LITERATURA LIBANESA - POESÍA LIBANESA

Bassam Hajjar nació en Tyr, Líbano, el 13 de agosto de 1955. Poeta, prosista, crítico literario, traductor, editor y periodista. Realizó estudios de Filosofía en la Universidad del Líbano y en la Sorbona en París. Investigaciones, artículos, críticas literarias y traducciones han sido publicadas entre 1978 y el 2002 en magazines tales como «al Fikr al Arabi al Muassir» «Nizwa» «Abwab» y en el periódico «Al Hayat». Entre 1979 y 1982 fue el editor cultural en el periódico «Al Nida», en Beirut. Fue confundidor y editor en jefe de «Al Mulhak», suplemento literario semanal del periódico «Assafir», Beirut y desde 1999 hasta el presente editor de «Nawafiz», suplemento cultural semanal del diario «Al Mustakbal», en la misma ciudad. Ha participado en varios recitales poéticos y conferencias en Europa y Asia. Parte de su obra ha sido traducida al francés, inglés, italiano y alemán. Libros de poesía publicados: Preoccupations of a Calm Man, 1980; I Recount As Though Fearing to See, 1985; If Only Your Hand, 1990; Cruel Professions, 1993; Book of Sand, 1999; A few Things, 2000 y You Shall Outlive Me, 2001. En prosa ha publicado: In the Company of Shadows, 1992; Lexicon of Ardent Desires, 1994; Simple Fatigue, 1994; Story of a Man who loved a canary, 1996; Elegy of Betrayal, 1997; Family Album Seguida por The passerby a Night Landscape By Edward Hopper, 2004. Como traductor ha vertido cerca de sesenta obras en el campo de la filosofía, las ciencias sociales y la novela, entre otros autores de: Martin Heidegger, Marguerite Yourcenar, Yasunari Kawabata, Italo Calvino, Umberto Eco, Gesualdo Bufalino, Tahar Ben Jelloun, Jacques Derrida, etc.




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Otro hombre


¿Todo se acaba de verdad?
Dejan las copas y las sillas
y yo me quedo aquí, solo
para apagar la luz y dormir.

¿Y si están escondidos detrás de las puertas
o detrás de las paredes,
esperando?
¿Y si, después de que yo cierre los ojos
la noche comienza en mi ausencia?


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Las carreras del dolor


Ponte en marcha, si aún es posible ir.
Llévate la blancura de las paredes, el cobre de los potes y los silencios del paseo en las avenidas. Llévate los visitantes del aburrimiento, los deseos ciegos y el dinero artificial de las risas. Me he curado de mi tristeza y he enterrado sus cenizas en la grava.
La rechacé y la sepulté en las piedras. Curado de mi esperanza de curarme, la llevo en mí como una inflamación del cerebro o una hinchazón de los párpados.
Me he curado de tu amor. Ahora puedo vivir.



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Unas pocas cosas que no sé



¿Cuándo entenderé su distante reposo?
El llevaba sus pocos haberes,
el dolor en sus ojos
el asma en sus nuevas ropas.
Él nunca miró atrás, como si conociese bien el camino,
pero se arrepintió de unas pocas cosas.
De éstas, sé del canario que murió de frío,
el anillo,
y su lentitud en partir,
como si ella lo hubiese apaleado por su propio mandato
y dejado los años para agobiarlo.


Él nunca miró atrás.
Él no había viajado por este camino antes,
pero los cipreses lo orientaban.
No había ni curvas en la carretera
ni giros
ni nada que entretuviera al ojo.

Un camino, como aire o un aliento,
vacío.
Un camino, como una oración,
como la soledad del habla ausente entre los amantes,
del anhelo del corazón para confesarse por su propia paz.

Una especie de apuro sin razón
Pero surgiendo en todas las razones.

Un camino como todos los caminos.
Saben ellos que tienen un comienzo
Y saben que serán trazados entre dos puntos hacia el distante horizonte.

Un camino como los caminos
Que no saben lo que se tiende bajo el horizonte
y que no reconocerían el horizonte
si no fuese por la caída del sol.

Él nunca miró atrás.
No vio a ninguno de nosotros.
Miró distraídamente a través de la entrada, y a la puerta
y luego rindió su mirada a las plantas de la terraza.

No vio a nadie,
pero dejó con nosotros su voz.

La suavidad de sus palmas.

No conocía este camino antes,
pero partió
confiado.

Un camino, como el ataque de inconciencia
que le privó de habla
y lo llevo a ser un demacrado espíritu en cama.

Un camino, como los callejones
que recibieron su estropeado cuerpo
con su tenue iluminación.

Un camino, como un sueño
sin final,
lleno de criaturas de tenues sombras y
silencio, como si fuese un santuario de seres sin voz.

Él no miró atrás,
entonces el canario que murió de frío,
el anillo en su caja,
y sus dos pies hinchados
se negaron a ayudarle en el viaje.

¿Cuándo comprenderé su distante reposo?

Ella acariciaba a su hijo
Cuando le dijo: “Si atrapas a la mariposa
La mariposa te enseñará a volar.”

Ella llevaba sus pocos haberes,
el brillo ambiguo en sus ojos,
el quemante sol de verano
y su nuevo vestido azul.

Ella nunca miró atrás,
como si conociese bien el camino.
pero se arrepintió de unas pocas cosas
que yo no conozco.

Tal vez él ahora sepa.
Y tal vez ella no lo haga llorar más
En medio de los jarrones de albahaca, jazmín y cactus




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Sólo unas pocas cosas


Un pañuelo blanco
dos bordes recamados
con azul
y rosa.

Un maletín de cuero
y en él papeles y bolígrafos,
pedazos envueltos de caramelo en barra,
un frasco de píldoras,
una corbata
y una foto de personas que partieron
de la cual él no hace parte.

Una estilizada
cigarrillera de marfil
luego una
de adornada resina negra.
Luego su renuncia
A fumar y el paroxismo de tos,
el hilillo de sangre en el pañuelo blanco.

Agua de Colonia,
una mezcla de aroma de tabaco,
jabón,
y dulces gotas en su ceja.

La silla de ratán
con el espaldar recto
cerca al jazmín de la terraza
o a la puerta de la sala de estar,
lejos de
aquellos sentados, muchos y ya idos.

La jaula del canario,
luego
la jaula sin el canario.

El dulce mazapán
del bolsillo de su camisa nocturna,
para mi hija.
El vaso de leche
con agua de rosas
y azúcar.

El vaso lleno,
La capa de fieltro.
El largo abrigo negro.
La mano delicada.
Las cejas.
El ojo alegre.
El ojo lloroso.
El reloj de pulso detenido.
La garrafa de aceite.
La cruz colgando
en su pecho.

La pintura enmarcada
en el muro,
una sonrisa neutral
para el fotógrafo.

Las medallas de viejos soldados
y llaves
de cajones, puertas y armarios
para siempre, cerradas.

Un largo ataúd.
Muchos lírios.


https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/74_75/hajjar.html

Joumana Haddad nació en Líbano, 1970. Poeta, traductora, periodista y profesora. Trabaja desde 1997 en el periódico libanés An Nahar. Publicaciones: El tiempo de un sueño, 1995; Invitación a una cena secreta, 1998; Abismo, 2000; No he pecado bastante, antología, 2004; El retorno de Lilith, 2004. Prepara una antología de la poesía libanesa moderna en español. Su poemas han sido incluidos en dos antologías realizadas por Abdel Kader Janabi sobre la poesía árabe moderna y publicadas en París: Le poème arabe moderne (el poema árabe moderno) y Le verbe dévoilé (El verbo develado). Ha entrevistado a reconocidos autores internacionales, entre ellos, José Saramago, Paul Auster, Umberto Eco, Yves Bonnefoy, Peter Handke, Wole Soyinka y Antonio Tabucchi.

Ha recibido: el Arab Press Prize, 2006; International Prize North South para poesía, de Fundación Pescarabruzzo en Italia Fundación Pescarabruzzo en Italia; Blue Metropolis Al Majidi Ibn Dhaher Arab Literary Prize, 2010; Rodolfo Gentili Prize en Porto Recanati, Italy, 2010; Cutuli Prize para periodismo en Catania, Italy; nombrada embajadora honoraria de cultura y derechos humanos de la ciudad de Nápoles, 2013; Career Poetry Prize de the Archicultura Foundation in Acquiterme, Italy, 2014; Social Economic Award en categoría de Social Media Influencer, 2018.


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Joumana Haddad (Beirut, 6 de diciembre de 1970), es una escritora, periodista, poetisa, artista y activista libanesa.1​ En mayo de 2018 fue candidata a las elecciones legislativas por la lista independiente Kulna Watani (Todos somos patriotas) pero finalmente no logró escaño provocando la protesta de sus seguidores que denunciaron fraude.2​ Desde 2014, es anualmente seleccionada3​ como una de las mujeres árabes más influyentes del mundo, por la revista Arabian Business, por su activismo cultural y social (posición 34 en 2017).

Biografía

Joumana nació en el seno de una familia cristiana de la Iglesia católica griega. Su madre es de ascendencia armenia por parte materna y siríaca por parte paterna.

Fue responsable de las páginas culturales del periódico libanés An Nahar, donde ha trabajado del 1997 hasta 2017. Ha enseñado escritura creativa en la Universidad Líbano Americana entre el 2012 y el 2016. Es activista para los derechos de la mujer, y es también la redactora jefe de Jasad, una polémica revista en idioma árabe especializada en la literatura y las artes del cuerpo. Fue la administradora del premio IPAF4​ o Booker árabe, un premio literario que recompensa una novela árabe, desde el 2007 hasta el 2011.

Ha publicado ya varios libros que han sido traducidos y publicados en muchos países del mundo.

Joumana Haddad forma parte del Comité de los consejeros5​ de MARCH Lebanon, una ONG que lucha por la libertad de expresión en Líbano.

Es políglota (habla siete lenguas) y ha publicado libros en lenguas diferentes. También ha realizado diversas obras de traducción, entre las cuales están una antología de la poesía libanesa moderna, publicada en español, y una antología de 150 poetas suicidas del siglo veinte.

Para su libro Con los ladrones del fuego, se entrevistó con escritores como José Saramago, Umberto Eco, Paul Auster, Yves Bonnefoy, Peter Handke, Elfriede Jelinek.

En 2009, coescribió y actuó en una película de la directora libanesa Jocelyne Saab ("Qué pasa?").6​)

Ha participado también en un documental del director Nasri Hajjaj, sobre el poeta palestino Mahmoud Darwish.

También realiza collages.

Compromiso con la mujer árabe

Comprometida con la situación de la mujer en el mundo árabe, Joumana Haddad, en una entrevista al diario El Mundo,7​ respondió lo siguiente: "El mundo árabe es un mundo que vive una gran esquizofrenia desde hace dos siglos. Es un mundo donde no puedes decir lo que piensas, no puedes vivir lo que dices y tampoco puedes vivir en público lo que vives en secreto. Esta duplicidad absurda te transforma en una criatura esquizofrénica, poco auténtica. Una de las razones de esta dualidad son esos tabúes absurdos que estamos viviendo en el mundo árabe, impuestos por la religión o por los regímenes dictatoriales."

"A veces me dicen que es la esperanza lo que genera la fuerza de luchar. Pero es lo contrario: es la fuerza de luchar lo que genera la esperanza. No es que esté convencida de que lo hago vaya a cambiar las cosas y por eso luche. Estoy convencida de que mi lucha puede generar la esperanza."

"Ser mujer en el mundo árabe, es hacer una declaración de guerra".

Sobre el burka declaró: "Me parece muy absurdo, muy contradictorio. Uno no puede elegir la libertad de no ser libre. ¿Esas mujeres no se preguntan por qué sólo ellas tienen que llevar esa señal? Si pudiéramos imponer a los hombres musulmanes durante un mes el burka, lo pensarían dos veces antes de imponérselo a las mujeres. Es humillante, es un insulto. Para la mujer y para el hombre, que también es tratado como un animal que no controla sus instintos y tiene que ser protegido de la tentación de la mujer."

Vida personal
Se ha casado dos veces y tiene dos hijos. Vive en Beirut. Es atea y crítica con la religión organizada.8​9​10​11​12​





Joumana Haddad en el rodaje de la película "Qué pasa?" en junio de 2009.
Obtuvo el premio del periodismo árabe en el 2006 por su entrevista con Mario Vargas Llosa.
En octubre de 2009 fue seleccionada como una de los 39 autores árabes más interesantes que tienen menos de 39 años.13​
En noviembre de 2009, recibió el Premio Internacional Norte Sur de la Fundación italiana Pescarabruzzo en su categoría de poesía.14​
En febrero de 2010 recibió el Premio Blue Metropolis para la literatura árabe en Montreal.15​
En agosto de 2010 recibió el Premio Rodolfo Gentili en Porto Recanati (Italia).
En noviembre de 2012 recibió el Premio Maria Grazia Cutuli para el periodismo en Catania (Italia).16​
En julio de 2013, fue nombrada por el alcalde de Nápoles Luigi de Magistris Embajadora Honoraria de la cultura y los derechos humanos de la ciudad de Nápoles en el Mediterráneo.17​
En febrero de 2014, recibió el Premio de la Carrera Poética otorgado por la Fundación Archicultura en Italia.18​






Bibliografía en árabe

Invitación a una cena secreta [poesía] Ediciones An Nahar (1998).
Dos manos hacia el abismo [poesía] Ediciones An Nahar (2000).
No he pecado bastante [poesía] Ediciones Kaf Noun (2003).
El retorno de Lilith [poesía] Ediciones An Nahar (2004).
La Pantera escondida donde nacen los hombres [poesía] Ediciones Al Ikhtilaf (2006).
Con los ladrones del fuego [entrevistas con autores internacionales] Ediciones An Nahar (2006).
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos, 150 poetas que se suicidaron en el siglo veinte [antología poética] Ediciones An Nahar (2007).
Malas costumbres [poesía] Ediciones del ministerio de la cultura egipcia (2007).
Espejos de las pasantes en el sueño [poesía] Ediciones An Nahar (2008).
Geología del Yo [poesía] Arab Scientific Publishers (2012).19​
Jaulas [teatro] Ediciones Naufal (2014).

Joumana Haddad.

Bibliografía en español
Allí donde el río se incendia [antología de poesía] Ediciones de Aquí, Málaga, España (2006) / Fundación Editorial El Perro y la Rana, Caracas, Venezuela (2007).
Traducciones:

Cuando me hice fruta, Monte Ávila Editores, Caracas, Venezuela (2006).
El retorno de Lilith, traducido por Héctor Fernando Vizcarra, Editorial Praxis, México, México (2007) / Diputación Provincial de Málaga, España, colección MaRemoto (2009).20​
Espejos de las fugaces, traducido por Héctor Fernando Vizcarra, Vaso Roto Ediciones, Madrid-México (2010).21​
Yo maté a Sherezade, Editorial Debate, Madrid, España (2011).22​
Las siete vidas de Luca, Vaso Roto Ediciones, Madrid-México (2011).23​
Los amantes deberían llevar solo mocasines, Vaso Roto Ediciones, Madrid-México (2011).24​
Supermán es árabe, Vaso Roto Ediciones, Madrid-México (2014).25​
Jaulas, Vaso Roto Ediciones, Madrid-México (2016)

Bibliografía en inglés
Madinah, city stories from the Middle East [antología] Comma Press, Manchester, UK (2008).
I Killed Scheherazade [ensayo], Saqi Books, London, UK (2010).26​ El libro se ha traducido al francés, italiano, español, danés, portugués, alemán, holandés, croata, noruego, rumano y árabe.27​
Superman is an Arab [ensayo], Westbourne Press, London, UK (2012).28​ El libro se ha traducido al italiano, español, francés, croata y árabe.
The Third Sex [ensayo], Hachette Antoine, Beirut, Lebanon (2015).
Traducciones:

Invitation to a Secret Feast, Tupelo Press, Vermont, Estados Unidos (2008).
Bibliografía en italiano
Le sette vite di Luca [literatura infantil], Mondadori Junior, Milan, Italy (2011).29​
Traducciones:

Adrenalina, Edizioni del Leone, Venecia, Italia (2009).
Il ritorno di Lilith, traducido por Oriana Capezio, Edizioni l'Asino d'Oro, Roma, Italia (2009).
Bibliografía en francés
Le temps d'un rêve, nº 1 [revista de poesía] (1995).
Les amants ne devraient porter que des mocassins [literatura erótica] Editions Humus, Lausanne, Suiza (2010).30​




Le retour de Lilith, traducido por Antoine Jockey, Editions L’Inventaire, París, Francia (2007); Editions Actes Sud, París, Francia (2011).31​
Miroirs des passantes dans le songe, Al Dante, París, Francia (2010).
Traducciones en otras lenguas
Damit ich abreisen kann, Lisan Verlag, Bâle, Suiza (2005).
Liliths Wiederkehr, Verlag Hans Schiler, Berlín, Alemania (2008).
Lilits återkomst, Bokförlaget Tranan, Estocolmo, Suecia (2010).




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Árbol azul



Cuando tus ojos se encuentran con mi soledad
El silencio se convierte en frutas
Y el sueño en temporal.
Se entreabren puertas prohibidas
Y el agua aprende a sufrir.

Cuando mi soledad se encuentra con tus ojos
El deseo sube y se derrama
A veces marea insolente
Ola que corre sin fin
O savia cayendo gota a gota
Savia más ardiente que un tormento
Comienzo que nunca se cumple. Cuando tus ojos y mi soledad se encuentran
Me entrego desnuda como la lluvia
Generosa como un seno soñado
Tierna como la viña que madura el sol
Múltiple me entrego
Hasta que nazca el árbol de tu amor
Tan alto y rebelde
Tan rebelde y tan mío
Flecha que vuelve al arco
Palmera azul clavada en mis nubes
Cielo creciente que nada detendrá.



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Cuando me hice fruta



Hombre y mujer fui concebida bajo la sombra de la luna
Pero Adán fue sacrificado a mi nacimiento,
Inmolado a los vendedores de la noche.
Para colmar el vacío de mi otra esencia
Mi madre me bañó en aguas del misterio,
Me puso al borde de cada montaña
Y me moldeó en luz y oscuridad
Para que me volviera mujer-centro y mujer-lanza
Traspasada y gloriosa
Ángel de los placeres que no tienen nombre.

Extranjera crecí y ninguno cosechó mi trigo.
Diseñé mi vida sobre una hoja blanca,
Manzana a la que ningún árbol dio a luz.
La compartí y salí
En parte vestida de rojo y en parte de blanco.
No era sólo en el tiempo o fuera de él
Porque maduré en los dos bosques
Y me acordé antes de nacer
Que soy una multitud de cuerpos
Que dormí por mucho tiempo
Que viví por mucho tiempo
Y cuando me hice fruta
Supe
Lo
Que
Me
Esperaba.

Pedí a los magos que me cuidaran
Así que me llevaron.
Dulce era mi risa
Azul mi desnudez
Y tímido mi pecado.
Volaba sobre la pluma de un ave
Y me hacía almohada en la hora delirante.
Cubrieron mi cuerpo de amuletos
Y untaron mi corazón con la miel de la demencia.
Protegieron mis tesoros
Y los ladrones de mis tesoros
Me trajeron silencios e historias,
Y me prepararon para vivir sin raíces.
Y desde aquel día me voy
Me reencarno en la nube de cada noche y viajo.
Soy la única en decirme adiós
Y la única en darme la bienvenida.
El deseo es mi camino y la tormenta mi compás
En amor no echo el ancla en ningún puerto.
Gemela de la marea alta y baja
De la ola y de la arena
De la abstinencia de la luna y de sus vicios
Del amor
Y de la muerte del amor.
Durante el día mi risa pertenece a los otros
Y mi cena secreta me pertenece.
El que sabe mi ritmo me conoce
Me sigue
Pero nunca me alcanza.



Traducidos por Joumana Haddad




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Sombras apenas


Yo pretendo que soy yo misma
Pero desconocidas criaturas viven en mí.
Ojos que no son míos ven el mundo por mí,
Y otros cuerpos se pasean con mi vida.

Yo pretendo que soy yo misma
Pero yo soy la conocida, encubierta.
Ni mis minas han sido descubiertas
Ni mis metales pulidos.
Lo que aparece de mí
Son sombras apenas que tú lanzas
Y ellas actúan por mí.

Son meras ideas que tú inventaste.
Tú puedes pensar que vivo aquí,
Pero no he llegado todavía, ni estoy a punto de hacerlo.
Para cruzar hacia ti no existe espacio para mí,
Ni luna para hacer una cita,
Ni noche para descender desde la luz del día.

Yo pretendo que soy yo misma
Pero vago en mi inexistencia.
El ocio sigue siendo una invitación allí,
El caos pastorea las estaciones todavía.
El tiempo allí no se ha convertido en tiempo todavía,
Ni las formas han llegado todavía a convertirse en formas.
Los labios son labios por naturaleza,
Y las nubes no persiguen a las lluvias de ellos.

Libre, yo desaparezco en mi espejismo.
No tengo identidad de la cual desistir,
Ni pertenencia para peligrar por ella.
Multiplico hasta extenuar los números
Y soy ignorante de ellos como de sus nombres lo es el mar.
Nadie me llama,
Nadie me conoce.
Solamente palabras
Lentamente me hacen.

Yo pretendo que soy yo con ustedes todos
Pero otras criaturas viven en mí.
Y si no he nacido todavía
Si mi ilusión me ha precedido para ti
Es porque he preferido retrasarme un poco
Hasta que llegue mi momento
Y entonces aquellas otras criaturas que he sido desaparecerán
Y yo me convertiré en mí misma.





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Tu país, esa noche ardiente


       1

¿Quién eres extranjera?
Tus máscaras borrando los rasgos de tormentos
son tu ventana ciega.
Con la avidez del relámpago robas el sueño
y de la lujuria de tus sueños te estremeces
Entregada al infierno de la carne,
tu fisura se abre sobre el vaso.
Cómo puede reposar tu soledad al fondo del corazón
a pesar de los días que hormiguean de nombres,
cómo puede revestir tu tristeza  los párpados
y tu tarde profunda arrancar la mirada de la sima?


       2

¿Quién eres tú, extraño recuerdo a la caricia,
raíces extrañas a la huida,
relajamiento oscuro como la densidad de la nube,
recogimiento semejante a sí mismo?

Tu carne ávida se sacia en su deseo
desierto extasiado en su arena sedienta.
Estrecha es tu tierra estrecha,
pero más vasta que el torso del amante.
Y una gota de tu desnudez basta
para que llueva la luna.


       3

No te engendró un árbol,
ninguna estación te maduró.
Tus puertas están cerradas
pero tú eres tierna como un placer que se abre.
Tu cabeza
en lo profundo
en lo profundo
se impregna de imágenes.


       4

Tu cielo, que permanece alto,
endulza el aburrimiento,
lo rocía de un gusto vencido,
tal el horizonte que sabe.

Di cómo tu imaginario guarda la esencia,
cómo al alba se cicatrizan tus deseos
y encienden tu sed de desnudo.
¡Cómo puede tener para cada salida del sol
su cuchillo, extranjera,
cómo te atreves!  


       5

Te pierdes en tu noche
y en los lugares de paso,
en cuanto a tu sombra ella busca tus manos múltiples
y oscila contigo bajo el arco de la voluptuosidad.
Extranjera tú eres
y tu lo sabes,
tú te rompes sobre tu reflejo,
después esperas la conclusión del viaje.


       6

Tu país es esta noche ardiente
y no hay soles para apagarla.
Tus brazos ebrios bailan al borde de la presencia
cada vez que una mano se dispone a partir.

Tu país no tiene nombre,
ni fin tampoco.
Tu alma, cada vez que se acerca el instante de llegada
lo aleja.


       7
Tú llevas tu soledad que corre en las llanuras
en busca de pájaros para el bosque
Tu soledad ligera
tal un seno que no ha atravesado el umbral de lo imaginario.

¿Dónde apoyas tu estrella cuando las tinieblas te tocan,
dónde brillas, astro peregrino?


       8
Tu palidez te guarda, extranjera en desorden
y en la sombra tus rostros deshechos te esperan,
tu humor alfombra el sendero secreto
y en la noche tu alma
llora la realización de su delirio.

Las tristezas no son tu manantial.
Tampoco son el estuario,
sino el viaje que hace el oro del alma.

       9

¿Extranjera, alma mía, quién eres?
Se te toma por la rebelde,
y no eres más que lubricidad que se traspasa.
Lo que se toma por rechazo
no es más de el vértigo del extravío.

Y el exceso de las máscaras borra tu rostro.



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La pantera escondida donde nacen los hombros

Ella tiene la cabellera más lejana que un placer que acaba de pasar y en la sonrisa mil promesas que no impiden la lluvia. Sus colores son una paleta de temblores, ya cicatriz de ondas, ya claro de cuchillo. Ningún cartero llama a su puerta porque no se le conoce morada. Tampoco se le conoce fin, porque es libre como un árbol.

Y como un árbol, sube.


Ven
Recógela a flote en tus ojos.

Su jardín, fortaleza que exhala la intriga y dulce muerte que huele la presa. El diablo se siente allí en su casa.

Las miradas no pueden capturarla, ni los cálices: mujer de brumas, de incertidumbres y de fantasías. Mujer de caídas también.
Sobre su piel una infinitud de continentes desconocidos se mueven. Cada guijarro es un falso juramento, liso como las esperas vistas de lejos, y cada mano, cada mañana, son viajes. ¡Pero cuántas trayectorias horizontales y cuán pocas escaladas!



Ven
Clava tus cimas en sus abismos.

Tan púdica que se refugia en las palabras obscenas, insolente hasta el punto de enrojecer gritando su fuego. Guerrera amadora, amazona de carrera, lanza como flechas sus palabras y sus flechas le retornan cargadas de presas.

Habla todas las lenguas de la noche pero escribe sobre todo con las uñas. Escribe en el cuerpo mismo. Malditos son los dedos que no pueden descifrar los timbres puntiagudos de su éxtasis. Del escote de sus gemidos se elevan músicas, cantos, rumores y murmullos. Violín en erupción, busca el carpintero de notas que sabrá hacer vibrar las cuerdas.



Ven
Graba su silueta en la memoria de tus palmas.

Degustadora y toda de bocas vestida, está hecha para degustar y ser degustada. Sus labios son comestibles y su lengua una cucharada interminable de delicias.
Golosa de sabores finos se los regala a deseo, pero vigila quedarse con su hambre.
Lo prohibido, clítoris de su cabeza...
¿Y su vientre? Campos de trigo donde centellea el pan del deseo...



¡Aporta tu hoz, segador!
Toma, aprieta, aspira, acaricia, enrolla, desenrolla,
Sea el hacha y el leñador
El sentido y el sentido contrario
Que tu recuerdo madure el fruto
Que tu mano navegue en la espera fluida
Que tus dedos se disputen la luna y el ahogamiento
Porque el río no comienza a correr más que cuando el árbol se inclina sobre él
Y es el deseo el que mueve montañas
No la fe.


Traducción de José Luís Reina Palazón

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El retorno de Lilith *

Las bestias monteses se encontrarán con los gatos
cervales, y el peludo gritará a su compañero:
Lilith también tendrá allí asiento, y hallará para sí
reposo.
Isaías 34:14

Yo soy Lilith, la diosa de dos noches que vuelve de su exilio.

Yo soy Lilith, la diosa de dos noches que vuelve de su exilio.

Soy Lilith, la mujer destino. Ningún macho escapa a mi suerte y ningún macho quisiera escapar.

Soy las dos lunas Lilith. La negra no está completa sino por la blanca, ya que mi pureza es la chispa del desenfreno y mi abstinencia, el inicio de lo posible. Soy la mujer-paraíso que cayó del paraíso, y soy la caída-paraíso.

Soy la virgen, rostro invisible de la desvergüenza, la madre-amante y la mujer-hombre. La noche, pues soy el día; la costa derecha, pues soy la izquierda; y el Sur, pues soy el Norte.

Soy la mujer festín y los convidados al festín. Me llaman la hechicera alada de la noche, la diosa de la tentación y del deseo. Me han nombrado patrona del placer gratuito y de la masturbación y liberada de la condición de madre para que sea el destino inmortal.

Soy Lilith, la de los blancos senos. Irresistible es mi encanto, pues mis cabellos son negros y largos y de miel son mis ojos. La leyenda cuenta que fui creada de la tierra para ser la primera mujer de Adán, pero no me sometí.

Soy Lilith que retorna del calabozo del olvido blanco, leona del señor y diosa de dos noches. Yo reúno aquello que no puede ser reunido en mi copa y lo bebo ya que soy la sacerdotisa y el templo. Agoto toda embriaguez para que no se piense que me puedo saciar. Me hago el amor y me reproduzco para crear un pueblo de mi linaje, ya que mato a mis amantes para dar paso a los que aún no me han conocido.

Soy Lilith, la mujer selva. No supe de espera deseable, pero sí de leones y de especies puras de monstruos. Fecundo todos mis flancos para fabricar el cuento. Reúno las voces en mis entrañas para que se complete el número de esclavos. Devoro mi cuerpo para que no se me diga famélica y bebo mi agua para nunca sufrir de sed. Mis trenzas son largas para el invierno y mis maletas no tienen cubierta. Nada me satisface ni me sacia y aquí estoy de regreso para ser la reina de los extraviados en el mundo.

Soy la guardiana del pozo y el reencuentro de los opuestos. Los besos sobre mi cuerpo son las heridas de aquellos que trataron. Desde la flauta de los muslos asciende mi canto, y desde mi canto la maldición se expande en agua sobre la tierra.

Soy Lilith, la leona seductora. La mano de cada sirviente, la ventana de cada virgen. El ángel de la caída y de la conciencia del sueño ligero. Hija de Dalila, de María Magdalena y de las siete hadas. No hay antídoto contra mi maldición. Por mi lujuria se elevan las montañas y se abren los ríos. Regreso para penetrar con mis flujos el velo del pudor y para limpiar las heridas de la falta con el aroma del desenfreno.

Desde la flauta de los muslos asciende mi canto
y por mi lujuria se abren los ríos.
¿Cómo podría no haber mareas
cada vez que entre mis labios verticales brilla una sonrisa?
Porque soy la primera y la última
La cortesana virgen
El codiciado temor
La adorada repudiada
Y la velada desnuda,
Porque soy la maldición de lo que antecede,
El pecado desapareció de los desiertos cuando abandoné a Adán.
Él se equivocó por completo, hizo añicos su perfección.
Lo hice descender a tierra, y para él alumbré la flor de la higuera.

Soy Lilith, el secreto de los dedos que insisten. Perforo el sendero, divulgo los sueños, destruyo ciudades de hombres con mi diluvio. No reúno dos de cada especie para mi arca. Más bien los transformo a todos para que el sexo se purifique de toda pureza.

Yo, versículo de la manzana, los libros me han escrito aunque ustedes no me hayan leído. El placer desenfrenado, la esposa rebelde, la realización de la lujuria que conduce a la ruina total. En la locura se entreabre mi vestimenta. Los que me escuchan merecen la muerte y los que no me escuchan morirán de despecho.

No soy remisa ni la yegua dócil,
soy el estremecimiento de la primera tentación.

No soy remisa ni la yegua dócil,
Soy el desvanecimiento del último pesar.

Yo, Lilith, el ángel desvergonzado. La primera yegua de Adán y la corruptora de Satán. El imaginario del sexo reprimido y su más alto grito. Tímida, pues soy la ninfa del volcán; celosa, pues la dulce obsesión del vicio. El primer paraíso no me pudo soportar. Y me arrojaron de él para que siembre la discordia sobre la tierra, para que dirija en los lechos los asuntos de los que a mí se someten.

Soy Lilith, el destino de los conocedores y la diosa de dos noches. La unión del sueño y de la vigilia. Yo, la poeta feto, perdiéndome gané mi vida. Regreso de mi exilio para ser la esposa de los siete días y las cenizas de mañana.

Yo la leona seductora regreso para cubrir de vergüenza a las sumisas y reinar sobre la tierra. Regreso para sanar la costilla de Adán y liberar a cada hombre de su Eva.

Yo soy Lilith
Y vuelvo de mi exilio
Para heredar la muerte de la madre que he criado.



* Según muchas leyendas, Lilith es la primera mujer, antes de Eva, formada del polvo de la tierra como Adán. Era independiente, fuerte, libre, y no quiso obedecer ciegamente al hombre. Por fin se rebeló, escapó del paraíso y se negó a volver. Entonces Dios la trasformó en demonio, y después creó la segunda mujer, Eva, de la costilla de Adán para garantizar su obediencia.



...............................Traducción de Alberto Valdivia y Renato Sandoval



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1

Canto de Salomé, hija de Lilith




No tengo miedo a Satán

pues Satán me sueña

Cada vez que cierro mis ojos y me balanceo frente al espejo

él me ve

Satán no me da miedo

Danzaré sobre las cenizas rojas de Herodes

Beberé vino de manos de vírgenes

Besaré la cabeza de mi amor para que la muerte

me sonría por última vez

Oh, mi adorado y mi perfecto

Maestro de desiertos y domador de hienas

¿No oyes que te llama

tu guillotina,

mi corazón?

Ven, Juan

soy el collar amante de tu cuello seccionado

Ven a bautizarme con el sol que te curte

Sólo por tí he vuelto:

Que tu sangre, por mi derramada, te indique el camino.


*********************



2

Canto de Nefertiti, hija de Lilith



Ha llegado la bella

la savia del sol relumbrante en sus labios

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y las estrellas coronando su frente

Ha llegado la bella de la mirada ardida

a la ausencia déspota

a la cita ignota

a la palma poblada de bosques y aves

Ha llegado la leona oscura

el canto de sus ojos revelando el khôl

y las flores de Egipto decorando su pecho.

Vengan, pueblos

del Este y del Oeste

presenta a su reina ofrendas y sacrificios

y tú, Akenatón, regocíjate

ha llegado tu esposa nocturna:

Sube a su lecho

témplala, atízala, bésala

Ella regresa de su sueño

para que la noche vele sobre ti.



**************************

3

Canto de Balkis, hija de Lilith




Soy la reina de Saba

la sabia entre las sabias y el desvío de los aturdidos

El iluminado envió su cofia para ensalzarme

Mis perfumes precedieron mis pasos hasta él

Mis arenas movedizas lo aprisionaron

Y él no pudo doblegar mis fuerzas.

Soy la valiente amazona

El nardo me anuncia y los ciervos me siguen

Reino con justicia

Venzo a los humanos y a los dijinns

Torturo a los saciados para nutrir a mis amantes hambrientos

Mío es el anzuelo del sueño y de la vigilia

Para mí la alerta de los ejércitos, en mí se halla su morada

Soy la delicia elegida

con voz de tiniebla y azúcar.

Vuelvo para darle a Salomón su anillo

Y retomar mi trono.







Poemas extraídos de El retorno de Lilith (2004)



*************************

Lástima si eso se queda atrás

Me arrellanaré sobre tu cama
Como dactilares de fuego.
Me implantaré en tu noche,
Y mi día brotará desde tu jarro.
Conoceré tus cuartos de memoria palabra por palabra,
Y tus versos línea por línea.
Correré y correré frente a ti,
Y presionaré la mano del viento y la traeré encima.
Mi boca se moverá desde tu frente hasta tu cuello,
Desde tu nuca hasta el extremo más importante,
Y dejaré posar mis sueños sobre tus hombros
Y me dejarás vagar.
Acércate.

La tierra se colapsa sobre mí
Y yo no escaparé entre mí misma.
La lujuria desea saborearme
Pero yo no la guiaré hasta mi casa.
Mi traje me está devorando
Pero no lo ahuyentaré yo sola.
Acércate.

Penetras mi cabeza
Y así me velo yo misma con mi fantasía, y te acoso.
Acércate. Yo no te llamaré mucho tiempo.
Ven, adhiérete
Y no malgastes mi vertiginosa exaltación.
Desgracia para ti de mi fragancia
Si ella se queda atrás
¡Y yo me voy!




Traducción de Rafael Patiño Góez







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http://www.letras.mysite.com/mi290906.htm

https://es.wikipedia.org/wiki/Joumana_Haddad

Gracias, Amalia!
Feliz domingo!
Besos

Muy interesante Lua!!!!!!!!!!
Volveré.
Buen finde y besosssssss

Yusuf al-Khal (1917–1987) fue un poeta de origen sirio que desarrolló su carrera profesional principalmente en Líbano; con el también poeta Ali Ahmad Said (más conocido como Adonis), fundó la revista Shi'r ("Poesía") en Beirut en 1957. Es considerado como un representante del surrealismo en la poesía árabe.


Nombre en árabe يوسف الخال Ver y modificar los datos en Wikidata
Nacimiento 25 de diciembre de 1917 o 5 de mayo de 1916
Amar al-Husn (Siria)
Fallecimiento 9 de marzo de 1987
Beirut (Líbano) Ver y modificar los datos en Wikidata

Nacionalidad Libanesa y siria

Educación
Educado en Universidad Estadounidense de Beirut
Información profesional
Ocupación Poeta, escritor, periodista y traductor


Poeta, ensayista y gran traductor de poesía occidental. Fundador de la revista vanguardista Shiir. Obras: Libertad (1937), El pozo abandonado (1958), Poemas en cuarentena (1960), Cartas a Don Quijote (1978)


**********************


EL SEGUNDO NACIMIENTO


La fruta existe pero la mano es corta
y el sauce tiene sed sobre el banco del río.
Hay un comienzo para todo lo que está plantado en la tierra
Porque el fin es un cero a la izquierda de la verdad.
Tu viaje puede durar en esta época de farsa,
hasta que se seque la tinta sobre el papel.
No pregunté dónde empieza el hilo
Y adónde va la montaña después de acostarse en el mar:
A cada cosa su tiempo antes de Adán y Eva,
Calculado primero con la máquina del tiempo.
Para entender la lengua de los orígenes
hay que leer lo escrito en paredes reales.




*******************

EL POEMA LARGO
(Fragmento)


No veo a ningún señor en la multitud. Los pelícanos se despliegan sobre el lago, y ningún águila hay a la vista. Las aguas se estancan y las orillas están más cerca que las narices. Pesado es el aire. Pesada es la luz. No es un milagro si el burro habla. No es un milagro si el ciego ve. No es un milagro si el muerto resucita. El milagro es solo una cifra en una máquina y el cielo ha dejado de ser un misterio.
Estaba silencioso mientras hablaba. La mujer cerca de mí era un abrigo estéril.
Beberé aun cuando el cáliz esté vacío. Sonreiré aunque mi boca no tenga labios. Cosecharé el campo que sembré en la oscuridad.
Soy la noche y los ladrones me esperan.
Clavaré en la acera un vaso que imagino mujer. ¡Un poco de calor! Mi cuerpo está frío como una maldición.
El niño ríe en la llanura. La mujer abarca el viento. En el sol otoñal, el anciano se sienta sobre su nuca.
¡Oh dicha! Dame una señal.


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http://www.poesiaarabe.com/yusuf_al_jal.htm

Poeta, filósofo, traductor y ensayista. Cofundador de Shiir. Obras: La cabeza cortada (1963), El pasado de los días que se avecinan (1965), ¿Qué has hecho del oro, qué has hecho de la rosa? (1970), El banquete (1994).´



****************


EN LA ESCARCHA EL ABRIGO ES UNA PALABRA


Escribe tu visita en las estaciones. Escribe tu beso en el pan y el vino. Escribe en la sorpresa.
Escribe.
Escribe en el fuego y el laurel: tu deseo, tu espectro, tus sueños.
Mañana volverás a tu señor.
¿A la alegría de tu señor?
A tu señor.
¿A la ira de tu señor?
¡A tu señor!
¿A la merced de tu señor?
¡A tu señor!
Escribe.
Escribe tu ilusión, tu paso, en las referencias y las ventanas.
No eres la primavera que viene cada primavera. Entra y escribe.
Escribe las palabras del mar y de la tierra. Escribe el entusiasmo y el cansancio, la perdiz y la piedra. La dulzura y la fuerza. Escribe el actor y el mártir. La cama y la conciencia. Entrégate a tu mano, deja que tu mano se derrame sobre las fuentes.
Mueres, hombre. ¡Escribe! ¡Escribe! ¡Escribe! Tu disgusto en la nieve, tu ira en el cobre, tu afecto en el sol. Escribe tu amor en todos los ojos.
Que la cerilla sea una palabra en la sombra, el abrigo una palabra en la escarcha, la brisa una palabra en el calor, y una palabra sean la distancia y el encuentro, la boca y el río.
Que los hombres después de ti duerman con la palabra.
Que las mujeres después de ti duerman con la palabra.
Y que la palabra sea tú después de ti.


*****************


LA LUNA DEL REPOSO



Como otros tienen un cielo y una casa
Yo tengo una mujer
Tengo una mujer como otros tienen niños
Como los niños tienen pastores
Como los pastores tienen sombra
Tengo una mujer
Como otros tienen un camino en el tiempo
Y como las luces lejanas tienen una esperanza.
Vago preguntando
Dónde está
Cómo pregunta
Un hombre en los campos
Al sol
Dónde está
A solas caigo con el rocío
Me levanto solo con el viento
Y nunca se acaba la luna de mi reposo



http://www.poesiaarabe.com/unsi_al-hay.htm

Fuad Rifka nació en el Siria, el 28 de diciembre y vivió en Líbano durante muchos años, murió en Beirut el 13 de mayo de 2011. Fue un poeta, ensayista, traductor y uno de los principales innovadores dentro de la poesía moderna árabe. Fue profesor de Filosofía en la Universidad Libanesa Americana de Beirut y en la Universidad Estatal de Indiana. En 1957, fue uno de los fundadores de Shi’r magazine. En sus poemas, a menudo aparentemente sencillos, se esconde el pensamiento del sufí contemporáneo. Su poesía ha sido publicada en varias lenguas. Tradujo 140 libros de poesía: del alemán al inglés, del árabe al alemán y del árabe al inglés. Tradujo poetas alemanes al árabe, entre ellos Goethe, Hölderlin, Novalis, Rilke y Trakl. Publicó más de 16 libros de poesía y cuatro de prosa.

Algunas de sus obras son: Ancla en la bahía, 1961; La añoranza del umbral, 1965; La hierba agonizante, 1970; Signos del fin del tiempo, 1975; Ríos salvajes, 1982; Diario de un recolector de leña, 1989; La cesta del jeque derviche, 1990; Poemas de un indio, 1993; Van en solitario los mirlos, 1999. A lo largo de su obra poética, Rifka perpetuamente busca el “poema absoluto”. Él se abstiene radicalmente de la ornamentación. En breves, concisos versos, expresa tanto su amor por la naturaleza como su sentido de transitoriedad. Usando un lenguaje desnudo y esencial intenta penetrar las profundidades del significado más allá de las palabras mismas. "En toda mi poesía he estado escribiendo un solo poema, para conquistar lo más noble, la más noble claridad". Dos de los reconocimientos en poesía más importantes que ha merecido son los Premios Friedrich-Gundolf Award 2001, otorgado por la Academias Alemana de la Lengua y Mediterranean Award for poetry, 2008, en Italia.




*******************


CAMPESINO


Cada mañana hacia la pradera,
hacia la sombra de los granados,
hacia las fuentes de agua,
al fin del día hacia la cabaña,
se apoya la cabeza en el buey
y se duerme.

Él y el buey son amigos,
desde años se hacen viejos juntos,
mañana, cuando uno se vaya,
¡ay! ¿quién salvará al otro?



NADIE


En las ciudades de hierro y de los bancos
brillan solitarios los brotes,
maduran solitarias las parras,
van en solitario los mirlos,
vigila la nieve en solitario.

En las ciudades de los números
no hay nadie en la ventana
ni un cuerpo se apoya al otro.



LOCO


Después de la puesta del sol
se entregaba a la locura,
su provisión de viaje
un bastón, una vasija de piel con agua.

En su camino hacia los montes le ceñían las
serpientes,
le resguardaban las águilas,
le protegían los lobos.
Cuando llegó al monasterio,
sonaron las campanas.
Al muro un monje,
en sus arrugas
la hierba de la jungla.

Se acostó en su sombra;
cuando se despertó,
hablaba a las cosas,
en aquel momento se inclinaron los árboles,
y el agua se convirtió en vino.





LA RUINA DEL SUFÍ


En estos montes
desde hace treinta otoños,
con gavilanes y águilas.
su sombrero el sol y el viento,
sus cabellos las nubes
su vientre punto de reunión de animales
salvajes.

Está sentado inmóvil
en un sitio cubierto de musgo;
no cansado del sentarse
calla.

Dos piedras: él y la piedra.





SUEÑOS


Por la mañana sueña el atardecer
al atardecer sueña la mañana,
y entre el uno y el otro sueño
cierra los ojos y sueña.

Él sabe, quién no se fue al mar
en tiempos de tormenta,
nunca más irá al mar.
Cabeceará durante mucho tiempo
pero nadie llama a la puerta.



DESASOSIEGO


Delante de él el Este
a su derecha el Sur,
detrás de él el Oeste,
a su izquierda el Norte.
¿Adónde pues?

Cuando el camino le envuelve
y el bastón le acompaña,
¿cómo volver atrás?
El olor del invierno alarma al pájaro,
desasosiega los árboles.

Del libro Van en solitario los mirlos
Traducción Germain Droogenbroodt - Fco. Javier Barbero



OFRENDA

Ansío volver
A los campos verdes
Recién arados
A sembrar la historia del tiempo.
Oh amada, quisiera decir,
Que, antaño, partí
Dejando atrás mi pueblo.
Con una espiga de trigo en mi mano.
Y mi alma apagada.

Traducción de Jaime B. Rosa



EN EL FILO DE LA TORRE


La niñez que le amó
en los cauces de los ríos
la Mujer que le amó
en la oscuridad de las raíces
los Amigos que le amaron
en los barcos de las cenizas
los Poemas que le amaron
en los pinchos de la horca

En el filo de la torre
solo él está,
sin sombrero, ni abrigo

Traducción de Hussein Al-Duweiri



UNA ÚLTIMA PALABRA

Dices:
“Derroché mi primavera
y el fruto de mi verano,
derroché mi otoño
derroché mi invierno,
y en cada valle
se esparció mi vida.”

Dices:
“Portaré mi semblante y me iré,
puede que en montañas lejanas
haya nuevos aires.”

Y pasarás
por todos los territorios
por todos los valles,
y cuando ya sea demasiado tarde
lo verás todo
y sabrás que las montañas están lejos
siguen lejos,
y que se camino
es fuego, humo.



AGOSTO 2, 1984

¿Qué le ha sucedido
al recogedor de leña?
Antaño solía cantar
como un pájaro en la cima de una montaña
temprano en la mañana.
Pero ahora ya no habla,
se volvió mudo
como una piedra en una caverna.
¿Quién podra saberlo? Tal vez se cansó.
Cuando el río se cansa
se complace en las tierras planas
y en la oscuridad del mar.



EL TIEMPO

El tiempo es un guardián confiable.
Nunca se cansa,
nunca se retira,
nunca envejece.

A través de las edades,
cada vez que tañe la campana
despierta un cuerpo
y lo pone en el camino.



SUSURROS

A quien pasa
el río le susurra:
Yo soy el viaje.
Al río
el mar le susurra:
Yo soy el barco.
Al mar
la distancia le susurra:
Yo soy el capitán.



HIROSHIMA

En el principio fueron los elementos
y fue el amor,
así que se mezclaron.
Se convirtieron en un olivo
y Dios lo llamo Hiroshima.
Y a su sombra, durmió.

Al final del invierno
Dios se dijo:
Llega la primavera,
iré a los campos,
pues los azadones están calientes
y el deseo se estremece bajo el suelo.

Las edades pasaban
mientras Dios cultivaba la tierra
esparciendo semillas,
recogiendo las cosechas maduras.
En las jarras
vertía el vino, el aceite.

Una vez hecha la cosecha,
vio que todo era bueno,
y dijo:
Ahora es el tiempo del descanso.
Iré al olivo
pues su sombra es oscura y vasta.

En el camino
olió humo.
Miró hacia arriba
y vio al olivo ardiendo:

una sombrilla
un hongo se expandía,
el polvo borraba los rostros,
y sobre las aguas
soplaban los vientos de Sodoma.



ENTRE LA ALDEA Y LA CIUDAD

Hace mucho tiempo
se viajaba.
Las provisiones para el camino
eran el canto del gallo,
los pájaros de la neblina del ocaso,
el bastón de día,
la hoguera de noche.

Y ahora
los carros de acero
y los humos de la velocidad,
las hojas de los sentidos se han marchitado,
las ventanas del cuerpo se han cerrado.



LAS CONTRADICCIONES DE LA VIDA

Añora el hogar
y lo teme.
Añora los viajes
y los teme.
Añora la locura
y la teme.
Añora el destino
y lo teme.

Entre el golpe de un hacha y el otro
las canciones resplandecen.



EL ESCENARIO DE LA MEMORIA

Caras atraviesan
el escenario de la memoria,
tras una cortina de hierro
hilan telarañas.

Pero desde la oscuridad dentro del cuerpo
en el sagrado momento del silencio
una cara se asoma,
se acerca,
se posa en el ojo
y en el cielo del corazón
se convierte en las estrellas.



SERENIDAD

De las hojas de laurel y de albahaca
las suaves brisas,
De las fuentes en tierras escabrosas
los hilos de agua,
De las eras del sol
los rayos de sol,
De las manos de la tierra
las rosas.

Lejos de las bocanadas de las chimeneas
y de las columnas de humo,
aquí en estas montañas
cocina raíces
y se viste de follaje.



PALIDEZ

¡No por el hambre
no por la sed
no por el frío
no por el amor
no por estar enfermo!
Es por el soplo de la brisa de la poesía
esta palidez,
amigo mío.



LA CIVILIZACIÓN

Fronteras,
retenes,
alambradas de púas,
pasaportes.
Y sin embargo hasta los confines de la tierra
sin paredes,
la golondrina la atraviesa
y el zorro corre de aquí para allá.



DIOS DEL TIEMPO

Incesantemente construyes
tu casa dentro de nosotros,
piedra sobre piedra.
Te elevas como distantes follajes de árboles
en busca del borde del cielo,
y brillas, estrella verde en el aire verde.
Con las manos a la deriva
nos dormimos.
Todavía,
abriéndose paso en las arboledas de la noche
tejes nuestro mundo,
débilmente,
¡Oh, Dios del Tiempo!



INTRODUCCIÓN

Sin fin apuntas
hacia una estrella,
hacia las páginas del poema
en tus ojos, una nube
de las pinturas de lo profundo
de una nueva tierra.
Pero la vida se estrecha en torno tuyo,
el poema
te tienta para siempre,
y la linterna se rompe,
gastada por el tiempo.



SATISFACCIÓN

Al comenzar los días…
Iba a sus campos cada mañana
Su camisa, los pliegues de la tierra,
sus zapatos, las grietas del tiempo.
Al comenzar los días…
y luego a su casa cada tarde,
en una silla de madera
el pan y el vino sagrados.



UN PARPADEO

Un roble marchito
piensa en su vecino verde.
Un roble verde
piensa en su vecino marchito.

Entre los dos se levanta el telón.



UNA FLOR

Desde el fondo
del pozo en el campo
surge una flor.
Desde la superficie del pozo
las cejas revelan
una isla para las abejas.



SED

Da un traspiés.
Se mira los dedos,
las arrugas de las manos,
el bastón.

En sus dedos crujientes:
una sed de sol
de fuego en el hogar.





UN ROBLE

En el roble de su vida
abundan las hojas.
Las cuenta,
avergonzado por los amigos que pasan
y por sus nietos.
Año tras año,
la fiesta de la muerte,
y no se muere.





UNA POESÍA DE TRANSFORMACIÓN Y DE TRANSICIÓN


Hace mucho tiempo, un filósofo griego llamado Heráclito dijo, “Ningún hombre puede bañarse dos veces en el mismo río”. En esta frase, Heráclito expresa su visión de la naturaleza de la realidad. Como en el caso del río cuyas aguas fluyen incesantes, y son constantemente reemplazadas por nuevas aguas, así cambia la realidad en forma permanente. El mismo principio de cambio es aplicable a la historia de la humanidad. En este momento, la validez de este principio es mas obvia que nunca. Lo que aprendemos hoy, tenemos que olvidar mañana, debido a los frenéticos descubrimientos e invenciones, o de lo contrario nos sumimos en el atraso y el primitivismo.

¿Cuál es la causa de este agitado cambio? Su causa se puede en últimas remontar al colapso de la tradición metafísica.

¿Cuál ha sido el papel de la metafísica? A lo largo de la historia, lo metafísico ha sido considerado la base de lo físico. Desde este punto de vista, al universo le ha sido dado un propósito, los eventos de la naturaleza han sido explicados, todas las preguntas han sido respondidas, y la vida humana ha sido guiada y evaluada. En este sentido, la metafísica ha sido el castillo en el que el hombre solía protegerse de todos los peligros, incluso del peligro de muerte.

Pero como declaró Heráclito: Nada es permanente salvo la ley misma del cambio. Gradualmente, el cielo metafísico empezó a acoger negros nubarrones. Sus estrellas, sus lunas y sus soles se hicieron cada vez más oscuros; desde el norte vientos fríos empezaron a soplar; y finalmente, noches y noches empezaron a caer sobre la superficie de la tierra cubriendo sus ríos, valles, montañas, todo incluyendo el castillo metafísico.

¿Cuáles fueron los factores que iniciaron los vientos fríos del norte que extinguieron la llama de la metafísica y su luz? Varios factores, el más importante la revolución científicia basada en el principio, “volver a los hechos”. Este principio implica que el conocimiento en un sentido absoluto se basa en los datos objetivos. Sólo los datos objetivos son reales, y son por ello el verdadero objeto del conocimiento genuino. Como resultado, lo metafísico ha sido reemplazado por lo físico, lo celeste por lo terreno, y el Dios omnipotente por el hombre “omnipotente”, manifestando su “omnipotencia” en su asertividad, y en la forma de su afiebrada lucha por la conquista de la Tierra y el cosmos.

Por poder y más poder, el hombre moderno ha devastado la superficie de la Tierra y sus profundidades. Por poder y más poder, el hombre moderno ha abierto heridas en el cuerpo del espacio ilimitado, despojándolo así de su misterio. Por poder y más poder, el hombre moderno ha despojado la naturaleza de su poder, el hombre moderno ha despojado la naturaleza de su facultad simbólica, reduciéndola a un sistema de hechos abstractos.

En esta lucha, el vencedor será aquel, ya sea un individuo o una nación, cuyo conocimiento científico y tecnología esté más desarrollado, confirmando con esto la afirmación de Bacon de que el conocimiento es poder. Por esta razón, la competencia desenfrenada por la adquisición de conocimientos científicos más avanzados y de una tecnología más exacta es inevitable, forzando así al hombre de la modernidad a seguir adelante, incluso a toda marcha, sin tener tiempo para construir un sistema de hábitos como refugio, como techo bajo el cual dormir en paz.

Este enfoque crítico del espíritu científico del hombre moderno no debe nunca, ciertamente, sugerir la necesidad de renunciar a la investigación científica. La frase de Rousseau —“Volver a la naturaleza”— no es válida. Cualquier intento de hacer esto es una especie de locura. Este enfoque crítico sólo pretende despertar el ojo científico de su siesta científica para ayudar a ver el inminente peligro.

El peligro no está en la invención de armas más destructivas, ni en el brote de enfermedades incurables, o en la distorsión de la bella y misteriosa faz de la naturaleza, y tampoco en la posibilidad de guerras aún más inhumanas. Seguramente los factores ya mencionados, y algunos más, forman fuentes posibles de peligro. Pero el verdadero peligro está en la posibilidad de condicionarse a la creencia de que la realidad está confinada dentro de las paredes de los hechos, de lo que puede ser calculado y medido, olvidando así el misterioso horizonte que abarca todo, sin ser en sí mismo objeto de cálculos o medidas.

¿Cómo evitar éste el más grave de todos los peligros que golpea en la puerta del hombre moderno cada vez más duro? Respuesta: Cuando el hombre de este moderno planeta aprenda a escuchar el silencioso lenguaje que escapa de cualquier posible definición. Una forma particular de hacer esto es la palabra poética.

¡Extraño! ¿Cómo puede la palabra poética llevar a cabo ésta la más difícil y complicada de las tareas? ¿Cómo puede esta palabra, tan fina y transparente, ser el salvamento? ¿Qué es la palabra poética?

La palabra poética habla. Su lenguage trasciende todas las reglas y reglamentos lingüisticos, todos los compromisos políticos, sociales y morales, y toda clase de espectáculos y diversiones ocasionales. El lenguaje de la palabra poética es mudo, es el lenguaje silencioso del misterioso horizonte. En su silencio, el misterioso horizonte sigue hablando. A lo largo de las estaciones, sigue susurrándole, guiñandole el ojo a los transeúntes. Pero la mayor parte son sordos y ciegos, avasallados por el estruendo del mercado y la vaguedad de la vida diaria. Entre los pocos de oídos agudos y clara mirada que oyen el susurro y ven el signo está el poeta.

El poeta oye el lenguaje silencioso de lo misterioso y lo interpreta con sus propias palabras. El lenguaje interpretado de los misterioso depertaría la humana conciencia a la visión de que la realidad es cósmica e ilimitada, liberando así la mente de la barrera de hierro de los hechos. La palabra poética le recuerda al hombre del mundo contemporáneo lo misterioso inconmesurable y lo dirige al camino de las preguntas interminables. En cuanto vía hacia lo misterioso, la palabra poética “obliga” al hombre a detenerse, a maravillarse, a pensar. El hecho no piensa, la tecnología no piensa, el intelecto calculador no piensa. La palabra poética, en cuanto lenguaje silencioso de lo misterioso, se mueve hacia lo misterioso, descubre lo misterioso, establece lo misterioso en la Tierra, y pone en duda lo misterioso. La palabra poética piensa. Continúa pensando a lo largo de las edades, las épocas, las generaciones, a lo largo del tiempo. Sigue llamando al hombre de esta Tierra hacia el camino de lo misterioso, salvándolo del humo sofocante de los hechos.

En este punto, parece que nos hemos desviado, es decir, nos hemos separado de la principal dirección sugerida por el título, “Poesía de transformaciones y transiciones”. Este desvío resultará ser apenas aparente, si tratamos de recordar lo que hemos hecho hasta ahora.

Nuestro punto de partida fue el principio del cambio de Heráclito, que este principio es más obvio en los tiempos modernos, que su causa en los tiempos modernos se remonta sobre todo al derrumbe del castillo metafísico, que el derrumbe de este castillo es principalmente el resultado de la revolución científica basada en el culto de los hechos, que el culto de los hechos hunde el misterioso horiznte en la oscuridad de la memoria, y finalmente, que la palabra poética descubre lo misterioso y le recuerda su existencia al ojo científico moderno, salvándolo así del sofocante humo del ritual de los hechos.

Hace casi dos siglos, el poeta alemán Hölderlin ha debido de sentir el inminente peligro de los tiempos modernos. En un poema titulado “Patmos”, dice: “wo aber Gefahr ist, wächst das Rettende auch”. Traducido al español: “donde está el peligro, también crece quien nos salva de él”.

El salvador del humo de los cultos modernos de los hechos es la poesía.




https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/84_85/rifka.html

Patrimonio Cultural Inmaterial de la Humanidad



El zajal es un género de poesía popular libanesa que se recita o se canta con motivo de la celebración de acontecimientos familiares y sociales, y también en la vida diaria. Sus intérpretes (hombres o mujeres) abordan individual o colectivamente una temática variada: la vida, el amor, la nostalgia, la muerte, los acontecimientos políticos y la realidad de la vida cotidiana.

En las justas poéticas, los grupos de recitantes y músicos se sientan en torno a una mesa cargada de platos con aperitivos variados (“mezes”) y botellas de aguardiente anisado (“arak”) para declamar versos ante un público mezclado, al compás de un tamboril llamado “derbuka”.

Los poetas a menudo se retan entre sí, recitando pareados que repiten el público y grupos de coristas. En esos desafíos verbales evocan la belleza del Líbano, el derecho a la diferencia y la importancia que tienen la tolerancia y el diálogo entre las diversas comunidades y religiones. El zajal se transmite y se renueva principalmente de modo informal zajal en el seno de las familias, o de forma espontánea mediante imitación, observación y participación.

Los grupos de recitantes y algunas ONG participan activamente en la práctica y recreación de este género poético. El carácter inclusivo y comunitario del zajal promueve su continuidad, y las justas poéticas cumplen una función de válvula de escape, contribuyendo así a la solución conflictos y el reforzamiento de la cohesión social.



https://ich.unesco.org/es/RL/el-zajal-poesia-recitada-o-cantada-01000

Crear en Salamanca tiene el privilegio de publicar, por vez primera, siete textos de Celia Hamadeh, poeta y escritora libanesa. Tiene publicados dos libros de poesía: ‘’La mujer de todos los tiempos’’ y ‘’Mensajes a Adán’’. Ha participado en actos y encuentros literarios dentro y fuera de su país.



DIBUJO LA FEMINIDAD



Dibujo los límites de la adoración

rediseñando la feminidad derramada

en la corte de los sultanes,

en cafés de intelectuales y aburrimiento.

Libero el color de tus ojos de las falsas imágenes.

Rasguño la pared de los tiempos.

Hace mil años eras el mío.







NOCHE



Se desvela la noche

en mis párpados,

tus ojos iluminan las estrellas,

deslumbramos a la mañana

como el canto de los pájaros.




VENTANA DE VIOLETAS



No soporto los lugares cerrados,

ábreme en la pared una ventana

que dé al campo de violetas,

arroja una flor cada mañana

hacia mi ventana,

¡tal vez te vea!




CAMPANAS







Cierro bien las ventanas,

tengo miedo de que se escuchen

las campanas de mi corazón,

no quiero oración

excepto a ti.






TATUAJE



Soy su tatuaje;

en su mirada,

en su caricia,

en su beso,

incluso en la memoria,

todo lo que tiene

es mi imaginación.




MI IMAGINACIÓN



No te apoyes

en la puerta del poema tanto,

tal vez no vuelvas

y halles tu imaginación

si me olvido

en mi ventana semicerrada.






BEIRUT





¡Beirut!;

Despierta a la gloria dormida

en los cajones de la historia,

enciende las lámparas del tiempo

y dile al amor:

‘’¡Sé!’’ y fue.






https://www.crearensalamanca.com/poemas-de-la-libanesa-celia-hamadeh-traducidos-del-arabe-por-mohamed-ahmed-bennis/

Hanane Aad es una poeta libanesa, periodista (medios impresos, radio y televisión), crítica literaria y traductora. Ha vivido en Viena, Austria, desde 2009. Estudios: Diploma de Altos Estudios en Periodismo y Comunicación de la Universidad de Líbano y París 2.

Ha publicado siete libros: ¿Quién me podrá dar seguridad?, Abril 2015 (Mumbai, India); Dueto de flores (Japonés e inglés; en adición a 5 libros publicados en árabe en Beirut, Líbano: Llevo la libertad en mi boca, 2010; Perlas del alma cabalgando virtud, 2005; Como un grano de trigo, 1998; El eco de la nostalgia, 1992; Diálogo de culturas y amor del lenguaje, 2001.

Ganó el Premio a la excelencia en poesía en el Festival literario Tudor Arguezi en 2014 en Targu Jiu in Gorj, Rumania, y recibió el Premio a la excelencia en poesía extranjera en el festival de poesía de Satu Mare, Rumania, en 2011. Ha leído su poesía con regularidad en eventos poéticos y festivales de poesía en Europa, Asia y Latinoamérica. Entre los festivales del mundo a los que ha asistido están: Struga Poetry Evenings, Macedonia, Printemps des Poètes, Bucharest, Palabra en El Mondo, Venecia, Festival Internacional de Poesía de Granada, Nicaragua, Festival Internacional de Poesía Luna de Locos, Pereira, Colombia. Parte de su poesía ha sido publicada en muchas antologías y revistas en diferentes países y lenguas: alemán, francés, español, holandés, italiano, ruso, japonés, estonio, turco, hindi, bosnio, búlgaro y portugués.

Entre otras distinciones recibió el Premio Internacional por la Excelencia en Periodismo de la Unión Católica Internacional de la Prensa, en 2011 y el Premio del Ministerio de Cultura del Líbano, en 2000.



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Deseo


La tierra huele a ensoñación
el himno emana el aroma de la libertad
anhelo oler mi libertad
antes de mi sueño final
anhelo cantar mi himno
antes que la tierra me cubra.







Himno para un amor




Amar
es estar siempre
agarrado en el puño del anhelo,
quemarse en las llamas del deseo,
ser lanzado
a la distancia imposible
por insistencia de la memoria,
ser ahogado siempre
en una fidelidad
tan expansiva como el mar,
llorar hasta la última lágrima
y no temer su sin fin.



Ámame, mi amor,
las estrellas se elevarán
en su camino a la boda,
los niños se quedarán dormidos sobre el hombro de la serenidad.
Ámame, mi amor,
hasta despertar aquellos amores
que yacen esperando en el umbral del corazón.

Ámame, mi amor,
la tierra de los desposeídos cosechará oro
que les servirá de espada
ante la privación
y vencerá a la espada de la opresión.

Ámame, mi amor,
los asesinos se consumirán
en el fuego de su odio,
arrojándose al río del remordimiento
y se curarán de esa otra lepra.

Ámame, mi amor,
y madres en duelo abrazarán,
aunque sólo sea en un sueño fugaz,
los rostros de los amados desaparecidos.
Tal vez los pechos de esclavos agonizando en la miseria
serán liberados sobre la roca de la sumisión.

Ámame, mi amor,
y los pájaros de la tierra
escaparán de la crueldad de sus cazadores,
su gorjeo, tan inocente y tierno,
hará que los fusiles enceguezcan y ensordezcan,
tal vez incluso la muerte, corriendo hacia un bebé,
rechazará su acción y se desheredará,
advirtiendo en el rostro del pequeño
una sonrisa que la derrumba.

Ámame, mi amor,
rocía mis ojos
con la ternura más clara,
tensa mi frente con un beso
que milagrosamente se torne
corona espléndida en mi cabeza.

Ámame, mi amor,
y el universo hallará reposo
en los brazos de la divinidad,
curado, al menos por un instante,
de los tumores de la crueldad
en su cuerpo mortal.

Ámame, mi amor,
y la virtud más alta
alcanzará su esfera verdadera.

Ámame, mi amor,
y el universo se alzará en protesta
contra sus agonías,
arrancando sus máscaras aterradoras,
arrojará sus ilusiones
recayendo entre mandíbulas de fuego,
e impondrá sobre la historia
el alfabeto de la salvación.






¿Quién me podrá dar seguridad?




Soy la eternamente ansiosa
¿Quién me podrá dar seguridad?
¿Dónde puedo obtener la serenidad del silencio?
¿Quién me construirá reinos de calma?
¿Cómo puedo triunfar sobre el laberinto?
Soy la eternamente ansiosa
llamándome cada mañana
desde la ensoñación de los continentes
desde las orillas finales
hasta el pulso del océano.
Mi pulso es el pulso de la ansiedad
¿Entonces cómo puedo moldear para mis párpados
la profundidad del sueño?
Dentro de mí yace la ansiedad de la eternidad
¿Entonces cómo transportarme
a campos de jazmín y tulipanes?
Soy la eternamente ansiosa
¿Quién me prestará el elixir de paciencia?
¿Cómo llegar al puerto de los puertos?
¿Cómo lograr escalar
en las profundidades de la gracia sonriente?
Soy la eternamente ansiosa
¿Cuándo desterraré
la oscuridad de la entidad?
¿Cuándo cargaré mi alma
hasta el paraíso del alma?
¿Cuándo la eternidad tocará para mí
la melodía de melodías
hasta la eternidad de la eternidad?







Refugio




Me rindo al silencio del templo
cuando mi tristeza aúlla
y todos los caminos se sofocan
por la confusión de mis pasos.



Busco refugio en la sonrisa de un niño
cuando los adultos me arrastran
a su fúnebre madurez
y Oh-tan-patética-filosofía.

Me refugio en un antiguo ícono
cuando el día deshereda a su amanecer
y la noche rechaza a sus santos.

Trato de agarrarme del gorjeo de un pájaro
cuando la tormenta me impulsa
hacia la demencia de la ira.

Trato de agarrarme de las oraciones de la madre
cada que la guerra me arroja
al volcán de la crueldad.

Me aferro a la belleza de una pequeña ala
cada que prisioneros y murallas
surgen ante mí.

Me aferro al pulso de mis propias venas
cuando los rostros parten
por el espejo de la nada.

*


¡"Deja tus armas"!



POESÍA. PAZ. Poesía empieza con la letra P. Paz empieza con la misma letra. Poesía podría ser el lenguaje del alma. Paz podría ser el alma del universo. ¿Es simplemente una coincidencia que ambas palabras empiecen con la misma letra P? Considero que no. Entonces la P es la letra común inicial para POESÍA Y PAZ. No obstante, la palabra poder también empieza con la letra P. POESÍA, PAZ, PODER. La poesía podría ser el poder de la paz. La paz podría ser el poder de la poesía. El poder de la poesía podría traer paz. El poder de la paz podría traer poesía. La poesía podría empoderar la paz. ¿Cómo puede la poesía empoderar la paz? ¿Cómo puede la poesía difundir reconciliación a través de la paz, o paz a través de la reconciliación? ¿La reconciliación entre los seres humanos? ¿La paz entre las civilizaciones? ¿La reconciliación entre las culturas? ¿La reconciliación y la paz entre ciudadanos de una misma nación?



Si uno acepta que la poesía es en general una apreciada, poderosa y significativa parte de casi todas las culturas, civilizaciones y sociedades; esto significa que la poesía tiene que tener un rol que cumplir en la historia de la humanidad y en la historia de las naciones, así como también en el recorrido de los individuos. Incluso los políticos y quienes toman decisiones en todos los estados y sociedades, o al menos en muchas de ellas, a menudo muestran gran aprecio por la poesía y los poetas. No sólo eso, sino que muchas de estas personalidades usan también frecuentemente extractos de antigua o moderna poesía para respaldar sus ideas, opiniones o puntos de vista. Por lo tanto, podría decirse que la poesía es una de las artes más influyentes en una variedad de culturas y sociedades.

Fusiles y bombas son las armas de las guerras. POESÍA es un arma de PAZ. La poesía siempre mantiene la interna voz humana que abre las puertas a la vida y rechaza todas las formas de guerra y destrucción. La poesía era, es, y siempre será un maravilloso vehículo para los valores y la mágica belleza, quienes son capaces de evolucionar dentro de hombres y mujeres esa voluntad por la vida, voluntad por el amor, voluntad por la paz, contra todo lo que niega los valores de la vida y el amor. Es la voluntad por la vida y el amor la que hace posible traer paz y reconciliación. Poesía y guerra son ciertamente dos opuestos poderosos, excepto cuando la poesía es también un camino para luchar contra toda clase de injusticia, opresión y dictadura. Alguien que haya crecido en una cultura que aprecia y respeta la poesía, no será alguien que fácilmente se involucre en algún tipo de guerra o absurdo conflicto o actos violentos. Tal persona no aceptará fácilmente cargar armas y matar y destruir.

Cuando hablamos acerca del vínculo entre Literatura y Paz, y especialmente entre Poesía y Paz, una de las primeras imágenes que inmediatamente vienen a mi mente es la de Alfred Nobel, el fundador de los Premios Nobel. Este científico ingenioso, que inventó un explosivo que llamó “dinamita” y que le trajo inmensa fortuna y fama, fue el mismo hombre que escribió poesía y teatro y tuvo una pasión por la literatura, pero a su padre no le complacía el interés de Alfred en la poesía, y quiso convertirlo en un ingeniero químico. Nobel, que pasó toda su vida trabajando en experimentos científicos y registró 355 patentes, terminó escribiendo en su testamento que “la mayor parte de su fortuna fuera usada para dar premios a aquellos que dieran lo mejor de sí a la humanidad” en diferentes campos, incluyendo literatura y paz. Él estableció un premio para ser dedicado a "la persona que hubiera hecho la mayor o la mejor obra para la fraternidad entre naciones, por la abolición o reducción de ejércitos activos y por el sostenimiento y promoción de congresos de paz".

Al leer cómo Alfred Nobel también dedicó premios a la paz y a la literatura, uno es golpeado por dos hechos en su biografía, que podrían haber sido los momentos de cambio más fuerte en su vida, y constituyeron la chispa que lo condujo a dedicar parte de su fortuna a los hacedores y promotores de la paz, y otra parte a un gran cuerpo de trabajo en la literatura que a menudo ha sido premiada por su gran trabajo en poesía.

El primer hecho es que algunos de sus experimentos causaron accidentes que mataron a diversas personas, incluyendo a su hermano menor. El segundo es la amistad de toda la vida que Alfred Nobel estableció con su antigua secretaria, la austríaca Bertha von Suttner, con quien después intercambió cartas por muchos años. Ella se vio envuelta muy activamente en el movimiento por la paz, y escribió el famoso libro Deja tus armas.

De un lado, la dinamita, masivamente peligrosa y arma destructiva en la guerra. Del otro, premios para aquellos que han dado lo mejor de sí para la humanidad y para la fraternidad entre las naciones. Una imagen contradictoria pero también uno de los más profundos mensajes, y una poderosa lección para aprender, detrás de la cual permanece el poeta potencial Alfred Nobel.

Pasamos de “arma masivamente destructiva y peligrosa”, hasta su opuesto “arma masivamente pacífica y constructiva”, para mirar qué rol juegan las actividades de la poesía y los festivales para construir puentes hacia la paz. A este respecto, el Festival Internacional de Poesía de Medellín parece ser una prueba muy significativa y poderosa de que la poesía es realmente capaz de provocar paz y reconciliación. Las multitudes que vemos cada año como una gran audiencia durante las lecturas del festival y sus actividades, nos hablan directamente de la aspiración de la gente por la paz y la serenidad, como se expresan a través de su amor por la poesía. Uno puede leer en sus rostros encantados, en sus ojos deleitados, aquel tipo de sed fascinante por la serenidad, por la paz, por la alegría de vivir. Yo vengo de una tierra, Líbano, que ha sufrido décadas de guerra, por lo que he presenciado destrucción, crueldad, gran pérdida de vidas y todos los tipos de dolor que los seres humanos soportan -y no pueden soportar-, en la guerra. ¡Ojalá que Colombia gane pronto la batalla por una paz sostenible, fortalecida también por los poetas y el Festival Internacional de Poesía de Medellín, que siempre ha conducido una muy noble lucha por la paz, empleando la poesía como su única arma!

Vale la pena intentar, a través de la poesía, domar la violencia y el odio, convertirlos en un puro deseo de las generaciones por construir un futuro sobre las auténticas bases de la prosperidad y la serenidad, sobre el sagrado respeto a la vida de todos los seres humanos, en todas partes y en todas las épocas. Creo que podemos darle a nuestros hijos pequeños libros de poesía como regalo, en lugar de regalos que sean directa o indirectamente símbolos de guerra y conflicto violento. Creo que deberíamos decirles a nuestros hijos que incluso las armas de juguete, los juegos de guerra virtuales y electrónicos, o incluso sólo los juegos violentos, son de algún modo dañinos para el espíritu global de belleza en nuestro universo.

¿Por qué no gritar, con Bertha von Suttner: ¡"Deja tus armas"!?
Que esto sea, para nosotros como poetas y a través de la poesía, aquel poderoso grito en el universo que

“hará que los fusiles enceguezcan y ensordezcan,
tal vez incluso la muerte, corriendo hacia un bebé,
rechazará su acción y se desheredará,
advirtiendo en el rostro del pequeño
una sonrisa que la derrumba”. *

*Extracto del poema de Hanane Aad titulado “Himno para un amor”, de su libro Perlas del alma cabalgando virtud, publicado en 2005.




https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/27/News/Aad.html

Michel Cassir nació en Alejandría, Egipto, en 1952, se nacionalizó en Líbano y en Francia. . Es poeta, científico de formación, profesor de Química, traductor de poetas latinoamericanos y editor. Notablemente influenciada por el surrealismo, su extensa obra poética creativa ha explorado una combinación de culturas (francesa, árabe y latinoamericana). Ha publicado numerosos libros de poesía, entre ellos: La sangre que fluye lúcida, 1976; Es tiempo de arrancar la oreja azul del encanto, 1986; A causa de los cohetes y de la melancolía, 1986; No hay ángel sino del perfume, 1995; El rayo en cámara lenta, 1995; Iluminación de tierra, 1995; Taller de arena, 1999; Las distancias magnéticas, 2005; Crisol de soplo, 2005; Itinerarios, 2011; Beirut, claro de ruina, 2012; La fiesta ganándole velocidad a lo oscuro, 2014, y Estas lenguas que no hablamos, 2016; Manifiesto oblicuo, 2018. Obtuvo el Gran Premio de la Literatura Francófona, del Jazmín de Plata por el conjunto de su obra literaria, en 2008. Desde hace más de 30 años reside en París.


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Regresemos


Regresemos al placer
a las fisuras
al paseo
sobre las cornisas irreales
de los días de fiesta
Regresemos al punto
donde no hay mas tregua
solo el encanto de los labios
Regresemos por delante y por detrás
arrodillados en el aire
regresemos a la ficción
de los días que se siguen…

No regresemos nunca más


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Santa luna


santa luna
aureola de tucán
de Aracaju al Sahara
el que no duerme velo
sobre un tabique profeta
el deseo en polvo
sin imagen


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Del mediterráneo


Del mediterráneo lo he aprendido y desaprendido todo, prolongación sensual de cada noche, la evasión a dos dedos de la frente cotidiana. Artesanía hasta el fulgor, renacimiento. Esa sobriedad natural como un viento del desierto o lúdicos remolinos de la vista. Pergaminos del olvido en los refugios de montaña. Acantilados llamados paraíso por esos mismos demonios de las aguas subterráneas.

Mediterráneo, he recorrido los olivares uno tras otro girando por cada fiesta pagana con vieja madera de brujo. De cada aceituna, la oración del pan y la sed. Oración de las ramitas secas pisadas por rebaños guerreros o enamorados desnudos hasta la punta del éxtasis. Ese éxtasis del canto que rodea la luna de su halo. Éxtasis de las manos que descubren los pechos de la virgen de las grutas. Éxtasis del queso de oveja, miel y sexo de la multitud familiar. Sexo al azul de corales marinos, sexo aspirado en el pensamiento como manzana verde arrancada a los prepotentes de este mundo.

Mediterráneo sin apoyo histórico, sin gloria ni dolor impenetrable. Apenas un asomo de dignidad herida donde el sueño dejara ver su fulgor en el instante de su desaparición. Con sandalias ligeras el alba en el Monte Sannine, los llantos en la cornisa de Beirut testigo de bodas infames salvadas por las bodas invisibles. Este mediterráneo, donde la flauta remonta al rocío mismo del mundo, es capaz de todas las lentitudes refinadas y del hacha en la espalda del inocente. Ese mismo quien entrega sus aguas al exilio. Se perpetúa en la partida. Saluda la epopeya del viaje como se saludaría un intrépido guerrero de lo desconocido. Más no se interesa en el regreso del hijo pródigo. Le es indiferente como piedra en el hueco de una fuente.

El Mediterráneo es un pliegue de falda, un jazmín eternamente extirpado de las callejuelas de la infancia, palabras que recitan rosarios imperceptibles de penas y alegrías.
Su extremo pudor es garante de fiebre y sobresaltos.

Mediterráneo ausente, meciendo sus niños huérfanos con una extraña intuición de la felicidad.


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a Claudia


el poema es tu doble
que da vuelta
en tus párpados
hipnosis de tu reino
que liberó el grito
de su espacio vital
tú eres la propia sustancia
que tu poema devora
y es difícil
distinguir tus rasgos
que toman los colores
de la humanidad vacilante
cada vez que el fluido
interior se sobrepone
disipas el polvo
y creas el torbellino invisible
de la piel
el dolor debajo del cuello
es la marca de los desiertos
que portan tu angustia
qué dulzura invierte
el canto de las orillas
que astra el fuego de tu labio
y adereza tu sueño
amor del amor sin ojo
sin memoria sólo el vuelo
y la casa del aire
tu poema es también pecho
excavando los abismos
como boda escondida



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Egipto


Cruzamos la esclusa pasando del último destello a la oración de las aguas. Todo adorno de los dioses ambiguos.

Entramos en el misterio sin abrir puerta alguna, deslizándonos desde lo alto a la pasión ligera como un campesino huesudo cubierto de crepúsculo.

Tal es la intensidad de los muecines que el propósito se vuelve indistinto y la resonancia nube de jacarandas. Mística involuntaria que lanza sus lianas invisibles. Salto del salto.

No sabemos ya adonde vamos ni si la barca cambia de idea. Amarrar, partir, juntarse con alegres gritos de niños en la orilla o con pájaros que se apresuran en arrancar las palmeras por los costados.

Las mezquitas se han callado en beneficio de la juventud cantando su amor incondicional por el viaje que les pasa bajo sus narices sin embargo, logran destilar un flujo sin igual.

Los mismos viajeros toman el aire de los pueblos, muy pronto dejados, para encontrar algún sentido a la travesía. No saldrán ilesos del tiempo, debilitados por el eco de un amor no invocado. El clima es más fuerte que su contención. De partícula en partícula se derriten por la noche. Hace un tiempo más fuerte que toda su contención ¿presagio o murciélago indiferente?

Egipto, mi Egipto al que vuelvo después de 33 años, con una sensación de gusto a Cristo que ya no encuentra su cruz ni el arcano de su epopeya. Egipto, no soñé con tus halcones ni cocodrilos, o acaso el que nos hizo el camarero con la sabana. Largo cocodrilo de paz con la Guía del Viajero en la boca.

Ironía y ternura !

Confundo mi regreso con aquel de Giuseppe Ungaretti, década de 1930, en el barco Esperia a nuestra Alejandría natal.

Egipto, que la magia te siga llevando como un talismán contra esta locura que roe tu integridad, tu dignidad. Egipto, amante de este canto lunar, insomne y libre de toda regla, gestos sencillos de campesinos que dedican su humilde aliento al aire, al agua y al desierto.

Egipto, cuyos verdaderos dioses aún arden en los ojos asustados o sonrientes del muchacho del café, mediador humano, demasiado humano, de un secreto que ya es hora que yo calle.




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a mi madre


I

cuántas guerras decías
cuántas guerras y el milagro
de una pequeña llama
que hace bailar los ojos
en su esplendor subterráneo
tu risa disuelve la noche
y me hace jugar en el lodo matutino
como primer comulgante
buscando ante todo la poesía
cuánto menos muerta eres
al lado de este mundo que destruye
su propia raíz
al fin podemos nadar
en la paz de tus manos

II

que ves desde el cementerio
donde creyeron encerrarte
otro atentado justo en frente
el Norte ardiendo
un nuevo grupo armado
con máscara neutra
caída del séptimo cielo
y el control remoto
de tecnócratas melancólicos
complaciendo
coreógrafos fantasmas
la religión en la era
del sin fallo del inalámbrico
marioneta sin hilos
despacio despacio Pinocho

qué ves de este país
que te ha nutrido y maltratado
el horizonte sin orillas
qué ves sólo
el fulgor del mar
ensanchado
de pobreza
y amor


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En Gaza era el verano


mar ceja fruncida de almirante
tierra alambre de púas que despliega sus
arabescos
cielo entretejido de drones de todos los matices
cielo pulpo electrónico donde el sol escarba la
frente
tierra engendrando torres carcelarias
tierra cada instant más encogida
mar ilusión óptica donde los peses
forma parte de la más alta estrategia del
estado
cielo lluvia de lanzas clavando en el suelo todo
impulso de humanidad
cielo capsula teleguiada por la justicia
divina quien ha delegado su poder a
máscaras democráticas
mar secándose en la boca de los niños
jugando en la chatarra del mañana
despelleja el eco de caracol
el niño atrapa al adulto con su miedo sordo
como tambor sanguíneo
pánico y resistencia anciano espejo
de adolescente
tierra énclave respirando a través de sus túneles subterráneos cavados con las uñas mismas
aquellos ejes diabólicos deberán ser extirpados de la memoria más tarde ahogados en un lago de complacencia bajo el ojo del presunto maestro
cielo cacerola de vientres huecos la tierra
llenándolos de polvo mezclado con
fragmentos metálicos
mar se ahoga en las miradas negras de
asfixia
al revés de aquel viejo dicho árabe en el cual
el mar está por delante y el enemigo en la espalda
aquí toda idea se acosa hasta ser aniquilada
ni delante ni detrás sólo la maraña de
pesadillas rugiendo como fieras
afuera mar no es el mar ni tierra la tierra y
cielo apenas tiene la semejanza con sus
murmullos de espía supersónico
ningún lugar a salvo cuando los rayos se
apoderan del pobre cielo saturado
unicornio sin aliento
cuanto tiempo resistirá este cielo
no sólo teatro experimental de fuego y silencio
táctico sino también en el corazón de la
seducción o de la invectiva lluvia de
mensajes para provocar la emoción
indígena
adentro sin tiempo de contar cabezas y cuerpos que
se desmenuzan como
se deshoja una flor
parece que esta tierra es nuestra y que con
ella caricatura de cielo y al menos vista
al mar con pesca cercana disimulada
no estirar demasiado la paciencia de los dioses
de la guerra
esos fervientes jugadores de ajedrez
con diversos roles castigar asediar pero
también educar democracia superdotada
y engañadora

aquí en Gaza no somos nada unos necios
igualmente calificados terroristas mujeres
niños ancianos ignominia
desplumados y transformados en entidades
abstractas para purificar el espíritu
colono liberarlo de nuestra obsesión
cada operación en contra de nosotros nuevo
episodio bíblico delirio verboso de generales
nuestra imaginación laberinto en un pañuelo
nuestros pies vagan como bailarines locos en
una jaula que ningún mono nos
envidiaría
pero tenemos generosidad de oprimidos
hacemos vibrar el cotidiano para crear
músicas secretas

sin mar sin tierra sin cielo nuestro grito
recae sobre nuestras cabezas con
proyectiles para enseñarnos a
doblegar

gas de Gaza
Gaza prisión con gas en el ancho mar
Gaza gas gaseado
Gaseemos sobre el futuro
Gaza lengua de tierra a quien se le tira
reverencia
Gaza poema atrapado en las entrañas
Gaza ficción modernidad sobre la cuerda floja




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Milagrosa ciudad de México


Chilanga Banda bocanada de caño de escape en la boca de los pudientes. Con el ritmo de los coyotes acosados en el infinito de la ciudad. Chilanga Banda el más puro espíritu saliendo de sus bisagras y aúlla la arquitectura imprevisible del alma. Chilanga Banda lección de física moderna donde el delirio fractal retoma el impulso de la naturaleza misma. El alcohol concentrado del sueño destroza los tejados de la pobreza. El swing irreverente indescriptible y torpe como la infancia abandonada al polvo y a la negación de la luz. Chilanga Banda pulpo del día siguiente y salvación por el vacío enamorado.

Antoine Boulad, poeta libanés de habla francesa, nació en Beirut en 1951. Es autor de quince libros de poesía, novelas cortas y relatos. Como tal, fue invitado a Quebec en 2007, al Festival Mediterráneo de Lodève en 2010, a la Universidad de Rennes en 2014 y a las Ferias del Libro de Beirut. Fue maestro y luego director de enseñanza francesa en una gran escuela norteamericana en Beirut. Cofundador en 1997, luego presidente y miembro activo de la asociación Assabil, que creó la primera biblioteca pública en Beirut. Como parte de su compromiso con la cultura para todos, lleva veinticinco años realizando un gran número de acciones a favor de la ciudadanía, la Francofonía y el desarrollo medioambiental y personal.

Cofundador en 2009 de la asociación Kitabat, ayudó a introducir y luego desarrollar talleres de escritura en el Líbano. Como parte de la Universidad Para Todos, dirigió un curso durante más de seis años. Desde 2018 creó su propio taller de escritura que publica Fruits confits, una revista sobre el confinamiento en Beirut, durante la reciente pandemia. Presentó Le Printemps des Poètes en Líbano, implementado en colaboración con el Ministerio de Cultura. Animador de tres Clubes de Lectura. Desde su fundación, colaborador de Orient Littéraire, suplemento mensual de Orient-Le-Jour, que cuenta con una importante sección dedicada a la poesía.

Preside jurados de premios de poesía, ninguno de los cuales le ha sido concedido. Desde 2018 dirige el poemario "En verso y con todos" de Ediciones Oser Dire. Actualmente trabaja en la creación de una revista semestral dedicada exclusivamente a la poesía que reúne poetas libaneses cuya lengua de expresión es el árabe, el francés y el inglés y cuyas obras inéditas serán traducidas a los otros dos idiomas.



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Aquí andan nuestras largas sombras que nos siguen sin ruido
Entrando en la ciudad con sus farolas imberbes
En esta noche inmaculada
La muerte coloca sus mejillas rosadas
En las delicadas ventanas
Es una noche de espejos cruzados
Una noche femenina
Donde el espíritu nos reparte en voz alta.
La página en blanco ya no nos asusta
Ni las largas sombras que siguen a nuestras
sombras enmudecidas



* * *



Dentro de las palabras
Las más desnudas
Arrancan
Una tras otra
Sus pieles
Para vestir a la muerte



* * *



¡Ya Sannine! O montaña de mi
adolescencia y de la vida desenfrenada de mis
viejos huesos ¡pastel de mezcalina! Gotas de puro amanecer
¡luego de una noche de insomnio! Es hacia ti que me doy
vuelta, hacia la Meca de las noches en desorden.
¡Es en tu cumbre que he declamado
páginas del Che Guevara! Es en tu valle
¡que casi pierdo la piel! Una muerte en una
mochila, ¡una resurrección a lomo de un burro! Ya
¡Sannine! Tú el que vigila estas tierras desde
la Noche de los tiempos, dímelo, te lo ruego, en nombre de
de este disco solar que quema ahora tus
laderas. ¿Algo habrá cambiado en Medio-Oriente?



* * *



Atardecer; bebo a pleno pulmón
los helechos del bajo bosque.
Avanzo a paso de lobo: los abejorros se hacen
los exagerados y los cardos me asedian con sus dardos ardientes.
El sol enrojece en el horizonte, mas se vuelve negro
en mi garganta que se despliega.
En la extremidad del promontorio, el monasterio
se ahoga en un mar de neblina.
La noche desciende, despojada y poderosa.
¡Ah! cómo se cosquillean la vida y la muerte.



* * *



Que se ahogue en su apestoso aliento el
que acaba de lanzar esta bomba encima de
Beirut. Que sus párpados se cierren
inexorablemente como tumbas.
¡La ceguera de Occidente! Los cristianos del
Líbano han resuelto convertirse al islam.
Como una flauta traversa, tu lengua
se equivoca a través mi boca en busca de una fuente viva.
Paso mis vacaciones escolares en la guerra.





* * *



Estas son las 52 cosas que ejecuto diariamente
para preparar mi desayuno: primero abro el buffet.
Saco una cafetera, un plato y un bol que pongo
sobre el mármol de la cocina: luego cierro el buffet.
Destapo la botella; hecho el agua en la
cafetera y la pongo sobre la cocina.
Después enciendo un cerillo. Giro el botón de gas
y enciendo el fuego. Entonces me dirijo al refrigerador
y lo abro. Saco la lata de labne y el queso sin grasa y
cierro el refrigerador. Luego, tomo las galletas sin sal
encima del refrigerador. Abro el cajón del cual
saco un cuchillo y dos cucharas, una grande y otra pequeña
y lo cierro. Abro la lata de labne y tomo dos cucharadas
que echo en mi plato; saco el queso de su bolsa de plástico.
Corto un trozo. Lo corto en cubos; destapo la botella
de aceite de oliva y vierto unas gotas luego pongo el aceite en su lugar.
Me imagino por un momento el lago de alta montaña
atravesado por nubes. Sólo un momento, breve y furtivo.
Saco tres biscochos y los coloco en el plato.
En el buffet, tomo la leche descremada Regilait.
Abro el frasco y con la cucharita
sirvo cuatro porciones. Al hervir, vierto el agua en el
bol y giro la cuchara. Finalmente apago el fuego.
Luego pongo todo en una bandeja.
- Cuáles son las noticias, las noticias frescas
de la noche.
- Un edificio se derrumbó sobre sus habitantes
en Chiah.
- Mi diente se mueve un poco. Tengo que llamar
a mi dentista antes de que sea demasiado tarde.





* * *


Cuando sea estrella fugaz, tejeré la
cabellera de la vía láctea, asombrando a los niños.
Cuando sea cigarra en un pino musical
o polvo ágil en el agua de un manantial, una
mujer de pechos lucientes me llevará en su hombro de arcilla.
¿Pero, se habrá acabado la guerra para ese entonces?




https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/32/AntoineBoulad/

* Poeta, ensayista y gran traductor de poesía occidental. Fundador de la revista vanguardista Shiir. Obras: Libertad (1937), El pozo abandonado (1958), Poemas en cuarentena (1960), Cartas a Don Quijote (1978).

Yusuf al-Khal (1917–1987) fue un poeta de origen sirio que desarrolló su carrera profesional principalmente en Líbano; con el también poeta Ali Ahmad Said (más conocido como Adonis), fundó la revista Shi'r ("Poesía") en Beirut en 1957. Es considerado como un representante del surrealismo en la poesía árabe.

Nombre en árabe يوسف الخال
Nacimiento 25 de diciembre de 1917 o 5 de mayo de 1916
Amar al-Husn (Siria) Ver y modificar los datos en Wikidata
Fallecimiento 9 de marzo de 1987
Beirut (Líbano)
Causa de muerte Cáncer

Educado en Universidad Estadounidense de Beirut

Información profesional
Ocupación Poeta, escritor, periodista y traductor
Empleador
Secretaría general de Naciones Unidas
Universidad Estadounidense de Beirut
Shir (1957 - 1970)
Dār al-nhār
Partido político Syrian Social Nationalist Party in Lebanon (1934-1947)
Nacionalidad Libanesa y siria


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EL SEGUNDO NACIMIENTO


La fruta existe pero la mano es corta
y el sauce tiene sed sobre el banco del río.
Hay un comienzo para todo lo que está plantado en la tierra
Porque el fin es un cero a la izquierda de la verdad.
Tu viaje puede durar en esta época de farsa,
hasta que se seque la tinta sobre el papel.
No pregunté dónde empieza el hilo
Y adónde va la montaña después de acostarse en el mar:
A cada cosa su tiempo antes de Adán y Eva,
Calculado primero con la máquina del tiempo.
Para entender la lengua de los orígenes
hay que leer lo escrito en paredes reales.




EL POEMA LARGO
(Fragmento)


No veo a ningún señor en la multitud. Los pelícanos se despliegan sobre el lago, y ningún águila hay a la vista. Las aguas se estancan y las orillas están más cerca que las narices. Pesado es el aire. Pesada es la luz. No es un milagro si el burro habla. No es un milagro si el ciego ve. No es un milagro si el muerto resucita. El milagro es solo una cifra en una máquina y el cielo ha dejado de ser un misterio.
Estaba silencioso mientras hablaba. La mujer cerca de mí era un abrigo estéril.
Beberé aun cuando el cáliz esté vacío. Sonreiré aunque mi boca no tenga labios. Cosecharé el campo que sembré en la oscuridad.
Soy la noche y los ladrones me esperan.
Clavaré en la acera un vaso que imagino mujer. ¡Un poco de calor! Mi cuerpo está frío como una maldición.
El niño ríe en la llanura. La mujer abarca el viento. En el sol otoñal, el anciano se sienta sobre su nuca.
¡Oh dicha! Dame una señal.

*Poeta y periodista. Cofundador de Shiir. Obras: Agua para el caballo de la familia (1959), Los pasos del rey (1960), Marinero a la silueta próspera (2002).



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UN AVE



El amor es un ave
Que llevaste al bosque a través de la conciencia.
Lavaste sus uñas con las aguas de tu edad
Agitaste su pico, su pequeña cabeza
Y su pelo fino como el silencio.
Pensaste: "Quizás yo pueda olvidar sus viajes"
Quisiste echarlo por la ventana
Hacia la inmensidad del tiempo.
Pero, adormecido en tus ojos,
Se desnudó
Y no voló más.




UN REINO


Duerme, escribo
Duerme, soy gorrión
Duerme, soy cáscara
Duerme, soy barco
Duerme, llévame
Dormir contigo es un reino



http://www.poesiaarabe.com/shauki_abi_shakra.htm

*Poeta, dramaturgo, critico literario y traductor. Obras: La brújula de la sangre (1977), Las hojas del ausente (1992), Cuando la tierra era sólida (2002)


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LAS HOJAS DEL AUSENTE


¿Qué miran tus labios silenciosos?
Un beso amarillo abraza detrás de ti el jardín
Los muertos buscan sus heridas
¿Qué miran tus labios silenciosos?
Un beso amarillo cierra detrás de ti el jardín.
Los muertos te susurran sus edades y se enfrían.
Una ventana en tu carne se abre y se cierra
Una ventana que no te ve
¡Qué pesada es tu ausencia!
¿Quién respira toda la noche sobre mi cabeza y no le respondo?
¡Qué pesada es tu ausencia!
¿Quién respira toda la noche sobre mi cabeza para que no le responda?
El niño se mira en el espejo de sus lágrimas
Con los ojos cuenta sus dedos
Y cada vez que cuenta sus dedos, sus ojos lloran
Y en sus lágrimas se reflejan. De su cabeza una naranja rueda hacia su voz pero no la oigo.
De su rostro un pájaro salta y cae muerto en mis ojos.
Voy desde el alba. Ningún rostro se despierta bajo mis pasos.
Desde el alba voy. ¿Cómo es que el deseo que nombro no se despierta? ¿Cómo es que no se abre el deseo de ignorar este cuerpo que no conozco? ¿Cómo no hacer resurgir este deseo?
Voy desde el alba. Y mis pasos que resuenan no señalan ninguna presencia




http://www.poesiaarabe.com/paul_shaul.htm

Poeta y periodista libanés. Entre sus obras: La noche no tiene hermanas (1981), Texto de la ausencia (1999), Polvo (2001) y A causa de una nube en el columpio (1992).

Wadih Sa'adeh nació en el Líbano en 1948. Ha trabajado como periodista en Beirut, Londres, París y Nicosia, antes de emigrar a Australia en 1988. A continuación, comenzó a trabajar como editor en un periódico libanés Annahar publicado en Sídney. Ha publicado 12 libros de poesía en árabe, algunos de ellos traducidos al inglés, alemán, francés, español y otros idiomas. Ha participado en muchos festivales de poesía, en Australia e internacionalmente (Kholn, Berlín, Lodève ...).

Wadih Sa'adeh es considerado por la crítica de tener una voz propia en la poesía árabe moderna. El poeta palestino Mahmud Darwish escribió recientemente "El libro de Wadih Sa'adeh" probablemente debido a una nube "(en árabe: بسبب غيمة على الأرجح) es una de las más importantes colecciones de poesía que he leído en los últimos años".

Traducción: Tal Vez A Causa De Una Nube Y Otros Poemas ( Edita: El Perro Malo, 2018 ).

Nombre en árabe وديع سعادة
Nacimiento 1948
Chibtine (Líbano-Norte, Líbano) V
Residencia Sídney y Líbano
Nacionalidad Libanesa
Información profesional
Ocupación Periodista, poeta y escritor
Distinciones
Premio Max Jacob (2011)


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LOS NOMBRES DE LOS MUERTOS


Abrió la mano y contó con los dedos
Los nombres de los muertos,
Luego usó los dedos de la otra mano.
Añadió a la lista los colores que le rodeaban,
Las ramas del árbol que estaba frente a su casa,
Las plantas del camino y las hojas del bosque.
Y antes de dormirse,
Añadió su propio nombre.


Del poemario: A causa de una nube en el columpio (1992)





MI MADRE


Puso la última gota de agua de su cubo sobre la albahaca
Y se durmió junto a ella.
La luna se ocultó, el sol salió
Y ella siguió durmiendo.
Los que oían su voz cada mañana
Invitándoles a tomar café
No oyeron su voz.
La llamaron desde sus balcones y jardines
Pero no oyeron su voz.
Cuando la encontraron,
Vieron una gota de agua
Rezumando de su mano
Y cayendo en la albahaca.
(Del poemario: A causa de una nube en el columpio, 1992)





UN PAÍS


Tomó su nombre del agua
Y comenzó a fluir.
La espuma que vimos sobre las olas
Era su gente
Y la hierba sobre las dunas
Sus costillas.
Un país
Cuyos hombres se habían marchado.
Por eso las mujeres se habían casado
Con los árboles.


(Del poemario: Intento de llegar a dos riberas con una voz (1997)




LA NOCHE NO TIENE HERMANAS


Saldrás con camisas chillonas para enfrentarte con tus soledades
De día o de noche
Saldrás
Y buscarás en los campos de las estaciones
Sin encontrar el tesoro de tu vida
De día o de noche
Los océanos horadarán tus trajes
Y en vano buscarás la aguja del sol.
Sabe que nunca el sol será tu amante
Aunque tu vestido esté horadado
Y sabe que serás el agua perdida
Cada vez que gotees sobre el arroyo del alma
Cada vez que alinees tus suspiros en el espacio
Erigidos como una multitud de recuerdos.
Tú
Aunque tengas una pequeña estrella
Aunque la noche abra a veces su vida
A tus cerillas
Tomarás otro camino y no la luz
Y aparecerás en un momento inoportuno a la ventana del mundo.



http://www.poesiaarabe.com/wadih_poemas.htm

Akl Awit es un poeta, crítico, periodista literario y profesor académico libanés con un doctorado en literatura árabe moderna. Toda su vida, Awit ha sido un apasionado de la poesía, ya que ha sido el medio para expresar sus sentimientos. Se sabe que sus escritos son audaces y "atrevidos".

Nacimiento: 1952 (edad 72 años), Bziza, Líbano

Akl Awit creció en Bziza , un pueblo del norte del Líbano. El amor de Awit por la literatura era innato y creció aún más debido al entorno en el que vivía; una familia que vive en una casa rodeada de libros y un abuelo que fue orador. Iban desde su casa en las montañas a un pueblo en la costa llamado chekka con el objetivo principal de estudiar y leer. Su familia alquilaba libros en una tienda llamada “Abou Georges” y todo

incluidos sus hermanos, se turnaban para leerlos. Awit comenzó a escribir poemas cortos sobre sus sueños y frustraciones desde que estaba en la escuela secundaria, pero todos eran borradores. Aspiraba a ser mejor que los mejores y admiraba a muchos poetas, incluidos Fouad Sleiman, Gebran Khalil Gebran y Ounsi el-hajj . Su pasión por la escritura creció cada vez más. También se inspiró en los poemas franceses y la cultura francesa, que le ayudaron a traducir sus ideas y escribir sus obras.

kl nunca siguió ni atendió a un partido político específico, al contrario, formó parte de un grupo llamado “Conciencia” (en árabe “الوعي”) en la universidad que se oponía a todos los partidos existentes en ese momento. En cierto sentido, creía en la libertad. Hasta el día de hoy, Akl Awit todavía está en contra de todos los partidos políticos y cree que ellos son la razón por la cual el Líbano está siendo destruido, incluso mostró su enojo por este tema a lo largo de sus artículos en " Jaridat Al Nahar ". [2]

En algún momento de su vida, Akl se enamoró del también poeta y escritor Joumana Haddad . Se casaron y tuvieron un hijo, "Ounsi", que lleva el nombre del poeta libanés Ounsi el-hajj , sin embargo, más tarde tomaron caminos separados.

Actualmente, Akl recuerda el matrimonio y lo considera “inútil”.

Además de escribir, a Awit le gusta escuchar música y le encanta el jazz y la música clásica. Entre sus artistas favoritos se encuentran Beethoven y Feyrouz . Además, a Awit le encanta dibujar y esculpir. Disfruta de cualquier actividad que requiera su asistencia artística. La casa de Akl Awit se compone de al menos cien pinturas distintas y él la considera su propio museo. Además, a Awit le encanta pasar tiempo en su jardín cuando está en su casa en la montaña durante los fines de semana con su perro Cooper.

Más tarde, Akl Awit se encontró compartiendo uno de sus escritos por primera vez en un concurso de poesía en la universidad. Fue entonces cuando reconoció su gran amor por la lengua árabe y su carácter empezó a destacar.

Inicialmente, sus primeros cinco libros publicados fueron escritos a mano; sin embargo, alrededor de 1987, Akl finalmente tuvo que pasar a escribir sus escritos en una computadora; sobre todo porque trabajaba como periodista en Francia. Sin embargo, el proceso de composición de sus poemas, explica (A. Awit, comunicación personal, 7 de noviembre de 2020), es largo. Su primer escrito nunca es su último escrito. Cuando ocurre un evento repentino, Awit no descansa hasta terminar de escribirlo. A veces, este proceso lleva días, explica, pero intenta terminar el trabajo sin pensamientos interrumpidos.

A medida que su carrera florecía, Akl continuó escribiendo y publicando varios poemas, además de participar en diferentes debates sobre su especialización y, en ocasiones, incluso dar conferencias. "MULHAK", un suplemento cultural de uno de los periódicos más populares del Líbano, An-Nahar , todavía está bajo la influencia de su director editorial. Además, enseña poesía moderna y periodismo en la Universidad Saint Joseph de Beirut. [1]

En 2003, Akl publicó un artículo en An-Nahar - titulado “Carta a Dios” (en árabe: رسالة إلى الله) que recibió una respuesta “dura” de la gente, principalmente porque era muy atrevido y sin precedentes. El periódico publicó el artículo en la portada del periódico. Debido a que su contenido ofendió a algunos, dio lugar a varias demandas en su contra e incluso a un acto de prender fuego al periódico en una de las aldeas del norte del Líbano.

También en 2016, Akl Awit ganó ese año el premio Nikos Gatsos por su obra "L'Échapée (El Oriente de los libros)".


Bibliografía en árabe
Trabajo actual
Akl Awit tiene tres libros inéditos y todavía escribe con frecuencia. Después de la explosión del 4 de agosto en Beirut , Awit se inspiró para escribir sobre este incidente para describir el “infierno” por el que está pasando Beirut . Él cree que Beirut es el corazón y el hogar de la poesía, pero después de todo lo que ha pasado, ahora está destruida. Debido a su frustración, Akl Awit decidió poner fin a su huelga editorial y pronto publicará su artículo sobre la explosión y está trabajando para traducirlo tanto al inglés como al francés. Quiere que el mundo conozca la realidad por la que atraviesa el Líbano (A. Awit, comunicación personal, 7 de noviembre de 2020).

Referencias
, Líbano)" . www.angelfire.com . Consultado el 26 de octubre de 2020 .
"النهار- الاشتراكيّ، القوّات، المستقبل تؤمّن النصاب: شكرًا" . Kataeb.org . Consultado el 8 de noviembre de 2020 .
"Charles Aznavour y Akl Awit laureados del premio Nikos Gatsos 2016" . L'Orient-Le Jour . 2016-12-24 .


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LAS ESTRELLAS DEL CAMINO


No desesperé de la tempestad cuando sembró el desorden
Y selló el verano
Aunque gasté mis manos para inventarle formas
Y para rodearla de seducciones turbias
En invierno, tejí con mis miradas abrigos
Para protegerla del frío
Y estrellas para guiarla
No desesperé cuando se imaginó formas no logradas
No desesperé cuando el amor la turbó
Y la dotó de instintos fabulosos.
Por ella hendí las montañas
Los árboles se encargaron de abrirle camino hacia mi imaginación
Los soles cantaron su gloria
Y aunque no pedí al pueblo celebrar su venida
Mi tierra la acogió
Y mis brazos se llenaron de obsequios
No desesperé
Porque la tempestad vivía en mi amor.





SOLITARIO Y SIN MIEDO


Esta es la historia.
Antaño quise inventar el pasado
Y liberarlo de su ceguera
Pero no supe huir ni protegerme
Decidí no compartir nada con nadie
"La arena será toda mía", dije,
"Jugaré solo sin miedo
Mi locura es inmensa y el precipicio me conoce bien
Tengo más de cinco sentidos
Mi vuelo parte el sol en dos frutas
Y la aurora en días profundos"
No quise pues que invadieran mi cuerpo aunque estaba listo
Y no invité a nadie a mi festín.



Traducción del árabe:
Joumana Haddad





https://en-m-wikipedia-org.translate.goog/wiki/Akl_Awit?_x_tr_sl=en&_x_tr_tl=es&_x_tr_hl=es&_x_tr_pto=sc


http://www.poesiaarabe.com/las_estrellas.htm

*Poeta y periodista. Obras: Suplica en el viento (1988), El viaje de la sombra (1999), Todo ese amor (2001).



MI AMOR


Que aquel que desea un beso coja una flor
Que el que busca un abrazo coseche un campo
Que el que oculta un secreto encienda un cirio
Que el que llora una lágrima ofrezca un corazón
Que el que dibuja un horizonte vuele aún más lejos
Que el que alcanza una estrella conquiste el cielo
Que el que toca el fuego sea atravesado por relámpagos
Cantado por los ruiseñores
Y llevado por los jilgueros
Y que las hojas del árbol acaricien su sombra
Porque mi amor es más fuerte que mi paciencia
Su pueblo invade mis palabras
Y sus fronteras
Son mi alma

CAMPO

La mano que dejé detrás de mí me precedió hacia mis días
Los mimó y se durmió agotada de amor
La mano que estrujó mi corazón corrió en mi pulso como un río de fuego
Las manos que no raptan los horizontes
No pueden poseerme
Pero la mano que dejé
Hizo florecer un campo más grande que mis sueños.



PROMESA


Entre la sombra de un árbol y la sombra del sol
Una luna espera su cielo
Y un pájaro improvisa su camino.


http://www.poesiaarabe.com/nada_el_haye.htm

Nadia Tuéni (1935-1983) es una poetisa libanesa de expresión francesa. Hija de padre libanés, el diplomático y escritor druso Muhammad Alí Hamade, y de madre francesa, de su poesía se ha dicho que posee los ritmos, las visiones y la suntuosidad del verso árabe clásico. A pesar de que la poesía fue su principal forma de expresión literaria, Tuéni colaboró en periódicos y otras publicaciones tanto árabes como francesas, al tiempo que impartió numerosas conferencias y animó diversos encuentros literarios de escritores árabes, tanto en su Líbano natal como en el extranjero. Toda su obra, y especialmente la poesía, está marcada por una intensa y radical búsqueda interior que la condujo a ponerlo todo en cuestión. Compartió los viajes y peripecias personales y profesionales de su marido, el periodista y político Ghassan Tuéni, editor del diario An-Nahar, decano de la prensa libanesa, desde Beirut a París y, después, Washington y Nueva York, donde aquél fue embajador y representante del Líbano ante la ONU. En 1973, Tuéni recibió el Premio de la Academia Francesa.



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Nadia Tueni (Baakline, 1935-Beirut, 1983) fue una escritora libanesa.

Hija de madre francesa y de padre diplomático druso, era bilingüe y empezó a estudiar derecho en la Universidad San José de Beirut pero interrumpió sus estudios en 1954 para casarse con el periodista y diputado de Beirut Ghassan Tuéni que más tarde sería embajador del Líbano en la ONU de 1977 a 1982.

Tuvieron dos hijos, Gébrane, periodista asesinado el 12 de diciembre de 2005 en Beirut y Makram, fallecido en un siniestro de coche, y una hija, Nayla, cuya muerte de cáncer con siete años afectó a Nadia Tuéni y la llevó a escribir Les Textes blonds, 1963. En 1965, Nadia Tuéni también sufriría un cáncer. En 1967 la nombraron directora del periódico libanés Le Jour, y colaboró con diversas publicaciones en francés y árabe.1​

Obra
Les Textes blonds, 1963
L'Âge d'écume, 1965
Juin et les Mécréantes, Seghers, 1968
Poèmes pour une histoire, 1972, Seghers, prix de l'Académie française en 1973
Le Rêveur de Terre, 1975, Seghers
Liban: vingt poèmes pour un amour, 1979, Beyrouth
Archives sentimentales d'une guerre au Liban, 1982, Beyrouth
La Terre arrêtée, recueil posthume, 1984, Belfond.
Une guerre pour les autres, Lattès, 1985
De ma fenêtre sans maison, Le Chêne, 1996
Jardinier de ma mémoire, Flammarion, 1998
Nadia Tueni, Les œuvres poétiques complètes. Éditions Dar An-Nahar, 1986.
Nadia Tueni, La prose. Éditions Dar An-Nahar, 1986





Nombre en árabe نادية تويني
Nacimiento 1935
Bandera de Líbano Baakline, Líbano
Fallecimiento 1983
Bandera de Líbano Beirut, Líbano
Causa de muerte Cáncer
Nacionalidad libanesa
Familia
Padre Muhammad Ali Hamada
Cónyuge Ghassan Tunéni
Hijos Gébrane , Nayla

Educación
Educada en Universidad de San José de Beirut

Información profesional
Ocupación escritora, columnista
Distinciones
Premio Archon-Despérouses (1973)



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Autour de tes poignets la mer se fait violente
le silence inutile.
Autour de tes poignets s'enroule une longue absence
et les saisons s'épuisent comme une parole.




Alrededor de tus puños el mar se vuelve violento
inútil el silencio.
Alrededor de tus puños se enrosca una larga ausencia
y las estaciones se agotan como una palabra.



Nadia Tuéni
Versión de María Germaná Matta

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FEMMES DE MON PAYS

Femmes de mon pays,
une même lumière durcit vos corps,
une même ombre le repose;
doucement élégiaques en vos métamorphoses.
Une même souffrance gerce vos lèvres,
et vos yeux sont sertis par un unique orfèvre.
Vous,
qui rassurez la montagne,
qui faites croire à l'homme qu'il est homme,
à la cendre qu'elle est fertile,
au paysage qu'il est immuable.
Femmes de mon pays,
vous, qui dans le chaos retrouvez le durable.




LAS MUJERES DE MI PAÍS

Las mujeres de mi país,
una misma luz fortalece sus cuerpos
una misma sombra los sosiega,
gratamente elegíacamente en sus metamorfosis.
Un mismo dolor agrieta sus labios
y sus ojos están engarzados por un único orfebre.
Vosotras,
que apaciguáis la montaña,
que hacéis creer al hombre que es un hombre,
a la ceniza que es fértil,
al paisaje que es inmutable.
Las mujeres de mi país,
vosotras, que en el caos encontráis lo eterno.



Nadia Tuéni
Versión María Germaná Matta


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HOMMES DE MON PAYS

Dans nos montagnes il y a des hommes,
ce sont des amis de la nuit;
leurs yeux brillent du noir des chèvres,
leurs gestes raides comme la pluie.
Ils ont pour maître l'olivier,
simple vieillard aux bras croisés.
Eux,
leurs mains sont de chardons,
leurs poitrines sanctuaires,
"le ciel tourne autour de leurs fronts,
comme un insecte lourd à la chaude saison".
Dans nos montagnes il y a des hommes,
qui ressemblent au tonnerre,
et savent que le monde est gros comme une pomme.

Nadia Tuéni
De: Poèmes pour une Histoire, (premio de la Academia francesa, 1973)
Fuente: Nadia Tuéni




LOS HOMBRES DE MI PAÍS

En nuestras montañas hay hombres,
ellos son los amigos de la noche,
sus ojos brillan el negro de las cabras,
sus gestos recios como la lluvia.
Ellos tienen como maestro al olivo,
anciano ingenuo de brazos cruzados.
Ellos,
que sus manos son cardos,
que sus pechos son santuarios,
«el cielo gira alrededor de sus frentes,
como un insecto pesado en la temporada estival”.
En nuestras montañas hay hombres,
que se asemejan al trueno,
y saben que el mundo es amplio como una manzana.


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Yo contuve la vida

para que el instante dure bajo el peso de la memoria

yo contuve la noche

con más dulzura que una mano de mujer

por más tiempo sin olvidar

contra los muros vivientes

por un camino estrecho útil como un árbol


para que el don de la muerte recobre las aguas seguras

yo contuve el mar

lejos de las catedrales en donde se glorifica

lejos de esas arañas que todavía tejen

las olas para atraer a la playa

y las rocas torcidas por donde irá la vida

yo retuve la vida

yo retuve el mar


para que permanezca el grito de los pájaros en la tormenta

los que no tienen nada dicen después de una inmensa espera

los que rezan cada vez a la fuerza de los muertos

y poseen la torre de donde soplan todos los vientos

yo contuve el mar

la noche es menos feroz

para que consienta al sol

un tiempo de retorno


Nadia Tuéni – (juin et les mécréants,1968)
Traducción de María Germaná Matta


****





Yo contuve la vida

para que el instante dure bajo el peso de la memoria

yo contuve la noche

con más dulzura que una mano de mujer

por más tiempo sin olvidar

contra los muros vivientes

por un camino estrecho útil como un árbol


para que el don de la muerte recobre las aguas seguras

yo contuve el mar

lejos de las catedrales en donde se glorifica

lejos de esas arañas que todavía tejen

las olas para atraer a la playa

y las rocas torcidas por donde irá la vida

yo retuve la vida

yo retuve el mar


para que permanezca el grito de los pájaros en la tormenta

los que no tienen nada dicen después de una inmensa espera

los que rezan cada vez a la fuerza de los muertos

y poseen la torre de donde soplan todos los vientos

yo contuve el mar

la noche es menos feroz

para que consienta al sol

un tiempo de retorno




Nadia Tuéni – (juin et les mécréants,1968)
Traducción de María Germaná Matta


***

J'ai retenu la vie
Pour que dure l'instant sous le poids des mémoires
j'ai retenu la nuit
plus doucement qu'une main de femme
plus longuement sans oublier
contre des murs vivants
sur un étroit chemin utile comme un arbre

Pour que le don de Mort recouvre les eaux sures
J'ai retenu la mer
loin des cathédrales dont elle se glorifie
loin de ces araignées qui tissent
encore des vagues pour attirer la plage
et des rochers tordus où s'en ira la vie
j'ai retenu la vie
j'ai retenu la mer

Pour que reste le cri des oiseaux de l'orage
ceux qui n'ont plus rien dit depuis la grande attente
ceux qui prient chaque fois pour les morts en puissance
et détiennent la tour d'où soufflent tous les vents
j'ai retenu la mer
la nuit est moins féroce
qui permet au soleil
un temps de revenir

Nadia Tuéni (juin et les mécréants,1968)



****************

Juro

Juro
Haber recibido en pleno rostro la bendición del sol
Cuando desde lo alto los árboles son graves
Y el color neófito
Cuando el mundo da sus primeros pasos
Tras la noche
El aire comparte un mismo amor
La tierra que late en mi pecho tiene forma de desierto
Hay agua fuera de los muros
Que constata la soledad en el preciso momento del retorno
Juro por el viento denso de almizcle
Por la arena que se levanta en armas
Por el beso de un cielo abierto
Por la tradición que me anula
Juro
Haber querido este tiempo que recuerdo



Extranjero


Has manchado el mar por ternura
Extranjero
Pero no sabías que era espacio vacío,
Que es todo cuanto queda del camino
Necesario
Para la respiración de las biblias,
Para el pacto entre nosotros y nosotros
Para la muerte fértil que se convierte en jardín
Del sueño y del agua para liberar las razas,
Necesario
Como cada piedra
De la cual yo soy la nieve regia,
Para que la tierra aprenda a vivir con su doble,
No conocer más ausencia.
Extranjero
La arena es lenguaje del mundo,
Nuestros pies han descifrado lo que quema tu sol
Y te empuja a ser libre como un niño.
Extranjero
Ve porqué esta noche
Bajo los últimos muros de Asia,
Ofrezco mi cuerpo móvil al filo de la ola.


(Poemas pertenecientes al libro Les oeuvres poétiques complètes, Dar An-Nahar, Beirut, 1986)



https://es.wikipedia.org/wiki/Nadia_Tu%C3%A9ni

https://instituto-sufi.blogspot.com/2010/03/poetas-nadia-tueni.html

https://batalladepapel.blogspot.com/2013/08/nadia-tueni-3-poemas.html

Khalil Gibran nace en 1883 en la aldea libanesa de Bisharri, en el seno de una humilde familia maronita. Los Maronitas son cristianos orientales y al igual que los Coptos egipcios deben su fe a un cristianismo oriental, diferente del cristianismo romano occidental. Los maronitas son por tradición pacifistas, pero no están exentos de contradicciones propias de toda fe de cualquier territorio en conflicto.

El puerto de Beirut en el Líbano, a mediados del siglo XIX, se había convertido en uno de los principales puertos del Mediterráneo Oriental y en una ciudad moderna donde se encontraban instalados los comerciantes y los consulados. Era el eje de paso para acceder a Damasco y atender a los asuntos relacionados con los Santos Lugares. En aquel momento era la más occidental de las culturas del medio oriente. Por muchos años se le considero la suiza del medio oriente debido a su crecimiento e importancia económica hasta que sobrevinieron las guerras y el remanso de paz se convirtió en tierra arrasada y de disputas religiosas, en el fondo económicas, finalizado el siglo XX.

A muy temprana edad, Gibran mostró una pasión singular por el dibujo; no le era difícil convertir una hoja con una forma humana o en un paisaje lleno de los robles maravillosos del Líbano. En algunas ocasiones, que no había papel en la casa, afirman algunos de sus biógrafos, él poeta simplemente salía y pasaba horas dibujando sobre la nieve.

Siendo a un niño, su familia menos su padre, decide abandonar el Líbano y residenciarse en los Estados Unidos. Su madre y hermanas trabajaran arduamente para que el pequeño Jalil, así también lo conocemos en occidente, pudiese desarrollar todo su talento artístico en las letras y la pintura.

Cumplidos los doce años, Gibran fue matriculado en una escuela para los hijos de inmigrantes y su nombre fue americanizado a Kahlil Gibran. Inicialmente mostró una gran promesa como artista visual y tomó lecciones con el renombrado fotógrafo simbolista Fred Holland Day. Más tarde, Gibran recibirá educación tanto en Siria como en París.

Su amado Líbano fue crisol de culturas y cosmogonías, la experiencia del Poeta con éstas, desde sus primeros años, alimentó posteriormente su cultura cosmopolita , hizo que se conjugaran en él una gran sensibilidad a la vez religiosa y mística. El lenguaje que Gibran empleó a través de sus personajes, rememora el lenguaje profético y sapiencial de los personajes bíblicos y más concretamente el de Jesus. Muchos en Occidente nos vamos a sorprender con su libro; “Jesus el hijo del hombre” obra donde el autor nos ampliará el marco de las escrituras y los evangelios sin romper el canon. Es verdaderamente especial leer de esta obra: “María Magdalena. Sus encuentros con Jesus” para darnos cuentas que estamos ante un prosista luminoso, un narrador capaz de ampliar con su imaginación momentos y escenas, reales para quien tiene fe, o un relator fantástico para quien no la tiene.

En él confluyó una extrema sensibilidad y una clara inteligencia que dieron lugar, como le gustaba definirse, un espíritu libre y claramente incalificable desde su estilo literario.

El ser a la vez árabe y cristiano le permitió crear senderos de entendimiento universal, lo que le aportó a muchos jóvenes de la contracultura norteamericana de los años sesenta, abrazarlo como su poeta de cabecera. Valorado por multitudes, pero menospreciado por algunos sectores de la crítica. Sus libros de poemas y relatos han sido traducidos a más de 40 idiomas y sus ediciones se multiplican en cientos de plataformas actuales de ventas. Por fortuna quienes hablamos castellano hemos gozado de la traducción completa de su obra y nuestras bibliotecas universitarias y públicas tiene entre sus ofertas, por lo menos un ejemplar de “El Profeta” obras sin lugar a duda, de amplio conocimiento y de uso público.

“El Profeta” es una colección de veintiséis poemas en prosa, cada uno de los cuales trata de un tema vital de la vida como: “Amor”, “Libertad” o la “Oración”, a menudo en forma de alegoría o fábulas, a manera de relato con enseñanzas. A pesar de la recepción crítica mixta en el momento de su publicación, el libro nunca se ha agotado y Gibran está considerado entre los poetas más vendidos de todos los tiempos. Al lado de la Biblia y el Quijote las obras de Gibran se venden hoy en forma amplia.

Su estadía en la ciudad de Boston que fuera su residencia por muchos años, dejo entre sus habitantes una honda huella que aún prevalece en una tumba vacía como homenaje a la ausencia física del poeta, debido a que el gobierno libanes realizó una incesante gestión diplomática para repatriar el cuerpo del poeta.

“En vida, Gibran mantuvo amistades con figuras como Carl Jung, Auguste Rodin y WB Yeats. Su obra, y especialmente El profeta, tuvo una influencia sustancial en los escritores de la década de 1960, cuando el libro alcanzó una segunda época de aclamación crítica. Los músicos David Bowie, Johnny Cash, John Lennon y Elvis Presley escribieron o citaron el trabajo de Gibran”, como lo destacamos en esta traducción, del Distrito Literario de Boston (Boston Literary District) en una de sus páginas en internet dedicadas al poeta.

Esa acogida del poeta en los círculos artísticos de Boston preocupo a su madre de que éste perdiera sus raíces y decide retornarlo al Líbano; allí pudo estudiar de forma independiente, leer mucho en literatura árabe y francesa, iniciar una revista de poesía en la escuela y ganar un concurso de poesía. Varias de las obras de ficción de Gibran, incluida la novela “Alas rotas” “The Broken Wings, de 1957, están ambientadas en Beirut y otras partes del Líbano en esta época.

Permanece en el Líbano durante 4 años y retorna a los Estados Unidos. Conoce a Mary Elizabeth Haskell, quien se convertirá en musa y mecenas.

Haskell y Gibran se conocieron en 1904 en el estudio de un amigo. Él tenía veintiún años y ella casi treinta y uno. Impresionado con su arte, Haskell pronto ofreció enviar a Gibran a París para estudiar pintura, con un estipendio de 75 dólares al mes, equivalente a unos 2.000 dólares en la actualidad; él aceptó. En una carta a un amigo escrita poco antes de partir hacia París en 1908, Gibran describió a Haskell como “una mujer ángel que me está guiando hacia un futuro espléndido y allanándome el camino hacia el éxito intelectual y financiero”.

Esta relación desafió todas las formas de clasificación de una relación convencional entre hombre y mujer, era indudable que se amaban y admiraban mutuamente, pero un postulado incuestionable irradió esa relación: el enorme y eterno amor que se tenían el uno al otro, que cobra vida en la obra póstuma “Amado Profeta”: Las Cartas de Amor de Kahlil Gibran y Mary Haskell.

Poderoso fue el papel de Gibran en el fomento de la verdadera diversidad de pensamiento y en la expansión del ancho de banda intelectual, ideológico y espiritual de Estados Unidos con posterioridad a la década de los sesenta. Abrazando su identidad árabe, sin minar su herencia mística cristiana, ayudó a dar forma a una nueva identidad a la cultura estadounidense. Las enseñanzas de Gibran, “Ahórrame los eventos políticos y las luchas de poder, ya que toda la tierra es mi patria y todos los hombres son mis compatriotas”, fueron tremendamente universales.

Y aunque el hombre de carne y hueso haya muerto en 1931, sus obras tienen hoy una vigencia y una órbita de lectura ampliamente universal, sus pensamientos y reflexiones son hoy la cimiente de un mundo que se encuentra más interrelacionado, hacia conceptos que vienen creciendo, hasta formar una flor de vida vestida de pétalos de: diversidad, amor, paz, sostenibilidad y esperanza para toda la humanidad.

En el Líbano hay hoy una tumba con los restos de Gibran con el siguiente epitafio: “A qui yace Khalil Gibran entre nosotros.




Frases:

“El egoísmo, amigo mío, origina ciegas disputas, y las disputas engendran guerras, y las guerras traen consigo la autoridad y la fuerza, que son la causa de los enfrentamientos y la opresión”.

“Solo la semilla que rompe su cáscara es capaz de atreverse a la aventura de la vida”.

“Y hay quienes tienen poco pero lo dan todo. Estos últimos creen en la vida y en la generosidad de la vida, es por lo que sus cofres jamás están vacíos”.

“Mi enemigo me dijo: “Ama a tu enemigo”. Y yo le obedecí y me amé a mí mismo”.

“La vida sin amor es como un árbol sin flores ni frutos”.

“El amor no da ni toma nada, excepto de sí mismo”.



https://www.bibliotecapiloto.gov.co/khalil-gibran-el-poeta-de-la-paz-y-la-contracultura/

Gibrán Khalil Gibrán (en árabe: جبران خليل جبران بن ميخائل بن سعد‎, Ŷibrān Jalīl Ŷibrān ibn Mijā'īl ibn SaꞫd; Bisharri, 6 de enero de 1883-Nueva York, 10 de abril de 1931) fue un poeta, pintor, novelista y ensayista libanés; es conocido como el poeta del exilio.1​


Nombre de nacimiento جُبْران ليل ميخائيل سَعْد جُبْران
Nombre en Levantine Arabic جُبْران خَليل جُبْران
Nacimiento 6 de enero de 1883
Bisharri (Líbano)
Fallecimiento 10 de abril de 1931
Nueva York (Estados Unidos)
Causa de muerte Cirrosis hepática, tuberculosis y cáncer
Sepultura Bisharri Ver y modificar los datos en Wikidata
Residencia Tenth Street Studio Building Ver y modificar los datos en Wikidata
Nacionalidad Libanesa
Lengua materna Árabe libanés
Educación
Educado en Academia Julian
Información profesional
Ocupación Poeta, pintor, novelista y ensayista
Años activo 1902-1931
Movimiento Mahyar y simbolismo
Géneros Poesía, parábola (literatura) y cuento
Obras notables El profeta, Alas rotas, El loco

La ortografía de su nombre más conocida procede de la transcripción inglesa Khalil Gibran del original árabe جبران خليل. La transcripción empleada usualmente en español en las ediciones de la obra de este autor es Gibrán Jalil Gibrán,2​ aunque las recomendaciones de romanización de la Fundéu3​ conduzcan a las transcripciones Yibrán Jalil Yibrán o Yubrán Jalil Yubrán.

Nació en 1883 en la aldea libanesa de Bisharri, en el seno de una humilde familia maronita. En cuanto a su primera educación escolar, ésta comienza en la Escuela elemental de Bisharri. El segundo de cuatro hermanos: Boutros, Marianna y Sultana, vivió con ellos hasta los once años, cuando gran parte de su familia emigra a Estados Unidos en busca de nuevas oportunidades para trabajar y vivir. Antes de ese viaje, aprende de otras personas, entre ellas su abuelo materno, el conocimiento del arte y del saber universal, que fueron base para la literatura y la pintura. Ya desde pequeño se revela como artista, tanto en el plano literario como en el pictórico.

Se estableció con su familia en Boston, Massachusetts; con el tiempo aprendió y cultivó con devoción el inglés, lengua que haría famosas sus novelas, aunque no olvidó el árabe, que perfeccionó tras su regreso a Líbano en 1898 hasta 1902. En Beirut frecuentaba el centro religioso maronita y nacional, Bayt Aljicma. Aprendió francés y empezó a forjarse un estilo literario sutil, elegante y fino. Durante esa estancia en su país natal, destaca por su habilidad en el dibujo y nace en él la idea de escribir un libro, El profeta, que con el tiempo sería su obra cumbre. Volvió a Boston y comenzó a publicar en árabe obras que ponen de manifiesto su peculiar estilo. Su habilidad por el dibujo y la pintura lo llevó a crear obras tan importantes que se exhibieron en varias partes del mundo y llegaron a compararse con trabajos de Auguste Rodin o William Blake.

Deseoso de ampliar estilos, marcha a París en 1904, allí se instala en Vaugirard hasta 1910. Conoce y vive el ambiente cultural y artístico del París de la época. En 1910 vuelve a Boston. Funda en 1911 una especie de agrupación político-social que se propone luchar en contra de la tiranía y la opresión en Oriente. Se traslada a la ciudad de Nueva York. En 1912 se sale a luz el libro Las alas rotas que había comenzado en 1906. Sus primeros textos los publica en la revista libanesa "Al-Manarah", fundada por el propio Yibrán junto a Youssef Howayek. Inicia también en esa época una serie de viajes por Europa que enriquecerán su bagaje cultural.

Trabaja para la revista Alfunun y, después de la desaparición de ésta, para Alsaih. Precisamente alrededor de esta revista va a ser donde se conforma la agrupación literaria más importante de toda la literatura del mahyar, la “Liga Literaria”, fundada como tal el cuatro de abril de 1920 y en la que destacan entre sus miembros: Yubran, Nuayma, Nasib Arida, Rasid Ayyub. Yubrán, concienciado y en plena época de apogeo fecundo, comienza a publicar en inglés. Será un periodo que le otorgará fama mundial. Gibrán trabaja en la redacción de El profeta, que finalmente logra publicarse en 1923, con éxito total e imágenes de su propia autoría. Antes había publicado El loco y posteriormente El precursor. En esa época, malos presentimientos le invaden el alma y desea retornar a su patria. Su salud entonces decae constantemente hasta el final de su vida. Se casó con la mujer de sus sueños y siempre la amó hasta que murió. Obtendrá cierto reconocimiento social a partir de 1925, con lo que mejorarán sus condiciones de vida.

Muere en 1931 en Nueva York, a los cuarenta y ocho años de edad.


cont
https://es.wikipedia.org/wiki/Yibr%C3%A1n_Jalil_Yibr%C3%A1n

Obras

Memorial de Khalil Gibran en Washington D. C..
Sus obras han sido traducidas a más de veinte idiomas:

Espíritus rebeldes (1903)
La música (1905)
Alas rotas (1912)
Lágrimas y sonrisas (1914)
La procesión (1918)
El loco (1918)
Los cortejos (1919)
El precursor (1920)
La tempestad (Entre noche y día) (1920)
Maravillas y curiosidades (1923)
El profeta (1923)
Lázaro y su amada (1925)
Arena y espuma (1926)
Jesús, el Hijo del Hombre (1928)
Los dioses de la tierra (1931)
El vagabundo (1932)
Entre noche y día
El jardín del Profeta
El maestro
La voz del maestro


Obras póstumas


El vagabundo (1932)
Ninfas del valle (1948)
La voz del maestro (1959)
Pensamientos y meditaciones (1961)
Dichos espirituales (1963)
Autorretrato (1960)