EDUARDO GALEANO (1940-2015)

Hola Samara, qué buen aporte!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Es una alegría verte por acá.
Besitossssssssss muchos muchos

Querida Cecilia, doblemente contenta de estar por ver tu saludo, la alegría de encontrarte .Mi cariño sigue intacto, siempre siempre...Muchas gracias preciosa.

Gracias Luita por este regalo!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Besitosssssssssssssss

Me parece perfecto rendirle acá este homenaje a este gran autor!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Besosssssssssss Luita y gracias siempre

Los espejos están llenos de gente.
Los invisibles nos ven.
Los olvidados nos recuerdan.
Cuando nos vemos, los vemos.
Cuando nos vamos, ¿se van?

Eduardo Galeano, de su libro "Espejos"

Gracias Lúa por este homenaje a ese ser tan especial que fue el gran poeta.
Una pena que se haya ido corporalnebte, porque su alma y sus vrsos , como esos fueguitos, seguirán para sieempre , calentando e iluminando los corazones...
Un abrazo en la distancia
Ana

Querida Maria Lua

hermoso tus recuerdos de ese gran escritor y poeta, que vivió para sus ideales sin dejarse comprar por nadie, Dios lo tenga a su lado, te felicito por esta despedida a tan grande poeta. un beso enorme.
Caty

Me uno a tan merecido homenaje.

Un abrazo.
Pedro

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EDUARDO GALEANO:

De Los sueños de Helena, 2011:

Prólogo

Helena me humilla cada mañana, a la hora del desayuno, contándome sus sueños prodigiosos.
Ella entra en la noche como en un cine, y cada noche un sueño nuevo la espera.
Mientras ella cuenta, yo bebo mi café en silencio.
Más me vale callar. Los pocos sueños míos que consigo recordar son de una bochornosa estupidez.
Para vengarme, escribo los sueños que ella vuela.
Aquí están, reunidos, fugitivos de las páginas de mis libros que ellos, los sueños, han mejorado tanto.
Las obras de Isidro* los acompañan, de la mejor manera.

*Isidro Ferrer, el autor de las ilustraciones del libro.

Nombres

A la casa de los nombres acudían, queriendo llamarse, las personas y los bichos y las cosas.
Los nombres tintineaban, ofreciéndose: prometían buenos sones y ecos largos. La casa estaba siempre llena de personas y bichos y cosas probándose nombres. Helena soñó con las casa de los nombres y allí descubrió a la perrita Pepa Lumpen, que andaba en busca de un nombre más presentable.

La casa de las palabras

A la casa de las palabras acudían los poetas.
Las palabras, guardadas en viejos frascos de cristal, esperaban a los poetas y se les ofrecían, locas de ganas de ser elegidas: ellas rogaban a los poetas que las miraran, que las olieran, que las tocaran, que las lamieran.
Los poetas abrían los frascos, probaban palabras con el dedo y entonces se relamían o fruncían la nariz.
Los poetas andaban en busca de palabras que no conocían, y también buscaban palabras que conocían y habían perdido.
En la casa de las palabras había una mesa de los colores. En grandes fuentes se ofrecían los colores y cada poeta se servía del color que le hacía falta: amarillo limón o amarillo sol, azul de mar o de humo, rojo lacre, rojo sangre, rojo vino...

El puerto

La abuela Raquel estaba ciega cuando murió. Pero tiempo después, en el sueño de Helena, la abuela veía.
En el sueño, la abuela no tenía un montón de años, ni era un puñado de cansados huesitos: ella era nueva, era una niña de cuatro años que estaba culminando la travesía de la mar desde la remota Besarabia, una emigrante entre muchos emigrantes. En la cubierta del barco, la abuela pedía a Helena que la alzara, porque el barco estaba llegando y ella quería ver el puerto de Buenos Aires.
Y así, en el sueño, alzada en brazos de su nieta, la abuela ciega veía el puerto del país desconocido donde iba a vivir toda su vida.

Amares

Nos amábamos rodando por el espacio y éramos una bolita de carne sabrosa y salsosa, una sola bolita caliente que resplandecía y echaba jugosos aromas y vapores mientras daba cueltas y vueltas por el sueño de Helena y por el espacio infinito y rodando caía, suavemente caía, hasta que iba a parar al fondo de una gran ensalada.
Allí se quedaba, aquella bolita que éramos ella y yo; y desde el fondo de la ensalada vislumbrábamos el cielo. Nos asomábamos a duras penas a través del tupido follaje de las lechugas, los ramajes del apio y el bosque del perejil, y alcanzábamos a ver algunas estrellas que andaban navegando en lo más lejos de la noche.

EDUARDO GALEANO


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EDUARDO GALEANO:

De Ventanas de España (Antología), 2010:

Machado

La frontera, invierno de 1939: la República
española se está desmoronando.
Desde Barcelona, desde las bombas, Antonio
Machado consigue llegar a Francia.
Está más viejo que sus años.
Tose, camina con bastón.
Se asoma a la mar.
En un papelito escribe:
Este sol de la infancia.
Es lo último que escribe.

Vallejo

Era el medio siglo de la muerte de César
Vallejo, y hubo celebraciones. En España, Julio
Vélez organizó conferencias, seminarios, ediciones
y una exposición que ofrecía imágenes del poeta,
su tierra, su tiempo y su gente.
Pero en esos días Julio conoció a José Manuel
Castañón; y entonces todo homenaje le resultó
enano.
Castañón había sido capitán en la guerra
española. Peleando por Franco, había perdido una
mano y había ganado algunas medallas.
Una noche, poco después de la guerra, el
capitán descubrió, por casualidad, un libro
prohibido. Se asomó, leyó un verso, leyó dos
versos, y ya no pudo desprenderse. El capitán
Castañón, héroe del ejército vencedor, pasó toda la
noche en vela, atrapado, leyendo y releyendo a
César Vallejo, poeta de los vencidos. Y al amanecer
de esa noche, renunció al ejército y se negó a
cobrar ni una peseta más del gobierno de Franco.
Después, lo metieron preso; y se fue al exilio.

Lorca

Desde que García Lorca había caído, acribillado
a balazos, en los albores de la guerra española, "La
zapatera prodigiosa" no aparecía en los escenarios
de su país. Muchos años habían pasado cuando los
teatreros del Uruguay llevaron esa obra a Madrid.
Actuaron con alma y vida.
Al final, no recibieron aplausos. El público se
puso a patear el suelo, a toda furia; y los actores
no entendían nada.
China Zorrilla lo contó:
-Nos quedamos pasmados. Un desastre. Era
para ponerse a llorar.
Pero después, estalló la ovación. Larga,
agradecida. Y los actores seguían sin entender.
Quizás aquel primer aplauso con los pies, aquel
trueno sobre la tierra, había sido para el autor.
Para el autor, fusilado por rojo, por marica, por
raro. Quizás había sido una manera de decirle:
para que sepas, Federico, lo vivo que estás.

EDUARDO GALEANO


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Hermoso homenaje.
Besos

Gracias Luita por este bello video!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Aquí pasan permanentemente fragmentos de entrevistas televisivas y en los medios gráficos también lo recuerdan.
Se nos fue un GRANDE, querida amiga.
Besitosssssssssss siempre

Muy bueno!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Gracias por traerlo. Besosssssssssssssssss

Vuelvo a Galeano, un gran escritor!