Justo Jorge Padrón (1943-2021)

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Justo Jorge Padrón (Las Palmas de Gran Canaria, 1 de octubre de 1943-Madrid, 11 de abril de 2021) fue un poeta, ensayista y traductor español y una figura importante de la generación poética del setenta.

Biografía

Después de concluir sus estudios en derecho, filosofía y letras en Universidad de Barcelona, regresa en 1967 a su ciudad natal, donde ejerció la profesión de abogado durante siete años. En este período publicó sus primeros poemas en diversos suplementos literarios y entró en contacto con las nuevas promociones poéticas españolas. En 1968 fue incluido por José Agustín Goytisolo en su antología Nueva poesía española. En 1974 abandonó la abogacía para dedicarse por completo a la poesía. Dos años más tarde fue elegido por el Ministerio de Asuntos Exteriores y el Instituto de Cultura Hispánica para representar a la nueva poesía española en una gira a través de doce países de Hispanoamérica. No sería ésta la única ocasión en la que representara la nueva generación poética de su país. Así, en 1979 participó en el IV Congreso Mundial de Poetas celebrado en Corea del Sur y en el Primer Festival de Poesía Europea en Lovaina. Sus libros han sido traducidos a más de treinta idiomas, incluso sueco, inglés, macedonio, serbocroata, ruso, albanés y búlgaro. Él mismo es traductor, principalmente de autores escandinavos.

Ha merecido importantes premios nacionales e internacionales, entre los que se destacan: un Accésit al Premio Adonáis de Poesía (1970), el Premio Internacional de la Academia Sueca (1972), el Premio Boscán (1973), el Premio Fastenrath de la Real Academia Española (1976), la Medalla de Oro de Bruselas (1981), la Medalla de Oro de la Cultura China (1983), el Premio Europa de Literatura (1986), el Premio Internacional de Literatura de Sofía (1988), el Premio Orfeo (1992), el Premio Canarias de Literatura (1997), el Premio Internacional de Trieste (1999) y el Premio de Poesía Senghor (2003). En 1977 recogió en Estocolmo el Premio Nobel de Literatura concedido al poeta Vicente Aleixandre, quien, por motivos de salud, no pudo asistir a la ceremonia. En los años noventa se postuló su candidatura para un sillón en la Real Academia Española, pero sin éxito. En 2005 recibió el título de doctor honoris causa por parte de la Universidad de Valparaíso.

(Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


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Algunos poemas de Justo Jorge Padrón, del libro Escalofrío, Lumen, 1999:


VIDA DE FUEGO

Desde mi juventud deseché la prudencia,
Desde mi juventud deseché la prudencia,
cualquier forma evidente de cautela y rutina.
Clamar donde sonara la voz de los cobardes,
sólo arder y sentir la intensidad,
lanzarme a los abismos del peligro,
oyéndome luchar entre su vértigo.
Amar la vida y ser pródigo en su derroche,
para así inventariarla con recuerdos vehementes.
Vida como una amada deslumbrante,
a quien es necesario seducir,
besar hasta los tuétanos del alma,
para morir viviendo en su delirio,
en su libre aventura, en su contagio,
Vida que se sumerge hacia lo irrepetible
e iluminada y fértil se derrama
en su alegría inmemorial, profunda,
elevándose allí, sobre su canto,
por traer los tesoros del terso escalofrío.



LA SANGRE IRREFRENABLE

Avidez que descubro en mis pupilas
como fiera encerrada por un íntimo azar.
Atracción de aquel fuego, el espejismo
despliega sus arenas ante el mar del verano,
ante el vuelo de pájaros que anuncian
el diálogo furtivo de dos cuerpos.

Reino de la lascivia bajo palmas umbrosas,
ardiente brisa, música plena de los sentidos
empozada en el alma, respirada
con fruición por mis cinco salteadores dementes.
Cuántas luces se abrieron. Cuánto terso oleaje
en labios y caderas fugitivas.

Emergí de la espuma como un sol solitario.
Crucé dunas, oasis, olí sábanas tensas,
desperté los racimos más prietos y turgentes,
sentí las certidumbres que abrían estos dedos.
Allí la danza, abismo de dulzura,
y su vibrante vientre de atabal,
bebiéndose en desorden mi futuro
bajo el aire de un vértigo de estrellas.

Fui tirano y esclavo del gozo y el dolor,
de la dura nostalgia de los besos,
de la fugacidad depredadora
de cuanto vive y ama consumándose.
Desgarrado, escuché el pavor del capricho,
la impiedad que me niega o aquella en que amanezco.

Morí con convicción en tantas ocasiones
para resucitar con un vigor fragante,
y luego y luego y luego, después de tantos años,
sueño ante el mar rebelde del estío,
sueño en la juventud de un erguido deseo
y atiendo a la marea de las horas
viniendo y alejándose hacia el último páramo,
allá donde se apaga la sangre irrefrenable.



ALGO INVISIBLE FLUYE A NUESTRO LADO

Acaso despedirse de la vida
sea contar las veces que nos quedan
por habitar las cálidas costumbres.
Quizá estas tibias cosas cotidianas
ofrezcan las imágenes de lo que un día fueron:
encuentros soberanos con la luz
o con ese misterio fugaz de la hermosura,
la voz de una mujer, aquel poema,
cierto instante encantado del crepúsculo,
cuando el aire se incendia en los balcones
y el valle como un cuento se duerme en sus palabras.
Algo queda latente en nuestros labios,
un gozo, una inquietud ante lo impronunciable,
y la brisa remonta la torre del jazmín
y susurra leyendas de amor y de nostalgia.
Algo invisible fluye a nuestro lado,
el delirio estelar, la música del cosmos
palpitando en su espera deslumbrada.

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RESURRECCIÓN

En mitad de la tarde soy un muerto cualquiera,
y el deseo una duna que se extiende
en su propio destierro, en su alberca sin ondas.
Por no querer saber no sueño ni el paisaje,
desoigo el territorio que disecciona el rayo
como si fuera el esqueleto en fuga
del espejismo, piedra que ancló bajo el silencio.

Todo cambia en la noche. Las estrellas resurgen
de poliedros fúlgidos. Son despiertos felinos
rasgando con vehemencia un sol que se hizo sombra.
La sed se pone en pie, con metáforas crece
en la alta arboladura del corazón profundo.
Aquí canta el enigma de los bosques,
el círculo que afiebra tu cuerpo con el mío:
esbelta pleamar de los sentidos plenos,
ebriedad y delirio de la resurrección.



EN EL AMANECER TE DESVANECES

En el amanecer te desvaneces.
Sólo queda tu sombra entre mis manos,
una presencia de aire, anhelo y sueño y risa
que disipa su incendio consumido.

Con desesperación busco tu cuerpo,
el fugaz testimonio, ese deleite
de toda tu fragancia derramada,
cautiva todavía por mi piel.

Relumbras por mis médulas como un latido unánime,
como una ciega música que habitara en mi oído,
con su calor, su vibración de fondo,
su presencia invisible en el silencio.

Cruzo de la pasión a la demencia
persiguiendo tu espectro, el espejismo
de una imagen que asciende por la escala nocturna,
llevándote desnuda entre sus brazos.



EL SUEÑO DE SUS SUEÑOS

Soñaron con el único tesoro
que alguna vez podría deslumbrarles:
ser el uno en el otro enteramente,
tornarse indestructibles para el tiempo y el mundo.

Anhelaron forjarse con poderes telúricos,
mitad árbol y viento, mitad tierra y hoguera,
y el soplo de la vida navegó por su sangre,
surgiendo vigoroso de la luz
de sus cuatro pupilas hechizadas.

El sueño de sus sueños fue el haberse encontrado,
porque desde ese instante, solitario y raigal,
se hicieron alma y sombra de un amor indeleble.



TU LATIDO ES EL MÍO

Y luché contra el sueño y la fatiga,
contra la ira sin fin y el desarraigo.
Escudriñé, escarbé sin asomo de duda,
entre las débiles pavesas ciegas
de mi memoria por hallar un año,
un solitario día, apenas un instante
en que pude decir: jamás te amé;
mas no encontré resquicio para mentirme a solas,
para afirmar siquiera la negación más leve.
Tu latido es el mío. Allí donde comienza
ese deseo intenso al que nombramos vida,
allí, resplandeciendo en los días distintos,
en la ardiente espesura de mi asombro,
con el sí, con el no del abismo o la suerte,
silenciosa me esperas como el árbol de fuego
que sostiene esa fruta lustral de la esperanza.
Mi mirada te invoca en el presente,
en el rumbo indeciso de cualquier lejanía
de ese mar que me canta y me seduce
con los ojos vehementes del relámpago.
Eres sed del edén que no percibo
y, en los acordes hondos de tu voz,
perenne permaneces, con la música
aterida del alma y la audaz primavera,
en todas las palabras de la sangre.



DESNACIENDO

Despojado de mí,
como si cada día
creciera la evidencia
de ir, rapaz, deformando
la esencia de mi ser,
siento que soy tan sólo
el rastro, la parodia,
cada vez más distante
y ajeno de mí mismo.

Cuerpo viejo y anónimo,
¿quién pudiera añorarte
en la desolación
de este inmenso crepúsculo?
Recuerdo empecinado
la plena juventud,
su solar poderío,
imán que convocaba
la intrepidez y el vértigo.

Ambición de otros días,
también de mí desertas.
Callada estás al fin,
clavada en la hora fija,
donde otra vez tus ansias
se evaden en la sombra
de un largo escalofrío.

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EN LA CERRADA CELDA DE PAPEL

En la fiesta feraz de la alegría
ignora a quién mirar y qué decir
y no sabe qué gesto distraer en el aire.
Sólo quiere evitar su semblante agobiado
por todas las derrotas y el esfuerzo
de una larga evidencia sostenida.

Sabe del daño que tenaz le aflige
por guardar el silencio de un mundo de palabras.
Las voces que le hostigan su soledad desnudan.
De sus ojos ha huido hasta el deseo
que dos cuerpos amándose convocan.

Ya no quiere insistir, pues sabe que lo amado
pronto ha de ser imagen del dolor.
Y sueña, se consuela con ajados recuerdos
en la cerrada celda de papel.



SOSIÉGATE

Aterido sombrajo de tristeza,
¿por qué lloras? No exijas lealtad ni nostalgia
a cuantos te quisieron. No mires a tus muertos,
ni al ramaje vacío del instante,
ni a las palabras necias que jamás te comprenden.

Escúchate en el viento de la aurora,
en el sol que desciende deslumbrante
hasta tu corazón para seguir viviendo.
Aunque estés solo, aguanta en pie, que el pánico
y el fracaso jamás te inmovilicen.

Afronta a tus espectros, son los pálidos huéspedes
de tus ojos cansados. Una vez más, sosiégate,
deja pasar las horas intranquilas
y piensa que eres hombre afortunado
pues todavía alumbras la luz de tus quimeras.



ESA EDAD

Ha llegado a esa edad en que los días
son el latir cansado que antecede a la muerte,
y la vida se asoma tras su cristal brumoso
como si no supiera ya el camino,
ni fuerzas encontrase para seguir a oscuras
callando ante el dolor que la amenaza.

Qué quieto está el paisaje, los árboles no mueven
recuerdos, todo pesa en el hastío
del alma, que tan lenta se consume.
fatigado, sin ímpetu ni voz,
el viento del otoño tiembla en el horizonte.
Un estremecimiento lejano se aproxima
con su tromba de sombra e infortunio.
En las pupilas arde con súbito sollozo,
y la melancolía, aunque vencida, pugna
por surgir nuevamente con la sed de lo vivo.



MEMORIA E INVENTARIO

La memoria es un vino y un destino.
Llega como un aroma entresoñado,
me estremece, me salva del tiempo de la muerte.
Fascinada, me lleva de la mano a su historia.
Me convierte en el niño que avizora su infancia.
Sube a mi juventud agolpando en mis sienes
la certeza de haber vivido muchas vidas
que protagonizaron la fábula del tiempo.

En su juego de luces y de sombras,
el dolor y el placer sin duda se reparten.
Vislumbro el claro andén de mi primer amor.
Todavía sus ojos hacen más triste el mundo.
También otros adioses de efímeras imágenes
que van desvaneciéndose por remotos países,
en puertas que perdieron sus llaves para siempre.

Pasó la niebla y todo fue arribando
a este reino impasible en donde la existencia,
incrédula, atesora recuerdos que desnudan
desamparadas voces en el alma.



CIUDAD DE INVIERNO

Asomado a los últimos fulgores del ocaso,
te preguntas inquieto si sueñas o si vives
sin vida la existencia de tus horas.

No sabes la respuesta. Callado soliloquio
que mana de la luz vencida de la tarde.
Suenan las abstracciones como lluvia,
como gotas oblicuas que resbalan
lamiendo inútilmente el cristal extenuado.

¿Por qué pasan los trenes cuando llueve
llevando en sus ventanas los rostros del olvido?
¿Será el tren de la muerte que cruza con su ausencia?

Oyes por frías calles las botas del invierno
pisando estremecidas sobre tu corazón,
queriéndolo rendir bajo un silencio inhóspito.
Por todas partes hueles la soledad, el tedio,
la infancia desterrada en la amargura.

¿Cómo podrás salir de este infortunio
si tú mismo eres aire, asfalto y sombra,
vieja ciudad hundida en sus despojos?

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¿A DÓNDE VAN LOS MUERTOS?

¿A dónde van los muertos una vez que se extinguen?
¿Hasta qué ínfimo espacio descenderá el dolor
que tenaz los reduce, convirtiéndolos
en las voces del viento más sombrío?

Desde el amanecer de las mareas
hasta las desoladas arenas del siroco,
bajo charcas y dunas, guijas y farallones,
oigo sus delirantes ruidos encarcelados
en la ceguera ausente del silencio.

¿Cómo encontrar el sueño vigoroso
que los rescate de sus espejismos?
Ese sueño resuelto que llegue hasta los nombres
que borró la ceniza para al fin devolverles
el pálpito a sus mentes calcinadas.

¿Por qué los imagino por andenes lejanos,
extraviados y absortos, bajo olvidadas fechas,
mientras la oscura lluvia los empapa y envuelve,
los pudre y los disipa? Ya sin peso,
como el polvo o la bruma dispersos en el aire,
¿podrán al viento unirse y alzarse en sus latidos?

Y ¿cómo volverían, en qué huella o impulso,
desde el sinfín errante del que no se retorna?



SI PUDIERA RASGAR ESTA PENUMBRA

Si pudiera rasgar esta penumbra
que borra mi conciencia, y crecer y surgir
del olvido abatiendo las cenizas,
desenterrando el polvo que me cubre,
recuperando el brillo de mis ojos,
seguiría los pasos que me lleven
hacia el hechizo ignoto de lo vivo,
allí donde la tierra relumbra todavía
y el tacto nace puro nuevamente,
por soterrar la pena y este dolor salvaje
que aúlla en mi silencio con su voz condenada.


JUSTO JORGE PADRÓN, Escalofrío, Lumen, 1999.