LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Alhaji Papa Susso nació en la villa de Sotuma Sere, Gambia, el 29 de septiembre de 1947. Es maestro del kora, -arpa-laúd africano de 21 cuerdas-, que le enseñó a tocar su padre, y el cual ejecuta desde los cinco años. Director del Koriya Musa Center para la investigación de la tradición oral. Historiador oral de Gambia, su país natal, desciende de una larga línea de Griots (Poetas historiadores en la tradición oral), del pueblo Mandinka, África Occidental. En ejercicio de su profesión ha sido invitado a diversos campos universitarios de Europa, Asia, Estados Unidos y Canadá, tanto a salones de clase como a importantes salas de concierto, donde ha comunicado la historia de su país y de su pueblo, discutiendo acerca del papel del griot en la cultura del África Occidental y ejecutando las canciones clásicas del repertorio de su estirpe. Músicos itinerantes, los griots transmiten la historia tribal y las genealogías, componiendo canciones conmemorativas y participando en importantes eventos de la tribu. Suele presentarse solo o en compañía de su grupo que incluye canto, danza, balafong, y un segundo kora, ejecutado por su hijo.



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EN EL CAMINO A SEGENIETTI



        Cómo recordar
en medio del desierto   sur de Dekamhare
matorral de cactus      los cactus de roja florescencia
ocultos entre la carretera y la áspera colina
tanque oxidándose entre el paisaje, acomodado en la
memoria árbol memoria roca memoria tanque

              Vaquero de Segenietti
10 cabezas de toros brahmán a la izquierda
un muchacho de diez con un cayado a la derecha
nosotros vamos atravesando en bus
él se detiene, coloca el pie derecho en el marcador de kilómetros
se reclina, cabecea

              Cómo Obtener Dinero
Quince mujeres de blanco
gabeys* a la orilla de la carretera
Ramo de flores en una
mano & la otra extendida.



* Nombre dado a hijos varones y que significa “un héroe de Dios”





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CANCIÓN DEL PADRE AMANTE



La primera vez que un padre le habla a su niño
El niño no se encuentra a la vista

La segunda vez
Qué es ese extraño zumbido que escucho

La tercera vez el niño
Debe ir a conseguir algo de comer

Y entonces la cuarta vez
El Niño comienza a escuchar algo

Cuando te lo digo por quinta vez
Tú me dices, Estás hablándome a mí

Y por la sexta vez tú respondes,
Qué lengua es esa que hablas tú

Por el momento en que te lo digo por séptima vez
Las palabras se convierten en canción y el poema se convierte en el kora

Y deben aprenderlo ustedes mis pequeños griots
Y luego pueden repetir la historia

Y la historia prosigue de esta forma:

48 años he estado trabajando,
Difundiendo la palabra del griot
Difundiendo la palabra alrededor del mundo
Y enviando dinero a casa para ti

Y Sankung se encuentra aquí
Y Al Hassan se encuentra aquí
Y Fatou está en camino
Y Mariama está en camino
Y Karamo está en camino

Y yo pienso que debo seguir mi rumbo
En mi camino a Gambia
Para regresar a la vida de griot en el Centro Musa Koriya
Para la Investigación de la Tradición Oral en Sotuma-Sere

Así que mis queridos niños
Que portan la palabra del griot
Desde mi padre Alhaji Bunka Susso, jelikuntigi* de Gambia
A través de mí hasta ustedes y de vuelta al primer Susso que hizo la primera Kora
Yo canto el canto del padre que dice a sus hijos que es tiempo de que ellos comiencen La nueva generación acerca de la cual yo canto
Y la cual vivirán y continuarán
Y comprarán los tiquetes de todos los demás y pagarán la renta de todos los demás
Y habrán de enseñar las costumbres de África y Estados Unidos
De Gambia y el mundo
Y sabrán que esta canción es la canción del Padre, del padre amoroso

*jelikuntigi es el nombre dado al jefe de los griots, encargado de vigilar un fetiche




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JELIYA!



Yay! Jaliyaa!
Alaleka Jaliyaa Daa!



Dios creó el arte de la música
Esta música! Esta canción!
¡Esta canción es una celebración!
¡Una celebración para los griots! ¡Para la cárcel!
Cuando quiera que los griots celebren una ceremonia
Nosotros entonaremos esta canción de alabanza
Para honrar y conmemorar a todos los griots y las griottes
!No sólo uno!  Todos nosotros, todas las muchas muchas muchas voces
Los griots como parte de la sociedad del África Occidental
Mandinka, Bambara, Fulani, Wolof, Sarahule
Para no nombrar sino unos pocos
Estas son las voces
Que llevan la tradición

Yay! Jaliyaa!
Alaleka Jaliyaa Daa!

! Hey, Jinetes !
! Cuán valientes son ustedes!
Para enfrentar a los enemigos
Quiero decir los enemigos de la Paz
Enemigos del pueblo que ama la Paz
Aprieten sus arreos! Combatan fuertemente!
Para que la paz permanezca sobre la Tierra

Yay! Jaliyaa!
Alaleka Jaliyaa Daa!

Jelimusso y Jelikaylu!
¡Todas las griottes mujeres, todos los griots varones!
Aférrense a la tradición
La práctica les trajo a ustedes
Un regalo de sus ancestros
Transmitido oralmente
De generación en generación
Es una larga y gloriosa tradición
Que debiéramos siempre tratar de mantener
Porque esto es lo que nosotros somos
Nosotros sabemos quiénes somos
Porque sabemos de dónde vinimos
Es ese el significado de Historia
Esta es la canción de Jeliya

Yay! Jaliyaa!
Alaleka Jaliyaa Daa!

Yay! Jaliyaa!
Alaleka Jaliyaa Daa!




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SUNJATA



Este es el pedazo de la canción de mi  CD  Sotuma Sere
¿Escuchan la kora? Está caminando
Está caminando del mismo modo que Sunjata aprendió a andar
El Rey León va marchando ahora
Déjame contarte su historia

Bueno, yo creo que tú probablemente sepas de lo que trata esta canción
Se trata de la gran gran historia del fundador del Imperio de Mali
Todos tus parientes se encuentran en esta historia
Es decir, si eres del África Occidental
Si eres del África Occidental, ésta es tu historia
Tanto la Ilíada como la Odisea se enrollaron en una
La historia ha sido contada muchas muchas veces
Ha sido puesta por escrito muchas veces

Si acontece que te vea en Gambia
Yo estaré muy muy feliz de cantarte esta canción
Yo estaré muy muy feliz de contarte la historia

Porque ahora sin embargo, esto bastará,
Que tú conozcas quién fue el gran rey, ¡Sunjata!
Que cuando nació era paralítico y no podía caminar
Pero por medio del amor y los principios de su madre
Y por medio de su propio coraje y su fe
Caminó
No solamente caminó
Sino que corrió y peleó únicamente por el Bien
Solamente por el Pueblo
Y cuando fue necesario hablar,
Miró hacia su griot Balla Faseke Kouyate
Quien me transmitió su historia
Para que hoy te la cante yo
Me encamine con la kora
Dance la historia de Sunjata
Aquí vamos



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TABARA



Yo sé qué decir acerca de ello, oh sí.
Tú sabes, Tabara es el nombre de una griotte, una mujer griot.
Un día ella fue a ver a un jefe llamado Nakulang Comma,
Su nombre era como la puntuación!
Bien. Nakulang se enamoró de Tabara
No bien hubo puesto sus ojos en ella. Oh él se enamoró tan fuertemente. Pero como
Tabara era una griotte, y había traído a su esposo con ella (¿acaso olvidé
mencionar que Tabara era casada?) (y
no olviden – Tabara venía de una familia de casta,
lo que tradicionalmente significa que – bueno, Nakulang el jefe
viene de la nobleza, y si él se enreda con una mujer
de una familia de casta, significa que – que él echa abajo su status!)
Así que ahora….

Nakulang trata de permanecer alejado, guardar su distancia, trata-trata-trata
Pero no pudo hacerlo, no hubo forma, él sólo amaba a esta Tabara
¡la amaba muchísimo!
Y entonces empezó a enviarle mensajes clandestinos, cartas de
amor. Y Tabara estaba muy sorprendida! Aquí había un hombre,
un hombre que ella encontraba bastante atractivo, de la nobleza, a la que por amor
estaba dispuesto a renunciar. Y sus cartas eran amorosas como
ella nunca las había escuchado, un canto de palabras ( ella era una griotte, recuerden!).
Bueno, Tabara pensó,  si una persona ama a otra
Debe decirle yo te amo.
Nakulang dice que él me ama, Tabara,
De una manera que yo no tengo otra cosa qué decir distinta a ¡Sí!

Y ella vino hasta él
Y ellos estuvieron juntos
Y el pueblo de Nakulang
Se rebeló porque tomar
La esposa de un griot y romper
Las leyes de casta no
Seguían la tradición, no.

Bueno. Esa no es la historia. La historia la cuenta el marido
(que no tiene nombre en este poema). Estaba tan furioso que se volvió loco,
un hombre loco, y nada habría de apaciguarlo.
Estaba tan loco que huyó y
compuso un poema para insultar a Nakulang
por llevarse a Tabara su mujer.

Es una larga-larga parte de la canción, llena de
Cosas horribles-horribles – Nakulang es un mal jefe, mal esposo,
mal padre, mal hombre. Y sigue
la andanada. En verdad, es cosa de que escribas tú mismo esta parte,
no es sino que la hagas larga y horrible.

Así es. Ella permanece con Nakulang. Pero lo que permanece con nosotros
Son las palabras de rabia, los belicosos epítetos
que el Innominado Esposo mordazmente
¡canta para que orbiten el mundo y su clima!




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SOTUMA SERE Y EL BRONX



En el pueblo de Sotuma Sere, ubicado
en la parte oriental de Gambia
Población 115
aquí nací y crecí
cada mañana hube de tomar colada
hecha de maíz
muchas veces sin azúcar
todo natural,
cultivado por mi madre,
cocinado por mi madre

En Bronx,
Puedes conseguir lo que quieras
Comer lo que quieras
No sólo para sobrevivir
Nada natural
Nada fresco
En vez de una madre,
Tienes un refrigerador



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EL TELÉFONO CELULAR DE PAPA



Los Griots conocen el número de todos
¿Es ese el trabajo del griot?
¡Ser Operador de Información!




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GRIOT

1
alguien hace algo
alguien más cuenta acerca de ello

2
alguien tiene un propósito
alguien más llama la atención

3
alguien predica
alguien más provoca la multitud

4
alguien hace
alguien cuenta

5
alguien lidera
alguien le cuenta al líder
todos los demás siguen al líder

6
el que cuenta no lidera
el que cuenta no sigue al líder

7
Me emocioné mucho cuando mis niños comenzaron la educación media
y su primera tarea fue trazar su árbol genealógico
ellos tenían que hablar a sus parientes y dar fechas,
dibujaron líneas y graficaron las familias con símbolos, ordenando la
historia, incluso añadiendo notas de pie de página o mapas de lejanos lugares.
Mientras tanto en Gambia, sulea sussa (el-hajj papa hasan) cuenta
la genealogía de la tribu, el parentesco con la persona desde
mil años atrás entonado a la vinculante kora y al viento
que lleva las palabras en el aire que respiramos

8
si le das a un niño tu nombre o el de tus padres
otra gente puede usar ese nombre
pero debes llamar a ese niño “papá” o “mamá”
para demostrar el respeto debido a la persona
por la cual diste nombre al niño

9
Mahoma siempre lo dio todo
pero él le dio al griot la mayor parte
de no ser porque reunió a la multitud
no habría multitud

10
el único modo de hacer un poema
es contar lo que ocurrió
lo que está ocurriendo ahora

11
el momento es el poema

12
la kora libera y la voz dice

13
el detalle es el poema
él lleva un brazalete de oro cada jueves después de dormir
con su segunda esposa, brazalete de oro que refleja
el sitio vacío donde su ojo-diente estaba antes de que su
primera esposa se lo tumbara de un golpe

14
mira la chica que lleva un traje rojo
yo estoy enamorado de la mujer que está a su lado
esa es mi esposa, mi matrimonio, mi vida
madre de mis hijos, ella me conoce mejor
de lo que se conoce a ella misma, yo la conozco mejor
que ella misma.  Y no hay competencia
después de todos estos años mirándola a ella mirándome
a mí


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CEREMONIA PARA PONER EL NOMBRE



Cuando el bebé tenga siete días
Invita a los parientes de ambos padres
A venir a la casa
El nombre es decidido a nivel familiar,
No sólo por ambos padres

Eso es debido a que algunos de los nombres están asociados a los días.
Festivales, ancestros y árboles y proverbios
“Jattabah” el Gran León, ¡Jefe del Matorral!
“Ntaling Taling” ¡Historias de Arañas!




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MATRIMONIO



Los padres
del muchacho llevan diez o veinte nueces de kola
al griot

El griot
lleva las nueces a los padres de la muchacha
y les cuenta de los planes de matrimonio
y les entrega todas las nueces
para que las dividan entre la familia entera

Pasa el tiempo

Después
ellos llaman al griot y dicen sí o no
si es no, el griot regresa con las nueces
Si es sí, el griot tiene las manos vacías
ello significa que un matrimonio se dará





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KAIRA PAZ





-- tal como la cantara Papa Susso a Bob Holman

Kaira es una palabra
Es la palabra para Paz
Kaira significa Paz creo que lo puedes escuchar
Kaira Oh cuánto ama Papa Susso esa palabra Kaira
Papa Susso, el griot de Internet con una Licenciatura en Arte
Es tan placentero cantar Kaira recorriendo las cuerdas de la kora
Escuchen a Kaira, eso agrada a la Paz, Por Favor Paz Ahora
La esclavitud se acabó, eso es lo que quiere decir paz
1945, África Occidental, ya sabes la Guerra Mundial
Estaba sucediendo – Kaira – pero en África Occidental,
En Senegambia, 1945 fue el año en que se abolió la esclavitud
No más esclavos quiere decir paz– Kaira!
Ahora bien sucedió que unos años más tarde
Había un hombre rico en Guinea
De nombre Kaira-ba Toure, su nombre
Era Paz y amaba la Paz así que estaba completo
Y había un gran gran gran tocador de balafón, hablo de
Teneng Sory Diabate, quien vió esto y rededicó Kaira
A este patrón de las artes y patrón de la Paz, Kaira, Kaira-ba

Escuchen ahora aquí está Kaira

La esclavitud abolida pero la gente aún lucha por el poder, Kaira
Los jeli cantan Kaira y la gente que vienen de familias de esclavos,
Bueno, todavía se llaman a sí mismos esclavos, van por ahí
Sólo que ahora no siguen a nadie. Buscan trabajo igual
que todos los demás.
Y las luchas por el poder podría decirse que continúan hasta hoy en día
Este Día de Año Nuevo conozcamos esta palabra Kaira
Es una palabra para Paz,  agrada a la paz, Por Favor Paz Ahora
Con esclavos en Mauritania y Sudan -- Kaira
Con prisioneros políticos en USA y Eritrea -- Kaira
Con gente muriendo en Irak aunque la guerra no es una guerra-- Kaira
La kora toca las contradicciones y toca por Kaira, por la Paz
Esa es Kaira, la palabra para Paz
Por Favor Paz Ahora
Kaira es la palabra para Paz



Traducción de Omar Pérez




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¡KULAFASO!  ¡CELEBRACIÓN POR LA FIESTA DE LAS FIESTAS!
                                 

--tal como la cantara Papa Susso a Bob Holman



¡Amigos! Es tiempo de celebración
Toda la aldea está celebrando
Nos hemos reunido así que vamos a celebrar
¿Cómo podemos celebrar los Años Nuevos?
Tengo una buena idea
Me la dió el griot, Papa Susso
(¡Qué voz tiene!)
(Tampoco toca mal la kora)
Vamos a visitar a Jojo Diggery, aka Jekere Bayo
¿Por qué vamos a hacer eso? podrías preguntar
Preguntémosle a Papa – Papa, por qué visitar al señor Jekere Bayo?
Por una sola razón, Bob – Él es el hombre más rico de la aldea
Y cuando escuche nuestro poema acerca de los Años Nuevos
Hará llover sobre nosotros energía positiva en forma de dinero
Con lo cual pondremos combustible a la Celebración
Y haremos a todo el mundo más feliz y contento
Y próspero en extremo en el Nuevo Año
Dedicaremos éste a todos los hombres de negocios
Para que Jekere Bayo no se sienta que es el único patrón
Podemos hacer este poema en el Bowery Poetry Club
Y podemos grabar esta canción y todos nuestros fanáticos nos pueden agasajar
Con sus decorados, sus hermosas danzas y magníficas bromas

¡Sabemos cómo celebrar!
¡Kulafaso! Kulafaso!
Sin el poema no puede haber celebración
¡Sin el poema no puede haber Año Nuevo!
Feliz Año Nuevo a Toda la Aldea de parte de Papa & Bob
Este mensaje fue traído a ustedes por Jekere Bayo




Traducción de Omar Pérez



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CANCIÓN PARA DOS KORAS



--tal como la cantara Papa Susso a Bob Holman



¡Ahora hay dos koras uhn huh!
Están hablando entre ellas cantando la misma canción
dos partes una canción 42 cuerdas

Puedes escuchar la letra aunque nadie esté cantando, Escucha
           Dos koras crean un río
           El sonido de la kora hace correr al río ummmm
           Desde el bote el bote de la calabaza la vista es fantástica
           Regresa flotando al comienzo del río uhhuh
Ok, ahora empecemos la historia.

¿Listos?

¿No están listos para empezar la historia pero, y la canción?
No están listos para empezar la canción pero, y el flotar, el río, el bote?
la primera canción canta para
La segunda y al cantar así se convierte en la historia oh
Canta para la segunda la otra la tercera con oídos, la compañera
La luna, el río con oídos luna reflejada en el agua, Escucha

Hey por un minuto se sentía como
Se sentía como si no estuviéramos haciendo música
No estábamos tocándola era la música la que tocaba
La música tocándose a sí misma
La música, estaba haciendo, nos estaba haciendo
Nos estaba creando, puedes imaginártelo
Puedes creerlo Puedes imaginártelo Escucha

Las nubes, ellas llevan la lluvia tú sabes
Lo que me sorprende es cuando escuchamos dos koras
Tal vez un balafon y vemos las nubes que llevan lluvia
¡Y entonces es Dana quien entra!

Dana, Dana Bryant nunca sabrá que estas son nubes cargadas
Repletas de lluvia del mismo modo en que la kora ahhh
La kora lleva la música
La música ahh ahh  lleva las palabras sí sí
Las palabras que nos conforman mientras navegamos
Kora Bote Río Nube Lluvia
Papa Susso Sunkung y Alhassan
Qué más quieres
Qué más que dos koras haciendo lluvia
Para que podamos salir de la lluvia sin mojarnos
Hablando hablando ahh ahh
Koras en conversación
No acerca de la música sólo música
No cantando sólo caminando
Caminando sobre el río flotando fluir
Escucha que está cantando ahora canta y fluye



Traducción de Omar Pérez

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MANJUGULONG!


(POEMA PARA PROVOCAR LA APARICIÓN DE SABA KIDANE)

--tal como la cantara Papa Susso a Bob Holman



¡Manjugulong!
¡Manyinijugalong!
¡Bayayaylaylanna!

(Yo no sé quién es mi enemigo
Yo no sé quién es mi amigo
¡Todo el mundo se ríe de mí!)

Una vez hace mucho mucho mucho mucho tiempo bueno en realidad no hace tanto
En Asmara estábamos sentados en círculo como estamos sentados aquí ahora y
Saba Kidane!

¡Ella era una cosa diferente!
Lo cual significa que era una cosa
Su ausencia hace que se sienta su presencia
¡Oh Saba! Cantamos para provocar tu aparición

Tal vez-- ¿deberíamos sólo transportar New York a Asmara?
Tal vez -- ¿deberíamos todos hablar un solo lenguaje?
Llámalo  “Poesíasabakidane”

¡Si sólo fueras un hombre de familia de 40 años con un trabajo de verdad!
En vez de ser el gran poeta joven que eres – hoy escuchamos tus poemas, Saba
Oh Saba! Cantamos para provocar tu aparición

¡Manjugulong!
¡Manyinijugalong!
Bayay’yay’laylanna

(No sé quién es mi enemigo
No sé quién es mi amigo
¡Todo el mundo se ríe de mí!)

Oh a Saba seguramente le gustó la manera en que Papa tocó la kora
Ella dijo que esas cuerdas tenían un poder mágico -- ¡Súper Poder!
Ahora sabemos lo que "Súper Poder" quiere decir
Es lo que hace falta para apartar a un poeta de su trabajo
Para continuar apartando a los USA del corazón de África

Traducción de Omar Pérez



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SO LO LAY


--tal como la cantara Papa Susso a Bob Holman

Acércate, acércate más, So Lo Lay, niño mío.
Escucha más y más de cerca.
Deja que mi cuerpo sea las palabras que entiendes
Deja que el sonido de las cuerdas de la kora sea las palabras
Deja que las palabras vivan, el ritmo
De la música, el ritmo
De nuestros corazones, ven acércate a escuchar, acércate

OK, ésta es la primera canción que se cantó al niñito So Lo Lay
Yo soy el padre, tú eres el niño
Somos cada cual, pero tengo algo que decir
La educación no está en la escuela polvorienta junto al camino
La educación está aquí mismo en mi corazón, en esta canción
¿Qué es lo que es bueno y qué es lo que es malo? Aquí.
           Déjame decirte, cantarte
           Deja que la kora diga y cante

So Lo Lay, So Lo Lay
So Lo Lay, So Lo Lay

¿Y qué pasa si hay algo que no te he dicho
Y haces algo malo? Bueno, está bien.
Por esa vez. Pero después de que te lo diga, entonces debes aprender
Cuál es la cosa justa a hacer, la cosa buena, So Lo Lay,
Y aprender acerca de las cosas malas, las cosas que no hay que hacer, también, So Lo Lay.
Y si haces esas cosas malas, después que aprendiste bueno/malo,
Entonces te disculparás. ¡Nadie es perfecto!
Y entonces nunca las volverás a hacer. Porque has escuchado
La canción, So Lo Lay, has aprendido la canción.
Y tú recordarás, recordarás esta canción, So Lo Lay,
Conocerás y recordarás
Y cantarás esta canción, So Lo Lay.
Canta esta canción ahora, conmigo, acércate, acércate, So Lo Lay…




Traducción de Omar Pérez




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TARA



--tal como la cantara Papa Susso a Bob Holman


                               
¡Cheik Omar Taal!  ¡Cheik Omar Taal!
¡Cheik Omar Taal! Un religioso en Malí en el siglo 14
Tara significa , “Se ha ido”
¡Moussa yea yea!- La la la

cuando papa gruñe
la tierra tiembla y
es transformación
de voz en tierra

profunda va la voz
profunda va la tierra

cuando las cuerdas de la kora se elevan
entonces la voz canta y zigzaguea
como una cuerda de papalote sin papalote
¿qué es lo que sostiene la cuerda?
ese es el viento del viento
el viento, sabes, tiene un secreto que sólo
los jeli pueden decirte
así como el sonido tiene significado
el viento tiene otro viento que llamamos tara

las cuerdas van navegando ligeras
están volando (sin papalote que
las sostenga, como dije antes)

y entonces
llega la kora
para pulsar la cuerda
poner en verso
como un hermoso vestido
la palabra africana para vestido

él vino de un lugar llamado Segou
una ciudad bien conocida en todo el mundo
Walliou – mensajeros de Dios
Dios envió muchos muchos muchos muchos Walliou
para entregar mensajes a toda la gente
cosas maravillosas para abrir los ojos de la gente

antes de quu Cheik Omar Taal naciera su padre tuvo un sueño
que iba a tener un hijo así
había un hermano mayor, de un año y dos meses de edad
su padre era un marabout, iban viajando a pie paso a paso a paso a paso
oscurece y es el momento de orar
Hayred, la Cuarta Plegaria, plegaria de la noche
El padre de Cheik Omar dice, “Tenemos que orar”

su esposa puso al bebé en el piso y empezaron a orar
una hiena llegó y se acercó, se acercó, amenazándoles
pero su padre y su madre estaban orando a Dios
podían ver a Allah así que no hicieron nada
la hiena se llevó al niño
el padre del Cheik Omar dice “¡Mujer! ¿Por qué no salvaste al niño? Estaba orándole a  Dios”
dice su mujer, “Tú sirves sólo a una persona, yo sirvo a dos -- Dios y tú
como eres mi esposo, yo no puedo parar
si tú hubieras parado, yo habría parado -- pero sola, no puedo”

“Ok si esa es la razón por la que no pudiste parar
voy a pedirle a Allah que te dé un nuevo bebé
y este bebé será conocido en todo el mundo
por el sacrificio que su madre hizo a Allah”

“Oh gran Allah,” oró el padre de Cheik Omar,
“tú has visto lo que ha pasadp con la hiena y mi bebé”
Allah replicó “Voy a darte un niño Walliou,
nacido en Segou, una ciudad muy famosa ”

a los15 años, Cheik Omar presenció una prosperidad de los Walliou
y le pidieron que fuera el jefe, el rey  “no” replicó
“No puedo porque como jefe no puedo servir a Dios en la manera apropiada”
Quiero ser Allahkajong -servidor de Dios”

luego se sabe que Cheik Omar emprende una guerra santa por Dios
es una historia larga larga larga larga larga
podría durar todo el día. trata de cómo el Islam llegó a esa  parte de África
trata de los misioneros cristianos y sus batallas para controlar África
trata de los animistas y su deseo de mantener las viejas costumbres
y trata acerca del  Walliou, el mensajero que trajo las canciones de Allah
las canciones para los Griots

Cheik Omar se mudó de Segou a Hamdallah
entonces vino un Griot de otra ciudad a Segou pero no sabía
que Cheik Omar se había ido. Por el contrario ve las iglesias que los misioneros                                                            
                                                                                                     construyeron
ve las escuelas europeas
agarra su ngoni y comienza esta canción
“¡Tara!” comienza , “¡Cheik Omar Taal se ha ido!
¡Tara! ¡Se ha ido!”




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CÓMO NACIÓ LA KORA



- tal como la cantara Papa Susso a Bob Holman

Esta historia comienza hace mucho mucho mucho mucho tiempo
Hace tanto que no era un tiempo sino un lugar
Había un hombre
Estaba tan solo
Que la única persona con la que podía hablar era África
Por suerte había un árbol cerca
Por más suerte aún tras ese árbol
Era donde se escondía su compañera
Todo el sol y toda el agua estaban condensadas
En un único bloque diminuto
Que el hombre plantó en la tierra arenosa
Sopló y sopló en aquel lugar
Cada vez que soplaba le parecía escuchar algo
Lo que escuchaba era desde luego su compañera cantando
El hombre ni siquiera sabía lo que era cantar
Porque podía sólo hablar
Aún no podía cantar
Así que soplaba y escuchaba, soplaba escuchaba soplaba escuchaba
Y la planta germinó color verde oscuro
Y empezó a retorcerse y a crecer
Una enredadera buscando aliento
Y estirándose hacia la canción
(Porque estaba hecha de sol y lluvia, ¿recuerdas?)
Así que al final de la enredadera estaba la calabaza
Y el árbol ya no era árbol
Era el clavijero y las manijas
Ahí fue cuando la compañera del hombre Saba Kidane
Hizo su aparición (pero esa es otra historia)
¿Y el aliento y el canto y la enredadera?
Bueno, hay 21 cuerdas, ¿qué te parece?
Y ahora tú dices y qué pasa con el puente y el cuero
Y los anillos que atan las cuerdas al clavijero
Para que puedas afinar la kora
Hey, qué hay de las tachuelas que mantienen
Al cuero tenso sobre la calabaza
Y el agujero resonador
Bueno tienes razón en mencionar todo eso
Ahora estoy tocando kora
La próxima vez te cuento acerca de la vaca


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CANCIÓN PARA DOS KORAS



--tal como la cantara Papa Susso a Bob Holman

¡Ahora hay dos koras uhn huh!
Están hablando entre ellas cantando la misma canción
dos partes una canción 42 cuerdas

Puedes escuchar la letra aunque nadie esté cantando, Escucha
    Dos koras crean un río
    El sonido de la kora hace correr al río ummmm
    Desde el bote el bote de la calabaza la vista es fantástica
    Regresa flotando al comienzo del río uhhuh
Ok, ahora empecemos la historia.

¿Listos?

¿No están listos para empezar la historia pero, y la canción?
No están listos para empezar la canción pero, y el flotar, el río, el bote?
la primera canción canta para
La segunda y al cantar así se convierte en la historia oh
Canta para la segunda la otra la tercera con oídos, la compañera
La luna, el río con oídos luna reflejada en el agua, Escucha

Hey por un minuto se sentía como
Se sentía como si no estuviéramos haciendo música
No estábamos tocándola era la música la que tocaba
La música tocándose a sí misma
La música, estaba haciendo, nos estaba haciendo
Nos estaba creando, puedes imaginártelo
Puedes creerlo Puedes imaginártelo Escucha

Las nubes, ellas llevan la lluvia tú sabes
Lo que me sorprende es cuando escuchamos dos koras
Tal vez un balafon y vemos las nubes que llevan lluvia
¡Y entonces es Dana quien entra!

Dana, Dana Bryant nunca sabrá que estas son nubes cargadas
Repletas de lluvia del mismo modo en que la kora ahhh
La kora lleva la música
La música ahh ahh lleva las palabras sí sí
Las palabras que nos conforman mientras navegamos
Kora Bote Río Nube Lluvia
Papa Susso Sunkung y Alhassan
Qué más quieres
Qué más que dos koras haciendo lluvia
Para que podamos salir de la lluvia sin mojarnos
Hablando hablando ahh ahh
Koras en conversación
No acerca de la música sólo música
No cantando sólo caminando
Caminando sobre el río flotando fluir
Escucha que está cantando ahora canta y fluye





https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/77_78/susso.htm

Kofi Anyidoho nació en Ghana en 1947. Es poeta, profesor universitario y editor. Algunos de sus libros de poemas: A harvest of our dreams; with, Elegy the revolution; Earthchild with Brain Surgery; y Ancestral Logic and Caribbean Blues. Es profesor de la Universidad de Ghana. Para él la poesía no es sólo un arte textual limitado a la página escrita e impresa. Ella está completamente liberada del efecto aislante de la tecnología impresa. Ha escrito numerosos ensayos sobre la situación de la poesía africana actual, a la que pretende devolver a sus raíces dramáticas orales, a través del performance.



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Las noticias de casa


No he llegado tan lejos
sólo para sentarme a la orilla del camino
y estallar en llanto
podría haber llorado en casa
sin una jornada de tantas espinas

No he extendido mis alas
tan ancho sólo para verme hacinado en las esquinas
ante la mera mención de tormentas

A aquellos que escuchan sobre golpes militares
y rumores de contienda civil
incendios de breñas y malas cosechas en casa
y vienen a mí buscando temores y lágrimas
Debiera decir que estoy cansado
muy cansado
cansado de toda devoción a la muerte y al moribundo

Yo también he escuchado acerca de
todos los incendios de breñas
las súbitas muertes
y violentos discursos

He escuchado acerca de
todos los puestos vacíos del mercado
la hoyas de cocina todas llenas de recuerdos y ceniza

Y estoy cansado de
todos esos ruidos de
condolencias de aquellos que
aman desdeñar la rabia del hambre
inclinan su cabeza y dan vuelta a casa
preocupándose y por siempre preocupándose
por el sobrepeso y la dieta especial para perros y gatos.

Como un huérfano encallado
en los estercoleros de los propietarios de la tierra
Guardaré mis penas para mi mismo
doblándolas con infinito cuidado
punta por punta
tomando los plegados dolores dibujos en círculo
en rededor de ocultos espacios donde quietas
echan raíces nuestras esperanzas aún
en esta hora de finito caos

Aquellos que enviaron sus trajes funerarios
al lavandero
aguardando a los de las pompas fúnebres
cargando nuestro cadáver con gran despliegue
Déjalos que esperen a la próxima y a la próxima
estación para mirar cuan bien crecen los niños nativos
crecen los frutos e incluso las flores
de la podredumbre más matinal de los sueños

En tanto
estoy cansado
cansado de todas las condolencias de cocodrilos.



agosto 1 de 1983


***********************


Mi canción



Aquí
en
esta
Plaza
Pública
me
paro

vendo mi canción a aquellos con oídos para comprar
es a un árbol que un toro está atado
Tú no desvías las ramas de las palmas
para extraer su vino
Las cosas que tengo que decir
Yo las digo ahora
Que me pararé aparte
de aquellos que temen
aclarar sus gargantas y
visten con mentiras su vergüenza

Cuando encuentres un vecino pobremente vestido
en una gran corte
tú no escupas en el suelo
y deja rodar tus ojos por los cielos
La sombrilla que compré
La hurtaste tú de mis habitaciones al amanecer
Ahora camino entre la temprana lluvia matinal
Tú me señalas a nuestras jóvenes criadas
Y ellas se te unen en la risa
Piensa
Mi pueblo
Piensa
Piensa bien antes de reírte de aquellos que caminan en la lluvia.
Los presentes que se confieren al nacer
Algunos tienen algunas cosas espléndidas
¿Cuál fue la mía?
Yo canto. Ellos ríen.
Todavía vendo Mi Canción
Para aquellos con oídos para comprar
Mi vestido está roto, yo sé
Pero aprenderé a llevarlo dignamente
Mi voz es bronca, yo sé
Pero aprenderé a llevarla dignamente.



(*Este poema es parte de una signatura melódica, una invitación a “Mi Canción”. Es en parte una traducción de, y en parte una elaboración basada en, una canción Ewe de uno de los poetas-cantores del Tambor Haikotu de mi lugar natal, Wheta)





*********************

El Himno de la Hiena


Para Obiba


Ellos vendrán por este camino algún día
estos semidioses de rotas promesas
a recoger la cosecha de nuestros sueños
Ellos vendrán buscando senderos solitarios
a través de nuestros famélicos sueños
hasta la casa de los dioses exilados
Compondré música con aullidos de perros
me apropiaré de los chillidos de brujas
los chirridos de danzantes monos
compondré música con aullidos de perros

Cuando Cristo se extravió
en nuestro poblado un alba amortajada al Oriente
nuestra gente lo tomó por un fantasma
pero no era su culpa: Él estaba
parado sobre la tumba de un jefe despojado
el jefe que hurtó la bolsa oracular del adivino
y hurtó la escudilla de sopa de sus hijos
y empeñó sus juramentos por una breve estación de gracia.
Él tuvo un niño monstruo que falleció antes de salir.

Así que cuando el pastor entró danzando
seguido por discípulos vendiendo hosannas
Nuestro pueblo se paró ante las puertas del cementerio
recordando a sus dioses proteger las almas de sus niños
contra estos mensajeros de la muerte.

Penetré en la sede de nuestro parlamento
pidiendo audiencia con el Portavoz.
Me dijeron que yo debía justo haber llegado de la granja:
El Parlamento había hecho una inesperada pausa
previa a la disolución.
Me extraviaron hasta nuestro Castillo

donde me dieron formas para llenar
estando todavía de pie ante las puertas.
Dije que tuve un sueño
para poner delante de las botas del gobernador
militar -

Yo soy un visionario, ¿saben?
hasta ahora mis visiones han sido
sobre cosas que no hicimos cosas que debimos haber hecho -
Dijeron que todos los hombres de nuestro Castillo estaban alelados
creando grandes visiones con sueños de caídos dioses
y de cualquier forma yo no estaba vestido de forma apropiada
y mi nombre no pudo ser hallado
en el registro de concejales enjaulados
extraje mi tarjeta con el lugar de origen
Dijeron que no tenía la firma oficial
juro que mi papá y mi mamá me tuvieron
mucho antes mucho de que nacieran ellos; comisionados
electorales;
Ellos rieron. Sí, esos hijos de gamberros y rameras
Ellos se rieron y preguntaron si
yo apetecía una bola de llamas al mediodía
Contestaron que podía darle mis sueños
a los perros de nuestro lugar de origen o verterlas en el estercolero
En ausencia de un Administrador de Justicia
archivo mi alegato en la baja corte de la Memoria
porque soy ignorado porque
porque estoy abandonado a mis sueños
yazgo emboscado entre mi alma
pluguiendo acerca de dudas prenatales
nostalgias de mi mundo roto
y si
ellos vinieran por este camino algún día
aquellos semi-canes con promesas rotas
a cosechar nuestros sueños
si por alguna blasfemia hubieran
ellos de venir buscando aquellos senderos solitarios entre nuestros
famélicos sueños
compondré música con aullidos de perros
abrazo con risa sus quejas desde nuestras heridas
fluyen sus tumbas con los huracanes de nuestros liquidados goces.
me apropiaré de los chillidos de brujas
los chirridos de danzantes monos
compondré música con aullidos de perros.




https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/62_63/anyidoho.html

Koumanthio Zeinab Diallo nació en Guinea en 1954. Poeta, novelista, cuentista, dramaturga, traductora y socióloga. Libros de poesía: Yo, mujer; Pellun Gondhi; Para los pájaros del cielo y de la tierra; Como una paloma furiosa; Como los pétalos del crepúsculo; La risa del silencio; y, Cuando se abre el poema. Publicó la novela Las Espinas del amor y los libro de cuentos: Daado el huérfano y otros cuentos del Fouta Djallon de Guinea y Los hijos del rey Guémé y otros cuentos del Fouta Djallon de Guinea. En teatro publicó La muerte de la guerra y, Los humillados. Recientemente declarada Inspectora de Arte y Cultura en su país, le fue otorgada la Palma al Mérito Cultural.



*******************


Las Risas del Silencio




Amigo,
Yo
construí mi casa
en una esquina del cielo.
El techo está hecho de estrellas engastadas en
Una corona de luna prisionera,
En la que se enlazan nuestras miradas apagadas.

Yo
construí mi casa,
colgada del flanco
de un sueño rebelde en la resaca
de los deseos plurales,
unión que celebro
en todas mis noches de poesía.

***



Si
tú quieres, amigo,
encontrarme
en esta ciudad de evasiones poéticas,
Toma prestado el sendero del amor
Que hemos ya practicado,
Y que sólo nosotros conocemos.

Pero
si a lo largo de tu camino,
Si al borde de tus alas desplegadas,
O entre tu risa que se desgrana y cae,
yo no encontrara el color de tu voz,



Entonces
examina el aire, interroga las caracolas,
la estrella polar, los elfos,
y déjate guiar hacia el templo
de predilección.



***

Yo
quiero hablar de mi casa,
una morada con color de esperanza,
construida en el vientre del alba,
apoyada en la esperanza infinita del vacío y
profundamente oculta en un pasado rebelde.



***

Sí
¡claro!
¡Siento que quieres venir ahora!
Pero escoge bien el camino
Empedrado de soledad y extravíos,
cuya longitud sólo nosotros conocemos.

Yo
te veo besando el alba radiante
que se sumerge en la tierra
como un águila sobre la madre gallina.
Yo veo el ballet de los saurios
entre las profundidades marinas.



***



Escucho
la risa de los pájaros azules
que descubren el refugio secreto de mis pasiones
Y sorprendo al sol resentido,
tomando por asalto mi casa azul.
Sus rayos palpables como
La ausencia del amado,
separan las sombras de mis locos pensamientos.

Huérfano
de mi carne caliente
Te oigo llorar esa ausencia
Y mi canto que, cada mañana
Te ofrecía en la tibieza de mis sábanas.

***



Tú
piensas en tus jadeos
Durante nuestras largas noches de invierno.
Tú piensas en tu cabeza sobre el terciopelo de la dulce playa
De mi cuerpo color de tierra cocida.
Piensas en mi boca
que recogía tus ojos,
los embriagaba y desembriagaba con mi presencia

Tú
piensas,
O ciego marginal,
en todas nuestras lágrimas plurales
que caían al ritmo regular
de nuestros cuerpos en trance.

***



Tú
piensas en todos nuestros momentos sublimes
cuando para saciar tu sed,
me hacía un gran libro
que tú leías con pasión.

Entonces
mándame pronto tu canto y tu sonrisa.
Ten cuidado de bañarles en las orinas
de las leonas parturientas,
Antes de confundirles con los finos suspiros
De los Camaleones apareándose.

***



Tú
puedes imitar el sonido divino de la flauta
del pastor peul, la levedad de la Kora mandinga
la fuerza del tam-tam salvaje.

Esperemos
que me llegue
la voz de tu segunda voz
y la voz de tus profundidades
para los más ardientes.

***



Yo
tengo la garganta atorada
por los deseos insatisfechos

Dame la oportunidad de despertar
el demonio del placer del cual sólo nosotros
conocemos el tiempo de hibernación.

Ven
a ver mi casa
construida en una esquina del cielo.
relámpago furioso que parte el cielo mayor,
mi casa reposa en una espuma de nubes
que mis ojos, acarician cada mañana
que mis pensamientos, cada instante, atraviesan



***



Para
mi placer
llena tu morral de palabras sencillas
y para que sepas, aquí el tiempo no es bueno ni malo

Encuentra diez, veinte, treinta, cien, mil palabras
y entre ellas escógeme unas muy dulces.

Dulces como los murmullos
de las abejas enamoradas,
en las delicadas orejas de las flores.

Estas
palabras tan dulces que sacralizan
la marca del macho en calor
sobre el dorso de la hembra
las palabras dulces cuya composición
sólo nosotros conocemos.



***



Ven
a visitar mi casa
construida en una esquina del cielo.
y escondida en un pasado presente.

Y
yo, inquilina del templo de lo imposible
Avanzo sobre mi terraza hecha
de fragmentos de rayos solares
trenzados y desplegados sobre la alfombra
de la nada infinita.



***

Desde
allí, créeme te veo bien amigo.
veo también la larga bufanda blanca,
templo bendito de los alientos de nuestros ancestros
que vigilan sobre la serenidad de mi casa.

Yo
lo veo cerrar lentamente un ojo
luego el segundo, después el otro, el centésimo.
Y entre la penumbra que sigue al día
o más bien los restos del día, el horizonte
ya no se asemeja sino a una nada
de vacío que permanece.



***

Yo
veo al sol debatirse,
consumirse vencido.

Atravieso
el umbral de mi casa verde,
el muro está hecho de medio siglo
de frustraciones e incomprensiones.

***



Ahora
canto en voz alta
Y canto alto para ti.

yo
canto también por las almas ultrajadas.
Aquellas que están locas con la locura de los otros
aquellas que creen en la perennidad de la rosa
y la virginidad de nuestras promesas.



***

Y
he aquí que mi promontorio
Bordado de pedazos de pequeños soles,
Veo miles de escamas del cielo azul
caer y esparcirse
Hasta las orillas lejanas de nuestras risas vírgenes

Pero
Respóndeme pronto amigo.
Responde a mi canto cómplice
Responde antes de que vuelvan los pájaros migrantes
o que suban de mis tibias profundidades
las algas que tú sembraste



***



No obstante
tú eres miel
entre mis labios golosos
y pimienta en la garganta de los otros

No obstante
tu corazón lleva las marcas
De los suspiros de nuestros cuerpos
Al siguiente día de las albas felices.

***



Pero
si tú quieres venir
a mi casa construida entre
la tierra y el cielo del cielo,
toma entonces nuestro camino,
el camino del amor
cuya longitud
sólo nosotros conocemos.

Tú
sabes,
nuestro camino se estira hasta
la orilla del alba
y no ha sido más que una
larga serpiente cuyo veneno,
en cada recodo, nos neutralizaba



***

Y
ahora que termino de instalarme
sobre mi silenciosa terraza
con mi corazón lleno de tu corazón
y mi cuerpo herido en la búsqueda
de no sé qué demonio del placer.

Yo
no te veo venir
tampoco quieres quedarte
ya lo sé.



***

Tú
quieres que mi mirada
en el fondo de tus verdes párpados
se refugie como un recién nacido.
Y por lo tanto en cada mirada que lanzo
me hiero contra las espinas de tu mirada.

Cierra
las fronteras del tiempo
Y ven a mi casa de mil colores



***

Mi
casa es rojo bermellón
cuando te enojas
azul índigo
cuando deseas esperar
blanca cuando deseas la paz
negra carbón, morada,
cuando quiere ayudar a la noche a resistir
el asalto del día.

Ahora
regreso a mi terraza
y no te veo venir
adivino que tú no has podido purificar tu cuerpo
tú no has obtenido el perdón de los tuyos



***

Yo
veo el suelo cubierto de corazones
que tú mataste
escucho el llanto de los sexos
que tú desposeíste
que confunden su miseria
en un coro de saurios testarudos

Pero
espero
que abandones las espinas
a favor de las rosas
Espero que elijas el día en lugar del crepúsculo



***

Espero
que renuncies
a las locuras terrestres
Por el sólo placer
de reconfortar nuestros sueños

Espero
que consientas en apagar
el fuego que consume la médula y los huesos



***

Yo
estaré allí cuando quieras venir
con mil palabras tejidas al revés
entre mis manos, para ti

Pero
si debes venir
no tomarás el camino
ni de noche ni de día.
Y el camino es tan estrecho y tan corto
que no podrás atravesarlo
sin tropezarte con las caricias de la noche



***

Sigue
la estrella coronada
en lo alto de tu cabeza, ella pasará
portadora de un mensaje azul.

Tú
Sabes, la estrella nunca se extravía
Es la referencia de las almas solitarias
y deseosas de evasión

Ella
pasa por aquí todos los años
para cambiar la corona de la princesa Luna.
Ella me llevará seguro tu mensaje



***

Pero
si prefieres anunciármelo
con tu voz conmovedora
ten por seguro que, con mi voz,
te responderé.

Pero
¡esperaré!
¡Sí! Esperaré que los griots
digan las grandes historias de mis ancestros
esperaré a que canten los grandes nombres
y que presenten su collar de palabras
a las princesas



***

Esperaré
a que ellos canten para los gigantes
aquellos que el malvado tiempo enterró
tras los muros de sus ciudadelas
aquellos que blandieron la espada
contra el león para salvar a su ciudad.

Esperaré
Si, esperaré
el tiempo de componer las melodías de la grandeza,
a los recorridos imperecederos para magnificar a los irreductibles.



***

Pero
en mi errancia tutelar
exigiré que me acompañen
la flauta pastoral y el arco musical
de los peuls del Fouta Djallon.
Yo
simple inquilina
de la casa irreal,
colgada del flanco de un sueño
escondida en un pasado
cumplido que se despierta.



***

Mi
casa de muros incoloros
y con una terraza que se despliega
como una alfombra sobre la nada.

Pero
Esperaré, ¡créeme!
esperaré que el fuego de tu mirada
queme mi corazón.



***

Esperaré
Esperaré que crezca nuestro poema azul
y que se superponga a nuestro gusto
hierbas de palabras suspendidas en la frontera de nuestros labios.

Esperaré
Esperaré que mis brazos,
de princesas Lianes, embriagadas del vino del amor,
se deslicen a lo largo de tu corazón de cristal



***

Esperaré
Esperaré que mis dedos,
como pequeñas serpientes vagabundas,
descubran sobre la playa voraz
de tu cuerpo estupefacto
el templo de tu suave candor

Esperaré
Esperaré que mis ojos
como pequeñas luciérnagas frívolas,
reclamen los alientos de los ancestros
en las penumbras del más allá.



***

Esperaré
Esperaré el despertar
de los nenúfares en el ritmo
de las confidencias
contemplando el furor de los saurios
en sus cópulas nocturnas

Esperaré
Esperaré que tú enciendas la llama
que partirá al asalto de mis sentidos
para que, hasta la raíz de mis cabellos
conjugue yo tu verbo en pluscuamperfecto.



***

Esperaré
Esperaré el tiempo cuando se repueblan los estanques
y la pesca recomienza

Esperaré
Esperaré la eclosión del huevo
entre el agujero de nuestros silencios.





***

Esperaré
Esperaré que la luna pierda su virginidad
en un rincón del cielo azul.

Me gusta
cuando mis profundidades
te aclaman y se estiran
a lo largo de la fiesta





***

Me gusta
cuando desde la cima de las montañas
la flauta emite melodías,
imperceptible ternura, que semeja
numerosos primeros besos.

Me gustan
las antiguas pastorales
Cuando con cinturón de fuerza
nos retienen la noche entera





***

Me gusta
cuando tu voz melodiosa acaricia
las paredes de mis orejas desprovistas de defensa.

Incluso
si las flautas de nuestros pastores
no tienen ya sus sonidos divinos.
Incluso si bailol ha hecho crecer muchas cuerdas
entre los dedos del artista.
Incluso si la melodía ha envejecido entre las gargantas de los nyamakalas.





***

Tú
debes esforzarte por dejar este espacio
de mentiras y de engaños.
Tú debes venir a mi casa de la verdad
aquí el viento es tan tolerante y el aire tan puro

Conviértete
pronto en el amigo ya que
estoy vestida de tu ausencia
cubierta por el manto de tu aliento
y nuestros corazones, lo siento,
se reencontrarán, más allá de nosotros,
para jugar al juego del amor.





***

Nuestros
corazones jugarán el juego del amor
entre las arenas movedizas
entre las brasas ardientes
entre las profundidades oceánicas.
entre el vientre del diablo

Yo
bendeciré el recorrido enmarañado
de los murciélagos
la danza sagrada de los escarabajos
y el baño nupcial de la reina Sol
al día siguiente de las nupcias extenuantes.



***

El
camino del amor no está
sólo decorado de rosas
de perfume embriagador.

El
camino del amor está sembrado
de corazones sangrantes.
Detrás de cada ramo de rosas,
a cada instante, dos corazones se atraen y se desgarran.





***

Pero
tú me dirás que el amor no tiene ni nombre
ni sexo, ni religión.

El amor
es simplemente divino
son los enamorados los que tienen nombres
Diferentes nombres
Numerosos caminos



***

Como
una estrella desposada,
te acogeré teniendo
en mano, una calabaza donde yacen
escamas del cielo.

Escucho
Cantar desde ya los pájaros
De mi corazón
El himno de los amores imposibles
Canciones de nuestros sueños abreviados
Canciones de nuestra primavera falsificada
Canciones de nuestros dos cuerpos fusionados.





***

Ahora
Dile al Dios del amor
que tus caderas vibraron demasiado tiempo
al ritmo de nuestros cuerpos sobresaltados.
Dile que mis senos obedecieron durante demasiado tiempo
a la ley de tus cálidas caricias.
que tus dedos como mechas frías
se desenrollan bajo mis dedos irascibles

Dile
Al Dios del amor
que el espesor de la noche
no impide que mi lengua vuelva a encontrar el camino de
tu boca
ni tus manos, mis bosques interiores
rodeados por un muro de perlas que tú sabes
escalar con soltura.





***

¡Ven!
debes venir para desgranar
el pesado rosario de placeres acumulados
en donde todos los jugos suspendidos
espían el aire fugitivo y se secan bajo nuestros ojos
impotentes.

Tú
¡debes venir amigo!
porque sola no sabría arrullar la luna
apostada a las paredes de mi límpida casa
Sola, no sabría parar la agonía del sol
No sabría domar la longitud de las noches
y guardar el secreto del sueño.



***

Y
Sin embargo, me gusta la noche
me gustan nuestras noches de Labéens*
noches azules salpicadas de notas pastorales
noches blancas cuando las hirdés* contienen a las muchachas
de tez húmeda y largas trenzas

Y
Sin embargo, me gusta la docilidad del rey sol
cuando se deja engullir por la sérima*
que entierra su último rayo en el viento salvaje.





***

Detrás
del sueño
tú me tiendes la trampa habitual que
despierta mi cuerpo inflado de promesas

Me gustan
nuestras noches
cuando me hago prisionera
de tus brazos vigorosos
y que tu presencia rompe la soledad,
llena mi universo



***



Es
la hora lo sabes
en que tú no te pareces
ni a la bestia
ni al ángel.

Es
el momento sublime
en que buscas alcanzar
mis orillas después de un largo nado.

***



Es
el momento crítico
en que buscas traducir
el mensaje de los ancestros coléricos

Es
el momento elocuente
en que el que buscas reafirmar la dulzura
de tu mirada azul



***



Entonces
¡Ven!
Ven para defenderte de los sueños pueriles
Llorar,
Gemir,
pero venir,
pero vivir
Apasionadamente,
Obstinadamente las cosas de la vida.

***



**************

Cuando se Abre el Poema


Esta
tarde, mira tú hermano mío
Yo mido la amplitud de la noche
noche vestida del silencio de mi noche
noche de mi sueño inseguro y triste
noche de mis labios
cuando cesan de oír
noche de mis oídos
cuando cesan de ver
noche de mis ojos
cuando cesan de escuchar
noche de mi noche
noche de mis labios
noche de mis oídos
noche de mis ojos



***



Yo
no sé si tú me escuchas
ni tampoco si tú me ves
Pero para ti
Oh hermano mío,
Para ti, dejaría desbordar
Esta tarde
Los pétalos calientes de mi corazón
solitario





***



Para
ti, amigo mío
se juntan las lágrimas plurales
De las madres de espaldas cansadas
Irrigando las fraternidades completas

Esta
tarde, como ves hermano mío
Comprendo la elocuencia
De mi sueño alarmado
Las lágrimas de los ángeles
De los niños condenados
Por la fuerza de tu imperio



***



Yo
Comprendo
El llanto de los corazones abandonados
Bajo la protección exagerada
Del cielo de cabeza resentida

Yo
Comprendo
Los gritos de dolor
Devueltos por el eco ulcerado
De las montañas de hierbas extenuadas



***



Gritos
de dolor de las mujeres dóciles
cuya piel se descarnaba bajo el látigo
impío de los machos en calor

pero
para ti
O hermano mío,
Para ti
En la noche de mi noche
En el silencio elocuente
de mis sueños sublimes



***



Interrogo
la voz suave del poema
a través de la flauta pastoral
la blancura de la leche
en la calabaza de la Bhiroowo

La
sabiduría del techo conyugal
en el coro de los votos nupciales



***



Pero
he aquí que ningún ruido me llega
Ni siquiera el de los gemidos repetidos de la
noche que se alista para morir de pié
Entre los brazos del alba radiante
Ni siquiera la romanza piadosa de las estrellas,
El ruido felino de tus pasos
que caminan hacia mi noche.

Ni
siquiera el ritmo desenfrenado
del ‘’tunniiru’’ nostálgico
cuyo sonido sutil detiene el entusiasmo
de las almas unidas
a quienes la furia del trueno no molestaba
Pero espero el canto macabro
De la tristeza indigesta.
E imagino nuestra embriaguez momentánea,
semejante a aquella de los jóvenes
En vísperas de sus nupcias.



***



Esta
tarde,
observa hermano mío,
Mis ojos levantados hacia el cielo constelado
no perciben nada

Las
estrellas han desaparecido
En las tinieblas de mi noche
La luna apresada entre el refugio
De mis recuerdos de miradas funestas



***



Ya
Nada cuenta en adelante, hermano
Porque Grande es mi noche
Negra es mi noche
Noche vestida de silencio de mi noche
Noche de mi sueño inseguro y triste
Noche de mis senos
cuando cesan de desvanecerse
bajo tus locas caricias
Noche de mis caderas
cuando cesan de temblar
y se abren en la desnudez completa de tu cuerpo.



***



Noche
de mis cabellos
cuando cesan de llorar
Noche de mi noche
Noche de mi sueño
Noche de mis senos
Noche de mis caderas
Noche de mis cabellos

Nada
Para mi corazón arrancado
En la tibieza afectiva
De las sábanas abandonadas
por los amores degollados
Nada
Para esta diosa de la soledad
Privada de ternura y de amor
En la flor de la edad.



***



Nada
cuenta para esta combatiente
De ojos de cabrita
Sin cesar inundados de lágrimas.

Esta
Tarde, hermano mío
no cuenta más que el color
De tu poema con sabor de miel
Liberado de las redes de una tarde de Mayo.
Y mi poema incubado amorosamente
Por las oraciones fecundas de una madre
Afligida y tiernamente fuerte.



***



Nada
puede domar el odio tutelar
de esta valiente huérfana
De lo dulce y lo justo

Esta
noche, hermano mío,
nada cuenta de no ser
el llamado repetido de tu voz
De timbre seductor.



***



Nada
hermano mío
excepto el color de leche
De tu corazón de ternura indecisa.
La generosidad de tus gestos múltiples
de bordes espinosos.
El color límpido de tu cielo excitado
Y las tinieblas que surgen
De mi noche afligida.



***



Noche
del silencio de mi noche
Noche de mi sueño inseguro y triste
Noche de mi vientre
luego que cesó de comprender
Noche de tu gloria tambaleante
desde que se aferra a la cola
del sol vencido
Noche de mi alegría
desde que tu sonrisa
muere en el alba de mi noche
Noche de mi noche
Noche de mi sueño
Noche de mi vientre
Noche de tu gloria
Noche de mi alegría



***



Esta
noche, hermano mío
La luna y las estrellas conmigo
lloran todas las lágrimas del mundo

Pero
¿qué hacen
Estas princesas de pupilas de oro
Y caderas adornadas de locas bayas
Bailando la ronda de las dyumbas?



***



¿No escuchan ellas
El eco rabioso
de mi poema que se abre?

¿No imaginan
Mi noche que se calcina
en la luz de sus sueños sombríos?



***



Pero
¿qué hacen
estas diablesas incrédulas?
¿Quieren anunciarme
El alba de mi noche fiel?

Noche
de mi noche
noche de mi sueño inseguro y triste
Noche de nuestras noches
Que muere enterrada bajo
las cenizas de los amores imposibles.
Noche de mi noche
noche de mi sueño
noche de nuestras noches



***



¡Oh!
Princesas de corazones color de
la esperanza.
Princesas de miradas que murmuran a los corazones,
Enfádense si encuentran algo mejor.
Pero no esperen nunca quitármelo

Es
tuyo este poema
Sabor a miel del Foutah
Es mío este lenguaje que hace
nacer y morir los retoños de confianza
nació de las entrañas célebres
del sol en marcha.



***



En
sus brazos una tarde,
Mi aflicción ahogada.
En mis sueños esta tarde,
Mi ceguera rota.

Esta
noche, hermano mío,
En el viento que silba,
Escucho la risa de los muertos serenos.
Escucho el grito de la tempestad
Que asciende.
Y la cólera del trueno
que gruñe.



***



Yo
veo el desprecio de los deseos
insatisfechos.
Las lágrimas de los ángeles
separados de sus amores,
Y las compasiones calcinadas
que se juntan antes de morir.
El recuerdo melancólico
de los amores asesinados
escucho la risa de esta noche calma
de esta noche negra
Los alientos místicos del alba radiante
los gemidos locos
de la hembra que da a luz el día
El ritmo de las confesiones últimas
que se desgranan y caen
en la nada.



***



Pero
nada,
ya nada esta noche
detendrá mi furia.
Quiero amar
Para no amar.
Quiero ser,
Esta noche,
La amante maquillada de placer,
porque en el fondo de mi corazón,
residen pedazos de tu corazón



***



Esta
noche hermano mío,
vuelve a mí la silueta felina
de la princesa Peuhl
Yo vuelvo a ver sus dorados pies de suave ámbar
que se aferran sin fatiga
al cuello saboreado
de la hierba amorosa.
Espero las quejas
De las ramas que se aplastan
bajo el peso de los murmullos repetidos.



***



Esta
noche hermano mío,
no espero
los gritos de alarma
de las voces sedientas.

Ni el loco placer asesinado
agonizante ante tu lecho testigo.

Y
estos muros
Todos estos muros
que han hablado duro
a mi cuerpo tenaz.



***



Esta
noche como ves hermano mío,
Mido la amplitud de mi noche
Noche vestida con el silencio de mi noche
Noche de mi sueño inseguro y triste
Noche de mi vientre en las tinieblas de tu noche
Noche de mi noche
noche de mi sueño
Noche de mi sexo
Noche de mi vientre



***



Heme
aquí esta noche nuevamente,
asida a los retoños dorados de mi sueño.
El aliento desenfrenado de tu mirada,
Perforando las redes de mi corazón
moribundo
Entre las cavidades inconmensurables
de mis sueños vagabundos.



***



Heme
aquí esta noche de nuevo,
sorprendida por el águila negra
con las garras hendidas,
devorando la carne caliente
de mi libertad violada
A salvo de las confianzas veladas.



***



Esta
noche, hermano mío,
veo a través de los pliegues sedosos
de tu firme corazón,
la sombra fecunda
de mi soledad tutelar
Los ojos vaciados
de mi esperanza juvenil;
Y las hembras en calor
encorvadas bajo el peso
de los machos en furia.



***



Esta
noche, hermano mío,
mi lecho está hecho de hojas secas
mi abrigo de estrellas vírgenes
y la luna, mi lámpara de cabecera
para soñar y escuchar
el resonar lejano
de tus pasos imposibles



***



Esta
noche otra vez
mi vestido doble
ataviado con el color de la esperanza
caminará guiado por el rey
de los amores reencontrados
Entonces hermano mío,
ya no cuentan sino
tus pérfidos besos
abatiéndose sobre mi corazón
En un tornado furioso
Que gime y se desgarra



***



Pero
mañana, hermano mío,
Mi noche dispersará su rosario de
recuerdos.
Y saldrán desenmascaradas de sus límites
Todas tus promesas engañosas
Entonces, estrecharé fuertemente
la imagen loca
De mi amor asesinado.



***



Y
las águilas volarán
vencidas
Y las hembras dormirán
satisfechas
Y la soledad asesinada
morirá vencida
Y las tinieblas perseguidas
darán paso a la luz
Y será de día
Y yo estaré despierta
para no soñar más.




*****************


Un Regalo Para Ti


Extraño pajarito
¿Qué buscas
En los cielos cobrizos?

¿Habitas tú
las nubes que huyen
O las tinieblas moribundas
Que danzan?

¿Te escondes bajo las alas
Del sol que se muere
O en las lágrimas de los crepúsculos
Que nacen?

Extraño pajarito
Como regalo de este día
Toma todo el rocío de la mañana.


******************


Los Ojos de Mamá


Mira el sol Mamá
Está a punto de acostarse
¡Como todas las tardes
Desde que nació!
¿Dónde se encuentra su cama?



*******************

Un Segundo de Esperanza


Ante las escuálidas granjas
Los niños se reúnen escuálidos
Los árboles inquietos
De sus cuerpos que se funden
Detienen sólo con una coma
Al diablo que ronda y mordisquea
Los pilones apartados están resentidos con los morteros
Que las lágrimas de las mujeres llenan
Bajo la sonrisa elocuente de los sabios.




***************


Cascadas Mudas


El extraño pájaro
Me incuba con su mirada asesina
Sus alas de fuego
Descendidas del cielo inmaculado
Envuelven la furia de mi corazón azul
Y mis lágrimas en cascadas mudas
Se evaporan entre el mar azul
Ebria con su miel que me mata
Me refugio en la somnolencia
De mis sueños reventados.



*****************



Mis Derechos


Reclamo
Suficiente sol para demoler
Los templos de las tinieblas.
Reclamo
Suficientes flores para embellecer
Las tumbas de los adolescentes del medio día
Suficiente pan para satisfacer
Mi hambre tutelar
Suficientes libros para saciar
Mi sed de saber
Suficiente leche para alimentar
A los pequeños huérfanos de los países en guerra
Suficientes besos para suavizar
Los pequeños corazones privados de ternura
Reclamo
Unos ojos nuevos para romper
La ceguera que envuelve al mundo
Quiero vivir de aire puro
En un mundo puro
Un mundo sin bomba
Sin misiles.


******************



Maravillas del Alba


Si no te levantas
bien temprano en la mañana
Mi niño
No escucharás
Las risas de la mañana
Mi niño
No presenciarás
El nacimiento del sol al alba
Ni tampoco el duelo inaudito
De las tinieblas de la noche
Que se aferran vencidas
A los pies del sol traicionado
Si no te levantas temprano
Mi niño
No sorprenderás la hierba
Besando temprano a la mañana
Las últimas gotas de rocío
Perseguidas por los fuegos del alba
No respirarás temprano
Mi niño
El aire fresco de los grandes montes
Que refrescan los pulmones
Si tú no te levantas temprano
En la mañana mi niño
El sol sacará sus garras de niño
Y te agarrará en tu cuna
Pero si quieres ver
Las mil maravillas del alba
Mi niño
Debes levantarte temprano
En la mañana mi niño.


**************


Mi Flor


Esta flor de mi jardín
Que mañana verás
Es tan agradable y tan deliciosa
Entre los seres sin voz
Cada vez que la vemos
Esta flor de mi jardín
Que verás mañana
Es tan dulce y tan maravillosa
Alrededor de ella las abejas
Encantadas de la maravilla
Se embriagan del polen puro
Que canta el viento puro
Pero si yo me levanto un día
Sin mi flor de sexo de un día
No haré como esas abejas
No intentaré deshojar
Los pétalos de cuellos delicados
Ni siquiera atravesar el tallo
De caderas ondulantes
Posaré simplemente
Sobre la corola de terciopelo
Un gran beso salvador.





https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/86_87/zeinab.html

yo
canto también por las almas ultrajadas.
Aquellas que están locas con la locura de los otros
aquellas que creen en la perennidad de la rosa
y la virginidad de nuestras promesas.

En estas letras está bien expresado, el reencuentro entre dos almas vinculadas emocionalmente, separadas por el tiempo, y cómo el perdón se convierte en un bálsamo sanador.
Aunque han llevado caminos divergentes y han sufrido sus propias penurias,
en ese instante mágico se produce un momento de claridad,
en el que se reconoce que las heridas del pasado
pueden ser suturadas.

Para reflexionar sobre la complejidad del amor y las lecciones aprendidas de éste.

El tono lírico permite apreciar una profunda exploración de los sentimientos del yo.

Me he emocionado.
Gracias
Besos

Gracias, Amalia, por tu presencia y
muy hermoso comentario!
Besos

Recaredo Silebo Boturu nació en Bareso, isla de Bioko Norte, en 1979. Es poeta, actor, dramaturgo y director del grupo teatral Bocamandja. También activista, es el máximo exponente del arte dramático de Guinea Ecuatorial. Es autor de los libros: Luz en noche (Poesía y Teatro), 2010; Crónicas de Lágrimas anuladas (Poesía y Teatro), 2014 y Desde el fondo del Mediterráneo, poemas, 2019. Ha sido incluido en diversas antologías, entre ellas: La palabra y la memoria. Guinea Ecuatorial 25 años después, 2010; y Caminos y Veredas: Narrativas de Guinea Ecuatorial, 2011. Ha obtenido cinco premios de poesía desde 1998 y ha dado charlas, conferencias y talleres sobre la cultura de su país en Colombia, Estados Unidos, España, Francia, Austria, Nigeria e Italia.




*******************



África



Yo te quiero, mi África desnuda,
errante,
mi África flotante,
brillante.
Yo te quiero, mi África elegante,
exuberante,
con tus olores
y tus colores
y tus tambores.
Yo te quiero, mi África risueña,
con tu sol y tu lluvia y tus tempestades.
Yo te quiero mi África sonriente,
con tu energía y tu inercia.

Si fuera un poeta
si fuera músico, si fuera artesano:
seguro que te escribiría versos,
te tocaría melodías compasadas,
te llovería sueños que faltan para regar tus campos.

Pero soy un pobre poeta bubi
Que sólo puede implorarte PAZ y PAN para tus hijos.
Yo te quiero mi África verdosa, sedienta.



***********************



Curriculum



Yo mismo, extraviado
yo mismo, cadáver
yo mismo, cuerpo
yo mismo, cuerpo- espíritu
prendido de las ramas de un árbol frondoso, erguido o caído.

Yo mismo, río sin caudal
yo mismo, mar sin agua
yo mismo, humo, sin rostro
yo mismo, aire sin sonrisa
yo mismo, pájaro sin alas
yo mismo, aire tóxico, esparcido.
Yo mismo, verso sin sabor, sin solera, insalubre
en busca de estrofa
en busca de cuerpo
en busca de vida.
Yo mismo, cuerpo sin alma
yo mismo, sangre derramada
yo mismo, alma errante, alma perversa, alma humillante,
yo mismo, alma desnuda.
Yo mismo, foto sin imagen
yo mismo, acechado
y con el yo adulterado
¿Quién soy realmente?



****************************


Autorretrato



«Todos somos personas.
Independientemente de las circunstancias»



Fui y fuiste una mirada.
Fui y fuimos una(s) caricia(s).
Fui y fuiste una gota tibia de semen abrazado
a un óvulo fértil.

Soy y eres una partícula viva,
célula incrustada en un tejido.

Todos somos granos de arena
amontonados en la orilla del océano,
sangre derramada al interior de una vagina,
moléculas vulgares en el tren del universo.

Soy un rayo de sol perenne,
una hoja suspendida,
una hoja caída, agraviada
por los colmillos de un viento
violento.

Soy un árbol invisible,
una raíz visible,
un tronco ramificado.

No tengo nombre ni apellidos.

Soy un mundo diminuto e infinito.

¡Ojalá lograse pulverizarme para convertirme
en una ráfaga de sueños para los niños y las niñas
de aquí, de ahí y de allá, de todas partes!


******************




Mundo loco




Un día al despertarme me enteré
que ya somos capaces de dar limosna,
y al observar mi alrededor, vi solo fango y desdicha.


En esta ciudad desnuda
en esta ciudad oscura
un niño descalzo
caído entre las garras desvalijadas de la miseria brindada
llora bajo el chubasco.
Una mujer despojada deambula desarropada en algún punto
de esta ciudad desnuda
de esta ciudad oscura.

En esta ciudad oscura y desnuda
he visto a un niño desabrigado llorando
bajo una intensa lluvia enajenada
y sus ojos
vomitaban llamas de fuego derrocado.

En esta ciudad desnuda
en esta ciudad oscura
he visto a un pájaro ruin
posado
en la copa de un árbol desierto
invitando a otros a pedirnos limosna.

Mientras el niño descalzo
y la mujer despojada
siguen llorando bajo una intensa lluvia enajenada.
Mundo loco.



********************



General



Hoy, rajo el saco del miedo
y como dos viejos camaradas me coloco frente a ti.
Hoy, rompo los cristales blindados que me distanciaban de ti
y te veo frente a frente
y hacia tus pupilas lanzo el fuego que desprende mi pluma.

Hoy, me coloco frente a ti y descargo todos los torbellinos
que con bravura irritan mi interior.

Hoy, aunque con el alma esposada,
me coloco frente a ti intentando descifrar la esquizofrenia
con la que te vistes para tiranizar al pueblo.

Frente a ti me coloco viejo, chamuscado y enfermo
para descifrar la cleptomanía
que te hace desvalijar las arcas de todos.
Y sacas tus garras venenosas para enviarme al infierno
mientras los demás con pasividad contemplan tu acción satánica.



********************




¡Libertad!



Quiero romper estos barrotes de hierro
en los que estoy enclaustrado
para gatear y saltar
para volar y caminar,
quiero ir a tu encuentro, libertad.

¡Libertad!, ¡Libertad!

Acércate libertad,
quiero sentir tu calor, tu olor;
quiero sentir tu frescura, tu ternura.
¡Acércate libertad!

¡Ven a abrazarme, libertad!
Libertad riegue esta tierra calcinada
y salpicada de sinrazones
¡Libertad!
Dame tus manos y tus ojos
y tus piernas y tu corazoncito;
dame tu verdad, encienda tu lámpara.

¡Libertad!, ¡libertad!
ven a mí, libertad:
niña inocente,
niña dulce,
camina, vente, vente libertad,
porque aquí, la penumbra cala tu luz.
Dame tus ojos para no ver lo que ven mis ojos.
Dame tu corazón para dejar de sentir lo que siente el mío,
magullado,
viejo,
enfermo.
Libertad, libertad.
¡Acércate, libertad!




************


La caída en el Mediterráneo



«Mejor que en la casa de uno, en ninguna parte», dicen.
Pero ellos salieron de aquí, de sus casas,
exhaustos, subyugados, arrastrando
siglos de quimeras escondidas entre bultos y maletas.

Salieron de aquí, de sus tierras,
en busca de cielos y soles distintos;
sedientos de justicia y libertades,
hambrientos de hamburguesas y refrescos,
ataviados por perpetuos temporales,
cansados de lo mismo y de lo mismo.

Atravesaron desiertos, montes y selvas,
se alimentaron de arena y de barro,
bebieron el mar que escurría por sus frentes.

Al final,
les fue inútil tanto sacrificio,
no sirvió de nada haber regado
el sendero frondoso con sangre
porque sucumbieron al camino,
y sus cuerpos fueron devorados
por el corazón come-carroña
del Mediterráneo y del desierto.

Y son miles, ¡miles! Miles de seres humanos
arrastrados por las olas hacia la panza de los peces.

Sí, hacia la panza de los peces.
Africanos: negros, blancos, amarillos,
hombres, mujeres y niños.
Personas. ¡Y niñas! Personas.
Todos a la panza de los peces.

Africanos que siguen soñando, llorando
acunados por los brazos de la mar como una madre
inocente y asesina,
y están ahí y allá, por todas partes
repartidos en la panza de los peces;
pero sus familias no lo saben porque ellas también sueñan,
y sueñan con ellos comiendo hamburguesas
en alguna tierra que nunca conocieron.

Siguen ahí, hundidos como barcos
que nunca volverán a tocar tierra,
trozos de alimento para peces,
sin velorio, sin nombre, ni apellidos,
ojos que no volverán a abrazara sus hijos,
ni a sus enamoradas,
ni a sus padres, ni a sus primos,
porque partieron de aquí en busca
de un sol que no existía;
abandonaron este continente de futuros,
y a sus propios soles, mares, y selvas.
Privaron de sus manos a estas tierras
fértiles de posibilidades.





https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/31/RecaredoSilebo/

Christopher Okemwa nació en Kenia en 1967. Poeta, actor, bailarín, dramaturgo, cuentista y escritor para niños. Se graduó en el Kamagambo Teachers’ Training College y ha sido profesor durante varios en su país natal. Finalizó estudios de Inglés y Literatura en la Universidad de Nairobi. Obra poética: Toxic Love (Waterrmark, USA, 2004) y The Gong (Canada, 2010). También ha publicado los libros de cuentos para niños, The Village Queen (Paulines Africa, 2009) y The Visitor at the Gate (Paulines Africa, 2010). También terminó la escritura de un texto oral para el pueblo Abagusii de Kenya, Literatura Abagusii y una colección de relatos breves, Mashida’s Cooking Pot. Otenyo the Great Warrior of the Abagusii, historia de un héroe de la comunidad Abagusii de Kenia. Sus poemas han aparecido en periódicos internaciones y de su país y en algunas antologías.


**********************


EL GONG


De mi infancia resuena más alto
Su eco entra volando, más veloz,
Poniéndose al día conmigo
Cada noche en mis sueños

Las bicicletas, carretas de burro
Camionetas destapadas de los granjeros
Recorrían de arriba a abajo este pedregoso camino
Dejando atrás huellas de polvo

Me sentaba aquí, sobre este hormiguero
En día de mercado
A contar gente, burros
Yo era un solitario entonces
La mantis como mi osito de peluche.


*************************


IDÍLICO


Pasando la esquina de sólida calzada
Se llega a una desagradable vista:
Un rústico vejete, su barbilla tan espesa como su entorno
Acuclillado en bajos matorrales
Mirada salvaje, excrementicia; su cara
Una balada, manifestando vívidamente la clase
De lugar en el que nuestra infancia se disipó.
Se sigue adelante y un pequeño mocoso
Completamente desnudo chapoteará en la fangosa vía
El péndulo de la historia
Golpeando frente al templo de la procreación
Diciendo qué éramos en días de antaño.
En el crepúsculo en la fiesta de cerveza,
Se encuentran despeinadas
Madres anticuadas cuyos perniles estarían holgadamente
Embalados en lesos manchados de menstruación
Escuchan su revoltijo de conversaciones
Insinuaciones, humor y risa.
Pasas tu noche sobre una estera de sisal, despiertas
En la mañana con un persistente dolor de cabeza
Cacareos, balidos y mugidos llenan tu aire matinal.
Necesitarás un par de sólidas botas
Para vadear el sendero infestado de estiércol
Mientras dejas el poblado.


*******************


LA CUCHILLA

(Reminiscencias de una jovencita)



Era un día en la mañana
Junto al césped verde oscuro
Me senté sobre esa piedra de iniciación
Plana, reposada y supina

Mirando arriba el oscuro firmamento
Rodeada por la parentela de mujeres
Ensordecida por una burlona algazara
Me sentía débil, indefensa y delgada

Luego vino una fea vieja bruja
Y de su cochino saco
Sacó un arma envuelta en un harapo
Y un oscuro brebaje en un tazón

Ella me dio un siniestro abrazo
Bruscamente separó ambas piernas
Y miró atentamente mi fláccido rabo
Mi boca… ¡oh yo traté de arquear!

Pero allí estalló un grito
Habría querido correr o volar
O enterrarme en el suelo, o más bien morir
Pero yacía allí

Sobre el mojado terciopelo de la verde hierba
¡Oh pobre inocente jovencita!
Poquísimo sabía que todo iba a empeorar
En aquella mañana de trágica farsa

Cuando la hoja de la cuchilla descendió
Afilada y sucia y marrón
Cortando a través del aire del alba
Me estremecí y mi interior se desgarró

¿Habría huido de esta escena
De mis parientes íntimos
Para nunca ser vista otra vez?
Rememorar las palabras de mamá podría ser pecado:

Realiza tu sueño
No solloces ni grites
Mientras en la oscura arboleda
Mi hermana no se mueve.

Así que permanecí en el lugar
Mirando el vacío del espacio
Inmóvil, muerta por dentro
Estremeciéndome de miedo y horror.

La hoja que podía matar
Hizo congelar mi cerebro
Mi corazón sintió un intenso dolor
La hierba por debajo estaba fría como lluvia

Yo temblaba como una hoja
Al pensar lo que podía entregar
Tanto por ser mujer, como por ser esposa
Intensa era la agonía y la congoja.

Entre el aire oscuro veía con atención
Esa navaja larga y afilada y desnuda que
Descendía a través del aire
Abajo hacia mí, lista a desgarrar

¡Au!—el dolor y las lágrimas
Los sonidos aterradores que tapan los oídos
Sintiendo la hoja afilada mientras desgarra
Empapada en la sangra que mana.




*****************

VUELTA EN CÍRCULOS


Das vueltas en círculo, tu cabeza
En las nubes, esperando una pausa, un hiato
Algo en algún sitio a lo largo de
Los resbaladizos arcos de tu vida

Algo para disminuir la longitud
De los círculos, desviar esa constante
Fijación de tu ya-desgastado-hacia
Una mente agotada por construir un pilote

Comienzas por frustrar tu meticulosidad
En cavilación trivial, enganchando
Tu vagón a una estrella, anhelando un cielo
Caído entre fragmentos de oro, perlas y diamantes

Secretamente ahogado en una naturaleza egoísta que
Pliega alas, separándose de tu estrategia
Dejando que arañes el barril, miserable
Con poco dinero, haciendo cualquier cosa por lucro.

Haciendo culto en el templo de mamón
Miras la atrofia de tu yo completo que
Entre insignificancia y propósito de vida
Se pierde—todo lo que persigue es intangible viento!

Vas afuera en la oscuridad de una noche
A mirar la luna, las estrellas y los meteoros
Tratando de calcular cuán simbólicos
Pueden ser estos para la riqueza mental.

Una mañana tus pensamientos se oscurecen
Con el espeso miasma de la desesperación,
Comprendes cuán constante es el reloj de la naturaleza
Y lo imperioso de aprender este duro hecho.



****************


CREPÚSCULO SOBRE LA PRADERA


Hay silencio en la pradera, profundo y dulce
Perfumado por desordenadas florescencias de crisantemos
El suave crepúsculo yace fermentándose sobre la verde exuberancia

Paz y plenitud tapizan cúmulos de matorrales
Y la empalizada de madera y los temblorosos árboles maduros
Ponen velo al aura y a la belleza de una puesta de sol color naranja

El cultivo de plantas de maíz y mijo de dedo
Besan la sólida chaqueta, abrazan los cálidos pantalones
El sorgo saluda amistosamente mientras me abro paso

Puntos de buitres decoran el firmamento azul claro
Flotando perezosamente a través del aire; el cielo es diáfano
La luna se levanta ahora, pálida, pero casi redonda.




******************


MANCHAS MNEMOTÉCNICAS


Te vi: morena, refulgente
Con las piernas abiertas en el centro de la habitación de mi mente.
Desnuda — ¡impactó mi mente!
Aun los ojos sintieron deleite
A la vista de un extraño mapa
Que ellos exploraron con pasión:
De suave textura, colinas gemelas
Un cañón debajo de una sedosa y negra mata de hierba.

Pasaste como un rayo, con paso apresurado a través
De los estrechos y oscuros corredores de mi imaginación
Yo te seguía, gateando tras
La glamorosa cosa inventada
Que perdí entre piscinas, demasiado hondas
Para que yo nadara y te alcanzara
En la escena de aquella situación de suspenso

Apenas esta mañana noté
Las manchas mnemotécnicas de un intrincado sueño
Con una ausencia vacía de tu torso, tus extremidades
El suave viento soplando afuera
Llegando como tus ahogos, tus suspiros.

Shailja Patel nació en Kenia en 1970. Es poeta, cantante y dramaturga. Constantemente ha presentado su obra en canales de televisión y en escenarios de Estados Unidos, Europa y África. Su obra, traducida a doce lenguas, ha sido exhibida en el Museo Internacional de la Mujer y en el Museo de la Diáspora Africana. Creadora de “Migritud”, palabra y concepto que han entrado en el léxico global para capturar el espíritu de una generación de "inmigrantes sin voz”. Autora de diversas obras en las que combina la historia familiar, el reportaje y los monólogos de la violencia, la colonización y el amor, para crear un bello y doloroso retrato de vidas de las mujeres migrantes. Respecto a su obra expresa: “Mi trabajo como poeta es despertarme a mí misma y a otros a las posibilidades y complejidades de la verdad, la libertad y la justicia. Mi trabajo como artista de la palabra hablada es transportarme y a mi audiencia más allá del adormecimiento y las barreras contra el sentimiento, en contra de ver, para poder sobrevivir la brutalidad de la vida cotidiana en este planeta".




******************



illanilla* en tiempo de Jacaranda


Escrito en la víspera de las elecciones nacionales de Kenia en 2007–el robo de las cuales condujo a este país al borde de una guerra civil

Elegiría encontrarme con mi mundo en tiempo de jacaranda,
su cambiante luz veteada a través de mi rostro
que convierte mosaicos de retoños en rima.

La lluvia bate hasta el fango las veras de los caminos de Nairobi
cubiertos de flores color púrpura como rasgado encaje.
Cuenta regresiva de cinco semanas para los comicios.

Como si esta villanilla fuera el sublime
retejer de nuestro espacio despojado, fracturado,
camino con dificultad por el lodo pegajoso, a tientas busco rimas.

Kalonzo, Raila, Kibaki tena (1) - pantomima
de luchadores de sumo que amenazan con borrar
a treinta y seis millones de silenciados (2). ¿Cuándo será su tiempo?

Y tal vez esto sea amor: esperanza envuelta en mugre.
Renunciar a todos los pudo-haber-sido. Abrazar
cada diminuto posible, cada rima menos-que-perfecta.

Entonces preferiré esta canción lila. Ahora estoy
desplegada en pequeñas epifanías de gracia
en sangrienta lucha. Goce, en tiempo de jacaranda,
sus labios curvados, suaves, redondean la rima extraviada.

*Villanilla (época medieval), poema de 19 versos de forma fija, de cinco tercetos y un cuarteto final, con -3ª y 5ª-líneas del primer terceto repetidas alternadamente como un refrán. (N. del T.)

(1) Kalonzo, Raila, Kibaki - candidatos disputando la presidencia de Kenia
(2) Población aproximada de Kenia, 2007



Favor no tocar las obras de arte


algún día fundaré un museo
en donde todas las obras de Arte
sean para tocar

que los impacientes dedos puedan hundirse
en esculturas
acariciar lienzos veteados
trazar la caligrafía
de los manuscritos
que las manos puedan crecer
en curvadas esquinas

donde puedas olfatear el
Arte si eliges
envolver tus brazos
alrededor de él hacerlo rodar
por el suelo

morderlo
si así te motiva
desmembrarlo si te provoca
patear una pieza
que dispara la ira lamer
aquellas que desaten el goce

Arte que permanezca intacto
será retirado




Nada sucedió


Nada
sucedió en Ramallah, nada
sucedió en Jenin. Sólo
paredes untadas de mierda
y computadores destruidos. Sólo
dinero, joyería, dolorosamente
ahorrados por años, arrancados de
escondrijos, ropa de niños
vaciada de los cajones, empapada
en poderosos chorros
de orina de la FID*.

Escuchemos a Sharon, ese “hombre de paz”.
Los palestinos son bestias de dos patas
y las bestias deben ser
saqueadas, desmembradas.
Escuchemos a los jóvenes soldados israelíes:
Es fácil para ustedes juzgarnos
desde Nueva York, San Francisco –
agarren sus sucias cámaras, sus entrometidos
ojos horrorizados, agarren
sus corazones que sangran por nada –
nosotros estamos defendiendo a nuestro país y ésta
es una guerra.

Nada
sucedió en Ramallah, nada
sucedió en Jenin. Sólo jóvenes
calle por calle
acorralados, desnudados, a golpes de culata,
sólo el ocasional tobillo
destrozado, la costilla
rota,
y agradece que no te matamos, porquería.

Sólo jóvenes, casa por casa, calle
por calle, tragados entre
la noche, sólo
mujeres abandonadas llorando
en las ruinas de
casas arrasadas, sólo voces
bajo las ruinas en agonizantes celulares

ayúdennos
en nombre de dios alguien en el mundo
si pueden oírnos envíennos ayuda

sólo cuerpos derribados
como ropa empapada en orina en los
corredores de los hospitales mientras las luces
titilaban y (pop)
morían
sólo tumbas cavadas por manos laceradas
en aparcaderos -
y te preguntas: ¿Nunca oyeron
los palestinos
cómo los cuerpos de los judíos enterrados
sin envolturas, en Buchenwald, Theresienstadt
se hinchaban de gas y reventaban
fuera de la tierra?
Pero eso solo muestra que
Likud tiene razón, los invasores de la Ribera
Occidental tienen razón, ellos son
un sucio pueblo iletrado
bombardéenlos hasta convertirlos en fertilizante

Nada
sucedió en Ramallah, nada
sucedió en Jenin. Sólo ambulancias
detenidas en los puestos de control, cargadas de sangre
inútil, sólo socorristas suplicando
que traigan comida y agua, sólo
periodistas entrometidos, desorientados
observadores de Naciones Unidas retenidos a punta de fusil, obstaculizados
para entrar porque
¡No hay nada qué ver!

mientras Colin Powell viajaba
a través de Egipto y Marruecos,
con una mano sobre sus ojos y otra
sobre su boca, fechas
rellenaban sus oídos, un trío de simios
en los banquetes de Jerusalén, Powell
no escuchó evidencia de masacres, Powell
no vio necesidad de visitar
la Ribera Occidental, Powell
no hizo mención de la
Convención de Ginebra, la Declaración Internacional
de los Derechos Humanos, setenta y cinco-
resoluciones de las Naciones Unidas violadas
por Israel desde 1967, porque

¿acaso no ven? ¡NADA!

sucedió en Ramallah, nada
sucedió en Jenin, Powell
no vio evidencia y todos nosotros somos
buenos
silenciosos
Alemanes
ahora.

*IDF (Israeli Defense Force= Fuerza Israelí de Defensa), n. del t.



Réplica


Se me acusa
de querer ser un hombre
no des tan largas zancadas
no te muevas tan rápido
no grites tan fuerte
no discutas los retos
no combatas al mundo
no te pongas tan brava
por amor de dios
debiste haber sido un muchacho
ésta zancada es mía
encierra todo la dicha
que cabe en un cuerpo de mujer
Saraswati alimenta mi voz
con ghee destilado al fuego
el león de Durga me conduce
en la batalla
Kali ríe en mis oídos
mientras combato



Abertura


¿qué se necesitaría para
desatar la alegría
con los mismos brazos abiertos
que la atrajeron?

voluntad de ser flauta
ahuecada y abierta en ambos extremos
confiando en el poder
y rango de su voz
cuando el aliento recogido
golpea el espacio que espera
adentro

Soñando en gujurati
Los niños en mis sueños
hablan en Gujurati
voltean sus crédulos rostros al sol
me dicen
cuídanos nútrenos
en mis sueños me estremezco y corro.

Tengo seis años
en un patio de juegos de niños blancos
¡Morenita, cántanos una canción india!

A los ocho
en un cuarto atestado de mayores
todos se mofan de mi desarticulado Gujurati

¡Muchacha inglesa!
A los doce, excavo entre libros
forjo una armadura de palabras inglesas.

A los dieciocho, cabeza rapada
botas negras de combate
balbuceo torpes saludos
a abuelos en blancos saris
juicios de neón
calcinan mi cabeza occidental.

Matrubhasha
lengua madre
lengua de la madre
que maté en mí misma.

A través de los años observo al Gujurati
inflar los egos arrogantes de los hombres
los refleja repetidamente
al doble de su tamaño natural.

A través de los años observo al Gujurati
disolver huesos y dientes de mujer
romperlos sobre yunques de trabajo y servicio
quemarlos hasta la ceniza esquelética.

Palabras que no existen en Gujurati:
Auto expresión.
Individuo.
Lesbiana.

El inglés se alza en mi garganta
Espada exhibida a los niños yuppies
que aseveraban que su pueblo “civilizó” al mío
trueno lanzado
a los conductores que gritaban

¡Sucia negra bastarda!
Campo de fuerza contra
los rufianes adolescentes abucheando

¡Maldita perra Paki!
¿Su lengua – o la mía?
¿Me he convertido en la enemiga?

Escuchen:
Mi padre habla Urdu
lenguaje de pavos danzantes
fuentes de agua de rosas
hasta sus maldiciones son hermosas.
Él habla Hindi
suave y melódico
rústico Punjabi
salinamente rico como saag paneer
Swahili costero entrelazado con Árabe
lengua de viajeros
comercio y cortesía
universo en donde el tiempo empieza
con llamado matinal a la plegaria
siete a.m.
saa moja
la primera hora.
Y habla el Gujurati
sólido orgullo ancestral.

Cinco lenguas
cinco mundos diferentes
pero el inglés
lo
encoge
hasta el suelo
delante de los hombres blancos
que creen que sus palabras filosas, frías y planas
configuran la única realidad.

Palabras que no existen en inglés:
Najjar
Garba
Arati.

¿Si no lo podemos nombrar acaso existe?
¿Qué le pasa a una lengua
de vacas lecheras, vasos de cerámica
tobillos tintineantes, campanas de templo,
cuando sus niños
se crían en el Valle de la Silicona?

Luego existe lo norteamericano:
¿Me atiende?
¿No tenés hielo?
En lugar de:
¿Podrías por favor…?
Ben, mane madhath karso?
Tafadhali nipe rafiki
Donnez-moi, s’il vous plait
May I have please?

Hola ¿dije que si me pueden atender?
Como ¿dónde está la fila para los norteamericanos
en este maldito aeropuerto?

Palabras que atomizaron a doscientos mil iraquíes:
¿Vieron cómo pateamos sus traseros en el Golfo?
¡Encendimos a Bagdad como un cuatro de julio!

¡Pulverizamos a esos malditos árabes hasta volverlos un parqueadero!

Los niños en mis sueños hablan en Gujurati
brillante como mantequilla
cerezas suculentas
sonidos que puedo pintar en el aire con mi aliento
atravesarlo como un místico Sufí
palabras que pueda llorar y aullar y devorar
palabras que pueda besar y degustar y soñar
esta lengua
que yo
retomo.



Leones marinos, muelle 39, San Francisco
No hay nada tan desprovisto de hueso,
tan escandalosamente sinuoso,
tan lustrosamente agresivo,
tan obesamente auto acicalado.

Cambian fluidamente
de poses de ébano:
ahora perros mojados,
de muy puntudas narices -
ahora cobras,
arqueadas de cabeza a cola.

Relucientes luchadores de sumo,
gigantes bebés de gelatina animada,
agitaciones de músculos
bajo un negro brillo grasoso
y luego - PLOP!
De nuevo sin huesos.



Para Marceau


Marcel Marceau, ampliamente aclamado como el más grande mimo del mundo, actuó en San Francisco en 1999, a la edad de 76 años.

Tú me diste noches de verano
en Berlín,
frías mañanas londinenses
en Hampstead Heath;
recuerdos de tener veintitrés.

nítidamente preciso
minuciosamente evocativo
intrincado
lenguaje del cuerpo

hiciste una pared,
colgaste un cuadro,
caminaste entre el marco
y poblaste el paisaje.
Volteaste y reflejaste
el mundo que habías creado.

cuerpo curvado y contorsionado
signo de interrogación viviente

Setenta y seis años
de tu vida para aprender
a tocar un violín de aire
tan perfectamente que,
cuando la música empezó,
quedamos estupefactos.
La habíamos escuchado desde el principio
evocada por tus manos.

rostro de perpetua
maravilla móvil
manos que hablaban
los quince elementos

remedaste una sala de corte,
un jurado, un juicio,
tú eras actor
y espectador,
amante y mofador,
guarda y tonto.

encarnaste un papel
tan seriamente
más leve
que el respiro
de los sueños

sacabas de un sombrero de mago
parques y plazas
de Europa
con piernas que eran escobas,
caballos, cochecitos de niño,
una banca, te agachabas
caminabas un viento otoñal.

Me diste un toque
y perfume de mi primera amante,
líneas de un poema que escribí para ella.

Pintaste juegos que jugué
al flirtear,
dibujando una rosa
con tu cuerpo.

real simulación
la más profunda la más dura fidelidad
a la verdad

tus brazos eran molinos de viento,
arcos, emoción,
tus dedos eran palomas
gotas de lluvia y tiempo.

lenguaje de manos
pesar y risa
lenguaje del cuerpo
tragicomedia
lenguaje del rostro
ternura sin piedad
móvil, elástico, fluidamente elocuente
lenguaje de manos



Gritando
hay demasiadas batallas
y demasiadas heridas
y yo
no puedo soportarlo
no quiero saber

que Inés García fue sentenciada
a cadena perpetua
por matar al hombre
que la sujetó en el suelo
mientras otros dos hombres la violaban

quiero cubrir mis oídos y gritar
para opacar las voces que corean

que a Piah Njoki su marido
le sacó los ojos
porque ella no le dio
un hijo

quiero ser libre del asesinato
que palpita en mi cerebro

porque seiscientas mujeres por año
en Delhi solamente
son empapadas en parafina y quemadas
quemadas hasta morir por el crimen
de una dote demasiado reducida

quiero fingir que eso no me sucederá a mí

sabían ustedes que una estudiante
en la Universidad de Sussex
fue violada su
primera noche de residencia
por un hombre que entró simplemente
simplemente entró
a su cuarto

yo no soy parte de este sangrar
este grito
yo no quiero desafiar discutir pelear
construir confrontar negociar
clamar por el cambio

¿me escuchan?

me quiero retirar
a un cuarto lleno de mujeres
dejar afuera la noche
el miedo y el dolor
escucharme a mí misma dejar
de gritar por adentro
desenmarañar mi respiración
preguntar

en voz
muy
baja

¿me atrevo
a reclamar por el derecho
a una voz
que no
grite?




Lo que libero


Me entregaré a la danza
ya no más a la danzarina
me entregaré al poema
ya no más a la poeta
me quemaré en el fuego
ya no más en quien lo enciende

quién está vigilando
escóndete
quién está vigilando
quédate quieto
ellos están vigilando
él está vigilando
ella está vigilando
bájate del escenario

me entregaré
al momento
no al pensamiento
me entregaré a la historia
no a la acogida
me inclino ante los dioses
no ante el aplauso

quién está vigilando ahora
todos
quién está vigilando ahora
nadie
quién está vigilando ahora
yo

y si se ríen
ríe con ellos
y si se van
ten fe
si me odian
ámalos
y sé fiel a tu historia

¿están vigilando?
están vigilando
¿estás vigilando?
estoy vigilando
quiénes son ellos
quién eres tú
somos todos la verdad
dentro de tu historia




Lo que importa


es caer
de mí misma
día tras día

dentro de la laca roja del pocillo
que tintinea fuera del barniz
rasguñado de la mesa

entre el brillo arrugado
de una lata de coca cola
sobre el asfalto
entre el jardín
de delicados cabellos
que hace frondas en el plisado rostro
de la mujer
en la parada MUNI de la
Tercera y Geary

lo que importa es estirar
día tras día
con corazón de taladro,
estómago de agujero negro,
con regocijo divino
por la única palabra
la hora de limpieza profunda
de trabajo

lo que importa
es confiar en
el radiante
estremecido
aliento



Primeras fechas en utopía


En este cuarto, por una hora
estemos cómodos en nuestras pieles
observémonos a nosotros mismos
con amable curiosidad
ofrezcamos y aceptemos
fragmentos escogidos de nuestras vidas.

Contemplémonos mutuamente
con ojos que sonrían
con rostros que se conecten,
disfrutemos sin afán
la extrañeza de ser humanos.



Flirteo


Señuelos verbales yacen en esta agua,
libélula brillante.

Pensamientos como peces arcoíris,
Saetas sumergidas.

Tu boca se curva, mi cabeza se ladea,
los ojos destellan, las pestañas se alargan,
los cuerpos giran, bailarines en ensayo,
a tientas, delicados,
sondean este espacio
como antenas.

Arcos de conciencia verde plata entre nosotros
destellos azules de risa alrededor nuestras cabezas;
naranja eléctrico, pálido y tenue,
zumba por la superficie de nuestras pieles.

Traducciones de Rafael Patiño Góez



Ofrenda
Escrito en el apogeo de la violencia post-electoral, febrero de 2008

Despiertas en la noche
los labios amoldados
alrededor de una palabra que no ha
llegado
todavía

cierras tus ojos
esperas
a que crezca hacia un poema

un poema que pueda respirarse así mismo
en el calor, formar
un cuerpo fundiéndose al tuyo

y si entraras a aquel cuerpo
con todos los sentidos
feroz, tierno
sin retener cosa alguna

se convertiría en una puerta
a través de la cual podrías caminar con tus
ojos claros
encontrar tu país

verlo realmente
por primera vez

y si te irguieras
en el revuelto y pegajoso
barro rojo de tu país
desnudo al viento
la carroña

rehusaste cerrar
tus ojos rehusaste
cerrar
tus ojos

la palabra llegaría
címbalo en tu boca

cántale la historia
a ella misma, canta desgarrándolo
todo de nuevo, canta el conteo alterado
de las sábanas limpias, sangre
de nuevo en los cuerpos, cuchillas
de nuevo en la fragua

canta mujeres
invioladas, infiernos
que descienden a la tierra, cosechas
verdemente hacia el cielo, cántalo todo
de regreso al principio

en un idioma
que ninguno de nosotros
ha escuchado

¿alguna vez has despertado
en la noche? ¿Tocado
por un cuerpo a tu lado
como si su calidez viviente
pudiera enseñarle a tus manos
un nuevo idioma?

en la oscuridad
es tu propia piel desnuda
la inocencia sagrada del vientre
sin acuchillar
la suavidad intrépida del seno
inviolado
que susurra de regreso a ti

amada

la historia es un millón de terrores
mareas que han afectado a tu país
nunca ibas a llegar
a tiempo

comenzó antes que tú
no va a absorberse de nuevo
a través de la puerta
de tu anhelo

y una puerta
no es un cuerpo
para envolverte
en la noche

un cuerpo
no es un poema
que enseñará
el idioma que anhelas

el poema que buscas
no cabrá,
con la redondez y el dulzor de la uva
entre la forma hecha por tu boca
cuando se despierta en la noche
labios abiertos, llorando
por todo lo que una vez creíamos
saber

todo lo que alguna vez imaginamos
que nuestras luchas habían hecho seguro

llorar
por todos aquellos
estrangulados, ahogados
en las arenas movedizas de la historia
arenas movedizas a las que no llegamos
a tiempo para drenarlas

amada

lo que queda
florece de la piel
de tu vientre
codazos en tu palma
en tu seno
un pulso en el que caben tus palabras
una a una

respirar
ver
elegir

verdad
trabajo
justicia

te despertarás con los dedos
envueltos alrededor de ellos

respirar ver elegir

despertar con ellos salados
bajo tu lengua

verdad trabajo justicia

amor

mantienen tu derecho al retorno
al país de la infancia
trazan el lugar donde te levantarás
en el calcinante suelo en erupción

respirar ver elegir

son tu pasaporte
a la mañana

Rethabile Masilo nació en Lesoto en 1961. Es poeta y editor. Abandonó su país con sus padres y hermanos para irse al exilio en 1981. Pasó por la República de Sudáfrica (estadía muy breve, a causa del peso del Apartheid), y también por Kenia y Estados Unidos, antes de establecerse en Francia en 1987, país en el que ha vivido por más de 30 años. Hace parte de World Poetry Movement.

Ha publicado los libros de poemas Cosas que son silenciosas, 2012; Waslap, 2015 (Premio Dalro, Suráfrica); Carta al país, 2016 y Qoaling, 2018. Obtuvo el Premio Thomas Pringle de Poesía, en 2015. En 2016 editó el libro To Kingdom Come (Voces contra la violencia política) que incluye a 47 escritores reconocidos del mundo, y en 2014, Para los niños de Gaza.

Edita el blog Poéfrika (poefrika.blogspot.com) y coedita Canopic Jar con el escritor Phil Rice.


*******************



Bastones blancos se doblan en dos lugares, como dedos


Ciudades me embriagan por las yemas de los dedos
a todas partes donde voy hay este pavimento
definiendo la ciudad con un borde de acera que puede
o no curvarse hacia donde voy. Paciente,
me gusta intentar verla con mi bastón,
ligeramente inclinado en la mano. No un palo,
uso pluma para trazar mi vida de nuevo
mientras camino y golpeo o toco piedra o ladrillo
o granito a mis pies. No es necesario comprobar a
Dios o el esplendor. Si no escuchas bien
la noche, puedes no advertir al murciélago moviéndose
con alas de caucho, apareciendo y desapareciendo por muros
con furor de alimentarse. Por la gloria
de todo lo que pertenece verdaderamente a la noche
que lleva al día, como retinas muertas portan
la luz, para observar la vida con una vista previa.



El poema de Janice

Cuando llegas allí, los caballos del amanecer
ante ti, las ruedas furiosas de carretas tiradas,
cada distancia luchada con la sal del sudor,
el camino plano entre millas; tenso; sólo casco
y duro sonido de rueda sobre el aire,
es prueba de que esto no es sólo una pesadilla,
¿quién puede decir lo que hay que hacer por nuestra calma?
Te sientas como marfil esculpido entre colores de jade,
algo en el rostro que luces, colgado como una máscara
sobre muros de cuartos interiores, algo en el sonido
cuyo eco te nombra, la mañana que
ascendió desde el oro en ti, resoplos
hacia el mundo. ¿Cómo podemos decir quién es culpable?
A medio camino hacia el destino, el sol perdió toda esperanza,
y brilló hacia dentro sobre grandes cordilleras.
Un lento descenso al hogar. La certera muerte
de las primeras palabras dichas: ¡hágase la luz!
¿Qué sabemos de los significados
de las cosas que operan contra aquel tipo de luz?



Pretzel & el signo &


En un ataúd hecho por un misionero hace mucho
envié tu verso bajo el lago,
lo exilé allí, lo vi sumergirse y ahogarse.
Luego erigí una hoguera de hoja de higuera a mi retorno,
apilé crónicas sobre ella, y bailé desnudo
junto a la pira.
Añoro días
de esfuerzo físico, brazos que alcanzan detrás
hasta hacer el signo & con las piernas, y el anhelo desnudo
por el centro.
Como la maestra de los pretzels
me dejas anudarte a mi gusto
diciendo ¡cómeme! Yo sonrío, y te como
por supuesto sin cubiertos.



Simón

Llegamos después del anochecer, lleno ya el lugar,
y buscamos espacios para montar nuestras carpas;
luego nos sentamos y contemplamos las estrellas,
señalando aquellas que conocíamos de nombre,
para niños, un juego conocido de conectar
puntos en el recreo; las dibujábamos completamente
como aparecían a nuestros ojos, trazando líneas
con nuestros dedos en el aire—antes de encontrar
a Jesús hombre. No recuerdo si
después jugamos shax, pero la noche estaba plena
y un fuego lanzaba chispas hacia la oscuridad arriba.
Él estaba cerca, orando en algún lugar del parque:
uno lo advertía, casi se podría oler.
Y quizá jugamos shax ¿pero quién
puede recordar tal cosa? Nadie
iba a escapar del momento, tomado de
pergaminos y libretas con rostros de lápida,
y traído ante nosotros como un cordero del sacrificio.
Él estaba arrodillado cerca al silencio de la arboleda
y supimos que su sol iba a alzarse sobre Judea,
un reino extendido de aquí hasta el mar, sabíamos
que las oración terminaría cuando gritos de peregrinos
llegaban de lejos al advertir lo que iba
a ocurrir, y el tiempo era cierto
para que el carpintero revelara su cruz,
tallada, emparejada con garlopa, engrasada,
y mujeres mezclaban agua sal con hierbas
para el lavado de pies. Simón el negro
sólo estaba saliendo hacia la sinagoga, carne curada
y frutos secos en una bolsa en su cintura, por
un camino bordeado por hordas, esperando
con tableros de shax doblados bajo sus brazos.



Invierno
—para Khotsofalang

Seguramente nuestra caminata pronto será
un asunto de sueños pasados,
ya que desde que te fuiste
no ha habido opciones,
hermano, ni para el cuerpo ni para la mente;
y este parque donde yaces
no aguarda promesa de liberación.
Nos sentamos a escuchar el viento
golpear las hojas del roble
que crece sobre tu tumba.
Desmalezar la colina, arrancar
y botar dientes de león,
pelusas de hierba aún pegadas
a nuestra memoria, escarbar, arañar
la superficie con nuestras manos
y regarla con sal,
son aceptar la soledad
de tu cuarto. En este claro día
de invierno uno puede ver el árbol
lejano, nudoso en abscisión,
extendiéndose para agarrar el cielo
de sus solapas. Las estaciones llegan.
Envuelto en corteza contra
el frío, el árbol alberga pájaros
en sus ramas. Entretanto,
a lo largo del verano, sus raíces
beben la vida de tu sangre
que se aferra a las hojas que flotan
hacia la tierra sobre alas escarlatas,
hasta que una vez más el invierno trae
su oscura, oscura noche de hielo.




El niño que moriría
—para Motlatsi

El dormitorio era una tumba poco profunda—
era quizá la opinión de los hombres que vinieron,
o la del armario en aquel cuarto donde una mujer se escondía.
En cualquier caso, había un entierro en aquel cuarto;
ataviado con piyama radiante él dormía
mientras balas añoraban la suavidad de su cuerpo
y encontraban el linóleo bajo la cama.
Hombres que él no conocía
en una casa sobre una colina como escalas—
desde la tumba tú escalaste hasta la sala de estar
cuya ventana de cíclope miraba el mundo,
la razón quizá para semejante acto por el cual no hubo funeral,
luego más arriba hasta la cocina de fogón de lata
que estaba encima del resto, en la que en invierno
cantábamos alrededor de una olla sobre la estufa,
si no fuera por la letrina unos metros dentro de la colina
la cocina sería el lugar más alto de la casa,
lo más cercano al cielo que teníamos.
Ningún perro se atrevió a ladrar aquella noche.
Vivíamos sobre esa colina y ésta vivía en nosotros, en rocas
talladas desde peñascos y cincelada
en ladrillos por las manos capaces de hombres nobles.
Él murió al borde de su sueño, planta en matera
sobre un alféizar invernal, de tres años murió por nosotros;
y desde entonces todos los poemas acabarían así.

Siphiwe Nzima, nacida en Zimbabue, ha residido en Lesoto por más de 20 años. Poeta, actriz de cine, cantante y activista. Conocida por su papel en la película Mosonngoa. Escribe sobre los derechos humanos, la violencia de género y el abuso infantil. Premio a la Mejor Artista Femenina de la Revista Finite. Su canción Sets'oana acompaña el video: 32 FIPMed: Paz mundial, pacto con la naturaleza. Desde 1994 pasó cinco años en Bruselas, donde se introdujo en la escritura como forma de autoexpresión, y al hacerlo, nació la poeta. Asistió a escuelas en Lesoto y Bélgica. e hizo su licenciatura en arte dramático en la Universidad del Estado Libre en Suráfrica.

Su obra es una infusión de palabras habladas, melodías africanas y tambores tradicionales y está inspirada en los artistas pop afro contemporáneos. Su pasión por la preservación de la niñez africana, la ha impulsado a escribir poemas sobre los derechos humanos, la violencia de género y el abuso infantil. Al crecer, estuvo sujeta a instancias que la vieron empler la poesía para liberarse de sus propias experiencias de abuso cuando era niña y desde entonces se ha convertido en una voz de razón para aquellos que temen hablar, y para que aquellos que comparten su pasión, se enfrenten también a los prejuicios, la violencia y el abuso.

Ha participado en las películas: Lágrimas de sangre, 2010; Mosonngoa, (El burlado), 2014; Esto no es un entierro, es una resurrección, 2019, estrenada en el 76º Festival de Cine de Venecia; Culturas de Resistencia–Lesoto, 2019. Mejor Artista Femenina (en el Premio de reconocimiento a las mujeres de la revista FINITE), 2014, y Premio al Mejor Álbum de Rhythm and blues (Últimos premios de Música Radial, 2014).



*********************


Un amor tan temeroso

Me cuesta mirarte diariamente a los ojos
Porque tu mirada absorta penetra en mi mente
¿Puedes ver dónde yace mi verdad?
¿Puedes ver tu vida dentro de este corazón?

Ves la desnuda pretensión de mi vida.
Y las sucias mentiras enterradas muy adentro.
La tristeza en tus ojos trae tormento a mi corazón
Tu absorta mirada mística impregna mi psiquis

Ando con sigilo a tu alrededor, temerosa de romperte,
Escondiéndome detrás de la normalidad, con miedo a contenerte
En cualquier momento los cimientos podrían tragarte,
Piso tan levemente, con miedo a tocarte

Tu sonrisa trae dicha en la fría y dura oscuridad
Viene envuelta en capas de dulce regocijo
Caricia amorosa de los labios suaves de un ángel
Un toque sanador que vence todos los demonios

Temo la profundidad de mi amor por ti
Temo mostrarlo pues acaso pueda sofocarte
Valoro cada año mientras creces
Temo que cada día sea el último de tu edad.

Me duele la crueldad de tu existencia
Sobrevivo de nuestros momentos de unidad
Ninguna sabiduría debería ser tan abundante
En nombre de un niño aún sin experiencia

Sé que conoces mis miedos sobre ti
Sé que ves mis luchas alrededor de ti
Temo al amor que te tengo
Y no puedo negar la existencia que te he brindado

En tu más tierna infancia me enseñaste la paciencia
Aunque tu madurez es un delirio lejano
Tu inocencia revela nuestras desgracias
Dejándome con un amor tan temeroso, que tiene que ser ciego para sobrevivir.

*Nacido VIH positivo, él es el mayor regalo para mi vida y la de mi familia. Un recordatorio constante de que la vida es preciosa. Mi mayor inspiración, cuando la vida se torna demasiado dura.

 
¡El colmo!

Dame el impostor que hurtó nuestros destinos
Corrompió nuestras bendiciones desde la concepción
Desacreditó nuestros sueños de aspiraciones superiores
Anudó nuestros destinos con lazos tradicionales
Decretó la degradación de nuestra existencia
¡Quiero decirle que es el colmo!


Escucha...........sólo............

¿Quién es este embaucador que tanto teme a nuestra feminidad?
¿Su boca habladora diseminando calumniosas burlas?
¿Colonizando nuestras habilidades y llamándolo cultura?
¿Menospreciando nuestra inteligencia y llamándola hormonas?
¡Querido Señor...! ¡Como si él supiera su significado!
¿Cómo tuvo el colmo...?


Di... cuéntame esto........

¿Dónde obtiene este charlatán sus ridículas nociones de grandeza?
¿Violentamente promocionando la extinción de la diosa ilustrada?
¡Exiliándonos al trabajo doméstico, afirmando su falsedad!
Usando su puño para callar a sus superiores, ¡¡Mi Dios, cuán inferior!!
Pero somos lo suficientemente fuertes, traemos humanidad a la existencia.
¡¡¡¡¡¡¡¡El colmo......!!!!!!!!

Di...... por qué.......


¿Por qué NOSOTRAS tememos a este impostor?
¿Desplazando la culpa como si no bailáramos el mismo tema?
Contentas de cantar en vez de predicar con el ejemplo
Encadenadas a miedos errados de un complejo de inferioridad y
Rogando que nos humillen y exhibiendo cicatrices como trofeos
¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡Ahora el colmo es tuyo...!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Supera este confinamiento de esclavitud perpetua
Defiende tu posición frente a este opresor,
Lucha por tu humanidad como pueblo, tu identidad como cultura,
Tus derechos como individuo, tu posición como igual,
Dile a este fanático... que ya es el colmo !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!


Deja de obsequiar trozos de tu integridad por una ilusión
Alimentando su maldad con cubos de tus lágrimas
Ocultando sus debilidades y mermando tu estatura
Y escondiéndote de tu fuerza y ocultándote en su sombra
Muéstrale... que tú también eres el colmo................!!!!!!!!!!!!!! !!!!!!!!!!!!

Arranca a este hipócrita del mantra de tu destino
Niégale tu esencia por una simple presencia en tu corazón
Muéstrale la puerta de la ciudad perdida de los ignorantes
Cuéntale....
¡¡Dile que tus preferencias nunca cambiarán por su opinión!!
Sí que es el colmo...!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!


 
Agentes del cambio

Cuando dejas las puertas de la universidad
Llena de ambición, el mundo es tu patio de recreo
No dejes que la tentación del éxtasis te enceguezca
Porque has obtenido un don que compite con toda herramienta

Mientras familia y buenos deseos se despiden de ti,
Ahora que eres la esposa de un esposo
Que no se frustren las visiones de tus deseos
Porque has trazado ya el destino de tus talentos

Cuando das a luz la vida, qué milagro
Un ser necesitado de tu amor, cuidado y crianza
Que sea un recordatorio del legado que olvidarás
Porque por tus actos seguramente se esforzarán por alcanzarlo

Mientras meditas sobre tus logros en la vida
En la vejez, observas al mundo evolucionar a tu alrededor
Que no sea un secreto que te lleves a la tumba
La sabiduría es rica en lucha, porque es la base de un buen cimiento para las
generaciones por venir

Es sin duda el mayor deseo
Se requiere la misma plataforma de equidad
Un memorando mutuo de igualdad de oportunidades
Porque la negligencia a la igualdad es la estupidez del hombre

Hemos dado grandes pasos en tormentas cegadoras
Contra corrientes de opresión, duda y separación
Nunca olvidando que somos los agentes del cambio
Porque la grandeza se obtiene superando desafíos

Ningún desafío es mayor que la voluntad de Dios
Ningún obstáculo un castigo sino una lección de las alturas
Las mujeres son protectoras de la madre naturaleza en la tierra
Tan seguro como que su destino es triunfar en sus esfuerzos






Rompe el silencio

Intentamos
Ocultar el dolor detrás una máscara de valentía que se deshace
Intentamos
Olvidar la humillación que sufrimos en la médula misma de nuestra feminidad
Intentamos
Culparnos a nosotras mismas de los pecados de nuestros opresores, los criminales
¡¡¡¡Intentamos fingir que nunca ocurrió, no, ¡¡¡¡nunca!!!!
Pensamos
Que podemos olvidar fácilmente cuán degradadas nos sentimos aún adentro y afuera
Pensamos que
Nunca nos abrumará saber que aún están allí fuera, observando... esperando.
Pensamos que
Podemos superar este miedo cada vez que salimos por la puerta principal a enfrentar el mundo
Siempre pensamos.... Pensamos siempre
Podemos
Dejar de pensar y actuar para recuperar nuestra dignidad y autoestima.
Podemos
Reaccionar y darnos cuenta del poder que poseemos en el interior de nuestra mente, cuerpo y alma
Lo ves,
El silencio es el poder que les da el derecho a violarnos una y otra vez...
Un ciclo interminable que será de seguro la ruina de la mujer independiente
La salvación es la clave para romper cadenas y recuperar el poder de decir

¡¡¡¡¡¡¡DETÉNGASE!!!!!!!
¡¡¡¡ESTA VEZ NO!!!!


¡Rompe el silencio!

Patricia Jabbeh Wesley   nació en Maryland County, Liberia, el 7 de agosto de 1955. Poeta, ensayista, editora y profesora universitaria. Sobreviviente de la guerra civil que desangró a su país entre 1989 y 2003, en la que perdió a muchos de sus familiares y amigos. Autora de Before the Palm Could Bloom: Poems of Africa, 1998, que relata sus experiencias durante la guerra civil; Becoming Ebony, 2002 y The River is Rising, 2007. Ha publicado poemas y ensayos en diversos periódicos literarios y antologías, entre ellos, the New Orleans Review, the Crab Orchard Review, y Bending the Bow: Anthology of African Love Poems. Ha viajado ampliamente por Norteamérica, China y varios países africanos, hablando sobre la guerra, la situación de los refugiados del conflicto, relatando el drama de las mujeres y leyendo su poesía.



*************


DEJAMOS NUESTRAS PATRIAS Y LLEGAMOS…
-Proverbio Grebo -


Dejamos nuestras patrias y llegamos,
asídice el Grebo, llegamos con nuestras manos
y llegamos con nuestros machetes

así también, pudimos dividir la nueva tierra.

Cuando abandonamos el hogar, atravesamos manantiales
y trepamos colinas; hicimos camino a través de
matorrales húmedos, y los ríos se abrieron
para que pudiéramos pasar.

Sabíamos que si hubiera de saltar el leopardo,
sería al ver un antílope pasar.

Llegamos, no para sentarnos y mirar
un combate de lucha, no para mirar
la tierra sobre la que nuestros pies andan,
levantada más allá de nuestro alcance.

Viajamos desde nuestra tierra natal,
y llegamos, entonces, que se sepa que nosotros dejamos
nuestra tierra natal, y llegamos.

Cuando arribamos, cavamos la tierra,
y en esta nueva tierra, depositamos
nuestros cordones umbilicales, para siempre.

Así que háganlo saber entre la gente—nosotros dejamos
toda la belleza de nuestros terruños no para

sentarnos sobre nuestra Estera a sollozar.



Grebo: La nación Grebo –con más de 20 dialectos- es oriunda de territorios que incluyen parte territorial de Liberia y Costa de Marfil. Lucharon por su independencia hasta que sucumbieron a su anhelo bajo el dominio americano en 1847.



*********************



MONROVIA 2008



Sobre las aceras, parches de gente
se quedan atrás.

De día, son como granos de arroz
a lo largo de las carreteras,

y de noche,
empapelan cuerpos lisiados
en la bosquejada oscuridad
de la ciudad rota.

Multitudes de repatriados de la guerra,
aguardando por nada,
día tras día,

esperando por nada,
después que su campo de refugiados,
después que sus ciudades de refugio

los vomitaron como porquería,
después de vagar por el globo.
Al paso de la muerte,
ellos han vuelto

semejantes a repatriados
de la muerte.
La ciudad está hambrienta, hierve,
arde como el acero.

Era usual que aquí el aire nos perteneciera
dijo una mujer,
era usual que hubiera un camino
que nos trajera de vuelta a casa.

Hoy en día, el camino de vuelta a casa se perdió
La carretera a Cabo de Palmas, rebosa
de huesos secos.

Mas por la calle,
se aproxima una marcha.
Alguien está vivo.
Alguien vive encima de esos huesos





CANCIÓN DE AMOR ANTES QUE LA TERMINE GUERRA



Esta es la guerra, Musu, amada mía; esta no es la noche,
y las cosas que escuchas entre los matorrales
no son grillos. Y las palabras que pronuncian los hombres
no son palabras. Ven adentro, novia mía
y hagamos bebés para el mañana.

Para que cuando termine la guerra, podamos ponerlos
en los sitios que se han vuelto estériles.
Para que podamos emplear los bebés para vendar estas heridas
que esta guerra impone en nosotros.
Pongamos vendas sobre estas heridas abiertas.

Hagamos bebés de pelo largo; bebés
con pies que no se aparten lejos de casa.
No escuchemos al viento por más tiempo,
y dejemos ya de ser la gallina
que escarba interminablemente hasta que un día
descubre los huesos de su madre.

Hay humo y hay fuego
afuera de la casa, pero de algún modo, los pinceles
hablan de un nuevo verdor que llegará. Cuando miras
el fuego, Musu, es tiempo de escuchar,
amor mío, porque es únicamente con los oídos
que la mente percibe la vida tal como es.

Ven adentro y te sientas. No habrá más
fiestas Musu, y las palabras que nos hacían
separar se están apartando ellas mismas;
así que hagamos bebés para el mañana.
Ven adentro, amada mía, hagamos bebés
para que podamos seguir viviendo mucho después de nosotros.






CANCIÓN DE AMOR CUANDO MUSU RESPONDE A SU AMANTE



No hagamos bebés, Kono, amante mío.
Recojamos estos leños, esparcidos
a lo largo de la carretera, para que el fuego permanezca encendido
cuando termine la guerra. Afuera de la casa,
las mujeres han sido abandonadas a lo largo de la carretera
para los perros, Kono, mi amante, las mujeres
han sido golpeadas y atadas por los hombres.
Las mujeres y sus niños han sido tiradas
a los ríos, y su sangre ahora enrojece
todo lo que era agua solamente, Kono, mi amante.

No quiero hacer bebés nunca más.
Yo no quiero que mis bebés sean arrebatados
de mi espalda sudorosa, amante mío.
No quiero que las cabezas de mis bebés sean aplastadas
contra los muros del modo que los rebeldes aplastan ahora
los bebés de otras mujeres contra los duros muros,
mi amado de áspero hombro. Solamente esperemos
que salgan juntos el sol y la luna.
Solamente escuchemos a la luna afuera de la choza.

Solamente escuchemos el sofocamiento de las armas
que se aproxima, mi amante de piel amarilla.
Yo no quiero hacer bebés para que la guerra se los coma.
Yo no quiero desperdiciar mis bebés en esta guerra, amante mío.
Yo no quiero llorar por mis propios bebés
del modo en que otras mujeres han perdido algo más que ellas mismas.
Déjame sentarme aquí bajo el techo chorreante de nuestra choza,
y déjame cantar por los bebés que han sido
aplastados a lo largo de la carretera hasta morir.
Deja que mis heridas sangren fuerte y deja que mi propia sangre llore
por la vida que nunca vendrá. Estoy llena de ira,
Kono, mi amante, estoy llena de demasiada ira
para hacer bebés para el mañana, Kono.
Tal vez el sol se levante mañana. Tal vez.









PARA  MI ESPOSO DESPUÉS DE TANTOS AÑOS
Así que ésta es la cama. Así que ésta es la vida.
Así que ésta es la vida
de los años después o después de los años.
La luz de la vela perdura todavía después de todos estos años.
Alguien nos observa.
Este viaje ha sido largo, así que si hay rosas
dámelas en un florero alto.
Los claveles no me atraen, pero los hibiscos
que tanto extraño no lucen bien en un florero.
Ven, siéntate junto a mí como un nuevo amante.
Como un amante que busca renovar los años
que hemos compartido juntos durante tantas guerras
y tantas lágrimas, tantas risas y vidas.
Es como si fuéramos otras gentes desde otras vidas,
como si hubiéramos vivido y vivido por otros
que nunca supieron cómo vivir,
como este fuego, yo digo este fuego, mi amante, mi esposo,
mi amante, esposo, el padre de mis niños,
el  padre de los niños que nunca tuve,
el padre de los niños que volvieron porque
odiaban mi vientre. Algunas veces, mi vientre
llora por ellos; algunas veces, mi vientre
danza el que nunca permanecieran o vinieran. Porque mi vientre
era insuficiente para el fuego que ellos cargaban
desde el otro mundo, así que amante mío, mi esposo
de tantos años, que ni los puedo contar.
Así, qué fue aquello decías tú cuando rememorabas
cómo después de todos estos años, aquí nos encontramos,
todos los demás amantes perdidos en el mar, y aquí nos encontramos
junto a la chimenea y al fuego, tan suave.
Los niños se nos han envejecido ahora, querido mío.
Ven, ésta soy yo. No te retrases demasiado.
Yo fui hecha para este tiempo y tú, para mí.
Envejecemos. Envejecemos.
¿Puedes apagar el fuego ahora?








LOS FANTASMAS NO SE ALEJAN PRECISAMENTE ASÍ




A veces acechan en vestíbulos donde han perdido
su otra parte. Pueden cerner nuevos estragos

como aquellos que los llevaron lejos de sus cuerpos,
aquellos que les causaron perderse a sí mismos en ese afán.

Los fantasmas no se alejan precisamente así, lo sabes; ellos
vienen entre esa enorme multitud masacrada

junto con ellos, y puesto que esa masacre pudo haber
ocurrido en el colegio, en un bar o en la iglesia,

pueden hallarse, arrodillados ante el púlpito, cantando y tomando
la comunión una y otra vez, con todos los demás.

Ellos se reúnen un sábado por la tarde, mientras el sol se oculta sobre
las colinas y queda un pequeño resplandor de los relámpagos de ayer

de aquella vieja tormenta mientras la nueva tormenta entra cabalgando, y entonces,
allí están ellos, los fantasmas; puedes verlos únicamente si tienes

ojos para mirarlos como fantasmas de humanos, y aún así, no fantasmas.
Ellos observan a ver si vamos a rememorar que ellos estuvieron aquí.

Para ver si erigiremos una lápida para honrar el hecho de que ellos
estuvieron aquí, con nosotros, caminando y hablando, como nosotros, para ver

si hemos de recordar que ellos perdieron tanta sangre
en el tiroteo, que se rompieron una pierna o dos, y que

tantos de ellos no fueron contados entre esa triste cifra.
Ellos quieren saber si levantaremos una lápida o mantendremos

el fuego ardiendo para extinguir las llamas, para detener todas las muertes
en las calles citadinas, alrededor del mundo, para detener

todas las muertes en los ojos de las calles citadinas.






CAMINA CON CUIDADO, DIOS



                                   

Camina suavemente, Dios, tú solías vivir aquí.
Antes de que nuestra gente empezara a convertir todo
en pequeños pedazos de oro y diamantes.
En la verde nota que no es sino papel lija.
Retorna, y halla tu lugar entre los vivos,
entre los obstinados vivos.
La muerte todavía se rezaga aquí entre nosotros.

Mis ojos se encharcan cada vez que recuerdo tu presencia.
Los dioses de otros pueblos murieron en la guerra;
sus ángeles guardianes fueron masacrados
el día que las bombas reinaron.
El Harmatán sopla arena sobre los recuerdos
que traigo.
Los sacrificios que ofrezco fueron recogidos
de las cenizas de las enceguecedoras llamas
de nuestro pueblo justo antes que los campos de muerte
fueran devastados por aquel
que aún carga el hacha con sangrienta mirada.

Tú me arrancaste de las fangosas corrientes
a lo largo de Duport Road,
donde el hedor de la muerte aun se aferra a la vida.
Cuando veas cómo se curva la carretera
en Alfred Musa Hill, el olor te derribará,
Dios, el olor te derribará.
Camina con cuidado, muchos yacen allí todavía.
¿Sabes tú que me estremezco cada vez que recuerdo
los esqueletos de mis hermanos y hermanas?
Cada vez que me vuelvo hacia aquellos
que rehusaron podrirse.

¿Lo vi, Dios, me viste viéndolo?

El olor a muerte se pegó a mi falda enlodada
por miedo a que yo olvidara las miríadas y los perros ahítos.
Los perros han tenido la palabra,
por fin, los perros han dicho su discurso, Dios.
Cuando veas el pueblo allá abajo, camina con cuidado
para que los huesos no te repliquen.
Los huesos son los propietarios del pueblo ahora, Dios.







TIEMPOS IDOS




Diecisiete años, y estoy exiliada
de casa.
Mi corazón siente añoranza    
del aroma de los mangos,
bananos y guanábanas,
maduradas por el hirviente
sol de marzo.
Un pájaro sobre una rama de guayabo,
canta
acerca de tiempos que nunca volverán.






DE VUELTA A CASA




Después de la lluvia, ese primer resplandor de sol, como
un nuevo amante, y parece que el mundo

           ha empezado de nuevo en toda su extensión.

Desde la colina,
                  yo acostumbraba estirar mis rodillas
en la escalera de la entrada posterior para mirar la niebla

cabalgar encima de las ciénagas o las ciénagas encima
del río o la pobreza de la gente

encima de los ladrones, despojándonos de esta tierra.

En la ciudad, el mundo entero ha enviado
sus mensajeros a ayudar a los nuevos ricos
a tragarse la tierra
en medio de nuestros pies.

Los pobres se quejan. La tierra se queja.

Desde la tierra, la niebla se alza del suelo

sangriento, se levanta de los montones de esqueletos,
y las gentes
        en su sempiterna pobreza,

vuelven de la guerra, donde algunos de ellos
perdieron sus piernas y brazos y corazones y esperanza.
                         
Las gentes han regresado,
                  más pobres que la hormiga roja.








HABRÁ DE LLEGAR EL TIEMPO




Habrá de llegar el tiempo de la resurrección
después de la muerte.

Esa bofetada de concreto sobre el muro,
apelmazada ahora como el concreto
sabe endurecerse.

Mujer,
siempre mujer, ya habrá tiempo.

¿Tu corazón rehúsa recuperarse después de estar roto,
después de la partida, después de los años,
después de la juventud derribada?

¿Después que los narcisos color rosa han perdido sus hojas,
después del Harmatán, después de que el día
y la noche han dicho su discurso,
después de la vida venidera?

¿Después de la savia desecada, la oxidación de las acoplamientos de acero,
después de los niños,
y que en la piel comienzan a crecer pequeñas manchas blancas,
abriendo camino a la vejez?

¿Ahora aquí al pie de este mar
la mujer que hay en ti vuelve para volver a vivir el momento
que crees ella tuvo?

Aquel sitio solitario
que únicamente el espejo atraviesa.
¿Y qué importa si el cuerpo merma la marcha?

Incluso una máquina tras cuarenta años de uso empezará
a oxidarse y crepitar y declinar
en sus bordes una vez afilados.

Pero esto--- este abandono
es tan duro.

Pero la resurrección es cosa segura.
La resurrección vendrá,
hermana mía.







LA BENDICIÓN



Que tus días venideros estén salpicados de risa
y con la risa, paz.
Que todo tu ser pueda saltar adelante con frescura.
Que encuentres tiempo para reír tontamente y danzar y saltar,
y mirar la caída del sol.
Cuando despiertes, pregúntate en voz alta
acerca de los rayos del sol, acerca del oscurecerse
de la mañana, acerca de la neblina sobre las colinas,
acerca de tus bebés al fondo del pasillo,
acerca de la vecina y su perro. Pregunta
a las estrellas; pregunta y pregunta por qué
has sido tan bendecido y por qué es que te encuentras
entre aquellos de la tierra que poseen
más aire que el asignado para respirar.
Pregunta por qué maúlla el gato y por qué
el perro menea su cola.
Pregunta y pregunta por qué cae el rocío
de noche y acerca de la fugaz mirada de la ardilla.
Haz que la risa cobre vida en tu hogar.
Y cuando acaricies a alguien, haz que esa caricia
sea de verdad, quiero decir, de verdad, amigo mío.
Camina suavemente sobre la tierra blanda, y cuando
camines sobre la roca desnuda, pisa fuerte, esta
vida es preciosa. Que tu año solamente siga
a través de un sendero despejado, y por favor, cuando camines
Permite que sea con Dios, mi amor, que sea con Dios.






HAN CESADO TODOS LOS CANTOS FÚNEBRES




Todos los cantos fúnebres habrán de cesar
cuando las campanas del reloj den las siete,
momento en que sigilosa,  la noche
se arrastrará cargada de muertes.
Ya no habrá cantos fúnebres para aquellos
que fueron arrancados de sus hogares
o sacrificados o apiñados en campos de detención
alrededor del mundo –ésta es nuestra guerra.
Hasta tanto nos desvanezcamos
como los calcinados restos de la vegetación,
después de que el incendio se consuma a sí mismo.
Y todas las criaturas vivientes, a las que alguna vez
les perteneció el bosque, yazcan allí en la seca ceniza.

La caparazón de un caracol, a medio quemar,
una víbora de cascabel, enroscada, sus carnes
devoradas por las llamas.
Un escorpión y toda su prole resecos como
si hubieran sido aplastados con fuerza  contra el suelo.
Y los animales que una vez corrieron libres
en la jungla, en la  selva,  están todos muertos.
Sí,  ¿ quién se atreverá a llorar la muerte de los animales
cuando los humanos  todavía están pereciendo, quemados,
enterrados vivos, puestos frente al paredón para el verdugo,
que es nuestro señor de la guerra ?

¿ Dónde están  todos  mientras la kwashiorkor* se lleva
uno por uno  a nuestros niños de la guerra ?
Nuestro señor de la guerra nos dice que no  podemos
lamentarnos  o llorar  o elevar un canto fúnebre
o vestir nuestras lappas* negras o enterrar a los muertos
o enviar una carta al extranjero para contarles
a aquellos que no saben nada acerca de nuestros muertos.

Hoy cuando el sol entre en la cocina
a través de la puerta o la ventana, debemos
atrapar su sombra,  sus rayos, debemos encerrar al  sol,
en una caja, una caja de acero y ponerle candado.
Así mañana ya no habrá luz de sol para el mundo. Mañana.
Ya no habrá luz de sol. Mañana.



Kawashiorkor: enfermedad producida por la falta de proteínas en la dieta.
Síntomas: estomagos inflados, hinchados.
Lappas: Vestidos de mujer.









MONROVIA REVISITADA



Esta es la ciudad que mató a mi madre;
sus largas piernas torcidas
de estar tanto tiempo de pie,
esperando que las personas furiosas
puedan también matarse a  sí mismas.

Ya no hay hierba en las esquinas de las calles––
y tantos baches luego de muchos años de guerra.
Los inmigrantes de todo el mundo
solían  venir  aquí
sobre sus tiernos pies,

buscándose a sí mismos.
Ciudad abandonada––
un sitio que aprendió
a gritar su llanto a pesar de que
nadie lo escuchó.

Ésta es la ciudad donde por primera vez aprendí
cómo perderme a mí misma.
Ciudad ventosa, ciudad azul océano.
Dicen que una ciudad sobre una colina
no puede ser ocultada.

La ciudad de vientos salados, lágrimas saladas,
donde personas tercas todavía nos mantienen
como rehenes luego de que lo hiciera Charles Taylor.
Si quieres saber
cuán sagrado puede ser el dolor
deberías venir  aquí.







CIUDAD


A la noche, es como fuego
extendiéndose debajo de nosotros.
Esta vasta ciudad
en llamas, y el avión rugiendo ronco.

La ciudad es más bella
vista desde las alturas en la noche.
Al mediodía, se parece
a un garaje derruido,
a algo en el medio
de un territorio pantanoso.

Todos los edificios muestran el paso del tiempo,
oxidados hasta los huesos
de acero, retorcidos
escombros apartados para hacer lugar,
así la vida
puede continuar.

En la cima de las colinas
todo  se halla  torcido y roto.
Acaricio el aire para  comprobar si el aire
todavía está allí.
El aterrizaje,

y aparecemos todos gastados,
igual que  la ciudad, rotos.
Todos los pájaros
migraron hace tiempo.
Los árboles también.





EN EL COMIENZO



En el comienzo de todo, había mujeres, y todas las cosas
reptantes y no reptantes, eran buenas.

Eso fue antes de que el tiempo pudiera reconocer la luz del día de la noche.
cuando los hombres podían hablar las lenguas de las mujeres; antes

de que el cielo se hiciera azul y decidiera rolar, espumando, como
un gran vaso de fresco vino de palma. Antes de que los océanos aprendieran

a elevarse y caer, antes de que los ríos fueran llamados ríos.
Antes de que nombraran al río Cavalla, por  la caballa,

por los peces o a los peces por el pueblo, o el pueblo fuera bautizado
en honor del  río. Antes de que Cabo Palmas, de donde vengo,

se transformara en Cabo Palmas, antes incluso de que existiera un cabo
o palmeras. Antes de que el Cabo Palmas comenzara a procrear

palmeras que brotaron con ancas gruesas  y comenzaron
a elevarse,  y el cocotero hembra aprendió a ser la hermana de la

palmera que da nueces y ésta del bambú y la palmera
bambú  fue hermana de  la palmera de grandes hojas; o cuando su abuelo

les creó parentescos de sangre, o parentescos de paja o parentescos
de bambú, o parentescos de repollo, o parentescos de largas

hojas delgadas, o lo que sea que hace que las confundan con un par
de hermanas gemelas. Pero, la caña de bambú sabe cómo pincharme

el dedo cuando la toco con un furioso corazón; la palmera
pinchará suavemente, mientras el cocotero permanece en su altura.

Pechos de coco colgando de su torso, o cabeza, o de lo que fuera,
Sí y el  modo en que el bosquecillo de bambú nos pinchaba

los dedos de los pies cuando Mudi y yo vagábamos en su pantanoso
territorio. Eso ocurrió antes del tiempo en que las mujeres decidieran

nacer niños, a pesar de que los hombres sabían cómo, o antes
de que los hombres comenzaran a presumir sobre la cantidad de hijos

que tenían y de la cantidad de varones, contándolos con los dedos.
Iyeeh  dice que los hombres en ese tiempo realmente procreaban niños

y las mujeres presumían de ser  los padres de los bebés
y los niños corrían a refugiarse junto  a sus padres como

en la actualidad lo hacen con sus madres cuando un padre los llama
para castigarlos con un látigo. Eso fue mucho antes de que el camino

de los automóviles destruyera el nogal gigante, el roble, partiendo
los  pueblos y los bosques, transformándolos en rutas, y los árboles

de caucho surgieron allí donde estaban los bosques, y el café
se transformó en un árbol, convirtiéndose en primo hermano del cacao,

y las nueces de palma viajaron a la ciudad para ser convertidas en monedas.
Sorpresivamente, a nosotras las niñas nos crecieron alas como al pájaro de la pimienta,

No, no, como al águila, o como a los aviones jet, y podíamos volar o saltar
a la caja de un camión que se dirigía hacia la ciudad donde el alumbrado público

no puede distinguir al aldeano del habitante de la ciudad, donde un hombre
no puede distinguir a su esposa de su amante; los hijos de su hogar de sus

hijos fuera del hogar; donde todos han entregado su corazón a los bares
y las luces bamboleantes, y las personas pelean en las esquinas;

y luego de todo eso, yo y las niñas del mundo aprendimos
a correr salvajes, igual que flores silvestres, no, no, salvajes como hombres.

Todas las mujeres del mundo transformándose simplemente en hombres.








11 DE AGOSTO DE 2003




Estoy sentada al borde de mi cama, sitio en que el dormitorio
es otro lugar en donde una puede ingresar en su interior.

Charles Taylor y su familia están abordando
un avión en Monrovia.
En la pantalla de t.v. Charles Taylor sube
a un avión de línea,
se está yendo.

Alguien decidió que debería abandonar el país en un avión,
no por ahogamiento o por una bala, no  por una
explosión o por una ejecución.

Alguien le ha dado un lugar hermoso
donde podrá sentarse y fumar
y alzar su copa en un brindis por los cientos de miles
que ya ha asesinado.

El teléfono al lado de mi cama está sonando.

Alrededor del mundo, los teléfonos están sonando
enmudeciendo ante el solemne deber–                                                        
Alrededor del mundo,
suenan hoy los teléfonos.

Pero las palabras de mi corazón se han convertido
en pensamientos perdidos. Catorce años,
y  me parezco a una muerta.

Mi corazón tiene un gran agujero  donde todas
las historias que nadie ha escuchado, flotan en el tiempo.
Allí donde  las historias se transforman en cicatrices,

Allí donde no existe solaz
para los que sufren, para los que han muerto.

Cuando finalmente escucho  la voz de mi padre
la línea parece muerta–sólo oigo los sonidos apagados
de una voz cansada.

Luego de catorce años, mi padre también
ha perdido su voz para describir los años.








LA MAÑANA DESPUÉS: UNA ELEGÍA



Mi esposo y yo recogemos los restos de nuestras vidas
a la mañana siguiente. Arranco memorias de mi infancia,
la adolescencia, el colegio, donde mi vida

tenía el sabor agridulce de los libros, los muchachos,
la disciplina paterna, la política, y el mundo ofreciéndose,
aguardándome. El bombardeo de esta mañana

está sacudiendo nuevamente nuestra vidas y hogar.
Sólo una maleta tendrá que soportar todo este dolor.
Hoy es  primero de agosto de 1990, horas después de que

un incontable número de personas fueron masacradas en su sueño;
hoy, asesinadas antes del amanecer. Yacían desparramadas
en la iglesia luterana de San Pedro, en su nave central, sobre el sólido

púlpito de madera, retorcidos, unos encima de otros en las aulas,
un niño allí, por allá una madre, un padre aquí,
un bebé más allá, una montón  aquí, algunos allí, nuestra historia

hecha jirones. ¿Dónde estaba Dios a las 2 de la mañana ?
¿Cómo pudieron esos soldados forzar las puertas de la iglesia
dejar de lado  la propia razón, a Dios ? ¿Existe alguien que pueda

decirles a mis niños de  ojos bien abiertos cómo una simple orden
puede condenar a cientos a la muerte ? ¿Explicarles cómo centenares
de soldados pueden vaciar cientos de cargadores mientras

el mundo espera sentado? Entonces embalamos en cajas los libros, ollas,
guardamos  la ropa en maletas, empaquetamos el  estéreo; doblamos los colchones,
desarmamos las sillas, cerramos las persianas, las ventanas, cerramos

las canillas sin agua por si el agua regresa mientras
estemos fuera, esta casa no habrá de convertirse  en un río.
Estas nuevas circunstancias de nuestra vida producen

mucosidades en mi garganta. Durante estas horas, nuestros tres perros
hambrientos nos observan; no ladran, están quietos ¿ Estarán
aguardando que alguien les explique hacia dónde

nos dirigimos? Un último adiós de mi mano alzada para mis perros guardianes
antes de partir al campo de refugiados, luego el vuelo hacia América.
Pero, como verás no todos pudieron venir a América.






TODAS LAS COSAS TIERNAS DE LA TIERRA




Todas las cosas tiernas de la tierra suspiraron cuando mi madre murió,
en ese instante cesaron de este mundo todos los sonidos del silencio.

Incluso se acalló la música de las hojas, mojadas, marchitas, luego
de que el otoño las arrastrara. Incluso, el petirrojo posado en

una rama del árbol detrás de mi casa  no supo qué decir cuando mi madre murió.
Tampoco supieron hacerlo las mojadas lágrimas que demanda la muerte.

Ni todas las manos que tiemblan ante la perplejidad, mis manos descansan
abatidas y frías sobre mi falda.  Cuando el viento pasó soplando, suspiró

profundamente, como si aspirara grandes bocanadas de aire, como en un parto,
como si el universo se hubiera detenido. Como, si en ese momento, yo hubiera muerto.







RENDICIÓN (SURRENDER)



Son tantas las ocasiones en las que quiero hacerte;
amasarte, darte nueva forma, un bollo de arcilla
obediente a mis palabras
quiero apretarte,
masa para mi juego, una imagen
penetrando mi propia imagen.
Quiero derretirte, darte forma, como el oro;
sacarte brillo,  moldearte como un amuleto
que será puesto en venta.

Mi pequeña artesanía en madera,  te tallaré,
te haré mi kissi,*  mi máscara ritual.
Tantas veces he querido colgarte
en estas paredes, convertirte en mi talismán,
balancearte, mi pequeña varita mágica.

Mi acre, frondoso vudú,
mi todo, mi hirviente olla de jujú.*
Mi pequeño prendedor,  talismán protector
envolviendo el tejido de  mi vida , envolviendo mis fragmentos.
Quiero cabalgarte,  camioneta mía, mi 4x4 en movimiento,
Repentinamente, allí
estás, siempre Dios.

Ahora es tu turno, amásame,
dame nueva forma, moldéame con tus manos,
calentando la arcilla en mi piel,
con el calor de  tu piel.

Toma con fuerza mis mejillas pintadas, el hechizo
de mis pulseras de oro, fusionando mi vida.
Derrite todos mis objetos mágicos,
mis inflamados ojos de vudú.
Toma mi corazón grande y sangrante,
mi hirviente olla de jujú, mis collares
embrujados, mi yo.
Y si todavía no me rindo,
Mi Dios, entonces,  derrótame.


Kissi: máscara ritual/ Jujú: fetiches, amuletos con poderes mágicos.







MAMASITA WATA


Aquellos que ven a Mamasita Wata están equipados
con ojos de acero,  siempre asustados

por la memoria de su belleza, el recuerdo de
Mamasita Wata de pie sobre las olas del mar-
y ésa su mirada.

Cuando la veíamos o creíamos que la estábamos
viendo, allí estaba parada
en el medio del Océano Atlántico,

alejada de las playas donde los niños
todavía hoy salen  a nadar.
Bajo un  sol tan caliente que incluso el mar comienza a sudar.

Era viernes, después de clase.
Aquellos niños que no escuchan a sus madres
corren hacia las playas de la costa de Monrovia.

Algunos se han ahogado.
Otros han visto a otros niños ahogarse,
repetidamente.

Ellos caminan hacia Coconut Plantation
o a  otras playas cercanas, por ejemplo aquellas
ubicadas en las ciudades de Sinkor  o  Congo.

Ellos nadarán hasta la puesta del sol.
Quizás es el sol tropical o la holgazanería
de los jóvenes en crecimiento

o algo afuera de algo lo que los atrapa.
Cuando Mamasita  hizo su aparición
ese día, era como una sombra

bajo los rayos del sol, estaba observando a los niños
que nadaban y al océano
que  se mecía en un sube y baja.

Ella estaba de pie en el medio del mar como si estuviera
parada sobre una roca o un muelle, o algo que sólo puede
sostener a una Mamasita Wata.
Diría que ella no era blanca o negra o marrón
y su  largo cabello que le cubría las espaldas
flotaba en el aire,  mecido por la brisa del mar a pesar de que

recién había emergido de las profundidades
o por lo  menos  eso creí ver.
Miren eso, dije cuando se impulsó
con su cola de pez, como un pez.

Uno de los niños gritó, y todos
miraban en silencio,  sin poder decir palabra.

Es realmente un pez, pensé, una mujer-pez
o un pez-mujer o una mujer con
un pez en su cola, o una mujer,

parada en el medio del espumeante océano,
con un pez en su cola que le servía de  pies.
“¿De qué estás hablando ?” gimió mi madre,
cuando le conté.
“ No has visto a Mamasita Wata, ehh, mi niña,
por favor, dime que no la has visto.”





LAS MUJERES EN MI FAMILIA



Se suponía que las mujeres en mi familia
eran hombres. Hombres de pesados cuerpos,
piernas, brazos y torsos gruesos, musculosos,

y un corazón más pequeño que una mota de tierra.
Ellas llegan atentas con  brazos y piernas musculosas,
pies grandes, manos grandes, huesos grandes,

un carácter tan caliente como para iniciar la tercera guerra mundial.
orgullosas de los delgados hilos de nuestras  barbas
debajo del lado izquierdo de nuestros mentones  como si esto tuviera

algo que ver con la creación de nosotras mismas.
En  la familia Jabbeh  hay más mujeres
que hombres  y  nuestros padres deambulan

en las noches salvajes en busca de concubinas que escupan bebés,
machos, para poder salvar, extender  el apellido familiar.
Es abominable que en una familia no existan hijos varones.

Cuando cada una de nosotras nació, había un padre  que estaba sentado,
postrado sobre la tierra, dándose de golpes en el pecho, gimiendo.

Es  abominable que no haya hombres
en una familia, también lo es que las madres de mi clan
no puedan parir hijos varones.









ÁFRICA



La vasija
ahora hecha añicos

su contenido
derramado
como vino de palma

a través de las regiones
del mundo



En la ciudad en ruinas: un poema para Monrovia
En la Ciudad en Ruinas, el agua en suaves ondas
golpea la playa en la noche.
Es agosto, después de demasiados años,
la lluvia aún cae como piedras.
El Atlántico siempre sabe cuándo es tiempo de dormir,
pero todas las muchachas deambulan noches oscuras
y los hombres han olvidado que todavía son hombres.

Monrovia ha perdido su nombre.

El océano ruge como un incendio salvaje.
Ruge al amanecer como un león hambriento,
como un torbellino de viento.
En la ciudad en ruinas, todas las muchachas
tienen piernas hechas de armas plásticas,
y los muchachos fingen que está bien
que las una vez muy bellas muchachas
caminen ahora sobre piernas de plástico.
Hay poco tiempo para las lágrimas,

y el mundo calla.

Ya no existen trompetas ni tambores.
El bailarín de Dorklor que perdió sus piernas
en la guerra, está sentado a la vera del camino, aguardando.
Ya es algo perder tus piernas en una guerra, dicen,
la horrible guerra de Charles Taylor,
en la que el guerrero ya no puede recordar
cuál es el motivo por el que está luchando.

Los hombres han olvidado su condición de hombres,
y las mujeres se sientan en los bordes de los caminos
pensando en lo que le ha sucedido a esta tierra.
Si aquellos que están afuera no regresan,
Liberia se ahogará en estas lluvias.
Del otro lado de mi ventana, en el viejo camino de Sinkor
la lluvia golpea con fuerza para que yo regrese.

Sólo la lluvia sabe cómo llorar.



buscando a mi familia
“Buen amigo, por favor ayúdame.
¿Cuando vivías en Kataka
no habrás visto a dos niños?
Uno de ellos de piel oscura, regordete.
El otro de tez más clara y ojos negros.
¿Mi buen amigo,
no los habrás visto cuando vivías en Ganta?
Uno tendría alrededor de diez años
el otro, aproximadamente esta altura.
Mi hijo mayor, Nyema, el menor Doeteh.
¿Mi buen amigo podrías decirme
si se dirigieron a Tapeta?
¿Les entregaron fusiles, habrán matado?
¿Mi buen amigo, podrías decirme
si caminaron hacia Bassa?
¿Habrán muerto de hambre?
¿Mi buen amigo, podrías informarme
si a su lado caminaba una madre?
¿Estaba ella en buena salud, recibió buen trato?
¿Ah, entonces, mi buen amigo, fue allí
donde los obligaron a salirse de la columna?
¿Buen amigo tenían hambre
cuando se enfrentaron a su fin?
Ahora, mi buen amigo podré seguir sus pasos
y envolver sus huesos.
Gracias, mi buen amigo.
¿Pero cómo haré para reconocer sus huesos?”








LA TORMENTA



A las víctimas de la guerra civil en Liberia

Me encorvé,
agachándome.
Di un paso al costado.
Gateé
como un cangrejo.
Caracoleando
me introduje en una concha.
Me oculté, una sanguijuela
debajo de una hoja verde.
Dejé de hablar
dejé de respirar
dejé de reír.
Esperé
Que pasara la tormenta.





Medellín, 2007
Un poema para la Colombia de Fernando.

Medellín, oh, Medellín…
por Dios, quisiera poder sacarme el corazón por ti
pero ¿cómo cantarte esta canción sin un corazón?
Tú, con tanto corazón para el amor y la poesía,
para la esperanza en los ojos de la chiquilla
que, con un pedazo de papel blanco, quiere que le diga
una palabra, que lo autografíe para ella, que le escriba
a su nombre. Me dice con esa sonrisa insólita
cuanto le gustan mis poemas, pero sólo tiene 8 años.
Ella y Carlos, su hermano de cinco años, con
quien se ha abierto camino entre miles para llegar a mí.

Medellín, oh, Medellín…
donde bajamos desde la montaña
hasta el tazón de una ciudad, hasta el profundo corazón de una ciudad
tan cálida, una ciudad donde la gente aún sonríe
y aplaude a un poema, y llora por la guerra, una ciudad
en la que casas de concreto sostienen los cerros con músculos
de acero, músculos de dolor, y en algún lugar de los caminos
al paso del bus que viene del aeropuerto, los pobres han
levantado sus propias vidas tan tristemente, esperando,
y aun así, divisan la ciudad anhelantes.
Desde el filo agudo de los riscos y desde vías secundarias
las luces y llamas ardientes de la ciudad, duras
e indistinguibles de las llamas de la rabia.
Pero la de ellos se debe al dolor por los años idos.







Medellín, oh, Medellín…



la espera puede ser tan dura, Medellín.
Y te amo con el corazón. Amo tu risa,
tus tibios abrazos y besos, tu español, tan sencillamente
simple y cálido. Amo incluso las lágrimas que
has compartido conmigo, cuando un poema que leo
te toca en ese lugar a donde sólo un poema puede ir.
En el Festival Internacional de Poesía, te sientas ahí,
en el ágora de tu cerro, aplaudiendo, miles de personas,
sentadas, pensando, escuchando, esperanzadas,
Medellín, nunca antes había visto algo así.
miles de personas sentadas durante largas horas
en una lectura de poesía, Medellín…
Esperamos ese día, Medellín, lo esperamos.
Confía en mí, yo sé esperar, y sé que tú también.






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