ANOTACIONES EN EL MOMENTO OPORTUNO.

[b]ANOTACIONES EN EL MOMENTO OPORTUNO.

La exqusita exhuberancia de un amanecer con mucho sol me invitó a sentarme en la terraza, para leer un libro de Antología Poética Chilena de los últimos treinta años.Pero el sol me jugó una mala pasada, pues entró la famosa vaguada costera, que pronto me hizo sentir frío, en este verano con cambio climático, que lo trasnforma todo. ;Mi ánimo se fué al diablo y no sé porqué pensé en el Sol Soledad.



Es que quise minimizarla, y me dió ira, la fuga del calor. A mí me agrada el calor. Por eso años atrás con mi esposa Elena, partíamos todos los años a recalentar el cuerpo a Fort Lauderdale en Miami, donde la temperatura es alta y pareja, donde tienes aire acondicionado si no te gusta el calor, y donde te das el lujo de andar a pies pelados en tu casa, en calzoncillos, y sentarte en la terraza lloviendo a cántaros, con un vaso de buen vodka tonic, un grafito anti aguas, papel en blanco, mirar el mar, y escribir un poema. Quedando empapado como si fueses un buzo en las profundidades del mar. Con tu esposa más mojada que tú cual pececita metida en una piscina, oyéndote con paciencia lo que acababas de escribir.


Me encanta como escribes amor,

Es que tú me inspiras mujer. escucha estos haykúes

estás mojada
tu pelo cae, sonries
es vida el agua

rico gin tonic
nos calienta el paladar
y nace poesía


¿sólo dos? ¿y por qué no sigues?, y pensé, me encanta ella. Casi otro haykú.


Nunca guardé esas odas al agua, o a la lluvia, a los truenos y relámpagos.Tantos haykúes. Solo las conocimos y gozamos los DOS. A veces el viento se llevaba hojas y hojas con odas, las seguíamos con la mirada y reíamos, pensando en donde iban a caer. Estábamos en el 22 piso. Se iban las inspiraciones pero nos quedábamos con el amor. Eso era lo que nos importaba. Estoy recordando años ha. ¿cuantos? ¡ para qué!


Vuelvo a donde estoy hoy en Reñaca. Dejo de soñar y pensar en ayer. Me desperezo.


Entonces tomé la manguera y comencé a regar el jardín. Me recordé a mi padre cuando hacía lo mismo. Escribía un libro político, e imagino que refrescaba sus ideas con el agua que echaba sobre sus flores favoritas. El bordeaba los 68 años y era un hombre tranquilo. Nunca lo vi fumar. Lo encontraba viejo, me parecía un anciano, pero caminaba como joven, risueño y conversador. Probablemente yo lo encontraba viejo porque
era mi padre y yo sentía que crecía y me hacía mayor por ende tenía que encontrarle anciano. Es que era mayor que yo. Además le gustaban las flores, las rosas, todas, igual que yo. Por eso hoy compuse estosa versos hace unos minutos:


flores de diciembre,

Eterna flor de loto
blanca, flotando en el estanque
con tus ojos me miras
a través de aguas lágrimas
y me entregas tu alma
llena de suspiros.

Respiran rosas rojas
casi negras, amorosas, solfeos,
versos nacen a cantarte sonatas,
claros de luna con ojos de almendras,
veo caerte pétalos
son tus labios a ser besados.


y desde arriba caes como hiedra evaporada
celestina flor de la pluma
olor a cielo
te huelo a ti
muy adentro mío
triste diciembre


Vuelan alegres pájaros, sinfónicos zorzales
a veces pienso que mis versos los dedico
al perfume mis flores, a su tan bello canto,
a los ángeles que pasan avisando Navidad
¿o será la tristeza, tu ausencia pasajera?
No lo sé, pero caen en cascadas mis lágrimas

Triste lenguaje simbólico o mítico de diciembre
acumulados doce meses, otro año se va.



Y recordando Fort Lauderdale, compuse estos haykues sobre el mismo tema:

FLORES



flores de loto
blancura inmaculada
brilla mi alma


mis rosas rojas
alegres casi negras
campanas, amor.


flor de la pluma
fragante stradivarius
celeste cielo



Y regreso al presente pensando en mi padre.

Que estupidez mas grande, pienso hoy, cuando camino afirmado con mi bastón. ¿que pensaría mi padre si me viera?

Que viejo está mi hijo. No salió a su padre. ¿diría eso?

Podría ser, y pienso para mis adentros que tiene toda la razón.


Leo algunos autores de la Antología, y siento una mezcla de sabores diferentes. Menta con chocolate. Lechugas con zanahorias.Tantos temas diferentes. A veces he imaginado, que escribir poesias, prosas, ensayos, debería tener un límite, porque los temas tienen una medidad de ser muy propios todos y podría llegar un momento en que se agotaran las inspiraciones y entrásemos a una repetición ensordecedora. Leer antologías es entrar a un mundo de miles de ideas diferentes. Sin embargo, todos se expresan de diferente modo. Al respecto copio lo que dice Vicente Huidobro, nuestro poeta surrealista a quien admiro,


""Solo por medio de la poesía, el hombre resuelve sus desequilibrios,, creando un equilibrio mágico, o tal vez, un mayor desequilibrio."

"Un poeta debe decir aquellas cosas que no se dirían nunca sin él".


Pero también pienso lo que yo pienso sobre la poesía:<<< caminar en el viento y revisar todo lo que se ve, crear lo que no vemos, inventar lo que deseamos ver, amar a mi mujer sobre todas las cosas.>>>>>>>>>dudar y creer>>>>>>>>>>>>



Y así voy pasando por Braulio Arenas, Anguita, Alfonso Alcalde, Neruda, Nicanor Parra. La Mistral, Oscar Hahn, Enrique Lihn, Pesoa Veliz, por nombrar unos pocos de los cincuenta mas famosos.y más apetecidos. Chile es pais donde abundan los poetas. ¿será la loca geografía colgando al mar desde las montañas de la cordillera de Los Andes? Pero a veces podemos encontrar coincidencias, pero más abundan las diferentes actitudes.


Me gusta mucho lo que dice Efraín Barquero, poeta nacido en 1931 explicando lo que es para el la poesia.


" es toda la trascendencia de los actos, de los vínculos, gestos, valores esenciales de la vida. A la mayorian nos queda grande la mision de un verdadero poeta en estos dias. No solo debe crear un nuevo lenguaje, debe ser capaz de forjar nuevos pensamientos,nueva fë, nueva esperanza"


Nicanos Parra los define como una nueva República.


dice en su poema ""Un anciano dificil:""

Éste era un anciano dificil,
una vez fue sorprendido lavando una radio,
con jabón y escobilla,
clavaba tomates en las mesas,
ideó una mantequillera de terciopelo.
se levantaba temprano y decia
estoy aburrido. Que puedo hacer.



Huidobro dice que el poeta es un pequeño Dios.

Neruda dice

todo se va en la vida/ amigos,/se va o perece,
se va la mano que te induce
se va o perece
se va la rosa que desates
también la boca que te bese



Y recuerdo las tantas veces que fuí a Isla Negra a casa de Neruda. Las noches interminables que pasábamos oýendole a veces declamar su Canto General.

Era muy acogedor. Simpático, interesante. Yo tenía un tío de mi mujer, Julio Alemparte, escritor, veraneábamos en Santo Domingo, e íbamos algunas tardes de visita donde el vate y maestro. Tiempos hermosos. Recuerdos inolvidables. Las veces que estuve con Neruda y nunca pensé que era un Poetaso, Premio Nobel. Es que cuando tenemos las cosas en nuestras manos no las sabemos apreciar a concho. Todo es normal y corriente. Hoy hay amigos que me dicen boquiabiertos ¿tu conocistes a Neruda?


Cuando leemos lo que es la poesía para cada uno de los diferentes poetas, ellos,todos tienen una descripcion diferente, quizas, unidas a las Musas, o a ese Tú y yo, hombre y mujer que nos ata la vida, o a percepciones diferentes, estados de ánimo, de vida o muerte. Entonces son tantos los temas que deambulan por los aires, que es imposible encontrarnos con otra idea semejante a una nuestra. Como encontrar una aguja en un pajar.


Además, la poesía y la escritura en general, tienen siglos de existencia. Sin contar con los escritos en petroglifos, en intraducibles jeroglíficos, de diversas culturas milenarias, como los egipcios, mayas, La Biblia, con su antiguo Testamento y Evangelios., La Cabala, Religiones orientales, la Culltura Griega, Fenicia, Aramea, etc.


Siempre he pensado en dos escritores que con siglos de diferencia pudiesen coincidir en idénticas definiciones, frases, versos. Sin embargo ello no ocurre. Hay coincidentes teorías que se explican en diferente forma pero que concuerdan en el fondo. Pero no hay iteración. No existen los encuentros de palabras ni versos gemelos o mellizos.



Me imagino que es lo mismo del por qué la gente tiene caras y cuerpos diferentes. Nadie es igual, idéntico a otro. Parecido pudiese ser. Igual, no. Y en ésta Antología que leo, veo la inmensa diversidad de expresión. Ni siquiera algo que pudiese decirse, mira que similitud de pensamientos, pero cuan distinta manera de decirlo. Encuentro poemas con el mismo Título o nombre, pero de una diferencia tan grande de apreciación y desarrollo con lo cual me convenzo, en la imposibilidad de coincidencias a no ser que se trate de plagios. No sé adonde leí una vez, que un escritor , poeta, no recuerdo su nombre , dijo que hay ideas que pueden ser tomadas prestadas por otros escritores, sin que ello sea plagio.



Yo mismo he usado por años, las rosas rojas casi megras, pero no considero mias esas rosas, porque ¿cuantas no hay en todo el mundo, rojas casi negras? Otra vez hice un poema viudo, y una amiga poetisa me pidió prestada la idea, y le respondí, no soy dueño de esas palabras desde el momento que las escribí. Son de quienes las leen. Üsala en tus poemas como propias. ¿estoy en lo cierto?



Tantas veces que pensando en el maestro Mario Benedetti, he usado sus menganas, sutanas, fulanos De Nicanor Parra sus repetidas imaginarias palabras. De Neruda tantas expresiones de amor. De Hermann Hesse sus llamativos versos motivados por su filosofia tan propia. De Goethe me se de memoria versos en aleman. <<<<<

Pero nuestra mejor mentora, es esa Musa maravillosa que tenemos a nuestro lado, o en el cielo, (espero que exista) tomando nuestras manos y guiando nuestros dedos que escriben con grafito. Cuantas veces he dejado poemas escritos en el disco duro del computador, y después de meses, nos encontramos con ellos, y nos hacemos la pregunta ¿lo esribí yo? Tengo alrededor de cuatro mil poesias guardadas. Olvidadas. Cuando las encuentro, las corrijo, les pongo ritmo, cuido los acentos, trato de hacer versos impares, usando hemistiquios alejandrinos. Los transformo. Esto pareciera eterno. Algo parecido a un juguete de viejo.


Pero deseo llegar al fondo de mis pensamientos, de lo que siempre he pensando.No tanto en Poesía, novelas, o narrativas. En la posibilidad de cómo la historia pudiese ser contadas de diferente manera incluso tergiversando los acontecimientos verdaderos. Porque en ésta Antología he leído describir situaciones desde diferentes puntosde vista. Y sí compruebo, que la verdad no siempre es narrada de igual manera. Me ocurre lo mismo hasta con la Biblia. Hay diversidad de enfoques narrativos. Y me place pensar que la historia que conocemos no es una, sino de cien maneras diferentes de ser contada. Incluso con mala fé. Con falsedades.


Y voy al fondo del asunto. Hoy estamos viendo que es lo que pasa en el mundo y vemos como las noticias hay que descifrarlas como un jeroglífico, pues los intereses creados, las políticas, se informan o expresan en diferentes películas o maneras de decir. Hoy lo bueno puede ser malo, lo cierto una mentira, lo blanco negro.¿y quien discute, lo desaprueba, lo corrige, reclama? Muy pocos.



Pero hoy día la ciencia, con usos de tecnologías, ha cambiado toda esta manera de ver lo cierto, es decir lo que creíamos era cierto.. He leído que la Biblia es algo no creíble. Incluso Los Evangelios. Se han ido contando y pasando de mano en mano, de boca en boca,transformándolo casi todo. Y hoy permanecen según la fé de quien lo crea. Comprobado con sistemas del Carbono, ADN, etc.



Me pregunto, que hubiese ocurrido si la Computadora hubiese sido inventada y ocupada desde los inicios de nuestra era Cristiana, en describir la historia de la humanidad . Si todo hubiese quedado en archivos de Internet. Si Jesucristo, Alá, Confucio, Moisés hubiesen dispuesto de Internet para dar a conocer sus doctrinas, sus teorías, . ¿Permanecerían iguales a las que conocemos hoy?



Cuanta transformación tienen las cosas. Hemos visto pocas correcciones. Galileo fué perdonado recien hace pocos años. Antes, era considerado un errático pensador. Piensen en Darwin. Fué denostado. Hoy su teoría es creíble y confirmada científicamente.



Cada vez que me siento con deseos de escribir y comunicar, me pongo a pensar en todas estas cosas, que me hacen ser cada día más incrédulo de la historia, Como que todo lo que creo me confunde, lo que oigo me pone receloso y confundido. El sistema que me rodea es interesado. En que es cierto que mi propio abogado se apropió de mi fortuna y la de mi mujer. Y nadie me apoyó pues le creyeron al abogado, que era persona tan digna, aristocrática, honrada, católica, hijo de fulana y de mengana. Pariente nuestro además. Cuento aparte. Pero cierto. Se me vino de repente a mi mente.


Y pienso nuevamente en mi padre, lo veo regando el jardín. Me miro en él cuando hago lo mismo hoy en medio de esta vaguada costera, cuya neblina, en lugar de enceguecerme me aclara la mente, y me desquito escribiendo, con el único objeto de dejar escrito lo que pienso, por si algún descendiente mío quisiera saber quien fuí, en medio de la confusión de la vida, y hoy además, con el problema del calentamiento global de la humanidad. Que produjo la vaguada esta mañana y nacíó esta crónica.



Y para terminar, dicen las noticias de hoy, que hay pocas posibilidades de éxito en la Conferencia de Copenhague. ¿qué raro, no ? Pero ojalá me equivoque. Aún es tiempo.


Pero algo positivo, Barac Obama recibió el Premio Nobel de la Paz. No sé porqué confío tanto en esta persona. Cuando camina de la mano de su mujer, lo valoro más, porque me siento a su lado, haciendo lo mismo que me gusta hacer con la mía. Hay gestos, hay expresiones, que hacen nacer la poesía y la fé en que todavía hay motivos para pensar que este mundo puede transformarse en algo hermoso. A pesar de todo.
A pesar de tantas contradicciones.

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Además, este mes de Diciembre, en el que siempre me hago la pregunta, ¿será ésta mi última Navidad? Pues ésta es la ochenta y tres ava celebración. ¿Es mucha, no?. Pero pienso en mi madre, quien murió en esta misma fecha hace doce años, a la edad de casi cien años.



Para mí esta data es ocasión triste. Francamente triste. Aunque la pase rodeada con los míos, me siento solo. No sé porqué a ésta edad se vive tanto en el ayer. Y pensar que ayer nos agradaba pensar tanto en el futuro. Creo que no es una contradiccion, pero es que después de tanto se nos termina, ( ¿o se gasta? ) el optimismo. Además viene el Año Nuevo, fecha de abrazos y buenos deseos. Mejor doy vuelta la hoja. Y pienso que mañana será otro día. Si sigo pensando así me pongo a llorar.




REÑACA 10 de diciembre 2009.

Ernesto he pasado un rato muy agradable disfrutando de tu escrito, te lo agradezco mucho. ¡Pero mucho!.
Un abrazo fuerte.
Manuel

Feflexivo escrito que me ha hecho pararme a pensar, me ha encantado.

Un abrazo.
Roser.

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GALA, agradezco tu mensaje
muy grato y positivo, te abraza ernesto

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GALA, agradezco tu mensaje
muy grato y positivo, te abraza ernesto

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MANUEL, muchas gracias lo que medices me llena de alegría, saludos ernesto

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ROSER, muy agradecido con tu lectura y comentario, saludos ernesto