Poetas ucranianos muertos

.


Existe un tema sobre Poetas ucranianos vivos: [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


Sacado de la antología Un puñado de tierra. Poesía y pintura de Ucrania, traducción de Luis Gómez de Aranda y Olena Kérchenko, Reino de Cordelia, 2022.



LEVKÓ BOROVYKÓVSKIY (1806-1889):


CANCIÓN DE LAS SIRENAS

Ni queremos plata, ni queremos oro.
La danza y el canto - el único antojo.
Arenas, las ondas, doradas y blancas,
más brillan que el oro y más que la plata.

Como pececitos - jugando entre ondas,
como pajaríllos - cantamos las coplas.
Al fondo del Dniéper, y en nuestras moradas,
las damas del río, sirenas y hadas.

Pero nuestros lechos, de seda vestidos,
no albergan compaña, no tienen amigo.
Ven, joven cosaco, que en la noche clara
yo beso tus ojos castaños, tu cara.

1832




YEVGUÉN GREBINKA (1812-1848) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] :


MELODÍA UCRANIANA

"No se puede, madre, querer a la fuerza,
muy mala ventura es casar para siempre,
vivir bajo un techo con quien no se quiere.
¡Mejor no casar que casar con pena!2.

"Me llegó la hora de buscar el lecho,
de cerrar los ojos. Cuando yo me vaya,
quedarás tú sola, de todos dejada.
¿Acaso no sabes los años que tengo?

¿Y qué vida, hija, la huérfana espera?
Sufrir mucha pena, desgracia y miseria.
Cual gime la tórtola, al verse perdida,
gemiré en la tumba yo bajo la tierra".

"No llore, paloma, mas borde los paños.
Con quien no se quiere el alma se ahoga.
¡Que estará contenta, aunque yo esté sola!
¡Avíe muy presto el ajuar bordado!

¡Avíe mantillas, pañuelos y mudas!".
Una madre llora, en el campo lejos,
de día, de noche: "¡Dios mío, qué he hecho!".
Una cruz clavada y abajo una tumba.

1840




MYKOLA KOSTOMÁROV (1817-1885) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] :


RUISEÑOR

De verde este jardín, en primavera
de verde se ha vestido;
la tumba con el alba se despierta,
de verde se ha vestido.

Hermoso es escuchar cómo de noche,
el ave entre las flores canta y trina.
Su música desgrana suavemente.
¡Cordial es su silbido!

Mas luego van entrando en el  bullicio
las voces de otros pájaros, confusas.
¿Quién puede distinguirlas? ¿Es que, acaso,
se cuentan las estrellas?

Un coro entre los sauces, ruiseñores,
cantando entre viburnos, sobre el chopo.
Al lado de la tumba, solitario,
un pájaro gorjea.

Posado en un abeto, suena el canto,
cual versos que escanciaran
amor y su alegría en corazones
henchidos de cariño.

Y el pájaro que trina suena a llanto
en humanas tragedias derramado.
Como gotas de lluvia sobre flores,
sus penas en el alma van cayendo.

Ahora gime y gorjea,
ahora silba y se calla...
Y el canto suena ahora a despedida
de la luz y del mundo.

Y vuela como vuela el pensamiento,
y llega a las estrellas. En sus notas
se esconde algún misterio, pero a nadie
inquieta esta respuesta.

Y canta la avecilla sin que nadie
escuche su canción.
Y nadie a aquel cantante le regala
una flor de su alma.

Solo una, entre todos, reconoce
la voz del ruiseñor.
Tan solo un corazón se desgarraba.
Cansada, llega el alba, entristecida.

La tumba solitaria, amaneciendo,
la hierba está aplastada; allí la joven
velara, larga noche. La mañana
transcurre triste y calma.




MARKIYÁN SHASHKÉVICH (1811-1843):


CANCIÓN DE PRIMAVERA

Así rogaba
la flor mocita,
vera temprana.
«¡Madre querida!
Que yo florezca
la más bonita.
Ser libre ahora,
toda alegría.
Como el sol clara,
como una estrella,
y todo el prado
me miraría».
«Hija, paloma,
tú eres mi pena.
¡Ay! Mi tesoro
que el viento hiela,
silba la helada,
y en la tormenta,
pierde sus hojas
toda belleza.
Pronto marchitas,
todas las frentes,
luego se inclinan.
Y esa es mi pena».




TARÁS SHEVCHENKO (1814-1861) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] :


NO ESCRIBO por la gloria, es mi placer
si adorno mis palabras con encajes.
No son para la gente. Yo los hago
tan solo para mí, son mi consuelo.
Me alegran, me confortan las palabras
y así que las ordeno, se diría,
que vienen de unj lugar vasto y lejano,
más allá del Dnipró.
Los versos vuelan,
se posan al llegar sobre el papel,
llorando, o bien riendo, como niños.

Alegran siempre el alma solitaria.
Me complazco con ellos
como un padre rico
con sus hijos pequeños.
Y así, feliz y alegre, ruego a Dios
que no mueran mis hijos
desterrados, lejanos,
mas que lleguen ligeros
y en un vuelo feliz
a su tierra natal, hasta su casa.
Y que cuenten a todos
las penas que han sufrido en este mundo.
Que la familia alegre,
gozosa les acoja y en silencio,
que el padre les salude circunspecto,
con la cabeza cana,
aunque diga la madre que, tal vez,
mejor no haber tenido aquellos hijos.
O que una joven piense:
¡Mas yo me he enamorado de esos versos!

Segunda mitad del 1848, Kosaral



N.N.

El pájaro enmudece, el sol se pone,
oscuro calla el monte y calla el campo.
Se alegra ya la gente, descansando.
Se eleva mi pensar y en su viaje
se acerca hacia un jardín pequeño, oscuro.
Y en vuelo llega a Ucrania; allí descansa,
se posa el corazón. A la mirada
deviene el campo, el bosque, un negro muro.
Y vuela el pensamiento, hay una estrella
que brilla en las alturas; lloro y pienso.
¿Acaso allá en Ucrania, sobre el cielo,
su luz en las alturas parpadea?
¿Y buscan esa luz, o acaso olvidan,
unos ojos castaños? Si olvidaran,
entonces para todo y para siempre.


Segunda mitad del 1847, en la fortaleza de Orsk



DOMÉSTICO JARDÍN de guindos, vuelan
y zumban abejorros en lo alto;
las jóvenes caminan, van cantando;

las madres con la cena las esperan.
Los hombres van o vienen con arados.

Se eleva hacia los cielos una estrella,
despacio, vespertina. Junto a casa
ya cena una familia; ensimismada
la hija es hoy quien sirve; junto a ella,
si canta el ruiseñor, la madre habla.

En vano sus consejos. Luego acuesta
la madre a los pequeños y, cansada,
se duerme pronto ella. Todo es calma.
Las jóvenes no callan y en su percha
no  calla el ruiseñor que canta y canta.

Entre el  19 y el 30 de mayo de 1847, S. Petersburgo



TESTAMENTO

En medio de la estepa
larga y ancha.
Cuando muera enterradme
en Ucrania, mi patria,
y que vea bramantes
las riberas del Dniéper,
que escuche su rugiso,
cuando lleva la sangre
del perverso a los mares.
Mi Ucrania de anchos campos.
Dejaré bosques, montes,
para rezar a Dios...
Mas a Dios no conozco,
hasta que llegue el día.
Así, enterradme ahora
y luego levantaos.
Romped ya las cadenas,
regad la libertad
con la sangre enemiga.
Y a mí en la gran familia,
la tierra nueva y libre,
con voz quizá muy queda,
no olvidéis dedicarme
una buena palabra.




LEONID GLIBOV (1827-1893) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] :


TRISTEZA

Bajo el cielo, un alto monte,
bajo el monte, denso un valle.
Bosque verde, monte denso.
Bajo el monte, un bosque amable.

En el bosque cual serpiente
luce como vidrio un río.
Corre por su valle verde,
va fluyendo a su destino.

Cerca de la orilla oscura,
hay tres barcas amarradas,
hay tres sauces inclinados,
quizá tristes, sobre el agua.

Porque acabará el verano,
porque pronto empieza el frío,
porque caerán sus hojas
sobre las aguas del río.

Yo me siento, escucho triste,
el rumor del río amigo.
Duele, como duele el alma,
mi corazón junto al río.

Aguas queridas, tus ondas
van pasando cual pasaron
para mí las alegrías,
la juventud y los años.

Bajo el alto monte cantan
el bosque verde y los pájaros.
Suena el agua como siempre,
luce como siempre el río.

Si es que la vida y el mundo
son hermosos, por qué vivo
con el alma triste ahora,
con el corazón herido.

Para el árbol, para el río
volverá la primavera.
La juventud y los años
pasan sin volver. Han sido.

1859




PAVLÓ GRABÓVSKIY (1864-1902):


"¿TÚ QUE HARÍAS, mi amada, si, un buen día,
me ves en valle o vega convertido?".
-Tan solo para ti yo adornaría
de flores como nieve mi vestido.

"¿Si fuese un mar azul, tú que serías?".
-Un barco muy ligero que se mece,
que baila con las olas, noche y día,
de plata sus reflejos y sus luces.

"¿Y adónde, mi avecita, volarías
si yo inundara yodo el universo?".
-Por siempre en las alturas brillaría
mi estrella en el concierto de luceros.




VOLODÝMYR SAMÍYLENKO (1864-1925):


CANCIÓN VESPERTINA

Tranquilita la noche
cae a la tierra.
Muy despacio en el bosque
el sol se acuesta.

Solecito preclaro,
¿ya te has cansado?
¡No te pongas ahora!
¿Te has enfadado?

No queremos dormir,
¡solo una horita!
Son caricias de madre
tus manos tibias.

Solecito preclaro,
¿ya te has cansado?
¡No te pongas ahora!
¿Te has enfadado?

Sin ti da mucho miedo
la noche afuera,
aunque nos iluminen
luna y estrellas.

Solecito preclaro,
¿ya te has cansado?
¡No te pongas ahora!
¿Te has enfadado?

Se pone tras el monte,
el sol no atiende.
No lo llames ahora.
No se detiene.

Solecito preclaro,
¿ya te has cansado?
¡No te pongas ahora!
¿Te has enfadado?

1896

.


MIKOLA VORONYI (1871-1938) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] :


DAMITA AZUL

Vuela fragante, mueve sus alas;
dejan el campo
las desgreñadas,
dejan el campo
las cenicientas.
La joven dama las ha vencido.
De muselinas se transparenta

la leve trama
de su vestido,
tinto de acianos,
como azulejos.
Tras de las nubes sonríe lejos.

¡La primavera, la deseada,
la azul damita, la joven dama!

Cantan los montes, cantan los prados,
cantan los bosques y los sembrados.
¡La tierra entera repite hosanna!
Sueño de un sueño que resplandece,

con su belleza pura y sagrada
y con su magia limpia y celeste.
La azul damita ríe en las flores

y en el rocío, sus resplandores.
Su fuerte canto
junto a mis sueños
dentro del alma, serpenteando
como zarcillos, como arabescos,
dentro del alma centelleando
en camafeos, sobre los frescos.




IVÁN FRANKÓ (1856-1916) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] :


DEL ABISMO  gris del cielo
van cayendo muy despacio
nieve y frías mariposas.
Más que millones, un manto

va cubriendo toda vida,
la belleza de los prados.
Nieve igual que la tristeza;
triste suerte, torpe, helado,

manto del olvido, triste,
hielo del olvido blanco.
Las raíces más profundas,
en lo escondido temblando.

Del abismo gris del cielo
pesa más y más el manto
y se extinguen poco a poco
fuegos del alma tempranos.



CAMPO INFINITO

Campo infinito, manta de nieve,
dame tu espacio, tu libertad.
Yo solo en medio, ando a caballo,
mi alma es solo fiero pesar.

Ando a caballo por la llanura,
voy con el viento, que viene y va.
Yo voy huyendo de mis dolores
y el alma rota busca la paz.




LESIA UKRAYINKA (1871-1913) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] :


FELICES LAS ESTRELLAS, las preclaras,
conversan en silencio con sus rayos.
Brillando así su luz entre mis manos,
jamás pronunciaría una palabra.

Felices las estrellas que contemplan
la tierra desde el cielo, ensimismadas.
La eterna soledad no me importara,
tan alta sobre el mundo como ellas.

Felices en sus fríos como el hielo,
son lúcido cristal y transparente.
Sin pena y sin dolor mi alma siempre,
si fuera yo una estrella sobre el cielo.




VOLODÝMYR SOSIURA (1898-1965) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] :


JAMÁS SE QUISO así. Solo en mil años
volverá bajo el cielo un amor semejante.
Ese día la tierra como nunca se adorna,
desde el alba verdea, luminosa, y florece...

Suave y calmo respira un azul muy profundo,
en sus manos despacio se posan las estrellas...
Ese día florece como nunca la tierra
y tiembla de dulzura y sufrimiento...

Mi corazón abrasan esos ojos felices
que arden tras la niebla en lo más alto...
Y la sangre desborda y corren por las venas
aromas de los bosques, de los prados...

¿Y tú, Luna callada?... ¿Y vosotras, estrellas?...
¿Es que acaso habéis visto un amor semejante?...
Yo por ella del cielo el Orión cristalino
arrancaré, poeta de la mañana obrera...

Jamás se quiso así. Solo en mil años
volverá bajo el cielo un amor semejante.
Ese día la tierra desde el alba se adorna,
como nunca florece y se hace primavera...

Suave y calmo respira un azul muy profundo,
en sus manos despacio se posan las estrellas.
Ese día florece como nunca la tierra
y tiembla de dulzura y sufrimiento...

1922



AMADLA como al  sol y como al viento.
Amadla como al agua...
En la hora feliz, en la alegría,
y amadla en la hora mala.

Amadla en vuestros sueños, en vigilia.
Ucrania, vuestra tierra.
De guindos florecida, ruiseñores,
su lengua, antigua y nueva.

Entre pueblos hermanos, siglo a siglo,
como jardín hermoso...
Abridle el corazón y vuestros hechos.
Es única en el mundo.

Vibrante en las estrellas y el latido
cordial de nuestro pecho...
Se encuentra entre los sauces y  en las flores,
se encuentra entre los fuegos

eléctricos. La patria la llevamos
en cada pensamiento. Nuestra tierra
flamea, como ardiendo en la sonrisa,
los ojos de los niños,

los gritos de los trenes, en las nubes
y en la roja bandera.
Sonaba como trueno en los cañones,
batiendo al extranjero.

Su brillo en bayonetas refulgía,
en armas constructoras de caminos
y ciertas primaveras.
Por eso si eres joven y te llaman

entrega como un hombre
con tu vida tu muerte.
¡No amarás a otros pueblos,
si no amas a Ucrania!

Y tú, mujer, no dejes
de querer a tu tierra.
Pues no serás amada,
si no amas a Ucrania.

Cantad en el trabajo, en el combate,
y amadla como estrella.
Amad a Ucrania siempre. Así seremos
eternos como ella.

1944




PAVLÓ TYCHYNA (1891-1967) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] :


SI NO ARDO, no vivo.
Si no amo, no canto.

Mas nada sé
pues soy tan solo,
solo una llama.

A los muertos los quemo.
A los vivos caliento.
Moriré - no lo entiendo:
La vida mía,
mía y eterna.

1915



DESCREED DE LA NIEVE, pues su belleza
no tiene alma, no tiene fuego.
Odia las flores, solo ama el sueño.
¡Ay, mis amigos!

Fría pureza,
como de pieles
cubre las hierbas.
Azul y clara es la tormenta.

Suenan los campos
en primavera.
Nunca lo olviden
los que están vivos sobre la tierra.

Mas creed en el sol,
vientos de oro, los cielos limpios.
¡Y escuchad como canta
su luz, amigos!

1916-1917




MYKOLA BAZHÁN (1904-1983) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] :


HELECHO

Un antiguo tesoro, blanca estrella,
la luna y estos sueños, blanca espuma.
Temblando y preocupada, se ha acostado
una noche pagana sobre el bosque.

Negrea y entre fuegos humeantes
se acercan sacerdotes a sus dioses
que callan. Les ofrecen reverencias
y telas extendidas, transparente

la miel, queso jugoso, los secretos
nocturnos, engañosos; navegantes
encajes nebulosos de los lagos,

aromas de rocíos y de helechos,
los jóvenes drevlianos trenzan rondas.
Brebajes hechizados y vernales, eslavos viejos cantos.

1926



EN LAS ÚLTIMAS noches y en los días,
volando mis palabras, vuelo a ti,
a azules lejanías, suavemente.
Es dulce privación, muda tristeza,
que gira en derredor en sombras tiernas.
El verso de un poema sin sonido,
se acerca y luego escapa, como un juego
de azules humaredas en la niebla.
En silencio respira así el recuerdo,
florece así el  cariño y más cariño
y arde en un calor no acostumbrado,
que roza como un ave con su ala.
Mi alma es ahora amor, don otorgado,
junto a hechizos secretos de la pena,
que acoge ya mi pecho libremente.
Vuelo hacia ti. Te quiero.

Gracias, Pedro, Te recuerdo, no obstante, que Lluvia tiene abierto

LYUBA YAKIMCHUK (UCRANIA) y otros poetas ucranianos ,

Quizás sería interesante que ambos temas se unieran. Lo dejo a vuestro albedrío.

Un fuerte abrazo.

Pues no había caído, Pascual. Lo hablaré con ella.

Un abrazo.
Pedro

.


ANDRIY MALISHKO (1912-1970) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] :


GIRASOLES

La calabaza y sus campanitas
alza a los cielos. Miro en la sombra
y sin palabras. Una y mil veces,
los girasoles, adoradores,

al fuego inclinan testas doradas;
hacia el poniente, o cuando al orto
revista el cielo. Luego maldicen
sus malas suertes, las de las coles

y otros parientes. ¡Y qué amistosos,
con buenos aires, con cualquier tiempo!
Al sol y al cielo miran, se alzan,
muy cariñosos. Mas una joven

de ojos castaños, de cejas negras,
causó el revuelo, hizo el milagro
y fue en el parque de la alameda,
que al sol dejaron solo por ella...



LUCECITA

Alumbran las estrellas todo el  valle
y en la hora nocturna se ilumina
la casa pobremente. En la ventana
susurra un joven álamo. Es la mía.

Mi casa y corazón. Entre rocíos
ardió mi juventud. Tras esos muros,
mi padre vela siempre y, pensativa,
sentada está mi madre. En este mundo

no ha habido para ellos por encima
del amor a los hijos que criaban.
Susurra mis noticias de muy lejos,
el álamo quizás a la ventana.

La luz que apenas luce es un recuerdo
del hijo, pues no siempre todo vuelve.
Se apenan las ventanas de la casa
y el jardín pensativo se entristece.

Igual es donde ande, por caminos
extraños, en mi tierra o en la ajena,
la luz de aquella casa, silenciosa,
recuerdo, cual recuerdo casa y tierra.

Porque miran muy lejos estos ojos,
al menos volverá mi sombra a casa.
Esa luz familiar y temblorosa
parece estar llamando en la ventana.




MAXIM RÝLSKIV (1895-1964):


CUANDO TODO se pierde entre las nieblas
y nada deja rastro, cuando nunca
ya quieres ir a casa, ni tampoco
salir quieres de casa, porque el fuego

ha muerto en todas partes, solo encuentras
belleza en las palabras y belleza
también en inflexiones, en los tonos
celestes de la música, en el arte.

Donde un cuadro pequeño se hace grande,
contiene el universo sin fronteras.
Envío, a la belleza, mi saludo,
con él mi inclinación, pues solo en esta

existe eternidad, y entre sus obras,
tú eres de las flores la más bella.




VASYL SYMONENKO (1935-1963) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] :


¿TÚ SABES que eres hombre?
¿O acaso es que no sabes
que es única tu pena
y únicos tus ojos?
¿Que es una tu sonrisa?

¿Que un día no estarás,
que mañana otra gente
vivirá en esta tierra?
Que otros amarán.
La buena y mala gente.

Todo es hoy para ti.
Los bosques, las estepas.
Hay prisa por vivir
y prisa para amar.
¡Atento no te duermas!

Porque tú eres humano
y lo quieras o no,
es única tu pena,
y únicos tus ojos
y una tu sonrisa.

19-XI-1962



PEATÓN

El hombre caminaba y, a su paso,
el agua se elevaba en mil columnas;
surgían como fuentes o cascadas.
El ansia de sus ojos era un cáliz
colmado de distancias. ¡Caminaba!
Su paso no era marcha, sino canto
y música en silencio.
¡Caminaba!
El hombre amaba el mundo e inspirado
creaba caminando. Su alegría
quemaba como risa enloquecida.
Tal buscan pubescentes los planetas
su órbita en la altura.
Tal cantan los volcanes sus silentes
antífonas, sin música o palabras.
Mas nadie le veía.,
caminaba.
Y nadie se asombró de la belleza.
Los ojos arrastrando por el polvo,
estúpidos miraban
algunos transeúntes con susurros:
-¿Acaso ha tropezado?
Los unos compasivos blandamente,
los otros jubilosos reprochando:
-Hermano, hay que mirar por donde pisas,
por poco no has perdido la cabeza...
Sabores de desgracias de los otros,
y juegos de palabras.
El hombre, sin embargo, siempre al frente,
mirando caminaba.
Buscaba su destino y, a su paso,
creaba con su marcha.




BORIS OLÍYNY (1935-2017) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] :


EN EL CENTRO del círculo que el sol ha circunscrito,
yo quiero hundir mi mano en fértil tierra negra
y cubrirme después con diluvios de lagos,
que caen sobre mí del templo de los pinos.

Y luego esperaré... Trompetas en las fuentes...
Y luego esperaré... Un cántico en la mano...
Y solo cuando sienta que la tierra me acepta,
así cual mayo acepta la plántula en su seno;

que no me descomponen en fórmulas ni números,
mis dedos verdes yemas y vivos los retoños...
Y solo cuando sienta aquel gozo supremo:
de vivir y crecer sin control, ni programa.

Entonces gritaré:
-Conquistad los planetas.
Romped cielos y estrellas con alas de aluminio,
y yo seré en la tierra un sauce que recuerda,
que la primera rueda se hizo de mi cuerpo.




IVÁN DRACH (1936-2018) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] :


BALADA DEL  GIRASOL

Girasol, brazos, piernas, casi un niño,
de cuerpo peludito, esbelto y verde,
jugaba con el viento a las carreras,
trepaba a los perales lindamente.

Llevábase las peras del vecino,
algunas ya pasadas. Otras veces,
tirachinas en mano, gorriones
cazaba el  cazador, junto al molino.
Bañábase en el río, se sacaba
el agua del oído con saltitos.
Un día se encontró de pronto al sol,
montado en bicicleta en el camino.
Prendido de entusiasmo, con asombro:
Hermoso era aquel sol de piel tostada,
faldón desordenado, que entre nubes
lucía su camisa colorada.

Quizás durara un año, o bien un siglo,
su muda admiración, luego exclamaba:
-¡Ay, déjeme montar, señor, ahora!
¡Al menos, con Usted, un paseíto!




LINA KOSTENKO (1930- [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] :


TAN  LEVE como el roce de una pluma,
quisiera que el recuerdo fuera eterno.
Hay alguien que blanquea el mundo ahora:
corteza de abedul, los días negros.

La nieve se anunciaba pero, triste,
sofoca el gris otoño un humo espeso.
Quisiera que por siempre, cual milagro,
amargo y luminoso este recuerdo

no vierta en añoranza entre las cartas,
tristeza en el teléfono. Lo quiero,
tan leve como roza la memoria,
ligero con sus labios solo un sueño.



TREMENDAS las palabras cuando callan,
se esconden de repente y nos acechan.
No sabes qué decir, pues las palabras
han sido ya de alguien y con ellas

hay alguien cuya vida en la tristeza
comienzo tuvo, al tiempo, un fin acaso.
Son miles los millones de personas
y miles los millones de palabras.

¡Palabras que has de usar como un inicio!
Belleza y fealdad, asfalto y hierba.
Poema es la palabra irrepetible,
que suave y para siempre el alma toca.


De la antología Un puñado de tierra. Poesía y pintura de Ucrania, traducción de Luis Gómez de Aranda y Olena Kúrchenko, Reino de Cordelia, 2022.

¡Bien!
Veo que hay mucho y bueno, hoy comencé a leer, seguiré haciéndolo, porque merecerá la pena.
De momento, gracias, Pedro.
Abrazos.

Muchas gracias por tu interés, lluvia.

Un abrazo.
Pedro

Hoy recién tuve un ratito para entrar a este chat.
Es un gran aporte, querido Pedro. Muy interesante!!!!!!!!!!!!

NO ESCRIBO por la gloria, es mi placer
si adorno mis palabras con encajes.
No son para la gente. Yo los hago
tan solo para mí, son mi consuelo.
Me alegran, me confortan las palabras

Transcribo unos versos con los cuales me sentí muy identificada.

Graciasssssssssssss Pedro. Besossssssssssss

Muchas gracias por tu interés, Cecilia.

Un abrazo.
Pedro

CUANDO TODO se pierde entre las nieblas
y nada deja rastro, cuando nunca
ya quieres ir a casa, ni tampoco
salir quieres de casa, porque el fuego

ha muerto en todas partes, solo encuentras
belleza en las palabras y belleza
también en inflexiones, en los tonos
celestes de la música, en el arte.

Donde un cuadro pequeño se hace grande,
contiene el universo sin fronteras.
Envío, a la belleza, mi saludo,
con él mi inclinación, pues solo en esta

existe eternidad, y entre sus obras,
tú eres de las flores la más bella.

Mucha belleza en estos versos.
Gracias, Pedro y sigo leyendo.
Un abrazo.

Gracias a ti por tu interés, Lluvia.

Un abrazo.
Pedro