LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Paul Liam

Nació en Nigeria. Es poeta, autor, crítico de libros, ensayista literario crítico, editor, columnista literario, y mentor de escritura creativa. Es coeditor de Ebedi Review (Diario de la residencia internacional de escritores de Ebedi, Iseyin, estado de Oyo, Nigeria). Exsecretario adjunto de la Asociación de Autores Nigerianos, capítulo de Níger, sus obras publicadas incluyen Antojos indefinidos, 2012, y Saint Sha'ade y otros poemas, 2014, y se han publicado numerosos ensayos críticos y entrevistas. en periódicos nigerianos de gran reputación, entre ellos: The Nation, The Sun, Nigerian Tribune, Daily Independence, Daily Trust, Blue Print, Nigerian Pilot, etc., y virtualmente: @ africanwriter.com, dugwe.com, entre otros. Es coordinador del Movimiento Poético Mundial en Nigeria.


*************


Huesos para la cena
En este océano de oro
De verdor en suciedad
Vino y entrañas
Duros trabajos metálicos y acres cultivables
Sueños se descomponen contando
Historias de abortos espontáneos
Que contaminan las calles

En esta temporada de miel
Barrigas roen noches de hambruna
Y el vacío de la necesidad
Un hombre muere por falta de pan
¿Por qué padecen hambre las cabras
Cuando hay pastizales desaprovechados?

En esta Jerusalén
Dietas equilibradas se consumen en sueños
Exportamos banalidades
Sembramos ineptitud
Cosechamos codicia
Y terminamos en la tumba
Huérfano es este país
Es, para cada ladrón, con una llave.

Huérfano es este país
Una ambición volcada
Un eructo podrido
Cada día es un recordatorio
De anemia acechante tras puertas sin pomo

Hambre anunciada sobre los hambrientos hoyuelos de los niños
Conflicto en los suspiros caídos de mujeres pisoteadas
Hombres desventurados se tambalean a casa
En ebria fragancia
Cargados con bolsillos de promesas vacíos

“La cena de hoy no es diferente de
Los cuentos familiares de ayer”.
Sus ojos se expresan en silencio
Huesos para la cena, es la placa del trabajador

Este es el destino de hombres amamantados
Por madres arrugadas
En este flagelo enmascarado
Masas se apresuran por huesos
En sobras arrojadas desde rascacielos

Penuria es la insignia
Rechazados adornan templos de codicia
Con testimonios sagrados bajo axilas
Anhelando la salvación escondida en sus corazones
Buscando la intercepción de apóstoles de lujuria
Modelos de codicia y sodomía

Esclavizada a mentiras plateadas y credos mal aplicados
Cada elección es Navidad para los pobres
Intercambiada con sonrisas de oprimidos
Campesinos cosechan trozos de risa
Cuyo ritmo escapa al recuerdo

Ellos aran el día hasta el borde
Estafan la noche hasta la muerte
Escarbando promesas desnutridas en mayo
En lenguas y slogans camaleónicos

Presas
Ascienden la bóveda de la sopa de “mañana”
Envueltas en piel de oveja
En este océano de carne
Huesos adornan la cena sin sal
Comida en noches de luto
Bajo techos goteantes
De historias de servidumbre no recompensada

Esta es la trayectoria del hombre común
Muertos vivientes en medio de la abundancia
Cuentos de aspiraciones amputadas
Camaradas de revolución muerta
Legados de pobreza

Diez mil veces
Recitan el Rosario
Diez mil veces
Recitan el Tasbih

Hombres de nuestras cámaras de la vergüenza
Que han ahogado nuestra existencia
En el lodo de represivas
Filosofías

En la tribuna de artimañas
Etnicidad y religiosidad
Puestos en atuendos de santidad
Venden consignas letárgicas
De incipiente patriotismo
Negociado sobre los estrados de la idolatría

Con parábolas de piedad
Dictámenes de sabiduría insípida
Somos las libaciones en santuarios
De divisas
Garantía de ayuda extranjera y préstamos

Víctimas de metáforas trastornadas
Inspeccionamos el cielo en busca de socorro
En la risa de nuestros semejantes
Mientras devoran las comidas
Cocinamos bajo las miradas burlonas
Del sol

Traducción de Sebastián Domínguez

Rosas marchitas
(Para las muchachas de Chibok)

Lirios asesinados al alba
Anhelan besos de la luz
En laberintos de silencio
Risa robada lucha con el significado
En los ojos perplejos
De una estación descompuesta

Aniquilados por el error de los santos
Mártires del paraíso inducido por vírgenes
En cuyas entrañas el Armagedón
Llegó al clímax

Corderos sacrificados sobre la estera
De “versos satánicos”
En el vientre de Sambisa
La humanidad sangra
Mientras la conciencia se fuga de los corazones

Árboles indefensos observan con asombro mientras
Sueños profanados gimen la noche entera
Inocentes fantasías adolescentes
Interceptadas por cazadores de fama

Perdidos en la estela de la senilidad
Como mesías del paraíso
Los autoproclamados discípulos de Alá
Realizan versos sagrados con ojos ciegos

Despierta la lujuria
En entrañas de niños destetados
De madres trastornadas y padres
Desconsolados y una nación a la deriva

De los arbustos emergen portadores de nuevos nombres
Atónitos por un mundo que entierra a
Sus muertos con mancornas y ataúdes de oro
traje Armani y zapatos Gucci
Mientras a sus hijas vivas les faltan hasta la muerte

Chibok es una metáfora que
Mancha nuestra conciencia blanca
La evidencia de un barco que se hunde
Capitaneado por una sabiduría menguante

Estás avisado: esta nación es una guarida de mil Hítleres
El fin es el principio

Esta nación es un cuento prosaico
de madres-niñas
Adoptadas por los autoproclamados guerreros de la fe de Alá

¿Nos mirará el cielo con clemencia
Ahora que nuestro juicio ha llegado
A manos de los hombres?

Armas desprendidas de sus pechos germinantes
Cuchillos en sus gargantas
Muslos magullados, forzados a abrirse
Su flor se marchitó como
La maternidad violada en gemidos inaudibles

¿Cómo bautizaremos a los huérfanos
Atados a espaldas de madres-niñas?
¿Hijas e hijos de quién los llamaremos?

Abandonados, regresan débilmente a
Ululaciones burlonas
Y cena personalizada es ofrecida
Por guardianes del botín que intercambian su
Futuro con bolsas de dabino
¿Pueden recuperar el océano de lágrimas
Enterrado en Sambisa?

¿Pueden las aguas del Atlántico,
Fragancia del mundo, ahogar
El vacío que habita
En su sangre?
¿Pueden vivir de nuevo y excomulgar
Los recuerdos inquietantes
Que mantienen su vida de rehén?

Esta nación es...
Donde melodías ensordecedoras
De balas y bombas apresuran niños
Y mujeres a abrazos vacíos
Cuyas estrellas no han nacido
¿Qué felicidad tiene un perro mutilado?
Hay un pequeño rayo encerrado
En la axila de mañana
Porque la esperanza nunca muere
Chibok vive

Traducción de Sebastián Domínguez

África duele realmente!!!!!!!!!!!!
He leído bastante de su poesía y su narrativa...y también duele su historia.
Gracias Lua por estos aportes

GRacias Amalia y Cecilia!
Preciosos comentarios!
Feliz semana!
Besos
Maria Lua

YOLANDE MUKAGASANA nació en Ruanda en 1954. Sobrevivió el genocidio de 1994, donde perdió a sus tres hijos, a su marido y a sus hermanos. En memoria del genocidio y con objeto de ayudar a la reconstrucción de su país, escribió tres libros titulados La Muerte No Me Desea; No Temas Saber; y Las heridas del Silencio. Hoy, ella ha formado una nueva familia al adoptar a tres de sus sobrinas que quedaron huérfanas en el genocidio. Construyó una nueva casa en el mismo sitio en que vivía antes y se ocupa de alrededor de veinte huérfanos. Fundó la Association Nyamirambo Point d'Appui dedicada a recordar el genocidio y a ayudar a la reconstrucción del país. La sede principal de la asociación está en Bruselas mientras que su sucursal ruandesa es una ONG llamada Nyamirambo Point d'Appui cuyo objetivo es ayudar a la regeneración del tejido social ruandés. Yolande Mukagasana dedica su tiempo y esfuerzo a informar y educar a la gente sobre la convivencia a pesar de la diferencia, y da conferencias en diversas escuelas y asociaciones. Entre los muchos premios que ha recibido está el Premio Testimonial otorgado por la Fundación Alexander Langer, en Italia, 1998; el Premio Por El Entendimiento Entre Las Naciones Y Por Los Derechos Humanos de la Universidad de Lena, Alemania, 1999; el Premio Paloma Dorada de la Paz conferido por la Asociación Archivio Disarmo de Roma; el Premio Mujer Del Siglo 21 Por La Resistencia, en Bruselas, 2003; y la Mención de Honor Por La Educación De La Paz de la UNESCO, en París, 2003. Coautora de la obra de teatro “Ruanda 94”, dónde se interpreta a sí misma.


****************

LA LOCURA



Este sol malévolo y cómplice
Que osa sonreír a los asesinos
Que osa iluminar este país maldito
Donde la ley que dirige es la de la sangre

En la que no veo más que el abismo
Donde todo el mundo se hundirá
Un hueco negro donde no hay más que la muerte
Ningún destello, ningún rayo de esperanza

La ausencia de las víctimas es la de los verdugos
La ausencia de los verdugos es la de las víctimas
Tenemos toda la vida en común
Graciosa especie es la humana

Besaba al viento que se ha llevado a mis hijos
Quería besarlo para sentirlos
Estrecharlos muy fuerte entre mis brazos
Para decirles que más nada podrá arrebatármelos

Los seguiré hasta el más allá del más allá
Seguiremos juntos por la eternidad
Esta eternidad que sólo yo comprendo
Porque mi eternidad es también mi presente

El viento sopla sobre mi cuerpo
Quería estar desnuda para sentir su frescura
Tendría calor de estar en lo irreal de lo real
Transpiraba fuerte de ver lo irreal de mi vida

Yo hubiera querido que ese viento me cosquilleara
Poder reír, como antes, de mi tontería
Reír de mi bobada al pensar que el mal es fuerte
Poder aun reír de mí misma.
Reír de dicha en una desgracia demasiado fuerte

Debo salir lo más rápido
De estos sufrimientos que me esterilizan
Que reducen mi cuerpo y mi alma
Cuando el mundo piensa que vivo

Sin embargo fui muerta el día aquel
Los 100 días sin respuesta del más alto
Me hicieron dudar de su existencia
Hasta el desprecio de los que me lo han enseñado





******************

QUÉ HACER


Todas las fuerzas físicas se han disputado sobre mí y sin mí
Sin duda ellas continuarán a disputarse sin mí o conmigo
Es la vida que nos lo mostrará o lo confirmará
Pero de lo que estoy segura, es que sola o con los otros,
Continuaré la ruta en mi infatigable labor

Combatir toda política inhumana
La de la autodestrucción de los hombres
El sol me acompañará siempre en la lucha
La noche acunará siempre mi duro sueño
La noche me tocará su bella música
La noche me tocará su bella música
La mañana me transportará hacia
Otros horizontes
tengo ninguna otra causa que defender
Sino la tomada a pecho

Algunos en un impulso de piedad
Otros intentan pararme
Me dicen que estoy fatigada
Me dicen que será mejor un reposo
Pero la fatiga es mi orgullo

Pero yo no necesito reposo
Mi día « D » vendrá
Y como el común de los mortales
Tendré el reposo eterno
No corro riesgo de aburrirme

Y allí jamás sabemos
Quizá tendrán necesidad de mí
Como siempre he sido tal
Responderé a mi llamado

Mientras tenga una gota de sangre en mis venas
Afrontaré todas mis pruebas
Tan inmenso es el trabajo
También larga la ruta y pedregosa
Pero estoy lista para pagar mi precio

Rechazo de pensar en mí
Dar la vuelta de mi ombligo
Rechazo cerrar mis horizontes
De pasar mi vida en llorar
Rechazo de encerrarme en mi dolor
Como si la vida hubiera perdido todo su color

El sufrimiento tiene su lado positivo
Cuando no nos encierra,
Cuando no nos mata
Nos madura y engrandece

Nada puede parar la hemorragia de mi corazón
Pero jamás ella secará mi espíritu
Tengo toneladas de sangre para sangrar
Y se forma todos los segundos
Mi fuente de sangre es inagotable
Es ella la que me vuelve infatigable

El mal tiene múltiples facetas
El mal tiene múltiples actores
El mal se integra en todos los medios
El mal corre más rápido que el bien
El mal es difícil de percibir
Porque a menudo es sutil
A veces es confundido con el bien

Madre, cómo quisiera ser el útil de la felicidad
Padre, cómo quisiera ser el vector de la alegría
Mis tesoros, cómo quisiera ser el vector de la vida

Rechazo ser el útil de la desgracia
Rechazo ser el vector de la muerte
Rechazo ser la base de la desolación
El útil de mi destrucción final

Mi fatiga se ha vuelto mi dicha
Es una fatiga bien meritada
Es una fatiga reparadora
Después de la labor de la felicidad
Después de la labor de la vida

Donde la conciencia está se forma alerta
La alerta para quedar despierto
Alerta contra los malos actos
Alerta para rechazar el mal

La alerta para construir sobre la muerte
La alerta para reconstruir la vida
La alerta para seguir sensible
La alerta para la sobrevivencia de los hombres
La alerta para proteger a los niños
La alerta para salvar a las generaciones
La alerta para proteger lo que uno vigila

Mi vida no me pertenece
Me ayuda justo a hacer un paso
Quién ha dicho además qué es una vida.
Ella ha sido una mucho antes
Ahora no es más que sobrevivencia
Una sobrevivencia no es una vida
Pero la vida devino una sobrevivencia
En cuanto intenta brotar
Sobre la muerte surge la sobrevivencia

Un sobreviviente no reconstruido
No es más que un zombi, muerto ambulante
Ese zombi que da miedo
Una vida más sobre la tierra
Cuando hemos visto bien a la muerte
Que no ha querido llevarnos
¿Podemos hablar de una vida?

No vemos más los mismos colores
No se sienten más los mismos olores
No se sabe más admirar
Nada tiene el mismo valor
Podemos todavía hablar de vida?




https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/81_82/mukagasana.html

Didier Awadi Nació en Senegal en 1969. Es un reconocido rapero del África francófona. Desde su adolescencia incursionó en el hip-hop y trabajó como DJ. Su primer grupo se llamó Syndicate. Posteriormente, con Amadou Barry (aka Doug E Tee), constituyó el dúo Positive Black Soul, cuyo sonido tomaba prestado de la estética occidental, pero estaba profundamente imbuido de las raíces culturales y la identidad africana.
Ha organizado más de 300 grupos de rap y hip hop en Senegal. En su primer álbum Palabra de Honor, aborda temas cruciales como el endeudamiento, el patrimonio dilapidado y las tensiones políticas. En 2004, editó su segundo álbum, Another World is Possible y en 2006, el álbum Our Canoe. En 2010 salió a la luz Presidents of Africa, proyecto multimedia que celebra la historia de África y la lucha por las independencias, empleando los mensajes de los padres fundadores de la africanidad, entre ellos Nelson Mandela, Patrice Lumumba, Thomas Sankara y Jules Nyerere. Pionero del rap en Senegal, ha contribuido a constituir más de 300 grupos de rap y por extensión a toda el África Occidental. También director de cine, editó su película The Lion’s Point of View, en 2011, y fue invitado a tomar parte en el Festival de Cannes en 2011.



******************


Otro mundo es posible


«Después de los mostradores coloniales de la era colonial,
los mostradores ideológicos de la era atómica»
Leopoldo Sédar Senghor




Una vez más mi lapicero llora a la manera de la tinta, una industria muere
muerte violenta, súbita, administrada por nuestros dirigentes ladrones,
viles, villanos queriendo robar nuestras últimas gotas de sudor.
He aquí el rostro sombrío y lúgubre
del África a esta hora, segundo tras segundo, minuto tras minuto, hora tras hora.
El África se muere matada, matada, saqueada por nuestros dirigentes, colaboradores.
Es la sola palabra para calificar esos adoradores de Satán.
Por qué vaciar nuestra sangre comportándose tan ávidamente.
Confundir interés personal y nacional, es decepcionante.
Estoy decepcionado, debajo del umbral siniestro de la pobreza, es indecente
Venden el petróleo del Congo a los neo-colonos que organizan nuestras guerras, con el fin de mejor administrar el filón.
En Senegal venden el agua, Telecom, la corriente, ¿estás al corriente ?
¡es corriente!
Nuestra economía puedes compararla a un viejo moribundo.
Muerto por las manos de sus herederos que se entrematan por la herencia.
y que te harán creer que es por el bien de la familia, del clan

Estribillo :

El patrimonio no existe más, se le ha dilapidado
hay que repensar todo en la base, revolucionar.
Es todavía este sistema que hace sufrir todos los descendientes de CAM
Administrado por los propios hijos de CAM
Dirigidos contra los hijos de CAM.
dimos la vuelta a la cuestión he aquí la situación.
Si se quiere una evolución, hace falta una puta revolución.
Revolución de las costumbres, de la mentalidad, de la moral,
del comportamental(comportamiento) sino las armas hablarán y es fatal.
Pero creo que hubo suficiente guerra
Demasiados niños murieron amargos preguntándose por qué
tanta maldición sobre la tierra madre.
Ya nos han impuesto sistemas políticos, forman la élite volviéndola cínica
Te damos el poder y te mantendremos, tú serás el único.
Mientras nos vendas el petróleo, el café, el cacao, en lo alto estarás,
Trabajaremos sobre tu deuda
Tú allí haber sido muy buen negro, te vamos a dar una linda casa en París.
Francia la liberación mucho Wari Wari
Tú firmar papel del blanco, tomar regalo de jefe Blanco.
Tú muy buen negro

-Gracias mi comandante-
Cuando grande serás, tú comprenderás

Estribillo :

El patrimonio no existe más, se le ha dilapidado
Hay que repensar todo en la base, revolucionar.
S.O.S,
S.O.S AWADI lanza un S.O.S,
S.O.S por esta tierra que se muere y sus hijos en desamparo
S.O.S por todas nuestras materias primas, por todas nuestras riquezas
S.O.S para que nuestros hijos no sufran más tanto estrés,
Yes, may God bless, África, que salgamos de la caca.
La imagen es sucia y hedionda pero es la única que refleja el caso.
África, te auscultamos pero el diagnóstico es delicado.
La sola solución es una revolución en todos los casos.
Quisiera que este texto fuera una carta abierta a todos nuestros presidentes.
que comprendan que los jóvenes entran en pánico y que el buuuum es inminente.
Piensen en nosotros, piensen en ustedes, piensen en los que vendrán después.
Piensen, actúen sino lo haremos nosotros.
En última instancia, el dinero robado, escondido en sus cuentas en Suiza,
Inviértanlo en sus países y hagan trabajar sus hijos.
Desconfíen, mediten del síndrome MOBUTU
Nadie al abrigo está…
Es todo

Estribillo:

El patrimonio no existe más, se le ha dilapidado
Hay que repensar todo en la base, revolucionar.

Además:

Voz en off de su Excelencia Houphouët BOIGNY
« Si no montamos guardia, corremos peligro de perder la libertad
de hombres y la independencia de nuestro continente"



Traducciones de Myriam Montoya y Stéphane Chaument






Lo que dicen


Dicen que nos aman pero lo peor es que se les cree
Cuando llegan con la ayuda es para capturar la presa
Hasta le dicen a Dios : « sí, tu hijo es el Rey »
El hijo del Hombre acabó con clavos sobre la cruz
Mira, con la biblia. Te hablan hasta de amor
En verdad eres el blanco que llevamos a la muerte
Mira bien el vicio se traiciona con el beso
La base es clara no hay amigos en el bizz
Rompe en la boñiga es al pueblo al que se engaña
Es al pueblo al que se engaña
La miseria les divierte
Mira contra la crisis es el Zorro con las armas
La crisis se agudiza por la sangre y por las lágrimas
Dicen muchas cosas para mañana la vida en rosa
Por el momento en todo caso la cosa es morosa
Palmontea el hombro con veneno en la mano
Cuando se brinda desconfía el arsénico en el vino está

Estribillo :

Dicen menos muertos porque se quieren guerras limpias
La divisa de las guerras bien, la divisa de las manos limpias
Dicen son salvajes no vamos a hacer como todos esos caníbales
Dicen cuando nos golpean que operan en casa ésto es medicinal
Dicen al remedio se le llama democracia
Dicen que con el voto se acaba la robocracia
Dicen si esto marcha eh bien se acaban todas nuestras desgracias
Así como en Iraq bien está la felicidad…
Dicen que si combaten es para disminuir la pobreza
No dicen « erradicarla »
Dicen sólo disminuirla
Dicen en verdad hay que decir que se es pobre
Cuando uno dice que es pobre ellos dicen salvarnos
Dicen muchas cosas pero quién dice « gobierno »
Entonces quien dice gobierno con calma gobierna y miente
Palmontea el hombro con veneno en la mano
Cuando se brinda desconfía el arsénico en el vino está






Como nasser


Presidente de africa


Introducción : Voz en off de su Excelencia el Presidenta Gamal Abdel NASSER –Discurso del 26 de julio de 1956 en Alejandría



Como Nasser el canal nacionalizar
Vamos a hacer como Nasser
Y nuestras riquezas nacionalizar
Como Nasser
El patrimonio nacionalizar
Deshonrado quien de esto piense mal
El camino entonces está marcado,
Mucho tiempo la burla,
tenemos el derecho de pretender
Apostar al esfuerzo de todo un pueblo
Que tenemos el derecho de romper
Romper los deals, los falsos acuerdos
Romper las formas disfrazadas
Romper las cadenas del colono
En hombre libre pensando
Romper las cadenas
Hemos curvado demasiado el espinazo
esto se desencadena
Y ahora hasta la China
malestar no le da
cuando ellos vienen son como los duendes
Se te dio su te dia no hay nadie a quien eso llene

Estribillo :

Como Nasser el canal nacionalizar
Como Nasser el uranio nicionalizar
Como Nasser el pétroleo nacionalizar
Vamos hacer como Nasser nuestros asuntos nacionalizar
Como Nasser el canal nacionalizar
Como Nasser el uranio nacionalizar
Como Nasser el pétroleo nacionalizar
Vamos hacer como Nasser nuestros asuntos nacionalizar

Y cuando hablo veo al enemigo escandalizado
Y cuando hablo veo América escandalizada
Y cuando hablo veo a toda la Europa escandalizada
Y a los hipócritas que hacen lo mismo
Y esto se juega escandalizado
Damn God ! damn hemos todo analizado
Totalmente analizado
Sabemos bien quien ha desvalijado
Suelos, subsuelos tú sabes quien ha vandalizado

Después del ordeño y del colono quien ha vandalizado
Cuando me enervo (cuando me pongo nervioso)
Es normal, radicalizarse
Para mi combate es normal radicalizarse
Por mi Africa es normal radicalizarse
Es mi sangre que hacen correr no vamos a diamear

Como Nasser el canal nacionalizar
Como Nasser el uranio nacionalizar
Como Nasser el pétroleo nacionalizar
Vamos hacer como Nasser nuestros asuntos nacionalizar
Como Nasser el canal nacionalizar
Como Nasser el uranio nacionalizar
Como Nasser el pétroleo nacionalizar
Vamos hacer como Nasser nuestros asuntos nacionalizar

Circo o cine en todos los casos es pura commedia
Todo el mundo lo ve a nuestro alrededor hay demasiada tragedia
Todo el mundo lo ve los muchachos que administran es una parodia
Y cuando firma nos desangran nada lo remedia
Todas estas riquezas que nos roban no van a volver
Ese niño en devenir no vera seguro su avenir
Es por ese niño que vale la pena a usted prévenir
Esta tierra vale la pena, hay que edificar y no demoler
Circo o cine en todo los casos es pura comedia
Todo el mundo lo ve a nuestro alrededor hay demasiada tragedia
Todo el mundo lo ve los muchachos que administran es una parodia
Y cuando firma nos desangran nada lo remedia

Como Nasser el canal nacionalizar
Como Nasser el uranio nicionalizar
Como Nasser el pétroleo nacionalizar
Vamos hacer como Nasser nuestros asuntos nacionalizar
Como Nasser el canal nacionalizar
Como Nasser el uranio nicionalizar
Como Nasser el pétroleo nacionalizar
Vamos hacer como Nasser nuestros asuntos nacionalizar




https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/91-92/awadi.html

Syl Cheney Coker es un poeta y novelista de expresión inglesa, nacido en junio de 1945, en Freetown, Sierra Leona. Es miembro de la Comunidad Creol de Sierra Leona. Se ha caracterizado a lo largo del tiempo por ser una de las más intensas y retumbantes voces entre los jóvenes poetas Africanos. Habiendo recibido la temprana educación en su país, estudió en los Estados Unidos en las Universidades de Oregon y Wisconsin y también trabajó por un tiempo como periodista. Ha enseñado en Universidades de Filipinas, Nigeria y los Estados Unidos. Algunos de sus libros: Concerto for an Exile (1973), The Graveyard Also Has Teeth (1980); The Blood in the Desert's Eyes (1990). Su novela The Last Harmattan of Alusine Dunbar (1990) obtuvo el Commonwealth Writers Prize en 1991 para la región Africana. Su obra ha sido influida por algunos movimientos y autores de la Literatura Latinoamericana.




******************




1. Homenaje a un niño muerto


Estos pantanos del muerto vagabundeo,
ultrajado, volando de nuestros bestiales nombres;
ellos entrecierran sus ojos y voltean sus rostros,
temerosos de lo que les traemos en estos tiempos de anonimato
hablando de ofrendas, los viejos árboles sangran,
grandes masas de sangre en el sol tóxico,
pero el dolor en sus troncos procedía de nuestro fuego,
no de aquellas desgracias que crean híbridos injertos;
a causa de inveterados hombres de anarquía,
nuestras mejores obras son estos sanitarios, donde
las almas brincan y braman cada minuto en que claman nuestras
voces, y traen escepticismo a sus cabezas,
tentando a algunos a preguntar si Dios era imberbe,
cuando nuestro apetito demoníaco profirió una maldición bestial.

Esclavos del sexo, orgías sin onanismos, y escarnecidos ancestros:
estas imágenes, sacrílegas por sí mismas, no se comparan
con tu hijo sin nombre, trágico inocente,
único candelabro de esta era tenebrosa.
Trato de olvidar la mano que dotó al niño desarmado,
dormir con un vaso de vino, temeroso de su voz,
tan sólo para ver su rostro al final del siglo,
mostrándonos la maldición de un continente.

El ser humanos estaba sólo a una copa de nuestros labios,
y no era mucho como para que Dios nos lo pidiese,
prefiero entonces no imaginar su miseria al caer la lluvia
en su tumba prematura, aunque extraño su mirada húmeda
para saber cómo murió, luego de habernos negado ser humanos

"Habiendo perdido el habla ante esta matanza,
sólo me restan estas lágrimas, que también son mis hermanas"
para absolver a estos sacerdotes asesinos,
antes de embarcarme en el sendero mojado por el dolor
de una madre gritando cómo una piedra cayó entre sus senos.

Entre los Muertos, una madre buscaba a su pequeño.
Inocente, ninguna muchacha lo había besado, su corazón era frágil
cuando el día lo eligió. Su alma estaba aplastada
esta mañana, madre. Tú estabas allí para escuchar su llanto
mientras esperaba a que la piedra le otorgase un número.

Piedra preciosa, tú eres la mujer tanto tiempo deseada
luego de que el alba te lavara en aquel río azul-cielo.
¿Fue por ello que querían a tu niño? esta sangre en la piedra
era demasiado caliente como para que su madre lo acunase en sus brazos

Piedra maldita, ramera, vuelve tu rostro al sol,
para ver allí a su madre, aquel lunático preguntando
quiénes eran los hombres que vieron un mundo nuevo en las piedras,
y enviaron a los muertos a marchar junto a los mutilados

Cristal en sus corazones, aquellos hombres le mostraron a ella
las piedras: aluviales, de mina, lapidarias y bruñidas
pero cuál es el nombre paterno qué otorgar a esta locura,
cuando sólo las ancianas demasiado fatigadas ya
para preocuparse por el color del sol, quedan para recordar
el nombre luego de tomar al niño gimiente para recibir la piedra

Adiós, niño inocente, sé dónde le duele a tu madre
al hablar con el sol, luego de que brilló la piedra en tu carne.
La lluvia, que tiene el ruido de su corazón en sangre,
no puede lavar nuestra estación de anarquía,
ni hacer a las piedras preciosas responsables de estos crímenes.

Oh Muerte tan voluble en tu póstuma inocencia
dame tu canción, tu antífrasis que cerró las puertas a la crueldad
de este día.
Nuestra gula fue perversa, piedra que tragó nuestra carne.
En aquel paisaje donde reclamas tus manos, que no sea con perdón
sino con furia, nuestros ojos húmedos y rojos de tus labios encendidos
cuando escuchamos tu voz tronante habremos de aprender cómo rehacer
este país, joya maldita, cuyo corazón desgarramos día tras día.






Nuestra Señora de Diamante





En el principio fuiste la joya de todas las coronas, preciosa
amada como el recuerdo de una tonada tocada por un Stradivarius
Tus senos lucían luminosos en las estrellas, la sonrisa de un amante
te hacía aún más memorable que el zafiro del primer amor,
y los jorobados estiraban sus cuellos para rescatarte de la tiranía
de los reyes.
Dioses Desnudos, suspendidos del cielo, hicieron collares de ti,
mientras, silenciosas como el dolor, las palomas te salvaron del cataclismo
Rhodes y Cortez fueron tus únicos amantes,
tú resplandecías en los rincones más brillantes de Nueva York
y brigadas armadas tomaron tu casa de Bloomfontein
en el santuario estucado de De Brees, un espectáculo
de belleza demasiado blanco para el cuello de Soweto.
Ahora compras armas en Ucrania; desnuda y sensual
bailas fandangos con el carnicero Huambo
y el mosquito-karate mata para ti en Sierra Leona.
En la historia de jade del siglo, te has vuelto una lotería
sobre la cual algunos hombres han apostado a sus madres,
el estar enamorado de ti hace que tiemble en Tel Aviv
y la inmigración de Amberes deja entrar a tus contrabandistas,
mientras tus víctimas son tan sólo una mancha en sus conciencias






Piedra desvergonzada, mujer sangría,
Te entrego a la febril lujuria del m



Cuando los muertos hablan
Las lápidas erguidas son expuestas como mujeres desnudas
en medio del cementerio, bajo vigilancia
falsos sacerdotes rompen la paz de los muertos
flores ceremoniales no perfuman ya sus tumbas
el memorial de hoy no será las ruinas del mañana
mientras las espadas de los profanadores de tumbas se precipitan para enriquecerlos
ante esta avalancha que amenaza con arruinar los restos

es posible que esta calamidad sea un acto de Dios
el filo cortante de su venganza luego de la cual
estas piedras que acogen los secretos de nuestros muertos
permanecerán invioladas al levantarse sedientas
con el trémulo sonido de la omnipresencia

Corsarios de la noche, sus corazones desnudos ante los muertos
su hora ha concluido, así que vigilen sus pasos antes de abrir
sus tumbas en busca de tesoros; y hagas lo que hagas, no mires
los dientes de los muertos, ni toques el fuego oculto de sus dedos
Existe ya suficiente lujuria encendiendo nuestros rostros
como para obligarles a que nos digan en medio de una fumarola de furia
por cuanto tiempo ha de sobrevivir nuestra nación a nuestro roce
de pimienta roja






Río de Sangre



Contaminado ya, el río aluvial se llena hasta el borde
con su locura cocinada en las cabezas de mi hermano
mientras temblamos, horrorizados, ante el destello solar
luego que la razón fue ahogada por una jeringa asesina
que inyecta a un país ya herido por nosotros

Ayer el río escondió algunos secretos en su pecho
pero con algo de suerte, accederemos a la fortuna
oculta allí junto a la sonrisa congelada y en reserva
para discretos banqueros olvidadizos del cáncer
que roe ya las raíces de la Sierra.

La riqueza fue siempre asesina, telúrica
ni honorable, prístina o profunda
en coro blasfemo, nos elevamos hacia los labios de Dios
aquellas copas llenas de ofrendas étnicas
enjugando los bellos colores del arco iris

Sin un país al que pueda llamar mío
excepto por éste, lleno de agujas de pino
en los cuales clavamos las vidas de nuestros niños
Me he postergado examinando estos huesos
cosecha salvaje, la tierra henchida
hasta aquel día en que todos los hijos de Dios
habremos de gritar a favor de nuestro nudo de sangre

Y arrepentido por no ser de ellos para sentir
ofrezco un inventario del abuso de mis hermanos
con esta miserable tierra en mis palmas
para recordarles nuestro ampuloso crecimiento
la longitud de un alfanje, o si ellos prefieren
el tamaño de nuestra incinerada hermandad.






Año nuevo en freetown, 1999



El silencio reina sobre el mundo como es habitual,
mientras, trágico arsenal, nos fustigamos hacia el frenesí
del cual el más doloroso fue: los disparos a nuestros niños
en Navidad, o el que Cristo estaba iracundo muriendo por nosotros.
Pronto la lluvia dispersará las hojas muertas de aquellos árboles
Y arrojaremos fuera el tiovivo de la Navidad.

Inseguros del mañana recogeremos algunas moscas de lluvia para hacer una cena
antes de emprender el rumbo a través de este camino desconocido donde sin madre
o padre debemos tratar de reclamar lo que queda de esta ofrenda carbonizada.
Había cierto culto irónico a cristo-niño
en este país, donde el futuro de los niños no florece ante el sol.
todos los tontos, fuimos tan ingenuos como para preocuparnos por el mundo,
mientras el viejo siglo marchaba hacia una nueva aurora,
cuando el odio fratricida retumbaba en nuestros corazones;
así , los árboles muertos de la estación tenían más oportunidad de estar vivos
de lo que pensábamos, orquestando nuestras notas disonantes.

Unidos de corazón, somos los gemelos siameses
Lactando la leche de la misma madre, sin codicia
No como en tiempos pasados cuando el mundo observaba;
Abandonados a nosotros mismos, borrachos en nuestro acuerdo asesino,
El triste país muerto, si nuestro cordón umbilical es halado,
Entonces no te atrevas a caer del sueño, la serpiente
En mi estómago succionando la sangre de tu corazón.

La voz de Mandela debió habernos enseñado a ser sensatos
De haber sido lo suficientemente humanos como para admitir que fuimos
Estúpidos en prepararnos para este sacrificio descabellado,
Hermanos dementes, tras la farsa que enmascara nuestra codicia

Apetitos inhumanos inspiran a nuestros niños-soldados
luego del primer sabor de la violación, y el bautismo
forjado en la piedra del herrero que trastorna sus ojos
Escapando de ellos, caigo sobre furiosas letras, huesos iridiscentes,
Mujeres woebegone, heridas corrosivas, y víctimas icónicas,
Escondiendo mi desafiante cobardía, mi corazón en las manos,
Buscando el breve santuario en este solitario desierto, donde trato de olvidar
La piedra del río, mujer impúdica, fuego en sus pechos,
Envenenando mi sueño, sus ojos malignos repulsan como los de Medusa.





https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/59_60/cheney_coker.html

Oumar Farouk Sesay nació en Sierra Leona en 1960. Es poeta, dramaturgo, novelista, cuentista, profesor universitario y periodista. Él considera que los poetas juegan un papel clave en la restauración de la democracia en los países sumidos en hondos conflictos producidos por el colonialismo y su poder devastador. Poemas suyos han aparecido en antologías de poetas de Sierra Leona, entre ellas Piojos en la melena del león; Canciones que vierten el corazón, y Kalashnikovs en el sol. Sesay considera que la guerra es una forma de destrucción, que arrastra todo a la nada; mientras que la poesía es una expresión de la creación, que manifiesta una necesidad de renovación. En estos casos, “resulta curioso el hecho de que la creatividad surja cuando la mente está completamente desolada, aplacada por las imágenes de la guerra”. Algunos de sus libros publicados: Los restos de un campesino, 2007; El borde un grito, 2015, Paisaje de recuerdos, 2015, y Metáfora rota, 2017.



*******************


Los dedos de la democracia


Machete en mano, renegado
De óxido
De cuclillas sobre una mente
Deformada por la cocaína.
Extremidades que privan de derechos a un muñón
Tartamudean un mantra demente
Lentamente: veremos cómo puedes votar
Con manga corta en ambas manos.

Músculos de pirámide
Levantan el machete hasta el cielo
Bajando sobre el tocón
Extremidades vuelan como fragmentos
Fuente de sangre brota
Queriendo sin querer que el tocón crezca
Testigo de una locura insaciable
Dolor que surge por los poros
Aísla la ira
Entumece los sentidos.

El espíritu de almas que gritan
Manos decapitadas tiemblan,
El enterrar hacia la muerte, ruñen
Cada pulgada de nervio palpitando
Extremidades cicatrizadas por la democracia.

Llegó la democracia con tinta de mi sangre
Escribía derechos sobre dedos
Extremidades sobre la mesa
Como extremidades sobre el tocón
Al lado de la carretera
Espera que la tinta sobre-cicatrice cicatrices
El demócrata levanta la cabeza
Busca una uña
Tartamudea el guion de un mantra;
“Pero necesitas tinta indeleble
Sobre una uña y una uña sobre un dedo
Y un dedo sobre una extremidad para votar”
“Los perdí por un renegado de óxido
Sobre un tocón al lado de la carretera”
Le murmuro
Pero los demócratas me privan de derechos
De nuevo
Mochado hasta un muñón
Sobre un tocón al lado de la carretera.






Piedra poema


La piedra sobre la cual escribí un poema
fue expulsada desde la garganta de la tierra
y rodada por un colina hasta el lado de la carretera
alejada de las rocas profundas
que detienen las montañas de Leicester
Para que no viertan su rabia sobre los hombres
Quienes evisceran la tierra
Dejan heridas sangrantes sobre el coro

Grietas agarran historias del tiempo
Laceran la piedra como arrugas
Develan narrativas enterradas en la corteza de la tierra

La piedra lleva heridas dejadas por los rompe-piedras
quienes descuartizaban las piedras
como un poeta-cadáver en busca de metáforas

Cuenta la historia de la colina que se marchita
bajada por la erosión a los barrancos
Y al talar los árboles
Expuesta a los latigazos del tiempo

El tiempo cincela astillas de piedra
Cambia la historia con cada golpe
Hasta que un golpe trajo hombres de vacíos
Golpeaban las piedras con fuego por pan

La piedra permanece al lado de la carretera en espera
de los oídos que escucharán su poesía de dolor
reflexiona en el abismo del tiempo
cuando el hombre y la naturaleza se entrenzan

No hay máquina que tale los troncos
ni piedras expulsadas y rodadas
sobre los epitafios al lado de la carretera

Por un paisaje agonizante
El poeta mudo murmurará versos de desastre
A directores de funerarias de las tinieblas
Tartamudea un poema de desastre:
Poemas de desastre
La piedra me la pasan –a mí, un poeta que jadea
Paso un bosque trasquilado
¡asustado!

“Recuerde el derrumbe de Charlotte
Tras las montañas de Leicester”
me susurra, a mí, un poeta cansado que persigue una musa
y que escucha la piedra muda que murmura
un poema subterráneo para los sordos,
mientras contemplo un poema sobre la piedra de la poesía.







Mi poema dentro de tu poema


Veo mi poema dentro de tu poema
Cuelga en los baches de las metáforas
Sigilosamente regaña imágenes que huyen
Mis versos en la sombra de tu verso
Estrofas de pie en la severidad de las palabras
Surten el nacimiento de mi poema

Siento el pulso de mi poema
Late dentro de tu poema
Bombea “poesía” a mi poema
Siento el latido del corazón de tu poema
Que pulsa al tiempo con el corazón de mi poema

Escucho la voz tapada de mi poema
Que murmura como una nota que pasa
Y un mosaico de voces de poetas
De generaciones atrás que acarrean metáforas
A mi poema mientras leo tu poema

Siento el sentimiento de mi poema
En cada poro de tu poema
Filtran sentimiento en mi poema

Como el sentimiento en tu poema

Siento el espíritu de tu poema
Acariciando el alma de mi poema

Ahora quiero escribir un poema
Con sombras de ciclos entrelazados
Acolchonado por la huella en la arena
Y niños aturdidos por bombas en los bunkers
Igual a la metáfora en tu poema

Veo mi poema en tu poema
Y quiero escribir un poema
Igual a tu poema
Que inspire poetas que leen mi poema
Aunque esté de cuclillas en el vientre de tu poema







La última metáfora (Para Tom Cauuray)


Tom, el día después de tu muerte
El sol con cortinas de nubes oscuras
Cojeaba por el cielo
Las estrellas destellaban sus arrugas
Riachuelos de sudor desde las cejas de campesinos
Se vierten sobre lo amontonado
Como lágrimas desde el cielo
Cuervos que ascienden consuelan al cielo que llora
Ese día los niños abrazan al hambre, aprietan el suicidio
Toman sorbos de sed
Venden agua en baldes hechos de lamentos
Como quienes se lamentan en Roma
Igual al día antes de tu muerte
El día después de tu muerte
Las mujeres de tus poemas mueren al dar a luz;
una tumba para cada ocho vientres
Sus lágrimas extraídas, la tormenta de agosto
Empapa la tierra para los sepultureros
Igual al día antes de tu muerte
El día después de tu muerte
La lluvia repica y salpica
Como la música en tu “Adiós a mi tierra agonizante”
Bailamos la danza fúnebre de nuestra tierra
Sobre las brasas de nuestros recuerdos
Igual al día antes de tu muerte
El día después de tu muerte
Los tambores de la tierra se entumecieron
El balangie se ríe y se atraganta
El seigureh tartamudea y solloza
Los pies arrastran y se encadenan
Sin embargo cantamos la canción fúnebre
En voz baja
Igual al día antes de tu muerte
El día después de tu muerte
Los ruidosos pies de la tiranía golpean el tambor de la tierra
Crean una melodía disonante para los oídos del suelo
Y las almas mochadas de todos los pisoteados
Igual al día antes de tu muerte
Pero tú no estás aquí tom
para filtrar los rayos de sus esperanzas en el sol que se levanta

para arrancar la arruga de sus estrellas destellantes
para recoger el derramar de su sudor en el totumo de los recuerdos
para atrapar el crescendo de sus gritos en el doble sentido de tus poemas
para capturar el tono de su dolor en tu canción melancólica

Y para escuchar el coro de sus corazones cantar la canción de luto de tu metáfora
No estás aquí tom
Tom no estás aquí para escribir sus poemas
Aquí estoy, no para añorar tu molde
Sino para añorar la metáfora del
molde de barro que embarra las baldosas
Mientras yaces ahí muerto solo, por días
Sin dolientes
Sin entierro
Sin celebración
Sin ser escuchado
En la habitación fría de un hostal
Que deja tus restos como una última metáfora
Para que la posteridad lea la podredumbre en la tierra
Como Rabearevelo en los guetos de Madagascar
O David Diop agonizando en los cielos de Senegal
Aprietas un manuscrito de metáforas
Mientras desciendes al tiempo eterno y dejas tu última metáfora
Para que poetas tallen el máximo poema
Tom, el día después de tu muerte
Es igual al día antes de tu muerte
Pero tú no estás aquí tom
Tom no estás aquí
Para hacer un poema de nuestras vidas
Desfiguradas por el día después de tu muerte






Violación


Hicimos de los cuerpos de nuestras mujeres un campo de batalla
Les disparábamos con chakabulars cuñados entre nuestras piernas

Cicatrizando (espantando) los paisajes de sus vientres como campos de matanza
/de rufianes
Los sudores desde la ceja de sus almas ahogan sus cuerpos
Somos un ejército invasor saqueando el obelisco de su Etiopía
Las brasas de nuestros sexos queman lo sacro de su ser
Y las llamas de nuestra lujuria consumen el oasis de su alma
Golpeamos nuestro pecho contra el seno de ellas para probar nuestra hombría

Incitado por la depravación anclada en el péndulo de nuestros sexos
Nuestros juramentos de morir por su honor se desvanecen en la cacofonía de
/ nuestros jadeos
Ecos de éxtasis de la vergüenza acechan en las jaulas de nuestro vacío
La bandera de la vergüenza izamos sobre la cima de sus recuerdos
Tiembla y abanica las llamas del odio que revivimos en sus almas
Por el ejército que mama vida desde su seno
Mientras profana la leche con la bilis de sus chakabulars

De Darfur a Congo a Ruanda a Kailahun
Soldados de vergüenza cojean por continente empapados de vergüenza
Debilitan lo atractivo de las musas de la negritud
Hiroshima de desprecio, lo que situamos bajo su alma
Explota todos los días a múltiples Hiroshimas en el paisaje de sus mentes
Vergüenza, baja la cabeza en vergüenza
por las guerras que hemos peleado sobre los cuerpos de mujeres
Las trincheras que hemos abierto en su alma
Las heridas “fuiste tú Bruto” que dejamos en sus vientres
Con armas antes moldeados en la forja de sus vientres

Las violamos con chakabulars
Y las violamos de nuevo con los penes de nuestras lenguas
El estigma ha dejado ampollas de vergüenza sobre su imagen
Como las ampollas que dejamos en los paisajes de sus vientres
Y sus cuerpos, ya un campo de batalla cubierto con los restos de un arsenal
¡Arden! ¡Arden! ¡Arden!

Desde las cenizas, el ave fénix de la femineidad africana se levanta
Desde los versos de Isis la resurrección llama
Desde la pirámide de Egipto Cleopatra llega en las huellas de Nefertiti
Desde los huertos sagrados de sandathanka suenan las campanas desde el tobillo
/ de Nasomala
Desde la Peninsular la ira de la pluma de Casely- Hayford
Desde los campos de arroz y los puertos de pesca vienen cantando
Desde los grilletes de matrimonios forzados se liberan
Desde Angola la Reina Nzinga incita a las amazonas
Desde Ashanti Ya Asantewaa iza la bandera de orgullo
Desde Zaria la Reina Amina grita la orden
De reclamar la leche de la vida que profanamos
De reunir las almas que dispersamos
De volver a armar el totumo que rompimos
De trazar de nuevo las líneas sagradas que cruzamos
De reclamar el territorio que invadimos
De devolver el obelisco que saquemos
De remplazar los faros que tumbamos

De reafirmar el honor que deshonramos
De hacer Nilo al oasis que drenamos
De luchar una guerra sobre el terreno de nuestra alma
Llegaron portando las cicatrices de la batalla de nuestro nacimiento
/como medallas
La leche de seno que profanamos empapaba el campo de battalla
Los gritos de batalla de et tu Brute llenan el aire
Los gritos entumecen nuestra alma

Los chakabulars cayeron flácidos
Nos retiramos como eunucos despojados por el despojo de nuestra guerra
vergonzosa
Y el botín de nuestra imagen quemada
Ensillado sobre los camellos heridos de nuestras almas







Luego


Luego hubieran eviscerado la tierra
Y arrancado las entrañas como hace la hiena con su presa
Luego hubieran exhumado el hierro y el oro en su vientre
Y dejarían un sendero de tumbas
Luego extraerían la bauxita
Y dejarían una herida abierta en nuestro sembrado de cacao
Luego hubieran trasladado nuestra aldea desde su ancla ancestral
a una parte profanada del bosque
Luego hubieran exhumado nuestros ancestros y nos hubieran dejado para soportar su ira
Luego hubieran mutilado los genitales de la cultura, dejándonos sangrantes
Como una herida abierta
Luego hubieran borrado todos nuestros tabús y limitaciones, dejándonos desnudos
Como bailarines descalzos sobre brazas ardientes
Luego hubieran violado nuestra dignidad y robado nuestra integridad
Dejándonos envueltos en auto-desprecio
Luego hubieran convertido el bosque verde en un erial
Y dejarían una tierra yerma para que vomitara nuestras semillas
Luego nos hubieran reducido a esclavos encadenados a nuestra pobreza
Dejándonos en harapos mientras se llevan nuestras riquezas
Luego se hubieran ido para celebrar sus ganancias
Mientras retorcíamos en dolor
Luego hubieran contaminado todas nuestras represas
Dejándonos a darle eco al lamento del anciano marinero;
“Agua, agua, por todas partes. Ni una sola gota para tomar”
Luego hubieran dejado nuestro Río Rokel un infierno ardiente como el Cuyahoga
Y nosotros en sus riberas escupiendo para apagar sus llamas
Luego hubieran contaminado el aire
Y nosotros boqueando por un respiro
Luego dejaríamos de alegar entre nosotros acerca de nuestras diferencias
Y veríamos la uniformidad de nuestra tragedia
Al fin vueltos como la tierra baldía de la última trompeta
Nos daríamos cuenta entonces que hemos destruido nuestro paraíso
Esta vez con los ojos bien abiertos y la mente firmemente cerrada.



* * *







Cuando la locura inherente que es la guerra se desató en mi país, Sierra Leona, en 1991, se llevó muchas cosas a lo largo de su camino, vida, miembros, propiedades, integridad, barrios y vecindad. Despojó los faros de los valores y mutiló el lenguaje haciéndolo inepto en apropiarse de la enormidad de la guerra. Parecía que el lenguaje estuviera paralizado por lo grotesco, la sintaxis, la semántica, la morfología y las metáforas que se desarrollan desde hace siglos no tienen la capacidad para dar cabida a la nueva fealdad. La insensibilidad del alma pasó factura; las víctimas de nuestra guerra quedaron atónitas, incapaces de decir lo indecible. Izaron una mirada de falsedad en sus rostros que contó una historia de fatalidad. El lenguaje se rompió, las palabras que se usaron para consolar, sonaban huecas y pobres. La tarea de reconstrucción de la lengua rota fue cedida a los poetas. Los poetas reunieron las piezas rotas para contar la historia del diluvio. El contar sana, venga la tragedia arraigada de la herida inicial, a partir del florecimiento de la poesía en Sierra Leona inmediatamente después del diluvio. El recital poético se convirtió en sanación, una especie de terreno sagrado de la humanidad, el sendero de un camino para recordar y forjar un regreso a nuestra comunalidad.

En los tiempos de una carnicería de proporciones épicas como de las que hemos sido testigos en Sierra Leona de 1991 a 2011, la noción misma de supervivencia y existencia podrían haber hecho casi imposible a la gente creer que los poetas tuvieran un lugar en la restauración de su dignidad; para ayudar a curar heridas. Sin embargo, la idea central de la gente en la vida, es que el poeta, en Sierra Leona, y en otros lugares, podría mirar a los ojos de los que han sufrido, los que han dejado de creer en un Dios compasivo, y recordarles que, sí, la poesía puede sanar las heridas infligidas a ellos.

La poesía, en gran parte de África occidental, toma su riqueza y belleza de la celebración oral, en las relaciones entre nosotros; con nuestro mundo místico; de un sentido africano de la estética. A lo largo de nuestra historia, mientras combatimos los fenómenos naturales, mientras celebramos nuestros grandes inventos en el arte, tecnología como hierro, lo hicimos también en la poesía. Nuestra poesía era y es una declaración sobre nuestra resistencia ante problemas y tragedias, interna y externamente infligidos a nosotros.

El poeta, como la conciencia de la nación, jugó su parte en la colaboración con los demás en la recolección y ensamblaje de los pedazos rotos para hacer una nación entera de nuevo. Como el poeta Mohamed Gibril Sesay sugiere en la promoción de su antología de poemas de Sierra Leona; "nosotros sostendremos la lengua rota con metáforas, para contar la historia del diluvio".

Chinua Achebe, nos dice que héroes y heroínas son grandes, pero que la historia es más grande, pues es la historia lo que perdura; es la narrativa que lleva las semillas de la voluntad humana a la inmortalidad. Los poetas son forjadores de esas historias, invistiéndolas de humanidad y por la forma en que las cuentan, se convierten en fuentes de curación. El contar sana, venga la tragedia arraigada de la herida inicial.

La poesía tiene la resistencia para querer vivir incluso después del diluvio. Eso es ella, entonces, el deseo de continuar a través de la narrativa, a través de la palabra, la palabra es más poderosa que el evento al que se refiere, la palabra es más resistente, y la poesía da a estas palabras una especie de fenómeno de Higgs, para que la partícula de Higgs o la 'partícula de Dios' que da una especie de estabilidad y forma a la existencia material, haciendo posible la existencia de la existencia, la poesía da humanidad a las experiencias, es aquello que es estable en el volver a contar, es lo que da forma, belleza, reflexiones, gracia, compasión, con los acontecimientos diversos del viaje humano.



https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/24/News/14.html

Elizabeth L. Kamara nació en Sierra Leona el 21 de abril de 1972. Obtuvo una licenciatura en Lengua y Literatura Inglesas y una Maestría en Artes, en la Universidad de Sierra Leona. Es autora de Destilado: una selección de poemas; y de Cruzar por una hija y otros poemas, 2020, libro que al decir de Abdulai Walon-Jalloh: “crea un mundo de nostalgia, naturaleza, esperanza, dolor y triunfo y demuestra su defensa de las mujeres. . Es jefa de la Unidad de Inglés y ha impartido conferencias sobre los géneros clave de la literatura en inglés en el Departamento de Estudios del Lenguaje en Fourah Bay College, en la Universidad de Sierra Leona. Fundadora y coordinadora del Club de Lectura de Poesía FBC, donde continúa inspirando a los miembros a leer y escribir poesía.

Sus poemas han sido cuidadosamente elegidos para despertar el interés del lector en un viaje vertiginoso, de recuerdos duraderos hasta la llegada de la dolorosa guerra civil en Bomaru, El Primer Disparo y el himno inspirador de esperanza Crea una nueva Sierra. Cruzar por una hija y otros poemas, es indicador de la poesía de Elizabeth L. Kamara, quien combina sus roles como feminista, madre, hija, hermana, maestra, activista, mentora, motivadora y escritora”. Fragmentos de su obra han sido incluidos en varias antologías nacionales y extranjeras.




**********************



Una y otra vez


Una y otra vez lloramos la sangre derramada de un ángel
Saqueado como una ciudad devastada por la guerra, su sangre doblemente vertida
Su primera sangre salpicó como sacrificio y, sin embargo, derramaste la segunda
Dos veces sobre el potro en el que la extendiste
Sus tiernas manos esposaste y la inmovilizaste con tu poder
Amordazaste su boca para aquietarla

¿No viste las lágrimas cayendo en cascada por sus mejillas como Agua Blanca?
¿No escuchaste sus súplicas haciendo estallar tus tímpanos?
¿No viste su boca temblando de miedo?
¿No viste sus mocos galopantes?
¿No tocaste el sudor que la envolvía?
Y cuando la violaste, ¿te sentiste satisfecho?
Y cuando se desplomó, ¿se enfrió tu corazón?
¿Dormiste después del acto?
La exprimiste como una naranja y botaste su cáscara
Ella fue un retoño que nunca dejaste crecer
Dos veces la desnudaste y robaste
Su alma enviaste al cielo demasiado pronto
Oh Khadija, los 5 años de dolor que lloraste
Son lenguas de fuego eterno sobre el corazón, tan árido.





Ella vaga libremente


Descalza y con el torso desnudo ella vaga libremente
Casi desnuda como un árbol en el harmattan
Con los pelos de punta, soldados saludan
Su estómago, la nariz de Pinocho.
Persigue taxis, kekehs, okadas
Afirma que su marido está en todos ellos
De noche, él nunca ha estado cerca
Excepto para azotar, gritar y ducharse
Excepto para cambiarse de ropa y partir
El sonido de los golpes aún resuena
Marcas de sus dedos sobre rostro, brazos y espalda.
Pero oh, la cicatriz sobre su mente, sólo Dios la ve
Sola, sola, su historia nunca compartida,
Descalza y con el torso desnudo ella vaga libremente





Atrévete a preguntar por qué


El sol enfurecido quema nuestras pieles
Nuestros pañuelos lloran
Ellos lloran
Nuestros cuerpos son fuentes
Nuestros grifos, desiertos
Nuestras lluvias reacias y recalcitrantes
Negándose a ser cortejadas
Nuestros niños se encogen
Cargando agua diariamente
Mientras sus libros perecen en estantes
Y sus bolígrafos se coagulan.

Buscan agua
El nuevo diamante
Mientras algunos pierden sus diamantes
En la búsqueda de diamantes.
Cuando llega la lluvia
'Ten cuidado con lo que deseas'.

Árboles inocentes son amputados
Asesinados por carbón y madera
Áreas boscosas robadas
Despojadas
Avergonzadas
Se quejan con las casas al pie de las colinas
En pantanos
Y canales
Camiones cargados de arena gimen y aúllan
Despidiéndose de las playas

Recuperamos la tierra del mar
Construimos casas sobre la ladera
Y provocamos la catástrofe
Nuestras aves, animales e insectos huyen
O mueren
Algunos se vuelven extintos

Nuestro alimento básico
Importamos
Nuestras cosechas son pobres
Pequeñas,
Lamentables
Tenemos vastas hectáreas de granjas de marihuana,
Y atrévete a preguntar por qué.




Cruzar por una hija


Para Oscar Ramírez y Valerie



Cargas la cruz de un río para cruzar el río
El río
que cruzas
para volver a cruzarlo y cruzar
Cruzar se vuelve tu pérdida y tu maldición

Cruzar por una hija

En
la
cruz
Río grande



Una
niña
que nunca nunca
volverás a cruzar
Tú
ambos
clavados
sobre
una
cruz





Hay un mar rojo


Hay un mar rojo por cada faraón
Ese poder emborracha
Hasta cree que no hay Dios sino él
Pregúntale a Nabucodonosor

Cuando escondes el sol en una cobija
Y transformas vino en agua
Cuando tus labios besan y tu corazón no besa
Eres Faraón

Cuando pulverizas sueños hasta la ceniza y el polvo
Sirves pesadillas sobre una bandeja de plata
Y cortas las alas de lo que volará
Mira, mira el mar rojo

Cuando corderos sangran y luces se pierden
Cuando tus sogas se burlan de las demás
Cada gota que derraman
Aumenta la marea en el mar rojo para ti

Tu corazón se convierte en piedra
Y encadenas las visiones de los demás
Les pones un yugo y aclaras su leche
Hay un mar rojo





¿Saben siquiera que es su día?


Para todas las mujeres anónimas
en el Día Internacional de la Mujer 2021



Oh mujeres de la Sierra
Que labran la tierra
Y trabajan de sol a sol
Para respirar y ser
¿Saben siquiera que es su día?

¿Saben siquiera que es su día?
Mujeres que crían abejas
Y venden miel que endulza vidas
Mujeres picadas por la vida
Para moldear vidas
Oh mujeres de la Sierra, ¿saben que es su día?

Mujeres de la Sierra
Que comen cuando sus maridos se sacian
Que parten leña con criaturas sobre la espalda
Que caminan millas y millas hasta la granja
Que respiran sólo cuando se les permite
Que hablan sólo cuando se les permite
Que descansan sólo cuando se les permite
¿Saben siquiera que hoy es tu día?

Y ustedes,
Que se rompen espalda y huesos
Para extraer gemas
Ustedes que transforman árboles vivos en carbón
Bajo el sol abrasador comen
En el sudor de su rostro comen
¿Saben
Que hoy es su día?

Tú, que marchas arriba y abajo como en vigilancia
Tu cabello un puercoespín
Tu belleza escondida bajo tus bolsos y harapos
Tu mente una vez clara ahora es un cubo de basura o un colador
Tu alma atrapada entre montañas de abuso.
Palizas y torturas psicológicas de ayer
Rompieron las cuerdas de tu corazón
¿Y hoy?
¿Sabes,
Qué hoy es tu día?

¿Sabes que hoy es tu día?
Ayer
Tus noes no pudieron contra sus síes
Tu ropa él despojó
Tu dignidad él despojó
Tu alma él despojó
El olor de su piel te persigue en sueños
Sus manos que ataron las tuyas
Mientras te tomaba
Una y otra vez,
Te tomaba
¿Sabes que hoy es tu día?

Oh mujeres de la Sierra
Que viven al margen de la sociedad
Cuyos ríos de lágrimas nunca se secan
Cuyo dolor es siempre fresco
Como Lázaro, sus vidas están vacías
Un día celebrarán
La alegría coronará su esencia





Mujeres como mi madre


Alrededor de mí, mujeres como mi madre
La roca de su amor como ningún otro

Su amor lo sientes como aire,
Como tierra, y una feria de helados

Guardan la cicatriz en sus almas
Como heridas llenas de agujeros

Sus espaldas, un mismo Sansón,
ellas trabajan, aunque invisibles

Hombro levantado como una bandera
Lágrimas anudadas como el viento de dios en una bolsa

Dolor que remiendan y guardan, cortan y podan
Con ojos y mentes en sintonía

Dios, su esperanza y confianza,
Mañana serán las primeras




https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/31/ElizabethLKamara/

Qibho Intalektual nació en el Reino de Suazilandia. Es poeta, músico y activista social con más de diez años de experiencia en el movimiento por el desarrollo de la juventud. Como miembro de una organización para el desarrollo de las artes conocida como Routed Soulz, sus responsabilidades incluyen identificar talentos desconocidos, la enseñanza, el entrenamiento y proveer una plataforma para su presentación.

El estilo de poesía de Qibho es una mezcla de palabra hablada ingeniosa e inteligente, que invita a la reflexión. Como vocalista, su inconfundible estilo está profundamente arraigado en la música Hip Hop consciente. Sus canciones reflejan comentarios sociales honestos que van desde la narración de historias hasta los hábiles juegos de palabras y conceptos bien pensados. Pertenece al grupo musical The Movement, conocido por lanzar el primer mixtape de música hip-hop en su país. Su música toca temas sociales que afectan a las personas de su comunidad. En 2010, fue nominado en la categoría de Mejor Poeta del Año en los Premios Tihlabani. En 2011, ganó el concurso de Rap Freestyle Sprite Urban Expressions (Suazilandia). Ha actuado en destacados festivales en Suráfrica, junto a otros destacados exponentes del hip-hop.



******************


Diáspora
Necesitamos educar al pueblo
y erradicar los caminos mentirosos
del hombre.
Las masas necesitan
una voz, y decir somos iguales
pero, ¿podemos decir que somos pacíficos
cuando hay elementos malévolos
en esta propaganda calculada
y letal con la que te alimentan
en revistas y por televisión
y que luego clasifican como para todo público
y los padres de familia la difunden libremente?
Nunca me verás
caer tan bajo
es estúpido y lo saben,
conspirar y confundir a la gente, ¡no!
Necesitamos raíces para la causa.
Harán trizas las leyes
y tu sólo dirás ¡oh!, y aplaudirás ¡no!
Es hora de despertar al gigante dormido
Esclarecer es desafiar
aunque desordenado, pero lo hago siempre honesto
Lo prometo
Así que deja que mi hija pequeña
aprenda a sostener una conversación de verdad
con el aplomo, la inteligencia y la confianza de una librepensadora.
En ella veo una pequeña líder y una oradora experta.
Enséñale e incúlcale razonamiento ético,
unos principios profundos y, un sistema fuerte e inalterable de valores morales.
Los -ismos sólo sirven para encarcelar tu mente
no dejes que frustren a tu gente.
¡Abandónalos o escúcha, niña!
La historia ha sido una prisión.
¿Cambiaron el imperialismo y el capitalismo tu forma de pensar?
¿O quizás adaptaron la forma de vida africana
contaminando nuestras tierras y el aire que respiramos?
Quisiera escuchar tu relato
y la exaltación de tus fuentes
y saber si sigues oyendo con tu alma las voces de tus fuentes.
Cuéntame de ti, por favor
cuéntame de tu clan,
de tu origen, ¿cuál es tu nombre?
¿qué significa? De verdad que me gustaría entender
¿Por qué estamos aquí? Confío en que entiendes por qué lo pregunto
¿Fuiste desplazada por algún hombre, por alguna circunstancia?
¿Fuiste víctima de alguna limpieza étnica?
Dime, ¿cuándo?
¿Fueron asesinados tus hijos en un campo de concentración?
¿Fuiste catalogada como refugiada en una tierra extranjera?
¿Por qué las cicatrices en tu pecho parecen marcas de machete?
¿Llorabas todos los días
violentada por un violador?
¿Te echaron perros de caza? ¿Te dijeron mami?
¿Te desnudaron y te exhibieron todos los días, débil y ensangrentada,
mientras el capitán te metía AK47s inutilizados en las partes más sagradas e íntimas
de tu cuerpo?
No hay un dios por estas tierras
sólo un montón de camiones militares
y el sonido de las armas en la noche.
Pero debemos seguir la línea oficial
y que nuestra mente siga siendo torturada,
mientras sigue el pillaje en las aldeas y en las minas
y se pierden nuestros recursos naturales y minerales.
Porque redujeron nuestro pensamiento y nuestra participación.
El tercer mundo es una fuente de materias primas
y un mercado para las manufacturas y mercancías del primer mundo.
En vez de procesar los productos domésticos aquí, y aprovechar que tenemos la mente
y las herramientas,
importamos maíz, cuando tenemos las tierras arables adecuadas
y le pagamos aranceles a las acaparadoras manos de otras naciones.
Es un ataque violento contra la clase trabajadora
una causa perdida para los obreros
un apocalipsis del mercado para los comerciantes locales.
Dicen “¡liberen el mercado y permitan el libre comercio!”
¿La globalización es una mentira o en realidad es sólo un mito fabricado?
Dicen que necesitamos una economía de consumo
Y yo digo que necesitamos soluciones para terminar la pobreza,
políticas que terminen con la contaminación
y más comida para que todo el mundo pueda comer.
Eso es lo que necesitamos, en lugar de perseguir una ilusión llamada democracia.
¡Vaya burla!
Así que, ¿es esta nuestra diáspora?





****************



 
El regazo de la realidad




Caí sobre el regazo de la realidad
atropellando este aliento vacilante.
El Oriente maneja al Occidente.
Los gobiernos se derrumban, porque su mancomunidad de naciones empuja a los demás al hambre.
La caricatura de personajes capturados mientras se hacen bocetos sobre el lienzo
con las yemas de mis dedos sumergidas en un arco iris de emoción.
Es una pintura en movimiento,
como los planetas en su orbitar.
Hace falta un dios y una gota para llenar la profundidad de los océanos
Deja ver la devoción que muchos hombres merecen mostrar.
Sí, es un himno, el Elohim que ha invertido las ideas
hereditarias elegidas, no deseches las magias que hay en las pociones.
Porque opera si no crees en las distorsiones caucásicas y les temes
Excavan la corteza ardiente de la Tierra
Datan con carbono las formaciones rocosas marcadas de nuevo con escrituras
Estéticas antiguas, como caligrafía, atribuidas a las palabras
Estudian las formas de actuar del San, desempolvando las cavernas.
Baja el espejo, para que puedas pararte frente a ti mismo
y permitir que el Gog interior construya cada línea de defensa.
Leamos las estrellas como exploradores en un laberinto
Mi hermano, la brújula, puede no ser el amigo más confiable
Qué placer que hayas pensado en visitar esta aldea nuestra
Si sientes un poco de frío, son estos niños cicatrizados
que sobrevivieron el asalto de los rebeldes, cuando los militantes atacaron
usando la violación como arma, y luego quemaron las semillas y los cultivos.
Ahora, principalmente, estoy hecho para estar descaradamente por encima del promedio
Los otros hombres no son comparaciones
Los rivales son rara vez comunes, como mi preocupación por el discurso
Evita el sitio
Por siglos han estado planeando
Con el fin de continuar, necesitaremos un plan de contingencia
Enviar mensajes a las legiones de la región, despertar a los peces en las represas
Si matan a nuestras mujeres y nuestros hijos, la cosa se va a poner bastante seria
Porque cuando nos ven, todo lo que ven son gorilas en campamentos
La migración bantú, como cazador recolector debo alimentar unos cuantos
Asentarse. Cultivar tierras fértiles para poder cosechar sus frutos
La mente necesita alimento
El conocimiento es el pináculo
Leo los libros todo el tiempo
Un mártir en Timbuktú
No solamente ascendemos como aviadores,
sino que levitamos como avatares más allá del alcance de la exosfera y el radar.
Como un gladiador rabioso
sirvo al creador de la tierra
aprendiendo y compartiendo datos
que se suponía que nos harían más grandes.
Cuéntame más sobre las alianzas,
sobre las leyes en las que confié,
las que seguí, la biblia y el Corán que aprendí.
Vi los ojos de la edad
que se evidenciaron en el rostro de mañana.
No tengo tiempo que perder,
excavo mi tumba a ras de tierra
trenzo la hierba con mis pasos
y trasciendo la ilusión del tiempo.
Contribuyo a una manifestación que difícilmente es humana
Un dios perfecto observa
Sirvo a las leyes más altas
doblándome, usando métodos agrícolas en el jardín.
Mira, una manzana que no cae del árbol
y el árbol no crece alejado de la semilla.
Leo con detenimiento los mejores libros
y ensayo las soluciones,
veo que el agarre de la verdad
gravita en dirección de Sir Isaac Newton
La violencia mató a tus líderes
Nagasaki – Hiroshima
Héroes kamikazes los mataron
Gritos del Kalahari para los curanderos
Purificar el oasis
inmortalizando todos los sentidos,
sin glorificar ninguna esencia,
ha mortificado la presencia del alma.
Así que nos unimos
al gas solar
y derramamos un vaso
de estas lámparas orales.
Restauramos nuestro pasado
con la moral densa.
¡A discreción!
Ya se ha roto el silencio
Sí, el pueblo ha hablado
Somos los dioses que hemos elegido.

Taban Lo Liyong nació en Sudán en 1939. Es poeta, novelista y ensayista. Estudió Literatura y Periodismo en los Estados Unidos. Ha dictado clases en Universidades de Kenia, Tanzania, Papua Nueva Guinea, Sudán, Japón y Australia. Viajero infatigable, ha residido en China, Singapur, Filipinas, Inglaterra, Ghana y Suráfrica. Ha sido considerado uno de los mayores poetas africanos de la actualidad. Entre sus libros de poesía publicados se incluyen Franz Fanon's Uneven Ribs; Another Nigger Dead; The Cows of Shambat y la antología poética Carrying Knowledge Up a Palm Tree. Images of Women in Folktales and Short Stories of África, es uno de sus libros de ensayos.


*****************

Abandonado a atender la Tumba



He sido abandonado en las heredades desechas
Aquí estuve todos estos años de rabiosa guerra
Desde el aire llueven bombas sobre nosotros como frutos sacudidos
Aquel cuyo tiempo acabó, se convirtió en causalidad de guerra
La Hermandad Extremista Musulmana nos combate sin tregua.

Abandonado estoy esperando mi destino en la rota heredad
Los propietarios, rápidos y pudientes, han volado a tierras apacibles
Nuestros niños son arrebatados como polluelos y puestos a cargar
Los más brillantes fueron engañados con promesas de estudios afuera
Esta guerra que Garang inició ha se ha tragado la tierra entera.

Me tomé mi tiempo limpiando hierbas en la tumba
Todos mis coetáneos han partido, atados en bulto entre la aborrecible mortaja
El hambre misma te araña por dentro como cucarachas
Cuando llegan las epidemias, es el enfermo o el sano el primero en irse
¿Por qué el mundo entero ha vuelto las espaldas a nosotros?
Padre Woja Wurnyang, dame la respuesta.





*************


El lamento del sin hogar


No me siento cómodo aquí
¿Debo volver a la heredad abandonada?

No tengo hogar aquí
Estuve largo tiempo en Sur África
Aguardando a que la lluvia parara.

He fracasado en fundar un hogar aquí
Estuve largo tiempo en Japón, esperando un cambio
Fue un mal viento el que nos lanzó sobre el mar.

Fracasé por completo en fijar residencia
Mis pulmones estaban llenos por la tormenta del desierto
Y el calor y frío de Omdurman,
Hermanos Musulmanes Extremistas nos marginan de la sociedad
Como si la tierra fuera siempre suya.

¿Dónde está pues nuestra ciudad capital?

He fracasado en asentarme
He pensado regresar a Kajokaji
Donde dulces mangos maduran dos veces por año
La Guerra de Garang se enfurece para que los aún no nacidos la continúen.

Toda nuestra juventud fue reclutada
Y enviada a perecer en los matorrales espinosos
Las bombas que llueven de arriba profanan nuestras tumbas.

Piedad pobre de mi, un hombre sin hogar
Proscrito de Bobi por Obote y Amin
Regresamos a nuestro hogar ancestral en el Sur de Sudán
Dejando las tumbas de padre y señor completamente cubiertas de hierba
El Jefe Olal y su maestro de ceremonias,
Yacen enterrados bajo el higo de Bobi Paidwe.

¿Dónde queda ahora exactamente nuestra heredad ancestral ?

Compadezco al hombre que no tiene un hogar donde llamar:
El Nuevo Gitano o el Judío Errante.

¿Debo permanecer en el mismo sitio?
¿Regresar hacia dónde?
¿Hacia dónde avanzar?





*******************



Banana, adiós-ley número 1 de Y2K


Esto será proclamado desde
La Sede Papal y el Minarete del Imán
La Sinagoga del Judío y el Tejado del Gentil
El Mercado del Filisteo y la Asamblea del Kaffir
El Cuartel General de la Policía Militar y en la Guarida del Hechicero:
La nueva adiós-ley es ésta:
Ninguna banana se llamará banana
A menos que esté vestida.

Previamente, algunas cosas habían pasado por bananas
Sin embargo no lo eran:
Algunas eran manchadas, amarillas, cafés, rosadas, negras;
Todas estas no podían ser bananas.

Por lo tanto,
Para calificar como banana
Debe estar vestida con la chaqueta especificada
La cual chaqueta debe ser hermética, expansible
Y hecha de la mejor seda Tailandesa.

Y la banana calificada -feliz tipa-
Debe llevar hasta el cuello su chaqueta
Y debe permanecer en el lugar toda la noche
O hasta que la fiesta se termine.

Previamente todas esas aparentes seudo-bananas crudas y verdes
Asistían desvestidas a las fiestas con consecuencias desastrosas:
Por ello la necesidad de esta regulación sartorial.

Así nenes que si ustedes cultivan bananas
Y las quieren llevar de fiesta
Asegúrense de tener un guardarropa de chaquetas
Del más refinado corte, talla propia y ajustada
Y los anfitriones deben verificar
Bien temprano antes de iniciar la fiesta
Que las chaquetas estén en posición
Y que la banana está vestida para festejar.

En ningún sitio una banana desvestida
Puede asistir a una fiesta:
La pena por ello es la muerte
Por el lento consumir del tronco.

Dado bajo mi sello:
Él que vive para siempre
Akhenaton II, amado de Isis
Rey de los Mundos Superiores e Inferiores
Portador de las Dobles Diademas
Bajo la Constante Protección del Oreaus
En su Primer Año de Ascesis.
Buena Salud y Paz para todos.




*******************


Un ejercicio para Cynthia Schor



Un poema es como un regüeldo
Que brota de un estómago saciado.

De alimentos ingeridos se reúne gas
Que se encamina hasta el gaznate y
Emerge ruidosamente con color azul.

Impedirlo no hace más que adentrarlo.

Un poema es como rabia
Por la injusticia que nubla tu vista.

Del hombre y la mujer vienen los ingredientes
La infusión se espesa con dolores previos
La explosión llega con un bang o un fizz.

Adentrada, la navaja naufraga internamente

Un poema es un chiste:
Bien contado, la gente ríe.
Repetido, se convierte en ensayo.

Un poema es un poema es un poema.


***********************


LAS TRAVESURAS DE RWACHKARO



Rwachkaro emergía de su guarida
Sintiendo necesidad de vida gregaria
Extrañando el olor humano de los tipos bestias.

Como el milpiés que adelante tantea su camino
¡Los pasos de Rwachkaro estaban impedidos
Por un golpe en los nudillos!

¿Es este el camino del mundo
Que nadie te deja mover
A menos que ellos mismos te muevan?

¿Es este el camino de la condición humana
En que te mueves a pesar de la fuerte oposición?
Desafías a los rufianes
Y pierdes todo
¿O ganas todo?

¿Somos épicos charlatanes
Practicando juegos heroicos
En la Amazonía rústica?

¿Fue valioso el desafío?
¿Fue valiosa la resistencia?
¿Existe necesidad alguna de tomar una pausa?

¡No! Sería mal interpretada.

Es recio escalar una colina
Por el lado del mar.
Los gigantes debieran buscar
Climas congeniales habitados por tipos leones.
Superando la resistencia,
Buscando retos mayores,
Desafiando la gravitación terrestre.


*******************


LAS MALDICIONES DE LA VIUDA ACHOL



Soy una pobre mujer sureña
Que no ha tenido paz desde 1955.
Los británicos, egipcios y árabes sudaneses
Han arruinado mi vida y mi visión estos cuatro años.
Cuando Iraq amenaza a Israel
Llueven bombas sobre Bagdad
Y se crea la tormenta del desierto.
Cuando Milosevich hace a sus propios musulmanes
Lo que los árabes nos hacen a nosotros
La completa Serbia estalla en fragmentos.
Le pedí a Clinton, Carter, Thatcher
Cuidar también mi senda luego que la Casa Blanca
Haya dejado la oveja bajo el tierno cuidado
Del astuto zorro del desierto
Pero no soy amenaza para los intereses de Europa;
No soy el niño elegido del Dios de Israel.
Ahora que el marxismo ha muerto
No podemos extorsionar a occidente para que nos haga algo bueno.
La única arma que me queda para emplear
Son las maldiciones abundantes de la pobre mujer afligida.
Aquí vamos, entonces, maldiciendo a occidente por todos sus pecados:

Mueran sus hombres y mujeres de cáncer
Ustedes que no pueden morir de minas quiebra-patas y bombas;
Que los carros agoten sus almacenes
Ustedes que viven apaciblemente en cuartos con aire acondicionado;
Que el amor por el lucro arruine su juventud
Ustedes que amasan riquezas obtenidas sin miramientos;
Que la obesidad y el síndrome de la pitanza excesiva mate a su gente
Ustedes que no han conocido el hambre en estos 54 años;
Que sus hijos e hijas busquen dolores personales
Ustedes que se mofan de los torsos consumidos de mis niños;
Que sus hijos se conviertan en asesinos de familia
Ustedes que no dudan en erradicar la injusticia en todas partes;
Que la confusión descienda sobre sus casas
Ustedes que toman la hospitalidad del paisano
Por falta de sofisticación;
Que los Dioses Indios, Dioses Aborígenes, Dioses Esquimales, Dioses Pigmeos
Se combinen todos para hacer llover calamidades sobre su pueblo
Hasta que regreses inclinado y des prueba de humildad,
Ustedes que caminan arrogantes como dioses,
Que Kurdos, Bereberes, Tamiles, Inuitas, Chipanes
Convoquen a sus dioses y diosas a estar junto a ellos
Para asegurar que los maltratos que trajeron a nuestras tierras
Están rectificados todos
¿A nuestra satisfacción?
Y hasta que todos se hayan vuelto humanos,
Todos humanos, y cuiden de mis niños espigados
Entonces descargaré esta maldición.
Yo, la viuda Achol, he hablado,
Elevando mis manos hacia Ngundeng.
Amén.




https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/62_63/liyong.html

Tarek Eltayeb nació en El Cairo, Egipto, el 2 de enero de 1959, de padres sudaneses. Vive en Viena desde 1984. Después de estudiar en el Instituto de Filosofía Económica de la Universidad de Economía de Viena, actualmente imparte clases en tres universidades de Austria. Escribe desde 1985 y hasta la fecha ha publicado cinco libros de poemas, cuatro novelas, dos libros de cuentos, una obra de teatro en árabe y una autobiografía. Sus libros han sido publicados en alemán, inglés, italiano, francés, español, macedonio, rumano y serbio. Sus poemas han aparecido en diferentes idiomas en diversas antologías literarias, revistas y revistas de todo el mundo.

Ha participado en en numerosos Festivales y Encuentros Internacionales en más de veintisiete países del Mundo, y recibió varios premios importantes, entre ellos el Premio Elías Canetti, el Gran Premio de Viena en 2005 y el Gran Premio de Poesía de Rumania en 2007. Fue nombrado Embajador de Austria en el año del Diálogo Cultural Europeo (EJID) en 2008. Recibió la Medalla de la República de Austria en reconocimiento a su trabajo en la literatura y la comunicación literaria al nivel nacional e internacional, en el mismo año 2008. Recibió el Programa Fellowship of the World Writing y el Programa Inter-Line en la Universidad de Lowa en Estados Unidos en 2008.

Ha publicado en árabe los libros de poesía: Una maleta llena de palomas y zureo, 1999; Depuraciones (El terror del ojo blanco), (sensación), 2002; El mercado de Dios, 2006; Algunas dudas, 2007; El polvo de la sombra, 2008; Vendimos la tierra y nos alegramos del polvo, 2010; No es pecado, 2011. También publicó en los últimos años: Estaciones de la autobiografía, 2012; El vuelo 797 hacia Viena, el Cairo 2014; Los días de Viena, 2016; y Paseando desnudo (novela), 2018. Ha presentado su obra en numerosos festivales internacionales de literatura.



*********************



A Zeinab

Para ella
va la dedicatoria



[0]

No es pecado
convertirme en un ángel con alas
de polvo
y golpear con el peso que lleva tu cabeza
una tierra firme
que no vio agua
ni fue regado de lluvia

No es pecado
salir después de siglos de
bajo de un higo o un olivo
para contarle a la gente unos sueños
que en pleno día me insistieron




El pecado
es pesar las cosas con una balanza ciega
quitando gente en el platillo derecho
y otra gente en el izquierdo
es levantarte sin ninguna ala
que te caigas
y se esparzan tus dispensas
sobre una valle sin siembra
y tu espíritu se vaya roto
a los palacios
se estropean los símbolos de tus sentidos
y se dañan senderos

Beit Dina-Graz, Austria, 28-11-2007



[1]

No es pecado
elaborar llaves que abran
y no quedarse parado delante de las puertas que lloran relajadas
permitir que mi mente practique los rituales de encenderse.

No es pecado
que camine con una lengua vieja – tan nueva
o que pierda un zapato
y no un pie







Es pecado
que camine como una bestia en medio de las bestias

y el pecado
es convertirme en alguien de habla extraña entre los extraños

Iowa, Estados Unidos, 25-8-2008



[2]

No es pecado
heredar el carácter de mi abuela
cuando no me trago una palabra
que casi produce nausea a mi cabeza

la puedo barrer lejos de mis orejas
dejo a mis ojos la curiosidad de transmitirlo cortésmente

No es pecado
usar los insultos adecuados
en el tiempo adecuado
y con la voz adecuada





El pecado es
llenar mi cabeza
con la basura de palabras
y dejarla pudrir

Iowa, Estados Unidos, 26-8-2008



[3]

No es pecado
prestar una idea en mi cabeza
desatándose de los grilletes
a una alumna sagaz
que practica el viaje en la Historia.
con una maleta llena de palomas y de zureo.

Y tampoco es pecado
exigir la restitución de mi idea
de la biblioteca de sus sueños
antes del olvido





El pecado es
anotar a la alumna como un animal domesticado
y presentarla en un espectáculo a los viejos ancianos
porque ella usó mi pañuelo

Iowa, Estados Unidos, 26-8-2008



[4]

No es pecado
interrogarle al denunciante
con preguntas que comienzan con: «Por qué»
¿Por qué quiere que renuncie a la Historia de mi «palmera»?
¿Por qué quiere mi ceño para confirmar mi maldad y mi "terrorismo"?
¿Por qué quiere mi sonrisa para demostrar la satisfacción del esclavo en mi "aspecto"?





El pecado es
dejarlos actuar como principiantes psicólogos
que explican el movimiento de los cuerpos.
dependiendo del movimiento de sus vecinos y de los ratones.

Y el pecado
dejar que los denunciantes interpreten mi vida.
para una finalidad que ellos tienen intencionada
les permite envanecerse con el éxito de sus experiencias
y ocultar el error con teorías complejas y corruptas
y callarme

Iowa, Estados Unidos, 26-8-2008



[5]

No es pecado
acogerle afablemente a este extraño
de cuya ropa ríen
de su pelo y de sus uñas
y se burlan de su raro modo de andar

y no es pecado
tener lo como preferido a los que piensan
que son los más originales y los demás son monstruos





El pecado es
olvidarme de mí mismo y envanecerme con ellos
en sus complejas estulticias
hasta que se funda mi corazón
y pierde la mitad de mi alma

Iowa, Estados Unidos, 27-8-2008



[6]

No es pecado
que sea un labrador
que ama la tierra
y presienta miedo de los intrusos elegantes
Los cazadores furiosos
que buscan poner mano

No es pecado
que crea que la palmera es un libro
y que la lea a mi manera.
que la abeja es una sura del Corán
y la interpreto tal y como pienso





El pecado es
que piense que este cazador
es el dueño de la cosecha.

Y el pecado es
caminar detrás de él llevando a cuestas su botín
que de mi sangre
como el rebaño de ovejas

Iowa, Estados Unidos, 27-8-2008





[7]

No es pecado
poner en duda la Historia
meditar la geografía y examinar
practicar mi rechazo a las fronteras y los velos

y no es pecado
que sea «yo» mismo
no símil a las presagios de los astros
y la adivinanza





El pecado es
que imite un paso que no entiendo
andando despacio en el tiempo corto
y caminar deprisa en el lugar equivocado

Iowa, Estados Unidos, 27-8-2008



[8]

No es pecado
culpar mis ojos cada aurora
mi lengua cada tarde
y mi corazón cada noche





El pecado es
que muerda mi alma con dientes de otros
y que vierta mi sangre en las copas de los ebrios
de día y de noche

Iowa, Estados Unidos, 27-8-2008



[9]

No es pecado
que sea incapaz a responder las preguntas





El pecado es
que sea tolerante en verter respuestas
sin mover parpados

Iowa, Estados Unidos, 28-8-2008



[10]

No es pecado
que desee tener una hija
con la que rompa esta estupidez
del que se arrepiente de la progenitura de las niñas
y se enoja de que una chica sea más inteligente que un chico
o la acusa de robarle su estatura

No es pecado
que llore el día que contraiga matrimonio
y salga de mi casa
sin que esconda mis lágrimas





El pecado es
que crea que la niña en las teorías.
de cuentas y preferencias es perdedora
y deficiente de cabeza, alma y barro.

Iowa, Estados Unidos, 28-8-2008



[11]

No es pecado
lea en mi pecho
las huellas de Yusef
o me moleste
cuando sepa que mi padre ya murió
y que mi espalda esta desnuda dos veces

No es pecado
que cierre los ojos
para precipitar el sentido de audición
sobre un lejano aullido que se acerca
o escribir apresuradamente en la arena.
lejos de los pozos
y después cerrar mis ojos
y mis oídos





El pecado es
vestirme todos esos dedos
para un traje lavado con suspiros.
y enhebrado con miles de agujas.
con hilos de alegría para mí.
y después lo tiro con el mayor desprecio.

Iowa, Estados Unidos, 28-8-2008

*

****************************


El portal de la ciudad

Centenario, inmóvil,
torcido y medio abierto,
hondo en la tierra,
sobre él, dibujos,
letras corroídas,
rajaduras y raspones,
polvo sobre él
y colores macilentos,
impregnados en la madera.

Allí, me detuve,
sobrepasé su umbral
y volví a salir,
delante, fui de un lado al otro
y leí sus inscripciones,
comprendí sus dibujos,
acaricié sus rajaduras,
me quedé un tiempo
como un peregrino anciano.

Apareció una señora vieja
que dijo: – ¡Ven!
Y me alegré de ingresar en la ciudad.
A lo lejos, en un patio, vi camellos,
luego una casa, un muro
de hojas de palmera y barro.
Ingresé en un tiempo remoto,
me sumergí en él
y quedé cautivado.

El tono estridente de una bocina,
los coches, el gentío
y el barrullo,
el sonido metálico,
las caravanas del tráfico,
machacando con agresión,
el tintineo de los cafés,
la radio chillona,
una voz
que dejaba caer la desgracia gota por gota
me asustó;

lejos, alguien rezaba solo,
cerca, uno llamaba al vacío,
y todo el derredor temblaba de ruido.

En medio del tumulto,
me despertaron los ojos de un niño
que llevaba a un anciano
huraño detrás suyo.
Reía y se adelantaba contento
a la sombra
que se arrastraba como un anciano.
Alcanzó el viejo portal,
lo observó y se sorprendió
ante los dibujos, los raspones,
las rajaduras y las letras.

El niño se paró delante del portal.
Se apoyó en él
y el portal se inclinó.
Yo estaba muy lejos,
ensimismado,
y me seguía arrastrando
como un peregrino anciano
y también me incliné.

Mazisi Kunene (Durbán, Suráfrica, 12 de mayo de 1930 – 11 de agosto de 2006). Poeta e historiador, es el más destacado exponente de la poesía zulú. En 1993 recibió el premio continental de poesía Tchicaya U Tam' si en Marruecos. Su obra se compone de Zulu Poems (1970), Die Grossfamilie (1971), Emperor Shaka the Great : Zulu Epic (1979), Apartheid - Proza en Poezie (1980), Anthem of the Decades (1981), The Ancestors ante the Sacred Mountain (1982), The Dream of Yimama (1983), Poetry of Commitment in South Africa (1984), African Aphorisms (1992) y Original Axioms (1992).


****************


EMPERADOR SHAKA EL GRANDE (Fragmentos)


¿Has visto las estrellas durante la noche clara
Como mágicas llamas blancas suspendidas del firmamento?
¿Has visto su luz espléndida viajando
Silenciosamente hacia nuestra tierra?
¿Has escuchado alguna vez los lejanos ruidos de la noche?
Perros gigantes con voz de leones, extrañas criaturas llamándose unas a otras
Y haciendo de la tierra un enorme cuenco sonoro.
¿Has sentido alguna vez el movimiento de la noche meciendo a las hojas,
Primero deslizándose suavemente desde la distancia, después acercándose más y más
Hasta quebrar las ramas de las plantas más cercanas
Hasta que todo a su alrededor es como una alfombra de invisibles presencias?
Fue una noche como esa, mientras dormían,
Cuando la luz brillante de la luna cayó sobre ellos.
Enormes cuerpos de hombre balanceándose de lado a lado.
El guardián del rey patullaba sus terrenos como una amenazadora sombra
Cuando el lucero del alba comenzaba a despertar.
Se acercó el rey ansioso por comunicarle su mensaje
Temiendo la antigua maldición y mandato:
¿Quién sea portador de malas noticias, perderá su voz para siempre”.
Porque, de hecho, hombres insignificantes sirven, con frecuencia,
Como desahogo de las desventuras de los soberanos.
Se armó de valor al saludar al rey:
“¡Yo te saludo, Jama, hijo de Ndaba, de Malandela!
Traigo noticias que anuncian el mal sobre nuestros ejércitos
La alta estrella ha dejado al descubierto la firmeza del lecho del río”.
Mientras hablaba, Shaka estaba estirando sus músculos y enderezando su cuerpo,
No se había dormido profundamente.
Hablando fuera de sí, dijo Mgobhozu, el de la montaña:
“Espero que hayas oído lo que dice el mensajero,
El día ha llegado para que nuestros héroes hagan una celebración”.

Cuando Mgobhozu escuchó estas palabras se quedó sorprendido
Saltó por su arma y dijo:
“Mi señor, he esperado demasiado este día”.



* * *



Shaka dijo: “Mkhize, tus palabras hablan al interior del alma.
Como dicen nuestros antepasados:
“El gran doctor es aquel que sabe escuchar,
Aquel que oye las apremiantes palabras que salen de las heridas de los demás.
Todo hombre está oprimido por temores
Contra los que libra constantemente sus propias batallas.
Ningún hombre vive exclusivamente según las leyes del saber
Y quien pretenda saberlo todo es un mentiroso”.
Zihlandio escuchó, fascinado por estas palabras,
Preguntándose lo que realmente pasaba por la mente de Shaka,
Y pensó: “¡Qué extraños son los que detentan el poder!
¿No era Shaka a quien todos escuchan con temor y admiración?
¿No era él mismo el hombre,
Que por su coraje se mantuvo firme en su sitio
Mientras otros temblaban de miedo como durante un eclipse de sol?
¿No está exponiendo ahora sus temores infantiles?
Zihlandio regresó a su casa maravillado por estas cosas,
Ponderaba las múltiples facetas de la personalidad de Shaka
Y comentó con su asistente, como si de una sentencia final se tratase:
“La mente del rey es como una enfermedad incurable”.

* * *



Durante mucho tiempo hubo rumores sobre la llegada de los hombres calabaza.
A decir verdad, el relator de historias nos cuenta
que fue el gran rey Sobhuza quien presintió, en sueños, estos hechos.


Habló solemnemente a sus consejeros en la asamblea:
"He visto en sueños a naciones surgiendo del océano,
se parecen a nosotros, pero el color de su piel
es como el puré de las calabazas.
Hablan una lengua no muy diferente a la de los pájaros en el
nido, ágiles y sonoros stacattos como animales salvajes.
Groseros en sus maneras y sin gracia ni refinamiento.
Llevan consigo el gran palo de fuego,
con él matan y roban a muchas naciones.
A veces se llevan incluso a niños a sus grandes hornos marinos.
¡Una verdadera raza de ladrones y caníbales!



EL HIJO DE LAS BELLAS, EL BAILARÍN


Yo, el hijo del hijo del sol,
Yo, el bailarín del sur, discípulo de las sombras de la montaña.

Yo, el bello, hijo de las tribus inconquistables,
Yo, hijo del hijo del sol,
Bello.
Entro en los pasillos atestados, hacia los susurros del miedo
Miro a mi alrededor para reconocer la tierra
Para decirle a Nomkhubulwane, la diosa, que he llegado.
Este pequeño hombre que se adula con dedos nudosos
¿Es su mensajero?
‘Márchate entonces pequeño, dile a la tribu de ella
Que el bailarín ha llegado.

Pronto la escucha, el siervo obediente
Ella se acerca con suaves pasos de lluvia
Viene con una cesta de granos de la nueva cosecha
Sus ojos mojados en lágrimas, y lava mis pies.
Trata de hablar pero sólo la mitad de las sílabas brota.
La tomo de sus hombros
Miro la primavera de sus ojos.
¡La locura se apodera de mí, un remolino!
Me envuelvo en el movimiento del viento del este
Me envuelvo en el movimiento de la nube
Me envuelvo en el movimiento del viento del sur
Me envuelvo en el movimiento del océano
Soy todos los movimientos, soy el gusano
Soy los cuernos torcidos del animal sagrado
Soy el sonido del éxtasis que regresa
Soy la bandada de cigüeñas blancas en vuelo
Nuestras sombras se disuelven en el espacio
Y salen de nuevo como humos bullentes en círculos
Así bailamos en los límites del universo…



ESPERANZA DE LIBERACIÓN


Solo entonces, enalteceré sus palabras
Cuando sus mentes hayan tocado el sol
Y su fuego haya envuelto su sueño;
Puesto que la madurez está en todas las cosas que crecen
Y la perfección aborda la última verdad
Todas las cosas que se mueven traen realización.
No para mí atiendo esta fiesta
Estoy con los de mi tribu de ojos oscuros.
Quién ha entrado en el centro de la cueva
Quién se ha sentado conmigo a esperar la mañana.
Dejad el ancla de su visión sobre los pilares del amanecer
Dejadlo dirigirse de nuevo a sus hijos:
‘No debemos abandonar a aquellos que son débiles
¡No nosotros! No debemos entrar a ninguna fiesta de hombres crueles
Debemos mirar al espejo del agua
Para discernir cuál camino de la vida está abierto a nosotros.
Ya que allí están las voces de aquellos que son viejos
Y han escogido morir
Antes de rendirse al deseo del tirano.
Ellos han sido honrados en el túmulo de la montaña
Ellos han cumplido el sueño de la tierra’.



UN MENSAJE A UNA FORMA SILENCIOSA
EN EL BORDE DE UN ACANTILADO


Como una roca contemplando en el espacio
Como los cielos asomados en el horizonte
Como una cadena de montañas custodiada por un grupo de toros negros
Como una selva lamentando la eternidad
Como puertas de pueblos en ruinas
Como un rostro con ojos cerrados para siempre
Como un polo cubierto de setas venenosas
Como un desierto herido por el viento
Como un lago en medio de una noche amarga
Como una cueva de gigante habitada por una bandada de golondrinas
Así estás en silencio
Grabado en una piedra por tiempo y noches sin fin
Esperado por las estrellas del sur y ríos que corren
Inmóvil, ciego, la boca a punto de hablar.
Nada conduce a tus tierras sagradas
Ni siquiera las amables tribus de babuinos pueden despertarte
Tampoco los niños pueden jugar en la arena blanca
Ni siquiera los extraños que son inocentes.
Eres como Nohemm el asesino
¡Como él tienes el rostro de hierro!




https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/Antologia/kunene.html

Lesego Rampolokeng nació en Orlando West, Soweto, Johanesburgo, Suráfrica, en 1965. Entre sus obras publicadas, se destacan: Horns for Hondo (1991); Talking Rain (1993); End Beginnings (1993); y Rap Master Supreme -Word Bomber in the Extreme (1996). Pertenece a la llamada Generación de los hijos de Soweto, que se pronunciaron contra el Apartheid. En África es considerado como uno de los pocos city poets o poetas profundamente influidos por la vida en las grandes ciudades. Lesego Rampolokeng se destaca también como performer de sus propios poemas en estilos como el rap y el blues.



****************

Sermón de la montaña



línea de sangre salomónica
shashamane tierra de minas tiempo de explosión
el corazón dando paseitos por Eritrea
(el viaje al interior humano
termina donde LA RAZA es inferior)
cerebros aferrados por la histeria y su
purificación purgación
limpiando la consciencia encendida para escalofriar
cabezas quemadas en pechos buscando a voluntad matar la negrura
ellos alimentan el acero del LEON JUDAICO

40 millones de pieles negras se tornaron desecho
arrojado a través del PASAJE DEL MEDIO para una era de desinformación
masacre intelectual hace más políticos cosmetólogos
maquillan el pillaje:
estaaldeaglobalPOTEMKIN

líneade-tiza KEVORKIANA para la CRETÁCEA
afluencia final que engendra avaricia
hay una roja distancia hasta el verdor
ellos calumnian al viento por la náuseamatinal
pero entre sonido & sentido se levanta el sol
desgastada bajo salivaciones nocturnas

salvación comen los perros callejeros
somos hijos de la destrucción bajo una luna de desastre

partofebril de sentidos agitados
bestificación la ruina de los suplicantes

que enfriarán la escena de carnicería en la mazmorra de reclusión
ahora la revolución es una corporación
después de la respuesta viene la pregunta
este renacimiento muerte & pudrición
se vuelve novedosa concepción perfumada con la regurgitación
comemos vomitamos y alternamos
vuelta a la digestión del monstruo
ahora el sabor del mes es

suaves & sabrosos niños
el PODER es calambre muscular & sesión de flexiones en televisión

esta liberación es sinfonía demoníaca
son promesas estos ángeles sus alas rotas
faz tornillo & piel dientes están aquí

reptiles entrelazados de la cabeza a la cola
pasiones gemelas ellos ahogan la pregunta
se embolsan el alma desde aquí hasta la celebración
& aún la voluntad rueda sobre piel seca
descendiendo torque-turco-cuello-humano
en noche de fertilidad de sol estéril

(ningún conectivo sobre el piso del mercado de-truequev FAVOR ponga el despojo del amor - cohete

en su bolsillo.)



**********************

Noche blanca al través (Thru night white)



noche blanca al través voy con temor
& me vuelvo de un negro tan parco
que apenas puedo tomar un arco
golpeo mi propio psicoanálisis
hasta un estado de parálisis

con mis labios en el retoño de la mañana
he rezumado el excremento de la tristeza
me nutrí con mis propios intestinos rotos
hice toallas con mis entrañas
& dejé que el mundo lavara su mugre
en mi torrente sanguíneo

profetas de la pesadilla
haciendo con los huesos mosaicos para el piso
en las grandes autopistas del infierno
ellos permanecen erguidos en las barricadas
de esqueletos

muertos están sus linderos mi tierra
se levanta o cae aunque te sientes sobre ellos
al lado derecho del paraíso
de las descompuestas huellas de la vida

inmensidades de emoción decoloran la imaginación
pero será la muerte ahora una refutación del nacimiento
ahora la tierra es el infierno pero la mente habla de cielo
qué estación pita el tren de mi pensamiento
a través de los muertos oscuros interiores de la noche

arrastrándose por túneles sin luz
a cada extremo de un argumento
yo rodé creación abajo
& abrogué / rogué la pregunta original

cuando los sietes colisionan
en el doble relámpago negro de luz
& tambor ruedo fuera del muro humano
el reino del clan se vino abajo
esa es el ideal / sueño pero cuál realidad
en la lluvia de un brillo
cambiado al color de mi carne & sangre

noche blanca al través voy con temor
& me vuelvo de un negro tan parco
que apenas puedo tomar un arco
golpeo mi propio psicoanálisis
hasta un estado de parálisis
he tratado de estar aislado
de la enfermedad que siento
pero el odio viene a través de las brechas
en mi arca de Noé


**************


Noche/días de fiebre


luna estrella y sol despuntan igual
pero qué alegría en una flor
convertida con una mueca
en polvo
golpeada por la fiebre
qué liberación en la gracia ruinosa
de los labios/cara sonrientes
de una tormenta

qué heraldo las alas de pájaro
abanicando un corazón roto...
con un gorjeo
la emoción se pone en marcha
pero hacia qué cielos la búsqueda
de la que estalla nuestro nacimiento
para iluminar el pasado

el sol dentro de mí
me quema las venas

el ojo de la tumba
moviéndose como un cadáver trémulo
gira dentro de las órbitas
de mis esperanzas muertas

ah, grises días de soles marchitos
hay silencios de alambrada
en mis tumultuosas profundidades


******************



Uves tristes (para ti, mi amor)


Vistas... visiones... valentines
para la pesadilla dijeron escarba hasta la raíz del miedo más profundo
está ahí... acechando
pero 1... 2... no encuentro nada conmovedor en anclas que se oxidan
3... 4... no hay nada profundo en el sonido de corazones que se rompen
espíritus en ascenso azotados hasta la muerte sois el espectro
de mis sueños soy el fantasma dentro de vuestros gritos
en vistas... visiones... valentines

vampiros en mi sangre lobos a mis pies sobre mi cráneo se posan
buitres pero en mi corazón tu llamada de salvaje en mi mente...
los tomo uno por diez multiplicados por un cobarde y
el humo señala el camino hacia delante porque el amor del que hablas
toca triste el corazón de mi fuego hasta revivirlo
en vistas... visiones... valentines

pero ahora la vida tiembla en el dorso de billetes de banco lo que apestaba
en el pasado es el perfume del presente orden es destrucción
anarquía santo gobierno la ley una institución tambaleándose sobre
pilares de abstracción un preocupante estado de putrefacción
en vistas... visiones... valentines

las perspectivas cambian y los bebés están atrapados en los dientes de los padres
el éxtasis recorre el dorso de un escalpelo en la sala de partos
nacimiento y muerte comparten pigmento rojo es el núcleo de nuestro sistema
solar bailamos al ritmo de la violencia en un tímpano rajado
vemos la imagen en un ojo sin cuenca rodear vertederos negros
con flores blancas la sangre es una lluvia la mente se encoge...
no cobardía sino los dados rodando en los huesos en el polvo
eunucos en la calle estéril blandiendo testículos en el aire... la hora de los trofeos

en vistas... visiones... ¿valentines?

desde la lealtad a la rebelión hay una línea de aliento de fuego
frena la emoción rebelde cuando el vino en el vaso es el
cerebro de mi clase... las espadas despedazan y la masa aclama
los ojos asesinados de un niño miran... ya no sobra miedo
se ha ido más allá de una consigna donde las heridas devuelven la mirada
y te hacen guiños
humor en un tumor
la risa del hombre es el carraspeo de un arma
quítame estas cadenas de mi cerebro quiero pensar en un tiempo
y lugar que esté cuerdo
no son lágrimas que llevan dolor mis conductos están drenados y secos
el pulso del pus
el vómito de mi tinta derramada
donde rasgo rompe mi corazón para escribirte y enviarte a ti mi
amor
estas vistas... visiones... valentines
y éste es mi fin
y el de mi tierra



*******************

De los labios de una tormenta


1.

Duermo entre sábanas de hormigón
sueño la humedad de la sangre derramada
pieles humanas forman la puerta
a la calle muerta.

cruda realidad.
grotesca factualidad.
terror. desesperación. miedo. alienación.
el ritual de muerte condición humana.

del VERBO
surgió la bomba.
así también yo alumbro estas líneas.
muertas.

dijo que el ritmo es el de la sangre derramada.
pero las masas gritan más.
esos sueños se hacen realidad
cuando duermes en los campos de la muerte.



2.

cloacas cegadas los vencedores
del juego de la cuerda rectal.
¡empujad tirad echad por la borda a todos!
a los huérfanos les gusta la necrofilia
pregunta a mi amigo sigmund freud.



3.

la libertad de expresión es cuando no tienes nada qué decir.



4.

hablo y las pelotas del país se rajan
¡como en una mesa de billar se rompen!
y me quedo solo abandonado
en las cloacas estallando
con el sonido de kaláshnikovs disparando
en mi constitución
una sirena empieza a sonar en mi estómago
y los padres dispersan a sus hijos
como choques de trenes mis días se machacan
con las entrañas abiertas al cielo
sí el alba desde lo alto ha llegado
para apagar el fuego de la noche
pero por despecho me despierto de golpe
esos sueños me dan náuseas
como la peste de un embrión quebrado.




https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/59_60/rampolokeng.html

ZOLANI MKIVA Es uno practicantes de una de las tradiciones orales más antiguas de África, el ukubonga (canto de alabanza). Proveniente de Idutywa, un pueblo pequeño en el cabo este de Sudáfrica, Zolani llegó a ser reconocido en 1990 cuando, apenas un mes después de ser nombrado imbongi yesizwe (poeta de la nación), el aún joven colegial fue llamado a saludar con una candente interpretación poética al recién liberado Nelson Mandela en su bienvenida en Transkei. Así, llegó a ser oficialmente, el poeta laureado de Nelson Mandela. Zolani estudió ciencias sociales en la Universidad del Cabo Oeste, a la par que continúo con la práctica de su música. Zolani ha utilizado su poesía en composiciones musicales. Como imbongi, practica la improvisación porque las líneas de un imbongi nunca son fijas - se improvisan, en ocasiones melódicas, en otras, melancólicas y está garantizado que no siempre complacerán con temáticas ligeras. En Zimbawe fue nombrado Príncipe de poesía–afro. Su primer álbum como solista llamado “halala south africa” fue lanzado en 1997. Siguiéndole con un álbum internacional llamado “gaddafi” y muchos trabajos discográficos posteriores, entre los que se encuentran “mazenethole” y “brother leader”, además de numerosas colaboraciones con otros artistas. Zolani Mkiva es, además fundador y trabajador de campo de la fundación humanitaria mkiva cuya función es ayudar a personas rurales en el desarrollo de arte, cultura, bienestar y educación.


*****************


HIJO DEL SUELO


Soy el hijo del suelo
Un hermano para las hijas de la tierra

No tengo los labios perfumados
Pero hablo la verdad

No tengo nariz de perro
Pero puedo oler y distinguir entre monóxido de carbono y oxígeno

No tengo ojos de gato
Pero puedo ver los colores reales de mi continente

No tengo orejas de burro
Pero puedo escuchar qué tiene sentido y qué es una molestia

No tengo manos suaves
Pero puedo hacer mi parte y alejar a mi gente de la vergüenza

No tengo un corazón grande
Pero sí tengo pasión por el amor

Pasión por mi gente
Pasión por mi país
Pasión por mi continente

Porque soy el hijo del suelo
Un hermano para las hijas de la tierra

De corazón, soy un auténtico hombre de África

Desde mis raíces, soy africano

Un hijo del suelo por siempre.





ÍCONO DE LIBERTAD


El aura de un ícono africano
El héroe legendario del pueblo

Una inspiración para la nación
Un faro de esperanza para las masas

La voz de quienes no tienen voz
La vanguardia de los Hoipoloi

Su nombre es Rholihlahla
Hijo de sangre real del hogar Thembu

Halala Madiba, lo saludan
¡Ah! Dalibhunga, ululan
Eres el tallo de nuestra sociedad
La raíz de la reconciliación

El filamento de la libertad
El cáliz de la conciencia

El pistilo de la paz
El polen de la prosperidad

La antera de soluciones amistosas
El ícono de libertad





MADIBA


El pueblo se levanta al nacer un gigante
Una rama del árbol
Un símbolo de progreso
Resistencia y humanidad

Hijo del suelo
Criado en el bundu
Preparado para ser humilde
Una raíz de nuestros pueblos

De corazón y de raíz
Un hijo del suelo
Hijo de Nosekeni y
El jefe Gadla ka Mandela

Los ganados del clan Madiba
Las vacas de Yem-yem
Los toros de Ngqolomsila
La manada de Mthokrakra

¡Ah! Dalibhunga
El que convoca al congreso
El guerrero de la justicia social
El humilde humanista

Hijo del suelo
Has atravesado etapas
Has cubierto distancias
Has realizado grandes hechos

De días oscuros a días plateados
De días plateados a días dorados
De la Prisión a la Presidencia
De la Presidencia a la Jubilación.





DIOS BENDIGA A ÁFRICA


Un niño nació hace algún tiempo
Disocializado y desorientado

Con malos modales
Y mala naturaleza

Hoy ese niño vuelve a nacer
Hoy es el renacimiento del niño africano

Listo para ser otorgado una nueva partida de nacimiento
La noción de movimiento ha sido difundida

Déjanos ser pensadores de grandes pensamientos
Déjanos ser hacedores de grandes obras

El logro nunca ha sido dado a las personas como regalo
Pero sí como recompensa, ganada valientemente a través de enormes luchas

África es el continente madre
África es el continente del futuro

Déjanos decirle al mundo entero que somos el continente madre
Diles
Diles a ellos
A ellos diles

Diles a ellos que
África es el continente madre

El continente del futuro

África maluju
África harambe
África uhuru






MI FILOSOFÍA AFRICANA


Si quieres prosperidad por un año
Cultivas maíz

Si quieres prosperidad por pocos años
Cultivas árboles

Si quieres prosperidad por un largo período
Cultivas personas

Al centro de la vida está la humanidad
Rodeada de naturaleza y belleza

La inversión humana es el núcleo de la vida
Cualquier otra forma y formato es una mera consolidación del núcleo

Humanidad
Humano
Humildad
El espíritu de Ubuntu



https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/81_82/mkiva.html

Sandile Dikeni es poeta, performance y periodista. Publicó el libro "Jugo de guayaba", una colección de poemas. Es miembro ejecutivo del Congreso de Escritores Surafricanos, (COSAW) y Miembro Ejecutivo de la Federación de Organizaciones Culturales Surafricanas, (FOSACO). Trabajó como editor del Die Sud Afrikaan, y trabaja actualmente como empleado del SABC.


**************


CULTURA
Los blancos teatros
se rebasan con el drama:
To be or not to be.
Las municipalidades negras
son consumidas por el drama:
TV O NO TV.



PEQUEÑAS COSAS
son pequeñas cosas
las que hacen reír a los niños
es un grano de curry en tu ojo
otra gota en tu estornudo
una reluciente bandera batiendo en el viento

pero mayormente
es la risa en tu risa
lo que hace a los niños reír



Canción de cuna de los trabajadores africanos


No me mires a mí, pequeño
lanza esos ojos profundamente náufragos
un poco más lejos
al Rolls Royce y a la limosina
rodando y bramando sobre calles de alquitrán
porque mi hombre vuelto ignorante
está lejos de lo económico
no le encuentro utilidad a las polémicas
créeme pequeño

No me llores pequeño
No soy mas que un pobre africano
nadie me escucha
levanta tu vocecita de rabia
para confundirte con las salvajes olas batalladoras
en frías playas blancas
donde los amos blancos desvarían
créeme pequeño

No me ruegues pequeño
no me ruegues
Yo mismo no tengo ninguna
máquina de guerra para sobrevivir
desde que llegó el hombre blanco
con tu hambre,
inanición y frustración
aparentemente
para establecer un sitio de reposo
¿puedes creer esto, pequeño?

no me despojes a mí pequeño
no me despojes a mí
puedo directamente enviarte donde hay mucho
pregunta por cualquier bus rotulado de ciudad
evita pagar si puedes
paga si es que acaso puedes
porque tu destino, pequeño
vale millones de rands*
créeme pequeño

Rehúsate a morir pequeño
rehúsa morir
porque este arma de fuego entre mi mano
nos devolverá la tierra
no conozco mucho sobre armas de fuego
solamente que han hecho más que las monjas
y oh sí ellos despojan la vida
sólo para devolvernos nuestras vidas
de verdad pequeño
créeme pequeño



https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/Antologia/dikeni.html

Antjie Krog Kroonstad, Suráfrica, 1952. Poeta, filósofa, periodista, profesora, conferenciante y editora. Durante los años 80 trabajó activamente en el movimiento anti-Apartheid. Ha publicado ocho volúmenes de poesía en afrikaans. Otras obras de poesía, en afrikaans, Dogter van Jefta, 1970; Januarie Suite, 1972; Mannin, 1974; Beminde Antarktika, 1974; Otter in Bronslaai, 1981; Jerusalemgangers, 1985; Mankepank en ander Monsters, 1989; Lady Anne, 1989; Voëls van anderster vere, 1992; Gedigte, 1989-1995; Down to my Last Skin, 2000; Kleur kom nooit alleen nie, 2000; Met woorde soos met kerse, 2002. Novelas: Account of a Morder, 1997; Lang Pad na Vryheid (traducción de El largo camino a la libertad de Nelson Mandela), 2000.



¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨


País de dolor y de gracia
(a)
entre tú y yo
cuán desesperadamente
cuánto duele
cuán desesperadamente duele entre tú y yo

tanto dolor por la verdad
tanta destrucción
tan poco que queda para sobrevivir

de aquí para dónde cogemos

tu voz se lanzó
con furia
sobre la sólida extensión fría de nuestro pasado

cuánto le llevará
a una voz
alcanzar a la otra

en este país que sangra suspendido entre nosotros



Tierra
bajo órdenes de mis antepasados fuiste ocupada
si supiera un lenguaje podría escribir pues fuiste tierra mi tierra

sólo que nunca me quisiste a mí
por mucho que me estirara para echarme
en susurrantes cauchos azules
en el ganado con los cuernos bajos yendo hacia Diepvlei (Hondoarroyo)
meciendo sus temblorosas papadas bebiendo
en sedosas borlas en el caucho brotando gota a gota
en espinos que han resbalado hasta el vacío

a mí nunca me quisiste
a mí nunca pudiste soportarme
una y otra vez te sacudiste para librarte de mí
me levantaste
tierra, lentamente en mi boca no tuve más nombre

ahora se pelean por ti
te negocian dividen acorralan venden roban hipotecan
yo quiero irme bajo tierra contigo tierra
tierra que no me acoge
tierra que nunca me perteneció

tierra que amo más en vano que antes



Canción de amor africana
ni la húmeda intimidad de tus párpados aromáticos como el hinojo
ni la violencia de tu cuerpo resistiéndose entre las sábanas
ni lo que viene hacia mí como tu vida
tendrá tanta menuda piedad de mí
como verte durmiendo

tal vez a veces te veo
por primera vez

tú con tu pecho de guayaba y uva
tus manos frías como cucharas
tus grandes penas altivas manchan de azul cada parte

nos soportaremos uno a otro

incluso si el sol abraza los techos
incluso si el estado cocina lugares comunes
llenaremos nuestros corazones de color
y nuestras trifulcas de pinzones
incluso si mis ojos ascienden hasta el horizonte
incluso si la luna viene con la espalda desnuda
incluso si las montañas forman una conspiración contra la noche

persistiremos cada cual
a veces te veo por primera vez

Desde que nosotros


desde que empezamos a andar
por este camino los lirios
florecieron del todo los globos oculares
quietos y abandonados
de los azul claros las afelpadas
paletas dobladas de la fila púrpura desde

que empezamos a andar por este camino
la hierba ahora jadeaba semillas
los ranúnculos han dejado caer
sus hojas como uñas cortadas
la bata de baño de la camelia
entre los cedros se secó y cayó

de las ramas desde que empezamos
a andar por este camino las duras
colas de caballo de las glicinas
se desprestigiaron la caída de agua
de las banksias terminó su salto mortal desde

que empezamos a andar por este camino
volvieron las golondrinas y podemos
oler el jazmín desde su
yugular la nieve
de las montañas se derritió
desde que empezamos un hombre cayó

hacia atrás en todo este aire
que respiramos es el aire
de todo este mundo el cielo
abrumado en escritos sobre
el dolor al atardecer nos volvemos
oscuros de habla al traducir

la desintegración nuestros
talones huelen a algo mortal pero
dios qué fuertes se han vuelto nuestros
muslos desde que empezamos a andar
por este camino qué feroz qué salvaje
nuestra filigrana al batir de terror el corazón



Mamá va a llegar tarde
que yo vuelva con ustedes
cansada y sin memoria
que la puerta de la cocina esté abierta yo

entro arrastrando las maletas regalos comprados de prisa
los sueños afligidos de la familia
se escapan por el corredor las ventanas manchadas

con su lenguaje abandonado bajo la luz
fuerte del baño me cepillo los dientes
pongo una píldora en la lengua: el jueves

que pase por donde mi hija está durmiendo
con la sabana bien doblada bajo el mentón
en el tocador los gusanos de seda se crían en oro

que pueda dejarle a mis hijos
fruncidos como puños sobre sus almohadas
sus inquietos ruiditos golpean el cuarto

que pueda sacar del cajón un camisón
deslizarme en la rendija a tu espalda
que el calor me traspase

no me hace ni poeta ni humana
en la emboscada de la respiración
me muero dentro de una mujer



Ni la familia ni los amigos


esta noche todo habla a través de los muertos
hacia mí
su quebradizo montón de huesos
mi amado por más tiempo amado
yace solitario añorante acunado en alguna parte perdido
y enjuto
estoy abrumadoramente despierta esta noche
de mí tan poco ha llegado a existir
tú eras todo lo que tenía en este mundo
amado mortal
solo y frío estás detrás de mis costillas
África me hizo darlo todo
está tan oscuro
está tan inhóspito
suave amado bromista
de mí tan poco ha llegado a existir
ya no me queda
sino mi última piel




https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/71_72/krog.html

Breyten Breytenbach Suráfrica, 1939. Poeta, pintor, novelista y ensayista. Se estableció en París desde 1960, donde presentó varias exposiciones artísticas. En 1975 fue arrestado por motivos políticos en su país, por entonces en lucha frontal contra el Apartheid. En 1982 fue liberado gracias a la ayuda del gobierno francés. Durante sus años en prisión escribió: Las verdaderas confesiones de un terrorista blanco, 1984. Ha residido en España, Francia, Senegal, Suráfrica y Estados Unidos. Formó parte de una delegación del Parlamento Internacional de Escritores que recientemente visitó los territorios palestinos ocupados. Otras de sus obras: Die ysterkoei moet sweet, 1964; Katastrofes, 1964; Voetskrif, 1976; Blomskryf - anthology, 1977; Vingermaan - anthology, 1980; Une saison au paradis, 1981 Return to Paradise, 1993; Papierblom, 1998; Boklied, 1998; Memory of Birds in Times of Revolution; Dog Heart, 1999; Lady One Human & Rousseau, 2001. Una colección de sus primeros poemas fue editada en traducción inglesa: In Africa Even the Flies Are Happy: Selected Poems, 1964-1977.



**************



Amenaza del enfermo


Señoras y señores, déjenme introducirlos a Breyten
Breytenbach,
el hombre delgado de suéter verde; él es devoto
y refuerza y martillea su cabeza oblonga
para fabricar un poema para ustedes por ejemplo:
Tengo miedo de cerrar mis ojos
No quiero vivir en la oscuridad y ver lo que pasa
los hospitales de París están atestados de gente pálida
de pie ante las ventanas haciendo gestos amenazantes
como ángeles en el horno
está lloviendo las calles desolladas y resbaladizas

mis ojos se almidonan
en un día mojado como este ellos/tú me habrán de enterrar
cuando las tierras herbosas sean negra carne cruda
las hojas y las flores hastiadas crepitantes y manchadas de humedad
antes de que la luz pudiese roerlas, el cielo suda sangre blanca
mas yo me negaré a enjaular mis ojos
arranca mis alas óseas
la boca es demasiado secreta para no sentir dolor
lleva botas a mi entierro para escuchar el barro
besando tus pies
semejantes a negros capullos los estorninos sacuden sus traslúcidas y
suaves cabezas
los árboles verdes son monjes, murmurando

plantadme en una colina cerca de un estanque bajo los dragones
permitid a los furtivos patos amargos defecar en mi tumba
en la lluvia
los gatos son poseídos por las almas de locas aunque astutas mujeres
miedos miedos miedos con incoloras cabezas diluviadas
y yo me negaré a confortar (aliviar) mi lengua negra

Miren él es inofensivo, tened misericordia de él




De Lewendood - 2.16
(Pretoria - Cuando la lluvia cuelga del cielo)

cuando uno del servicio civil cae como llovido del cielo
se inclina contra una tarde de verano hundiéndose
como huellas de coche, como fósforos
que palpitan y después son asesinados y
arden lentamente -
luego, detectives se agachan hacia sus maletines para
guardar sus revólveres de servicio y portacomidas
(mañana las migas serán sangrientas)
aquietan los abanicos de palma
van y se paran ante la ventana atentamente miran y dicen:
"está lloviendo"
y aquí arriba en la prisión
hay un cuadrado de tierra
ventilado entre las paredes grises y altas
con el olor amargo y duro de algo húmedo
que se está quemando (¿o algo quemado
que lo están rociando?)
chilla una gaviota sus patas chamuscadas

y bandidos que esperan a que ella aletee
hacia las rejas
olfatee los pasajes de aire y diga:
¿Acaso llueve?

sólo después las flores empiezan a humear

Flores para buda
(Yo) respiro hacia dentro
(Yo) expiro hacia fuera (Yo) respiro en abundancia
y aspiro lunas de mimosa en racimos
amarillas como el verano
y el sosegado silencio
en tu frente
como en un mediodía de verano
(Yo) respiro un verano un silencio
y el aroma de pequeños racimos de lunas de mimosa

una abundancia
adentro
y
afuera
y
adentro




Hoy bajé


Hoy bajé en tu cuerpo
mientras las ventanas eran blancos ojos espesos
y escuché las cavidades obstruidas
en la pequeña cámara obscura de tu pecho,
cercando una eternidad encima de la voz doliente
de tu atractiva garganta,
agonía y exaltación fluyen en uno dividen
si puedo ser tan atrevido,
tus muslos son palabra de amor tu pelo
la noche fulgurante revestida de secreto disfrute:
Apunté hacia lo más profundo de la luna
y sus dádivas, movido por la sintaxis y la lentitud
de la tristeza y la alegría, así que
te amo, te amo tanto

cuando la ceguera advenga,
la descompostura del silencio,
debe ser arriba en las colinas
donde cientos de pobres
plantan sus pies en el polvo, y tambores
y voces de mujer como esta ululante línea de cielo
engañan al éxtasis final




El asilo
Para el “c”


1.

primero los más cercanos te abrieron huecos
y después la astuta araña nocturna
la que espera en todos los rincones de todos los cuartos
se desangró por estas puertas rojas del amanecer
y el rastro de la reluciente telaraña obstruyó tus venas,
la sangre se filtra para siempre en la tierra,
el cuerpo deshecho está tendido, obscenamente
violado, en un pesebre, en un establo
los labios lívidos —¿diciendo burlones un último “adiós”?
los dientes son una puerta pisoteada
una pared derruida
los ojos están abiertos pero no hay nada qué ver
pequeñas garitas de un reino despoblado
dos abejas petrificadas en la miel y en la luz
el aliento se estremece por allá lejos entre los pájaros en los árboles
y el cadáver ya está embalsamado
con el perfume erótico de la putrefacción

tú serás una telaraña de huesos deslumbrantes…

ven, cierra de nuevo los orificios
restringe por favor el aliento de este cuerpo
y devana un velo ante nuestros ojos
para que nunca podamos ver cómo muere el héroe
cómo los mortales contemplan los secretos de su cadáver



2.

el viaje en la tierra de los solitarios
es un camino sin posadas a través de una tierra sin fronteras
a todo lo largo de un mar sin costas
solo con el amor como una antorcha
en la tierra de los ciegos todos los colores son fantásticos
cada sonido atestigua
el lenguaje plateado de los mudos
con solo el amor como oscuridad

con solo el amor como una torre de vigilancia contra incendios
una barrera contra el mar
de notas en una garganta donde la espuma
debe abrirse
como el mensaje susurrado de una ametralladora
tartamudeado en código por el mudo
en las orejas de los sordos
quién puede escribirlo para el ciego
con solo el amor como tinta

porque la ametralladora dirá en voz baja el secreto
para revelar todos los secretos
la ametralladora ilumina el camino
y lava tus pies
y te coloca ante el pan y el vino
para que puedas volver a casa
con sólo el amor como cuerpo de tu muerte



Goya


Francisco de Goya y Lucientes
con velas en el ala del sombrero
supera el límite de un siglo oscuro de oscuros caballos
amada mía
ciega la boca y el alarido del terror
una piedra muerta en la cabeza la cabeza
de un perro mirando de soslayo sobre una giba de la tierra

e inscribe sus pinturas negras
en la argamasa de las paredes de la casa la casa
de las máscaras sordas bajo una luna
podrida que rueda
amada mía

negra como la sangre
negra como el pan
negra como el asesinato
negra como el caos
negra como la ejecución
blanca como el fuego fulgurando en la boca
de la escopeta
el toro se sofoca en su propia sangre
la vida es cal viva cubriendo los huesos

del oscuro cielo surge un carnaval
de lisiados condenados un fulgor
de fantasmas que su mano recuerda
recuerda todavía su mano
la lisonja de reyes idiotas y princesas retrasadas
la bayoneta en el vientre del guerrillero
la coronación de la sardina recuerda
todavía el delgado perfil
la carne pálida y la capa oscura
de María del Pilar Teresa Cayetana
de Silva Álvarez de Toledo
the Duquesa de Alba
mi amada

su maja en rojo y negro y oro
oscuros caballos en la noche en la noche
un populacho en procesión
negro como en insomnio
nuestro dios es una mula
un silencioso grito deslumbrante
un muro de fuego más oscuro

se dice que la poesía completa
lo que la historia omite
negra como la muerte
amada mía
amada mía

estoy tan contento de vivir en un tiempo pacífico

Daniel Kunene nació en Suráfrica en 1923. Poeta, ensayista, narrador, traductor y activista contra el Apartheid. Profesor emérito de la Universidad de Wisconsin, después de enseñar allí por más de 33 años, hasta 2003. Antes había enseñado en la Universidad de Cape Town y en la Universidad de California. Honoris causa en Literatura y Filosofía por la Universidad de Suráfrica, 1999, que le honró por mantener un contacto cercano con su país durante el exilio, iniciado en los años 60’s y por haber participado en la lucha intelectual contra el Apartheid a través de su escritura creadora. Obra: Heroic Poetry of the Basotho (La poesía heroica de los Basotho), 1971, 1983; Pirates Have Become Our Kings (Los piratas se han convertido en nuestros reyes), 1976; A Seed Must Seem To Die (Una semilla debe semejar morir), 1981; From the Pit of Hell to the Spring of Life (Del hoyo del infierno a la primavera de la vida), 1986; Thomas Mofolo and the Emergence of Written Sesotho Prose (Thomas Mofolo y la aparición de la prosa escrita de Sesotho), 1989; Dithoko, Dithothokiso le Dithoholetso tsa Sesotho, 1996; The Zulu Novels of C.L.S. Nyembezi: A Critical Appraisal (Las novelas zulú de C.L.S. Nyembezi: Una valoración crítica), 2007. Otros libros: We Are: Therefore I Am: The Poetry of Bonding in Southern Africa (Somos: Por lo tanto soy: Poesía de la empatía en África del Sur) y In the Wake of Our Dreams (En el despertar de nuestros sueños).



*******************


La Compasión
Lo que más necesitamos en el mundo de hoy es la compasión. En algún punto a lo largo del camino perdimos la necesidad de amar, de solidarizarnos, de amar al vecino. Las muchas guerras inútiles, las cárceles, las cámaras de tortura, el abuso de la tierra que nos sostiene, el trabajo infantil obligado: Estas y muchas otras atrocidades de nuestras sociedades actuales disminuirían dramáticamente si reclamáramos y recuperáramos la compasión, amar al vecino, permitir que nos ame a su turno. El amor no es la debilidad; el amor es la fuerza.

La poesía es un medio poderoso para revivir la llama desfalleciente del amor a nuestros hermanos y hermanas. La poesía desplaza hacia la canción la lengua que sólo o en gran parte apela al intelecto. En este proceso, reaviva nuestra conciencia para acoger la compasión. La llama renace.

Cuando los trabajadores introducen la poesía en el trabajo, pronto desarrollan un ritmo, y el trabajo entonces se vuelve más suave y a veces incluso placentero. Así sobrevivimos.

Cuando nos oprimen, como bajo el apartheid en Sudáfrica, y nos enfrentamos a nuestro opresor, la poesía nos ayuda a levantar el ánimo y a fortalecer la esperanza. Así sobrevivimos.

Cuando enterramos a nuestros combatientes en la lucha por la liberación, la poesía nos ayuda a restaurar nuestra fuerza y a reforzar nuestra convicción en la justicia de la causa por la que morimos. Su entierro se convierte en un lugar de renovada dedicación a la causa a través de la poesía y la canción. Así sobrevivimos.

Cuando levantamos nuestras voces en la poesía y la canción contra la barbarie de los linchamientos, tratamos de reavivar en la conciencia y humanidad del linchador un sentimiento de compasión y de amor, y así quizás salven las vidas de otras potenciales víctimas de esta atrocidad.

Hoy en día, cuando los líderes de las naciones declaran guerras innecesarias, y entrenan hombres, mujeres y niños para matar; cuando crean frases como daños colaterales; cuando tergiversan el lenguaje en apoyo de su insistencia en que sujetar a un ser humano a un acto de barbarie como el submarino no es tortura, entonces nos damos cuenta de que la compasión misma está siendo torturada. Nuestro deber como poetas es levantar nuestras voces para que la compasión viva. Así sobreviviremos.




*************

¿Benzini?


Yo, Benzini, posé una nalga sobre un hombre
Y se expandió un olor de gasolina
Me senté sobre él con la otra, se desmayó
Si me hubiera sentado sobre ambas
Todos nos hubiéramos cubierto de porquería
Con estiércol rezumando entre los dedos
Penetrante su olor

Habiendo nacido Benzini crecí más por detrás
En la cabeza mi pequeño cerebro una roca
En el pecho el corazón una piedra de amolar
Las orejas conectadas con trozos de pedernal
Y cuando aquel hijo de una mujer dijo
Benzini bájate que me estoy muriendo
Yo le dije que sólo se estaba haciendo el muerto

Hasta el arzobispo Tutu cerró los ojos
Dirigió sus oraciones
a los dioses ancestrales
al Dios
de los cielos
Sus lágrimas fluyeron y regaron la tierra
Oró por el asesino oró por la víctima
Dijo que Benzini también podía entrar por las puertas del cielo
Pues al pecador se le deben perdonar los pecados
Las manos del acusador bañadas en las aguas del perdón

En el insignificante ojo oculto
Yo vi, yo observé
Que los ojos de Benzini —pobre tipo— eran fuentes
de lágrimas
Y oré para que no se desbordaran sobre estos
muros de contención
Pues serían cual gran inundación invocada por la vara
de una bruja
Un verdadero aguacero
Y los lagos subirían de nivel
Y los ríos desbordarían sus orillas

Bueno, Benzini ha sido perdonado
Se dijo que un asesino no debe ser asesinado en venganza
Que más bien se le conceda un momento para reflexionar
Y para enderezar sus pies torcidos.

De A Seed Must to Die (Una semilla debe parecer morir)

Soweto
“La niña tenía doce años. Tenía puesto el uniforme de la escuela. Según la policía sudafricana no era una niña. Era una persona más en la masa de negros sin cara amotinándose y saqueando. El dedo de un policía apretó el gatillo, y ella yacía en la calle agonizando”.

¿Dónde estoy? ¿Por qué estoy aquí echada en el polvo?
Oh, hija de mujer, ¿cómo puedo decirle lo indecible a una niña de sólo doce años? ¿No es ese el problema?
¿Quién eres? ¿Dónde estás? Háblame. Abrázame duro. Mi madre no sabe que estoy echada aquí en la calle polvorienta.
Oh, hija de mujer, yo soy y no soy, pues he venido después de que ha caído la última oscuridad.
¿Oscuridad? ¿Qué dice?
Calla. Descansa un momento, hija de hombre y mujer, semilla de la sagrada unión. No te preocupes, niñita.
¿Semilla de la sagrada unión?
Tú no puedes comprender eso.
¡Madre!
No te puede oír, oh niña. Tú no sabes lo que te está pasando.
Ella va venir, mi madre me oirá. Ella va a venir.
No tengo consuelo para ti, oh niña desdichada, casi de doce años. Ahora soy tu única compañía.
No me toques, tengo calor.
No.
Mi cabeza da vueltas. Sosténgame.
No.
Por favor, tú, cosa.
Sí, soy una cosa y soy no-cosa. Debo mantenerme lejos de ti tanto como me sea posible.
¿Puede ir donde mi madre y contarle...?
No puedo.
Oh, estoy cansada. Estoy amodorrada.
Duerme. Ese polvo donde yaces es ahora tierra sagrada.
Ahora recuerdo. Estaba caminando. Volvía de la escuela. Mis libros, ¿dónde están mis libros? ¿Qué me pasó? ¡Oh, Madre!
No tardes en partir, niña. Libérate. Déjame abrazarte.
Por favor.
Ahora no.
Tengo seca la boca. Tengo sed. Madre, dame agua.
(Soy compasivo.)
Dame entonces agua.
Ah, me oíste. No te lo decía a ti, niña. Nunca sabrás qué tan compasivo soy, afortunadamente.
Había mucha gente. Policías. Armas… ¡Me hirieron! ¡Oh, madre, me hirieron! Me hirieron. ¿Por qué?
Porque te temen.
¿Me temen? ¿A mí, a una niña? ¿Esos hombres grandes con armas y bolillos y bayonetas? ¿Me temen?
En ti, una niña, hay más fuerza. Para ellos eres una amenaza mayor en el mañana que espera nacer.
Temen tu mañana, por eso es que tratan de matarte hoy. ¿Comprendes?
¡Sangre! ¡Estoy sangrando! ¡Me hirieron!
Por miedo, niña. Pero tu mañana no morirá. Porque cuando yo te abrace, vivirás en la infinitud del tiempo, en todos los ayeres,
los hoy y los mañanas que serán uno solo.
Mi madre me besó por la mañana. Se fue para la casa de los blancos para cocinarles y lavarles la ropa y cuidar a los niños. Dijo que me vería por la noche. Comí. Salí. Me encantó la aritmética. Es una buena materia. El maestro es muy bueno. Inglés. Higiene —bañarse todos los días, lavar los dientes, cortarse las uñas cortas. Cívica —¿quién es el comisionado de asuntos Bantú? ¿quién es el superintendente de su localidad? ¿en qué formas es bueno el pase para usted? ¡Ese pedazo de papel que siempre nos piden los policías y sin el que nos pueden meter a la cárcel! ¡Oh, cuánto sufre nuestro pueblo!
No te fatigues, pequeña. Tan niña. ¡Tan bella! ¡Tan tierna! Sigue allí tendida, y descansa, y espera.
¡Afrikaans! ¿Por qué demonios? ¿Por queeé? Camaradas, me hirieron. ¡Sí, los muy cobardes! ¡Me hirieron! Pero yo oigo sus pies que corren, yo oigo su llamada a las armas. ¡Yo veo la victoria! ¿Miren cómo me levanto del polvo! ¡Miren cómo aprieto el puño! ¡Miren como doy el saludo final! ¡Yo oigo el grito ‘AL INFIERNO’ resonando en todo el mundo! ¡Sí, al infierno con ellos! ¡Al infierno con ellos!... Oh, madre, ¿sabrás cuando veas mi cara feliz que mi corazón se queda aquí con mis camaradas? ¿Con usted? ¡El mañana es tan bello! El mañana nacerá, porque el hoy es indestructible. El sol nunca se pone para siempre. Tú, niña, eres como el
meteoro, va desvaneciéndose hasta llegar al silencio, un silencio profundo, un silencio bien ganado, la paz. ¡El mañana vive! ¡Soweto! ¡Soweto! Tam… bién… nos… otros. Tam…bién…
Ahora estás lista para mi abrazo. Ven, pequeña. Es el fin.







DESPUÉS DE LA HORA MÁS OSCURA



Después de la hora más oscura
Que tenazmente se volvió más oscura
Al sonar el toque de difuntos

El alba impaciente tiñó de rojo vivo
el cielo oriental
Y el sol recién nacido

Salió de entre la sangre
Abrió los ojos
Vio los huesos regados

De los luchadores por la libertad
Olió el hedor de sus cadáveres
En sacrificio al dios caníbal del apartheid

Y lloró



Ya está próxima el alba
Siluetas en un cielo dorado
El alba se demora
La tierra derrama
Gotas de sudor
Lágrimas de dolor y de gozo

¡El agua explota!

La Madre Tierra se retuerce y contorsiona

Porque la hora más oscura está pasando

Pero lo dorado ha cedido ante el rojo

¡Sangre!

Sangre de liberación
Sangre para comprar sangre

El rojo se ha vuelto el color del alba
Y la cabeza del Niño-Sol
Pronto emergerá
Pero antes la tierra ha de hendirse
Para abrirle paso al Esperado Niño-Sol

La iluminación
El Mesías
La liberación






PANORAMA DESDE LA ISLA GORÉ


Más allá de esta estrecha puerta
Bajando unos pocos escalones
Barcos insaciables están a la espera
De hombres, mujeres, niños
Capturados, prisioneros
En oscuras húmedas celdas subterráneas

Más allá de esta estrecha puerta
Las vastas aguas del mar esperan
Para llevar barcos llenos de almas
Hacia brumosos lejanos horizontes
Donde les espera un futuro sin futuro

Más allá de esta estrecha puerta
Las sirenas impacientes de los barcos
Rugen estridentes mezclándose
Con las agitadas campanas de las iglesias
De la isla llamando a los fieles
Aquellos traficantes de carne humana

Los barcos zarpan hacia los lugares de subasta
Donde los hijos e hijas de África
Son vendidos como ganado
Rebautizados y llamados esclavos

Los traficantes ignoran quién es Kunta Kintes
Quien se rebelará con las horribles transformaciones
Y será el heraldo de las futuras rebeliones
Del ferrocarril subterráneo
De los nuevos profetas y héroes
De sueños nunca soñados

De Martin Luther King
Y de Barack Obama






UNA GRAN MIERDA


Invierno
eres una mierda
cojeas
te apoyas mucho en un bastón
tu voz es ronca
eres gris como ceniza
eres blanco como una cabra muerta
hueles como una cabra muerta
eres pálido como una sábana
eres frío como el hielo

Pero eres una mierda de esqueleto
Estás aparentando
El mundo entero es tu harén
La Tierra tu Mujer Maravilla
Con la que te enroscas bajo una manta de nieve

Y tan pronto la manta se levanta la dejas en la cama
Y ella está de parto
Los botones se abren
Y brotan las flores en colorido esplendor
Y hay gorjeos y cantos y balidos
Y el ruido de fuentes borboteantes

Todos esos sonidos gozosos de nacimiento

¡Tú eres el padre
Tú impostor
Tú ladrón!





FUEGO Y ROCA (FIRE AND ROCK)


Conozco el camino que lleva de vuelta
de ninguna Parte al monte

Puedo ver las piedritas y las marcas
que dejé en el camino

para regresar a la piedra angular
en un rincón de mi casa

Sigo las piedras, medio-sepultadas
en las inexorables historias de nuestra existencia

hasta la piedra angular
en un rincón de mi casa

Rastrillo las hierbas y el mugre
para descubrir los sonidos, las sílabas, los morfemas
las palabras, las frases y las historias
prolongadas y regadas entre las estrellas que escuchan

la dulce música de mi boca
tocada por la diosa de la canción
con la punta de su ardiente lanza

Y así a través del misterio de la lengua
los sueños y las profecías
se cumplen



Introducción.
Cuando, después de treinta años de exilio en los Estados Unidos, logré hacer con éxito un análisis de la poesía de Sesotho allí mismo, por pedido de la Oxford University Press, fue como un milagro. Probé que todavía sabía bastante sesotho, mi lengua materna, para lograr la tarea, con los suficientes recursos para crear la necesaria terminología. Había vuelto a mi ciudad natal, Edenville, Sudáfrica, y había vuelto a vivir de nuevo sobre la piedra angular de mi casa, que seguía allí desde mi niñez.





REUNIONES: CELEBRACIONES


Hemos vuelto con haces de trigo
Hemos vuelto con fardos de leña
Hemos vuelto con la presa de la caza
Hemos vuelto del Día de Fiesta

Hagamos una hoguera en el hogar abierto bajo el cielo
Sentémonos y contemos historias en torno al fuego
Asemos y cocinemos y festejemos
Como dicen los cuentos de antaño:

La Reina estéril expulsada del reino de Marumo
La huída de Dios de la Tierra al Cielo perseguido por los humanos
El caprichoso Señor de la Creación que ofrece Vida eterna y luego cambia de idea
Su mensaje y Su mensajero y la Muerte vienen a vivir entre la gente

Y después historias y cuentos de la caza y las fiestas
Vuelan de boca en boca: La mejor la del que quedó mejor librado
O la del enorme Ogro que perseguía a las muchachas en la selva
Entre más melodiosa la voz más fantástico el cuento
Y así las historias cada vez más increíbles van de boca en boca

¡Ah-h-h! Ahora ya estamos llenos y satisfechos
Ahora estamos calientes con las piernas más ágiles
Vamos y bailemos la danza del júbilo
en torno a la hoguera
Bajo la suave luz de la luna
Celebrando nuestras victorias

Pues hemos vuelto
Con la carne y el trigo y la leña y el agua
Y esperamos un nuevo futuro y nuevos desafíos
Al arrodillarnos ante nuestros Mayores
Para ser coronados con guirnaldas de victoria





VIAJE EN LA CARRETERA DE JASPER


En la primer milla de la carretera de Jasper
el sol tejano brilla más que nunca
no parpadea ni un momento
mientras el camión avanza traqueteando

en la cabina
“¿todavía sales
con annie mcguire?”

“¡claro! es chévere
buen polvo”

En la segunda milla de la carretera de Jasper
el sol escucha
una vaca muge
un vaquero chasquea el rejo

detrás del camión
ÉL ve centellas y un millón de estrellas fugaces
iluminando el interminable firmamento
¡DIOS MÍO! ¡DIOS MÍO! ¿POR QUÉ ME HAS ABANDONADO?
luego
la oscuridad

en la cabina
annie mcguire cobra vida
y un joven se mancha los pantalones
sólo de pensar en annie mcguire

En la tercera milla de la carretera de Jasper
las estrellas fugaces se han vuelto ceniza
y las sombras en torno al sol
se han juntado para tapar su faz
de la vergüenza

en la cabina
“¿cómo le irá al negro allá atrás?

Un cuervo grazna
y en un instante el aire se llena de cuervos graznando
que de pronto han cubierto el cielo
pues la medianoche ha caído sobre la carretera de Jasper
pero los jóvenes en la cabina no ven
el eclipse
el caos

paran
se bajan
“¡me siento mal Bob!”

no seas flojo Ricky
¿no eres tejano?

“¿cómo que flojo, Bob?
voy a vomitar”

“vomita lo que puedas
que yo me orino encima”

En alguna parte
un espíritu que se escapó
en el momento de la decapitación
en la última encrucijada
grita
“Perdónalos
porque no saben lo que hacen”



ESTALLÓ LA PAZ (PEACE BROKE OUT)


Estalló la paz
regó su luz como los rayos del sol naciente
envolvió la tierra entera
con historias y palabras y canciones y oraciones

en mezquitas y catedrales y cuevas y árboles
y rocas y montañas

con un mezcla de narices, labios
mechones de pelo
sombras o piel o ojos

muchas cosas fundidas en una sola mezcla

Fracasó
la paz
cuando alguien dijo ¿por qué no son ellos como nosotros?

Y el rencor surgió caprichoso
hizo rodar y girar y retorcer el mundo
lo hizo mecerse de aquí para allá

Hasta que la Madre Paz dio un fuerte grito
¿por qué me despedazan, hijos míos?
¿A mí, himno reunido de incontables notas sueltas?

Les recordaré una vez más
que yo, la Paz, no soy un accidente

Sino una unidad de piezas accidentales



SEÑALES DE TRÁFICO


Nuestra nación está en construcción
Miren por ejemplo los desvíos
Pareciera que damos vueltas y vueltas
Pero, concéntrense: No hay camino de vuelta

Los desvíos nos ayudan a evitar caminos sin salida
No podemos correr el riesgo de no ver las señales

Casi no avanzamos
Carriles cerrados
Vía a la izquierda
Vía a la derecha

Miren los barriles que nos obstruyen el paso
Derecha
Izquierda
Centro

Ceda el paso
No pite
Ceda el paso
No se ponga de mal genio

Más lento, más lento
Bajemos los vidrios
Y charlemos con los vecinos
¿Cómo le va, socio?

Buena cosa
Todos estamos metidos en esto
¡Y las señales son tan claras!



LA MÚSICA DEL VIOLÍN


Los dioses me favorecieron
En mis momentos de soledad
Pusieron suavemente en mis manos
Un Stradivarius
E infundieron en el Stradivarios y en mí
La capacidad de cantar

Toco primero un pizzicato
Con mis ágiles dedos
Punteo pulso rasco acaricio las cuerdas

Luego alto y bajo en la escala
Un suave frote con el arco
Y le doy golpes y caricias a la caja

Y, en extremo sensible, el Stradivarius murmulla
Suaves acordes como voces humanas que vienen del cielo
Un himno nunca antes oído
Y ahora los suaves toques de mis manos
Le infunden un ritmo lento

Con los últimos compases,
El Stradivarius me habla
Entra en mí con un acorde muy bajo
Que se cierne tentador sobre el precipicio
Se desliza hacia un acorde dominante
Para entrarme una frase tónica

Y flotando la música del violín se aleja
Se aleja
Se aleja…

Para vivir por siempre
En el consiguiente silencio





EL POZO DE CASI UN INFIERNO


tenían que creer en milagros
puesto que Cristo pudo convertir piedras en pan
y serpientes en peces
entonces seguramente convertirá en agua
el seco polvo de Dimbaza

tenían que creer en milagros
en las sendas misteriosas del dios
puesto que permitió que hitlers reencarnados
los arrancaran de sus casas

ellos, los desechados millones de las
enormes barriadas negras de Sudáfrica
hechas sobre tierra estéril
ahogadas por el polvo

tuvieron que creer en milagros

cavando con varas
azadones y palas
hasta con las manos
como topos

esperando encontrar aguas subterráneas
sedientos

la espalda desnuda tostándose bajo el sol
la única humedad el sudor

pero cavan
hasta la altura de los tobillos

y cavan aún más
hasta la altura de las rodillas

y cavan sin cesar
hasta la altura de la cintura

nada a tres pies
nada a cuatro pies
nada a cinco pies

pulgada por pulgada cavan
uno y dos
y tres y cuatro y cinco y seis y siete y ocho y nueve y diez y once

dios, no nos atrevemos a cavar una pulgada más

¡Danos agua!





¡VUELVE BASURA EL DÍA!
La basura vuelve basura nuestra vida
Una vez por semana
Viene en frágiles bolsas de mercado
Que dicen no son degradables
Y sale en latas y plásticos no degradables
Hechas para los días de la basura

Ah, hoy es miércoles
Pero
¿No era miércoles ayer
y el día antes y antes y antes…?
¿No es miércoles mañana
y el día después y después y después?

¡Oh, vuelve todo basura!

Nuestros días son todos basura en un mismo miércoles
Días de ceniza
Días de polvo
Días de juguetes rotos
Días basura de cocinas pútridas
Días de ratones muertos
Días vuelto basura esperando a ser llevada

Y los rugientes carros de basura llegan
Como carrozas funerarias vienen
Sin parar. Imparables.
Vienen y siguen viniendo sin cesar
Volviendo basura nuestro tiempo
Con enormes dientes triturantes

¡Día basura
día precipitado
día ceniza
día sh-sh!

Todos nuestros días se han vuelto miércoles:
Ayer, hoy, mañana
¡Nuestras vidas están todas envueltas
En un gran miércoles de basura!





ABRÁZAME
Abrázame
Bésame
Susúrrame nutrientes palabras al oído

Las agrias palabras no son para el amor
Son tóxicas
Son lo que queda
cuando todo lo bueno del lenguaje
ha sido chupado por el alma

Expíralas
En las canecas de basura
Y tíralas a la calle
Que esperen y se dañen en el frío

Y muy pronto
El carro de la basura
Halado por tres enormes padrillos negros
Los frenos sueltos entre los dedos nudosos
Del cochero de nariz corva y negro cubilete

vendrá.
Y sabrás que es miércoles
El día de la limpieza
Y las palabras que envenenan el alma
Serán echadas en el vientre
De los monstruosos carros de basura
Y trituradas para siempre



OH QUERIDA, MI BASURA


En desolados miércoles ventosos de invierno
Con las manos enfundadas
En mitones verkoek
La capucha en la cabeza
Aunque no soy del Klan
Y tampoco un matón

Te mimo como un amante
Ah, basura mía,
Bailando en una pista de hielo
Un valse a lo largo de la acera

¡Pero tu aliento, querida!
Como si nunca hubieras oído hablar de Listerine!
Tengo que bajarte antes de que me desmaye

Doy un traspiés y te agarro más fuerte
Rodando en la nieve invernal

¡Enredados en esta posición
De pronto nos enceguecen
Luces de cámara de paparazzi!





¡NUESTRA MADRE!*

Nuestra madre
Que estás en la alcaldía
No nos demandes por favor
Cuando veas esta basura de invierno
regada en la acera

Ensayamos esta danza del hielo
Cada bendito miércoles
Y tenemos suerte en llegar a nuestro destino,
El borde del pasto llamado andén,
Sin revolcarnos indecentes en la acera
Con nuestras compañeras con mal aliento
¡Soplándonos apestoso!

*La ex alcaldesa de Madison Sue Baumann





AHORA QUE ME HAS DEJADO


¡Me haces falta mi amor!
Déjame contarte la forma
Como he empezado a reconstruirte:

papas podridas, zanahorias fofas, brócoli amarillento
bananos ya pasados, tomates en las últimas, cebollas
que han empezado a oler a caca;

Tú eres ORGÁNICA, mi amor
Por eso es que Monsanto no te toca
Ni de lejos

Pero yo
(A pesar del problemita que te susurré la última vez)
Yo, mi amor, bailaré valses contigo en el andén
el miércoles próximo

Entretanto, no te preocupes por Monsanto
Sólo está celoso



¿POR QUÉ VA A IMPORTAR?


¿Por qué va a importar
que el joven
que busca armar el mundo
sea rosado ocre amarillo o rojo?
¿O que sea mi hijo o el tuyo?

¡No tratamos de guiarle la mano,
observando cómo ensaya esta pieza,
y luego otra,
y otra más
como armando el mundo de nuevo?

¿Por qué me va a quitar el sueño
que estos desafiantes constructores de castillos
que no dejan de mirar el cielo
esperando que sus castillos bajen flotando a la tierra
tenga la nariz aguileña o chata?
¿O el pelo corto o largo?

Me preocuparía sólo si matan el sueño
cuando la sombra de Zim oscurezca la puerta de la vida
que se derrumba dentro de la escuela
soplando humo pestilente
en el aire puro y limpio
que alimenta el cerebro
y abre el camino que lleva al alma

Me levantaría furioso
cuando el pie de Zim
destruya el castillo
mientras bebe un coctel de sangre
un domingo por la tarde.

Porque entonces vería la muerte de la vida misma
opacados los ojos de un niño
su brillo casi agotado
que brilló sobre una estrella lejana.

Esto siempre importará
el sueño de un niño
preñado de promesas
no para descarriarse
por pedido de Zim
sino para prosperar en el alba.

Esto siempre me importará
Sea el hijo mío o el tuyo
O rosado ocre amarillo o rojo
Porque sin varios colores
No habría arcoiris.



https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/84_85/kunene.html

Pitika Ntuli Poeta y escultor, nació en 1942. Su obra irradia mucha vitalidad, tiene el sello de lo experiencial y su lenguaje está al tono de la actualidad sin excluir el legado de su tradición. En uno de sus poemas expresa: Mi sonrisa/Fue para ellos como una granada/Y me la arrancaron groseramente/Mi risa/Fue un misil tierra aire/Lo detonaron en mi cuerpo/Una y otra vez/Sin embargo/Soy el niño del día después del Mañana/Conozco el valor de la verdad. Allí observamos el alcance de su poesía, la fuerza de la palabra ante un mundo adverso .Su experiencia vital en el exilio europeo de 32 años hizo posible un circuito muy radiante de poesía llamado Manzanas y Serpientes. Ha presentado su poesía acompañada de importantes músicos internacionales, entre ellos Dudu Pukwana y Mervin Africa.



*******************


In my dream
I was as brave as Madiba…


En mi sueño
Yo era tan valiente como Madiba*
Diciendo lo que sentía
Mi dedo no sudaba
Cuando me enfrenté a los poderosos
No hablé en metáforas
Fui directo como una bala
Atravesando el corazón
Salpicando con sangre ancestral
Toda la alfombra
No temí hablar sobre
Aquellos que temen aquellos
Que dicen lo que piensan
Aquellos que saben lo que saben
Y hablan de ello
Sin importarles las consecuencias

En mi sueño
Escribí palabras que me dictaba el corazón
Con manchas de sangre por signos de puntuación
La sangre de mi gente
Escribí las palabras con hombros anchos
Piernas y brazos fuertes y musculosos
Sí, como en la danza, elegantemente
Pero yendo más allá de la retórica
Descubriendo a los neofascistas
Esos con rostros como los de mis primos
Que me miraron a los ojos
Ellos, los guardianes del poder
Asustados
Pero armados con el poder del estado

Mi sonrisa
Fue para ellos como una granada
Y me la arrancaron groseramente
Mi risa
Fue un misil tierra aire
Lo detonaron en mi cuerpo
Una y otra vez
Sin embargo
Soy el niño del día después del Mañana
Conozco el valor de la verdad



*Nelson Mandela



SILENCIOS CULTIVADOS


No me hables de silencios cultivados
De libros bancarios manchados de sangre
Y
De risas serviles que se trasforman
En gritos demenciales detrás de las barricadas del “hogar”
No me hables de sueños que desaparecen
De hojas que cantan y de pétalos que sonríen
Que se han transformado en los ecos de la memoria
En lugar de ello
¡Furia! Furia con todos tus pulmones
A todos aquellos que le roban a tus padres sus sueños y su dignidad
Que hablan tu lenguaje
¡para seducirte hacia la pobreza
Y el silencio!





EN NUESTRAS MENTES NOSOTROS CANTAMOS


En nuestras mentes nosotros cantamos:
Nosotros bailaremos al crescendo de los ecos de los latidos
de nuestros corazones
Cuerdas reverberantes de un contrabajo en nuestro interior
Acompañando la orquesta del deseo
Mientras nos elevamos sobre los picos de las montañas
Para observar los valles del amor
Domando sonidos salvajes hacia cantos de esperanza
Sin embargo es sólo un sueño
Débil de cuerpo y espíritu
Devastado por la lluvia y el hambre
Y el ruidoso sacudimiento de cajas de cartón
Que publicitan empresas líderes norteamericanas
En nuestro campamento de ilegales
¿Cómo podremos bailar?
¿Cómo podremos hacer el amor?



P.W. MOLESTIA* ES MI PASTOR


P.W. Molestia es mi pastor;
Estoy necesitado
Él me obliga a acostarme
En las esquinas de las calles
Él me guía a las orillas de las aguas mansas de la rebelión
Él perturba mi alma:
Él me guía por el sendero de la insurrección
Por el bien del Apartheid
Sí y a pesar de que camino a través de los valles
Y las sombras de la inflación
No temeré su malignidad
A pesar de que él está en mi contra
Sus leyes y alucinaciones
Me enfurecen
Él prepara la rebaja de mi salario
En la presencia de mis enemigos
Él unge mi cabeza con garrotes
Mi ira crece
Seguramente el desempleo y las sublevaciones
Estarán presentes todos los días de su mandato
Y yo llevaré mi AK47
Por siempre y para siempre
¡Ratata!¡Ratata! ¡Ra-ta-ta-ta!



* En Ingles P.W. Bother (molestia), modo de referirse a Peter Willem Botha, primer ministro de Sud África (1978-1983) firme defensor del Apartheid.



DECIMOTERCERA INSURRECCIÓN DEL MOFLE
No es divertido ser el conducto de monóxido de carbono
Envenenando la atmósfera
Herido
¡Mi voz ruge agrietando los nervios!
Del brillo plateado al marrón opaco
Una gran caída de las estrellas
A prueba de los fuegos del infierno
En mi insurrección
Estoy erguido sobre un disco de embrague
¡Ahora soy una escultura!



DÉCIMA INSURRECCIÓN DEL MOFLE


Soy un pequeño mofle de dos patas
De una motocicleta de 300 cc
Disminuida luego de años de servicio
Vomitando gas venenoso frente a jardines infantiles
Y hospitales
La jubilación no es mi destino
Ahora me llamo Sello(1)
¡Soy un jugador amateur de golf rugiendo como un Tigre!(2)



1- Sello: nombre de pila africano.
2- Tigre: en el original Tiger, alusión al golfista Tiger Woods.



VIGÉSIMA PRIMERA INSURRECCIÓN DEL MOFLE
(TWENTY FIRST INSURRECTION OF THE EXHAUST PIPE)


Desde el chasis de un automóvil
Sufriendo resaltos y agua fría
Incluso estando en calor
Logré liberarme tras una persecución por las calles de Johannesburgo
Ahora me doblo hacia atrás Para elevarme con una antena parabólica
Un bote de basura Por escudo
Dispuesto a declararme
¡Una obra de Arte!



¡SEXTA INSURRECCIÓN DE LA CARRETILLA!


Cansada de ser empujada hacia todos lados
De un diferencial y un piñón
Hice mi cabeza
Hasta que el piñón se transformó en una opinión
Y entonces tuve grandes ideas para mi insurrección
Me pinté de gris oscuro
Con azadones por pies
¡Libre al fin!





TERCERA INSURRECCIÓN DE LA CARRETILLA


Empujada a través del fango y pilas de cemento mojado
Arrojada en cualquier lugar después del trabajo
Conspiré con una pala y la hoja de una hoz
Ellas fueron mi cabeza y mis pies
Y me ordenaron marchar
Mis pies retrocedieron
Mi rostro apuntó hacia el frente
El capataz quedó perplejo
De este modo ¡me convertí en una obra de arte!



LAS HIENAS EN MI CEREBRO
Las hienas en mi cerebro marchan a través
De las fronteras del significado hallando nada más que ecos
Nuestra tierra está lacerada por latigazos de lenguas
Por trazos de lapicero
Por bocas malhabladas
Y frescos besos de lavanda
De aquellos que aman ver al amor prosperar
Y que la libertad reine
Hay demasiadas personas
Demasiadas bocas
Demasiadas oraciones
Secuestradas antes de poder alcanzar las orejas de Dios

El sonido del rebote de los disparos de ametralladoras
Mshin’wam! Umshin’ wam!!
Le propone matrimonio a toda doncella dispuesta
Aún cuando los amantes menospreciados
Salivan a la puerta de la espuria esperanza
Más difícil de penetrar que el granito

Mi estómago retumba
Con ideas no digeridas de una vida mejor para todos
El rebelde me arroja palabras afiladas a las entrañas
Mi farmacéutico ideólogo me receta
Un purgante
Mi estómago visita las mesas puestas para la cena de los años 30 y 40
Estilo soviético y con servilletas

Las hienas en mi boca rechinan
Muerden
Mastican huesos
De luchas que se extienden en mi tierra
Ahora
Debo beber para ahogar mis penas
¡Mshin’vino! ¡Umshin’ vino!



EL VIAJE


Dejé el lugar de las aguas de mi nacimiento
Demasiado silenciosamente para el gusto del doctor
Él me exhortó a hablar
Yo predije mi futuro
Él me dijo que comprendía
Abandonando la habitación con estrafalaria sonrisa

Adonde iba yo llevaba mi cordón umbilical
Hasta que se cayó
Allí donde cayó
Fue enterrado
Y en ese mismo lugar plantaron un árbol
Me transformé en parte del medio ambiente
Amigo de todas las cosas que crecen

A los diez años caminé sobre las huellas de una hiena
Crucé el río Igwa y fui uno con los mamba
Me convertí en parte del mundo animal

Me enviaron a las montañas para que me hiciera hombre
Ahora puedo oír los latidos de la tierra
Todavía en mi sueño



The season of knuckles, sirens and boots…


El tiempo de los nudillos, las sirenas y las botas
Ha partido con la salida del sol
El amanecer aún estaba rojo
Y los horizontes vestían la capa de la paz
Con sus resplandecientes toques de azul y verde
Un millar de vivas resonaron en las tierras escarpadas y en las llanuras
Acariciaron la blanca espuma del mar
Y nuestras costas colmadas de gaviotas
Vestían crecientes sonrisas
Incluso cuando las olas hacían chasquidos sobre las rocas

Hemos recorrido un largo trayecto desde entonces
Nuestras congeladas sonrisas se han derretido y nuestros ojos tenues
comienzan a sonreír
Nuestros dientes brillan en la oscuridad y ondas de nuestra alegría
Reverberan a través de nuestra nueva tierra
¿Lo creemos?





ESTO ES LO QUE SUCEDE ENTONCES CUANDO EL CUERPO Y EL ESPÍRITU SE VAN


Esto es lo que sucede cuando el cuerpo y el espíritu se van
Y nacen las tercas memorias
Vívidas como el resplandeciente sol que nace después de la noche
Llena de sueños de muchos mañanas
Alegrías y esperanzas
De deseos cumplidos

Hacemos una pausa y pensamos
Hasta que nuestros cerebros se ampollan
Con preguntas sin respuesta
‘Por qué’ es la palabra que se replica a sí misma nos guía
A demasiados túneles donde sólo podemos ver con el tacto de los dedos
Mientras andamos a tientas a través de la vida buscando más y más respuestas
A nuestro dolor y angustia

Nos despertamos en la mañana todavía llenos de sueños
Los ojos entornados hacia nuestro interior
Las sonrisas de bebés a punto de nacer
El mediodía reúne las sombras bajo nosotros
Mientras la muerte acecha nuestros cuerpos
Al atardecer sufrimos muertes brutales
¡A manos de aquellos que nos aman!

Señor ayúdanos a no ser jueces ni santos
Sólo amigos o colegas
Realizando un viaje esparcido con sueños
Luego de siglos de espaldas doblegadas
Y la unión de santas alabanzas soñando Nirvanas
Aquí en la tierra de los cactus

Ahora los silencios y las ausencias nos envuelven
El vacío invade nuestros espacios y el tiempo ha congelado nuestro
Dolor tan palpable como la muerte misma
Todavía aturdido
Buscando a tientas respuestas para preguntas no hechas
Tan antiguas como la memoria histórica
Que se agacha sobre un enorme peñasco que cuelga sobre un valle
Frondoso y rico en posibilidades

Ambos se han ido ahora
Las familias reúnen sus memorias, llantos y sueños
Los amigos están congelados como intestinos amontonados
Los colegas atónitos
Los ancestros como santos esperan para recibir sus almas
El tiempo aguarda para sanarnos

En estos últimos días hemos recogido nubes.

Y ahora estallaremos en tormentas de furia y dolor
Desgarrando nuestros tiernos cuerpos en hilachas
De renovación
Existe un propósito para todo esto
Una lógica impecable
Una respuesta escrita en cada nube y estrella
En cada ojo que ves
En cada palabra que oyes en cada cuerpo que tocas en cada pensamiento que tienes en cada sueño
Que atraviesa tu dormir y tu vigilia
Camina suavemente a través de la vida
No lleves ni cuchillo ni arma
Tampoco odio o venganza
Salvo tu obstinada voluntad
Para soñar cambiar tu mundo en un refugio de paz

Ahora sabemos con certeza que Dios es un ser extraño
Que en ocasiones eligió asesinos a sueldo
Para ejecutar su voluntad
¡Hagamos una pausa y pensemos!



ERAMOS JÓVENES ENTONCES


Éramos jóvenes entonces y nuestra tierra
Era oscura
Figuras amenazantes espantaban
Nuestra paz
Siempre es de noche cuando nuestros ojos no ven con claridad,
¿dónde estaba el árbol de la libertad ?
¿la montaña de la esperanza dónde estaba?

En la noche negra como las entrañas de nuestros ancestros
Dormimos y soñamos
¡Oh! ¡Qué sueños!

Ellos vinieron por Dickgang y se lo llevaron
Sólo tenía 15 años
Ellos vinieron por Ngila de sólo 17 años
Se lo llevaron
Vinieron por los sueños de libertad de los jóvenes
Imaginaron que encerrándolos detrás de gruesas rejas
En la isla de las olas aullantes y las tormentas en formación
Sus sueños se ahogarían
Y que la mañana llegaría
Con pecadores arrepentidos
Que sólo soñarían el amor
La paz
La libertad
Para su tierra amada

Ahora me olvidé por qué soñamos
Porque ellos también soñaron
En esas noches espectrales En las estómagos llenos de gas metano
De recalcitrantes vampiros que absorbían nuestra sangre
Con largas pitillos de hueso
Aquí en nuestra tierra

Ya no recuerdo por qué
Sonreí dentro de jaulas de máxima seguridad
En tierras foráneas
Ni canté con labios y gargantas de esperanza
Entre laceradas entrañas sangrantes
Del encierro
¡No lo recuerdo!

No recuerdo
Por qué abandone a mi madre
Suspirando entre cuatro paredes
Por su hijo de ojos luminosos que sólo podía ver
El sol y las estrellas de la libertad

2.
He sumergido mi dedo índice
En la herida sangrante en mi costado
Para escribir los estremecimientos de mi cerebro
Para capturar las asimetrías del poder
En nuestro páramo
¡Mi poema sangró gotas interminables en un cáliz!

Con los hábiles dedos del amor
Extraje una bala de mi ojo
Aturdido y en agonía
¡Persistí en mis visiones de la esperanza
Para nuestro páramo de sueños!

Con mi lengua lacerada
Pinté los Guernicas de las pesadillas
¡En el preciso instante en que se convertían en sueños!

Me he transformado en un acechador
Siguiendo la estela
De aquellos que caminan sobre sueños
Convirtiéndolos en cadáveres con mirada fija
En nuestro páramo

Mi furia se esfuerza en hallar su equilibrio
Sobre un violento caballo que galopa
Con crines venenosas y cascos con púas
Que pisotea a los inocentes
Pero no moriré por nadie
Ni mataré por nadie
Ni por Julio César
Ni por Mwalimu*
¡A pesar de mi inmortal amor por ellos!

3.
Repentinamente
Camino sobre un cable eléctrico flojo
En una tormenta furiosa
Balanceándome con una pértiga de metal
De hierro forjado
Proveniente de las entrañas de nuestra roja tierra
Que me habla con temblorosas corrientes
A través de mi flujo sanguíneo
Latiendo
Mientras cruzo el río de la inocencia y la reticencia
¡En el sangrante rostro del paisaje de nuestros sueños!

Ven, por favor ven, renegociemos
Nuestro acuerdo con nuestras noches de sueños
Mofémonos de los pedazos de cristales rotos de los ojos de las
Pesadillas para que podamos ver
Las visiones de nuevos sueños
En nuestra tierra

4.
Anoche cabalgué sobre varias yeguas
Mis piernas a horcajadas sobre crines resbalosas
Atravesando el aire hacia el amanecer
A una velocidad mortal
Comprendí que estaba perdiendo el tiempo
Y que las torres de marfil ya han sido cerradas
Con herraduras de metal clavadas en las puertas
De la capilla
Pero a pesar de todo
Continué con mis fantasmagorías



* Julius Kambarage Nyerere (Mwalimu) –1922-1999- Primer presidente electo de Tanzania.



ESCÚLPANME PALABRAS

Escúlpanme palabras frescas nacidas con
Lunares que ensanchen mi imaginación
Agarren las vibrantes cuerdas de mi corazón
Con sus dedos de emoción para
Encender mi voluntad para resistir la fealdad
Que domina nuestro mundo –
¡Piensa en Irak!

Desnuden mi alma con sus palabras resplandecientes
Transformadas en imágenes viscerales que
Devoran el alma pútrida de nuestros silencios
Nuestro fracaso al expresarnos
Cuando grandes vampiros nos succionan la sangre

Desnúdenme
Revelen la desnudez de nuestra traición
Nosotros intelectuales
Que cantamos alabanzas a dioses extranjeros
Y escupimos fieramente en los ojos visionarios
De nuestros dioses.

Desnúdenme
Arránquenme los ropajes con sus palabras,
Desnúdenme con sus poemas sonrisas
Testarudas estrofas de renovación
Aquí en nuestro suelo erizado
Donde un sol ardiente calcina
Las malas hierbas que enredan y enajenan
Las plantas sagradas de nuestras tierras ancestrales.

Desviste tu alma
Ejecuta un striptease de emociones
Para aparearlas con ideas

Desnuden su alma para leer
En su desnudez
Sueños que marchan audaces por patios sagrados con
Fuentes de sangre joven
Gritando desde la tierra para atraer
Las estrellas para invocar los dioses
Para hablarnos en nuevas voces
Que sacien nuestra sed de conocimiento
El conocimiento de nuestro Pasado,
Nuestro Presente
Nuestro futuro decretado en grande con palabras de esperanza
¡Sobre los lienzos de nuestros elásticos corazones!

Escúlpanme palabras nuevas
Desvístanme
Desnúdenme
Revélennos la verdad desnuda de su alma
Qué arde en ella
Qué se eriza y hierve
Ahora comienza…



REGRESO A CASA
Retorné del exilio al lugar de mis aguas natales
Cargadas de corrientes y cataratas de supersticiones
Ten cuidado al cortar tus uñas
Entiérralas muy profundo o vácialas por el sanitario
No sea que los demonios las usen para controlar tu mente
Y te recreen como un zombie/umantindane/umkhovu

Haz lo mismo con tu cabello
¿Es por ello que judíos y ortodoxos
Y gurús de la India
Curanderos indígenas y sabios
De América mantienen su cabello largo y abundante?

Cuando se trata de cabello no hay compromisos
En el así llamado tercer mundo
Lo tienes o no

Dicen que cuando uno muere el cuerpo se descompone
Uñas y cabellos continúan creciendo
Altamente orgánicos considero
Ahora pensemos en el ADN
La clonación genética
Algo que los supersticiosos sabían
Que no sabíamos

Ha sido isangoma / el curandero tradicional de la zona
Para fortalecerte y protegerte
Desde tu retorno
Incluso dicen que estará esperando bajo un árbol
Para llevar a cabo la hazaña
Si no tienes enemigos que desde lejos
Te hechicen
Por control remoto
Otra superstición
Dices

Aquí protesto
¿Por qué tu talisman no obra en la gente blanca?
Ellos no son lo mismo que nosotros
Ellos discuten
Pero un gran PERO
En Suráfrica funciona en unos cuantos que piensan como nosotros
Estoy confundido lo confieso
Toma esto dice mi tía
Tu teléfono celular funciona sin cables
Y tu fax
Y tu computador
Recuerdo de la mecánica cuántica
El principio de las correlaciones no locales
El comportamiento de una cosa aquí puede afectar el comportamiento
De miles de partículas similares a kilómetros de distancia
Otra superstición promovida

Entramos a la temporada de las tormentas con sus advertencias
¿Tus niños saben que no deben estirar las manos por
La ventana para recoger gotas de lluvia cuando llueve?
Los dioses los arrebatarían de tu cuidado amoroso
Estas personas sabían de pararrayos con seguridad

Lidio todavía con otras formas de conocimiento
Ten paciencia

El doctor de mi primo cortesía del Kings College y mi tía
reñían anoche
por su hijo que tuvo malaria
él sabía que era el mosquito anopheles con su espasmódico veneno de terror
el que causó la enfermedad
mi tía quiere saber
Quién envió el maldito mosquito

Mis aguas natales se tornaron aguas turbulentas que hacen girar las turbinas
Experimentamos poderes hidroeléctricos
Del intelecto
En mi tierra



*

He conocido palabras
El color de la lengua de los demonios
Palabras que me arrojaron
Hacia el estómago lunático
De un ñu
Para respirar gas metano
En un viaje hacia la noche
De eterno silencio
Sobreviví para contar la
Historia
Mi nieto
Sólo rió



EN MI PAÍS


En mi país
Siempre me preguntan por qué
Tengo una lengua larga
Que el sistema estira
Cada día
Buscando palabras debajo

Siempre me preguntan por qué tengo
Oídos tan largos
Que se ven obligados
A escuchar los tonos
Para sobrevivir

Siempre preguntan por qué sonreímos
A pesar del duelo
Con nuestra absoluta convicción
Nos libraremos
De sus garras

2.
En mi país te aprisionan
Por lo que creen que piensas
Mi tío una vez me dijo
Implantarán un micro-chip en nuestras mentes
Para proyectar nuestros pensamientos y sueños
En una pantalla en la plaza John Vorster

Fui intimidado
De día guardo mi lengua
De noche
Mis sueños

3.
En mi país
Nuestra Guerra empieza cuando tratamos
De beber de la caldera del crepúsculo
Con nuestros ojos amoratados
Manos atadas a nuestras espaldas
Lenguas rebanadas en la raíz

Nuestras palabras unidas con el viento
Materia prima de sonidos
Escuchamos ecos antes
Que se pronuncien los pensamientos
Tallamos respuestas antes
Que las palabras golpeen el tímpano
Nuestros poemas vienen
En olas de susurros

4
En mi país dicen…..
Cuando ves a un joven
Rodar calle abajo un neumático
desde Firestone, India o Pirelli
Y el impulso de seguirlo
Se apodera de ti
Puedes aún estar con el pueblo

Y cuando te ofreces un fósforo
Y danzas alrededor de las llamas y fumas
Eres el pueblo

Pero cuando
En mi país
Ves niños de once años
Rodando calle abajo un neumático de Michelin, Uniroyal o Dunlop
Y un impulso de arder
Por calles y casas se apodera de ti
Debes saber
Que ya no estás con el pueblo



5.
En mi país
Señalé con mi dedo al
convoy de la muerte que pasaba
Un festín móvil de blindaje metálico
Ellos rebanaron mi dedo

Con mi sangre goteante
Escribí un poema de esperanza
Pintado en el crepúsculo de su muerte

Me encadenaron a un muro
En mi celda
Puse mis labios en cada eslabón
De la cadena
Susurré mis sueños
Cada eslabón un poema…
¡Y tendremos una Goodyear
De resistencia!



*

Como un elegante antílope
Mi corazón galopa
Mi cerebro corre hacia nuevos comienzos
En mi tierra
La Luna se ha elevado
La noche se ha instalado
El tiempo para soñar nuevos sueños de nuevos sistemas de conocimiento
En la matriz de una nueva universidad
Ha comenzado

Como una cascada que potencia las turbinas
Para iluminar casas donde las mujeres duermen para soñar
Un mundo libre de violencia
Donde los poetas arrancan estrellas para iluminar mentes oscurecidas
Plagadas por las corrientes de plata de la ignorancia

Mi cerebro danza ante la música silenciosa de la esperanza
De las fibras de nuestro corazón cuyas vibraciones
Resuenan en las ágiles extremidades de nuestra juventud

Sueño con un nuevo mundo de probado conocimiento
Agarrado de un viejo árbol centenario
Cuyas ramas y hojas
Hablan de sueños olvidados

La matriz del conocimiento crece en mi mente
¡Ven! Camina conmigo hacia la puerta
Vamos a entrar y a darnos a conocer
Y una nueva vida iniciará
Aquí en nuestra tierra fértil
De resonante esperanza contra esperanza
¡Ahora empecemos!



POEMAS PARA PALESTINA


La semana pasada
Tendido allí sangrando hasta la muerte, en Jenin
Bajo los escombros
En palpable oscuridad escuché a alguien orar
Para que los retorcijones del nacimiento de Palestina
Lleguen a su fin
Entonces puedan ellos emerger de los escombros a caminar con sus amores
En paz en su tierra sagrada

Nosotros, que a diario desafiamos a la muerte
En las manos de aquellos que buscan medallas
Calculamos cada movimiento
Cada segundo todos los días
Siempre

Estuve sordo en Ramallah
Por tres días
Por el sonido de morteros y bombas
Mi casa una pila de piedras
Con salpicaduras de la sangre de mis hijos
No sé si trataste de llamarme
También me preguntaba si Yasser Arafat estaba bien
Hoy incluso afronta las consecuencias
clama por la nueva canción
Déjanos ir al MONTE
A contemplar nuestro próximo movimiento!

¿Quién me entenderá cuando deseo mi propia muerte
Y llevo conmigo a juicio a los asesinos de mi alma?

Le dije a mi amor:
"Mañana moriré, perdón''
Te sepultaré en nuestro suelo sagrado, dijo ella
"No" Le dije
"me enterraré a mí mismo en cada piedra
Y brizna de hierba
Cada hoja de cada árbol en Palestina
Después de la explosion de nuestros cuerpos"

Estoy aquí con ustedes Oh Mouin Beseiso
Oh Tú Fátima y Leila y Mahmoud
Asumo nuevas funciones en este mundo de fronteras diluidas
Soy un palestino
Soy un mártir

2.

Cuando niños pequeños mueren por metralla israelí
Bajo los muros derrumbados de sus hogares
Por morteros y bombas
Verdes árboles empiezan a arder
Y gigantes llamas verdes consumen nuestra humanidad
¡Pero es el silencio del mundo lo que es más mortífero!

3.

Él que camina por calles llenas de escombros
Recogiendo fragmentos de niños o mascotas
Pedazos de carne
Cabezas sin cuerpo
Tiene toda la razón en estar enojado
Tiene toda la razón en querer matar
Toda la razón para querer volar el mundo en pedazos
Toda la razón para dudar de todo
Escribo poemas para conservar mi esperanza
Para alimentar mi furia
Para contemplar el próximo movimiento
¡Por el renacimiento de Palestina!

4.

Palestina, Ingle de tus Heridas

¡Oh Hijas de Palestina!
¡Hijos de Palestina!
Como ustedes he conocido redadas al amanecer
Esquivado torrentes de balas
En casa y en el extranjero
En las esquinas y en mis sueños

He visto una bala conducirse a los cuerpos de camaradas
Hermanas y hermanos
Jóvenes y viejos con la cabeza alta en noches destinadas para el amor

¡Oh Hijos de Palestina!
¡Hijas de Palestina!
¿No estuve yo en Tal-Alazar?

Tu Nablus es mi Soweto y mi Sharpeville!
Tu Jillon mi Boiphatong!
Tu Gaza mi Makhutha!

Nosotros también ostentamos muchos Sabras y Shatilas
Nos burlamos de las balas alojadas en nuestros corazones
Y en las retinas de nuestros ojos
¡Aún así, llevamos todavía la visión de una tierra libre!

Como ustedes he visto la sangre donde no había heridas
Nosotros que nos levantamos contra las bestias nocturnas
Que se regodean con la muerte
Perseguidos a través de fronteras
Traicionados por nosotros mismos apoyados por los primos de
quienes nos matan
Muertos deslizándose en barras de jabón en las celdas de nuestra prisión
Muertos ahogados en lavamanos en las celdas de nuestra prisión
Hemos visto cosas extrañas en nuestros tiempos
Ahora cabalgamos sobre la cresta de una ola de libertad en nuestra tierra
Ustedes también cabalgarán la robusta ola en su propia tierra

Yergámonos juntos
Comparemos nuestras heridas nuestros dolores
Nuestro desafío, nuestros sueños
Nuestro amor a la paz y la libertad
Ustedes también vivirán para entonar nuevas canciones
En su tierra
¡Libre al fin!



Mientras entramos a la estación del nuevo comienzo
Cantamos / danzamos/ recordamos
A aquellos que cantaron y danzaron para nosotros
Cuando la oscuridad deambulaba por nuestra tierra
Y las lágrimas fueron agua para calmar las gargantas resecas
Hasta nuestros amaneceres iluminados con el despuntar de la esperanza

Hoy
Nos debemos a quienes que lucharon
Para nosotros vivir más allá
Otro día
Otro año

Nosotros niños abrazados por Ukhahlamba
Flanqueados por el aullante mar azul
Nosotros niños que hemos aprendido a danzar
Con gracia de gacelas y antílopes
Con la ferocidad de las cinco grandes fieras surafricanas
Con la delicadeza de jóvenes gacelas
Ven a cantar y a danzar con nosotros
Al ritmo de una nueva canción
Una canción de nuevos comienzos



*

Permanece junto a mí cuando la noche revele su joyería
de estrellas y bajo la montaña se prepare a dormir

Permanece conmigo cuando las montañas se disfracen
Con negras capas y se preparen para la silenciosa danza
De los ancestros

Camina con cuidado por nuestra tierra
Habla suavemente para no molestar a los fantasmas
Que guardan este lugar
No grites a nuestros oídos
Que somos los hijos del viento



NOTAS POÉTICAS
Ven siéntate a mi lado y mira
El sueño que tú y yo soñamos en aquellas distantes tierras traicionadas
Ven a beber conmigo de esta copa de humildad
Y hazte conmigo esta pregunta:
¿A nuestra edad vamos a combatir una vez más otro gobierno
Riesgo de exilio y dolor
Para ir a la pobreza extrema, una vez más?

Ayer vi los ojos de un niño con las manos extendidas
Ojos como el perro sarnoso de Honwana
Lleno de llagas, heridas y costras
Amenazándonos con su vulnerabilidad

He visto una madre arrastrada por un río tratando de rescatar a su hija llevada por otra marea gritando para que su madre la salve
He visto tantas muchas cosas que me hacen pesado el respirar
e imposible el dormir
Aquí en nuestra tierra amada



RAMILLETE DE SUEÑOS PARA MI ESPOSA...

Ni los crudos inviernos
Ni los abrasadores veranos de tigresas
Ni las almas que he visto ahogándose
En calles hundidas de miseria y xenofobia
Gases venenosos a través de dilatadas fosas
Aspirando coca
Podrían detener estas manos palpitantes
De soñar nuevos tiempos en nuestra tierra sangrante
¡Por ti!

2.
Erguido y muy quieto
Como paralizado por la insuficiencia de las palabras
Para expresar los matices de lo palpitante
Carne en comunión con el espíritu
Atrapado en una cápsula de absoluto silencio
Como una tensa cuerda de violín
Rasgada por los dedos sensibles del amor
Vibro y sangro deseos
Cascadas avalanchas melodías de deseo fluido
Entre hojas de papel y lino
Cuerpos de carne resonante
Cuerpos de suculentas palabras que comunican
Éxtasis que congregan
Hacia campos orgánicos
Con la fuerza de las mareas anticipando tsunamis
De pasión que nos ahoguen
En los más subterráneos territorios ¡orgasmos de sonidos!
Para resucitar como conductores de todavía mayores deseos
De carne y Palabra!

3.
Sonreíste y tu rostro se convirtió en un ramillete de flores
De sueños eróticos como las cópulas de los predadores al amanecer
Tu sonrisa se esparce hacia campos de flores salvajes atrapadas
En la brisa
Esparciendo aromas de invisibles huellas de amor
La luz como el éter deja al danzar huellas de deseos
Sobre flotantes nubes de nieve
Leo tu sonrisa más tarde
En los rayos
Al salir el sol entre los muslos de Ukhahlamba
Bajo la cúspide de la cathedral de rocas
Donde el río Uthukela aprende a fluir!
En los pastos exuberantes del río
Tu sonrisa se desplegó como una cama de flores
Con hojas de lilas flores de Pascua y lavandas
Allí nos sentamos y entonamos cantos indígenas de mi tierra natal
Por esto y más
¡Te amo! ¡Te amo!

4.
Mátame con tus besos
Hasta que mis labios y lengua ganen medallas
De callos tatuados con palomas aladas
De profundo deseo
Volando a través del cielo azul celeste
¡Dibujando lúcidas siluetas de amor!

5.
Poesía es mi envoltorio, mi maletín
El bolso repartido en un evento quizá
Algunas veces vacío y otras veces
Llena con notas abstractas y agendas
Vivo entre versos entre palabras incluso
Invisible
Me conozco por la esencia de los sueños
¡Sueños de ti!

6.
Cada rostro que encuentro es como el inicio de una frase
La cabeza, un parágrafo de imágenes
Pero tu rostro es una antología del deseo
Tus ojos atisban dentro del abismo
Para llenarlo con amor y un bosque de besos
Para despertar a los amados muertos
Cada rostro que tengo la oportunidad de conocer es como una oración
Tú te has convertido en una dulce fuente
Que extrae agua de los inagotables océanos de los dioses
¡Tu lengua una antología de épicos poemas de amor!
Abraza con tu cuerpo
Este universo de pasión salpicado de filosofías
¡De toque humano y pensamiento!

7.
Ningún tsunami con sus carruajes de furia
Ni los vientos rugientes que se multiplican a sí mismos
Cada segundo por un año
Pueden apagar o ahogar mi voz de amor
Vivo en la manzana de tu ojo
Agua salada de alegría es mi oxígeno
He adquirido agallas
¡Me he convertido en un pez moviéndome como un activo
Espermatozoide que se duplica a sí mismo un billón de veces por segundo!

8.
Hay más voces en la quieta noche negra
Que en todos los ruidosos días en las calles de Nueva York
O Nueva Delhi
En mi noche cada voz un poema de esperanza y deseo
Cada latido un niño renacido
En cada niño
Veo tu sonrisa radiante de éxtasis entre billones
De ojos indigentes abriendo nuevos panoramas
De amor y anhelo
Por esto y más
¡Te amo!

9.
Si hay posibilidad de perderse...
Búscame en areas boscosas
Donde las ramas de cada árbol susurran
Sus deseos de inmortalidad
Cada raíz canta recuerdos de tiempos pasados
Buscando su retorno
Búscame entre familias de caobos
Y bosques de marfil fetos de la atemporalidad

Búscame bajo cadáveres donde los huesos susurran
Recuerdos de su deceso
Huesos selectos de gentiles gigantes que sólo querían
Pasearse libremente por la tierra de sus antepasados
Búscame en cementerios
De cebras rinocerontes y búfalos
Si no me encuentras inténtalo en las canteras
Profundo en la cálida matriz de la tierra
Sigue las luciérnagas
Allí me encontrarás esculpiendo eternidades
¡Con dedos que acariciaron los vientos del tiempo
En mi tierra!
Bajo montones de pilas deshechas de metal y acero
Retorcidos y mutilados
Danzando allí donde me encuentras aún
Fundiendo hierro con ayuda de diferenciales y piñones
Rebelde hacia opiniones e ideologías
De forma y figura!



¡EL ESPÍRITU DE BANDUNG!


Hhayi nina bakithi! Ndivumeleni Ndithethe!

Nosotros invocamos los espíritus de nuestra tierra…

Somos una cadena de voces interceptadas desde torbellinos
Nos movemos de sur a sur cargando uba antorcha de paz
En la noche de lobos aullantes cuyos ecos
Reverberan de capital a capital
De Washington a Bagdad

Somos africanos
Danzando en el viento
Flotando en balsas luego de tsunamis de represión
Caminamos en silencio el camino de los antepasados
Urgidos por memorias de fuego y redención

Llevamos una clara visión en la retina
De nuestros ojos
La visión de nuestro renacimiento
Así como forjamos nuevas asociaciones
Para el desarrollo de África

Urgidos por vientos robustos de Regeneración Moral
Juramos por cada gota de agua en el océano

Somos africanos renacidos
Para reivindicar los recuerdos de nuestros antepasados
Mientras trazamos viajes, nuevos comienzos
En nuestra tierra

Ndivumeleni Ndithethe! ¡Permíteme hablar!

La larga noche de la represión se ha desvanecido
Desde los cielos africanos
Nuevos buitres se ciernen en el aire todavía
Un brillante amananecer despunta
Montamos a horcajadas continentes armados con una memoria obstinada
Que se niega a acurrucarse y a morir innoblemente
Semillas sembradas en Bandung empiezan a florecer
Nuevas voces se elevan para hablar con la voz de Nkrumah y Nyerere
Sukarno y Nehru y miríadas de otras voces
Ndivumeleni Ndithethe!

Nosotros, que nos mantuvimos firmes contra las bestias que trataron de obligar a nuestros sueños a arrodillarse ante el altar de dioses rampantes
Que aterrorizaron las naciones una vez más unimos las manos
Para formar una cadena de sueños para proteger a nuestras tierras

¡Sí! Hemos heredado el espíritu de Bandung de Sukarno a Soekarnoputri
Pancasina, Ahimsa-Ubuntu
Respiramos con el mismo aliento que Pandit Nehru
Juro por cada alma campesina
Cada familia
Cada trabajador y estudiante que sueña un Nuevo sueño en la fértil matriz
De gigantes durmientes que empiezan a despertar

Ndivumeleni Ndithethe!

Somos africanos danzando al ritmo
De nuevos comienzos en nuestra tierra
Danza con nosotros, sueña con nosotros nuevos sueños
Bajo nuestros cielos de arcoiris
Mientras resplandecemos y trazamos un camino de nuevas alianzas para nuestro desarrollo

Viajamos de sur a sur a través de los vientos alisios
Encajando dios por dios / sueño por sueño
Para forjar nuevas alianzas estratégicas
Para silenciar los dolores del hambre que devoran nuestras tierras
En el momento vibrante de nuestro renacimiento

Ndivumeleni Ndithethe!

Ven a caminar con nosotros esta milla accidentada
A través de panoramas de visiones de paz y justicia
Déjanos llevar visiones de prosperidad común a lo largo de la avenida de la economía Boulevares sociales ¡y a lo largo de círculos culturales de nuestros dos continentes!



https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/88_89/ntuli.html