LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Chiwoniso Maraire


Chiwoniso Maraire nació en Olympia, Washington, en 1976. Cantante, autora de canciones, y destacada exponente de la música zimbabuense. En AncientVoices (1995), une lo convencional y lo moderno, canta en inglés y lenguas africanas y usa instrumentos tradicionales y contemporáneos africanos como el mbira, que aprendió a tocar pese a que tradicionalmente a las mujeres zimbabuenses no les está permitido hacerlo. Se expresa a través de una especie de xilófono, que abunda en África bajo nombres como sanza y kalimba. La mbira que ella toca se llama nyunganyunga. Ha estado al frente de su grupo acústico Chiwoniso&Vibe Culture por varios años. Del 2001 al 2004, perteneció a la agrupación musical Women’svoice, junto a mujeres de Zimbawe, Noruega, Tanzania, Israel, Argelia y América. En septiembre de 2008, editó su cuarto álbum, RebelWoman, que refleja perfectamente su vida, pues ella canta allí sus experiencias personales. En su poema pan y rosas se observa su manera de plasmar la inequidad existente en el mundo: “Mi vientre me despierta de nuevo/Me despierto a las cuatro de la mañana/Me despierto para ir a trabajar/Es la vida de un vendedor/Que vende despojos y tomates/Tomates y despojos/Porque cada día es despojo/Y dignidad robada/Cada día es despojo/Y dignidad robada/Pan y rosas, mamá/Fíjate que me piden documento de identificación/Y licencia de vendedor/¿Necesito licencia para vivir?/¿Es esta vida de ellos, para darla?/Porque cada día es despojo/Y dignidad robada”.





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ANCIANOS DE LA SELVA


¿Quién ha traído a los ancianos de la selva a esta casa?
(Una celebración de los ancestros)

ME HAS PERDIDO

Sé que podría parecer mucho qué pedir
Pero en ocasiones podría tomarme el tiempo
Para simplemente decirte ¿para qué estoy aquí?
Liberar mi mente
Si pudiera soñar contigo sería más fácil
Pero el sueño me evade cada noche
Verás, me pregunto si la amas o no
No puedo seguir en esta lucha
Me dices, "Nena quédate conmigo
Ayúdame a superarlo"
Y pienso "Nene, ¿no ves
Lo mucho que te amo?"
Nunca podría abandonarte así quisiera
Te lo he dicho antes lo sabes
Y entonces si lloro
Es sólo porque no sé qué hacer

ME HAS PERDIDO

Algo en ti nene
Ha tocado mi ser profundo
No puedo explicártelo
No importa lo mucho que trate
De alejarme
Sé que es en vano
Yo nunca seré la misma
Lo sabes
Corremos en círculos alrededor
Fingiendo que no es cierto
No obstante sé que todo lo que he querido
Está en ti
Te das la vuelta y me dices
Que es una mentira
Me sigo preguntando por qué

ME HAS PERDIDO

Las noches que compartimos
Fueron a escondidas del día
En ciertos lugares ciertas palabras
Nunca deberían ser dichas
Veo las estrellas de diciembre en los cielos
Me pregunto por qué
Se siente como en julio
Y nos encontramos a nosotros mismos habiendo llegado
Muy profundo
Para regresar
Ayúdame a sanar esta
Grieta abriéndose
En mi corazón
La soledad parte
Porque sabía lo que era desde el principio
Pero me duele el corazón



MUJER AFRICANA


Ella es Luz Eterna
Lleva adentro el futuro
La fortaleza emana de su alma
Es una mujer
Mujer africana
Una mujer

Eres una diosa
Tu conocimiento y sabiduría
Parecen ocultos en el misterio
Y en tu presencia
Veo la gloria de la Humanidad
Eres una mujer
Mujer africana
Una mujer

Entonces sigo sus huellas
Y escucho sus palabras
Y miro a esa mujer africana
Y empiezo a comprender

Mujer

Ella es luz eterna



PAN Y ROSAS
(S. Monro / C. Maraire)

Mi vientre me despierta de nuevo
Me despierto a las cuatro de la mañana
Me despierto para ir a trabajar
Es la vida de un vendedor
Que vende despojo y tomates
Tomates y despojo
Porque cada día es ruina
Y dignidad robada
Cada día es despojo
Y dignidad robada

Pan y rosas, madre

Fíjate que me piden documento de identificación
Y licencia de vendedor
¿Necesito licencia para vivir?
¿Es esta vida de ellos, para darla?
Porque cada día es despojo
Y dignidad robada

Pan y rosas, mamá

Es una historia sin fin, de limpiar
Y limpieza,
En un frenesí
La madre vende vegetales
Su supervivencia
Es un frenesí
Pero vende en el sitio de gobierno
Debería ser legal y estar a salvo
Pensaba que eran suyos la tierra y los frutos
Ahora aplastados por esas botas negras
Diciendo aquí la comida está sucia
No Señor su comida es dignidad
Envía los niños a la escuela ¿ves?
Paga cuentas
¿Así es que es una mujer salvaje?
Una mujer que se ha vuelto salvaje
Una mujer que se ha vuelto salvaje



ANTIGUAS VOCES
Pasipamire fue sólo otro joven de la aldea
Llevando una vida simple
En paz y armonía
Sin problemas en su mente
Pues era un hombre sencillo
Y entonces vino Chaminuka
Y Pasipamire fue transformado
Luego vino el Espíritu
Chaminuka fue su nombre
Y por doquier allí hubo celebración
Un líder había sido encontrado
Escogido por los Ancestros
Y la gente vino de lejos
A verlo por ellos mismos
Él, que fue escogido por los ancestros
Dijo, "Niños, tengan cuidado
Los forasteros quieren esta tierra
Pronto llegarán
Desde el oeste a través de los océanos
Y tendrán que luchar
Niños
Para sobrevivir

Deben ser valientes
Deben ser fuertes

Entonces la gente luchó
Con el espíritu en su corazón
Muchos años la gente luchó
Con el espíritu en su corazón
Y cantaron canciones de alabanza
Al hombre que les dijo la verdad
Y ellos sobrevivirían
Cantaron su nombre en alabanza
Al hombre que les dijo la verdad
Ellos tendrían vida

Deben ser valientes
Deben ser fuertes

Chaminuka es un rey
Un león que vive solitario en la selva



*



Señor Dios
Tienes que estar con tus niños
Estar con tus niños, Seños Dios

ESTAD CON NOSOTROS

Estad con nosotros Señor Dios
Señor Dios estad con nosotros

Algunos han sido destruidos por el hambre
Mientras otros mueren por exceso
En otros lugares han sido destruidos por el agua
En otros, insolados,
En liderar y ser liderados
Somos tus niños
En pensamientos y sueños
Somos tus niños
En el habla y el silencio
Somos tus niños



PLANTACIÓN
(C. Chirikure / C. Maraire)

Trabajando para elevar nuestras vidas
La Tierra y el Hombre
El círculo continúa
Las estaciones cambian
Los vientos, las lluvias
La existencia se lleva a cabo
Desde esta Tierra donde nacimos
Hasta esta tierra retornamos

Somos valientes y fuertes toda nuestra vida
Los que estamos en esta tierra le damos gracias al suelo
La tierra que produce espinos que nos atraviesan
Atraviesa nuestros corazones
La tierra protege a quienes viven y a quienes mueren
Quienes están sobre esta tierra dan gracias al suelo

Toma tu pala y planta



EN ESTA VIDA (IN THIS LIFE)

(C. Maraire)

En esta vida
La verdadera historia es ocultada a nuestros niños
En esta vida
La ilusión reina
En esta vida
Seguimos buscando repuestas
De líderes mentirosos
En esta vida
Vivimos por la comida, y sólo
Por ella
Mira ahora
Estoy tan cansada
De presenciar niños llenos de necesidades
Tan cansada
De vivir en un mundo saturado de gula
Y mi espíritu grita
Contra las injusticias cometidas sobre mi pueblo
Tan cansada
De las ilusiones sobre esta tierra

Mi gente muere, llora
Trata de sobrevivir sobre este planeta lleno de misterio
Mi gente muere, llora
Trata de sobrevivir sobre este planeta lleno

Nosotros corremos corremos corremos corremos
Mientras ellos sacan el revólver
Disparando a matar nuestra cultura
Estamos tan cansados
De la ilusión sobre esta tierra
Y nuestros espíritus claman
Contra las injusticias cometidas sobre nuestro pueblo
Estamos tan cansados
De la ilusión sobre esta tierra

Mi gente muere, llora
Trata de sobrevivir sobre este planeta lleno de misterio
Mi gente muere, llora
Trata de sobrevivir sobre este planeta lleno

Baja
Jah, Dios de los niños
Baja y guíanos al otro lado
Sublévate
Espíritu de África
Sublévate y guíanos al otro lado

Mi gente muere, llora
Trata de sobrevivir sobre este planeta lleno de misterio
Mi gente muere, llora
Trata de sobrevivir sobre este planeta lleno


LOS ANCIANOS SANAN


Los Ancianos sanan
Mira cómo sanan
Dios sana
Mira los Grandes Espíritus sanan
Los Ancianos sanan
Sanan incluso a aquellos que han muerto...



MUERO APUÑALEADO


Canción para los guerreros

Muero apuñaleado, madre
Muero apuñaleado

¿Quién ha hecho esto, madre
Quién ha hecho esto?

Me voy solo, madre
Me voy solo



ESCUCHA EL GRITO
Escucha el grito
Escúchanos
Escucha el grito
Padre nosotros luchamos
Padre estamos en dificultad

Escucha Padre, ellos están en dificultad



MADRE
(A. Chisvo / C. Maraire / A. Brown)

Algunas veces imagino escuchar tu voz
En los árboles susurrantes

Madre, viaja bien,
Madre, nosotros te veremos

Para siempre recordaré tu amorosa sonrisa
Fue resplandor a mis ojos
Tenías un espíritu tan lleno de alegría
Dulce sorpresa
Todavía me encuentro a mí mismo buscando tu rostro
Aunque sé que te has ido
Y es tan duro decir adiós
Pero sé que no pasará mucho tiempo
Hasta que estemos juntas
Sé que no pasará mucho tiempo

Algunas veces imagino escuchar tu voz
En las árboles susurrantes

Tenías esa forma de comprender
Cualquier cosa que decíamos
Hubo un tiempo en que era necesario
Todo lo que decíamos
Buscamos tu rostro por el mundo entero
Aunque sepamos que te has ido
Estarás siempre en nuestros corazones
Y sé que no pasará mucho tiempo
Hasta que estemos juntas
Sé que no pasará mucho tiempo



ESPARCIENDO


Mira los niños del mundo
Están esparciendo
Amor

Hay aquellos que arrestaron a otros
Y golpearon a otros
El pueblo dijo no

Ten cuidado
Las acciones tienen ellas mismas una forma de repetirse

Se cuidadoso allí

Mira los niños del mundo
Están esparciendo
Amor




https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/88_89/maraire.html

Tongai Leslie Makawa aka Outspoken nació el 22 de septiembre de 1983 y es uno de los más respetados artistas hip-hop de África. Granjero desde su juventud, es también un activista cultural en su natal Zimbabwe, fundador de la Red Magamba, organización que utiliza la expresión artística como una herramienta para el desarrollo de la comunidad. Bajo el programa “Power in the Voice”, del British Council en Harare, se ha desempeñado como tallerista en escuelas de la capital de Zimbabwe.

Entre sus álbumes editados se encuentran el LP doble: Pasado de Moda y Sobrevalorado/Dios antes que Nada. Desde 2007, con su grupo “Outspoken and The Essence” ha viajado por África, Europa y Estados Unidos. También integra el dúo de Hip-Hop Dialectrik Blue.

En sus palabras “La palabra existe en un momento antes que el pensamiento pueda tomar forma. El mismo poder que reside en las palabras, que ha encarcelado a nuestros héroes políticos y silenciado nuestros sueños y nos ha obligado a escuchar, y ver el material de propaganda diseñado por una pequeña élite, también puede ser el que inicie la limpieza de nuestro cerebro, que es el primer paso necesario.”


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En camino


Solíamos observar el ciclo de la luna y el sol,
miradores-de-estrellas nacidos y criados por fuera del útero de África
Antiguos filósofos asesinados con la llegada de los desarrolladores
Espíritus rotos cuando nos conquistaron y esclavizaron nuestras mentes
adelantando la marcha hasta los 80s, cuando nació este rapero
Un octavo suyo es Shona, una verdadera identidad perdida
Sentado en posición de loto viaja de regreso
pero no puede reconocer su camino en este mapa africano
Por siempre maldito con la etiqueta que porta de “nacido libre”
pero aún esclavizado, cautivo de nuevos amos,
atrapado en un laberinto, que no figura en el atlas
Ha sido víctima de ataques atroces y han
lavado el cerebro de su realidad, tergiversando su pasado
y limitando su existencia previa en el infinito, tal
como creció en su silencio interior, con su don de la conversación
que ahora devuelve, esto es sólo la punta del cristal

Coro

Parece que estos pasos los doy solo
buscando lugares que parezcan un hogar
Parece que todos los días me pregunto
y busco la paz, ya voy en camino
Voy en camino, voy en camino
Voy en camino, voy en camino

Lévenme a un lugar donde la verdad se refleje en nuestros labios
Donde cada llegar-a-ser-humano sea un recipiente para este
entendimiento absoluto de que hombres y mujeres son preciosos como niños
donde el espíritu es un impulso y un esfuerzo aplicado a vivir
donde el perdón es un acto que no olvidamos
donde la igualdad se convierte en mantra más allá de un sexo deferente
que halaga a todos los colores y matices que existen
El amor nos hace iguales a todos sin favoritismos

Coro

Parece que estos pasos los doy solo
buscando una paz que parezca un hogar
Parece que todos los días me pregunto
y busco la paz, ya voy en camino
Voy en camino, voy en camino
Voy en camino, voy en camino

Busco la compañía de sabios
que me enseñen y busquen mis ojos para abrirlos
Responderán mis ancestros a este llamado interior
que hago con frecuencia, cada vez que puedo
¡No es un camino fácil! Pero aún disfruto del recorrido
Adiestro a mi bestia interior, la humildad destruye mi orgullo
No es nadar o hundirse, me concentro y eludo a la marea,
la compañía de la adversidad no arruinará la lucha

Cuéntales que voy en camino
Ninguna mente corrupta nos sacará del camino
Voy en camino
Cuéntales que voy en camino
Ninguna mente corrupta nos sacará del camino
Voy en camino
Voy en camino
Voy en camino…





Predicadores y prostitutas



Promesas rotas y heridas abiertas … lágrimas de amargura … predicadores y prostitutas
se congregan en las esquinas y riegan la noticia
impulsando sus mentiras con opiniones materialistas
Ella resecó mi amor como las hojas mustias de la poesía
mientras él me prometía la eternidad de caminar sobre calles de oro
Él me dijo que renunciara a este mundo porque no tenía fe,
ella me mostró lo bello que era y me pidió aferrarme a él
Escuché las frases del predicador:
“Da y recibirás más”, supe entonces que la ambición lo había esclavizado
Ella me prometió cinco minutos de placer… si podía soportarlo
La cura sexual de un cuerpo con un espíritu yermo
Él me dijo que por eso fue que Adán y Eva no duraron
mientras ella hablaba de las generaciones creadas después de eso
Y escuché mientras pasaban los minutos, a su creciente locura
pero no pude marcharme, mi espíritu colgaba de esa balanza
El espíritu manifiesto en mi “yo” es mi carne
y toda la creación era un símbolo que me mostraba lo bendito que era
Seguro escuchaban, pues oyeron mi espíritu hablar
Los mundos que fluían debajo de mi lengua, haciendo un eco profundo
Silenciaron sus confundidas mentes e hicieron dormir sus corazones
mientras yo decía “existencia es lo que sólo tú percibes
esa es, para mí, la verdad… ¿Está errada acaso?”
El predicador dijo “no” y me rogó que siguiera
Hablé del león conquistador de Judea
Hablé de Mahoma, Buda, Cristo y Chaminuka
Ustedes llamaron al resto mitos, y a uno solo “su majestad”
pero todos eran mortales, de la misma familia espiritual
que mis ancestros adoraron bajo los árboles que idolatraban
mientras los obligaban a someterse a la cruz… ¿qué simboliza eso?
Pues Cristo no fue el primer crucificado
Al diablo con el simbolismo al que le falta el sentido de la verdad en su interior
Soy un africano en contacto con la Madre Tierra
y cuando alabo la creación, alabo a su creadora
Ustedes se sientan juntos y alegan sobre cuál libro sagrado es mejor
mientras yo hablo directamente con Dios
Así que dejen dormir a mis ancestros pues nunca fueron bárbaros
Al menos alcanzaron la paz espiritual que buscaban
En ese momento, el bus que esperaba llegó
Mientras subía les dije “hablaremos en otra ocasión”
El pretendió no escucharme y sólo miró hacia un lado
y empezó a conversar con la prostituta a su lado
susurrando sus mentiras…
Promesas rotas y heridas abiertas… lágrimas de amargura
Predicadores y prostitutas…
… fornicando con la verdad






Gente cotidiana



Gente de todos los días con corazones de todos los días
En lugares cotidianos donde comienzan todos los días
Con encuentros cotidianos con las luchas cotidianas
que deben sobrevivir y superar de cualquier forma

De gente de todos los días en el Medio Oriente
que grita sobre libertad cotidiana y sobre paz cotidiana,
que todos los días despierta y todos los días llora
esa vida y muerte cotidianas en una guerra cotidiana

Donde rebeldes cotidianos estallan con bombas cotidianas
Donde gente de todos los días resulta herida todos los días
Y donde las noticias cotidianas se presentan cotidianamente,
pero la gente de todos los días no tiene nunca voz

Mi gente de todos los días es oprimida todos los días
y reza todos los días para ver el día que seguirá
Gente de todos los días en una vida cotidiana
a quienes todos los días violan, sus derechos de todos los días
… mi gente de todos los días, ¡únanse!







El tren de la libertad



Aún dentro de la estación, esperando el tren de la libertad
El inspector vino a revisar nuestros tiquetes, a ver si sí habíamos pagado
Al fin mi gente estará en casa, entre parientes y amigos
A duras penas podían esperar a ver el horizonte de la ciudad desaparecer lentamente en la distancia
Era un tren con muchas clases, la lujosa era la primera,
luego venían los ciudadanos de clase media y luego la económica, la peor,
no por sus ocupantes, sino principalmente por sus condiciones
Empacados como animales, sudando como los motores a vapor
“Todos a bordo”, decía el último llamado de la libertad
El destino era la democracia, la igualdad para todos, salvo unos pocos
Unos pocos que a la larga se convertían en masas
que eran desechables con tal de beneficiar a la clase alta
“¡Tiquetes, por favor! ¡Amai, aún no has pagado!
¿Acaso crees que subirás gratis al tren de la libertad?”
Puede ver con claridad que está enferma y necesita atención urgente
“Amai, no soy un doctor, ¡todo lo que quiero es tu tiquete!”
Así que otra pasajera muere por no poder pagar
el medicamento para sus males, y sucumbe ante las penas
Atravesando las masas reunidas se cernía el dolor
Otro de nosotros salió del tren de la libertad
Las montañas rodaban, los valles pasaban ante los pocos que podían verlo
A bordo de este tren de pasajeros en fuga y sin tripulación, más allá del inspector
se apiñaban orando por que la justicia prevaleciera,
pero vivían bajo las leyes de la física, y estaban destinados a descarrilarse
Una madre embarazada se retorcía en pánico, mientras su fuente se rompía
La esperanza era su hija sin nacer, pero su parto fue una tragedia
Sólo vio la luz del día por unos minutos antes de chocar
Absorbida de vuelta a una oscuridad de brillo eterno
Todos los días aumenta el saldo de muertos por el choque del tren de la libertad
que nunca vieron la democracia pero nos legaron el cielo como destino
a través de un paso doloroso y fundido en las dificultades
que sólo parece afectar a quienes íbamos en clase económica
Si el inspector tan sólo revisara a los conductores
no estaríamos en esta fea escena, buscando sobrevivientes
El 18 de abril de 1980 fue cuando dejamos la estación
a bordo del tren de la libertad, pero aún no hemos llegado a nuestro destino
… ¡la libertad!

Samm Monro nació en Londres el 23 de agosto de 1980 y reside en Zimbabue, desde hace varios años. Apodado Comrade Fatso (Camarada gordo), es un destacado poeta hip-hop, cantante, comediante, actor, performer, pionero del Spoken Word en Zimbabue, luchador por los derechos humanos y la libertad de expresión en su país, y practicante de la Toyi Toyi poetry (poesía callejera). Con su grupo Chabvondoka se ha presentado en África, Norteamérica y Europa. Dirige el Shoko International Spoken Word & del Hip Hop Festival, en su país, donde además forma parte del Comité Coordinador del Movimiento Poético Mundial.




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EEC (Empoderamiento Económico Climático)


Camaradas, de seguro han oído sobre la crisis mundial actual
Inundaciones en Francia, islas que desaparecen y sequías en Zimbabue
Cómo lidiar con el aumento en nuestras emisiones de carbono
Con el calentamiento global, la inestabilidad creciente y el precio demente del petróleo
Camaradas, quisiera anunciar mi nueva política
La llamo E.E.C.
Simplemente se llama Empoderamiento Económico Climático
Cómo hacer dinero con la Madre Naturaleza y el medio ambiente
Porque el clima es el nuevo bling-bling
Los nuevos diamantes, el nuevo brillo y sus lentejuelas
Se nos acabaron las maneras de ganar dinero para vivir
Pero, camaradas, ahora tenemos mercados de carbono y comercio de carbono
Así que, ¿vamos a salvar el planeta? ¡No, ni por el putas!
Pero vamos a hacer la farra más grande y maravillosa de aquí a la “zona cero” de Nueva York
Así que vamos a cooptar a las ONGs y a algunos académicos bien académicos
Porque queremos ser verdes como un dólar recién perfumado
Y en ese sentido, sí somos el verdadero partido verde
Porque la naturaleza es tiempo y el tiempo es oro
Así que danos tu dinero, y dánoslo por toneladas
Ponlo en mi cuenta que se llama Fondo Verde para el Clima





Espíritu


Los caminos recorridos por calles polvorientas
Las canciones de ancestros y de bestias apaleadas
Atravesando sonidos bestiales y espíritus marchitos
Se alzan nuestras almas para que cada yo se haga un nosotros
Un mar de silencios que se hace canción
Como el eco de una avalancha, como el ritmo de un poema
Como mil pequeñas chispas que se vuelven infierno
Como un no te conocía y rompí el hechizo con un “hola”
Porque somos la belleza que nos atrevemos a retratar
Nos decepcionan pinceladas que hace tiempo que se descarriaron
Nuestra vida es el poema, el tambor, el bajo
La danza, la canción, el movimiento, la gracia
No es el silencio de la prisión
Si no creer en la libertad
La esperanza, la unidad, la visión inmortal
Juntos nuestros espíritus se elevan. En el ritmo.
Juntos nuestros espíritus se elevan. En el ritmo.





La risa es una peste

La risa es una peste, dijo él con decisión
Nos embarcamos mañana en la misión de terminar esta comedia trágica
Que nos atormenta las entrañas y aterroriza nuestras lenguas
Entra a gatas a los colectivos y nos endereza el ceño
Se reúne en lugares públicos sin un cordón policial
Une a jóvenes y viejos, obreros y campesinos
Es sucia, desagradable y molesta
De hecho, por encima de todo es un perjuicio público



[Hizo una pausa… puso su mano sobre su poco lisonjera barriga… tomó aire y continuó]

La risa es bastante irrespetuosa
Estimula a la gente a divertirse a costa de los ricos y poderosos
No necesita licencia para decretar su existencia
Así que persevera, con insistente persistencia
Es un arma usada globalmente por disidentes y terroristas
Por periodistas molestos y movimientos feministas
Por académicos anti-gobierno y por estudiantes insensatos
Por taxistas y hasta por los malditos testigos de Jehová

[uno de sus simpatizantes que estaba allí para esta reunión, de la cual había olvidado hablarles, lo detuvo y le preguntó “¿Pero, de dónde sacan esta risa?” Él se detuvo, miro reflexivamente a la distancia, y dijo]

Bien, como ven ese es el problema con la risa
El público la descarga y la obtiene gratis
Se esparce como una epidemia por toda esta mierda mediática
Entiendo que el principal responsable de todo esto es algo llamado Whatsapp
Era más fácil cuando nos retaban a resolverlo todo en la calle, pero ahora si tienen rabia
Se parten de la risa con nosotros en algo que llaman Twitter
Sé qué la prohibición de la risa va a ser difícil de vender
Qué tal si empezamos por prohibir sólo tres letras: LOL



Casa de hambre


Sé bienvenido a la Casa de Hambre
Bienvenido a las paredes de miedo e ira
Escucha los gritos de niños violados
Oye la sangre de esperanzas heridas
Escucha como retuercen las muñecas de los activistas
Mientras, abandonados y ampollados quedan los sueños de vida
Quienes aquí aún guardan esperanza en sus cabezas
Son golpeados, destrozados y abandonados como si hubieran muerto
Mientras tanto, hasta el descanso en paz se rompe
Mientras desentierran y saquean ataúdes durmientes



Sí, esta es la Casa de Hambre
Yo, dzimbarenzara (1) Esta es la Casa de Hambre
Ndopatinogara (2)
Esta es la Casa de Hambre y en ella vivimos
En esta casa debes lograrlo o partirte

No se trata sólo del presidente
Es una persona mucho más vieja
Hay fundaciones para la hambruna
Construidas con ladrillos rotos del colonialismo
En las que la propiedad es para blancos y la pobreza, para la mayoría
Hay pilares de inequidad llamados democracia parlamentaria
Donde gordos chefs se sientan en la cocina
Y cocinan banquetes de hambruna

Sí, esta es la Casa de Hambre
Yo, dzimbarenzara
Esta es la Casa de Hambre
Ndopatinogara
Esta es la Casa de Hambre y en ella vivimos
En esta casa debes lograrlo o partirte

Una casa hecha por chefs que fueron blancos y ahora son negros
Construyendo sobre el carril rápido
Abandonado por los chefs occidentales que construyen torres de hambre con el FMI
Y ahora deben construir solos
Sin posibilidades de un crédito del Banco Mundial
Los chefs occidentales han salido de la cocina
Ahora deben cocinar la hambruna a solas
Y ponen ladrillo sobre ladrillo de miedo y corrupción
Ladrillo sobre ladrillo de adoctrinamiento
Ladrillo sobre ladrillo del bombardero verde (3)
Ladrillo sobre ladrillo de hambre, hambre
Pero hay un escrito en el muro que dice Zvakwana (4)
Un escrito en el muro de contención que dice Woza (5)
Porque el cemento es nuestra apatía
El cemento somos “nosotros”
Somos el cemento y ellos lo saben
La Casa sólo se tiene en pie porque la sostenemos
Es hora de construir una casa sin chefs
Sin Bancos Mundiales
Sin FMIs
Hora de hacer una Casa para todos
Y sólo comienza si nos alzamos muy alto



Señor colono


Soy el Señor Explorador de mil ochocientos y pico y tres
Que descubrió este vasto territorio virgen africano
Que como pueden ver es absolutamente desconocido
Aparte de un puñado de pueblos como los Hutus, los Tutsis,
Los Luo, los Tuareg, los Shona, los Masai,
Yoruba, Bambara, Zulu y Fulani
Pero la verdad es que ellos no importan
Así que sí, este continente oscuro fue descubierto por mí
Soy el Señor Misionero armado con un libro
Los colonos llegarán pronto así que échale un vistazo rápido
Habla de milagros, parábolas, templos y discípulos
Adora a Dios y no a otros ídolos
Está lleno de juicios, tribulaciones, testamentos e historias
Sólo que recuerda que los débiles heredarán la tierra
Y que Dios es un hombre blanco
Vuestras mentes y almas son todo lo que pedimos
La captura de vuestros cuerpos es tarea de alguien más





Divide y conquistamos
Violamos a la Madre África x4


Soy el Señor Colono y estoy aquí para enseñar Colonización 101
Vamos a liberar vuestra tierra y seréis gobernados por una pistola
Después de robar vuestro suelo, no os podéis sentar a descansar
Pues os haremos nuestros obreros y os haremos pagar impuestos
Destruiremos vuestra industria y os reduciremos sólo a productos primarios
Invertiremos en infraestructura y llevaremos vuestros recursos al mar
Sacaremos nuestras brochas y os pintaremos fronteras
Es una vieja táctica maravillosa llamada divide y conquista
Porque soy el Señor Finanzas Internacionales y vengo a financiar tu independencia
Te ahogaremos en deudas mientras cosechamos los beneficios
Bajaremos vuestros aranceles, rebanamos vuestra inversión social
Estancaremos la salud, y aquí viene el final feliz
Inundaremos vuestro país con nuestros bienes
Privatizaremos vuestras comidas nacionales
Y ahora preguntarán qué significó todo esto
Esto, damas y caballeros, es el progreso.

Divide y conquistamos
Violamos a la Madre África x4

Africa Helele

Wabatwa Chibharo x 4

Unodairei x 4



1. N. del T. Casa de Hambre en…???? (idioma)
2. N. del T. “Aquí es donde vivo” en ¿??? (idioma)
3. N. del T. Nombre peyorativo, alusivo al color de su uniforme, dado a una milicia de jóvenes entre 10 y 30 años de edad de la Unión Nacional Africana de Zimbabue-Frente Patriótico (ZANU-PF), partido liderado por Robert Mugabe, en el poder en Zimbabue desde 1980.
4. N. del T. Su nombre, en lengua Shona significa “Ya basta”, es una organización activista clandestina de Zimbabue formada en 2004.
5. N. del T. Movimiento cívico de mujeres de Zimbabue fundado en 2003. Su nombre, en lengua Ndebele, significa “Adelante”.

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https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/26/News/Monro.html

Mbizo Chirasha nació en Zimbabue en 1978. Es poeta, ensayista, performer, creador y fundador de varios proyectos artísticos y culturales, y editor. Activista por la paz y los derechos humanos, con un énfasis particular en la defensa de los derechos de las niñas. Sus escritos se presentan en más de 500 plataformas en todo el mundo. Ha trabajado como poeta en residencia, pertenece a diversas redes culturales, y ha tomado parte conferencias mundiales, intercambios de artes literarias y eventos locales en Ghana, Egipto, Tanzania, Suráfrica, Mozambique, Namibia, Zambia, Malawi y Suecia, Es coordinador en su país del movimiento 100 Mil Poetas por el Cambio Global, y del Festival Internacional de Poesía Grito de Mujer. En 2019 publicó el libro Una carta para el presidente.


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Manzanas de identidad



Soy un esqueleto gordo que resucita
de entre los tristes recuerdos de dada
y los misteriosos misterios del aminismo [1]
soy Buganda
sangro esperanza
derramo la miel de la fortuna
Makerere [2], centro de pensamiento de África
bailo contigo la danza del wakimbizi [3]

Soy el Tanganica
apesto y me pudro con el humo del génesis africano
soy el comienzo
el Kilimanjaro, el hormiguero de los rituales

soy la sonrisa de África
mi júbilo borra la decepción de la tristeza
mi libertad con joyas en los dientes
soy yo mismo, soy Gambia

cuando otros penetran con balas pegadas de sus estómagos
yo estornudo cucharas de cobre de mi boca en cada amanecer
soy la Colombia de África

soy la cenicienta de África
donde los médiums se dan festines con el fantasma de Kamuzu [4] en los árboles del Mulanje [5]
aquí los espíritus caminan desnudos y libres
soy la tierra de las sensaciones
soy la tierra de las reacciones
que tose el blues de las divisas
la manía del derroche
todavía huelo el aroma del aliento de Nehanda [6]
soy el renacimiento africano que florece
apesto al hollín de la chimurenga [7]
soy la risa muda de las montañas de Njelele[8]

soy Soweto
devorado por el kwaito [9] y el gong
soy una década de paradojas
soy una ampolla de libertad vomitada desde la barriga del apartheid
veo el alba del sol que viene en camino en las cejas de Madiba [10]

soy Abuya [11]
el alto horno de la corrupción
Nigeria, la Jerusalén de los nobles, los sacerdotes, los profesores y los profetas
soy Guinea, alardeo con la floridización africana

Me han bendecido con muchas lenguas
mis muslos bañados por el rio Nilo
soy el misterio de las pirámides
soy el grafiti de Nefertiti
son el seno rico de Nzinga [12]

soy la Suiza de África
el ritmo del atardecer en el Kalahari
la rima del Sahara, que ladra y aulla
soy damara [13], soy herero [14], soy nama[15], soy lozi[16], soy vambo[17]

soy amargura, soy dulzura
soy Liberia

soy el Rey Kongo
Mobutu[18] asó mis diamantes hasta que apestaban como profundas ampollas marrones
que fritan a sus hijas en hornos microondas de corrupción
almas devoradas por el ritmo del ndombolo[19] y el viento de la rumba
soy la Paris de África
veo mis heridas

soy ritmo de belleza
soy kongo[20]
soy bantú[21]
soy jola[22]
soy mandinga[23]

canto sobre ti
canto a Thixo[24]
canto sobre Ogún[25]
canto sobre Dios
canto sobre Tshaka[26]
canto sobre Jesús

Canto sobre niños
de Garangaja[27] y Banyamulenge[28]
cuyo sol se adormila sobre la niebla de la pobreza
soy el fantasma de Mombasa[29]
soy la virginidad de Nyanza[30]
soy el rostro escarlata del mandingaÇ
soy los labios de cereza de Buganda[31]

ven Sankara[32], ven Uagadugú[33]
soy Msiri[34] del reino Garangadze
mi corazón late al ritmo de palabras y danza
soy los muertos en los árboles que soplan con el viento,
no puedo ser borrado por la civilización
no soy un kaffir[35], no soy un khoisun[36]

soy el sol que rompe desde las aldeas al oriente con gran inspiración de revoluciones
sus dedos acarician la flor de hibisco

¡Liberación!


*******************


Maiduguri[37]


Soy Biafra[38], asentado sobre petróleo
sangro uranio y té
estoy cargado de cenizas y carne del Sambisa[39]
y llevo silbidos y obscenidades de las revoluciones equivocadas
me burlo de las hijas a la hora de la cena
tejo palabras en el viento y en la madera
nací con hambre de ser libre
no nací libre
vomito xenofobia y el pasado
plantando así libertad en el Volta de Sankara[40]
canto sobre el Congo que perdió su pan, sus especias y su arena. Campesinos ebrios de amargura dispuestos a morir
Buyumbura[41], mira el ébola que está cenando repúblicas
y Kalingalinga[42], preñado de cobre, danza en la oscuridad

Canta Maiduguri, síntoma de una lucha sin terminar
la muerte camina desnuda en los bosques ensordecedores de Warange[43]
los niños siembran balas como si fueran maíz en Bokungu[44]
los disidentes mastican desdén
las marionetas saborean banderas
estamos cansados de recolectar granos y desprecio
los zorros de la propaganda saquean los votos para engordar a sus perras paridas y a sus crías
los comerciantes roban al Estado en su overol raído
lenguas jadeantes salivan por otro banquete de votos
hermano, la pobreza se asienta bajo la piel como un prurito.



********************

Paño[45] de dictador


El sudor de la abuela baña el suelo de parlamento,
los padres afeitados por la pobreza son el brillo que reemplazó los reflectores y los postes de luz robados
el hermano es el pescador ungido para atrapar mojarras políticas para
el asado presidencial
los memes con tutoría ideológica cantan himnos de alabanza …. patrocinados
cantan loas a la alfombra roja de la república… la que nunca pisaron.
El protocolo los relega a las márgenes raídas de la república,
las lágrimas de la Madre enjuagan los platos después de los banquetes diarios del dictador,
Agosto es un museo de cartuchos usados que cagaron muerte sobre el vientre de la hermana
……………. ella parió muerte.
La hermana y su feto despedazado por las balas ahora
roncan pena bajo los escombros del cementerio electoral.
Enero se tragó su conciencia y masticó granadas a la hora de la cena
Noviembre lloviznó tanto cascadas de sangre, como hilos de carcajadas dubitativas
………………. noches de cuchillos largos …………. .
La llovizna de Noviembre dio nacimiento a otro tirano.
¡Noviembre! ¡Noviembre! Eres un dictador.
Togas de autócrata sumergidas en joyas de sangre de Katanga[46].
La luna africana
archivó eso en MAYÚSCULAS SOTENIDAS ROJAS.
Los anacoretas y los lanzadores de consignas lucen los paños blasonados del dictador,
que golpean el viento corrupto y fétido con jergas pseudo-revolucionarias, bailan
para el fijador de tendencias de tragones carteles del oro trotamundos, glotones y
derrochadores.
El gabinete de la cocina sofríe pescaditos en sartenes autocráticas, para disfrutar luego
las delicias durante el concierto del dictador, disfrazados de sombras
…………………. Oh, juegos de cocodrilos. La abuela ronca bajo el cerro de aldeas
hacinadas como sardinas hasta las próximas ecuaciones cuadráticas electorales.
Marzo, las huellas de los dictadores están garabateadas por toda la alfombra roja
de la república. Abril, las huellas digitales del autócrata son la firma de
carteles de diamantes. Mayo, la huella del pulgar del tirano decora un billete
raído.
Junio, las letras en tu paño africano son la consigna de su campaña.
Todavía el sudor de la abuela baña el suelo del parlamento.
Las lágrimas de la madre enju





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[1] N.del T. “Aminismo” es un juego de palabras entre el término “animismo” y el nombre de Idi Amin Dada, dictador que estuvo en el poder en Uganda entre 1971 y 1979.

[2] La Universidad de Makerere, ubicada en Kampala, capital de Uganda, es la universidad más grande y más antigua de Uganda, fue fundada en 1922.

[3] Wakimbizi es una palabra suajili que significa refugiado, desplazado.

[4] Hastings Kamuzu Banda fue un dictador de Malaui. Gobernó de 1966 a 1994. Murió en 1997.

[5] El macizo Mulanje es un grupo de montañas al sur de Malawi, cerca de la frontera con Mozambique.

[6] Nehanda Charwe Nyakasikana (c. 1840 –1898) fue una svikiro, una lideresa espiritual del pueblo Shona, en Zimbabue, que abanderó una rebelión contra los colonialistas ingleses en el siglo XIX.

[7] Chimurenga es una palabra en lengua shona que significa insurrección, o lucha revolucionaria. Se refiere a unas insurrecciones contra el colonialismo inglés en la década de 1890. La segunda guerra de Matebele, fue conocida también como la primera chimurenga.

[8] Njelele es una zona montañosa que contiene una caverna sagrada con el mismo nombre, en Matabeleland. Zimbabue. Dicha caverna es administrada y cuidada por el clan Ncube, aunque tiene un significado espiritual y religioso para todos los pueblos de Zimbabue.

[9] El kwaito y el gong son géneros musicales surgidos en Johannesburgo, Suráfrica, en la década de 1990. Consisten en elementos de la música house europea mezclados con ritmos e instrumentación local.

[10] Madiba, forma tradicional de referirse a Nelson Mandela en lengua xhosa.

[11] Abuya, capital de Nigeria

[12] Ana de Sousa o Ngola Ana Nzinga Mbande, también llamada Reina Nzinga fue una monarca de los reinos de Ndongo y de Matamba, en el sudoeste de África, en el siglo XVII. Su título real en kimbundu - "Ngola" -, fue el nombre utilizado por los portugueses para denominar la región.

[13] Los damara son un grupo étnico africano que habita en el centro y el sur de Namibia.

[14] Los herero son una etnia bantú del sur de África. En la actualidad están repartidos entre Angola, Botsuana y Namibia.

[15] Los nama (o nàmáqua, que quiere decir "gente nama") son un grupo étnico que habita en el sur de África, en Botsuana, Namibia, y Sudáfrica.

[16] Los lozi, malozi o barotse son un pueblo que vive en la zona occidental de Zambia.

[17] Los ovambo son un grupo etnolingüístico de las sabanas semiáridas del norte de Namibia y el sur de Angola, formado por 8 grupos tribales. Son llamados ovambo en Namibia y ambo en Angola.

[18] Mobutu Sese Seko Nkuku Ngbendu wa Za Banga fue un militar, cleptócrata y dictador de la República del Zaire, popularmente conocido como Mobutu. Ha sido descrito como el arquetipo de dictador africano.​

[19] El ndombolo es un baile de la República Democrática del Congo y de Congo Brazzaville, también llamado "Sebene". Se deriva de la rumba congoleña y del soukous.

[20] Los kongo son una etnia que vive en la costa atlántica de África, desde República del Congo hasta Angola en el sur, y hasta la República Democrática del Congo.

[21] El término bantú se refiere los más de 400 grupos étnicos que hablan lenguas bantúes. Viven al sur de una línea que va desde Camerún hasta Somalia. No son un tipo racial ni una cultura uniformes, pues sus creencias son, en su mayoría, animistas, aunque algunos grupos han sido cristianizados o islamizados.

[22] Los diola o jola (grafía wólof) son un grupo étnico que se encuentra en el actual Senegal, en Gambia y en Guinea-Bisáu.

[23] Los mandinga, mandinka, malinké, mandé o manden son un grupo étnico de África occidental, residentes en Gambia, Guinea, Guinea-Bissau, Senegal, Malí, Sierra Leona, Liberia, Burkina Faso y Costa de Marfil.

[24] Thixo es una deidad surafricana, el creador de todo, para el pueblo xhosa, es un dios de origen hotentote.

[25] Ogún es un orisha, una deidad de la religión yoruba y edo, propia de algunos pueblos que habitan en África occidental, principalmente en Nigeria y Benín

[26]haka kaSenzangakhona (c. 1787 – 1828), también conocido como Shaka Zulu, fue un líder del reino Zulu, en Suráffrica, de 1816 a 1828.

[27] Antiguo reino africano ubicado en la región del alto Congo.

[28] Los banyamulenge son un grupo étnico de origen tutsi concentrado en el oriente de la República Democrática del Congo, cerca de la frontera con Burundi y Ruanda.

[29] Mombasa es la segunda mayor ciudad de Kenia, después de la capital Nairobi, y el principal puerto de África oriental.

[30] Nyanza (también conocida como Nyabisindu) es una ciudad ubicada en el distrito de Nyanza, es la capital de la provincia meridional de Ruanda.

[31] Buganda es el reino de los 52 clanes del pueblo Baganda, el mayor de los reinos tradicionales en la Uganda actual.

[32] Thomas Isidore Noël Sankara fue un capitán militar, revolucionario comunista y teórico panafricanista que presidió Burkina Faso de 1983 a 1987.​​ Es conocido como el «Che Guevara africano».​​​​

[33] Uagadugú es la capital de la actual Burkina Faso. Antiguamente fue capital del reino Mossi

[34] Msiri, un exitoso líder africano del siglo XIX, fue un aventurero migrante y uno de los principales constructores del Estado en África Central.

[35] Kaffir es un término racista de origen afrikáans, inicialmente se refería a algunas etnias particulares, pero poco a poco se convirtió en un equivalente de la palabra “negro”.

[36] Khoisun es una palabra acuñada por el autor. La construyó a partir de Khoisan, un pueblo originario de Suráfrica, considerados por él como los verdaderos fundadores de Suráfrica.

[37] Maiduguri es la capital y la ciudad más grande del estado de Borno en el noreste Nigeria.

[38] Biafra fue el nombre de una región sudoriental de Nigeria que proclamó su independencia en 1967. Subsistió como Estado independiente hasta 1970.

[39] El Sambisa es un bosque en el estado de Borno, en el noreste de Nigeria.

[40] Thomas Sankara fue militar, un revolucionario comunista y un teórico panafricanista. Nació en Alto Volta y fue presidente de Burkina Faso.​​ Es conocido como el «Che Guevara africano».​​​​

[41] Buyumbura es la actual capital de Burundi.

[42] Kalingalinga es un asentamiento pauperizado y de alta densidad poblacional ubicado al oriente de Lusaka, en Zambia.

[43] Warange, zona boscosa de Uganda.

[44] Bokungu es un territorio de la República Democrática del Congo, ubicado en la provincia de Tshuapa.

[45] Doeks (o ducks) es una palabra informal surafricana, tradicionalmente traducida como “paño africano”, que se refiere a un accesorio de tela que es usado principalmente por las mujeres africanas para cubrir sus cabezas, especialmente para indicar que están casadas.

[46] Katanga fue una de las once provincias de la República Democrática del Congo entre 1966 y 2015. Entre 1971 y 1997 (durante el gobierno de Mobutu, cuando Congo era conocido como Zaire), su nombre oficial era Shaba.




https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/30/MbizoChirasha/

Buzani Dube (“Poeta Asa - Fenómeno 1704”) nació en Zimbabue en 1983. Ha estado escribiendo y leyendo su poesía durante más de 10 años. Ha recicido varios premios, ha sido campeón de múltiples slams de poesía, es comentarista social, escritor, maestro de ceremonias de funciones corporativas y actor. Ha participado en eventos y proyectos de poesía en Zimbabue, Suráfrica, Botsuana y Santa Lucía. También ha publicado un libro con una colección de algunos de sus trabajos titulado Heavy raps: The untamed African Voice.

Sobre su libro dice: "Heavy Raps, es la verdad tal como es. Es un registro de experiencias en circunstancias inaceptables. Es aquí donde obtendrá una verdadera reflexión y una apreciación de los problemas que a menudo se dejan de lado y de los que no se habla. Pinta imágenes de su entorno y experiencias por medio de la poesía. Esta colección al mismo tiempo te dará esperanza. Esta es una poesía pesada, ardiente y precisa. África es un continente cálido, donde hay calor, hay luz. Supongo que es hora de brillar”.



******************


Yo

Las grandes mentes piensan parecido, eso es mentira
Sólo hay evidencia de que ninguna forma de pensamiento es mejor
o de que ningún pensamiento implica a todos.
Los pensamientos chocan. Nadie parece ver más allá del muro negro,
así que las grandes mentes optan por reorganizar lo que se ha dicho antes.

La opinión pública es prueba de que las masas han dejado de pensar,
les han lavado el cerebro y las han programado con las enseñanzas equivocadas
las han oprimido, sin permitir pensamiento, ni actos de sus propias voluntades.
Sometido a los prejuicios, el esclavo sólo hace la voluntad de su amo.
Tontos dóciles y robotizados, educados para adaptarse.
Retraídos, enceguecidos y domesticados por libros escritos por delincuentes.
Los sabios creativos son rebeldes; todo se debe hacer según las reglas.
¿las reglas de quién? ¿cuáles reglas?
Mentes enganchadas a los libros, como peces en anzuelos
hasta la última hora del reloj de nuestra vida.
Somos controlados por delincuentes
que buscan ganancias con trampas y torcidos
y que harán rendir cuentas a los criminales.

Docilidad, el más alto logro del aprendizaje
Uniformidad, el resultado de una sociedad que ha aprendido
Libera tu mente, no sigas a las masas que ya están perdidas

Nosotros. Tú y yo, no somos lo mismo.
¿Por qué deberían serlo nuestros pensamientos?
¿Por qué debería la similitud ser grandeza?
Hacer lo mismo dos veces, buscando un resultado diferente es lo que llaman locura
La similitud, por lo tanto, no es grandeza en absoluto, sino verdadera locura
El mundo será lo mismo si se busca la grandeza en la similitud
No hay grandeza en la similitud, es locura para las masas
Me alzo diferente; soy uno que se sale y estoy orgulloso de hacerlo.

No fue tras medir la creatividad y el talento
sino la unicidad y la similitud del pensamiento y el hablar del hombre.
La unicidad en una idea equivocada, que emana de la enseñanza equivocada
movida por los motivos equivocados. Construir una torre que pudiera llegar hasta el cielo,
un sistema para controlar toda alma bajo el cielo,
fue lo que hizo que Dios destruyera la obra de Babel.
Pero el hombre nunca aprende, Constantino construyó una torre más
No la torre de vigilancia,
que también es otra torre
que será destruida en la última hora.

Ningún hombre es una isla, he ahí el concepto de unicidad.
No confundamos la similitud con la unicidad.
Yo soy uno con mi esposa, pero no somos lo mismo; es muy obvio.
Ella es así de hermosa, y yo así de… olvídenlo.
No somos un par de zapatos, no somos del mismo tipo
Piensa por qué a una pareja no le decimos un par.
Es sencillo, los opuestos únicos no son un par de nada.

Soy magnético, hay evidencia de ese hecho
En el magnetismo, los polos parecidos no se atraen
Es un hecho conocido por cualquier fulano y zutana
que se sostiene por un Fulano y una Zutana
Un hombre y una mujer son diferentes, por lo tanto, pueden ser uno solo
Tres veces uno, ¡no! Tres en uno conforman la trinidad,
son lo mismo, y aprendemos que no son iguales.
No necesitamos ser iguales para ser uno.
Sólo el loco escribe con un bolígrafo blanco sobre papel blanco.
Si el mundo fuera de un color, no habría algo llamado belleza,
por lo tanto, no habría atracción, ni algo llamado amor.
La variedad es la sazón de la vida.
Qué es la vida sin un ingrediente llamado amor.
Y recuerda, la diferencia no es motivo de guerra.

Michael Jackson, blanco o negro, no de blanco a negro.
Niñas negras a las que les dan muñecas blancas.
De una belleza negra a una decolorada
¿Cuál es el motivo de hacer Betametasona (1)?
Ser Blancanieves es ser la más hermosa de todas.

Mentes obscurecidas y colonizadas ven el blanco como algo superior
Mientras más clara, más hermosa; una idea del inferior.
Belleza tinturada, ella es blanca de alguna manera, pero parece más un payaso.
Déjame iluminarte, pero no con Betametasona y otras cremas para aclarar la piel
El mayor logro hasta aquí, y el mayor reto es ser tú mismo
Tú y yo podemos ser uno, pero nunca lo mismo
Yo soy yo, y que todos ustedes sean

Asa el Poeta, ese sólo puedo ser yo. 

[1] N. del T. La Betametasona es un esteroide con propiedades inmunosupresoras y antiinflamatorias utilizado en algunos contextos y productos para aclarar la piel.





Los muros


Encerramos nuestros barrios
Hicimos un muro muy alto
que funciona a favor y en contra nuestra.
Cuando gritemos pidiendo ayuda, no nos escucharán

Bill atrancó sus puertas (2), y encerró sus tesoros,
pero Melinda se abrió paso para salir.
El por qué sigue siendo una X.
Nunca hay un rompimiento sin motivos,
definitivamente había guerra al interior de las paredes.

No dicen nombres para no avergonzar.
No se llevan asuntos a la Mesa Roja (3).
Sólo nos enteramos de que hay problemas
cuando vemos los escombros.

[2] N. del T. Juego de palabras intraducible con el nombre Bill Gates. La palabra “gate” significa puerta en inglés. Este pasaje se refiere a la poderosa pareja Bill y Melinda Gates.
[3] N. del T. La expresión Red Table (Mesa Roja) se refiere a “Red Table Talk”, un programa de TV de EEUU, donde la presentadora, Jada Pinkett, le contó públicamente a su esposo Will Smith sobre su “enredo” con un músico.





 
El aprieto de los exconvictos (qué feo es afuera)


Alguna vez fui lo que ya no soy
Hice una cosa, y la otra, y con frecuencia, hice lo más malo
He probado esto y lo de más allá; lo amargo y lo dulce
Viví a expensas del sudor de otros
Me hirieron, tuve moretones e incluso coágulos
Jugué a los dados con muchos, con el malo, el bueno, los vi de todo tipo
He violado la ley, enfrenté las cortes más de una vez
Por azar o por gracia, sobreviví a las trampas del diablo
He visto el mundo por su cara más acogedora.
La cagué, pero, de alguna forma, Dios me ha dado otra oportunidad.

Dicen que un hermano es un hermano, sin importar lo que pase.
¿Llamé a mi hermano? Me trató como a un extraño, peor que una rata.
“No es mi hijo”, fueron las devastadoras palabras de mamá.
Atravesé el infierno; no puedo hablar de Tata.
Cometí muchos errores, y llegué a donde todos se maravillaban un poco de drama
De tiempo en tiempo me gané el corazón de una mujer, le hice el amor, le dije que todo había terminado.
Y busque otra, y otra más, y otra; igual que Casanova
Fui papá, pero no fui padre para ningún niño, aunque tuve muchos: aquí, allá y acullá.
Algunos fueron abortados, y otros abandonados, ¡oh! Que irrecuperable pérdida
Rechacé a sus madres, mis amantes, y le saqué el cuerpo a ser padre.

La gente se reía; hablaban, se burlaban y hacían bromas.
De la mañana a la noche, e incluso todo el día, hasta que cantaba el gallo.
Decían pequeñas estupideces sobre mí,
y que el mundo podía estar bien sin mí.
Me llamaron un rufián, un desgraciado, un pobre diablo sin perdón.
Dijeron que estoy en el infierno, y que nunca vería el cielo.
Quería y esperaba que me lapidaran, como a San Esteban
¿No era mejor estar muerto, que enfrentar lo desconocido?
No esperaba nada del mañana, me enfrentaba solo contra un gran muro.
Estar entre rejas significaba que me iba a podrir en prisión.

Estuve siete años en la cárcel, fue mucho tiempo en prisión,
olvidado por todos, sin visitas ni correo
Lloraba día y noche, y aun así… sin ninguna fianza
Conocí la mano de Dios en la cárcel, cuando sentí que la vida podía fallar dentro de mí
Recibí la unción que rompe todo yugo, los grilletes, la celda, y el cerrojo.
Era libre, aunque no podía abrir aquella celda en esa cárcel.
Mi espíritu y mi alma fueron libres antes que mi cuerpo.
Si bien la gente me llama por viejos apodos, ya no soy lo que era.
Lo que sea que digan, no tiene ninguna importancia; soy libre
Alguna vez fui, lo que ya no soy. Soy un hombre nuevo.

Un hombre nuevo, un hombre libre, ese soy
Ese es mi nuevo nombre.





 
Final feliz perfecto



Qué es lo bueno de ser bueno, si ser bueno no paga
Y así, se dice que los malos eran buenos, cuando están muertos.
Haz el mal, que te paguen, y luego paga más por tus acciones,
ese es el orden del día.
Pero, ¿qué dices?

Soy demasiada verdad, hiero a la gente.
Casi todos están cómodos viviendo una mentira
La zona de confort es más mortal que una zona de guerra, casi todos mueren allí
Supongo que quienes mueren con asuntos pendientes, no pueden descansar en paz
La vida es un rompecabezas, casi todos luchan por juntar las piezas
Hasta que el reloj de arena se rompe en pedazos

Un sueño es una razón para vivir, pero, igual, te puede hacer matar
Tengo un sueño, Martin Luther King
Soñar es vivir, por eso no duermo sobre la vida
Alejandro el Grande, Jesús el Mesías, Malcom X
Martin Luther King, Steve Biko, incluso Tupac Shakur cargaban el peso de un sueño
Yo también lo cargo, ellos murieron y yo moriré, nada nuevo
Es sólo que no sé a dónde me llevará la muerte
¿Haré historia a medida que me vuelvo historia?
Un Sansón entre las columnas
El mundo interfiere en mi vida, y la afecta, día tras día
Si me opongo, muero; si me acomodo, muero
La causa por la que muera es lo que importa
Pues de todas maneras moriré
El rey nunca tomará su trono
si no logro sacarlo de lo más profundo
es un suicidio, estar muerto, aunque aún respire.
Hay fantasmas entre los vivos,
seres que deambulan en círculos, hay muchos ceros.
Levántate, sé un héroe
El que es, aunque no seas el número uno
La vida no es una competencia
La meta es cumplir tu misión
Quiero que mi historia tenga un final que me guste
No importa cómo comenzó, ahora tengo el bolígrafo.

Se siente extraño ser el mismo, casi todos los seres son extraños
Ir por la vida mil veces, y ver el mismo letrero
Sueños perdidos, ¿es cuestión de sueños?
Has tenido tantos, has pasado dormido por la vida
Descendiendo por el carril de la memoria y perdiéndote allí
Cuidado, viajero del tiempo, el pasado y el presente nunca han combinado bien
Perdido en el tiempo, tiempo perdido, no has sido sabio
Deseando que, por una vez, el reloj marchará al revés
Es como si hubieras estado buscando lo que no está ahí
¿Qué hay que buscar, cuando no sabes la razón por la que vives?
Has esperado pacientemente, atascado sigues aquí
Le temes al mañana y a lo desconocido
¿Qué pasa si tus sueños no se realizan?
Temes al futuro, y aun así no hay espacio en el pasado
Abanicas como un demonio, y logras algo de fuego
El débil no tiene parte en lo que se ha ganado con dificultad
Esto no es Obama Carre
Álzate como Nerón, levántate Kilimanjaro
Se Obama matando a Osama

Te golpean, te noquean, pero si aún respiras está bien
Es mejor ser un perro vivo que un león muerto
Sigue soñando que mañana te levantas
De Snopp Dog a Snopp Lion

Toda historia tiene un final, pero no todo final es un final feliz
Cuestionas el propósito de tu existencia, y por qué sigues respirando
El hecho de que no veas el fin de los medios, no significa que tu vida no tenga sentido
Eres como Job, como él cuando era cuestionado por sus amigos
¿Amigos? ¿Amigos como estos?
Sigo tratando de entender qué propósito cumplen en tiempos como estos
Diciéndome cosas cuando paso por cosas
Si estoy pasando por cosas, es por algo
Seguiré caminando, como el borracho Jonnie Walker
La percepción no está un poco embriagada, veo el cuadro completo.

Dicen que todo está en la mente
Ese es mi estado mental permanente
Me convierto en lo que pienso

No estoy muerto, estoy atravesando el valle de la muerte
No soy pobre, atravieso por un estado de pobreza
El hecho de estar en el agua no me hace un pez
Es difícil respirar aquí adentro
Quiero caminar por encima de mi situación, como Jesús que caminaba sobre el agua
Miro la vida a la cara
Diciéndole a la vida que haga un camino que yo quiera recorrer, y no morir en él
Y aún si muero, muero de todas maneras
No me postraré ante mi situación
Prefiero morir persiguiendo un sueño
Morir combatiendo en zona de guerra
Ese es mi final feliz.

En ocasiones, Occidente ha olvidado otras voces. Asia y África, en diversas ocasiones, estuvieron en el ostracismo a pesar de su riqueza cultural, histórica y filosófica. Una estética sujeta al presente y a lo divino. La literatura en África no es solo el eslabón de una cadena, sino el memorial profundo que conecta pasado, presente y futuro, lo natural con lo divino, al ser humano con su entorno. Una voz que rompe los estereotipos sociales y que cogen el fuego intenso de las voces que necesitan ser escuchadas. La pronta empresa de una salvaguardia que logre darle eco y monumento a tantos caídos en guerras civiles, absurdas locuras genocidas propiciadas por los reinos europeos, el olvido de las grandes organizaciones, etc. La poesía de África ha estado siempre presente, pero poco leída, poco entendida.

La tradición oral es fuente de riqueza literaria, un homenaje y memoria a los antepasados. Una forja diaria de la literatura que se transforma en cándida lectura para los ojos que la gozan. Voces como las de Chimamanda Ngozi, Birago Diop (un verso suyo da título a esta muestra, Jean-Baptiste Tati Loutard, Toyin Adewale Grabriel, Fadzai Nova Dube, Antjie Krog, Jack Mapanje, Dambudzo Marechera, Chinua Achebe, Dennis Brutus, Verónique Tadjo, Abena Busia, Ananda Devi, Noémia de Sousa, Marie-Leontine Tsibinda entre tantos otros poetas que han abrazado el éxito y reconocimiento a nivel internacional. Sin embargo, ellos no escriben solo de la naturaleza o de los astros, del misterio que se esconde en la existencia, sino también de la ironía, del dolor, de la suciedad de las calles, del peso del amor, etc. Los poetas de África no son solo estelas de una tradición que honran sino que se mueven entre los dolores de las guerras civiles, del dolor de la inmigración y de alejarse de su familia, de la pobreza o de la desigualdad, de la muerte que los ronda constantemente.

Hablar de África no es hablar del olvido sino de la historia que se acrecienta y se vuelve un tesoro presente de la existencia humana. La riqueza de la tradición oral convertida en ríos de palabras que juegan con la imaginación y con el sentimiento del corazón. Buscando romper los prejuicios que hay sobre los artistas (y escritores) del continente africano. Porque ellos no escapan de su realidad ni de su tiempo. Ellos comienzan a ser protagonistas de una historia que duele, pero que es real, que es vivida.



cont

https://liberoamerica.wordpress.com/2020/08/01/la-voz-del-fuego-poesia-africana-contemporanea/

Archie Swanson, publicó por primera vez en 1970 en la revista de la escuela Diocesan College y en English Alive, una antología de la escritura creativa de la escuela secundaria sudafricana, en 1973. Ha publicado poemas en las revistas trimestrales de poesía sudafricana: Stanzas y New Contrast. También aparece en las Mejores nuevas antologías de poesía africana (2015 a 2020), la antología 2017 del Escritura experimental: África vs América Latina y la antología 2018 del Escritura experimental: África vs Asia (dos poemas traducidos al japonés). Los poemas también se han publicado en el vol. 1 y 2 de la Antología África vs América del Norte. Su tercera colección se publicará a finales de este año.



Archie Swanson vive en Ciudad del Cabo y se define a sí mismo como “poeta y surfista” y cita entre sus primeras influencias a Khalil Gibran y Dylan Thomas. Traduzco a continuación tres de sus poemas incluidos en la antología de Tendai R Mwanaka y Daniel da Purificação Best New African Poets. 2015 Anthology.



Dime que viví

Robert Sobukwe
nuestros agujeros están cavados
nuestros ataúdes perfectamente alineados
nuestras caras
máscaras

Robert Sobukwe
habla por nosotros
escribe en nuestros libros
recoger el polvo de nuestra sangre

Robert Sobukwe
Háblame
dime que viví
dime que importaba
dime que cuento

Robert Sobukwe
Cántame
canta una canción profunda
canta una canción de cuna
canta un himno metodista

Robert Sobukwe
Abrázame
toma mi mano tibia enfriándose

Robert Sobukwe
recoge mi alma




Como presidente del Congreso Panafricano, Robert Sobukwe pidió una campaña de desafío contra las leyes de aprobación en el apartheid de Sudáfrica que restringió el movimiento de sudafricanos negros. En la estación de policía de Sharpeville, 69 manifestantes fueron asesinados a tiros el 21 de marzo de 1960.


*******************


Pelión

hay un sol aplastado en el horizonte levantado
hay una montaña con arroyos destilados
y un águila calzada que cuelga en un cielo índigo
con las alas extendidas
donde prosperan los antiguos bosques de madera dura
formado de árboles nudosos
y de rocas antiguas, terciopelo, musgo y abejas

donde faunos manchados pinchan orejas tímidas y manzanas
y castañas abrazan pendientes
donde las golondrinas en picada recogen lágrimas abigarradas
de láminas doradas de crepúsculo reflejado
y los burros llaman a los zorros furtivos en la noche
aquí caen lluvias cálidas de bóvedas atronadores
y aquí en la plaza desgastada de Tsagarada
el plano antiguo ha resistido mil años

en Pelión en la cueva del centauro
Jason aprendió los secretos de las plantas y la caza.
y las artes y navegar hacia Cólquida distante con sus argonautas
arado los dientes del dragón con toros resoplando fuego
para arrebatar su vellón dorado

más allá de estas costas escarpadas, mil barcos navegaron
brazos fibrosos estirando los remos
en una mañana cuando las sombras de las nubes apresuradas
corrieron a través del mar azotado
hacia el sol ensangrentado de Troya

aquí también como un rayo gigante nadé
a lo largo de acantilados sedimentados en el tiempo
abanicos hacia adelante
piernas empujando
nadé y nadé a través de vidrieras azules
Escuché las piedras bruñidas rodando en la orilla
escuché mis pulmones contentos suspirar
escuché mis pensamientos jugar
Escuché el estiramiento de mi cielo



*******************


IN MEMORIAM la primera vez que te vi tu rostro estaba amortajado tus delicadas formas descansaban bajo la sábana color burdeos gentilmente puesta sobre los hombros diminutos la primea vez que te vi reposabas en el helado desvío alquitranado bajo el muro tatuado bajo el latido azul estroboscópico la primera vez que te vi nos saltamos la cinta de no pasar de la peluquería y penetramos en las agradables entrañas del café ganesh y con vino tinto y alitas de pollo hablamos de la vida el matrimonio y la poesía cuando marchamos tu tenaz presencia había sido convenientemente suprimida tu sombra borrada de la calle la suave lluvia invernal se ocupaba del recorte seco en el que te habías tendido el tráfico circulaba de nuevo la primera vez que te vi me pregunté quién te habría acunado de niño



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Nosakhare Collins es poeta, crítico literario, fotógrafo callejero nigeriano, blogger, editor y tutor. Es autor de un libro de capítulos “Un peregrino de canciones” publicado por SEVHAGE Publishers, 2018 en Nigeria. Su obra ha aparecido en algunas revistas nacionales e internacionales; Libros menos amargos, Festival de poesía, Litpoint Africa Magazine, Indian Periodical Journal, Writers Space Africa, Antarctica Journal, Sevhage Review, Youth Shade Magazine, Best «New» African Poets Anthology 2018 & 2019, 84 Delicious Bottle of Wine for Wole Soyinka Anthology, Asociación de Autores Nigerianos (ANA), la Mejor Antología Poeta Emergente de Alabama, 2019 y varios otros. Su colección de poesía completa está casi completa. Nosakhare Tweets, Facebook e Instagram @nosa_collins, y lee todo tipo de noticias divertidas y escribe poemas en su Facebook personal en Nosakhare Collins.

Donde estoy

Dígales
que mi corazón se ahoga
en servidumbre
golpeando el cerebro
con recuerdos forjados

me acosté con un amante
donde estoy
sin una sonrisa
desde entonces he cantado
una canción para nadie

hacerles saber
dónde estoy
está lleno de mañana perdida
y lamento
empapado de furia

hacerles saber
dónde me viste
no es un lugar para recostarse
no es un lugar para tener comodidad
pero es un lugar de servidumbre y austeridad

hacerles saber
en pájaros carpinteros disolviéndose
en casas licuantes
en lauders disolviendo
en mi sueño profundo

hacerles saber
dónde estoy y
mostrarlos a mi fracción
que encontraste en Potsherd
en sus fosas sumergidas

Corona virus (Covid19): El mundo está a punto de terminar en tus manos

Nos acercamos a la mañana y nos encontramos con la tierra revolcándose de dolor, una enfermedad contagiosa. Fox News dice que es un virus hecho en China, una nueva cepa de una vieja plaga, que se extiende más que las alas de un dragón. Me temo que podría empeorar si no reaccionamos con urgencia, si nos miramos a la cara, si nos negamos a permanecer en el interior mientras creemos que todo es un engaño. Pero esto no es un simulacro: este es el mundo que busca la vida con un lazo viral en el cuello. Espero marcar un número que diga que fue una historia inventada de una próxima película de Hollywood. Quiero levantarme mañana y dar un suspiro de alivio porque todo esto fue un sueño. Pero es difícil apartar la cara de esta montaña de cadáveres. Hoy vi a una madre correr a un hospital con su hijo casi deslizándose por los brazos. Su cuerpo se movía como el viento en lugares donde el movimiento escapa al atrapamiento de la visión, sus labios en un desesperado cuerpo a cuerpo de plegarias y plegarias que exigen ser escuchados. ¿Cómo se escribe un poema que contiene dolor como un niño que lleva en su corazón el recuerdo de una herencia olvidada? Imito la palabra que dice que la muerte es inevitable, en este cuerpo, como el polvo que desciende a una tumba de polvo. Ahora, cinco millones de desplazados indocumentados se confirman infectados y hoy será otro día para enterrar a los niños en tumbas que sus madres nunca conocerán, en cementerios donde solo los epitafios sin nombre juzgan. Soy el primer nieto de mi abuelo que es orquestador: mi padre provenía del linaje de cantantes boy scout que cantaban jihad de revolución y evolución, una cicatriz demarcada mancha mi cuerpo y huele a través de mi piel. Hay un niño buscando curación; una habitación cubierta de incienso después de que oramos anoche para que nuestro hogar nos protegiera del monstruo de cara espinosa que ha puesto de rodillas a la humanidad. Mi boca no puede interpretar las palabras de un predicador de manera aislada, y mi voz tampoco puede sostener el gran cuenco de dolor que encierra la desesperación. Pero espero extraer la felicidad de este dolor lo suficientemente pronto.





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Goodenough Mashego es un poeta, activista político y cultural y artista general que ha publicado tres volúmenes de poesía: Journey with me, Taste of my vomit y Just like Space Cookies, y es un adjudicador literario del Premio de Poesía de la UE Sol Plaatje. y los Premios Literarios de Sudáfrica (SALA). También ha lanzado una grabación de musioetría (música y poesía) titulada Just Like Space Cookies – Listening Sessions Volume One y una colección de ensayos titulada How To Sink The Black Ball. Gran parte de su poesía ha aparecido en New Coin, Timbila, Botsotso, Green Dragon, Best New African Poetry, Baobab y muchas otras antologías en todo el mundo, así como en las plataformas en línea LitNet, miombopublising y Badalisha Poetry Exchange. Es el ganador del Premio Voz del Patrimonio del Consejo Nacional del Patrimonio de 2016 y del Premio Internacional de Redacción de Dramas The Saving Endangered Species.


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Desarrollo arrestado


Como el aloe en una lengua suave, la amargura nunca desaparece
siempre hace trizas las ilusiones de la dulzura de la vida
los aniversarios son viejas heridas que pelamos costras y sangramos de nuevo
aunque no veas mis lágrimas, ahora caen dentro
sodio en el espacio nunca cristaliza mi felicidad ahora envenenada
nada crece en carne torturada el terreno no está nivelado
seguimos siendo hijos de creadores que inventaron todo lo que puedes ver
aunque todavía duele por las reminiscencias, dicen que nos enfurruñamos en vano
lloramos por la leche derramada mientras somos alérgicos a la lactosa
la memoria de mi sobrino nunca se desvaneció con la muerte de Jesús en la hoguera
Todavía fresco como las llagas en la cama, emociones deformadas por la lepra
viajé tan lejos que perdí el riesgo de una brújula al ser tragado por tiburones
porque mi dolor desafía la lógica, es igual al regalo que perdí
por la noche llamo a mi padre para que me recete un sentimiento
boté mis pensamientos sobre cómo me sentí un día antes de que me robaran

la memoria es un arma que requiere un afilado constante
lacera como un cuchillo esta noche, suplico amnesia
adormecer mis pensamientos, congelar lo que sé, ¿puedo ser deformado por el tiempo?
el mundo es tu lienzo Señor déjame borrar un picasso
«No llores más, hija mía, tus lágrimas son valoradas como crudas»
siempre aprecio las sonrisas de los niños que crecen los convierte en ceños fruncidos
estábamos en nuestro mejor momento como bebés incluso con SIDS * colgando como
___________________________________________________________________________________nubes
Soy el hijo de mi madre, mi corazón es puro como tu túnica
vivimos al borde como escorpiones nuestra causa de muerte es el apareamiento
miedo a dejar caer más semillas para que no activemos pandemias
los funerales ya no son sagrados, ahí es donde elegimos el próximo laico
en un futuro tan imperfecto que nos da miedo dormir sin hierba
tímido para mirar hacia el futuro podría no gustarle lo que vemos
el señor sigue siendo nuestro pastor, aunque nos agachamos del rebaño
Estamos buscando loción para embalsamar nuestras heridas.
Hace cuatro años, como hoy, mi inocencia cayó por el desagüe
aprendí una nueva definición de mi propósito en la tierra
Soy el tío de un sobrino que nunca cerró su ciclo
El hijo de una madre fallecida que dio a luz a un príncipe.
un padre de una princesa esperando heredar la corona
un poeta con un bolígrafo más amenazante que los drones
Perdí a la familia, encontré la esperanza que aprecio como el oro
manteniendo mis huevos en dos canastas almacenando una en el cielo
porque no hay tiempo en tu vida, nunca caminarás solo
convertimos las siluetas en querubines y sabemos que el mosquete está cargado
siempre se quedarán con nosotros cuando se escondan en cuevas
refugio cuando caminamos bajo la sombra de la luna en el valle de la muerte
recordará almas difuntas que nunca llegaron a casa
celebramos a nuestra amada que nunca vio sus cumpleaños
se emanciparon de querer su tiempo para erradircarnos, pero nos quedamos
Este es un poema para un sobrino que adoraré hasta mi tumba
lamento por una madre inmortal que vive para siempre en mi corazón

SIDS * – Síndrome de muerte súbita del lactante




Las cosas que perdimos
(recordando Durbán)


cálidas y húmedas noches de verano.
cricket en vivo día-noche en Kingsmead.
aperitivos de caña de azúcar y maní.
zumbido de mosquito.
Merluza fresca a la parrilla 500 g.
tiradores de springbok por coraje.
relucientes torsos sudorosos.
adrenalina corriendo
Chanel 4 se encuentra con Paco Rabane.
Dulce pegajosa perfumada kush.
cerveza fermentada tibia.
Shiraz para provocar mi sonrisa y mi miembro.
persuadiendo a la exótica lolita caucásica.
tragándose su línea de anzuelo y su plomada.
ahuecando gemelos de pezón rosado y erectos.
El rubicón desemboca en el océano Índico.
hablando sucio en susurro.
Algunas mujeres tienen cofres peludos.
La tentación nunca tuvo un encanto tan desarmador.
bailando a todo volumen Nina Simone.
sexo espontáneo humeante en una playa de arena.
clímax explosivo espasmódico.
abandono temerario.
había que decir algo, este sentimiento merece un nombre.
promesas hechas no destinadas a cumplirse.
vive para hoy estaremos muertos mañana.











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Tendai Rinos Mwanaka es un editor, editor, mentor, pensador, artista literario, artista visual y artista musical de Zimbabwe con más de 30 libros publicados. Él escribe en inglés y shona. Su trabajo ha sido nominado, preseleccionado y ganó varios premios, que también ha aparecido en más de 400 revistas y antologías de más de 30 países, y traducido al español, serbio, árabe, bengalí, tamil, macedonio, albanés, húngaro, ruso, rumano, francés y alemán.



********************

Un trozo blanco de papel

Un trozo de papel en blanco es tortura
Cuando la mente no se siente afectada por los toques
De un escritor soldando un bolígrafo, iluminando
Esta pluma se convierte en una espada de dolor.
Perforando en blanco la mente del escritor
Quemándolo a las llamas azules del lodo

Quema un trozo de papel en blanco
Arde como el hambre del árbol blanco
Un trozo de papel en blanco invita
La pluma para empezar a bailar rítmicamente.
A los sonidos en la mente imitando aliados
Blandiendo la pluma como dientes de espada
De una espada embotada y aplanada por el tiempo

Un pedazo de papel en blanco
La mente en pequeños pedazos de papel.
Triturado, tijera, navaja de afeitar, pequeños pedacitos
Twits casuales de un espíritu incipiente
Quien tira las piezas al azul

Un trozo de papel en blanco dice
Cuentos altos mejor que una pluma cuenta
En su vasto y silencioso espacio en blanco sin contar
¿Los cuentos esperan ser detallados?
Por los cambios azules de los corrales de peaje

Un trozo de papel en blanco es
Una mente en blanco para
Un trozo de papel en blanco
Ay hombre, me rindo!
¡Este trozo de papel en blanco me gana!




14 febrero 2018

Adatetureeeetuu …, tuu pipí, zhuum, pipí
Los vendedores ambulantes, los vehículos, la gente
De hecho, está diciendo ihambeni eMileni (Menlyn)
Son los sonidos que domina su este
Conversaciones de Lilian Ngoyi y Jeff Masemola
De las guerras, ahora tan lejanas, pelearon,
Sin luchar con Van der Welt
y Jacob Mare, ahora callado
En nuestros recuerdos Él es solo un intruso
El Mutakanthram de La Epístola de Al Maari
del perdón Para perdonarse a sí mismo,
Él deambula sin ser visto en esta ciudad
En sus ruidos, ira, desconfianza
Como el proverbial judío errante
Cuyos tentáculos fueron cortados por la bestia del norte
Es un eunuco en una ciudad de bellezas.
Su corazón se niega a brillar, su cuerpo,
Él quiere decir que sus testículos se coagulan
Su mente sobregraba, regraba, anula
Los cordones en los que un camaleón
En el temor de sus poderes no decodifica nada
Sus ojos ven cosas, no las ve
Ve el este, ve adentro, en el desorden
Que pantanos, troncos, arenas, mercurios
Eso lo atrae, más y más profundo
En la nada que él no ve
Camina por la ciudad, respira la ciudad.
Él hace la ciudad, pero no lo hace
Adatetureeeetuu …, tuu pipí, zhuum, pipí
El vendedor pide tarifas hacia el este donde se quedó
Menlyn, Garsforntein, Parque Constantia
Water Glen, Waterkloof, Hazelwood, es blanco
Jeff Masemola, Lillian Ngoyi, Thabo Sephume, es negro
Eso lo golpea, lo acosa, lo asalta
Lo insulta con vida allá afuera, no puede ser
En los túneles internos de su mente descansa
Es como un fantasma que rastrea los páramos internos
Es un fantasma conocido por su olor.
No se huele a sí mismo, es un zorrillo.
Nadie ve las formas, las sombras, sus formas.
Mientras arde como las tormentas negras de agosto en los cielos:
Mientras arde como un parpadeo, la oscuridad eléctrica se seca
Cómo arde, como ciudades quemadas, ciudades quemadas, quemadas, ardiendo
Mientras arde como girando en el caos, edificios rotos, huesos
Mientras arde como cuerdas que son palabras sin significado
Uñas, uñas de los pies, mucho pelo. Crece
Cuando se quedó en el este blanco
Él permitió que creciera en su cabeza
Más cabello que lo cubre, quemaduras, arranca
Desde el pico de la viuda que le rompe la cabeza
Animado, brillante, feroz, brillando como un corazón
Nada se desperdicia, todo se desperdicia
Algo se retiene en formas siempre cambiantes.
En su camino hacia el próximo breve refugio
El próximo campamento, la próxima ruina,
¡La próxima ruina de él en esta ciudad!





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Annette Mbapa «Diva» Ikongo es abogada, poeta, cantante y compositora de Tanzania. También es miembro de la Dar Choral Society. Recientemente completó su maestría en Conflicto y Seguridad Internacional con Desarrollo Internacional de la Universidad de Kent. Su pasión por el arte y la poesía van de la mano con su pasión por la resolución de conflictos. Sus poemas aparecieron en la Antología Best New African Poets del 2019. Actualmente está trabajando en una secuencia de libros de poesía con otros siete poetas de Tanzania. Su primer libro titulado Heartbreak, Healing, y Moving on saldrá a finales de 2020. Actualmente vive en Bélgica.

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Paseos en coche


Paseos en coche.
Esa es la metáfora que uso.
Es más fácil, creo.

Tan pronto como entramos,
Todos tenemos prisa.
Para conducir, para llegar allí,
Para que la rueda se mueva.

Nos detenemos cuando tenemos que hacerlo
Especialmente cuando nos encontramos con luces rojas.
Pero preferimos simplemente conducir
Y a veces lo hacemos.

Intentamos y disfrutamos el viaje, es la mejor parte.
Cantamos canciones que no conocemos
Y lanzar nuestras manos al cielo
Cuando el otro tipo conduce demasiado lento.

Lo amamos.
Tampoco podemos esperar para llegar «allí»
Y hay un «allí».
Es a donde nos dirigimos.

Cuando finalmente abrimos la puerta,
Nos encontramos con lo obvio, lo que ya sabemos,
pero de alguna manera siempre parecemos ignorar
El final del viaje en auto.




Pajarito

Fácil ahí pajarito.
Respira y exhala
no hay mucho que te estés perdiendo.

Te veo, pegado a las armas de tu mamá.
Te escucho, tratando de encontrar tu propio sonido.
Casi puedo sentir que constantemente pierdes la cabeza.

Debe estar bien,
acomodándose a los que la respaldaron.
Abrázala pajarito, pero no por mucho tiempo
porque solo cuando te dejan ir puedes comenzar a volar.

Aguanta, pajarito.
El tuyo es un corazón que espera y un celo que nunca se detiene, ya lo verás.
Las tuyas son plumas que fueron construidas para protegerse de cualquier clima.









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Es un hecho conocido la importante relación que existe entre la poesía y la mayoría de los países africanos. La tradición oral que viene desde tiempos inmemoriales con las conocidas epopeyas o la figura del griot, en muchos países del continente sigue está estando presente de manera muy profunda a la hora de expresarse, pero además ya hace mucho, mucho tiempo que las letras africanas gozan de una salud excelente, y si no que se lo pregunten a la aclamada escritora nigeriana Chimamanda Ngozi. Pero esa es otra historia. Hoy queremos simplemente poner al alcance de todos a algunos poetas clásicos y consolidados, así como otros que están en plena actividad y efervescencia.



Para empezar, un poeta archiconocido y un poema que es casi un himno: El soplo de los ancestros, del senegalés Birago Diop (Ouacam 1906- Dakar 1990) que fue uno de los promotores del movimiento de la negritudjunto a Leopolde Sedar Senghor. Este poema es un canto a la naturaleza y al hilo que conecta la vida y la muerte; el poeta nos habla de como el pasado está vigente en las cosas vivas y de como su peso en el presente da lugar a un círculo constante. Nos invita a “escuchar más a las cosas que a los seres”, es decir a mirar a nuestro alrededor y tomar conciencia a través de la observación de los hechos naturales y no tanto de las palabras:

Escucha más a menudo
a las cosas que a los seres,
La voz del fuego se escucha,
escucha la voz del agua,
Escucha en el viento
al zarzal sollozando:
Es el soplo de los ancestros.

El reitera cada día el pacto,
el gran pacto que une,
que une a la ley nuestra suerte;
A los actos de los soplos más fuertes
la suerte de nuestros muertos que no están muertos;
El pesado pacto que nos une a la vida,
la pesada ley que nos une a los actos
de los soplos que se mueren.



***



Otros de los grandes tópicos de la poesía africana es, y es lógico que lo sea por la historia que ha acompañado al continente, la mal demonizada inmigración. Pero siempre que se habla de inmigración la perspectiva es de la persona que se ha ido y normalmente sufre o extraña su país. En este caso, el poeta de Congo-Brazaville, Jean-Baptiste Tati Loutard, escribe en su poema “Carta a una muchacha de Nueva York” desde la perspectiva del que ha vuelto con los sentimientos encontrados del que añora y a la vez se siente feliz.

Te escribo de muy lejos, desde las costas del Congo
ante la Isla de Mbamú;
Es una mota verde refugiada en medio de las aguas
con el fin de evitar su retorno a la Tierra.
La calle no está lejos: transita como el río
allá, tras esa hierba
que parece más alta por culpa del risrás de las cigarras.
Van y vienen los coches y sus ruedas no aplastan los recuerdos.
¡Que pena me das, tú, tan lejos, recluida en el desierto de cemento y de acero,
con los más bellos sueños de los hombres metidos en mochilas de ladrones!

.

***


Para llevar la contraria un poco, ahora vamos a romper con los mitos de que el poeta africano siempre habla de “sombras”, “ancestros” o de su “patria”. Toyin Adewale Grabriel (1969), es una poeta nigeriana muy destacada en su país, y con el poema Safari se ríe entre seria e irónica de los prejuicios que cargan sobre África y lo que debería ser “literatura africana”.

Cuando leí mis poemas,
goteantes de fuego y alcantarillas,
me preguntaron: “¿No escribe usted
acerca de árboles y constelaciones?”.
Y yo dije, en esta tierra amamos con dolor
hasta las melenas parecen látigos.
No puedo fingir que la sangre en
mi boca es salsa de tomate.

***

.

Por último hablaremos del proyecto Badilisha Poetry X-change, un colectivo panafricano creado para archivar de modo escrito y auditivo a los poetas africanos que quieran darse a conocer y ser escuchados dentro y fuera de África. Afincado en Ciudad del Cabo,el proyecto ha recogido a más de 350 poetas de 24 países y muestra la actualidad de la poesía en África hoy, ya. Aunque no es todavía especialmente conocida hemos escogido como muestra a la poeta de Zimbabwe, Fadzai Nova Dube, por su poema The Edge of morality and grace, una mezcla genial de feminismo y lucidez.

My lips and mouth cracked
as if my devils had murdered all the sweet
slurred thoughts took away all my sweet
I would not gift any sweet tonight
NO! I replied you hate what you are seeing
My character is not limited to the sweetest of my face
there is an artist here
there is a free spirit here
who constructs and deconstructs her life and you hate that




https://www.radioafricamagazine.com/poesia-africana-desde-el-pasado-hasta-el-presente/

Recuerda Anselm Jappe que tiene nuestro tiempo la urgencia de descolonizarse y reinventar la felicidad. Para lo primero, es necesario conocer a los nuevos poetas africanos. Kwame Dawes ha construido una selección de autores que viven y escriben en África o bien que, desde su herencia africana, escriben en Estados Unidos. Se trata de poetas que son artistas visuales, performers en spoken word, editores o profesores universitarios. Leeremos poemas de los jóvenes Ama Asantewa Diaka (Ghana), Charity Hutete (Zimbabue), Daisy Odey (Nigeria), Dalia Elhassan (Sudán), Dina El Dessouky (Egipto), Gbenga Adeoba (Nigeria), Hiwot Adilow (Etiopía), Musawenkosi Khanyile (Sudáfrica), Nour Kamel (Egipto), Salawu Olajide (Nigeria). La traducción es de Diana Brenda Galván.


Nueva generación de poetas africanos



Estoy interesado en las formas en las que las tradiciones del pasado son desafiadas e ignoradas y en las maneras en las que son abordadas por la idea de que alguien podría haber cometido un error en la responsabilidad de transmitir un legado poético de una generación a otra. Si, en efecto, la sociedad contemporánea está batallando entre la cultura tradicional y una nueva modernidad, entonces lo que deseamos son poetas con la sensibilidad, inteligencia, audacia y vulnerabilidad para escribir en ese momento. Si, realmente, algo se está perdiendo la poesía debería promulgar esa pérdida. Si, como se tiene claro, el trabajo de los nuevos poetas está examinando el pasado y también el presente, se involucra en el hip-hop pero de igual manera se fascina por los discursos ajenos de marginalidad que caracterizan mucha de la poesía que ha estado surgiendo en los Estados Unidos y el Reino Unido, especialmente entre poetas de color, entonces es agradable ver que se manifiesta en las obras. Yo verdaderamente pienso que la inquietud por la pérdida de autenticidad no está infundada, sino que es errónea. La suposición es que lo auténtico mira hacia un cierto lado y hace una cierta cosa.

El deseo de los poetas más viejos hacia los más jóvenes es fundamentalmente que se sientan orgullosos de su cultura, que sepan que esta tiene una tradición bien desarrollada de artisticidad, poder cultural y claridad, que pueden competir con cualquier cosa, y que no deben vagar por el mundo en busca de otras culturas para adoptarlas. Pero estos viejos poetas no pueden llegar a un acuerdo de cómo será esta confianza. Sería más difícil para algunos el aceptar que podría implicar actos sacrílegos o que los hagan sentirse obligados a criticar estas tradiciones por medio de la mirada de la sociedad actual. Al mismo tiempo, hay una cierta justificación para preocuparse de que algunos escritores jóvenes, en su ambición por “irrumpir” en el mercado literario mundial, han decidido ponerse la máscara de esas culturas para abordar sus temas, sus poéticas, y sus discursos; y que han buscado estereotipar sus propias culturas (para afirmar la concepción que tienen las sociedades occidentales de lo africano) en un esfuerzo por asegurar el interés y elogios de la cultura occidental.

Si las poéticas occidentales parecen fascinadas por el discurso de los cuerpos, los poetas darán a ese mundo cuerpos. Si la percepción occidental de África es que los hombres son machistas y oprimen a las mujeres y que los padres están ausentes, ellos les escribirán sobre hombres hechos con estas características. Y si tienen la idea de que África es un lugar con conflictos armados caracterizada por la gran cantidad de terroristas y niños soldados, compondrán poemas con esta idea por montones. Si bien, no estamos preocupados por esta situación ni por estas tendencias, así como tampoco por el hecho de que muchas mujeres africanas estén escribiendo con la ambición de ser publicadas, y que consecuentemente lo son a un ritmo nunca antes visto en África. No estamos preocupados porque la oportunidad, así como el publicarse, permiten los cambios necesarios en cualquier movimiento literario.

Si se tuviera que identificar la esencia que se encuentra notoriamente a lo largo del trabajo que aparece en esta recopilación, se resumiría esta discusión líneas arriba de alguna manera, y estaría repleta de problemas discursivos e ideológicos, porque estos poetas están sistemáticamente envenenando a sus progenitores -inclusive a sus padres- como una sinécdoque en dirección a incluir una agencia y, más críticamente, hacia una nueva poética que no es del todo confiable.



Cont.

https://circulodepoesia.com/2020/06/nuevos-poetas-africanos/

Sepia



El amor de mis padres es sepia
algo fermenta a partir de la lenta descomposición de un nuevo brote,
suficientemente atemperado y maduro como para acuñar un sentimiento con su nombre;
me enseñaron que descomposición no siempre es sinónimo de algo putrefacto —
solo es un punto en la curva de crecimiento.
Porque este marrón ha visto ternura y dobleces,
este marrón ha sido tonto y gratuito,
este marrón ha fingido lo suficiente para abrirse camino;
este marrón con su parte de dolor y cicatrices,
sabe como amar el lustre de un sol cualquiera.







Sepia



My parents love in sepia
a thing brewed from the slow decay of a new sprout,
seasoned and mature enough to have a feeling named after it;
teaching me that decay is not always synonymous to rot—
only a point on the growth curve.
Because this brown has seen tender and folded,
this brown has been foolish and free,
this brown has feigned sufficiency to make way for enough;
this brown with its share of pain and scars,
knows how to love the glow out of any sun.

Un mapa de ruta africano



En todas partes,
el negro, extenso y largo alquitrán
ha alcanzado incluso el cuerno de la tierra
está dividido por la fina extensión
manchas blancas corren a lo largo de su centro
determinando quién va en cuál
dirección y quién se detiene en dónde.
El alquitrán enfurecido,
se mastica desde los bordes.
Podría devorarse por completo
antes de librarse de la mancha.









An African Roadmap



Everywhere,
the black tar wide and long
reaching even the land’s horn
is divided by very thinly spread
white stains which run along its core
determining who goes in which
direction and who stops where.

The tar enraged,
chews itself from the edges.
It may consume itself completely
before it’s free of the stain.

Nombrando



Llamo al agua sobre mi cabeza.
Ahora el río está en casa,
Y ahogarse es un arte de vivir.
Una niña abre su boca…
Recorro la lengua hacia mi interior.

La llamo amor, y pretendo que se quedará.
Llamo a mi madre vida, ahora vivirá por siempre.
Llamo a mi padre agua.
Me llamo a mí misma viento.
Incluso cuando él se va,
sigue siendo la parte fluida de mí.









Naming


I call the water over my head roof.
Now the river is home,
And drowning is an art of living.
A girl opens her mouth . . .
I walk tongue first into myself.

I call her love, and pretend she will stay.
I call my mother life, now she will live forever.
I call my father water.
I call myself wind.
Even as he leaves,
he remains the fluid part of me.

La escuela Khartoum: La creación del movimiento de arte moderno en Sudán (1945-Presente)



Al modo de Kamala Ibrahim Ishaq



una matriz social compleja
imágenes primitivas
miradas evasivas del espectador
la dimensión abstracta de la fe
& la espiritualidad

alcanzar lo sagrado
indicar santidad
alcanzar
composición sin titulo

la escula Khartoum:
un viaje cronológico
para dilucidar la necesidad
por catalogar una historia
disuelta en el autoexilio
& encarcelamiento
determinar el rumbo
de la Sudán transparente
su visión del universo
es la posición del sujeto
en el mundo
sujeto de cambio
en consecuencia







The Khartoum School: The Making of the Modern Art Movement in Sudan (1945–Present)



after Kamala Ibrahim Ishaq



a complex matrix of the social
primitive imagery
averted gazes of the viewer
the abstract dimension of faith
& spirituality

achieve sacredness
indicate sainthood
achieve
untitled composition

the Khartoum School:
a chronological journey
to elucidate the necessity
for cataloguing a history
disbanded in self-exile
& imprisonment
shape the course
of Sudan transparent
their vision of the universe
is subject position
in the world
is subject to change
accordingly

Clavos



Noble es ella

quien permanece anclada
en yeso y asbesto
año tras año

quien es eclipsada
por sonrisas forzadas y
de frágil encanto

quien soporta el peso de
el mundo sobre su cabeza
como un cántaro de arcilla

quien convierte
su casa
en un hogar

quien se dobla
cuando es descuidadamente martillada
pero nunca puesta en cruz

quien se relaja dentro
de féretros
pero nunca muere.









Nails

Noble is she

who remains anchored
to plaster and asbestos
year after year

who is overshadowed
by forced smiles and
fragile beauty

who bears the weight of
the world on her head
like a clay jug

who turned
this house
into a home

who bends
when carelessly hammered
but never crucifies

who eases into
coffins
but never dies.

Un himno funerario en falsete . Primero de febrero de 2006



Por la noche mi abuelo rechazó el té
en su lugar ofreció su último aliento,
la tierra se desplazó una pulgada.
Y escuché afuera un susurro de hojas
o el centellear de un trueno
sonar en medio de los lamentos.

En el funeral
cuando el corista cantó
el himno del paraíso en falsete,
yo imaginé un grupo de ángeles
anunciando la llegada de mi abuelo
quien iba migrando en un bote de cristal.

Ha pasado una década ahora,
y los suspiros han remplazado los himnos
en el orden de los recuerdos.
Las elegías, también, regresan a mí
el camino a un callejón vacío
devuelve nuestro regalo de palabras en múltiplos.











A Funeral Hymn in Falsetto. February 1, 2006



On the night my grandfather rejected tea
and offered his last breath instead,
the earth shifted an inch.
And I listened out for a rustle of leaves
or a flash of thunder
amidst the wailers’ phonation.

At the funeral,
when the chorister sang
the paradise hymn in falsetto,
I imagined a brood of angels
heralding the arrival of my grandfather
who was migrating in a boat of glass.

It is a decade now,
and sighs have replaced hymns
in the order of memories.
The elegies, too, return to me
the way an empty alley
returns our gift of words in multiples.

Vestirse

en volantes y tatefán, que hacen juego con sudaderas,
en brillantes calcetines fucsia, bailando con un calvo en la iglesia

pantalones convertidos en shorts, en camisetas de vestir atadas en nudos,
cantando el siguiente verso y riendo bajo la luna.

Júpiter y Venus se escondieron bajo los capullos de melocotón
Florecen en mi labio superior, los pocos brotes de cabello grueso

crecen alfombras sobre mis piernas asesinas, desnudos
como si hubiera olvidado que pensaba que la vergüenza era una virtud. Vi

posturas rígidas de chismes disfrazados de delicias como salas divididas
en bancos bilaterales, el coro se sacudía con las palmadas

en togas granada, los bebés aplaudían en 2/2
fascinados por los elogios para bailar y reír

mientras que las madres registraron la camiseta de los proverbios 31
mi mamá llegó a anunciar que sería una buena novia

algún día, una costilla estará igualmente unida, pero rehuí
la gloria, alquilé mis prendas, corrí ladrando hacia lo erótico

babeando como Eva en el jardín hambrienta de hambre;
una muestra del verdadero conocimiento que planteé como hipótesis.











Getting Dressed


in ruffles and taffeta, dressed in matching sweats,
in bright fuschia socks, rocking a baldie in church

pants cut into shorts, in dress shirts tied into knots,
singing the next verse chuckling under the moon.

Jupiter and Venus cloaked beneath the peachfuzz
buds on my upper lip, the few sprouts of thick hair

grown into carpets all over my killer legs, bared
like I forgot I thought shame was a virtue. I saw

rigid postures of gossip disguised as delight split
rooms in bilateral pews, the choir swayed palm up

in pomegranate gowns, babies clapped in 2/2
time entranced by praise to dance and laugh

while mothers clocked the proverbs 31 t-shirt
my mom got to announce I’d make a good bride

someday, a rib to be equally yoked, but I shirked
glory, rent my garments, ran barking toward the erotic

slobbering like Eve in the garden starved by want;
a taste of true knowledge in what I hypothesized.

Lo inalcanzable



En tu pequeña habitación me quedo mirando tus labios
sediento de la humedad de tu boca.
Tú dices No por cuarta vez,
Incluso cuando solo pedí tu frente.
Hemos estado haciendo esto siempre que estoy en Cape Town yendo por tragos, disfrutando la compañía del otro,
Yo queriendo más, tú trazando limites que no se deben cruzar.
Me preguntas por qué te sigo mirando. No tengo palabras.
Me siento inmundo. No deseado.
En el coche, quiero arrancarme el corazón
y ponerlo de vuelta solo cuando deje de doler.
Pero te veré de nuevo.
A pesar de todo.







The unattainable



I stand staring at your lips in your small room,
thirsty for the wetness of your mouth.
You’ve said No about four times,
even when I asked for your forehead.
We’ve been doing this for some time whenever I’m in Cape Town-going out for drinks, enjoying each other’s company,
me wanting more, you drawing lines not to be crossed.
You ask me why I keep staring at you. I have no words.
I feel filthy. Unwanted.
In the car, I want to snatch my heart out
and only put it back when it has stopped aching.
But I will see you again.
Regardless.

Ecuación irresoluble de cuerpo



Si un tren parte del cairo hacia dónde se dirige. rhodes lo hubiera logrado el cairo a ciudad del cabo pero todos sabemos qué pasó con él. Nada. La nicabi* en el tren lleva unos guantes con un agujero en un dedo, el índice, y tus ojos miran a través de esa abertura, esperando a que ella te señale la historia. Si un tren parte de belén, nuevo méxico nunca irá a ninguna otra parte de nuevo. pops te habla de cada chica que lo llamaba feo en medio de cada eufemismo que tiene para los gais, fechados hacia 1942. Si un tren parte de casa con tus padres en él miran como si supieran. sabes las cosas que piensas y con las que mientes y que jamás sentirás completamente. Sin un tren se acerca y tu cuerpo está sobre las vías como se ve ahora ese cuerpo cuando todos lo están viendo. nadie quiere decirte que el tren se acerca.

*nicabi (del inglés niqabi) es la denominación hispanizada con la que se identifican las mujeres musulmanas que visten el nicab (velo que cubre totalmente el rostro y que cuenta con una abertura a la altura de los ojos).







Unsolvable body equation



If a train leaves from cairo where does it go. rhodes would have made it cairo to capetown but we all know what happened to him. Nothing. the niqabi on the train wears gloves with a hole in one finger, the index, and your eyes are peeping through that slit, waiting for her to point you in the direction of history. If a train leaves from belen, new mexico it will never go anywhere again. pops tells you about every girl who called him ugly in between every euphemism he has for gay men, dated circa 1942. If a train leaves home with all your parents on it they stare as if they are all knowing. know the things you think and lie about and will never fully feel. If a train is coming and your body is on the tracks what does that body even look like anymore when everyone is looking at it. no one wants to tell you the train is coming.

Salawu Olajide



Adiós a Lampedusa



Es lo que te dicen
porque el océano no deja huellas
para ver donde han acabado otros sus viajes,
y hoy –en esta tarde incandescente –
te dicen que sigas
el camino del viento,
síguelo hasta que el agua te guíe
llega como una nueva mercancía
con un paquete de despedida.

Adiós es lo que te dicen
como regalo de despedida, así que
cierra tu corazón a los pensamientos impíos
sobre las olas.







Goodbye to Lampedusa



It is what they say
because the sea does not have footprints
to see where others have ended their journeys,
and today—this incandescent afternoon—
they tell you to follow
the path of the wind,
follow it to where the water leads you
as a new merchandise arrives
with a parcel of goodbye.

Goodbye is what they tell you
as your final parting gift, so close
your heart to unholy thoughts
about the waves.






https://circulodepoesia.com/2020/06/nuevos-poetas-africanos/

Presentamos un poema de Nii Ayikwei Parkes, nacido en 1974 en el Reino Unido, pero hijo de padres ghaneses y criado en Ghana, forma parte de la punta de lanza de la nueva poesía africana. Es escritor, poeta y comentador sociocultural. En 2014 en el marco del festival Hay y del proyecto Africa39, fue nombrado como uno de los 39 escritores del Africa sub-sahariana menores de cuarenta años de mayor relevancia. Su último libro, titulado The makings of You, apareció en Peepal Tree Press en 2010. A continuación el poema “Men like me”, en traducción de Gustavo Osorio, así como el video de la lectura del mismo en el Manchester Book Market del año 2011.



Hombres como yo



Mi madre me advirtió sobre hombres como yo
Relajados y locos hombres con cabello trenzado como yo
Madre dijo ten cuidado de hombres como yo
Hombres oscuros tatuados y con cabello trenzado como yo
Pero mi padre era un hombre como yo
Así que parece parece parece
Que a mi madre le gustaban los hombres como yo


Mi madre me advirtió sobre hombres relajados como yo
Hombres de perezosa pose y ojos conmocionados
Que nada disfrutan más que una tarde en una esquina de la calle
Probando el mundo rebanada tras ácida rebanada
Hombres de barba áspera y rastas
Cuyas manos se ponen cómodas adentrándose en sus bolsillos
Hombres con mil maneras de hacer pausa
Y de pintar los días llanos en gradaciones de temor y azul
Que sueñan en muchos dialectos huelen a especias
Hombres cuya lengua se desliza fácilmente sobre los labios
Mi madre me dijo que me mantuviera alejado de los hombres como yo
Endurecidos bajo el sol con profundas pérdidas y tatuajes
Usurpando a Dios llamándonos creadores
Reescribiendo sus propias pieles


Mi madre me advirtió sobre hombres como yo
Relajados y locos hombres con cabello trenzado como yo
Madre dijo ten cuidado de hombres como yo
Hombres oscuros tatuados y con cabello trenzado como yo
Pero mi padre era un hombre como yo
Así que parece parece parece
Que a mi madre le gustaban los hombres como yo


*************

Men like me



My mother warned me ´bout men like me

Laid-back crazy locked men like me

Mother said be carful of men like me

Dark tattooed and locked men like me

But my father was a man like me

So it seems it seems it seems

My mother liked men like me



My mother warned me about laid-back men like me

Men with lazy leans and shocked eyes

Who love nothing better than an evening on a street corner

Tasting the world slice by sour slice

Men with rough beards and dreadlocks

Whose hands are comfortable settling into pockets

Men with a thousand ways to pause

And paint plain days in shades of awe and blue

Who dream in many dialects smell of spice

Mens whose tongue slide easily over lips

My mother told me to stay clear of wisecracking men like me

Sun hardened with deep loss and tattoos

Usurping God calling us creator

Rewriting their own skins



My mother warned ´bout men like me

Laid-back crazy locked men like me

Mother said be careful of men like me

Dark tattooed and locked men like me

But my father was a man like me

So it seems it seems it seems

My mother liked men like me









https://circulodepoesia.com/2017/04/poesia-ghanesa-nii-parkes/

Dentro del marco del dossier de poesía africana, presentamos esta muestra de la poesía ghanesa contemporánea que pretende colocar en el panorama a una literatura que nos es desconocida en occidente. La selección y traducción corren a cargo de Gustavo Osorio.


KWADWO OPOKU-AGYEMANG



Cape Coast Town



Puedes notar

Por la forma en que se inclina

Agotado

Las altas ambiciones

Que ha resistido



Mi vida fluye hacia el mar

Un lento sueño diurno disolviéndose

Con las irracionales calles

El encanto del dorso de la mano

Las casas lodosas y nocturnas

Sus ojos a medio cerrar



Una ciudad envejecida

Se erige sobre su único pie sano

Temblando y atestada de olvido



Lo que importa

No son solo las ruinas

Ni los años devorándose unos a otros

Sino las venas

Que aún escapan con la sangre







Cape Coast Town



You can tell

By the way it leans

Exhausted

The erect ambitions

It has weathered



My life flows seaward

A slow day-dream dissolving

With the irrational streets

The back-handed charm

The night-mud houses

Their eyes half-shut



An aged town

It stands on the one good foot

Shaking and forgetful



What matters

Is not just the ruins

Or the years devouring one another

But the veins

That still escape with the blood






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Tiempo de mar



(para Koji Tsikata, condenado a muerte ante un pelotón de fusilamiento)



Oigo los golpes de nuevo.

Me trajeron un huevo de contrabando

lo comí y después

eructé.



El mar ataca la tierra

Con avances de finas gotas

muy frías, este agosto

algunos hablaban de morir

de peticiones e indultos

Ousman habla de su caballo.

Ha sido ladrón toda su vida.



En el 48 tuvieron una danza de la victoria

con retraso y yo

cuando muchacho bebía demasiado.



Venimos ahora a la casa

junto al mar, hasta el puerto del ferry

acompañados por las gaviotas

y los gritos de hombres desnudos

desertores y vigilantes

en muchos santuarios.

La sabiduría que mi padre tenía

no se ha heredado. Yo soñé

que mi abuela se burlaba de mí

mientras yo guiaba una procesión hecha jirones

de mujeres y niños

para buscar un respiro en un camino.



Ve y diles

que mi pasión está acabada

que mi amor lo regalé

que no me hacen falta hombres valientes

en el barco. Que de ser necesario

remaré solo

Ya hemos hablado de cañones

y rosas; de la muerte

y jardines de árboles

de amor y leche y prisión

de un huevo y chunfas



Entro solo en la ciudad

todos se han ido al puerto del ferry.

Sólo paseo aquí entre los fantasmas

de los soldados que murieron en guerras domésticas

Sólo canto a los cañones

y a la lluvia entre la memoria de los esclavos

de la vida y de árboles frutales

el hambre en los callejones

y lágrimas, abundantes lágrimas

(oh, ¿cuándo podré sólo cantar de alegría?



Pero prometo una cosecha

inaudita; prometo una guirnalda

para tus rodillas heridas

(las que te ganaste cuando caíste

en los baños comunales)

una corona de espinas es demasiado común

¿quién necesita una corona de espinas?



Me prometieron que entrarían en la ciudad

conmigo. Juraron

que me llevarían a las tierras festivas

puesto que tengo una promesa por hacer

y la haré

antes de que llegue la muerte.



Mi contrabandista está ofreciendo huevos.

Necesito muchos huevos.



(Prisión de Usher Fort)







Sea time



(for Koji Tsikata, sentenced to death by firing squad)



I hear the thuds again.

They just brought me a smuggled egg

I ate it and afterwards

belched.



The sea pelts the land

with grains of fine drops

very cold, this August

some were talking of dying

of petitions and reprieves

Ousman speaks of his horse.

He´s been a thief all his life.



In 48 they held a victory dance

belatedly and I

as a boy drank too much.



We come now to the house

by the sea, to the ferry port

Companioned by gulls

and the shouts of naked boat men

deserters and watchmen

at many shrines.

The wisdom that my father had

is not passed. I dreamt

my grandmother mocked me

as I led a tattered procession

of women and children

to seek a reprieve on a road.



Go and tell them

that my passion is ended

that my love I gave away

that I need no braves

on the ferry. That if need be

I’ll row it alone

We already spoke of cannons

and roses; of death

and tree gardens

of love and milk and prison

of an egg and tiger nuts



I come alone into the city

all are gone to the ferry port.

Alone here I wander among ghosts

of soldiers who died in domestic wars

Alone I sing of cannons

and rain among the memory of slaves

of life and fruit trees

hunger in alleyways

and tears, abundant tears

(oh, when shall I sing of joy alone?)



But I promise a harvest

unheard of; I promise a garland

for your wounded knees

(the ones you gained when you fell

in the communal bathhouse)

a crown of thorns is too common

who needs a crown of thorns?



They promised me they´ll come into the city

with me. They swore

They´ll lead me to the festival grounds

for I have a pledge to make

I´ll make it

before death comes.



My smuggler is offering eggs.

I need many eggs.



(Usher Fort Prison)

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Ruanda



Setas crecen

En sus fosas nasales —

Envenenados, los soldados —



Murciélagos,

Presionados contra

El rojo destello de

Cuchillas de un

Apocalipsis.



El sol diurno

Cayó en

El río — el arco iris es incoloro —

La penumbra lloró

Lágrimas rojas



Y aulló.



(Grangetown, Cardiff: 20 de mayo de 1994)







Rwanda



Toadstools grow

In their nostrils —

Poisoned, the soldiers —



Bats,

Pressed to

The red glint of

Blades of an

Apocalypse.



The day sun

Fell into

The river — the rainbow is off colour —

The penumbra wept

Red tears



And howled.



(Grangetown, Cardiff: 20 May 1994)

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A.W. KAYPER-MENSAH



Nacimiento moribundo



Para mí morir

Sería partir al extranjero, en vacaciones.

Y si la muerte llegase,

Me gustaría poder planificar … prepararme,

Como lo he hecho,

Esperando continuamente una felicidad

En algún lugar, en alguna arena fría, en el sol,

Con sonidos de mar cargados de viento fresco para un amigo,

Lejos del pueblo donde ha comenzado el llanto.







Dying Birth



For me, to die

Would be to go abroad, on a holiday.

And if death should come,

I´d wish I could plan…prepare,

As I´d have done,

Looking forward to a happiness

Somewhere, on some cool sand, in the sun,

With sea-sound laden fresh wind for a friend,

Far from the town where weeping has begun.

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KOFI ANYIDOHO



Doctrina y Ética



(Para Mallam Femi, Profesor de Filosofía)



Primero trataron de matar a Dios.



Pero para que Dios pudiera Morir

Dios tenía que ser hecho un Él-Hombre.

Y le dieron a Dios una Barba

y un respiro de humeante Trueno

y el rostro de Dios se llenó

con resplandeciente Cólera.



Sus hijos se asustaron

y se alejaron de su Dios.



Luego cambiaron su Pensar &

Dieron a Dios nuevos atributos de Muerte:

Ellos pintaron a Dios Blanco &

Lisiaron a Dios con un torcido bastón.



Y sus hijos crecieron apáticos &

Comenzaron a lanzar piedras contra su Dios.



Una vez más cambiaron su Pensar &

Encerraron a Dios en una casa de Palabras.

Y dejaron a Dios fuera del Mundo.



Ellos acusaron a Dios de dar a luz al Mal.



Ellos acusaron a Dios con múltiples cargos

de abandono de menores. Ellos negaron a Dios una audiencia

& asignaron intérpretes vitalicios para cosas que Dios

probablemente nunca dijo y nunca dijo ni nunca dirá.



Y sus hijos se volvieron ávidos de atención

Y comenzaron a pelear con el Dios de sus padres.



Y cambiaron su Pensar

Y volvieron a Dios un Libro.

Y su Dios se convirtió en La Palabra

Y la Palabra se convirtió en su Dios.



Pero el Mundo cambió & se llevó a La Palabra consigo.

Y así como la experiencia dio lugar a nuevos significados

La Palabra comenzó a engendrar múltiples imágenes de Dios.



Y surgió una discusión sobre Cómo su Dios debía Ser



Algunos tomaron a Dios & llenaron a Dios con Envidia.

Y su Dios se convirtió en Venganza.

Y la Venganza fue su Dios.

Y su Dios se convirtió en un temible Amo de la Guerra

embarcado en misiones de Terror y Horror.



Y sus hijos crecieron con miedo

Y se alejaron de su Dios.



Algunos tomaron a Dios & llenaron a Dios de infinita

Misericordia.

Y su Dios se convirtió en una casa de cambio para todo tipo de

Perdón.



Y sus hijos se volvieron imprudentes

Y patearon a Dios en la Cara.



Y algunos tomaron a Dios & hicieron a Dios tan Humano

Que se decía que Dios había tomado a la esposa de Yusef.

Y cuando se dijo que el Hijo de Dios había nacido

Ellos ensillaron al Hijo de Dios en un asno

y abandonaron al Hijo de Dios entre las Ovejas.



Pero sus mujeres se compadecían del Hijo de Dios.

Y dieron al Hijo de Dios todo su Amor.

Y juraron también con su Vida.



Ellos Ataron a las Mujeres con una Serpiente.



Y cuando el Hijo de Dios se rebeló

en contra de sus condiciones nerviosas

Ellos lo sujetaron con Palabras

Y lo clavaron a una Cruz.



Y todo este Tiempo

Dios fue tan paciente como la Eternidad.



(Ragdale House: 31 de julio de 1991)







Doctrine & Ethics



(for Mallam Femi, Philosophy Teacher)



First they tried to kill God.



But in order that God might Die

God had to be made a HeMan.

And they gave God a Beard

and a breath of smoking Thunder

and God´s face was filled

with glowing Anger.



Their children grew scared

and retarded from their God.



Then they changed their Mind &

Gave God new attributes of Death:

They painted God White &

Crippled God with a crooked walking stick.



And their children grew listless &

Started throwing stones at their God.



Again they changed their Mind &

Bundled God into a prison house of Words.

And they locked the world out against God.



They accused God of giving birth to Evil.



They charged God with multiple counts

of child neglect. They denied God a hearing

& appointed lifetime interpreters of things God

probably never said and never did nor never will.



And their children grew jealous of attention

And began to quarrel with their fathers´ God.



And they changed their Mind

And wrote God up into a Book.

And their God became The Word

And the Word became Their God.



But the World changed &took The Word along.

And as experience gave birth to new meanings

The Word began to yield multiple images of God.



And a quarrel arose about How their God should Be



Some took God & filled God with Jealousy.

And their God became Vengeance.

And Vengeance was their God.

And their God became a fearsome WarLord

embarked upon missions of Terror and Horror.



And their children grew scared

And retarded from their God.



Some took God &filled God with endless

Mercy.

And their God became a clearing house of all

Pardon.



And their children grew reckless

And kicked God in the Face.



And some took God & made God so Human

God was said to have taken Yusef´s wife.

And when God´s Child was said to be born

They saddled God´s Child with an Ass

and abandoned God´s Child among the Sheep.



But their Women took pity on God´s Child.

And gave God´s Child all their Love.

And vowed as well their Life.



They Tied Down the Women with a Snake.



And when God´s Child rebelled

against their nervous conditions

They pinned him down with Words

And they nailed him to a Cross.



Ad all this Time

God was as patient as Eternity.



(Ragdale House: 31 July 1991)

Leemos, en traducción de Mario Bojórquez, algunos textos del Premio Nóbel nigeriano Wole Soyinka (1934). Recibió el Nóbel en 1986 y fue el primer africano con esa distinción.






Dedication

for Moremi, 1963



Earth will not share the rafter’s envy; dung floors
Break, not the gecko’s slight skin, but its fall
Taste this soil for death and plumb her deep for life

As this yam, wholly earthed, yet a living tuber
To the warmth of waters, earthed as springs
As roots of baobab, as the hearth.

The air will not deny you. Like a top
Spin you on the navel of the storm, for the hoe
That roots the forests plows a path for squirrels.

Be ageless as dark peat, but only that rain’s
Fingers, not the feet of men, may wash you over.
Long wear the sun’s shadow; run naked to the night.

Peppers green and red—child—your tongue arch
To scorpion tail, spit straight return to danger’s threats
Yet coo with the brown pigeon, tendril dew between your lips.

Shield you like the flesh of palms, skyward held
Cuspids in thorn nesting, insealed as the heart of kernel—
A woman’s flesh is oil—child, palm oil on your tongue

Is suppleness to life, and wine of this gourd
From self-same timeless run of runnels as refill
Your podlings, child, weaned from yours we embrace

Earth’s honeyed milk, wine of the only rib.
Now roll your tongue in honey till your cheeks are
Swarming honeycombs—your world needs sweetening, child.

Camwood round the heart, chalk for flight
Of blemish—see? it dawns!—antimony beneath
Armpits like a goddess, and leave this taste

Long on your lips, of salt, that you may seek
None from tears. This, rain-water, is the gift
Of gods—drink of its purity, bear fruits in season.

Fruits then to your lips: haste to repay
The debt of birth. Yield man-tides like the sea
And ebbing, leave a meaning of the fossilled sands.







Dedicatoria

para Moremi, 1963



La tierra no comparte la viga de la envidia; suelos de estiércol

Cortado, no la ligera piel de la salamandra, sino su caída
Sabor de este suelo a plomo y muerte en su vida profunda



Como este ñame, totalmente enterrado, aún vivo tubérculo

En la calidez de las aguas, enterrado como los manantiales
Como las raíces del baobab, como el corazón.

El aire no te lo negará. Como un alto

Girar sobre el ombligo de la tormenta, por el azadón,

Las raíces de los arados bosques son una vereda para las ardillas.

Ser eterno como la turba oscura, pero que sólo lluevan

Dedos, no los pies de los hombres, por más que estén lavados.
Largo ropaje de la sombra del sol, correr desnudo hacia la noche.

Pimiento verde y rojo – mi niño- su lengua arco
Su cola de escorpión, volver a escupir directamente las acechanzas del peligro
Aún, con el arrullo de la oscura paloma, zarcillo de rocío entre tus labios.

Escudo que te gusta la carne de la palma de la mano, hacia el cielo dirigida
Colmillos en nido de espinas, sin cáscara como el corazón de la semilla
La carne de la mujer es aceite – mi niño, aceite de palma en tu lengua

Flexibilidad para vivir, y el vino de esta calabaza
Desde su propia prisa corriendo arroyos como repuestos
Sus esfuerzos, mi niño, son el destete con que nos abrazan

Tierra de enmielada leche, el vino de la única costilla.
Ahora enrollo su lengua en miel hasta que sus mejillas son

Enjambres, panales -su mundo necesita dulcificarse-, mi niño.

Irosun, el árbol rojo, ronda el corazón, tiza para el vuelo
De la mancha -¿puedes verlo mi niño? ¡Ya amanece!-bajo el antimonio

De las axilas, como una diosa, nos deja este largo sabor

De sus labios, de sal, que tú puedes buscar

Nunca en las lágrimas. Esto, agua de lluvia, es el regalo

De los dioses-bebida de su pureza, frutos de estación.

Frutas luego a sus labios: apresurado por recompensar

La deuda del nacimiento. Pleamar en el hombre-marea como en el océano
Y su reflujo, dejando un sentido de fósiles arenas.









Abiku

Wanderer child. It is the same child who dies and
returns again and again to plague the mother.
–Yoruba belief



In vain your bangles cast
Charmed circles at my feet
I am Abiku, calling for the first
And repeated time.
Must I weep for goats and cowries
For palm oil and sprinkled ask?
Yams do not sprout amulets
To earth Abiku’s limbs.
So when the snail is burnt in his shell,
Whet the heated fragment, brand me
Deeply on the breast – you must know him
When Abiku calls again.
I am the squirrel teeth, cracked
The riddle of the palm; remember
This, and dig me deeper still into
The god’s swollen foot.
Once and the repeated time, ageless
Though I puke, and when you pour
Libations, each finger points me near
The way I came, where
The ground is wet with mourning
White dew suckles flesh-birds
Evening befriends the spider, trapping
Flies in wine-froth;
Night, and Abiku sucks the oil
From lamps. Mothers! I’ll be the
Suppliant snake coiled on the doorstep
Yours the killing cry.
The ripest fruit was saddest
Where I crept, the warmth was cloying.
In silence of webs, Abiku moans, shaping
Mounds from the yolk.









Abiku



Niño errante. Es el niño que ha muerto y regresa,
una y otra vez, para atormentar a su madre.

Creencia Yoruba



En vano su sonar de ajorcas
Encantados círculos a mis pies;
Yo soy Abiku, llamando una
Y otra vez.

¿Debo llorar por las cabras y las conchas valiosas
Por el aceite de palma y los ruegos esparcidos?
Ñames no retoñando amuletos
en la tierra de las ramas de Abiku

Así que cuando se quema el caracol en su concha
Afilado el fragmento caliente, me marca
Profundamente en el pecho-debes reconocerlo
Cuando Abiku llame de nuevo.

Yo soy el diente de la ardilla, craquelado
La criba de la palma; recuerda
Esto, y cava aún más profundo en mí
Al dios de los pies hinchados.

Una vez y otra vez, sin edad
Sin embargo vomitando, y en el momento de
Las libaciones, cada dedo me acerca a
La forma en que vine, donde

La tierra es húmeda con luto
Blanco rocío chupa-carne de pájaros
El atardecer se hace amigo de la araña, atrapa

Moscas en el vino-espumoso;

Noche, y Abiku chupa el aceite
De las lámparas. ¡Madres! Seré la
Suplicante serpiente enroscada en el umbral
Su llanto de muerte.

La fruta madura fue la más triste
Donde me arrastré, el ardor se sacia.
En el silencio de las redes, Abiku gemidos, formando
Montículos desde la yema.









Season



Rust is ripeness, rust
And the wilted corn-plume;
Pollen is mating-time when swallows
Weave a dance
Of feathered arrows
Thread corn-stalks in winged
Streaks of light. And, we loved to hear
Spliced phrases of the wind, to hear
Rasps in the field, where corn leaves
Pierce like bamboo slivers.
Now, garnerers we,
Awaiting rust on tassels, draw
Long shadows from the dusk, wreathe
Dry thatch in woodsmoke. Laden stalks
Ride the germ’s decay – we await
The promise of the rust.







Temporada



El moho es la madurez, el moho.
Y el marchito maíz-pluma.

El polen es el apareado-tiempo cuando tragamos
Tejiendo una danza.
De emplumadas flechas
La hebra del maíz- tallo en aladas
Líneas de luz. Y nos encantaba oír
Empalmadas frases del viento, oír
Raspaduras en el campo, donde el maíz-hoja
Perforaba como astilla de bambú.
Ahora, cosechadores nosotros,
En espera del moho de borlas, dibujando
Largas sombras del crepúsculo, enroscando
La paja en la madera-humo. Tallos cargados
Llevando el germen de la decadencia-esperamos
La promesa del moho.




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