CASSIANO RICARDO (1895-1974)

«La situación del señor Cassiano Ricardo dentro de la poesía
brasileña contemporánea es única. Es la de un modernista de
la primera generación que, por sentir tan lúcidamente nuestra
evolución lírica, se transforma en un poeta de hoy, actual, presente como los más jóvenes y más inquietos. Esto, en un país
donde los poetas se jubilan poco después de los cincuenta años.)»
Así escribe el crítico Eduardo Portella (1), al comentar la edición de Poesías completas publicada por el poeta paulista en
1957. Así lo ha comprendido buena parte de la juventud del
Brasil. Prueba de ello es el artículo escrito en 1960 por el poeta
Mário Chamie, titulado Montanha Russa, Didática para uma
Vanguarda, en el que analiza el último libro de Cassiano Ricardo (2).
Es cierto que éste no se ha limitado a seguir paso a paso la
evolución de la poesía de su país. Se ha preocupado, además,
por el desentrañamiento teórico de los problemas planteados por
los más recientes movimientos de vanguardia, en un intento de
integrarlos en la evolución de la poesía brasileña a partir del
Modernismo, a cuyas filas se incorporó en 1923. Fruto de esta
preocupación son sus ensayos y artículos y su participación en
(1) EDUARDO PORTELLA: Dimensões I. Crítica literaria. Prefacio de Gilberto Freyre. Livraria José Olimpio Editora. Rio de Janeiro, 1958, pág. 127.
(2) In Palavra-levantamento na Poesia de Cassiano Ricardo. Livraria
São José, 1963, págs. 135-141.
245
las revistas y en las páginas literarias del vanguardismo brasileño.
Cassiano Ricardo Leite nació en São José dos Campos (Estado de São Paulo) el 26 de julio de 1895. Hijo de labradores,
su infancia transcurrió en el campo. Muy pronto, a los diez
años, empezó a escribir. A los trece, dirigía ya un periódico literario, escrito a mano por él y por algunos compañeros del
colegio. Estudió Derecho en la Facultad de São Paulo y en 1915,
siendo todavía estudiante, publicó su primer libro de versos, al
que tituló Dentro da Noite. Tanto éste conw> el siguiente—A
Frauta de Pã—tienen un claro sabor parnasiano. El parnasianismo de Cassiano Ricardo se confirmaría cuando, una vez terminados sus estudios jurídicos, se trasladase a Rio de Janeiro y
conociese allí a Alberto de Oliveira, con el que pronto hizo una
buena amistad. Pero Cassiano Ricardo era un joven inquieto y
no tardó en abandonar la Capital Federal para irse a vivir al
Estado de Rio Grande do Sul, donde, metido en pleitos y en política, expuso la vida en más de una ocasión.
Su inquietud vital se reflejó sin tardanza en su obra poética: en 1923, al año siguiente de la celebración de la Semana
de Arte Moderna, Cassiano se une al Modernismo. No lo hace
sin previa discriminación. Frente a la influencia de los ismos
europeos, un grupo al que pertenecen con él Menotti del Picchia, Plinio Salgado, Cándido Mota Filho y Raul Bopp, preconiza un radical brasileñismo y pide un sentido social para la
poesía. El grupo Anta (símbolo de la tierra) no tarda en disolverse. Ni tampoco tarda Cassiano Ricardo en abandonar la abogacía, pasando* a prestar servicios como funcionario del Estado.
A su época modernista pertenecen los libros Vamos caçar
Papagaios (1926), Martini Cererê (1928) y O Sangue das Horas
(1940). De todos ellos, el que mejor fortuna alcanzó fue el segundo, traducido en su totalidad o fragmentariamente al húngaro, al inglés, al alemán, al holandés, al sueco y al español. La
traducción castellana de la totalidad de este libro—que viene a
representar para el Brasil algo parecido a lo que el Martín Fierro significa para la Argentina—fue realizada por la escritora
cubana Emilia Bernal y publicada por el Instituto de Cultura
Hispánica de Madrid.
La poesía de Cassiano Ricardo, nacionalista, llena de giros
246
y expresiones de fuerte sabor americano, lleva a su autor a la
Academia, gana para él un puesto destacado en el panorama
literario de su país. Pero su segunda revelación—mucho más
importante que la primera—no se produce hasta el año 1947,
cuando el poeta publica el libro Um Dia depois do outro. Manuel Bandeira, admirada de la vitalidad de Cassiano, que ya
ha cumplido los cincuenta años, le dedica estas frases entusiastas: «Tuve entonces—cuando se publicó el libro que acabamos
de citar—la idea de dar rienda suelta a mi admiración en un
artículo al que pretendía titular Un estreno. Porque, efectivamente, el libro era un estreno. El viejo Cassiano, que no nació
inocente y le costó conquistar su inocencia, se había quedado en
los carrascales donde se va a cazar papagayos, aves polémicas,
Dios mio, de colores tan irritantemente brasileños...» «.En 1947
nacía, esta vez para siempre, el poeta tal cual auténticamente es,
"medio ángel, medio bicho1
*.» Lo que ocurre es que el poeta
ha abaldonado su nacionalismo literario en busca de un universalismo que le lleva1
a contemplar en toda su extensión el panorama del acontecer contemporáneo.
Cassiano Ricardo, para reflejar en su poesía las realidades
que desde ahora le preocupan, busca en un nuevo lenguaje el
instrumento más adecuado. Une y amasa los ritmos y las palabras, los fragmenta y distorsiona, crea semantemas y neologismos pero, como su poesía no quiere ser hermética, evita todo
abuso en este sentido. Sería muy interesante estudiar su nuevo
estilo y glosar los estudios aparecidos sobre el mismo. No podemos hacerlo en esta nota, pero confiamos en que el lector se
haga cargo de su originalidad al leer nuestras traducciones.
La tercera y, hasta ahora, última etapa de este poeta comprende, además de Um Dia depois do outro, los siguientes libros: A Face perdida (1950), Poemas Murais (1950), 25 Sonetos (1952, edición limitada), João Torto e a Fábula (1956), O
Arranhacéu de Vidro (1956) y Montanha Russa (1960). Sólo de
estos libros hemos traducido poemas en la presente ocasión, y
no \cle todos ellos, puesto que no<$ ha impedido hacerlo la falta
de espacio. No obstante, creemos que los poemas traducidos
ofrecen una imagen exacta e imparcial de la nueva poesía de
Cassiano Ricardo.



D. A. y A. C.
247




SONETO DEL AUSENTE (*)


No es posible que en la furtiva claridad
que te visita sin estrella ni luna
no percibas el reflejo de la lámpara
con que te busco por las calles de noche.

No es posible que cuando lloras no veas
que una de tus lágrimas es mía.
No es posible que con tu cuerpo de agua joven
no adivines toda mi sed.

No es posible no sientas que la rosa
deshojada a tus pies hace sólo un minuto,
fue tirada por mí con la mano del viento.

No es posible que tú ignores que el pájaro
que entró por la ventana y ha caído en tu cuarto
era un recado de mi pensamiento,



(De Um dia depois do outro, 1947.)



(*) Al traducir estos poemas hemos seguido los esquemas rítmico y
métrico de su autor. Otro tanto hemos hecho en lo que se refiere a la rima.







continuará


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EN EL CIRCO


Entre el Este y el Oeste
entre Dios y el Demonio
entre el ser y el no ser
entre el alguien y el nadie
entre la hora
del corazón y del estómago,
voy por la cuerda, de brazos
abiertos,
en cada mano un plato
de la balanza.
En el uno el dolor, en otro la esperanza.



(De Um dia depois do outro.)




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10

LA PIEDRA QUE LLORA



El caminante se pregunta:
piedra, tú ¿por qué lloras tanto
si eres una cosa difunta
rígida y no capaz de llanto?

Intranquilas, las mariposas
danzan, pasan, se van ahora.
Azules, blancas, negras, rosas...
Y queda la piedra que Hora,

Un extraño gesto de loca
hoy le arruga y tuerce la cara
y el musgo le tapó la boca
para que ella no gritara.

Dicen que el dolor petrifica
las palabras en la garganta.
Pero como nadie la explica
ella se está quedando santa.

¿Habrá caído de la luna?
¿Venido de Jerusalén?
¿Será tal vez piedra de una
calle en que vivía mi bien?

Que resuma no habiendo nada
el dolor que en su cuerpo medra,
pensé en una imagen sagrada,
una Nuestra Señora de piedra.

Tú, que tienes el rostro duro,
¿por qué no te me vas ahora
para todo tu dolor futuro
a ver esa piedra que llora?




(De Um dia depois do outro.)



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12

FRISO EN BAJORRELIEVE

Alguien que pasó por aquí
dejó su torso desnudo
caído dentro del espejo.

Alguien, que estuvo en mi cuarto,
dejó un olor de azucena
en los muebles y los objetos.

Alguien, que se fue deprisa,
dejó huellas de zapatos
en la arena de la playa.

La noche estuvo en mi cuerpo
y dejó—recuerdo de algo—
luz de luna en mi cabeza.

La mañana—aún caliente—
llena de saudade física,
dejóme orvallo en los ojos...

II

No obstante, me quedé solo.
Solo. Una palabra escrita
en el polvo.
(De Poemas Murías.)









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13

LA ENTERRADA VIVA


La ley prohibe el cementerio
particular.
Pero yo me hice uno y entierro en él, por abstracción,
los enemigos y las ilusiones. Todo aquello
de lo que quiero liberarme.
Cementerio que queda
allá en lo alto, en la colina verde.
Muchas personas, que hablan conmigo tan tranquilas,
ignoran que las he enterrado secretamente
en el cementerio de mis abstracciones.
Cementerio que queda
allá en lo alto, en la colina verde.
Allí están enterrados los malos, quienes negaron
el pan y la limosna;
los falsos, los indiferentes, y con igual resolución
los déspotas,
los responsables de la angustia universal.
Yo mismo llevo
todos los días mi parte muerta: la entierro allí,
en lo alto, en la verde colina.
¿Pero qué cosas, qué nombres de personas
duermen allá en el cementerio de mis abstracciones,
cementerio sin cruces,
cementerio que queda
allá en lo alto, en la colina verde?
No lo diré. ¡Porque es el cementerio
donde te encuentras, oh enterrada viva!


(De Poemas Murais.)


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15

NO SOY EL HÉROE DEL DIA


No soy el héroe del día.
La vida me obligó
a ir sin invitación a este banquete
en que me veo ahora alzando el vaso
no sé por quién.
Soldado que luchó sin querer, por la fuerza
de original pecado, y en cuyo pecho no fulgura
hasta este día, ni una
condecoración.

No soy el héroe del día. Por la vida he pasado
como quien pasa
por un jardín público, donde hay una rosa prohibida
por un bando.
La rosa de nadie, la rosa anónima
que aparece tirada sobre el túmulo
del desconocido, todas las mañanas.

Es verdad que, de niño, yo tenía una banda de música
que tocaba en el circo, en los entierros,
tomaba parte en las procesiones del encuentro
y en los triunfos de la legalidad.
Hoy, sin embargo—me pregunto—, ¿dónde está el
cornetín, el bombardino, el saxofón, la flauta,
el clarinete,
todos los instrumentos
de mi banda de música?

Todos rotos, los respectivos músicos caídos
a un vacío horizonte.
Mi banda, si es que existe,
es ahora
de hombres descalzos e instrumentos mudos.
No soy el héroe del día.
Ah, el silencio
de los amigos que debían hablar y no hablan.
El gran silencio
de la banda de música que debía tocar y no toca.

El silencio espantoso
de quien debía estar gritando
desesperadamente, y siguió mudo.
Y siguió mudo, sin explicación.
Maestro, ¿no es ya hora de que toquen el himno
nacional?
¡Ah, positivamente,
no soy el héroe del día!


(De Poemas Murais.)


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17

JUAN, EL TELEGRAFISTA


I


Juan telegrafista.
Y nunca más que eso.
Estacioncita pobre
había más árboles pájaros
que personas.
Sólo tenía corazón urgente.
Aunque sin ningún
ascenso.
A pulsar a pulsar su única
tecla.

Elíptico, como todo
telegrafista.
Cortando flores preposiciones
para acortar palabras,
para ser breve en la necesidad.
Conoció a Dalva una Dalva
no alba ni siquiera matutina
mas fruto de jambeiro, morena.
Que un día se escapó —único
día en que fue matutina—
para ir vivir ciudad grande
llena luces joyas.
Historia viva, urgente.

Ah, inutilidad alfabeto Morse
en manos Juan telegrafista
buscar buscar Dalva
todo mundo servido telégrafo.
Ah, cuando envejece,
cómo es dolorosa urgencia.
Juan telegrafista
nunca más que eso, urgente.


II


Por sus manos pasó mundo,
mundo que lo hizo urgente,
elíptico, apresurado, cifrado.
Pasó precio del café.
Pasó amor Eduardo
Vill, hoy duque Windsor.
Pasó calma ingleses bajo
lluvia de fuego. Pasó
sensación primera bomba
voladora.
Pasaron langostas chinas,
flores catástrofes.
mas, entre todas las cosas,
pasó noticia casamiento Dalva
con otro.

Juan telegrafista
el de corazón urgente
no dijo palabra, apenas
tres golondrinas oscuras
(sin la más mínima intención simbólica)
posaron sobre
su sollozo telegráfico.

Un sollozo sin dirección —Dalva—
y urgente.







(De Poemas Murais.)




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19

LA MUERTE DE LAZAR DOURADO


Se quedó en un rincón del cuarto. El sueño
súbito de Lazar Dourado vino
a traerle un choque de abandono, sed
extraña de desconocido. Todos

lloraban el desastre, todos. Menos
el rubio can —mirar cerúleo— a quien
un aullido era poco, el ay inútil,
si muriera Lazar Dourado. La luna,

lejos, amanecía, desnuda. La hora
de entierro e invitados llega. ¿Y ahora?
El rubio can tan sólo es quien no llora.

Sus ojos de votivo perro son
dos vocales azules ululando
entre las rejas de un silencio vivo.




(De Montanha Russa.)




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20

LA MUERTE DE LAZAR DOURADO


Se quedó en un rincón del cuarto. El sueño
súbito de Lazar Dourado vino
a traerle un choque de abandono, sed
extraña de desconocido. Todos

lloraban el desastre, todos. Menos
el rubio can —mirar cerúleo— a quien
un aullido era poco, el ay inútil,
si muriera Lazar Dourado. La luna,

lejos, amanecía, desnuda. La hora
de entierro e invitados llega. ¿Y ahora?
El rubio can tan sólo es quien no llora.

Sus ojos de votivo perro son
dos vocales azules ululando
entre las rejas de un silencio vivo.




(De Montanha Russa.)




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20

LA FÍSICA DEL SUSTO



El espejo cayó de la pared.
Cayó con él mi rostro.
Con mi rostro, mi sed.
Con mi sed, mi fastidio.
Mi fastidio de contemplar
mi rostro en el espejo ya caído.



(De Montanha Russa.)


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As Andorinhas de Antônio Nobre



—Nos
—fios
—ten
sos

—da
—pauta
—de me-
tal

—as
— an/
do/
ri/
nhas
—gri-
tam

—por
—fal/
ta/
—de u-
ma
—cl'a-
ve
—de
—sol


In: RICARDO, Cassiano. Os sobreviventes: acompanhados de um poema circunstancial e de uma tradução. Pref. Eduardo Portella. Rio de Janeiro: J. Olympio, 1971. p.66. Poema integrante da série Xilogravuras

A Rua


Bem sei que, muitas vezes,
o único remédio
é adiar tudo. É adiar a sede, a fome, a viagem,
a dívida, o divertimento,
o pedido de emprego, ou a própria alegria.
A esperança é também uma forma
de contínuo adiamento.
Sei que é preciso prestigiar a esperança,
numa sala de espera.
Mas sei também que espera significa luta e não,
[apenas,
esperança sentada.
Não abdicação diante da vida.

A esperança
nunca é a forma burguesa, sentada e tranquila da
[espera.

Nunca é a figura de mulher
do quadro antigo.
Sentada, dando milho aos pombos.


Publicado no livro Um dia depois do outro, 1944/1946 (1947).

In: RICARDO, Cassiano. Poesias completas. Pref. Tristão de Athayde. Rio de Janeiro: J. Olympio, 1957. p.26

Serenata Sintética


Rua
torta.

Lua
morta.

Tua
porta.


Publicado no livro Um dia depois do outro, 1944/1946 (1947).

In: RICARDO, Cassiano. Poesias completas. Pref. Tristão de Athayde. Rio de Janeiro: J. Olympio, 1957. p.27

João, o Telegrafista
I

João telegrafista.
Nunca mais que isso,
estaçãozinha pobre
havia mais árvores pássaros
que pessoas.
Só tinha coração urgente.
Embora sem nenhuma
promoção.
A bater a bater sua única
tecla.

Elíptico, como todo
telegrafista.
Cortando flores preposições
para encurtar palavras,
para ser breve na necessidade.
Conheceu Dalva uma Dalva
não alva sequer matutina
mas jambo, morena.
Que um dia fugiu — único
dia em que foi matutina —
para ir morar cidade grande
cheia luzes jóias.
História viva, urgente.

Ah, inutilidade alfabeto Morse
nas mãos João telegrafista
procurar procurar Dalva
todo mundo servido telégrafo.
Ah, quando envelhece,
como é dolorosa urgência!
João telegrafista
nunca mais que isso, urgente.

II

Por suas mãos passou mundo,
mundo que o fez urgente,
elíptico, apressado, cifrado.
Passou preço do café.
Passou amor Eduardo
VIII, hoje duque Windsor.
Passou calma ingleses sob
chuva de fogo. Passou
sensação primeira bomba
voadora.
Passaram gafanhotos chineses,
flores catástrofes.
Mas, entre todas as coisas,
passou notícia casamento Dalva
com outro.

João telegrafista
o de coração urgente
não disse palavra, apenas
três andorinhas pretas
(sem a mais mínima intenção simbólica)
pousaram sobre
seu soluço telegráfico.

Um soluço sem endereço — Dalva —
e urgente.


Publicado no livro Poemas murais, 1947/1948 (1950).

In: RICARDO, Cassiano. Poesias completas. Pref. Tristão de Athayde. Rio de Janeiro: J. Olympio, 1957. p.517-



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Sala de Espera
(Ah, os rostos sentados
numa sala de espera.
Um "Diário Oficial" sobre a mesa.
Uma jarra com flores.
A xícara de café, que o contínuo
vem, amável, servir aos que esperam a audiência
[marcada.

Os retratos em cor, na parede,
dos homens ilustres
que exerceram, já em remotas épocas,
o manso ofício
de fazer esperar com esperança.
E uma resposta, que será sempre a mesma: só amanhã.
E os quase eternos amanhãs daqueles rostos sempre
[adiados
e sentados
numa sala de espera.)

Mas eu prefiro é a rua.
A rua em seu sentido usual de "lá fora".
Em seu oceano que é ter bocas e pés
para exigir e para caminhar.
A rua onde todos se reúnem num só ninguém coletivo.
Rua do homem como deve ser:
transeunte, republicano, universal.

Onde cada um de nós é um pouco mais dos outros
do que de si mesmo.
Rua da procissão, do comício,
do desastre, do enterro.
Rua da reivindicação social, onde mora
o Acontecimento.

A rua! uma aula de esperança ao ar livre.


Publicado no livro Um dia depois do outro, 1944/1946 (1947).

In: RICARDO, Cassiano. Poesias completas. Pref. Tristão de Athayde. Rio de Janeiro: J. Olympio, 1957. p.263-26

Café-Expresso
1

Café-expresso — está escrito na porta.
Entro com muita pressa. Meio tonto,
por haver acordado tão cedo...
E pronto! parece um brinquedo...
cai o café na xícara pra gente
maquinalmente.

E eu sinto o gosto, o aroma, o sangue quente de São Paulo
nesta pequena noite líquida e cheirosa
que é a minha xícara de café.
A minha xícara de café
é o resumo de todas as coisas que vi na fazenda e me vêm à memória
[apagada...

Na minha memória anda um carro de bois a bater as porteiras da
[estrada...
Na minha memória pousou um pinhé a gritar: crapinhé!
E passam uns homens
que levam às costas
jacás multicores
com grãos de café.

E piscam lá dentro, no fundo do meu coração,
uns olhos negros de cabocla a olhar pra mim
com seu vestido de alecrim e pés no chão.

E uma casinha cor de luar na tarde roxo-rosa...
Um cuitelinho verde sussurrando enfiando o bico na catléia cor de
[sol que floriu no portão...
E o fazendeiro, calculando a safra do espigão...

Mas acima de tudo
aqueles olhos de veludo da cabocla maliciosa a olhar pra mim
como dois grandes pingos de café
que me caíram dentro da alma
e me deixaram pensativo assim...

2

Mas eu não tenho tempo pra pensar nessas coisas!
Estou com pressa. Muita pressa.
A manhã já desceu do trigésimo andar
daquele arranha-céu colorido onde mora.
Ouço a vida gritando lá fora!
Duzentos réis, e saio. A rua é um vozerio.
Sobe-e-desce de gente que vai pras fábricas.

Pralapracá de automóveis. Buzinas. Letreiros.
Compro um jornal. O Estado! O Diário Nacional!
Levanto a gola do sobretudo, por causa do frio.
E lá me vou pro trabalho, pensando...

Ó meu São Paulo!
Ó minha uiara de cabelo vermelho!
Ó cidade dos homens que acordam mais cedo no mundo!

Imagem - 00700005


In: RICARDO, Cassiano. Martim Cererê: o Brasil dos meninos, dos poetas e dos heróis. Ed. crít. Marlene Gomes Mendes, Deila Conceição Perez e Jayro José Xavier. Pref. Telê Ancona Lopez. Rio de Janeiro: Antares; Brasília: INL: Fundação Pró-Memória, 1980

Meus Oito Anos
No tempo de pequenino
eu tinha medo da cuca
velhinha de óculos pretos
que morava atrás da porta...
Um gato a dizer currumiau
de noite na casa escura...
De manhã, por travessura,
pica-pau, pica-pau.

Quando eu era pequenino
fazia bolotas de barro
que punha ao sol pra secar.
Cada bolota daquela,
dura, redonda, amarela,
jogada com o meu certeiro
bodoque de guatambu
matava canário, rolinha,
matava inambu.

Quando eu era pequenino
vivia armando arapuca
pra caçar "vira" e urutau.
Mas de noite vinha a cuca
com o seu gato currumiau...
Como este menino é mau!

Rolinha caiu no laço...
Ia contar, não conto não.
Como batia o coração
daquele verde sanhaço
na palma da minha mão!

Ah! se eu pudesse, algum dia,
caçar a vida num poema,
em seu minuto de dor
ou de alegria suprema,
que bom que pra mim seria
ter a vida em minha mão
pererecando de susto
como um sanhaço qualquer
na grade de um alçapão!

Mas... de noite vinha a cuca
(e por sinal que a noite parecia uma arapuca
com grandes pássaros de estrelas)
vinha com o gato currumiau:
menino mau, menino mau,
meninomaumeninomau.

Na minha imaginação
ficou pra sempre o pica-pau.

Pica-pau batendo o bico
numa casca de pau.
Pica-pau, pau-pau.

Currumiau miando de noite...
Currumiau, miau-miau.


In: RICARDO, Cassiano. Martim Cererê: o Brasil dos meninos, dos poetas e dos heróis. Ed. crít. Marlene Gomes Mendes, Deila Conceição Perez e Jayro José Xavier. Pref. Telê Ancona Lopez. Rio de Janeiro: Antares; Brasília: INL: Fundação Pró-Memória, 198

Ditirambo da Paz

quero paz
não
de pás
de cal
nem de pas-
maceira

quero paz
de pás
ao ombro
paz viva
paz
que mantém
o homem
em pé
na pers-
pectiva
do advir.

paz
de sempre
viva
muito viva
que cada um
de nós
cultiva
no peito
homem da
rua
ou na faina
do eito
lutando por
uma
madrugada
definitiva


In: RICARDO, Cassiano. Os sobreviventes: acompanhados de um poema circunstancial e de uma tradução. Pref. Eduardo Portella. Rio de Janeiro: J. Olympio, 1971. p.49. Poema integrante da série Oscilação

Morte em Câmara de Gás
1

Tão certa a morte
que inútil marcar-lhe
uma hora exata.
Gosto da lei em ser
exata
não
apenas certa.

Nenhuma razão
pra tanto amor
ao relógio, ao
necrológio.
A data é que lhe põe
(felina) uma gota
de fel em cada
minuto.
E o mata com uma
lentidão de faca.

A justiça, olhos
fechados como os
da noite.
A câmara de gás
talvez
menos vil
se à noite.

Na cela em que o
condenado
dorme
sem data
olhos fechados
como os da justiça.

2

Ao carr'asco
se evitaria
o asco
do seu nome.


In: RICARDO, Cassiano. Os sobreviventes: acompanhados de um poema circunstancial e de uma tradução. Pref. Eduardo Portella. Rio de Janeiro: J. Olympio, 1971. p.67-68. Poema integrante da série Xilogravuras

Os Subvivos
III

Na sobremesa
os convivas
alheios à fome
de quem ficou
sob a mesa.

Não os seduzem
os subvivos.
Os subnutridos
do subsolo.
Os subjugados
do subsolo.
Todos os súditos
do subsolo.

E os que sub/irão
ao solo
pra exigir seu
lugar ao sol,
na feroz luta
entre os vivos
e os subvivos?

E os que sob
a mesa
só roeram os
ossos
que sobraram
da sobremesa?


In: RICARDO, Cassiano. Os sobreviventes: acompanhados de um poema circunstancial e de uma tradução. Pref. Eduardo Portella. Rio de Janeiro: J. Olympio, 1971. p.119. Poema integrante da série Diavirá

Retorno à Rua
I
Turba-multa multicor. Em tumulto.

O ideal e a fome reunidos
em algum lugar da terra na rua.

Contra a exploração do osso humano
pelo cachorro humano.

Subvivos, no anseio de sobreviver.
O povo
na rua.

E já os policiais, geometricamente
chovidos de botões de ouro, na mão
a metralhadora portátil,
leve e breve;
na rua.

Vultos baralhados cuspindo furiosas
sílabas de sangue, uns na
face dos outros
de um a outro lado
da rua.

Bairro contra bairro, relâmpagos
de fuzis e o saldo:
(rubras rosas
monstruosas) que desabrocharam
na rua.

Bocas sem lábios que ficaram rindo
na rua

Dedos brotando avulsos pelos
vãos dos sapatos
na rua.

Olhos parados no rosto das calçadas
máquinas azuis-fixas fotografando
o juízo final
na rua.

Braços com mãos despetaladas, sem
uma cabeça que lhes sirva de
lanterna
e os recomponha,
na rua.

O interrogatório. Os sobreviventes.
Pedregulhos nos olhos.
Salvos
à fúria bélico-purpúrea da lei
na rua.

II

Outro saldo: o dos sobreviventes
indignos. Os que não saíram
de casa.

Os que faltaram a seus compr'
omissos
com a rua.

Os omissos.


In: RICARDO, Cassiano. Os sobreviventes: acompanhados de um poema circunstancial e de uma tradução. Pref. Eduardo Portella. Rio de Janeiro: J. Olympio, 1971. p.184-185. Poema integrante da série O Bloco dos Suicidas