José Luis Vega (1948-

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José Luis Vega Santurce (Puerto Rico), 8 de junio de 1948

Elegido en 1997 como académico de número de la Academia Puertorriqueña de la Lengua Española, donde ocupa el sillón h. Tomó posesión el 19 de marzo de 1998 con el discurso titulado Luis Palés Matos y Evaristo Ribera Chevremont: poéticas paralelas. Le respondió, en nombre de la corporación, María Vaquero. Es el actual director de la Academia Puertorriqueña de la Lengua Española.

José Luis Vega, poeta, ha sido profesor en la Universidad de Puerto Rico, director del Departamento de Estudios Hispánicos, decano de la Facultad de Humanidades en ese mismo centro docente y director del Instituto de Cultura Puertorriqueña.

Es autor de los poemarios Signos vitales (1974), Las natas de los párpados (1976), La naranja entera (1983), Tiempo de bolero (1985), Bajo los efectos de la poesía (1986), Solo de pasión/Teoría del sueño (1996). En 2002, la Colección Visor de Poesía publicó Letra viva (1974-2000), antología de su obra poética. La editorial Planeta, en México, con el sello Seix Barral, publicó el poemario Sínsoras (2013). Estampa Ediciones (Madrid, 2014) publicó, en edición limitada, Botella al mar, con ilustraciones originales de Oscar Lagunas. La Editorial Pre-Textos ha publicado su ensayo El arpa olvidada. Guía para la lectura de la poesía (2014) y los poemarios Música de fondo (2016) y Escrito al dorso (1922).

Su poesía ha sido traducida al inglés, francés, portugués, rumano, griego y ruso. También es autor de la colección de ensayos y poemas Techo a dos aguas (1998) y de diversos estudios literarios entre ellos, César Vallejo en Trilce (Editorial de la Universidad de Puerto Rico,1983), La visión trágica en la poesía de Pablo Neruda y Coloquio de los centauros: poética de Rubén Darío, ensayos que forman parte de las respectivas Ediciones Conmemorativas de ambos poetas, publicadas por la Real Academia Española y la Asociación de Academias de la Lengua (2010).

Es académico correspondiente de la Real Academia de Ciencias, Bellas Letras y Nobles Artes de Córdoba y de las Academias Norteamericana, Dominicana y Boliviana de la Lengua Española. Por su gestión cultural, ha sido distinguido con la Encomienda de la Orden de Isabel la Católica y con la Medalla de la Fundación Ricardo Alegría.

(Sacado de https://www.asale.org/academico/jose-luis-vega )


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Algunos poemas de José Luis Vega:


De Signos vitales (1974):


HISTORIA DOMÉSTICA

Yo te gané el aire
y fuiste entonces
la raíz de mi lecho
su razón
mi periplo
la incidencia
el pequeño rabiar de cada día

Mas tarde porque sí
-porque la sangre-
entramos a vivir
a los cuartuchos
a degustar los catres de segunda
la silla de segunda
la ducha de segunda
y el chiforovis del espejo roto.

Era en Villa Palmeras
tú supiste
del ceño del  casero
del ruido seco de las cucarachas
del modo lateral en que vivimos
de cómo entraba a tandas
la miseria.

Pero el amor oficia dondequiera
a las tres
a las seis
mañana y tarde
a las cuatro
a las ocho
y por la noche
son pardos los gatos en verdad.

Entonces nuestra hija
llegaba y no llegaba
era un turbión de amor
y otro de sangre
-un golpe y otro golpe-
hasta que al fin
la vida nos la trajo por los pelos.

Hoy todo lo alborota
los pomos
..............los papeles
los libros
..............los poemas
pero ríe
y engrandece el amor
con cada diente.

Ahora estamos tres en la pobreza
furiosos y felices
amándonos a son de lengua y golpe
casi nada tenemos
casi nada queremos
y somos lo que debemos ser
una mujer............un hombre
..............y una hija.



RUEDA DE LA FORTUNA

Hacer lo que hacemos es siempre un espectáculo,
pero vale la pena porque al final de cuentas se trata de la vida.
Se trata de vivirla como no manda nadie:
ni Cristo ni el Estado ni la Lluvia.
Se trata de la arena,
de echar a andar con júbilo
por el listón sin fin junto a las olas
mientras la niña arranca caracoles silvestres.
Se trata del amigo
que un buen día se mete en la casa
lleno de golondrinas y melones
y te saca a bailar en las tabernas
hasta el cuerno jocundo de la luna.
Se trata del amor
que no escatima el tiempo ni el lugar
ni el color de la colcha ni el polvo de la alfombra
ni la solemnidad de un día de lujo.
Se trata de los ríos,
de las piedras más lisas de la patria
donde el agua grabó sus iniciales por siglos insumisos.
Se trata de la flor,
del astro a la deriva,
de tocar la guitarra,
de llenarse el bigote de cerveza,
de vaciar pulmones en la risa,
de comernos el pan,
de bebernos el vino,
de escuchar el registro de los pájaros,
de subir escaleras,
desplumar las gallinas,
desaguar la vejiga,
eyacular a veces,
atarnos los zapatos,
montarnos en la estrella,
agotar, si se puede, la lista de los verbos
e inventar otros cuantos todavía.
Pero también se trata de morirnos,
de acabarnos un poco cada vez,
como se dice,
cesar de respirar,
pasar a mejor vida,
pudrirnos,
morir para nacer,
nacer para morir,
subir al cielo,
asarnos en las pailas,
expirar,
exhalar el último suspiro,
despicotarse uno
fallecer,
sucumbir,
inmolarse ante el tiempo sin remedio;
y todo porque sí,
porque nadie está exento,
porque realmente es justo y necesario,
porque realmente es justo y necesario.



CLIMÁTICO

Soliloquial el aire parla parla
tramontano dolor
................................mistral angustia
Asunto alisio irse acabando
en las cisternas frígidas
¡qué lluvia!
¡qué baja tormentera!
........................................SANTABÁRBARA
quién mueve los sillones del empíreo
quién desencaja el cielo de sus goznes
Y yo solo
.................sensato diluviante......solo

en día que no rota........solo
en pena que no amaina..........solo
fosforecido de relámpagos.




De Suite erótica (1974):


POEMAMOR

Este poema respira, resuella, resopla
sube baja sube baja suda
se viene y se va
como las olas
de la mar.

Parte de este poema queda escrito
en las paredes de los baños públicos,
en los espejos de los hoteles,
en las mesas de las cafeterías,
en las fundas de las almohadas púberes,
en los camarotes comunes de los marinos mercantes,
en las galeras de las cárceles
y en las galeras de las linotipias.
Algunos versos fueron escritos por hombres remotos
en lenguas secas y olvidadas.
Otros no se han escrito todavía.

Este poema se hace en la cama,
se hace en la playa,
debajo de un árbol,
en un auto europeo,
de pie o,
si le gusta,
adosado a una silla.
En el tonel de Diógenes
es probable que no lo pueda hacer.
Tampoco en el caballo de Alejandro.

Este poema es un fenómeno estrictamente humano
que admite variedad
según la época, el lugar y la atmósfera.
Por ejemplo:
................mujer con hombre
................hombre con mujer
................hombre con hombre
................mujer con mujer.
Algo de esto puede verse en las ánforas griegas
y en las paredes de Mesopotamia.
(Hoy día no pintamos tales cosas en los vasos.)

Este poema es un pene en erección,
es el órgano de Bach,
es el pozo de la dicha,
es la fuente de la juventud,
es la isla del tesoro,
es el granero del mundo,
es el cerco de Numancia,
es el fuego de Gomorra,
es el arca de Noé.

Este poema tiene:
.......................Introducción
.......................Nudo
................................CLIMAX y
.......................Desenlace.
Otra de sus características
es el uso ingenioso de la lengua.

Este poema puebla el mundo,
es un cuerpo desnudo,
es dos cuerpos desnudos
unidos por un puente de marfil milenario.
Sube, baja, sube, baja, suda
se viene y se va
como las olas
..............del amar.



SOBRE LAS VENTAJAS DE HACER EL AMOR
EN UNA PLAYA DE LA COSTA NORTE

Hacer el amor muy de verano en una playa del Atlántico
tiene sus contras y sus pros.
La arena raspa, claro, como papel de lija,
pero la noche, si es de noche, es bella aún
y en todas partes auxilia a los amantes.
Siempre se corre el riesgo de que un guardia nos sorprenda.
En ese caso, como dije, pues se corre.
La arena también es delatora,
impregna los zapatos, se mete en los bolsillos,
en los ruedos, en las uñas, unta el pelo,
es algo así como un atisbo de conciencia;
ah, pero el amparo de los vientos circulares
retrasa dulcemente los abismos.
Si sube la marea, puede que nos mojemos las fisuras;
pero qué importa eso, si al final
tienes el agua del Atlántico para lavarte a tu sabor.
Voraces, bien formados escuadrones de mosquitos
nos clavarán con saña sus ponzoñas;
pero al venirte aquí, bajo mis sueños,
en la playa nocturna y desolada,
se te hundirán estrellas en los ojos.
Pondera estas palabras.



COMO LA INMENSA MAYORÍA

Mi amor, como la inmensa mayoría,
no sabe nada de poesía.
Con mis pobres poemas hace cosas
sencillamente inverosímiles:
los plancha, los zurce, los fríe,
hasta los zurra con la escoba.
Mi amor, como la inmensa mayoría,
vive palpando la poesía.




De La naranja entera (1983):


MUJER CON LLUVIA

Todo es lluvia y de pronto
una mujer avanza entre la lluvia.

Sortea cada bache
con breve pie de pájaro aterido.
Peinados contra el frío los cabellos.
La falda entre sus muslos
amparándose.

Avanza contra un fondo
lluvioso de paredes.
El fuego del relámpago,
el trueno la apresuran.

Camina ajena al signo interrogante
que orla su traje al viento,
ajena a los misterios que salpica
su paso por la lluvia.

¿Qué la trae, qué la lleva, de qué rayo
procede su energía?
¿Su nombre,
en qué aguacero?
¿Su rostro,
en qué llovizna?
¿Qué amada voz, qué urgencia,
hacia qué oído
los golpes de sus tacos se deslizan?

Amparada en la flor de la sombrilla
cruza:
es lo único vivo
en la muerte interina de la lluvia.



POEMA A LAS ADOLESCENTES

A esa edad sus pechos son duros y quebradizos como pop corn.
Al tacto su torso apetecible se moldea
como una barra de chocolate con almendras.
Usan entre sus muslos
una tímida liebre de orejas apenadas
y allí guardan sus clítoris rosáceos,
sus medallitas de primer honor.
Un acné apasionado
les cubre todo el cuerpo
y como a un refresco efervescente
cualquier agitación las espumea.
Tal joviales gacelas pellizcadas huyen
por campos de pupitres
y no hay arroyo en bosque más alegre
que el silbo de sus voces
a la hora en que salen del colegio.
Así son estas diosas de vinil,
madonnas de cristal en jeans ceñidos,
europas raptadas en finas bicicletas,
graduandas dianas del amor
o jocosas cariátides del pavo.
Yo las amo,
y desde esta edad provecta
celebro sus tiernas madureces en almíbar.



LA BATALLA DE LOS SEXOS

Considero tus armas y las mías
con la frialdad de un general que fuma.
Mis manos diplomáticas
arguyen sus piruetas en el aire.
Exploro tus fronteras,
tus posibles colinas bien guardadas,
tus senos antiaéreos.
Miro tu retaguardia,
tus zonas de combate
y el terreno minado de tus ojos.
Imagino tu modus operandi,
los puentes de temor que hay que volar
y no descarto
un ataque sorpresa de tu parte.
Te sitio con la fuerza que se sitian
lejanas capitales de provincia.
Considero tus armas y las mías:
el modo de quedar muy bien parado
en caso de un combate cuerpo a cuerpo.

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De Tiempo de bolero (1985):


LETRA

Amor, amor, apúrate, practica
que ni la flor del verso dura tanto
y el fulgor es fulgor, sólo fulgor.

Escucha este bolero que te canto a capella,
al oído, a tu nombre
para ajorar la seducción:

Se vive solamente una vez;
afinca en esta letra y dame el sí,
esa nota preciosa de la encampanadura.

Amor, amor, apúrate, practica,
atiende mi canción y besa, bésame mucho
como si fuera esta noche la última vez.



EL VIENTO

El viento entra a mi cuarto
como en nombre de alguien.
Redondea los cuadros,
absurda los papeles,
alegra los batientes
y se sienta en la silla
a contemplarme.
El viejo es viejo y vasto
pero no apoya a nadie.
Me mira con sus hoyos y destila
un ácido sabor a cosa rota.
Sopla estas notas y provoca
elípticos sujetos sin objeto.
El viento es cosa mala.
Cuando sale sonando la campana del gozne,
uno siente esa sola tristeza de bombilla
y no sabe por qué, por quién, ni dónde.




De Bajo los efectos de la poesía (1989):


BAJO LOS EFECTOS DE LA POESÍA

Bajo los efectos de la poesía
es posible viajar a la velocidad del pensamiento,
mirar el mundo entero flamear,
tocar con la punta de la lengua las estrellas,
soñar con la justicia universal.

Bajo los efectos de la poesía,
usted no es responsable de sus actos:
hablará en lengua extraña,
hará cópulas públicas,
cabalgará centauros.

Bajos los efectos de la poesía,
se ven blancas galaxias expandiéndose
en el ojo de la cerradura
y violines viejísimos
mudando el polvo de sus plumas.

No importa cuál sea su pasión,
fe, raza, sexo edad
o ensoñación política,
no debe avergonzarse de volar
bajo los efectos de la poesía.



CONFESIÓN

De noche, en la alta noche, escribo versos.
Otros hacen la guerra o el amor.
Yo sólo escribo versos como loco
galán de una Abnegada.
Ante los torvos trovo
sin arpa ni laúd.
No zampoñas, no alondras, no redobles:
neuronas como flores me acompañan.
No maldigo la sombra del tirano.
(Mejor es que se muera sin poesía.)
No te nombro, Dialéctica Ramera,
(pero te amo en silencio como antes).
Inútil como el mirlo
que Euterpe soltó al viento, he sido.
Ni siquiera practico
dudosa abnegación.
Cierta piedra de escándalo me basta
para posarme libre;
y un trozo de mendrugo
me hace justo.
Ni pan ni pez ni vino
produjeron mis manos materiales,
sólo versos de loco, sólo versos.



EL CUERPO DEL LENGUAJE

El cuerpo del lenguaje aquí tendido:
su ambigua suculencia que me exige
tocarlo donde nadie y como todos.
Desnudarlo y ponerle otro vestido
-con el perdón de la prosopopeya-
y que distingo siga siendo el mismo
pesquisidor de la belleza.
Morderle un canto, si el silencio cede
un pedazo dorado de su halo,
(pues no es hecho su cuerpo de palabras,
sino de lo no dicho).
Sobarlo parte a parte hasta que todo
se erice de pequeñas metonimias
y luego, con astucia, si se deja,
sorberle la metáfora.
¿Y entonces qué, si este esplendor difunto
permanece yacente,
si cansada de trucos y d tropos,
de caricias de tanto transeúnte
su piel no pierde la penosa
palidez de la página?
¿Con qué beso profundo, con qué argucia
de lengua lograremos que avive,
que despierte y que venga a nosotros el poema?



ME RETRACTO DE TODO LO NO DICHO

Me retracto de todo lo no dicho,
de las cartas de amor que no envié,
de las palabras que entre servilletas
murieron en los bordes de las mesas
de brumosos cafés;
de todo lo pensado inútilmente
al arduo paso de las nubes quiero
retractarme también.
Reniego del olvido
reniego de su fuego involuntario
a cuya brasa lenta
se abrasa el pergamino de la piel;
reniego del pudor, fiero enemigo,
que remata en temor y nos silencia.

Nada pueda, poesía,
torcer tu gesto de destino airado
ni figure el lenguaje la mentira
que prospera con él.
Que sirva tu Palabra
para grabar palabras en la piel,
para que amor sin glosa no prospere
ni la furia se queme
en el blanco silencio del papel.
Tortúrame con  ecos,
devuélveme las faltas cometidas,
entórname la vida y dime:
aquí pecaste, parco,
aquí, cobarde, reticente, huiste;
y cruce tu nombre como un rayo
las cosas que callé.



POESÍA Y REALIDAD

Cada vez más
todo me parece prescindible,
excepto la poesía.
Incluso las palabras que la acogen
me parecen precarias y penosas.
La poesía es saber la Realidad.
De  alguna forma oscura
ser un punto en el círculo cierto del secreto.
Vendimias, vientos, vientres,
volcanes, violas, veces:
eso es la  Realidad.
Imposible atraparla
en la fija sentencia del lenguaje
o en las flores del roble voluntario.
Sólo con la poesía
podemos escuchar los engranajes;
sentir, como en las venas,
la evidencia indirecta.  Nada más.



EL VIEJO POETA

Hoy he visto a ese viejo poeta titubear,
sus manos temblorosas en los pliegos, la memoria
lejana parpadear ante la luz precisa del presente;

lo he visto separarse de sus dientes,
confundirse en su caspa mientras cuenta
la historia atropellada de sus versos.

Los poetas tan viejos
no debieran venir a los simposios
ni permitir que nadie los contemple subir las escaleras.

¿Quién podría, con vejez o con maña,
meter la vasta vida que se acaba
en los treinta minutos que da el moderador,

y hacerlo airosamente, sin que nadie se ría,
sin que nadie se fije en la saliva
que pende de la oscura comisura?

Un poeta no debe vivir más que sus versos
ni llegar al extremo de hablar de sus amigos
en tiempo riguroso de pretérito.

Y mucho menos debe ser su propia metáfora
ni consentir el eco, ese fardo de acentos
en la espalda. Hay un cierto decoro,

un olor, un estigma, un halo, una aureola,
una rosa que suele prender en el declive
de los últimos años de un poeta.

La muerte, por supuesto, es su imagen final,
la última rima, la torre de homenaje
donde vela sus armas la poesía;

y debe acontecer con la elegancia
de un ritmo en espondeo, caer
como un otoño y, sobre todo, a tiempo.

Lamento de verdad la impertinencia
de este viejo poeta en esta tarde,
lamento su ceceo,su lentísima labia,

su alelada liturgia de amor reminiscente
casi tanto como el lerdo ludir
de un propio padre. Pero a quién se le ocurre

invitar a un simposio de víboras y vivos
a un albatros decrépito, a un hermoso
y divino, que aún no ha muerto.



CODA

Tengo cuarenta años y mi vida
la llena plenamente la poesía.
Amanezco tocado por la gracia
de un espíritu erecto, sobre todo,
si llueve como hoy,
entre las cinco y las seis de la mañana.
Duermo poco, muy poco y mi vigilia
la llenan cada vez flores extrañas,
formaciones sonoras que recubren
el oro mate de los sueños.
Desayuno y almuerzo la hermosura
sobre nuevos manteles cada día,
y a la postre declaro la alegría
de ser dueño de mí, señor y esclavo,
frente a la taza de café que sorbo.
Gano la vida en aulas como jaulas
y respeto la rima que propone
relaciones de amor entre palabras.
Sé menos cada vez, sólo atesoro
las ideas redondas y doradas.
A veces soy feliz, por qué negarlo,
dibujando una estrella con la lengua.
Mi cabeza, antes plena, ha devenido
una forma geométrica que atiende
a oscuras proporciones, por ejemplo,
no al ave y sus colores,
sino al diseño de su vuelo exacto
más pensado que visto.
En materia de amores amo tanto
que giro con la rueda catalina
del tiempo en el espacio.
Amo mucho también las otras cosas.
A mis hijas me vuelco cada día
como un enigma de aguas responsables.
Amo el cuerpo del mundo
con los cinco sentidos cardinales:
y los nobles licores, la madera,
el súbito sonar de la campana,
el pez fugaz del agua plateado,
y ese olor que te nace,
tú bien sabes de dónde, rueda mía.
Toda la vida es esto:
el amor y el poema de la mano
¡y tuve que esperar cuarenta años
para verlos venir bajo la lluvia!




De Teoría del sueño (1996):


I

Dadme el sueño analgésico,
ese país de torres, esa tierra de todos
donde los muertes vuelven y el aire se corrige
más benigno. Dadme el sueño,
ese pariente suave del poema, esa linfa
que escapa entre los dedos,
esa imagen que huye en la mañana
por campos lloviznados de pestañas.
¿A dónde, me pregunto, dónde para
esa clara afluencia de restos y cabezas,
esos trozos hermosos, esos brazos
que nos reconfortaron un segundo en la noche?
¿Qué se hace esa substancia verdadera
mientras acá mentimos la otra realidad?
El cuerpo de la madre, de la amada,
la inmoral alegría, la abundancia
de un óleo de Chagall,
los dones de la muerte anticipados,
¿dónde fueron, si triunfa
mezquino el despertar?
Dadme el sueño, ese mundo enmendado,
ese reino de peces, esa plena
metáfora que todos
tenemos el derecho de habitar.



4

El sueño, ciudad erótica
donde las cosas navegan
desnudas hacia sí mismas,
donde el cielo es el deseo
despejado, donde el agua
fluye clara en la conciencia
y arde el aire. El sueño,
tierra en celo donde todos
singamos como los ángeles,
donde el sexo y el espíritu
coinciden en el solsticio
de las cúpulas. El sueño,
región de los abrazados:
miradlos cantar felices
en sus góndolas; oídlos
cómo se aman en silencio
por los canales prohibidos,
cómo danzan en la plaza,
libre el echo, y la faz
enmascarada. El sueño,
república clandestina
tan parecida a la gloria
de ser lo que no hemos sido:
columnatas infinitas,
arcos vastos hasta el mar
de los jadeos. El sueño,
paseárame cada noche
por sus paisajes en vilo
o, subido al viejo puente,
me mirara pervertido
en las aguas inocentes
de los sueños.

.


De Solo de pasión (1996):


I

Yo no sé adónde soplas ni me importa,
viento que vienes de la mar sorpresa,
racha de pronto, sonadora empresa,
envión de golpe que la amarra cortas.

Yo no sé qué me guarda ni qué porta
esta brisa reciente que así empieza
y que tal vez desate con presteza
oscuros huracanes en la aorta.

Al viento de pasión suelto las velas
y abandono la vida a sus halagos
sin precaver la celestial candela.

No me importan del rayo los estragos
ni sucumbir maltrecho en la procela,
si es en tu cuerpo donde al fin naufrago.



2

Esta mujer es como un mar. Yo siento
bajo su piel corrientes submarinas,
convergencias, rebalses, golpes, minas
y una afluencia de crustáceos lentos.

Esta mujer es agua en movimiento
que a la apetencia sin cesar conmina;
vorágine voraz, onda salina
que invita a deleitosos hundimientos.

Yo fluyo hacia su piel espesamente,
sin remedio, con sed, sin albedrío,
con una armada ostinación de roca.

Yo fluyo hacia su piel completamente;
agua poca, eso soy, ardiente río
que al delta de sus piernas desemboca.



4

La concha tibia que el molusco asoma
por la punta de gracia colorada
y entre perlas perfectas alineadas
incita a que otra boca se lo coma,

la almeja viva que en el suave aroma
de su claustro se esconde recatada,
pero que sale pronto, si besada,
del cálido marfil de su redoma,

se llama lengua y en pasión renace
como si otra de fuego en el enlace
mordiera su función multiplicada,

y clama y burla y lame y se complace
saboreando al saberse saboreada
en toda su extensión de enamorada.



10

Llámase amor a esa pasión diversa
que en el centro del pecho se amalgama,
a esa extraña madeja, a ese diagrama
de signos que se leen a la inversa.

Un solo nombre para muchas fuerzas
que del celo al temor se desparraman.
Un solo tono para vasta gama
en cuyo fondo está la vida inmersa.

¿Cómo entenderlo, si contrario anima
en su centro y razón múltiples cosas
que más se agotan mientras más se suman?

Candente confusión, materia prima,
vorágine, fulgor, diamante, rosa,
piedra primero, y a la postre, espuma.



POEMA NUPCIAL

Aquí, cerca del mar, pronuncio el nombre
que conviene a tu forma y a la mía.
Es un nombre sencillo como un aro,
exacto como un cauce. Lo pronuncio
con certeza de náufrago salvado.
A la rosa del aire, al repetido
silabario de olas lo proclamo.
No hay otro que designe justamente
el amor de una vela por el viento
o el golpe de dos alas que del mástil
se alzan juntas. ¿Cómo llamar mejor
a ríos que confluyen? ¿O al sabor
de la sal en el agua? ¿O al destino
lunar de las navegaciones?
Todo llega, pautado, a su palabra
con precisión de curso enamorado.
Eso ha sido la vida, costa mía.
Como el agua lunar que baja al mar
a diluirse para siempre en otra,
hoy llega el nombre que te doy: Esposa.



Otros poemas:


EL TIGRE

Cual tigre al acecho
anda suelto el poeta
por calles y zaguanes.
Con torpes movimientos
se descuelga de la vulgaridad.
Un olfato ancestral y aprendido
lo llama a los antílopes.
Va hambriento,
pero no sabe que va hambriento.
Sus rayas arrugadas,
sus garras escondidas
su olor de fiera ajena
hace mover la oreja
de algún viandante atento.
Por lo demás, su paso por la vida
no tiene consecuencia.
Solo a veces la presa
ataca al tigre,
casi lo obliga a que la coma.
Por lo demás, su paso por la vida
no tiene consecuencia.


JOSÉ LUIS VEGA, Letra viva. Antología (1974-2000), Visor, 2002.

I .PALABRAS SON PALABRAS
A María Vaquero



Un poema es una plaza blanca poblada de palomas.

Una plaza cualquiera, con tal de que haya gente

que les dé de comer. ¿Recuerdas las sílabas antiguas

sobrevolando el aire de Zocodover? ¿O aquellas

que en la Mayor de Salamanca al frío

corrían a guardarse bajo los soportales?

¿Recuerdas las torcaces de Asturias

y las que en Cuba el viento echó de vuelta al viento?

¿Y el dorado cantón de San Millán

que abrigó los sonidos cuando apenas

si cañones tenían en las alas?

¿Las plazas de la Isla, las recuerdas,

una plaza ella misma sobre el inquieto mar

de las pronunciaciones? ¿Y el mar muerto del Zócalo

con millones de voces envueltas en sarapes de smog?

Así son las ubicuas picoteras.

En San José comieron de tus manos

en el patio vetusto de un hotel; en Managua

se asaron en sus jugos de pobreza; en la Plaza de Mayo,

fricativas, volaron de las bocas de las Madres

rumbo a los mármoles de La Recoleta.

Y en Asunción, con otras también dulces,

se juntaron volando con las tuyas.

Palabras son palabras, afirmaste,

pero ellas te contaron de sus marinerías

hasta colmar el yodo de tu copa

y dejaron oscuro en tu despacho

el enigma perpetuo del zureo.

A por ellas te fuiste en los aviones,

en lanchas, en tartanas, en camiones

repletos de verduras hasta el mar otra vez.

Hoy son ellas que vienen a tu nombre

como al lugar de las conversaciones.

Helas aquí en bandadas, las mansas, las ariscas,

las prohibidas, las nuevas y las viejas, las sabias,

las eméritas palabras: plazuela, placita, placeta,

placentuela, pleamar, plaza, poesía,

que las contiene a todas, y tú al centro,

echándoles maíz, panizo, mijo,

zara, capi, abatí, canguil, zahina,

echándoles al viento las doradas semillas del idioma.

II
ALEGORÍA DE LA MUJER DE LOS HOTELES SOLOS



Cierro los ojos y apareces

en la luz de la oscuridad.

Serás amor o serás muerte

o cualquier cosa que dirán,

pero en las noches de los hoteles

entras desnuda sin llamar.

Ni las metáforas te nombran,

aunque Marea tal vez te va.

Cierro los ojos y te expandes

hacia una luna de alquitrán;

cierro los ojos y me anegas

en otras aguas de más allá.

Abres tus piernas de bahía

y me convidas a zarpar.

Ya no es posible resistirte,

por ti me voy, por ti se van

los melancólicos a acostarse

en las arenas de la mar.



III

INVOCACIÓN A LA VIEJA RIMA



¡Señora de los sastres, son del loco,

a contrapelo de lo que dirán,

te invoco!



Venga a nos tu silvestre participio

y, a falta de mejor don o milagro,

danos tu vino amargo, tu pan magro,

espántanos la abulia con tu ripio.



Suelta la sierpe que tu cuerpo enrosca

y las madejas de tu oscuro rostro,

abre tu cola de marino mostro

y háblanos otra vez en lengua fosca.



Suenen los golpes duros de tu aldaba

y el secreto rumor de tus ensalmos;

ponte el sombrero de los trucos almos,

y acomoda las puntas en tu aljaba.



Muéstrese el esqueleto de tus números,

tu exacta cantidad, tu aquel ligero.

Entre todas tus cifras, sume el cero,

entre todos tus huesos, brille el húmero.



Más puedan tus milagros de tahúra

que los prodigios de una virgen muda,

y más tus cuentos de solar, bocuda,

que el cruel silencio de la piedra dura.



Baje tu lengua de pentecostesa

a acariciar el petalón reseco;

bésenos, como antes, con su eco

tu boca desdentada de princesa.

IV

SÍNSORAS



Cuando muera, iré a la calle de la Cruz.

Bastará este deseo de viandante

y la eficacia del atardecer.

Iré a esa calle que de cielo a cielo

parte en dos la ciudad.

Sabré la cifra de sus adoquines

y por qué su inclinada geografía

me devuelve a Lisboa, a Éfeso,

a cierta esquina de Valparaíso

o a otros puertos translúcidos, sin nombre.

Bajo un paraguas, que nadie me verá,

descenderé silbando hasta la Dársena

donde fondea una barcaza oscura.

En las aguas pesadas y oleosas

habrá restos flotando a duras penas

y unos ojos exactos de aguaviva.

Será a la hora de soltar amarras.

A dónde iré cuando la noche caiga,

eso ya no lo sé.-

Sínsoras (2013), publicado en México por Seix Barral y Ediciones Callejón.
De esta edición he tomado  los textos.

A su consideración Maestro

Gracias Pedro!!!!!!!!!! Poemamor y Poema Nupcial me encantaron. Es un autor muy interesante.
Gracias también Amalia por tu aporte. Invocación a la Vieja Rima me gustó mucho también.

Besosssssssssss para ambos

Muchas gracias por tu aportación de nuevos poemas de José Luis Vega, Amalia. Es muy interesante conocer la evolución de su obra.

Un abrazo.
Pedro

Gracias Pedro!!!!!!!!!! Poemamor y Poema Nupcial me encantaron. Es un autor muy interesante.
Gracias también Amalia por tu aporte. Invocación a la Vieja Rima me gustó mucho también.

Besosssssssssss para ambos


Muchas gracias, Cecilia, por tu interés.

Un abrazo.
Pedro