómo reconciliarse con el terror político, con el colonialismo, con la esclavitud que no se considera el terror perpetuo que se apodera de nosotros, día y noche, incluso cuando se nos pide buscar la paz interior y reconciliar, reconciliar, reconciliarnos. ¿Reconciliarnos con qué?


La reconciliación suena como un viaje hacia el equilibrio, hacia un lugar donde somos más iguales, donde todos tenemos voz para crear las historias de un futuro juntos. La reconciliación parece sugerir un viaje hacia atrás, hacia un lugar antes de ahora, antes del daño, antes del tiempo del sufrimiento, cuando hubo conciliación. ¿Qué pasa si no hubo uno? ¿Y si nunca hubo un momento en el que viviéramos de una manera conciliadora con quienes nos oprimen hoy? ¿Qué pasaría si nosotros fuéramos los opresores antes de perder terreno y convertirnos en víctimas? ¿Qué estamos  reconciliando? ¿Para qué? ¿Para cuándo? ¿Y por qué? Reconciliamos, como la contabilidad, cuantificar a favor y en contra de los pecados que se han propagado en contra y por nosotros. Reconciliarnos, como la contabilidad, una hoja dividida, de un lado las posibilidades y del otro, las pesadillas a las que no queremos volver. Nos reconciliamos, pero todavía no tendremos una conversación sobre reparaciones, sobre la devolución de la tierra, sobre el envenenamiento de nuestra agua, sobre los recursos extraídos mientras  extendemos las manos para que extranjeros de buenas intenciones nos den mosquiteros y migas, que nos envían dinero para construir una escuela, un pozo, una carretera asfaltada. Reconciliamos lo que sabemos con lo que sabremos, y encontraremos un camino a través de ello. Reconciliamos lo que pensamos, con lo que aprenderemos. Reconciliamos lo que recordamos con lo que nos dirán que debiéramos recordar ¿Reconciliar qué?


Ayer emergimos como soldados niños, esclavos sexuales y guerrilleros. Ayer fuimos víctimas de una larga, larga guerra. Ayer los buitres aterrizaron e hicieron de nuestro cuerpo, sangre y sufrimiento, una comida rápida. Hoy día los buitres se han retirado a los suburbios de California a la espera de la próxima extracción de sangre, pero aún encuentran tejidos de nuestras experiencias para entretener hordas que pagan por las historias de Hollywood. Hoy somos la fuente de las estadísticas, cómo hacerlo peor, cómo sufrir y de vez en cuando, como es que somos resistentes y fuertes al enfrentar todo ese dolor. Una película reciente, ExMachina, celebra y reflexiona sobre la posibilidad del amor entre lo que hemos creado y quienes somos. Tambores acholi, tambores acholi en el fondo de esa película me recuerdan que debo conciliar con mi propia identidad a pesar de haber sido desplazada y hecha extraviar en este sitio y en esta historia. Si hay una paz y una reconciliación a hacerse, es que debo conectarme con lo que soy y con aquellos que viajan hacia un lugar más allá de inocencia e ignorancia, pero sí hacia la justicia y hacia un espacio donde podemos compartir nuestras pesadillas y sueños.

1137.


Pero he aquí que diez
millones de tigres
elefantes
y ballenas
de aves
y de lobos de
reptiles
diez millones
por diez
millones de panteras
de seres voladores
animales que duermen
con los ojos abiertos
insectos, musarañas
y grandes paquidermos
diez millones por diez
millones de hormigas,
de abejas y de búfalos,
diez millones de seres
unidos por un fin
en la tregua del hambre
barrieron los humanos
como si fuese arena
y empujándoles hasta
los confines del mundo
devolvieron
al caos
lo que le pertenece.

(Sobrevivió una anciana.
Viste la piel de un perro vagabundo.
Sin luces, balbucea.
No tiene descendencia.)

CHANTAL MAILLARD
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1139.

¿Que qué pasó? Señora, eso aquí nadie lo pregunta.
El diablo se escapó y anduvo por los poblados.
Durante cien días anduvo entre nosotros con
el machete afilado.
No, Señora, aquí nadie pregunta.
Quien no aprende a perdonar
no tendrá paz dentro de sí.


.............................(le respondió a la periodista la
...............superviviente de un genocidio).

CHANTAL MAILLARD
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Adelanto mi exposición de hoy unas horas. Voy a comer fuera e ignoro a la hora que regresaré.

Gracias.

1141.


La superficie no resiste. Huyo hacia delante llevando el dolor cosido a los talones. Ninguna acequia en la que ahogarlo, ninguna huella en la que perderlo. Decido enfrentarlo como se enfrenta al cielo la llanura: a descubierto.

Habré de perderme a mí ya que en el mí se aloja todo dolor. Digo dolor para nombrarlo, exorcizarlo, y en el nombre me digo para exorcizar al mí. Escribo el mí para que ruede hacia la página, pero se me pega a los dedos y no acierto, no acierto a diluir en la tinta el llanto. A sacudidas me digo, a sacudidas la letra y luego

contra lo irremediable me alzo.
Alzo el grito.
Contra lo irremediable.

Vago por el mundo dejando un rastro de gritos. Cada saludo un grito, cada sonrisa un grito. Mi sonrisa oculta el primer grito del mundo, el único, el mismo, aquel que brota en el final, cuando ya nada importa.

Intrusa de mi mundo y del ajeno, no hallo lugar para el descanso.

La fe de los comienzos, no.
El perdón
no.
..................Sólo
..................el balbuceo.

La salvación
no.
..................Sólo
..................el balbuceo.

Después del grito
el balbuceo.

Asolada
el balbuceo.

Mis pasos doblándose hacia dentro.
La mente desposeída de estrategias.
............................................................Sólo
el balbuceo.

Dolor, ni tan siquiera —palabra sin sentido—. No abro las cortinas. Ninguna cortina. La habitación a oscuras. Málaga, Damasco, Delhi, en todas las ciudades la vida me es ajena. Todas las ventanas son la misma ventana. Todas las aceras reciben el mismo cuerpo. La misma soledad cayendo, excesiva. Morir es un exceso. Me ex-

cedo. Balbuceo.

Sigo alimentándome tan sólo para poder decir el exceso.
A contra-vida.
Abajo.

Y a nadie que esté vivo ha de importarle lo que digo.
No es más que un murmullo soterrado, apenas inquietante.

CHANTAL MAILLARD
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1143.


EL campo de Kobe, al sudeste de Etiopía.
Los campos saharauis de Tinduf.
Los campos de Saklepeha, en Liberia.
Los campos de Bahai, Ereba, Guerida, Forshana Goz-Beida y Nigrana, Djabal y Goz Amer, en el Chad.
Los campos de Kibati, Bulenbgo, Buhimba y Mugunga, en la República congoleña. Los de Mweso y Masisi.
El campo somalí de Dadaab, al nordeste de Kenia. Los de Hagadera, Ifo, Dagahale, en su frontera.
El campo de Domeez, en el Kurdistán iraquí.
El campo sirio de Za’atari, en Jordania. El de Muraiyeb al Fohud y el de Anmar al Hmud.
La Franja de Gaza.

El campo de ara Tepe y el de Moria, en la isla de Lesbos.
El campo sirio de Idomeni, en la fron ntera griega con Macedonia.
El campo sirio de Deri, en Turquía.
El campo incendiado y desmantelado de Calais, al noste de Francia.
El camposanto del Mediterráneo y el de la tierra libre.

Mientras tanto Europa, la esclarecida Europa, duerme como aquel monje su sueño de trescientos años oyendo cantar a un pájaro. Otros pájaros, oscuros, habrán de despertarla.


CHANTAL MAILLARD
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1145.-


A los campos provisionales de Chhattisgarh, de Bhairamgarh, de Gedam, de Bijapur no se llega huyendo de otra gente, sino empujado con violencia por la propia para que no se estorbe o se entorpezca el beneficio de unos cuantos. Desiertos e piedra estéril a cambio de las tierras confiscadas, de los que si se sale será para acabar en otros guetos: zhopadpatti, shanty towns, slums, bustees, poblados de detritus y hojalata que atraviesan las ciudades bordeando las vías de los trenes, zona franca de miseria de la que no se escapa.

Vi una fogata. Y a una niña oscura en brazos de su padre. Ella le sonreía mientras él la miraba. Y las llamas ardían más rojas y más vivas en los ojos del padre que en la propia hoguera. Yo pasaba en un coche.

CHANTAL MAILLARD
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1147.


Hocicos temblorosos. Sacudidas. Uno de los cautivos trepa por los barrotes. Suspendido atraviesa la jaula y baja y vuelve a trepar. Dos paseantes se detienen. —El trapecista, dice él acercando los dedos al hocico. —Qué artista, dice ella. Y se alejan torciendo la boca en una sonrisa cómplice. El pequeño animal ha cruzado la jaula por la parte inferior, donde sus compañeros, ovillados, tiritan unos contra otros, y ha vuelto a subir royendo frenéticamente los barrotes. Pienso angustia, pienso libertad. Sin libertad, ¿qué nos impulsa a seguir vivos sino el deseo de esa misma libertad?

Por sobrevivir, cualquier animal embiste las paredes de su celda, atraviesa continentes, camina hasta extenuarse, desplaza a otros, se defiende y mata. Ninguno, sin embargo, esclaviza a otro por provecho o diversión, ninguno encarcela a otro para contemplar las piruetas que da tratando de hallar salida. La crueldad no son las fauces del tigre en el cuello de una gacela, no, la crueldad es moral, y la moral es humana. La estupidez también.

CHANTAL MAILLARD
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¡NO A LA GUERRA!

1148. CANTO A GUAYAQUIL. Autor: CÉSAR DÁVILA ANDRADE. Expone: P.L



Ah, tus verdes mañanas desplegadas
y su miel alargada en terso dardo.

Tu alba creciendo tras los manglares
su muralla de vino,
sus farallones de turquí entreabierto.
Y tus niños que escarban en el fango
un divino crustáceo…
Tu playa de rodillas
que hunde un verde venablo en la corriente
y una taza de sal despetalada.

Oh, tu arrebato arqueado de gaviotas.
Tu soledad inmensa, cóncava de aves marinas
y de ecos desangrados en todas las atmósferas.
Tus ámbitos despiertos a todas las llegadas;
a todas las ausencias asombradas
de violenta hondura.
Y a todos los adioses trémulos de palomas y ánades,
y al furtivo adiós de la niña evadida…

Ah, tu luz escarpada en el solsticio puro,
ardiendo de vencinas encantadas,
delirantes en turbinas
que sorben la alta mar de las distancias…
Cómo amo esas tus puertas reservadas
a la libre huída hacia plateados astros,
que presiente tu eléctrica e irisada
movilidad de golondrina érratil…

¡Oh, tus regatas de perfil de nube
amada y perseguida!
Diana de vientre esquivo;
ansiedad de la espuma reventada.

Sus temblorosas cintas de sal blanca y uvas.
Sus jabalinas y desnudos brazos,
constelados de algas y burbujas.
Su batalla de olas y lebreles.
Su cuerpo acariciado y ágil,
devorado en blancura por el aire…

Tu tierra distribuida entre el agua y los cielos.
Tu azul constitutivo, en desplegado leudo.
Tus salinas de flor evaporada,
en lúcida tormenta.
Su arcángel giratorio
y su cristal que asciende por las lámparas.

Cómo animas las verdes yugulares del petróleo
y libras de él una ave migratoria.
Como abres en los hombres y, en la tierra
la inmensurable aspiración del cielo…

 

Cont.

1149.


Desandar lo andado. Aspirar a encontrar un pueblo sabio, un pueblo antiguo, un pueblo elefante, cuya fuerza no estuviese al servicio de la agresión, la conquista o el poder, que tan sólo exigiese que se respetara su derecho de paso: el camino sagrado por el que la manada atraviesa los territorios sin dañarlos.

Hallar un pueblo sabio. Desear salvar la tierra si tan sólo se hallase uno.

CHANTAL MAILLARD
( https://www.airesdelibertad.com/t42753-chantal-maillard-1951 )

1151.


A UN PAÍS TAMBIÉN PUEDEN FUSILARLO...

A un país también pueden fusilarlo
como a un hombre
en una madrugada.

Puede sangrar también
mordiendo con la hierba el alma.

Pueden romperle el corazón a tiros
o la espalda. Pero la tierra,
que palpitando sangra,
queda llorando
y aunque llorando, canta.

JOAQUÍN MARCO
( https://www.airesdelibertad.com/t31783-joaquin-marco-1935-2020#1006255 )

1153.


VIVIMOS EN EL MIEDO...

Vivimos en el miedo,
en un mundo que sigue
repitiendo lo mismo cada siglo.

En la guerra nacimos
y llevamos un cerebro a la medida
del fusil.

Con el miedo a la tierra
seguimos cada noche
por el mismo camino
de gritos. Asustados
por lo que todavía
no hemos conocido.

Lanzados por el miedo
al no pensaremos, no amaremos,
no deseamos, no somos casi hombres.

Porque
eso nos dicen:
vivimos vomitados por un triste pasado
y únicamente luego
podremos subsistir.

JOAQUÍN MARCO
( https://www.airesdelibertad.com/t31783-joaquin-marco-1935-2020#1006255 )

1155.


MIRA CÓMO ARDE EL AIRE

Mira como arde el aire.
Éramos niños en los bombardeos.
¡Los aviones! ¡Los aviones!
Éramos niños en los bombardeos.

Subíamos corriendo la escalera
a la azotea. Los nuestros.
¡Son los nuestros! Blancas siluetas
contra el sol.

Pero no eran los nuestros,
y otra vez bajábamos corriendo,
mientras temblaban la casa y sus cimientos,
corriendo hacia la calle,
al refugio de los perdedores.

Eran tiempos difíciles y oscuros.

JOAQUÍN MARCO
( https://www.airesdelibertad.com/t31783-joaquin-marco-1935-2020#1006255 )

1157.


EL AVIÓN DE GUERRA

Al avión de guerra
atadle una cuerda
en el ala izquierda.

La rueda de la fortuna
nunca pasa ni está quieta.

Al avión de guerra
atadle una cuerda
en el ala izquierda

y que caiga en tierra.

JOAQUÍN MARCO
( https://www.airesdelibertad.com/t31783-joaquin-marco-1935-2020#1006255 )