José Miguel Santiago Castelo (1948-2015)

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José Miguel Santiago Castelo (Granja de Torrehermosa, Badajoz, 11 de septiembre de 1948-Madrid, 29 de mayo de 2015)​ fue un escritor y periodista español, director de la Real Academia de Extremadura y subdirector del diario ABC.

Biografía
Tras estudiar periodismo, ingresó en ABC, diario del que fue nombrado subdirector en 1988. Además de periodista, ha destacado por su obra literaria, la mayoría libros de poemas. Su primer poemario (Tierra en la carne) apareció en 1976. En 1982 su obra Memorial de ausencias obtuvo el Premio Fastenrath de la Real Academia Española, publicado en 1978.
Del resto de su obra destacan Monólogo de Lisboa, La sierra desvelada, Cruz de Guía, Cuaderno del Verano, Cuerpo cierto, La huella del aire, Quilombo, La hermana muerta, Esta luz sin contorno y la antología Como disponga el olvido.
Además de miembro numerario y director de la Real Academia de Extremadura fue miembro correspondiente de la Academia Norteamericana de la Lengua Española y de la Academia Cubana de la Lengua.
Fue distinguido con la Medalla de Extremadura y recibió el Premio ABC Cultural & Ámbito Cultural, de manos de sus directores Fernando Rodríguez Lafuente y Ramón Pernas. Además le fueron concedidos, entre otros, los premios Hispanidad y Gredos de poesía y los premios Julio Camba y Martín Descalzo de periodismo y fue Hijo Adoptivo de Fontiveros e Hijo Predilecto de Granja de Torrehermosa.

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Algunos poemas de José Miguel Santiago Castelo, de La sentencia, Visor, 2015:


LA SENTENCIA

A Carmina González Enguita,pilar de mi quebranto

Sonó la palabra. Seca y rotunda lo mismo que un disparo.
Y todo se volvió blanco. Las paredes, los muebles, el silencio.
Fueron unos segundos que se hicieron eternos.
Mi rodillas sin nervios,  mis manos desmayadas
y en la memoria toda la vida en un instante:
la niñez en el pueblo; el viaje a Madrid;
los primeros amores.
¡Qué exacta la película! ¡La memoria qué clara!
Los años de estudiante, los viajes, los besos,
la oratoria florida y el periodismo insomne.
En sólo unos segundos los libros y los versos.
Ignoro lo que dije. Se cerró la memoria
y cayó la sentencia como una guillotina
que lo arrasase todo. El mundo era distinto.



EL DERRUMBE

El cuerpo es un castillo en continuo derrumbe:
ayer, una muralla; hoy, una torre; quizás mañana un puente...
No puedes hacer nada. Miras subir la hiedra
tapando las ruinas y son tus propias manos
las que intentan cubrirte. Te levantas creyendo
que los amaneceres traerán la primavera,
pero siempre a la tarde regresan las tormentas.
Y vuelta a los derrumbes, a lo que no esperabas.
Te mantiene la fe, el ansia de la vida
y creer que en la noche el lucero que guiña
te manda algún mensaje con algo de esperanza.



MANOS

Al doctor Gustavo Rubio Moreno

Veo mis manos ¿Pero estas son mis manos?
Grandes y fuertes aquellas manos mías
se han estilizado y -llenas de pellejos-
han perdido la vieja textura que tenían.
Aquellas manos mías que todo lo cogieron,
que se colmaron de agua, de rosas y de besos,
que tocaron la noche y hasta el aire prohibido
y en su luz me enseñaron los más duros secretos;
ahora las miro, impávido, incrédulo, asustado.
¿Qué fue de aquellas manos? Y nadie me responde.



IGUALES

Nadie es nada. Todos son
sílabas que se resumen
en un romance sin nombre,,,
JOSÉ MARÍA PEMÁN

Todos somos iguales.
Si alguna ventaja tiene este calvario
es la manera de igualarnos tan exacta.
Se acabaron los títulos. Las prebendas. ¿Qué fueron
de aquellos rasgos de soberbia? ¿De qué sirve
ahora aquel poder o el lujo del dinero?
Aquí todos iguales... Jóvenes y viejos,
pudientes y menesterosos, guapos y feos.
Con los ojos desnudos por el miedo
y la extraña y curiosa solidaridad de los sentenciados.
Nos miramos sabiéndonos cercanos, hermanados
por el mismo dolor y la misma condena.
Somos un romance sin nombre, una apuesta
de vida y de mañana. En este pabellón,
perfectamente alineados, somos sencillamente
un suspiro que no quiere perderse...
Cada uno enganchado al goteo de una lucha
no mira a los demás sino fraternamente.
Y es tan igual el viejo de mirada cansada
que aquel muchacho hermoso que sueña con la vida.
¡Como siempre el dolor es el que más allana,
el que mejor nos cuadra y más nos purifica!

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CALENDARIO

Lo malo de esta situación
-o lo bueno, según se mire, que todo es relativo-
es que hay que vivir al día.
Se acabaron las citas, las agendas. De pronto
nada sirve de un día para otro.
Ni tú mismo mandas. Es tu propio organismo
tu luz y tu ceguera. Nada importa que el sol
salga radiante hoy y se vista de domingo.
Hay otro calendario y otro dedo en las nubes
y has de acostumbrarte a saber que eres sombra
tú que siempre creíste en la luz del verano.



SOMBRAS


A Teodoro García Arroyo

Intenta uno recomponer la historia.
Y es imposible. Aparecen lagunas,
túneles que se pierden. Nebulosas.
Y sin embargo fueron mi vida,
personas que tuvieron mi caalor y mi labio,
que compartieron noches y juergas y deseos.
Y hoy ni siquiera el nombre...
De alguna conservo el olor o la sonrisa,
quizás un estribillo.. Pero ¿cómo?
¿Cómo se perdieron? Aquel cine de barrio,
aquel parque en otoño, el beso clandestino,
¿cómo es posible que ya no quede nada?
La juventud se esfuma y se lo lleva todo:::
Tanta felicidad, tanta locura, ¿en qué quedó?
En medio de la niebla me vuelven las nostalgias
pero no acierto a poner nombre a sus sombras.



PROFECÍA

Viviré en los encinares
cuando sólo sea memoria,
cuando me borre la historia
y mis versos sean cantares...
Por encinas y olivares
irá vagando mi alma
y al atardecer en calma 
de la clara primavera
oiréis mi nombre en la era
y en el rumor de la palma.



ESPEJISMOS


A Miguel Ángel Lama

M miro en el espejo y no me reconozco.
Me detengo en los labios y en los ojos. Son míos.
Pero éste no soy yo. Quizás un sueño.
Y me aferro  en la idea. Es una pesadilla
de la que quieres despertar pero no puedes.
Eso en la realidad. Cuando de noche,
ya cansado, logras coger el sueño
vuelves a verlo todo como era... Las cosas
suceden como entonces. Pero, inútil,
tu sueño es tu ceguera y la amarga
realidad es la que espera cuando abras los ojos.



MISERICORDIA

Desnudamente solo. Contemplando
en silencio la forma en que te miran,
la manera de hablarte. Hay en los gestos
un algo de piedad, como si fueras
ese pobre apestado que ya sabe
la fecha de su fin. Esa misericordia
a veces te subleva en el silencio,
te desmarca porque ves esos ojos
que te mienten por lástima.
Y tú quieres vivir y note haces
a la idea de la triste pesadumbre,
a la palabra vacua y resignada,
a los ojos de pena... Tú deseas
volver a un cielo azul con nubes frescas
y un viento nuevo que arrase las cenizas.



SILBO


A Ana y Diego Sánchez

A veces se oye
un muchacho silbando
calle abajo.
Miras tras el visillo,
pero no hay nadie:
es la memoria
de la vieja calle,
del joven que tú eras,
del sueño que verdece,
del agua entre los dedos.
Voluntad de lo efímero.
Nostalgia de un silbido.




LA OTRA ORILLA

Cuando ya estás cansado
de tanta medicina,
de tanta prueba clínica,
de tan modernas técnicas
y el dolor sigue ahí
bailando entre goteras
de lo que fue tu cuerpo,
piensas si no sería
mucho mejor que bueno
dejar todo tirado,
marcharte suavemente
y desde la otra orilla
contemplar este mundo
que dejó de ser tuyo.
Sin dolor ni nostalgia.


JOSÉ MIGUEL SANTIAGO CASTELO, La sentencia, Visor, 2015.