Berta García Faet (1988-

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Berta García Faet  (Valencia, 1988)​ es una poeta española fue reconocida con el Premio Nacional de Poesía Joven Miguel Hernández.

Biografía

García Faet se licenció en Ciencias Políticas en 2011 y en Humanidades en 2013 en la Universidad de Valencia.​ Además, estudió tres cursos de la carrera de Economía en esa misma universidad, y obtuvo un máster en Political Philosophy en la Universidad Pompeu Fabra y otro en Literatura Española y Latinoamericana en la Universidad de la Ciudad de Nueva York (CUNY).​ En 2018 cursó un doctorado en Estudios Hispánicos en la Universidad Brown en Estados Unidos.​

Como autora, publicó varios libros de poemas como Manojo de abominaciones (Premio de Poesía "Ana de Valle", 2008), Night club para alumnas aplicadas (Premio Nacional de Poesía "Ciega de Manzanares", 2009), La edad de merecer (2011),​ Introducción a todo (Premio de Poesía Joven Pablo Baena)​ o Corazón tradicionalista (recopilación de obras entre 2008 y 2011).​ Tradujo al castellano a la poeta Blanca Llum Vidal.​

García Faet es considerada una «voz fundamental de la nueva poesía española» y «de las más influyentes de la poesía actual».
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Reconocimientos

En 2018, fue galardonada con el Premio Nacional de Poesía Joven Miguel Hernández que concede el Ministerio de Cultura español por el poemario Los salmos fosforitos (ed. La Bella Varsovia), una obra que constituye un diálogo y homenaje al poeta peruano César Vallejo,​ libro del que el jurado destacó «que lleva a nuevos límites la poesía combinando la inteligencia, el humor, la emoción y el chispazo lírico».

(Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Berta_Garc%C3%ADa_Faet )


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Algunos poemas de Berta García Faet:


De Manojo de abominaciones (2008):






De Night club para alumnas aplicadas (2009):


CONTRA EL IMPERIO DEL CEREBRO

Esa horrible tristeza enamorada.
Blas de Otero

Dame un alma sencilla.
Manuel Machado

Estimados T. S. Eliot y Baudelaire
(voy a ser muy explícita): he pecado.

Por no aburrirme (porque los bostezos
no reinen mis tiempos,
y ni aún así...) he vagado
de una boca a otra, las noches
han sido iguales todas
pero distintas: dispares métodos
de cortejo, variadas
mentiras, diferentes
cebos (silogismos
erísticos: sube a mi piso, eres
especial, siempre te pienso).
Por no aburrirme
creí patrañas, cree embustes...
¡Estaréis orgullosos! Pero rabia,
ira, abatimiento azul eléctrico,
cada vez más consciente
de que lo mágico lo invento  yo, y el viento
no es suspiro ni destino, es viento, y los ojos
no son puertas al espíritu ni estrellas, son ojos.

Creí, creo (autoabastecimiento) bazofia irreal,
fabrico puros sentimientos
con criterios cerebrales. Me obligo a ello
por no aburrirme... ¡Sal! Y déjate arrullar
por cualquiera (si es apuesto)...

¿Entonces? ¿Dónde lo inevitable,
lo sublime. Darío, lo fatal? Si me preocupo o sufro
es porque quiero (qué fácil es
apagar la mente). Si siento mariposas
es porque lo permito (digo, por ejemplo,
ya hay bastante, o hay espacio para más
en mi tubo estomacal, entrad siete).

Esta voluntad, este equilibrio,
esta razón. ¿Entendéis por qué maldigo
todo?
.........Si las situaciones
me arrastraran como las corrientes...
Si tan sólo pudiera sobrevenirme la vida
como un ente contra,
..................................frente,
..................................................tras
de mí, no yo su creadora...

Pero no. Poseo las compuertas,
los interruptores, elijo, elijo, elijo.
Échenme al mar, y basta.



CORTEJO Y SUFRIMIENTO

La belleza es ese misterio hermoso
que no descifran ni la psicología ni la retórica.
Jorge Luis Borges

Anoche agonizaste, expiraste
al depilarte las ingles. Torquemada en el bidet.
Calma, hay talco. Luego vinieron las cejas,
las axilas. También te rasuraste: pensaste
intensamente
en por si acaso…
Y te flagelaste los muslos con crema hidratante
de soja y, como es natural,
llevas relleno. Enero. Tres grados. La minifalda
te duele. Aún hay que llegar al restaurante famoso...
Te escuecen los ojos. Alergia. Se hinchan,
granates. Pero el rímel los dignifica.
Pestañeas despacio a lo Lauren Bacall,
y las manos te sudan: te las secas en la trenca
por si él decide darte alguna de las suyas…
Y no te ríes: hay que esconder las encías
y esas palas indomables desde siempre,
y te obstinas en ponerte tú a la izquierda,
para que no vea más que tu lado bueno,
y si te pregunta algo te aclaras la voz
y respondes débilmente. Tienes
que ser femenina y tierna. Y los tacones
de once centímetros (y cien unidades
monetarias), esos fusiles de corazones,
esos hijos de Dior, te pasean un puñal
por los pies, sanguinarios y elegantes.
Basta, piensas, basta. Y entonces te dice
al oído: estás preciosa. Así que show
must go on... Bella y ridícula, le das las gracias
con el primer beso de la noche. El carmín
no se ha borrado, tal y como prometía Yves Rocher.



SEGUNDA LEY DE NEWTON APLICADA
SOBRE UN CORAZÓN

La segunda ley de Newton
es la ley más cruel del universo:
esta ley nos dice, aproximadamente,
que si actúa sobre un cuerpo femenino
(la comprobación empírica la he efectuado,
señores, sobre el mío...)
una única fuerza, un único acontecimiento
(un beso extremo, un golpe teatral,
un adiós con tiniebla, un martirio)
aquel se acelerará (los poetas hablan de
respiración que se precipita, de sentimiento
que se lluvia y nieve el corazón)
más cuanto más chiquito
y débil sea (los físicos hablan de masa).

Es decir, no teniendo bastante
con ser pequeña e insignificante,
resulta que aun encima por esto
sufro más y más. Qué mundo. Vivir
para ver esto. La segunda ley del perro
flaco al que todo le son pulgas y hambres:
la segunda ley de que si me besan
-a mí, microscópica y mínima-
salgo disparada por los aires, hasta el cielo,
hasta que otra fuerza -el desamor, la mentira-
me neutralice y me devuelva
a mi inicial desesperanza en tiempo
(y alegría y todo) igual a cero.



AVISO MISERABLE

¡Siempre amores! ¡Nunca amor!
Manuel Machado

Si hay que aclarar tantas cosas,
si hay que matizarlo todo,
si hay que explicarte los mundos,
las flores, los raíles de mi universo

como si no tuvieras neocórtex,
como si fueras una piedra
o un muro o dos iris de pescado,

si hay que hablar con palabras
en vez de con mordiscos o vistazos,

si hay que ir con miramientos
en vez de ir, plácidamente, de la mano
por la avenida de los cojines...

Para mí va a ser quimérico, imposible,
ser feliz y dormir tranquilamente
apoyada en la perpendicular de tu cuello;
para mí va a ser una locura, un fracaso,
intentar pasar de tu mano sin odiarnos.

Porque si no eres capaz de intuirme,
de sospechar mis visos, mis tornasoles,
de aceptar que soy yo, así,
la que te quiere y, un día, despierta
y deja de hacerlo, y dice que quién sabe
si es definitivo (que quién sabe si un día cualquiera
de un año que puede ser cualquiera si es lejano
os encontráis en una calle japonesa y s coméis,
sabe bien y volvéis a enamoraros);

si no eres capaz de arriesgarte a rasgarte entero
con el advenimiento de la ruptura, del desamor
(a más riesgo, en fin, más beneficio, casi siempre),

si no eres capaz de entender, a la primera, con todo
tu cuerpo,
que deseo
amarte totalmente con todo el cuerpo, por los siglos
de los siglos, pero que, sin embargo, no puedo,
no,
......no puedo,
......................ni parcialmente ni sólo con los dedos
o la boca...
....................Entonces será mejor
que te vayas, que no vuelvas,
que te busques una falda convencional
-plisada, estable-
que te haga la comida.
.......................................Yo no cocino.

Puedo ofrecerte
el amor indestructible que dura unos meses.
Puedo ofrecerte el amor verdadero y, luego, desaparecer,
irme a otro
(en pos de un buen augurio...)
hacia mí.

Puedo ofrecerte do, por un instante: el último.
Pero si no eres capaz de entender el significado justo
de "por un instante", "por un momento", "temporalmente",
"una vida", "Historia", "los últimos meses",
será mejor que estrujes el pomo de la puerta
y marches: "será mejor que te evapores".

Yo, pobre mujer sin ancla, pobre mujer de nadie,
mujer que rompe todo, esquemas, corazones, planes,
mujer que no cree en nada, mujer que busca hombre
que acepte el riesgo
................................y lo sortee
....................................................y la cace,
me quedaré aquí, resignada,
sabiendo que vendrán otros como tú,
con pretensiones
de eternidad y de vejez, que se irán, como tú,
más tarde o más temprano, espantados,

huyendo despavoridos al haber contemplado
mi rostro, mi sinceridad, mi inconsolable pena
al exponerles, como ahora te expongo a ti, amor
indestructible y verdadero, estas condiciones,
esta letra pequeña.
estas miserias mías, estos moldes
de lo que, contra mi voluntad, nunca me salgo:

espantados ante mi conferencia de palabras,
......................................................................advertencias
(una ve se han agotado las mordeduras,
...................................................................las miradas)
que, bajo mi triste punto de vista, son trámite imprescindible
para iniciar correctamente una historia de amor.

Muy merecido su premio de poesía joven.
Además, se nota en los epígrafes que es una gran lectora...no se puede escribir si no se ha leído primero.

Graciasssssss Pedro. Besossssssssss

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De Introducción a todo (2011):


UNA ALUMNA APLICADA

Basta de palabras. Un gesto. No escribiré más.
Cesare Pavese

40. Poseo todo lo advertido en las canciones.
Enrique Falcón

Si una cosa he aprendido
es que hay cosas que sólo se entienden con el tiempo;
que a veces es mejor leer una novela intimista
que aclarar las crudas intimidades propias
(siempre tan proclives al solipsismo y al placebo);
que, en las respuestas difíciles,
se ha de invocar los días
aunque, por lo demás, nadie se da cuenta de si mientes;
que es improbable que se sepa nunca
si acaso el sentimiento es reaccionario a la virtud
del amado, o aleatorio, o genético, o justo, o ficticio;
que los celos no sirven
sino para tipificar el amor que se siente
(y, en contra del aserto romántico,
su intensidad no es dulce sino muy desagradable);
que se puede también amar doble,
infinita, contradictoria, acumulativamente,
y odiar y sentir abulia terca al mismo tiempo
(mi alodinia, mi conciencia
de los años y los llantos).

Tantas cosas he aprendido (teóricas, prácticas
y muy a menudo crueles)
que me dan ganas de echarme a perder, a llorar
para perder, para ahogar durante un momento
a mi cerebro y corazón.



EL DESAPARECIDO

Allegro moderato

El amor lo siento es un unicornio sublime una mentira
propaganda de los curas de los franceses de los publicistas
se lo llevaron a China lo apalearon lo quemaron
y ahora no existe qué lástima se lo tragó la metrópolis

Ya sé que le dijeron que podría encontrarlo en esta calle
pero le juro que ya no vive aquí mire mire estoy sola
Registre los cajones registre mi caja torácica
Sólo encontrará sistemas de ecuaciones muy elementales

La última vez que lo vi nevaba en un óptimo de Pareto
y el aeropuerto estaba colapsado de flores de un día
No conservo ninguna foto se tiraron como locas al río
cuando supieron lo del complot de los bovaristas

También a mí me apena la verdad es que era suave
olía bien era tan nutritivo y en verdad barato
Luego ya le digo lo secuestraron lo desnucaron
pero siguen hablando de él porque les conviene

El amor si es que así se llamaba nunca hay que fiarse
era un vecino discreto aunque ruidoso por las noches
Parecía sincero pero tal vez fuera una pose:
hay quien antepone a la verdad la estética

y así está el universo atiborrado de belleza
y cosas que se acaban y todo el mundo lamentándose
como si sirviera de algo como si, aun si estuviera vivo,
fuera a durar por siempre como las montañas

Así pues no insista no se enoje señor le engañaron
El amor está lloviendo en un gulag lo siento en un ojo
está en la tumba en la cárcel en la memoria de las viejas
y ahora es polvo de estrellas basura más vale que lo olvide



LO QUE HAY QUE HABLAR ANTES DE BESARSE
Y LO QUE SE RECUERDA

Pero lo verdaderamente interesante para ti
(que supongo que has venido a hurgar entre mi cuerpo,
como todos, en busca de un tesoro
maleable; los hombres de hoy en día sois fugaces)
es que me he perdido y no sé cómo regresar al vientre
de mi madre, naturalmente, tengo estudios, sí, soy
más o menos española y yo también dije que me iba
y luego no me fui, síe, esto es
un collage, mi vida son pedazos
(para qué vamos a engañarnos con novelas totales)
pura indagación,
caminar lloviendo por Landsberger Allee,
dormir sin dormir
con una cuenta pendiente (llamada John)
en mi cama y luego en mi cama,
sola, beber vainilla y vodka, y luego otra vez
indagación, caminar
lloviendo por Landsberger Allee, dormir sin dormir
con una nueva cuenta bancaria (de nombre impronunciable),
de rostro de tranvías) que abro quitándole importancia: sois
vosotros los besos
engarces-livianos-copos-ligeros-en-Berlín

pero
(respiro muy deprisa, mi cuerpo ígneo me molesta)
casi no puedo soportar
la extrema belleza de la imagen nocturna
del barrio del graffi alegre. Prenzlauerberg:
un puente, una fachada, él hablando de
NarziB und Goldmund, y yo hablando de
tratar d hablar de y yo...



CASTING

Hola venía por lo del casting
"Futuras Pensadoras Célebres"
Sí, pase por aquí ¿Nombre completo?
¿Edad? ¿Fecha de muerte? En nombre
de todo el equipo le damos la bienvenida
(Me adhieren una etiqueta con un diecisiete
y entro a la sala, estoy muy nerviosa, hipo, estornudo;
me he preparado una descripción definitiva
de la vida: soy joven y ambiciosa) Buenas tardes.
El título de mi ponencia es / bueno, lo cierto
es que había pensado en “Los ojos de Émile Michel”
pero sería estúpido porque no lo conocen
(entre otras cosas porque está muerto) /
Mejor empiece ya. De acuerdo. Mi tesis es que la vida
es un vodevil (muecas y flores y números
musicales)

pero de repente ¿ven? hay un perro
con vómito, está muerto en la acera
y no es ningún truco (o un gorrión
recién hecho, aplastado en la calle).

La vida es un vodevil –equívocos,
tropiezos, Keaton cayéndose y ligas
de novia–

pero de repente una niña
se muere de cáncer
y no es ninguna broma. Hay amantes
y de verdad que lo agradezco, son tan
dulces, y hay casualidades, Celan y piñas,
hay sol y Atlántico

pero un vagabundo
rumano con pulgas, con arrugas
sucias (no tiene nada más) me pide
dinero señorita, que Dios
la bendiga.
...................Así, la vida es un vodevil
(me traes de tu viaje un trozo del muro
y pan recién nacido y burdeles y luz)

No le doy ni un céntimo (musito
lo siento, señor)
porque ambos queremos
gastarlo en coñac.

Bajo de la tarima
y aún me tiemblan las piernas, lo hecho
hecho está, qué fracaso, Dios, qué penosa:
he balbuceado, no he sonado convincente
¿Bibliografía? Eh Conrad, Rilke, Nueva
York. Interesante, te llamaremos, muchas gracias,
adiós muchacha. Muchas gracias
a ustedes. Refunfuño
por lo bajo. En la tarima otra aspirante
melosa
...........bella
...................mejor
diserta sobre epistemología
¿A quién quiere engañar? El de la camisa azul
se la está comiendo con los ojos:
en breve le propondrá un atajo para pasar a la Historia
besos mediante
en el despacho del director. Bueno,
tiene su morbo. Yo ya tuve mi oportunidad
pero la desprecié: el de la corbata
me sonrió muy insistente
pero yo insulté muy efusivamente a Kant.

Y lo volvería a hacer,
pero
llorando.




De Fresa y herida (2015):


EXPOSICIÓN ITINERANTE

Do I terrify?
Sylvia Plath

Lo único que puedo decir con cierta certeza de mí
por si os interesa
es que me gusta el pan con aceite de oliva,
y que soy un ser vivo sensible
a la luz y al tono de las voces;
y que, una vez, en una cama pequeña,
llegué al límite de mi cuerpo,
y que, en 2004, no sé si en noviembre o junio,
un hombre me besó en los ojos
y mi corazón retráctil
le arañó los ojos.

Yo, que una vez fui bacteroides fragilis,
ahora albergo bacteroides fragilis y esperanza;
he visto cómo los rostros se descomponen por la música,
y me gusta el pan con aceite de oliva.

Poco más puedo decir de mí.
Lo demás, son especulaciones.
Lo demás, no puede demostrarse.

Pero yo, de un modo u otro,
imprecisamente,
lo recuerdo.



PROCEDENCIA: ACRÍLICOS

todo lo que alcanza el cuerpo a hacer en vida
Joseph Brodsky

Formo parte de aquel selecto grupo de chicas
a las que Las Chinas han acariciado el pelo
¿es natural? ¿es natural? ¿es natural?
y los chicos comido concienzudamente
muslos y omoplatos en garajes y autocines.

"Me casaré contigo. Verás. Me casaré contigo".

Desde sus cubitos-corazón, los inocentes
numerosos mirones supuestamente imparciales
(hoy, por sinestesia, físicos, aves y piedras,
un médico, un músico, un gestor de manías)
se empeñaron en proclamar el supuesto prodigio
de mis atributos visibles (los de todas las chicas)
(que, a los quince años, somos todas la misma:
un dibujo de Brenda, vulva-mirto-en-el-agua,
¡mirad los pellizcos!: violetas contra el mundo)

Hoy está claro:
el amor lo ve todo muy bello

muchas gracias a lo cual
formo parte de aquel selecto grupo de chicas
que, en la adolescencia,
no hicieron régimen.

"¿Nos vamos a París? ¿Nos vamos a París?"
"Me casaré contigo. Verás. Me casaré contigo".

Los chicos (hoy la mayoría filósofos de la ciencia,
escultores de fresas, pintores de heridas, diplomáticos)
se atrevían,
se atrevían a sangrar por las rodillas
(su menstruo divertido),
se atrevían,

y nosotras −lógicamente vírgenes y drogadas−
creíamos muy importante
cerrar mucho los ojos al besarnos.

Hoy está claro:
fueron tiempos felices

muchas gracias a lo cual
formo parte de aquel selecto grupo de chicas
a las que acechaban por los mares los hombres excesivos
−nos moríamos de miedo, corríamos, sudábamos;
pero nos sentíamos bonitas: eso bastaba: eso entonces
bastaba−

y los chicos nos juraban apasionadamente
atrocidades y absurdos en cementerios y playas,

y los chicos exponían con notable entusiasmo
sus motivos: "es baratísimo, verás, te lo prometo";

y los chicos adoraban increíblemente subversivos
cada una de nuestras explosivas fotosíntesis.

Hoy está claro:
fuimos precoces en la exuberancia

muchas gracias a lo cual, más tarde, ésta
no pudo confundirme

y he sabido
que, si el criterio es la valentía,
todo es decadencia desde los trece.

Ya que formo parte de aquel selecto grupo de chicas
a las que Las Chinas Del Verano Inglés acariciaban el pelo
¿cómo lo haces? ¿cómo lo haces? ¿cómo lo haces?
y los chicos comían eruditamente
en literas y jardines vértebras y labios.

"Me casaré contigo. Verás. Cuando cumplamos veinte".

Hoy todo está claro:
el amor lo ve todo muy bello,
fueron tiempos felices,

soy una coleccionista y,
celosa y sucia,
palpo

las páginas de mi acumulación.



FILOSOFÍA DE LA GRAVE INCOMPATIBILIDAD
ENTRE VDA Y ARTE

En el campus

El el Master en Filosofía
de la Grave Incompatibilidad
entre el Arte Sensible y la Vda Feliz

(que he cursado de junio a junio
en la Universidad de Henry James)

he aprendido mucho: he aprendido
que llevo milenios sin escribir
porque llevo milenios amándote:

llevo milenios callada
contemplando jardines y acumulando orgasmos
-planeo hacerme vestidos rosas con ellos
y, con lo que sobre, reuniré energía eólica-,
dejándote ser en tu dejándome ser por el desierto,
comiendo flores, investigando estómagos,
estudiando tenazmente tu corazón-girándula
y llegando a límites, a los más finos límites.

¿Estoy siendo feliz? -Sí, pero no escribes.
-Sí, y no escribo: porque no escribo
cuando estoy ocupada
con todo el cuerpo

en contemplar jardines y acumular orgasmos,
y restregarme sol y evitar hijos,
y enfermar de glosolalia por no existir los términos
que necesito para narrar esta exogamia dulce:

llevo semanas sin escribir porque llevo semanas amándote,
y no tengo palabras porque llevo semanas amándote,
y no sé qué hacer con tanto brazo y tanto verano
y, puesto que llevo semanas amándote,
he acabado mutando
............................(ya ves: otra y la misma: los actos que soy
se reordenan)
y -con sorpresa y pan- quiebro a volar y me refuto,
y así huyen los días porque llevo días amándote.

(Pero -lo sé y lo acepto- volveré a escribir.
Apeirofóbica e hiperconsciente -lo sé
y lo acepto- volveré a escribir:
puesto que mi materia es la pérdida,
cuando las maravillas mueran
volveré a escribir.
............................Cuando las maravillas,
viejas y lisiadas, mueran en nuestros brazos,
cogeré sus cadáveres
y los echaré al río,
y me sentaré en la orilla a escribir poemas
sobre cuán cruelmente la corriente
los traga, y qué natural se despliega ese hundimiento.)

(No obstante, hoy. Nunca olvides
porqué no escribo hoy.)



NATURALEZA MUERTA EN LA MESA DEL COMEDOR

Digamos ahora
cuál debe ser la ordenación de los sucesos,
ya que esto es lo primero y más principal
de la tragedia.
Aristóteles, Poética

Os preguntáis
¿cómo se engendra un poema?
Yo os lo diré,
pero no me peguéis:
como un hijo:
en la cama,
n la cama de agua de ese hotel azul.
(Para qué disertar sobre el color de los ojos,
si eso ya se sabe).

Luego lo abandonas (si os preguntáis por qué,
¡bienaventurados:
eso es que no sabéis nada del amor!): él
llora.

Te sientes mal (lo típico).
(Y de verdad  te sientes mal).
(Porque te acuerdas
de cuando te abandonaron a ti).

Y llegas a tu casa y Camus te dice
"travail inutile et sans espoir"
(eso respecto al mito de Sísifo;
tú cambia la roca gigante por unos labios pequeños,
y ahí está la clave).

Entonces te preguntas si alguien se ha atrevido
alguna vez, aunque sea una vez
en una lengua muerta,
a explicar sin tapujos
cómo se engendra un poema,
o vas a tener que venir a hacerlo tú,
que estás tan ocupada
rompiendo
té.

Este es el proceso. En síntesis:
saludos, y actos de amor,
actos crueles, y despedidas.

Luego
no hay propósito de enmienda:
sólo las piezas frías
que recoges del destrozo
y que en vano expones
en esta mesa.


BERTA GARCÍA FAET, Corazón tradicionalista. Poesía 2008-2011, La Bella Varsovia, 2018.

Gracias, Cecilia por tu interés.

Un abrazo.
Pedro