Pino Betancor (1928-2003)

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PINO BETANCOR (Madrid, 1928-Las Palmas de Gran Canaria, 2003) fue una poeta española.​ Nació en Sevilla, de padre canario, pero fue registrada como madrileña el 1 de mayo de 1928 debido al inmediato traslado de su familia a esta ciudad. Falleció en Las Palmas de Gran Canaria.
Desde muy joven demostró sus cualidades artísticas para la escritura, la danza, el canto y la representación. A los dieciocho años de edad hizo su presentación literaria recitando el poema “El extranjero” en el Ateneo de Madrid.​
En 1950 decidió visitar las islas por primera vez para conocer a su familia paterna, de origen canario. En este viaje conoció al poeta José María Millares Sall, con quien se casó dos años más tarde.​
Se trasladaron a Madrid por las presiones que la dictadura ejercía sobre su marido. Allí vivieron hasta su regreso definitivo a la ciudad de Las Palmas de Gran Canaria en 1973. Desde ese momento colaboró en diversos periódicos y revistas locales.
Falleció el 3 de enero del 2003 en Las Palmas de Gran Canaria, a la edad de 75 años.

Obra

«El mundo lírico de Pino Betancor, expresado en formas y ritmos clásicos, quedó definido por su temática amorosa y su notable sensualidad» ​ Desde muy pronto manifestó las señas de identidad que caracterizarían su obra: un manejo perfecto de la rima, del ritmo y la cadencia, una lírica emotiva y sensual, un contenido amoroso y romántico que destila su acentuada pasión de vivir.​
Su amor por la vida se refleja en su poesía sencilla, cercana y emotiva que habla de hechos cotidianos, preocupaciones sociales, recuerdos, objetos, etc.

Sacado de:https://es.wikipedia.org/wiki/Pino_Betancor_%C3%81lvarez


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Algunos poemas de Pino Betancor:


De Las playas vacías:


TERCIOPELO Y SEDA

De terciopelo y seda era su cuerpo,
pero no lo vio nadie.

La enseñaron, ya desde muy pequeña,
a trabajar muy duro y no quejarse.
A levantarse al alba, blanca y fría,
a ser ave sin vuelo, flor sin aire.

Un día marcha a la ciudad inmensa.
Allí conoce a un hombre, uno de tantos,
pequeño y arrogante.
Los hijos le vendrán sin desearlos,
sin desear a nadie.

Y seguirá cosiendo y cocinando.
Es su deber. No lo discute nadie.
La vida va pasando lentamente
detrás de los cristales.

La enseñaron a ser el pan que se cocina,
la mesa que se pone, la ceniza que arde,
y así vivió su triste y corta vida,
ignorada e ignorante
de todas las bellezas de la tierra.

Nunca de la pasión de los sentidos
le hablaron. De cómo un beso
puede encender el aire.
Y una sencilla, dulce melodía,
hasta el cielo elevarte.

Un día se durmió en la vieja mecedora.
Para siempre. Sin haber florecido.
Marchita ya la tez, marchita el alma.
Como tantas mujeres innombrables.

De terciopelo y seda fue su cuerpo
y no lo supo nadie.



MUJER EN LA PLAYA

Suavemente la tarde se adormece en la playa.
Una mujer se extiende como un alga sombría
sobre la húmeda caricia de la arena.

Senos desnudos, ojos aún más desnudos,desolados.
Las manos apretando una caricia desaparecida.

Cierra los ojos frente a un sol naranja
del día que se acaba.
Como acaba su vida,
como acaban sus sueños.

Siempre la misma historia.
La historia repetida,
la historia de una vida.
De mil vidas perdidas,
olvidadas, distantes.

El agua en esa tarde tiene
su más azul frescura,
su espuma más brillante.

Pero el día se acaba,
pero su vida acaba
y se acaban los sueños.

Una pequeña ola, furtivamente viene
a besar, compasiva, a la mujer
sin nombre.



BALADA A NORMA JEAN

Rubia como la luz te descubrimos
un día, Norma Jean, y eras la luz
Cuerpo desnudo en la más pura desnudez.
Los ojos azules, tan azules, de niña abandonada.

Pobre, pequeña Norma, tan sencilla,
como una rebanada de pan recién cocido,
como un vaso de leche dulce y tibia,
con tu risa de flor y limonada.

Creciste pobre y bella, e ignorante.
Para nuestro recreo y para tu desgracia.
Te desnudaron aún más, hasta la última
piel, sinceramente tuya, pura y cálida.

Te pusieron un nombre nuevo, una nueva risa,
diferente a la tuya, limpia y clara.
En tus suaves labios, pintados de granate,
la voz sonaba falsa.

Te cubrieron de pieles, de ceñidos vestidos,
Chanel nº 5, satén y muselinas.
Visiones y ambiciones de pequeña estarlet.
Pobre, pequeña , dulce Norma Jean,
detrás de toda aquella mentira luminosa
te estaban enterrando.

Nosotros te mirábamos en la pantalla grande.
Hermosa, tan hermosa, como una rosa extraña.
Reías y cantabas y movías el cuerpo
como te habían dicho que lo hicieras.

Mas todo era un engaño.
Tú eras más verdadera en tu belleza
con tu rostro desnudo de maquillaje y sombras,
con tu cuerpo de niña que creció demasiado.

Te descubrimos tarde, ay, demasiado tarde.
(Sólo el cabello rubio, bajo la tela blanca),
y ese día, estremecidos y sin voz lloramos,
oh dulce Norma Jean, y rogamos por ti.




De Las dulces viejas cosas:


LA FALDA

Esa falda de tela desvaída,
tantas veces lavada, usada, poseída,
se ciñe a mi cintura
tan impalpablemente,
que casi ni la siento resbalar

suavemente, rozando mis caderas.
Y esa blusa gastada
de la que tú te ríes
cuando me la ves puesta,
ofrece su caricia más íntima

a mis senos, ahora no tan altivos,
como ella, no tan nuevos.
Ay, las cosas gastadas
por el tiempo y la vida,
se han hecho tan amigas

de mi cuerpo,
que cuando estoy cansada
nada me reconforta
como su suave tacto,
tan cálido y sereno.

El gran armario guarda
las ropas más preciadas.
Oscuros terciopelos,
suaves sedas de Italia.
Los hermosos vestidos

conque te gusta verme.
Pero ahora estamos solos
en la dulce penumbra
de la tarde que cae.
Perdóname que elija

entre el placer de verme
hermosa ante tus ojos,
esta humilde alegría
de verme como soy.

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De Cristal, 1954:


SOR JUANA INÉS

Entre oraciones y libros
Sor Juana Inés reza y piensa.
Entre libros y oraciones
va dejando su flor nueva.

La frente tibia y nevada
sin un reflejo de sol.
Los senos dos madrugadas
ocultas para el amor,

y en el corazón palomas
ya sin alas para el vuelo
mientras el rosario ciñe
la palidez de sus dedos.

Monja de luz, no sabías,
ahogada entre blancas tocas,
si era una llama tu cuerpo
o era tu cuerpo una rosa.

Nacida para ser río
te recogiste en laguna,
pero en la noche palpita
el nardo de tu cintura.

Por los ojos te cruzaban
sombras de montes y llanos,
pero el convento tenía
muros de piedra bien altos.

Por los labios te volaban
abejas y mariposas,
pero el convento cercaba
tu alba figura de monja.

Y por las manos, qué sueño
de brisas limpias y azules;
pero el convento tejía
para tu destino cruces.

Joven azteca creada
para ser garza ligera,
qué pesadas vestiduras
te hicieron sentirte muerta.

Muerta tú y eras la vida.
¿Qué temor niño y primero
ten hizo cerrar tan deprisa
las puertas del universo?

Afuera cantaba el aire,
cantaban lunas y fuentes
y tú apagaste las luces
del mundo para no verte.

Afuera, pájaros blancos,
iban llamándote: Hermana.
Y tú sorda, sorda siempre
sin mirar a las ventanas.

Afuera, la tierra tuya,
te estaba llamando: Niña.
Qué blancura al escucharla
te subía a las mejillas.

Afuera... cuánto rumor,
cuánto rumor verde y nuevo.
Pero qué altos son los muros,
Sor Juana Inés, del convento.

Y entre libros y oraciones
fuiste ahogando tu flor nueva,
mientras la vida lloraba
por tu perdida belleza.



TÚ ME DIRÁS

Tú me dirás: Amante, mis brazos te reclaman,
te reclaman las rosas y los ríos te llaman.
Vegetal y sereno me circunda tu nombre
y quiero que en tus ojos el espacio se asombre
cuando en tu boca ardiente se adormezca mi beso
y el corazón rebelde quede en tus labios preso.

Pero ante tus palabras llenas de primavera
mi voz sonará triste murmurándole: espera.

Tú me dirás: Amiga, el tiempo se hace largo,
el aire sin tu aliento se está poniendo amargo
y en la danza nocturna de tus negros cabellos
mis lágrimas encienden diminutos destellos.
Ven, amiga, que el cielo se busca por tus manos
y mi sueño se alarga por tus dedos lejanos.

Pero ante tus palabras donde llora la vida,
espera, he de decirte con la voz conmovida.

Hasta que un día... Sombra, dirás con voz cansada,
en mi pecho ya ha muerto toda luz de alborada.
Ya no siento tus pasos ligeros, fugitivos,
ni el temblor de tus senos como pájaros vivos.
Poco a poco la noche hacia mi cuerpo avanza
y bebo el vino oscuro de la desesperanza.

Mas yo te diré: Ahora. Y tú vendrás, amigo,
a recorrer la senda de lo eterno conmigo.

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YO SOY LA MUJER DULCE

Yo soy la mujer dulce, la eterna peregrina
que ignorando sus tierras a sus tierras llegó.
Yo soy aquella sombra de pájaro o de estrella
que en las tardes tranquilas delirante te amó.

Mi carne la doraron los soles más antiguos,
era la edad primera de los vientos y el mar,
cuando surgí desnuda de la rosa salvaje
y atravesé descalza blancos mundos de azahar.

Soy la estatua que ignora qué escultor la ha labrado,
qué mano puso vida en su arcilla doliente,
qué labios sonrieron como sonríe el alba
cuando besó los aires con su boca reciente.

Busco mi propia luna, mi otoño desvaído
y en las tardes azules mis lentas primaveras.
Busco mi propio nombre circundado de ríos,
busco en mi propia sangre mi raza verdadera.

Duermo viva, ignorada bajo un manto de sombras.
Pienso en aquellas sendas que hoy pude recorrer;
¿qué cielos abrirían su luz en mis cabellos,
qué lejanas ciudades me pudieron tener?

Ah, tú que me has amado, tú que me tienes toda,
tu que forjaste el sueño del color de mis ojos,
tú, poeta y amante, dime, ¿qué loco río
descubres en mi carne en los ocasos rojos?

Desvélame, desvélame. Haz que surja la esfinge,
quiero darme del todo a tu amor infinito,
llámame por mi nombre, por el que no conozco,
por el que en las arenas del mundo se ha perdido.

Entonces seré tuya, carne y alma tangibles.
No puedes poseerme si tan sólo soy sueño.
Llámame por mi nombre y entonces podré darte
den mí misma el azul de los mares y el cielo.




De Las oscuras violetas, 1987:


EL AIRE DE LA VIDA

Ah, qué fácil sería regresar a la vida.
Encontrarse de nuevo al principio de todo...
Sería tan sencillo, sencillo como abrir
una ventana al mundo,
como salir al aire de la vida,.
Tan simple como eso.

Quitarte un traje oscuro, un abrigo pesado,
unos zapatos viejos...
y ponerte otra ropa.
Una túnica fresca, unas sandalias de oro
y el pelo al aire, suelto.

Bajar una escalera, atravesar un muro,
un arco, una puerta.
Salir de nuevo al mundo.

Reconocer las cosas por su nombre,
las cosas olvidadas,
las rosas y los versos, los pájaros del alba,
los aromas nocturnos,
las húmedas violetas de noviembre
y las tranquilas lilas que perfuman
las mañanas de marzo.

Reír junto a otra risa,
soñar junto a otros ojos.
Hablar de cosas nuevas y de cosas lejanas.

Brindar en nuevas copas por un momento nuevo,
recién nacido, intacto.
Y una mañana tibia recibir en los brazos
una gran ramo de hermosas flores rojas.

Tener otra vez tiempo.
Tiempo para la risa, tiempo para el amor,
tiempo para los sueños.

Sería tan sencillo salir de nuevo al mundo,
al aire de la vida...
Pero no pudo ser. Cerré las puertas.

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LA INTRUSA

Ha venido la intrusa nuevamente.
La falda volteando en la cintura,
la blusa, abierta flor, sobre la carne
redonda y perfumada de los senos.

He sentido sus ojos penetrarme
como lluvia de otoño en la pradera
silenciosa y sombría de mi cuerpo,
gotas de fría luz, aves de presa.

He sentido sus ojos penetrarme.
Ojos de azul oscuro, ojos de noche
donde habita el insomnio, donde sueñan
los incansables pájaros del viento.

Ha venido la intrusa nuevamente,
quién sabe de qué sitio, de qué tiempo
perdido en una esquina del espacio,
de qué ciudad sin nombre, de qué cielo.

Es la hermana gemela de otra vida,
en la que ya no existo. Es la sombra,
el aroma perdido del recuerdo,
la mutilada voz de la memoria.

Está frente a mi puerta. Ella me mira
y yo cierro los ojos por no verla.


PINO BETANCOR, En voz alta. las poetas de las generaciones 50 y 70, Hiperión, 2007.