PABLO NERUDA (1904-1973)

Conservo un frasco azul,
dentro de él una oreja y un retrato:
cuando la noche obliga
a la pluma del búho,
cuando el ronco cerezo
se destroza los labios y amenaza
con cáscaras que el viento del océano a menudo perfora,
yo sé que hay grandes extensiones hndidas,
cuarzo en lingotes,
cieno,
aguas azules para una batalla,
mucho silencio, muchas
vetas de retrocesos y alcanfores,
cosas caídas, medallas, ternuras,
paracaídas. besos.

Qué belleza, querido Pascual, cuánta magia!!!!!!!!
Gracias por traerlo hoy hasta aquí.
Besitosssssssssssssss

Gracias, María. Gracias, Samara. Gracias, Cecilia. Mi gratitud y mi afecto para las tres. Acabo da salirme del foro principal. No me salen los versos, ni las palabras comunes, aquellas que sólo son versos cuando ellas mismas se sublevan contra la monotonía de lo cotidiano para hacerse cotidianidad extrema y descarnada. Y así...me iba a marchar también de este mismo foro . Pero quiero estar presente en dolor de Tori . Y he decidido hacerlo con el primero de los tres poemas de TRES CANTOS MATERIALES...él que decida su propio refugio. Yo intentaré estar a su lado.

"IV

TRES CANTOS MATERIALES

ENTRADA A LA MADERA

Con mi razón apenas, con mis dedos,
con lentas aguas lentas inundadas,
caigo al imperio de los nomeolvides,
a una tenaz atmósfera de luto,
a una olvidada sala decaida,
a un racimo de tréboles amargos.

Caigo en la sombra, en medio
de destruidas cosas,
y miro arañas, y apaciento bosques
de secretas maderas inconclusas,
y ando entre húmedas fibras arrancadas
al vivo ser de substancia y silencio.

Dulce materia, oh rosa de alas secas,
en mi hundimientos tus pétalos subo
con pies pesados de roja fatiga,
y en tu catedral dura me arrodillo
golpeándome los labios con un ángel.

Es que soy yo ante tu color de mundo,
ante tus pálidas espadas muertas,
ante tus corazones reunidos,
ante tu silenciosa multitud.

Soy yo ante tu ola de olores muriendo,
envueltos en otoño y resistencia:
soy yo emprendiendo un viaje funerario
entre tus cicatrices amarillas:
soy yo con mis lamentos sin origen,
sin alimentos, desvelado, solo,
entrando oscurecidos corredores,
llegando a tu materia misteriosa.

Veo moverse tus corrientes secas,
veo crecer manos interrumpidas,
oigo tus vegetales oceánicos
crujir de noche y furia sacudidos,
y siento morir hojas hacia adentro,
incorporando materiales verdes
a tu inmovilidad desamparada.

Poros, vetas, círculos de dulzura,
peso, temperatura silenciosa,
flechas pegadas a tu alma caída,
seres dormidos en tu boca espesa,
polvo de dulce pulpa consumida,
ceniza llena de apagadas almas,
venid a mí, a mi sueño sin medida,
caed en mi alcoba en que la noche cae
y cae sin cesar como agua rota,
y a vuestra vida, a vuestra muerte asidme,
a vuestros materiales sometidos,
a vuestras muertas palomas neutrales,
y hagamos fuego, y silencio, y sonido,
y ardamos, y callemos, y campanas" (/P.Neruda. Op. Cit. Residencia en la tierra 2. Tres cantos materiales. Entrada a la madera)


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Pascual, has hecho bien en quedarte, por que no todos los días se regala a la vista un poema como este, muchas gracias

Mi idea es animarte Pascual.Un abrazo

En Tres Cantos Materiales el poeta se sumerge en el interior de las cosas.
El gran poeta poetiza todo. El éxtasis producida para lo pequeño expresa más la grandeza del espíritu que se extasía. La belleza de lo más material, cuándo es cogida, supone densidad vivida de lo bello dentro de nuestro espíritu. Se manifiesta más lo estrictamente formal poético. Y ésta es una tendencia general de la poesía nueva: sincerarse, purificarse, echar fuera lo no-poético, formal, ir en busca del proceso puro y simple.

Tres Cantos Materiales son poemas densos, sintéticos de forma y planos. Han sido muy diversamente juzgados por la crítica y por los críticos. La mayoría se resiste a ellos. Sin embargo pocas veces se ha logrado densidad poética más honda que estas producciones. Son verdaderas joyas de arte, que como tales escapan al acaecer del tiempo; Son inmortales.

Especialmente en ellos, Neruda, »en plena posesión de su destino poético«, ha con quistado la supra e infraestructura de las cosas, su imperio es ya armónico, camina por la unidad integral con señorío de espíritu libre, extendiéndose por lo real a modo intensivo. La pertinaz creación de Neruda, a ritmo y tono con la evolución creadora de los seres, insistente y desnuda, eficaz y novedosa, irrumpe en desesperada angustia, en anhelo renovado y crucificado cada día, a las regiones de la materia vasta, con su ensombrecedora ocultidad, con su oscura resonancia musical, como si quisiera aprisionar el espíritu de aquello que carece de él.

APOGEO DEL APIO


Del centro puro que los ruidos nunca
atravesaron, de la intacta cera,
salen claros relámpagos lineales,
palomas con destino de volutas,
hacia tardías calles con olor
a sombra y a pescado.

Son las venas del apio! Son la espuma, la risa,
los sombreros del apio!
Son los signos del apio, su sabor
de luciérnaga, sus mapas
de color inundado,
y cae su cabeza de ángel verde,
y sus delgados rizos se acongojan,
y entran los pies del apio en los mercados
de la mañana herida, entre sollozos,
y se cierran las puertas a su paso.
y los dulces caballos se arrodillan.

Sus pies cortados van, sus ojos verdes,
van derramados, para siempre hundidos
en ellos los secretos y las gotas:
los túneles del mar de donde emergen,
las escaleras que al apio aconseja,
las desdichadas sombras sumergidas,
las determinaciones en el centro del aire,
los besos en el fondo de las piedras.

A medianoche, con manos mojadas,
alguien golpea mi puerta en la niebla,
y oigo la voz del apio, voz profunda,
áaspera voz de viento encarcelado,
se queja herido de aguas y raíces,
hunde en mi cama sus amargos rayos,
y sus desordenadas tijeras me pegan en el pecho
buscándome la boca del corazón ahogado.

Qué quieres, huésped de corsé quebradizo,
en mis habitaciones funerales?
Qué ámbito destrozado te rodea?

Fibras de oscuridad y luz llorando,
ribetes ciegos, energías crespas,
río de vida y hebras esenciales,
verdes ramas de sol acariciado,
aquí estoy, en la noche, escuchando secretos,
desvelos, soledades,
y entráis, en medio de la niebla hundida,
hasta crecer en mí, hasta comunicarme
la luz oscura y la rosa de la tierra.






TRES CANTOS MATERIALES

Gracias, Samara. María, mi gratitud. Ahora continuaré con el tercero de los Cantos materiales. Un beso

"ESTATUTO DEL VINO

Cuando a regiones, cuando a sacrificios
manchas moradas como lluvias caen,
el vino abre las puertas con asombro,
y en el refugio de los meses vuela
su cuerpo de empapadas alas rojas.

Sus pies tocan los muros y las tejas
con humedad de lenguas anegadas,
y sobre el filo del día desnudo
sus abejas en gota van cayendo.

Yo sé que el vino no huye dando gritos
a la llegada del invierno,
ni se esconde en iglesias tenebrosas
a buscar fuego en trapos derrumbados,
sino que vuela sobre la estación,
sobre el invierno que ha llegado ahora
con un puñal entre las cejas duras.

Yo veo vagos sueños,
yo reconozco lejos,
y miro frente a mí, detrás de los cristales,
reuniones de ropas desdichadas.

A ellas la bala del vino no llega,
su amapola eficaz, su rayo rojo,
mueren ahogados en tristes tejidos,
y se derrama por canales solos,
por calles húmedas, por ríos sin nombre,
el vino amargamente sumergido,
el vino ciego y subterraneo y sólo.

Yo estoy de pie en sus espuma y sus raíces,
yo lloro en su follaje y en sus muertos,
acompañado de sastres caidos
en medio del invierno deshonrado,
yo subo escalas de humedad y sangre
tanteando las paredes,
y en la congoja del tiempo que llega
sobre una piedra me arrodillo y lloro.

Y hacia túneles acres me encamino
vestido de metales transitorios,
hacia bodegas solas, hacia sueños,
hacia betunes verdes que palpitan,
hacia herrerías desinteresadas,
hacia sabores de lodo y garganta,
hacia imperecederas mariposas.

Entonces surgen los hombres del vino
vestidos de morados cinturones,
y sombreros de abejas derrotadas,
y traen copas llenas de ojos muertos,
y terribles espadas de salmuera,
y con roncas bocinas se saludan
cantando cantos de intención nupcial.

Me gusta el canto ronco de los hombres del vino,
y el ruido de mojadas monedas en la mesa,
y el olor de zapatos y de uvas
y de vómitos verdes:
me gusta el canto ciego de los hombres
y ese sonido de sal que golpea
las paredes del alba moribunda.

Hablo de cosas que existen, Dios me libre
de inventar cosas cuando estoy cantando!
Hablo de la saliva derramada en los muros,
hablo de lentas medias de ramera,
hablo del coro de los hombres del vino
golpeando el ataúd conu hueso de pájaro.

Estoy en medio de ese canto, en medio
del invierno que rueda por las calles,
estoy en medio de los bebedores,
con los ojos abiertos hacia olvidados sitios,
o recordando en delirante luto,
o durmiendo en cenizas derribado.

Recordando noches, navíos, sementeras,
amigos fallecidos, circunstancias,
amargos hospitales y niñas entreabiertas:
recordando un golpe de ola en cierta roca
con un adorno de harina y espuma,
y la vida que hace uno en ciertos países,
en ciertas costas solas,
un sonido de estrellas en las palmeras,
un golpe de corazón en los vidrios,
un tren que cruza oscuro de ruedas malditas
y muchas cosas tristes de esta especie.

A la humedad del vino, en las mañanas,
en las paredes a menudo mordidas por los días de invierno
que caen en bodegas sin duda solitarias,
a esa virtud del vino llegan luchas,
y cansados metales y sordas dentaduras,
y hay un tumulto de objeciones rotas,
hay un furioso llanto de botellas,
y un crimen, como un látigo caido.

El vino clava sus espinas negras,
y sus erizos lúgubres pasea,
entre puñales, entre mediasnoches,
entre roncas gargantas arrastradas,
entre cigarros y torcidos pelos,
y como ola de mar su voz aumenta
aullando llanto y manos de cadáver.

Y entonces corre el vino perseguido
y sus tenaces odres se destrozan
contra las herraduras, y va el vino en silencio,
y sus toneles, en heridos buques donde el aire muerde
rostros, tripulaciones de silencio,
y el vino huye por las carreteras,
por las iglesias, entre los carbones,
y se caen sus plumas de amaranto,
y se disfraza de azufre su boca,
y el vino ardiendo entre calles usadas
buscando pozos, túneles, hormigas,
bocas de tristes muertos,
por donde ir al azul de la tierra
en donde se confunden la lluvia y los ausentes" ( P. Neruda. Op. Cit.Residencia en la Tierra 2. Tres cantos materiales. Estatuto del vino)

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Vaya Pascual,me haces conocer un poema bueno entre los buenos, me lo llevo.
Muchas gracias

Recordando noches, navíos, sementeras,
amigos fallecidos, circunstancias,
amargos hospitales y niñas entreabiertas:
recordando un golpe de ola en cierta roca
con un adorno de harina y espuma,
y la vida que hace uno en ciertos países,
en ciertas costas solas,
un sonido de estrellas en las palmeras,
un golpe de corazón en los vidrios,
un tren que cruza oscuro de ruedas malditas
y muchas cosas tristes de esta especie.

Qué belleza, amigo Pascual!!!!!!!!!!!! Gracias por recordarlo.
Besitosssssssssssss

Con el siguiente poema , el primero que abre la sección V de Residencia en la Tierra 2, voy a terminar esta exposición. Quedan todavía más. Pero hemos comentado en más de una ocasión que la obra de Pablo es inabarcable en su completitud. Su universo de todas maneras, para mí, no está compartimentalizado. Residencia en la Tierra es, sin lugar a dudas, una de las cumbres de la poesía surrealista. Hemos visto antes, someramente, aproximaciones al concepto surrealista de los propios padres del surrealismo. Y extraídos los versos :

"un golpe de corazón en os vidrios"

"y el vino huye por las carreteras"

"veo árboles de médula
erizados como gatos rabiosos"

"Hay mucha muerte, muchos acontecimientos funerarios
en mis desamparadas pasiones y desolados besos"

por poner ejemplos sencillos, podría observarse como esos versos se ajustan (?) a las definiciones previs. Probablemente, casi con toda seguridad, el alma mundana de Pablo tuviera conocimiento sobrado del momento creativo europeo - incluso, en la obra que viene a continuación, posiblemente al poeta español más representativo del movimiento , íntimo , además , de Salvador Dalí-. Si hemos puesto (?), duda, al fin es simplemente porque quizás la propia versatilidad y capacidad creativa del poeta lo lleva , de forma completamente natural, por los derroteros del surrealismo :

"Ayudadme, hojas que mi corazón ha adorado en silencio,
ásperas travesías, inviernos del sur, cabelleras
de mujeres mojadas en mi sudor terrestre,
luna del sur del cielo deshojado,
venid a mí con un día sin dolor,
con un minuto en que pueda reconocer mis venas" ( "Enfermedades en mi casa"

El poema que viene, por tanto, en la sucesión lógica temporal es expresión de todo lo antes dicho. La estrofa inicial, una vez más, a beber poesía precisados por la sed :

"ODA A FEDERICO GARCÍA LORCA

SI PUDIERA LLORAR DE MIEDO EN UNA CASA SOLA,
SI PUDIERA SECARME LOS OJOS Y COMÉRMELOS,
LO HARÍA POR TU VOZ DE NARANJO ENLUTADO
Y POR TU POESÍA QUE SALE DANDO GRITOS.

Porque por ti pintan de azul los hospitales
y crecen las escuelas y los barrios marítimos,
y se pueblan de plumas los ángeles heridos,
y se cubren de escamas los pescados nupciales,
y van volando al cielo los erizos:
por ti las sastrerías con sus negras membranas
se llenan de cucharas y de sangre,
y tragan cintas rotas, y se matan a besos,
y se visten de blanco.

Cuando vuelas vestido de durazno,
cuando ríes con risa de arroz huracanado,
cuando para cantar sacudes las arterias y los dientes,
la garganta y los dedos,
me moriría por lo dulce que eres,
me moriría por los lagos rojos
en donde en medio del otoño vives
con un corcel caido y un dios ensangrentado,
me moriría por los cementerios
que como cenicientos ríos pasan
con agua y tumbas,
de noche, entre campanas ahogadas:
ríos espesos como dormitorios
de soldados enfermos, que de súbito crecen
hacia la muerte en ríos con números de marmol
y coronas podridas, y aceites funerales:
me moriría por verte de noche
mirar pasar las cruces anegadas,
de pie y llorando,
porque ante el río de la muerte lloras
abandonadamente, heridamente,
lloras llorando, con los ojos llenos
de lágrimas, de lágrimas, de lágrimas.

Si pudiera de noche, perdidamente solo,
acumular olvido y sombra y humo
sobre ferrocarriles y vapores,
con un embudo negro,
mordiendo las cenizas,
lo haría por el árbol en que creces,
por los nidos de aguas doradas que reúnes,
y por la enredadera que te cubre los huesos
comunicándote el secreto de la noche.

Ciudades con olor a cebolla mojada
esperan que tú pases cantando roncamente,
y silenciosos barcos de eperma te persiguen,
y golondrinas verdes hacen nidos en tu pelo,
y además caracoles y semanas,
mástiles enrollados y cerezas
definitivamente circulan cuando asoman
tu pálida cabeza de quince ojos
y tu boca de sngre sumergida.

Si pudiera llenar de hollín las alcaldías
y, sollozando, derribar relojes,
sería para ver cuándo a tu casa
llega el verano con los labios rotos,
llegan muchas personas de traje agonizante,
llegan regiones de triste esplendor,
llegan arados muertos y amapolas,
llegan enterradores y jinetes,
llegan planetas y mapas con sangre,
llegan buzos cubiertos de ceniza,
llegan enmascarados arrastrando doncellas
atravesadas por grandes cuchillos,
llegan raíces, venas, hospitales,
manantiales, hormigas,
llega la noche con la cama en donde
muere entre las arañas un húsar solitario,
llega una rosa de odio y alfileres,
llega una embarcación amarillenta,
llega un día de viento con un niño,
llego yo con Oliverio, Norah,
Vicente Aleixandre, Delia,
Maruca, Malva marina, María Luisa y Larco,
la Rubia, Rafael, Ugarte,
Cotapos, Rafael Alberti,
Carlos, Bebé, Manolo Altolaguirre,
Molinari,
Rosales, Concha Méndez
y otros que se me olvidan

Ven a que te corone, joven de la salud
y de la mariposa, joven puro
como un negro relámpago perpetuamente libre,
y conversando entre nosotros,
ahora, cuando no queda nadie entre las rocas,
hablemos sencillamente como eres tú y soy yo :
PARA QUÉ SIRVEN LOS VERSOS SI NO ES PARA EL ROCÍO?

PARA QUÉ SIRVEN LOS VERSOS SI NO ES PARA ESA NOCHE
EN QUE UN PUÑAL AMARGO NOS AVERIGUA, PARA ESE DÍA,
PARA ESE CREPÚSCULO, PARA ESE RINCÓN ROTO
DONDE EL GOLPEADO CORAZÓN DEL HOMBRE SE DISPONE A MORIR?

Sobre todo de noche,
de noche hay muchas estrellas,
todas dentro de un río,
como una cinta junto a las ventanas
de las casas llenas de pobres gentes.

Alguien se les ha muerto, tal vez
han perdido sus colaciones en las oficinas,
en los hospitales, en los ascensores,
en las minas,
sufren los seres tercamente heridos
y hay propósito y llanto en todas partes:
mientras las estrellas corren dentro de un río interminable
hay mucho llanto en las ventanas,
los umbrales están gastados por el llanto,
las alcobas están mojadas por el llanto
que llega en forma de ola a morder las alfombras.

Federico,
tu ves el mundo, las calles,
el vinagre,
las despedidas en las estaciones
cuando el humo levanta sus ruedas decisivas
hacia donde no hay nada sino algunas
separaciones, piedras, vías férreas.

Hay tanta gente haciendo preguntas
por todas partes.
Hay el ciego sangriento, y el iracundo, y el
desanimado,
y el miserable, el árbol de las uñas,
el bandolero con la envidia a cuestas.

Así es la vida, federico, aquí tienes
las cosas que te puede ofrecer mi amistad
de melancólico varón varonil.
Ya sabes por ti mismo muchas cosas,
y otras irás sabiendo lentamente" ( P. Neruda. Op. Cit. Residencia en la tierra 2. Oda a Federíco García Lorca)
(La primera estrofa está significada en mayúscula porque siempre me impactó. La siguiente estrofa con mayúscula porque hace referencia a una de los pocas veces que Pablo Neruda habla de la "utilidad" de la poesía. Este tema volverá a aparecer a lo largo de estas presentaciones)

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La Oda a Federico , la he disfrutado una vez más y seguiré haciendolo siempre que vuelvo a sus poemas, muchas gracias Pascual

Bien, María. Bien, Samara. Quedan algunos poemas de la segunda residencia, bellos, profundos, s.c. Pero no se trata de exponer toda la obra de Pablo Neruda. Se trata de mostrar nuestra admiración por la persona, por el poeta y por su obra. También, ¿por qué no? someterlo al tamiz de nuestra crítica. Pero con incredulidad hacia nuestros propios postulados.
Nos vamos pues a "Tercera Residencia" : Y pasamos de todo para llegar ¿recordáis...? a aquél verso que dice :

"EN EL FONDO DEL PECHO ESTAMOS JUNTOS..."

Ese es el primer verso de una de las obras cumbre de la literatura española : LAS FURIAS Y LAS PENAS. El poema lo abre Pablo Neruda con un verso de nuestro genial Quevedo :

"...Hay en mi corazón furias y penas".

Y, además, en obras completas hay una introducción en prosa que merece la pena ser leída:

"En 1934 fue escrito este poema. Cuántas cosas han sobrevenido desde entonces! España, donde lo escribí, es una cintura de ruinas. Ay! si con sólo una gota de poesía o de amor pudieramos aplacar la ira del mundo, pero eso sólo lo pueden la lucha y el corazón resuelto.
El mundo ha cambiado y mi poesía ha cambiado. Una gota de sangre caída en estas líneas quedará viviendo sobre ellas, indeleble como el amor" Marzo de 1939

(cont)

En 1934 fue escrito este poema. Cuántas cosas han sobrevenido desde entonces! España, donde lo escribí, es una cintura de ruinas. Ay! si con sólo una gota de poesía o de amor pudieramos aplacar la ira del mundo, pero eso sólo lo pueden la lucha y el corazón resuelto.
El mundo ha cambiado y mi poesía ha cambiado. Una gota de sangre caída en estas líneas quedará viviendo sobre ellas, indeleble como el amor" Marzo de 1939

Cuánta belleza y cuánta verdad!!!!!!!!!
Besitossssssss Pascual y gracias por este trabajo
Firmo al pie sobre la genialidad de Quevedo.

Cecilia, hoy no tendré tiempo de hacer nada. Pero como es verdad que mi torpeza no tiene límites déjame que pague mi olvido con estos simples versos :

"Todo era vuelo en nuestra tierra.
Como gotas de sangre y plumas
los cardenales desangraban
el amanecer de Anáhuac..." (P. Neruda. CANTO GENERAL. Los Pájaros)

Te prometo que , llegado el momento, este poema reaparecerá dedicado a tí.
Un beso

"LAS FURIAS Y LAS PENAS

...Hay en mi corazón furias y penas...( Quevedo)

En el fonfo del pecho estamos juntos,
en el cañaveral del pecho recorremos
un verano de tigres,
al acecho de un metro de piel fría,
al acecho de un ramo de inaccesible cutis,
con la boca olfateando sudor y venas verdes
nos encontramos en la húmeda sombra que deja caer besos.

Tú mi enemiga de tanto sueño roto de la misma manera
que erizadas plantas de vidrio, lo mismo que campanas
deshechas de manera amenazante, tanto como disparos
de hiedra negra en medio del perfume,
enemiga de grandes caderas que mi pelo han tocado
con un ronco rocío, con una lengua de agua,
no obstante el mudo frío de los dientes y el odio de los ojos,
y la batalla de agonizantes bestias que cuidan el olvido,
en algún sitio del verano estamos juntos
acechando con labios que la sed ha invadido.
Si hay alguien que traspasa
una pared con círculo de fósforo,
y hiere el centro de unos dulces miembros
y muerde cada hoja de un bosque dando gritos,
tengo también tus ojos de sangrienta luciérnaga
capaces de impregnar y atravesar rodillas
y gargantas rodeadas de seda general.

Cuando en las reuniones
el azar, las cenizas, las bebidas,
el aire interrumpido,
pero ahí están tus ojos oliendo a cacería,
a rayo verde que agujerea pechos,
tus dientes que abren manzanas de las que cae sangre,
tus piernas que se adhieren al sol dando gemidos,
y tus tetas de nácar y tus pies de amapola,
como embudos llenos de dientes que buscan sombra,
como rosas hechas de látigo y perfume, y aun,
aun más, aun más,
aun detrás de los parpados, aun detrás del cielo,
aun detrás de los trajes y los viajes, en las calles donde la gente
/orina,
adivinas los cuerpos,
en las agrias iglesias a medio destruir, en las cabinas que el mar
/lleva en las manos,
acechas con tus labios sin embargo floridos,
rompes a cuchilladas la madera y la plata,
crecen tus grandes venas que asustan:
no hay cáscara, no hay distancia ni hierro,
tocan manos tus manos,
y caes haciendo crepitar las flores negras.

Adivinas los cuerpos!
Como un insecto herido de mandatos,
adivinas el centro de la sangre y vigilas
los músculos que postergan la aurora, asaltas sacudidas,
relámpagos, cabezas,
y tocas largamente las piernas que te guían.

Oh conducida herida de flechas especiales!

Hueles lo húmedo en medio de la noche!

O un brusco vsao de rosales quemados?

Oyes caer la ropa, las llaves, las monedas
en las espesas casas donde llegas desnuda?

Mi odio es una sola mano que te indica
el callado camino, las sábanas en que alguien ha dormido
con sobresalto : llegas
y ruedas por el suelo manejada y mordida,
y el viejo olor del semen como una enredadera
de cenicienta harina se desliza a tu boca.

Ay leves locas copas y pestañas,
aire que inunda un entreabierto río
como una sola paloma de colérico cauce,
como atributo de agua sublevada,
ay substancias, sabores, párpados de ala viva
con un temblor, con una ciega flor temible,
ay graves, serios pechos como rostros,
ay grandes muslos llenos de miel verde,
y talones y sombras de pies, y transcurridas
respiraciones y superficies de pálida pìedra,
y duras olas que suben la piel hacia la muerte
llenas de celestiales harinas empapadas.

Entonces, este río
va entre nosotros, y por una ribera
vas tú mordiendo bocas?
Entonces es que estoy verdaderamente, verdaderamente lejos
y un río de agua ardiendo pasa en lo oscuro?
Ay cuántas veces eres la que el odio no nombra,
y de qué modo hundido en las tinieblas,
y bajo qué lluvias de estiercol machacado
tu estatua en mi corazón devora el trebol.

El odio es un martillo que golpea tu traje
y tu frente escarlata,
y los días del corazón caen en tus orejas
como vagos búhos de sangre eliminada,
y los collares que gota a gota se formaron con lágrimas
rodean tu garganta quemándote la voz como con hielo.

es para que nunca, nunca
hables, es para que nunca, nunca
salga una golondrina del nido de la lengua
y para que las otigas destruyan tu garganta
y un viento de buque áspero te habite.

En donde te desvistes?
En un ferrocarril, juntoa un peruano rojo
o con un segador, entre terrones, a la violenta
luz del trigo?
O corres con ciertos abogados de mirada terrible
largamente desnuda, a la orilla del agua de la noche?

Miras: no ves la luna ni el jacinto
ni la oscuridad goteada de humedades,
ni el tren de cieno, ni el marfil partido:
ves cinturas delgadas coo oxígeno,
pechos que aguardan acumulando peso
e idéntica al zafiro de lunar avaricia
palpitas desde el dulce ombligo hasta las rosas.

Por qué sí ? Por qué no Los días descbiertos
aportan roja arena sen cesar destrozada
a las hélices puras que inauguran el día,
y pasa un mes con corteza de tortuga,
pasa un estéril día,
pasa un buey, un difunto,
una mujer llamada Rosalía,
y no queda en la boca sino un sabor de pelo
y de dorada lengua que con sed se alimenta.
Nada sino esa pulpa de los seres,
nada sino esa copa de raíces.

Yo persigo como en un túnel roto, en otro extremo
carne y besos que debo olvidar injustamente,
y en las aguas de espaldas cuando ya los espejos
avivan el abismo, cuando la fatiga, los sórdidos relojes
golpean a la puerta de hoteles sububurbanos, y cae
la flor de papel pintado, y el terciopelo cagado por las ratas y la cama
cien veces ocupado por miserables parejas, cuando
todo me dice que un día ha terminado, tú y yo
hemos estado juntos derribando cuerpos,
construyendo una casa que no dura ni muere,
tu y yo hemos corrído juntos a un mismo río
con encadenadas bocas llenas de sal y sangre,
tú y yo hemos hecho temblar otra vez las luces verdes
y hemos solicitado de nuevo las grandes cenizas.

Recuerdo sólo un día
que tal vez nunca me fue destinado,
era un día incesante,
sin origenes, Jueves.
Yo era una hombre transportado al acaso
con una mujer hallada vagamente,
nos desnudamos
como para morir o nadar o envejecer
y nos metimos uno dentro del otro,
ella rodeándome como un agujero,
yo quebrantándola como quien
golpea una campana,
pues ella era el sonido que me hería
y la cúpula dura decidida a temblar.

Era una sorda ciencia con cabellos y cavernas
y machacando puntas de médula y dulzura
he rodado a las grandes coronas genitales
entre piedras y asuntos sometidos.

Éste es un cuento de puertos adonde
llega uno, al azar, y sube a las colinas,
suceden tantas cosas.

Enemiga, enemiga,
es posible que el amor haya caído al polvo
y no haya sino carne y huesos velozmente adorados
mientras el fuego se consume
y los caballos vestidos de rojo galopan al infierno?

Yo quiero para mí la avena y el relámpago
a fondo de epidermis,
y el devorante pétalo desarrollado en furia,
y el corazón labial del cerezo de junio,
y el reposo de lentas barrigas que arden sin dirección,
pero me falta un suelo de cal con lágrimas
y una ventana donde esperar espumas.

Así es la vida,
corre tú entre las hojas, un otoño
negro ha llegado,
corre vestida con una falda de hojas y un cinturón de metal amarillo,
mientras la neblina de la estación roe las piedras.

Corre con tus zapatos, con tus medias,
con el gris repartido, con el hueco del pie, y con esas manos que el tabaco salvaje
/adoraría,
golpea escaleras, derriba
el papel negro que protege las puertas,
y entra en medio del sol y la ira de un día de puñales
a echarte como paloma de luto y nievesobre un cuerpo.

Es una sola hora larga como una vena,
y entre el ácido y la paciencia del tiempo arrugado
transcurrimos,
apartando las silabas del miedo y la ternura,
interminablemente exterminados"

(P.Neruda. Op. Cit. Tercera residencia. Las furias y las penas)

En el fonfo del pecho estamos juntos,
en el cañaveral del pecho recorremos
un verano de tigres,
al acecho de un metro de piel fría,
al acecho de un ramo de inaccesible cutis,
con la boca olfateando sudor y venas verdes
nos encontramos en la húmeda sombra que deja caer besos.

Las imágenes son bellas,
intensas... el lenguaje de
Neruda es pura magia...
Me gusta mucho ese poema,
amigo Pascual!
Gracias
Besos
Maria Lua

Bueno, María. Gracias por la lectura que estás haciendo. Y por tú participación en lo que en definitiva es tuyo y yo continúo como un homenaje a ti. Ya sabes, creo que me vas conociendo, que cuando persigo un objetivo no lo dejo hasta desnudarlo y vaciarme. Sabía que en cuanto me introdujera en Pablo Neruda tendría que pasar semanas y semanas en él para, tan sólo, aproximarme a la realidad nerudiana y de su poética.
Este poema, por ejemplo, que acabamos de citar, "Las furias y las penas" y calificarlo como obra cumbre de la poesía en lengua española es total y absolutamente sublime. Pero dentro además de esa categorización el poema tiene pasajes inolvidables para mí pese al insulto constante de ir perdiendo la memoria

"...Yo era un hombre transportado al acaso
con una mujer hallada vagamente,
nos desnudamos como para morir o nadar o envejecer..."

"...es para que nunca, nunca
salga una golondrina del nido de la lengua"

o ese final magnetizante

"apartando las sílabas del miedo y la ternura,
interminablemente exterminados".

Quedan todavía varios poemas de Tercera Residencia. Pero a partir de la sección IV hay un cambio, también profundo, en estilo, en forma, en compromiso. Vamos a dar por concluida , por tanto, Residencia en la tierra, con el poema anterior. Y abrímos un nuevo capítulo: el que deviene de ESPAÑA EN EL CORAZÓN.

ESPAÑA EN EL CORAZÓN es un poema único : en realidad entre sección y sección existe sólo el paréntesis de un grito que se transforma en llanto, o la melodía de unas lágrimas que andan llamando a la rebeldía. Este sí, nadie lo podría negar, es un "POEMA SOCIAL", "POEMA IDEOLÓGICO", "POEMA DE COMPROMISO", "POEMA DE UTILIDAD"...Cualquiera de esos adjetivos - y aún otros que se les pudieran adjudicar- de manera inmediata generarían una oleada de contestación.

Yo hoy, sin embargo, no vengo a hablar de contenido poético, sino de poesía:

"Para empezar, para sobre la rosa
pura y partida, para sobre el origen
de cielo y aire y tierra..."

Así comienza Pablo Neruda "España en el corazón". Y termina :

..."tu luz organizada llega a los pobres hombres
olvidados, tu definida estrella
clava sus roncos rayos en la muerte
y establece los nuevos ojos de la esperanza".

Entre los versos iniciales y los que concluyen hay algo más que un alegato : hay la herida de un pueblo; un caballo dolido que relincha; un toro atravesado por una espada que brama; una madre con un niño muerto en sus brazos que llora; ciudades bombardeadas; ríos anegados de sangre; sed de justicia...Y en el margen superior derecho del poema una luz abierta a la esperanza. Perdón...Me he confundido. Creo que estoy hablando de "Guernica" : la obra cumbre del dolor y de la esperanza de un pueblo. Y debería estar hablando de

"Desventurado, ni el fuego ni el vinagre caliente
en un nido de brujas volcánicas ni el hielo devorante,
ni la tortuga pútrida que ladrando y llorando con voz de mujer muerta te escarbe la
/ barriga
buscando una sortija nupcial y un juguete de niño degollado,
serán para tí nada sino una puerta oscura,
arrasada"

Vaya, me he confundido otra vez : Creía estar hablando de "carne de yugo ha nacido", o de " la cebolla es escarcha..." o quizás

de ese campesino que abre los brazos ante los mamelucos clamando, por última vez, dignidad y justicia mientras al fondo repican, y "repican a muerto" las campanas de la Iglesia de San Pío.

Y otra vez me he hecho un lío. ¿De quién estoy hablando...? :_ De Miguel Hernández ?. De Don Francisco de Goya ?. De Pablo Picasso ? o de Neftalí Reyes Basoalto...?

Quizás no me explicara bien desde el principio : Hay heridas que dificilmente cierra la Historia...Derramaron mucha sangre. Y para contenerla. Para que no se vuelva a derramar algunas obras de arte son fotografías de ese instante doloroso y profundo. Y actúan como constatación del lirio : " para que no me olvides".

Por eso hoy nuestro agradecimiento a Pablo Neruda. En los próximos días trascribiré completo su poema "ESPAÑA EN EL CORAZÓN". Su lugar no es ninguna estantería. La mesilla de noche, la bandeja más próxima...y su lectura reiterada : Paz. Y esperanza.

Quizás no me explicara bien desde el principio : Hay heridas que dificilmente cierra la Historia...Derramaron mucha sangre. Y para contenerla. Para que no se vuelva a derramar algunas obras de arte son fotografías de ese instante doloroso y profundo. Y actúan como constatación del lirio : " para que no me olvides".

Querido Pascual, el hombre sensible y comprometido que sos da un marco perfecto a la obra de Neruda.
Besitossssssssssssssss

"ESPAÑA EN EL CORAZÓN

Himno a las glorias del pueblo en guerra (1936-1937)



INVOCACIÓN // Para empezar, sobre la roca
pura y partida, para sobre el origen
de cielo y aire y tierra, la voluntad de un canto
con explosiones, el deseo
de un canto inmenso, de un metal que recoja
guerra y desnuda sangre.
...............España, cristal de copa, no diadema,
sí machacada piedra, combatida ternura
de trigo, cuero y animal ardiendo.

Mañana, hoy, por tus pasos
un silencio, un asombro de esperanzas
como un aire mayor: una luz, una luna,
luna gastada, luna de mano en mano,
de campana en campana!
.......................Madre natal, puño
de avena endurecida,
....................planeta
seco y sangriento de los héroes!
Quién? por caminos, quién,
quién, quién? en sombra, en sangre, quién?
en destello,quién,

BOMBARDEO // quién? Cae
cenizas, cae
hierro
y piedra y muerte y llantos y llamas,
quién, quién, madre mía, quién, adónde?

MALDICIÓN // Patria surcada, juro que en tus cenizas
nacerás como flor de agua perpetua,
juro que de tu boca de sed saldrán al aire
los pétalos del pan, la derramada
espiga inaugurada. Malditos sean,
malditos, malditos los que con hacha y serpiente
llegaro a tu arena terrenal, malditos los
esperaron este día para abrir la puerta
de la mansión al moro y al bandido:
Qué habéis logrado? Traed, traed la lámpara,
ved el suelo empapado, ved el huesito negro
comido por las llamas, la vestidura
de España fusilada.

ESPAÑA POBRE POR CULPA DE LOS RICOS // Malditos los que un día
no miraron, malditos ciegos malditos,
los que no adelantaron a la solemne patria
el pan sino las lágrimas, malditos
uniformes manchados y sotanas
de agrios, hediondos perros de cueva y sepultura.
La pobreza era por España
como caballos llenos de humo,
como piedras caídas del
manantial de la desventura,
tierras cereales sin
abrir, bodegas secretas
de azul y estaño, ovarios, puertas, arcos
cerrados, profundidades
que querían parir, todo estaba guardado
por triangulares guardias con escopeta,
por curas de color de triste rata,
por lacayos del rey de inmenso culo.
España dura, país manzanar y pino,
te prohibían tus vagos señores :
A no sembrar, a no parir las minas,
a no montar las vacas, al ensimismamiento
de las tumbas, a visitar cada año
el monumento de Cristobal el marinero, a relinchar
discursos con macacos venidos de América,
iguales en "posición social" y podredumbre.
No levantéis escuelas, no hagáais crujir la cáscara
terrestre con arados, no llenéis los graneros
de abundancia trigal : rezad, bestias, rezad,
que un dios de culo inmenso como el culo del rey
os espera: "Allí tomaréis sopa, hermanos míos.

LA TRADICIÓN // En las noches de España, por los viejos jardines
la tradición, llena de mocos muertos,
chorreando pus y peste se paseaba
con una cola en bruma, fantasmal y fantástica,
vestida de asma y huecos levitones sangrientos,
y su rostro de ojos profundos detenidos
eran verdes babosas comiendo tumba,
y su boca sin muelas mordía cada noche
la espiga sin nacer, el mineral secreto,
y pasaba con su corona de cardos verdes
sembrando vagos huesos de difunto y puñales.

MADRID (1936) // Madrid sola y solemne, julio te sorprendió con tu alegría
de panal pobre : clara era tu calle,
claro era tu sueño.
...................Un hipo negro
de generales, una ola
de sotanas rabiosas
rompió entre tus rodillas
sus cenagales aguas, sus ríos de gargajos.

Con los ojos heridos todavía de sueño,
con escopeta y piedras, Madrid, recién herida,
te defendiste. Corrías
por las calles
dejando estelas de tu santa sangre,
reuniendo y llamando con una voz de océano,
con un rostro cambiado para siempre
por la luz de la sangre, como una vengadora
montaña, como una silbante
estrella de cuchillos.

Cuando en los tenebrosos cuarteles, cuando en las sacristías
de la traición entró tu espada ardiendo,
no hubo sino silencio de amanecer, no hubo
sino tu paso de banderas,
y una honorable gota de sangre en tu sonrisa.

EXPLICO ALGUNAS COSAS // Preguntaréis : Y dónde están las lilas?
Y la metafísica cubierta de amapolas?
Y la lluvia que a menudo golpeaba
sus palabras llenándolas
de agugeros y pájaros?

Os voy a contar todo lo que me pasa.

Yo viviía en un barrio
de Madrid, con campanas,
con relojes, con árboles.

Desde allí se veía
el rostro seco de Castilla
como un océano de cuero.
........................Mi casa era llamada
la casa de las flores, porque por todas partes
estallaban geranios: era
una bella casa
con perros y chiquillos.
........................Raúl, te acuerdas?
Te acuerdas, Rafael?
....................Federico, te acuerdas
debajo de la tierra,
te acuerdas de mi casa con balcones en donde
la luz de junio ahogaba flores en tu boca?
..........................................Hermanos, hermanos!

Todo
eran grandes voces, sal de mercaderías,
aglomeraciones de pan palpitante,
mercados de mi barrio de Argüelles con su estatua
como un tintero pálido entre las merluzas:
el aceite llegaba a las cucharas,
un profundo latido
de pies y manos llenaba las calles,
metros, litros, esencia
aguda de la vida,
.................pescados hacinados,
contextura de techos con sol frío en el cual
la flecha se fatiga,
delirante marfil fino de las patatas,
tomates repetidos hasta el mar.

Y una mañana todo estaba ardiendo
y una mañana las hogueras
salían de la tierra
devorndo seres,
y desde entonces fuego,
pólvora desde entonces,
y desde entonces sangre.

Bandidos con aviones y con moros,
bandidos con sortijas y duquesas,
bandidos con frailes negros bendiciendo
venían por el cielo a matar niños,
y por las calles la sangre de los niños
corría simplemente, como sangre de niños.

Chacales que el chacal rechazaría,
piedras que el cardo seco mordería escupiendo,
viboras que las viboras odiarán!
Frente a vosotros he visto la sangre
de España levantarse
para ahogaros en una sola ola
de orgullo y de cuchillos!

generales
traidores:
mirad mi casa muerta,
mirad España rota:
pero de cada casa muerta sale metal ardiendo
en vez de flores,
pero de cada hueco de España
sale España,
pero de cada niño muerto sale un fusil con ojos,
pero de cada crimen nancen balas
que os hallarán un día el sitio
del corazón.

Preguntaréis por qué su poesía
no nos habla de sueños, de las hojas,
de los grandes volcanes de su país natal?

VENID A VER LA SANGRE POR LAS CALLES,
VENIR A VER
LA SANGRE POR LAS CALLES,
VENIR A VER LA SANGRE
POR LAS CALLES!

CANTO A LAS MADRES DE LOS MILICIANOS MUERTOS // No han muerto! Están en medio
de la pólvora,
de pie, como mechas ardiendo.
Sus sombras puras se han unido
en la pradera de color de cobre
como una cortina de viento blindado,
como una barrera de color de furia,
como el mismo invisible pecho del cielo.
Madres! Ellos están de pie en el trigo,
altos como el profundo mediodía,
dominando las grandes llanuras!
Son una campanada de voz negra
que a través de los cuerpos de acero asesinado
repica la victoria.
...................Hermanas como el polvo
caído, corazones
quebrantados,
tened fe en vuestros muertos!
No sólo son raíces
bajo las piedras teñidas de sangre,
no sólo sus pobres huesos derribados
definitivamente trabajan en la tierra,
sino que aun sus bocas muerden pólvora seca
y atacan como océanos de hierro, y aún
sus puños levantados contradicen la muerte.

Porque de tantos cuerpos una vida invisible
se levanta. madres, banderas, hijos!
Un solo cuerpo vivo como la vida:
un rostro de ojos rotos vigila las tinieblas
con una espada llena de esperanzas terrestres!

Dejad
vuestros mantos de luto, juntad todas
vuestras lágrimas hasta hacerla metales:
que allí golpeamos de día y de noche,
allí escupimos de día y de noche
hasta que caígan las puertas del odio!

Yo no me olvido de vuestras desgracias, conozco
vuestros hijos
y si estoy orgulloso de sus muertes,
estoy también orgulloso de sus vidas.
.....................................Sus risas
ralampagueaban en los sordos talleres,
sus pasos en el Metro
sonaban a mi lado cada día, y junto
a las naranjas de levante, a las redes del Sur, junto
a la tinta de las imprentas, sobre el cemento de las arquitecturas
he visto llamear sus corazones de fuego y energías.

Y como en vuestros corazones, madres,
hay en mi corazón tanto luto y tanta muerte
que parece una selva
mojada por la sangre que mató sus sonrisas,
y entran en él las rabiosas nieblas del desvelo
con la desgarradora soledad de los días.

Pero
más que la maldición a las hienas sedientas, al estertor bestial
que aúlla desde África sus patentes inmundas,
más que la cólera, más que el desprecio, más que el llanto,
madres atravesadas por la angustia y la muerte,
mirad el corazón del noble día que nace,
y sabed que vuestros muertos sonríen desde la tierra
levantando los puños sobre el trigo.

CÓMO ERA ESPAÑA // Era España tirante y seca, diurno
tambor de son opaco,
llanura y nido de aguilas, silencio
de azotada intemperie.

Cómo, hasta el llanto, hasta el alma
amo tu duero suelo, tu pan pobre,
tu pueblo pobre, cómo hasta el hondo sitio
de mi ser hay la flor perdida de tus aldeas
arrugadas, inmóviles de tiempo,
y tus campiñas minerales
extendidas en luna y en edad
y devoradas por un dios vacío.

Todas tus estructuras, tu animal
aislamiento junto a tu inteligencia
rodeada por las piedras bstractas del silencio,
tu áspero vino, tu suave
vino, tus violentas
y delicadas viñas.

Piedra solar, pura entre las regiones
del mundo, España recorrida
por sangre y metales, azul y victoriosa,
proletaria de pétalos y balas, única
viva y soñolienta y sonora.

Huélamo, Carrascosa,
Alpedrete, Buitrago,
Palencia, Arganda, galve,
Galapagar, Villalba.

Peñarrubia, Cedrillas,
Alcocer, Tamurejo,
Aguadulce, Pedrera,
Fuente Palmera, Comenar, Sepúlveda.

Carcabuey, Fuencaliente,
Linares, Solana del pino,
Carcelén,, Alatox,
Mahora, Valdeganda.

Yeste, Riopar, Segorbe.
Orihuela, Montalbo,
Alcaraz, Caravaca,
Almendralejo, Castejón de Monegros.

Palma del Río, Peralta,
Granadella, Quintana
de la Serena, Atienza, Barahona,
Navalmoral, Oropesa.

Alborea, Monóvar,
Almansa, San Benito,
Moratalla, Montesa,
Torre Baja, Aldemuz.

Cevico Nvero, Cevico de la Torre,
Albalate de las Nogueras,
Jabaloya, Teruel,
Camporrobles, La Alberca.

Pozo Amargo, Candeleda,
Pedroñeras, Campillo de Altobuey,
Loranca de Tajuña, Puebla de la Mujer Muerta,
Torre la Cárcel, Játiva, Alcoy.

Puebla de Obando, Villar del Rey,
Beloraga , Brihuega,
Cetina, Villacañas, Palomas,
Navalcán, Henarejos, Albatana.

Torredonjimeno,, Trasparga,
Agramón, Crevillente,
Poveda de la Sierra, Pedernoso,
Alcolea de Cinca, Matallanos.

Ventosa del Río, Alba de Tormes,
Horcajo medianero,, Piedrahita,
Minglanilla, Navamorcuende, Navalperal,
Navalcarnero, Navalmorales, Jorquera.

Argora, Torremocha, Argecilla,
Ojos Negros, Salvacañete, Utiel,
Laguna SEca, Cañamares, Salorino,
Aldea Quemada, Pesquera de Duero.

Fuenteovejuna, Alpedrete,
Torrejón, Benaguacil,
valverde de Júcar, Vallanca,
Hiendelaencina, Robledo de Chavela.

Miñogalindo, Ossa de Montiel,
Méntrida, Valdepeñas, Titaguas,
Almodóvar, Gestaldar, Valdemoro,
Almoradiel, Orgaz.


LLEGADA A MADRID DE LA BRIGADA INTERNACIONAL // Una mañana de un mes, frío,
de un mes agonizante, manchado por el lodo y por el humo,
un mes sin rodillas, un triste mes de sitio y desventura,
cuando a través de los cristales mojados de mi casa se oían los chacales africanos
aullar con los rifles y los dientes llenos de sangre, entonces,
cuando no teníamos más esperanza que un sueño de pólvora, cuando ya creíamos
que el mundo estaba lleno de mosntruos devoradores y de furias,
entonces, quebrando la escarcha del mes de frío de Madrid, en la tiniebla
del alba,
he visto con estos ojos que tengo, con este corazón que mira,
he visto llegar a los claros, a los dominadores combatientes
de la delgada y dura y madura y ardiente brigada de piedra.

Era el acongojado tiempo en que las mujeres
llevaban una ausencia como un carbón terrible,
y la muerte española, más acida y aguda que otras muertes,
llenaba los campos hasta entonces honrados por el trigo.

Por las calles la sangre rota del hombre se juntaba
con el agua que sale del corazón destruidop de las casas:
los huesos de los niños deshechos, el desgarrador
enlutado silencio de las madres, los ojos
cerrados para siempre de los indefensos,
eran como la tristeza y la pérdida, erán como un jardín escupido,
eran la fe y la flor asesinada para siempre.

Camaradas,
entonces,
os he visto,
y mis ojos están ahora llenos de orgullo
porque os vi a través de la mañana de niebla llegar a la frente pura de Castilla
silenciosos y firme
como campanas antes del alba,
llenos de solemnidad y de ojos azules venir de lejos y lejos,
venir de vuestros rincones, de vuestras patrias perdidas, de vuestros sueños
llenos de dulzura quemada y de fusiles
a defender la ciudad española en que la libertad acorralada
pudo caer y morir mordida por las bestias.

Hermanos, que desde ahora
vuestra pureza y vuestra fuerza, vuestra historia solemne
sea conocida del niño y del varón, de la mujer y del viejo,
llegue a todos los seres sin esperanza, baje a las minas corroídas por el aire sulfúrico,
suba a las escaleras inhumanas del esclavo,
que todas las estrellas, que todas las espigas de Castilla y del mundo
escriban vuestro nombre y vuestra áspera lucha
y vuestra victoria fuerte y terrestre como una encina roja.

Porque habéis hecho renacer con vuestro sacrificio
la fe perdida, el alma ausente, la confianza en la tierra,
y por vuetra abundancia, por vuestra nobleza, por vuestros muertos,
como por un valle de duras rocas de sangre
pasa un inmenso río con palomas de acero y de esperanza.

BATALLA DEL RÍO JARAMA // Entre la tierra y el platino ahogado
de olivares y muertos españoles,
Jarama, puñal puro, has resistido
la ola de los crueles.

Allí desde Madrid llegaron hombres
de corazón dorado por la pólvora
como un pan de ceniza y resistencia,
allí llegaron.

Jarama, estabas entre hierro y humo
como una rama de cristal caído,
como una larga línea de medallas
para los victoriosos.

Ni socavones de substancia ardiendo,
ni coléricos vuelos explosivos,
ni artillería de tiniebla turbia
dominaron tus aguas.

Aguas tuyas bebieron los sedientos
de sangre, agua bebieron boca arriba:
agua española y tierra de olivares
los llenaron de olvido.

Por un segundo de agua y tiempo el cauce
de la sangre de moros y traidores
palpitaba en tu luz como los peces
de un manantial amargo.

La aspera harina de tu pueblo estaba
toda erizada de metal y huesos,
formidable y trigal como la noble
tierra que defendían.

Jarama, para hablar de tus regiones
de esplendor y dominio, no es mi boca
suficiente, y es pálida mi mano:
allí quedan tus muertos.

Allí quedan tu cielo doloroso,
tu paz de piedra, tu estelar corriente,
y los eternos ojos de tu pueblo
vigilan tus orillas.

ALMERIA // Un plato para el obispo, un plato triturado y margo,
un plato con retos de hierro, con cenizas, con lágrimas,
un plato sumergido, con sollozos y paredes caídas,
un plato para el obispo, un plato de sangre de Almería.

Un plato para el banquero, un plato con mejillas
de niños del Sur feliz, un plato
con detonaciones, con aguas locas y ruinas y espanto,
un plato con ejes partidos y cabezas pisadas,
un plato negro, un plato de sangre de Almería.

Cada mañana, cada mañana turbia de vuestra vida
lo tendréis humeante y ardiente en vuestra mesa:
lo apartaréis un poco con vuestras suaves manos
para no verlo, para no digerirlo tantas veces:
lo apartaréis un poco entre el pan y las uvas,
a este plato de sangre silenciosa
que estará allí cada mañana, cada
mañana.

Un plato para el coronel y la esposa del coronel,
en una fiesta de la guarnición, en cada fiesta,
sobre los juramentos y los escvupos, con la luz de vino de la madrugada
para que la veáis temblando y frío sobre el mundo.

Sí, un plato para todos vosotros, ricos de aquí y de allá,
embajadores, ministros, comensales atroces,
señoras de confortable té y asiento:
un plato destrozado, desbordado, sucio de sangre pobre,
para cada mañana, para cada semana, para siempre jamás,
un plato de sangre de Almería, ante vosotros, siempre.

TIERRAS OFENDIDAS // Regiones sumergidas
en el interminable martirio, por el inacabable
silencio, pulsos
de abeja y roca exterminada,
tierra que en vez de trigo y trébol
traéis señal de sangre seca y crimen:
caudalosa Galicia, pura comno la lluvia,
salada para siempre por las lágrimas:
Extremadura, en cuya orilla augusta
de cielo y aluminio, negro como agujero
de bala, traicionado y herido y destrozado,
Badajoz sin memoria, entre sus hijos muertos
yace mirando un cielo que recuerda:
Malaga arada por la muerte
y perseguida entre los precipicios
hasta que las enloquecidas madres
azotaban la piedra con sus recién nacidos.
Furor, vuelo de luto
y muerte y cólera,
hasta que ya las lágrimas y el duelo reunidos,
hasta que las palabras y el desmayo y la ira
no son sino un montón de huesos en un camino
y una piedra enterrada por el polvo.
es tanto, tanta
tumba, tanto martirio, tanto
galope de bestias en la estrella!
Nada, ni la victoria
borrará el agujero terrible de la sangre:
nada, ni el mar, ni el paso
de arena y tiempo, ni el geranio ardiendo
sobre la sepultura.

SANJURJO EN LOS INFIERNOS // Amarrado, humeante, acordelado
a su traido avión, a sus traiciones
se quema el traidor traicionado.

Como fósforo queman sus riñones
y su siniestra boca de soldado
traidor se derrite en maldiciones,

por las eternas llamas piloteados,,
conducido y quemado por aviones,
de traición en traición quemado.

MOLA EN LOS INFIERNOS // Es arrastrado el turbio mulo Mola
de precipicio en precipicio eterno
y como va el naufragio de ola en ola,
desbaratado por azufre y cuerno,
cocido en cal y hiel y disimulo,
de antemano esperado en el infierno,
va el infernal mulato, el Mola mulo
definitivamente turbio y tierno,
con llamas en la cola y en el culo.

EL GENERAL FRANCO EN LOS INFIERNOS // Desventurado, ni el fuego ni el vinagre caliente
en un nido de brujas volcánicas ni el hielo devorante,
ni la tortuga pútrida que ladrando y llorando con voz de mujer muerta te escarbe
/ la barriba
buscando una sortija nupcial y un juguete de nuño degollado,
serán para ti nada sino una puerta oscura,
arrasada.

En efecto.
De infierno a infierno, qué hay? En el aullido de tuslegiones, en la santa leche
de las madres de España, en la leche y los senos pisoteados
por los caminos, hay una aldea más, un silencio más, una puerta rota.

Aquí estás. Triste párpado, estiércol
de siniestras gallinas de sepulcro, pesado esputo, cifra
de traición que la sangre no borra. Quién, quién eres,
oh miserable hoja de sal, oh perro de la tierra,
oh mal nacida palidez de sombra.

Retrocede la llama sin ceniza,
la sed salina del infierno, los círulos
del dolor palidecen.

Maldito, que sólo lo humano
te persiga, que dentro del absoluto fuego de las cosas,
no te consumas, que no te pierdas
en la escala del tiempo, y que no te taladre el vidrio ardiendo
ni la feroz espuma.

Solo, solo, para las lágrimas
todas reunidas, para una eternidad de manos muertas
y ojos podridos, solo en una cueva
de tu infierno, comiendo silenciosa pus y sangre
por una eternidad maldita y sola.

No mereces dormir
aunque sea clavados de alfileres los ojos: debes estar
despierto, general, despierto eternamente
entre la podredumbre de las recién paridas,
ametralladas en otoño. Todas, todos los tristes niños descuartizados,
tiesos, están colgados, esperando en tu infierno
ese día de fiesta fría : tu llegada.

Niños negros por la explosión,
troozos rojos de sesos. corredores
de dulces intestinos, te esperan todos, todos, en la misma actitud
de atravesar la calle, de patear la pelota,
de tragar una fruta, de sonreir o nacer.

Sonreir. Hay sonrisas
ya demolidas por la sangre
que esperan con dispersos dientes exterminados,
y más caras de confusa materia, rostros huecos
de pólvora perpetua, y los fantasmas sin nombre, los oscuros
escondidos, los que nunca salieron
de su cama de escombros. Todos te esperan
para pasar la noche. llenan los corredores
como algas corrompidas.

Son nuestros, fueron nuestra
carne, nuestra salud, nuestra
paz de herrerías, nuestro océano
de aire y pulmones. A través de ellos
las secas tierras florecían. Ahora, más allá de la tierra,
hechos substancia
destruida, materia asesinada, harina muerta
te esperan en tu infierno.

Como el agudo espanto o el dolor se consumen,
ni espanto ni dolor te aguardan. Solo y maldito seas,
solo y despierto seas entre todos los muertos,
y que la sangre caiga en ti como la lluvia,
y que un agonizante río de ojos cortados
te resbale y recorra mirándote sin termino.

CANTO SOBRE UNA RUINAS // Esto que fue creado y dominado,
esto que fue humedecido, usado, visto,
yace -pobre pañuelo- entre las olas
de tierra y negro azufre.
Como el botón o el pecho
se levantan al cielo, como la flor que sube
desde el hueso destruido, así las formas
del mundo aparecieron. Oh párpados,
oh columnas, oh escalas.
Oh profundas materias
agragadas y puras: cuánto hasta ser campanas!
cuánto hasta ser relojes! Aluminio
de azules proporciones, cemento
pegado al sueño de los seres!
El polvo se congrega,
la goma, el lodo, los objetos crecen
y las paredes se levantan
como parras de oscura piel humana.
Allí dentro, en blanco, en cobre,
en fuego, en abandono, los papeles crecían,
el llanto abominable, las prescripciones
llevadas en la noche a la farmacia mientras
alguien con fiebre,
la seca sien mental, la puerta
que el hombre ha construido
para no abrir jamás.
Todo ha ido y caído
brutalmente y marchito.
Utensilios heridos, telas
nocturnas, espuma sucia, orines justamente
vertidos, mejillas, vidrio, lana,
alcanfor, cículos de hilo y cuero, todo,
todo por una rueda vuelto al polvo,
al desorganizado sueño de los metales,
todo el perfume, todo lo fascinado,
todo reunido en nada, todo caído
para no nacer nunca.
Sed celeste, palomas
con cintura de harina :épocas
de pólen y racimo, ved cómo
la madera se destroza
hasta llegar al luto: no hay raíces
para el hombre: todo descansa apenas
sobre un temblor de lluvia.
Ved como se ha podrido
la guitarra en la boca de la fragante novia:
ved cómo las palabras que tanto construyeron,
ahora son exterminio: mirad sobre la cal y entre el mármol deshecho
la huella- ya con musgo- del sollozo.

LA VICTORIA DE LAS ARMAS DEL PUEBLO // Mas, xomo el recuerdo de la tierra, como el pétreo
esplendor del metal y el silencio,
pueblo, patria y avena, es tu victoria.

Avanza tu bandera agujereada
como tu pecho sobre las cicatrices
de tiempo y tierra.

LOS GREMIOS EN EL FRENTE // Dónde están los mineros, dónde están
los que hacen el cordel, los que maduran
la suela, los que mandan la red?
Dónde están?

Dónde los que cantaban en lo alto
del edificio, escupiendo y jurando
sobre el cemento aéreo?

Dónde están los ferroviarios
voluntariosos y nocturnos?
Dónde está el gremio del abasto?

Con un fusil, con un fusil. Entre los
pardos latidos de la llanura,
mirando sobre los escombros.

Dirigiendo la bala al duro
enemigo como a las espinas,
como a las víboras, así.

De día y noche, en la ceniza
triste del alba, en la virtud
del mediodía, calcinado.

TRIUNFO // Solemne es el triunfo del pueblo,
a su paso de gran victoria
la ciega patata y la uva
celeste brillan en la tierra.

PAISAJE DESPUÉS DE UNA BATALLA // Mordido espacio, tropa restregada
contra los cereales, herraduras
rotas, heladas entre escarcha y piedras,
áspera luna.

Luna de yegua herida, calcinada,
envuelta en agotadas espinas, amenazante, hundido
metal o hueso, ausencia, paño amargo,
humo de enterradores.

Detrás del agrio nimbo de nitratos,
de substancia en substancia, de agua en agua,
rápidos como trigo degranado,
quemados y comidos.

Casual corteza suavemente suave,
negra ceniza ausente y esparcida,
ahora sólo frío sonoro, abominables materiales de lluvia.

Guardénlo mis rodillas enterrado
más que este fugitivo territorio,
agárrenlo mis párpados hasta nombrar y herir,
guarde mi sangre este sabor de sombra
para que no haya olvido.

ANTITANQUISTAS // Ramos todos de clásico nacar, aureolas
de mar y cielo, viento de laureles
para vosotros, encinares héroes,
antitanquistas.
Habéis sido en la nocturna boca
de la guerra
los ángeles del fuego, los temibles,
los hijos puros de la tierra.

Así estabais, sembrados
en los campos, oscuro como siembras, tendidos
esperando. Y ante el huracanado hierro, en el pecho del monstruo
habéis lanzado, no sólo un trozo pálido de explosivo,
sino vuestro profundo corazón humeante,
látigo destructivo y azul como la pólvora.
Os habéis levantado,
finos celestes contra las montañas
de la crueldad, hijos desnudos
de la tierra y la gloria.
Vosotros nunca visteis
antes sino la oliva, nunca sino las redes
llenas de escama y plata: vosotros agrupasteis
los instrumentos, la madera, el hierro
de las cosechas y de las construcciones:
en vuestras manos floreció la bella
granada forestal o la cebolla
matutina, y de pronto
estáis aquí cargados con relámpagos
apretando la gloria, estallando
de poderes furiosos,
solos y duros frente a las tinieblas.

La Libertad os recogió en las minas,
y pidió paz para vuestros arados:
la Libertad se levantó llorando
por los caminos, gritó en los corredores
de las casas: en las campiñas
su voz pasaba entre naranja y viento
llamando hombres de pechos maduros, y acudisteis,
y aquí estáis, preferido
hijos de la victoria, muchas veces caídos, muchas veces
borradas vuestras manos, rotos los más ocultos cartilagos, calladas
vuestras bocas, machacado
hasta la destrucción vuestro silencio:
pero surgís de pronto, en medio
del torbellino, otra vez, otros, toda
vuestra insondable, vuestra quemadura
raza de corazones y raíces.

MADRID (1937 // En esta hora recuerdo a todo y todos,
fibradamente, hundidamente en
las regiones que- sonido y pluma-
golpeando un poco, existen
más allás de la tierra, pero en la tierra . Hoy
comoienza un nuevo invierno.
No hay en esta ciudad,
en lo que está lo que amo,
no hay pan ni luz: un cristal frío cae
sobre los geranios. De noche sueños negros
abiertos por los obuses, como sangrientos bueyes:
nadie en el alba de las fortificaciones,
sino un carro quebrado: ya musgo, ya silencio de edades
en vez de golondrinas en las casas quemadas,
desangradas, vacías, con puertas hacia el cielo:
ya comienza el mercado a abrir sus pobres esmeraldas,
y las naranjas, el pescado,
cada día traídos a través de la sangre,
se ofrecen a las manos de la hermana y la viuda.
Ciudad de luto, socavada, herida,
rota, golpeada, agujereada, llena
de sangre y vidrios rotos, ciudad sin noche, toda
noche y silencio y estampido y héroes,
ahora un nuevo invierno más desnudo y más solo,
ahora sin harina, sin pasos, con tu luna
de soldados.
A todos, a todos.
Sol pobre, sangre nuestra
perdida, corazón terrible
sacudido y llorando. Lágrimas como pesadas balas
han caído en tu oscura tierra haciendo sonido
de palomas que caen, mano que cierra
la muerte para siempre, sangre de cada día
y cada noche y cada semana y cada
mes. Sin hablar de vosotros que hacéis temblar el agua
y la tierra con vuestra voluntad insigne,
en esta hora escucho el tiempo en una calle,
alguien me habla, el invierno
llega de nuevo a los hoteles
en que he vivido,
todo es ciudad lo que escucho y distancia
rodeada por el fuego como por una espuma
de víboras, asaltada por una
agua de infierno.
Hace ya más de un año
que los enmascarados tocan tu humana orilla
y mueren al contacto de tu eléctrica sangre:
sacos de moros, sacos de traidores,
han rodado a tus pies de piedra: nie el humo ni la muerte
han conquistado tus muros ardiendo.
Entonces
qué hay, entonces?Sí, son los del exterminio,
son los devoradores: te acechan ciudad blanca,
el obispo de turbio testuz, los señoritos
fecales y feudales, el general en cuya mano
suenan treint dineros: están contra tus muros
un cinturón de lluviosas beatas,
un escuadrón de embajadores pútridos
y un triste hipo de perros militares.

Loor ti, loor en rayo,
en salud, en espadas,
frente sangrante cuyo hilo de sngre
rebervera en las piedras malheridas,
deslizamiento de dulzura dura,
clara cuna en relámpagos armada,
material ciudadela, aire de sangre,
del que nacen abejas.
Hoy tú que vives, Juan,
hoy tú que miras , Pedro, concibes, duermes, comes:
hoy en la noche sin luz vigilando sin sueñi y sin reposo,
solos en elcemento, por la tierra cortada,
desde los enlutados alambres, al Sur, en medio, en torno,
sin cielo, sin misterio,
hombres como un collar de cordones defienden
la ciudad rodeada por las llamas: Madrid endurecida
por golpe astral, por conmoción del fuego:
tierra y vigilia en el alto silencio
de la victoria: sacudida
como una rosa rota: rodeada
de laurel infinito!

ODA SOLAR AL EJÉRCITO DEL PUEBLO // Armas del pueblo! Aquí! La amenaza, el asedio
aún derraman la tierra mezclándola de muerte,
áspera de aguijones!

Salud, satud,
salud te dicen las madres del mundo,
las ecuelas te dicen salud, los viejos carpinteros,
Ejército del Pueblo, te dicen salud, con las espigas,
la leche, las patatas, el limón, el laurel,
todo lo que es de la tierra y de la boca
del hombre.
Todo, como un collar
de manos, como una
cintura palpitante, como una obstinación de relámpagos,
todo a ti se prepara, todo hacia ti converge!
Día de hierro,
azul fortificado!
Hermanos, adelante,
adelante por las tierras aradas,
adelante en la noche seca y sin sueño, delirante y raída,
adelante entre vides, pisando el color frío de las rocas,
salud, salud, seguid. Más cortantes que la voz del invierno,
más sensible que el párpado, más seguros que la punta del trueno,
puntuales como el rápido diamante, nuevamente marciales,
guerreros según el agua acerada de las tierras del centro,
según la flor y el vino, según el corazón espiral de la tierra,
según las raíces de todas las hojas, de todas las mercaderías fragantes de la tierra.
Salud, soldados, salud, barbechos rojos,
salud, tréboles duros, salud, pueblo parados
en la luz del relámpago, salud, salud, salud,
adelante, adelante, adelante,
sobre las minas, sobre los cementerios, frente al abominable
apetito de muerte, frente al erizado
terror de los traidores,
pueblo, pueblo eficaz, corazón y fusiles,
corazón y fusiles, adelante.
Fotógrafos, mineros, ferroviarios, hermanos
del carbón y la piedra, parientes del martillo,
bosque, fiesta de alegres disparos, adelante,
guerrilleros, mayores, sargentos, comisarios políticos,
aviadores del pueblo, combatientes nocturnos,
combatientes marinos, adelante:
frente a vosotros
no hay más que una mortal cadena, un agujero
de podridos pescados: adelante!
no hay allí sino muertos moribundos,
pantanos de terrible pus sangrienta,
no hay enemigos: adelante, españa,
adelantes, campanas populares,
adelante, regiones de manzana,
adelante, estandartes cereales,
adelante mayúsculos del fuego,
porque en la lucha, en la ola, en la pradera,
en la montaña, en el crepúsculo crgado de acre aroma,
lleváis un nacimiento de permanencia, un hilo
de dificil dureza.
Mientras tanto,
raíz y guirnalda sube del silencio
para esperar la mineral victoria:
cada instrumento, cada rueda roja,
cada mango de sierra o penacho de arado,
cada extracción del suelo, cada temblor de sangre
quiere seguir tus pasos, Ejército del Pueblo:
tu luz organizada llega a los pobres hombres
olvidados, tu definitiva estrella
clava sus roncos rayos en la muerte
y establece los nuevo ojos de la esperanza" ( P. Neruda . Op. Cit. Tercera Residencia. España enel corazón)

Esta mañana me levanté temprano, como regularmente hago todas las mañanas. A las cuatro para ser más exacto. Tenía la idea , casi compulsiva, de querer acabar el Poema España en el Corazón, ya que voy a estar unos días sin conectarme al foro - ni a ningún otro foro-. Cuando intenté introducirme me apareció un señal que solicitaba mi nombre de usuario y mi contraseña. Las dí. Y los primero que hice fue responder a uno de los comentarios que tenía pendiente de contestar del Romance a los Mossos d´escuadra. Una vez hecho esto me vine a la sección de Pablo Neruda. Pasé los dos poemas que faltaban ( MADRID, 1937 Y ODA SOLAR AL EJÉRCITO DEL PUEBLO). ME PREGUNTABA SI HACER O NO UN COMENTARIO A ESPAÑA EN EL CORAZÓN. PERO LAS PALABRAS Y RAZONAMIENTOS COMENZARON A SALIR SOLOS...CUANDO LE DÍ A ENVIAR ME APARECIÓ UN MENSAJE DIIENDO QUE YO NO ESTBA AUTORIZADO PAR LA FUNCIÓN QUE PRETENDÍA DESARROLLAR. TENÍA QUE VOLVER A MARCAR MI NOMBRE DE USUARIO Y MI CONTRASEÑA. Al hacerlo todo lo qu tenía escrito se perdió, incluidos los dos poemas citados. Prometí no alterarme. Dejarlo para otro día...pero finalmente mi pasión pudo más y terminé con "España en el corazón". Pero no sé lo que , estrictamente, dije como comentario.
Parece obvio : Si existe la Poesía Épica : España en el corazón lo es. Y si no existe la poesía épica "España en el corazón" es sobre todo un poema épico : En él las dos emociones más importantes son el drama y la esperanza. Podría reseñar versos y estrofas en ambos sentidos. Pero me vais a permitir que no haga ningún análisis mayor o más profundo.
Con este poema termino Tercera Residencia o lo que es lo mismo Residencia en la Tierra. En cuanto pueda comenzaré con "CANTO GENERAL".
Mi agradecimiento a todos por vuestra atención. Hasta pronto

Todos, absolutamente todos los poemas me gustan de Neruda, pero en especial Las Furias y las Penas,España en el corazón,Oda a Federico -( ¿ no os pasa que en ocasiones la palabra escrita de alguien se deja escuchar ? )-,pero lo que más me ha llegado de todo lo leido y a veces hasta escuchado , no ha sido la palabra de Neruda, sino la tuya Pascual, debo agradecerte el gran trabajo que has realizado durante todo este tiempo, la paciencia que has y me has tenido, y las tres, María, Cecilia y yo nos ponemos en pie y te aplaudimos, un abrazo.

Permiteme por lo de la Oda a Federico


Neruda, García Lorca y los Juegos del destino
por Carlos Pensa

Muchos nos han contado sobre la entrañable amistad de los poetas Pablo Neruda y Federico García Lorca y en el transcurso del encuentro “Neruda 25 horas” acto literario que se realizó en efecto durante 25 horas corridas (organizado por La Universidad de Los Lagos de Puerto Montt, Chile, el 15 de abril de 2004) desarrollé el tema acerca de la breve vinculación de los dos escritores mencionados.
Ni Federico ni Pablo tenían demasiado entusiasmo por estar en Buenos Aires en el año 1933. Neruda, que ejercía cargos consulares como si fueran becas para poder dedicarse a crear su enorme obra poética, quería alguna designación que lo llevara a Europa, imán de todos los artistas de esa época. García Lorca planteó muchas objeciones para viajar a la Argentina: no tenía ganas de venir a Buenos Aires y estaba cómodo trabajando y difundiendo su creación en España.
En agosto de 1933 Pablo Neruda asume su función de cónsul chileno en Buenos Aires sin dejar de mirar hacia el viejo continente como su meta principal, donde finalmente iría a ejercer su función diplomática pocos meses después. Federico García Lorca, luego de varias peticiones, obtiene ventajas y comodidades para su viaje, además de buena paga por la puesta en escena de las obras teatrales y conferencias que brindaría. Sostiene Neruda que Federico llegó para dirigir y estrenar su tragedia teatral “Bodas de sangre” con la compañía de Lola Membrives y que ellos aún no se conocían (1). Acepta venir a la Argentina de manera muy conveniente para él. Llegó a Buenos Aires, en un gran transatlántico (él así lo pidió) en octubre de 1933 quedándose “impresionado por la gran ciudad”. Las personalidades de estos dos nuevos amigos eran bastante disímiles. Todos sabemos de un Federico histriónico, dinámico hasta el descontrol y de presencia arrolladora. Pablo por el contrario fue un hombre más sereno, pero vivía descontento por su matrimonio y con la burocracia de la cual se sostenía económicamente. Federico no sabía de problemas materiales y sus padres apoyaban su carrera artística; por el contrario el padre de Pablo se oponía a que su hijo se dedicara a la poesía.
Por lo que sé, Federico admiraba la obra de Neruda pero este sólo lo veía como “el hombre más feliz que había conocido”. Pablo presenció en teatros de Buenos Aires piezas de Federico y las obras le gustaron. Los motivos y métodos para escribir en cada uno diferían esencialmente. Pablo creaba la poesía con su propia historia vital, era un crítico de la realidad social y ejercía simultáneamente una militancia política activa. Federico manifestó que cuando escribía lo hacía febrilmente, alejado de la realidad (de la cual sí alimentaba sus obras); terminaba su labor “para luego volver a la vida” donde se divertía gozosamente. García Lorca cree en el Duende (distinto de la Musa o El Ángel) El Duende es el soplo de la oscuridad y de la muerte. Pablo refleja con versos la vida real con propuestas y deseos de mejoría para el pueblo y vivió luchando por otra sociedad. Cuando visité la casa de Federico en Granada, un empleado del Ayuntamiento que hacía de guía en la vivienda y conocía muy bien la obra de García Lorca, a mi pregunta ¿de qué trabajó Federico?, me contestó enfadado: “¡de escritor!” Pablo por el contrario trabajaba para poder escribir.
Llegado Federico a Buenos Aires trata a Pablo con gran afecto; rápido se convierten en dos amigos unidos por el amor al arte. En la cena del Pen Club de Buenos Aires el 20 de noviembre de 1933, hecha en homenaje a los dos poetas, ambos se colocaron en diferentes extremos de la mesa y hablaron así:
dijo Neruda: “Damas”
dijo Federico: “y caballeros”. Siguieron mezclando las voces y al referirse a quien admiraban: uno dijo “Rubén” y el otro “Darío”. El incansable García Lorca preparó esta puesta en escena con el acuerdo de Neruda. Federico le explicó que sería un discurso al alimón, al estilo de las corridas taurinas: “Dos toreros pueden torear al mismo tiempo el mismo toro y con un único capote: es una de las pruebas más peligrosas (1). Los dos poetas juntos hicieron 10 dibujos en tinta para ilustrar poemas y frases de Neruda. Se trata de una serie de imágenes en la cual la última eran las cabezas decapitadas de los dos en lo que llamaron BROMA A LA MUERTE. Se siguieron viendo en Buenos Aires y el día de la despedida un periodista grabó el diálogo entre ambos escritores.
Otra vez el destino y su deseo llevó a Pablo, ahora a España como cónsul y allí Federico organizó en la capital un recital en la Universidad de Madrid donde los escritores más importantes de esa época le firmaron un documento que se llamó “Homenaje a Pablo Neruda de los poetas españoles”. Sin duda la labor de Federico fue determinante de todo lo ocurrido en este homenaje. En el año 1936 estalló la Guerra Civil Española y ante el avance del falangismo Neruda sale apurado y temeroso para París. En agosto de ese año Federico es asesinado por los matones de Franco y otra vez acontecimientos que no dependían de ellos, y que anteriormente los uniera por lapsos breves, ahora los separaba definitivamente.

Pd. en una entrevista que le hizo con Rita Guibert me encantó su repuesta al tema delsignificado de su nombre , me hizo reir, os lo dejo.

¿Por qué cambió su nombre y por qué eligió el de Pablo Neruda?


Ya no me acuerdo de qué se trata. Yo tenía 13 o 14 años. Recuerdo que a mi padre le molestaba mucho que yo escribiera, con la mejor de las intenciones; porque él pensaba que eso de escribir llevaría a la destrucción de la familia y de mi persona, y que, especialmente, me llevaría a la inutilidad más completa. Es decir, él tenía su razón doméstica para hacerlo, razón que no pesó mucho en mí, en mi vocación. Y una de las primeras medidas defensivas que adopté fue la de cambiarme de nombre.

¿Eligió Neruda por el poeta checo Jan Neruda?


No me parece haber conocido el nombre del poeta checo. Eso sí que por aquellos años leí un pequeño cuento de él. Nunca he leído su poesía. Pero él tiene un libro que se llama Cuentos de Mala Strana, cuentos sobre la gente modesta de ese barrio de Praga.
Es posible que haya salido de ahí mi nuevo nombre. Como le digo, el hecho está tan alejado en mi memoria que no lo re­cuerdo. Sin embargo, los checos me consideran como uno de ellos, como parte de su país. Desde ese tiempo tengo una vinculación muy amistosa con los checos.

¿Sabe que Pablo en hebreo quiere decir “el que dice cosas bellas”?


¿Está segura de eso? Debe ser el otro Pablo, el compañero de Cristo.

Preguntaréis por qué su poesía
no nos habla de sueños, de las hojas,
de los grandes volcanes de su país natal?

VENID A VER LA SANGRE POR LAS CALLES,
VENIR A VER
LA SANGRE POR LAS CALLES,
VENIR A VER LA SANGRE
POR LAS CALLES!

Qué actual esto, querido Pascual, para todos nuestros países.
Bella forma de cerrar por el momento a Neruda!!!!!!!!!
Hiciste un trabajo excelente!!!!!!!!!!!!
Besitosssssssssss y gracias

Samra : s.c... Cecilia, gracias

Vuelvo a tu comentario , Samara, después de haber estado unos días en Praga, después de haber vuelto al barrio de Mala Strana; después de pasar nuevamente por la calle y la casa de Jan Neruda...y de comprobar que, efectivamente, a Pablo Neruda se le ama en la República Checa ( aunque claro, me pregunto si es posible que en algún lugar del mundo a Pablo Neruda no se le ame). Y todos esos "de nuevo" debido a que alguien me da la mano y me confirma lo que mi memoria no es capaz de reconocer. Sólo la música en el Puente de Carlos...un recuerdo vago. Y más nítido, el único recuerdo nítido de mi viaje anterior, las paredes blancas del Memorial de Praga donde vienen, uno a uno, los nombres de los 70.000
judíos asesinados por los nazis.
Pero Praga siempre pide volver.
Continuaré con Pablo Neruda y su CANTO GENERAL en cuanto pueda. Besos

Estabamos hablando de "España en el corazón" como un canto épico : La epopeya del pueblo español no sólo contra los generales traidores a su Constitución - sino también contra las técnicas de destrucción masiva llevadas a cabo de manera experimental por la Alemania Nazi (Legión Condor, Bombardeo de la población de Güernica...)y ello con la anuencia cobarde de las potencias que luego sufrirían en sus propias carnes el ansia expansionista del nazismo. Epopeya e historia o viceversa, de la mano de quién la vivió en primera persona ( Cónsul general de Chile en Barcelona, 1934; en Madrid, 1935. Y Cónsul para la emigración española, con sede en París, 1939). En no pocas ocasiones la excusa para intentar desprestigiar esta epopeya ha sido la militancia comunista de su autor. Independientemente de sus creencias, en esta obra prevalecen, sin ningún tipo de dudas, sus propias vivencias y la traslación a sus emociones y sensaciones de las vivencias de un pueblo castigado por la historia. Pablo Neruda, para escarnio precisamente de los que han aducido su militancia como razón de desprestigio de España en el corazón, no ingresa en el Partido Comunista Chileno hasta Julio de 1945. Es decir, 6 años después de que Mola, San Jurjo, Queipo de Llano y el mayor traidor que ha dado la Historia de la Humanidad - y cuyo nombre no debería borrarse nunca para escarnio, Francisco Franco Bahamonde- usaran las tropas de las Legiones y Regulares para intentar aniquilar cualquier tipo de resistencia a sus pretensiones-. Lo que Pablo Neruda canta no es , contrariamente a lo que se quiere hacer creer, las consecuencias de una Guerra civil. Pablo Neruda canta la heroicidad de un pueblo que se resiste al exterminio de las ideas a través del propio exterminio real de las personas. Es un canto doloroso que hoy no puede dejar impasible a nadie.

Y qué era España ?:

"Era España tirante y seca, diurno
tambor de son opaco,
llanura y nido de águilas, silencio
de azotada intemperie..."

Y qué sentía Pablo Neruda :

"Y como en vuestros corazones, madres,
hay en mi corazón tanto luto y tanta muerte
que parece una selva
mojada por la sangre que mató sus sonrisas,
y entran en él las rabiosas nieblas del desvelo
con la desgarrada soledad de los días".

Y ahora nos toca hablar de otros poema épico. Quizás la mayor epopeya nunca escrita sobre America del Sur. La primera edición del CANTO GENERAL, es privada; fuera de las redes comerciales. Y lleva el título de CANTO GENERAL DE CHILE ( Año 1943). Después sería editada en México, 1950... Yo tengo en mis manos ahora mismo la tercera edición de Losada (8.III.1968). Para mí - y aunque pueda pecar de exagerado - un "incunable" puesto que todavía no se había inventado imprenta que cubriera mis necesidades. Yo tenía 16 años y mis hijos no se explican todavía como llegó ese libro a mí. Lo digo en singular porque estoy hablando del primer tomo , de aquel que empieza con ( LA LÁMPARA EN LA TIERRA) aquellos excepcionales versos :

"Antes de la peluca y la casaca
fueron los ríos, ríos arteriales:
fueron las cordilleras, en cuya onda raída
el cóndor o la nieve parecían inmoviles:
fue la humedad y la espesura, el trueno
sin nombre todavía, las pampas planetarias..."

Insisto. El primer tomo. Yo no debía tener mucho dinero cuando no pude acceder al segundo tomo hasta bastantes años después. Primera edición de Losada igualmente del año 1955. La sexta, la que tengo en mis manos de mayo de 1975. Sé que durante mucho tiempo tuve una gran ansiedad por tenerla. Entre el primer y el segundo tomo existe una anécdota de cómo llegaron a mis manos. El primero de los tomos es uno de esos libros que durante muchos años es España se denominaron "LIBROS DE TRASTIENDA". Sólo contados libreros se atrevían, en los años sesenta, traer obras de Pablo Neruda. Lo hacían con cuentagotas pues arriesgaban su modo de vida. Los famosos "Secreta" estuvieron funcionando en España hasta los años 73, aproximadamente. Y su función principal era detectar cualquier indicio de DELITO POLÍTICO. Desde luego, leer a Neruda lo era. Y vender sus libros mucho más. Por tanto yo , en más de una ocasión tuve que acercarme a Casa Anibal - que sabía que mi padre era republicano- para de forma disimulada solicitarle tal o cual libro. Así llegó Canto General I. Canto General II (America, no invoco tu nombre en vano), ya fue bastante más tranquilo.
Hasta ahora he venido usando las Obras Completas para todas las partes anteriores. El Canto general me permitís que use, estos dos pequeños libros que están en mis manos y que son señal de muchas de mis transformaciones humanas.


"Lo recorrido, el aire
indefinible, la luna de los cráteres,
la seca luna derramada
sobre las cicatrices,
el calcáreo agujero de la túnica rota,
el ramaje de venas congeladas, el pánico del cuarzo,
del trigo, de la aurora,
las llaves extendidas en las rocas secretas,
la aterradora línea
del Sur despedazado,
el sulfato dormido en su estatura
de larga geografía
y las disposiciones de turquesa
rodando en torno de la luz cortada,
del acre ramo sin cesar florido,
de la espaciona noche de espesura" ( Desde arriba, 1942. C.G. II Pablo Neruda)

Este libro, pues, debe estar escrito entre 1938 y 1949. Hemos comentado la priimera edición privada del Canto general de Chile en el año 1943. pero en la disposición final del Canto General, el Canto General de Chile es el VII. Me parece interesante exponer una Guía Completa, ya que exponer y valorar todos los poemas sería un trábajo titánico para el cual en estos momentos ni tengo fuerzas ni capacidad.

CANTO GENERAL :

TOMO Nº I.


I.- LA LÁMPARA DE LA TIERRA.- Con 11 poemas.
II.- ALTURAS DE MACCHU PICCHU.- Con 12 poemas. En realidad creemos que un sólo poema estructurado en 12 partes.
III.- LOS CONQUISTADORES.- Con 25 poemas - que podrían ser 33-.
IV.- LOS LIBERTADORES.- Con 43 poemas -que podrían ser 69-
V.- LA ARENA TRAICIONADA.- Con 4 cantos , un prefacio y un epílogo. cada canto, a su vez, con varios poemas ( esta razón es la que justificaría la divergencia en el número de poemas de las partes III y IV)

TOMO Nº II.

VI.- AMERICA NO INVOCO TU NOMBRE EN VANO.- Con 19 poemas.
VII.- CANTO GENERAL DE CHILE.- Con 17 poemas.
VIII.- LA TIERRA SE LLAMA JUAN.- Con 17 poemas.
IX.- QUE DESPIERTE EL LEÑADOR.- Con 6 poemas

("Yo no vengo a resolver nada.

Yo vine aquí para cantar
y para que cantes conmigo")

Espero que me discupéis la disquisición de estos versos finales del canto nº IX. Su sólo nombre me ha acelerado el corazón. Y he tenido que recitarme el poema - lo que me acuerdo de él- para encontrar la paz y serenarme-)

X.- EL FUGITIVO.- Con 13 poemas.
XI.- LAS FLORES DE PUNITAQUI.- Con 15 poemas.
XII.- LOS RÍOS DEL CANTO.- Con 5 poemas.
XIII.- CORAL DE AÑO NUEVO PARA LA PATRIA EN TINIEBLAS.- Con 17 poemas.
XIV.- EL GRAN OCÉANO.- Con 24 poemas.
XV.- YO SOY.- Con 25 poemas

No le demos más importancia a la subdivisión, por cuanto al igual que en las partes ya señaladas, algunos poemas son auténticos cantos, auténticas epopeyas que, a su vez, pueden dividirse en varios poemas.