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176.
A Estalagem da razão
A meio caminho entre a fé e a crítica está a estalagem da razão. A razão é a
fé no que se pode compreender sem fé; mas é uma fé ainda, porque
compreender envolve pressupor que há qualquer coisa compreensível.
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FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)
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Re: FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)
por Maria Lua Jue 25 Ago - 13:33
A Estalagem da razão
A meio caminho entre a fé e a crítica está a estalagem da razão. A razão é a
fé no que se pode compreender sem fé; mas é uma fé ainda, porque
compreender envolve pressupor que há qualquer coisa compreensível.
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"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
(Hánjel)
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Re: FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)
por Maria Lua Jue 25 Ago - 13:35
177.
Teorias metafísicas que possam dar-nos um momento a ilusão de que
explicámos o inexplicável; teorias morais que possam iludir-nos uma hora
com o convencimento de que sabemos por fim qual, de todas as portas
fechadas, é o ádito da virtude; teorias políticas que nos persuadam durante um
dia que resolvemos qualquer problema, sendo que não há problema solúvel,
exceto os da matemática — resumamos a nossa atitude para com a vida nesta
ação conscientemente estéril, nesta preocupação que, se não dá prazer, evita,
ao menos, sentirmos a presença da dor.
Nada há que tão notavelmente determine o auge de uma civilização, como
o conhecimento, nos que a vivem, da esterilidade de todo o esforço, porque
nos regem leis implacáveis, que nada revoga nem obstrui. Somos, porventura,
servos algemados ao capricho de deuses, mais fortes porém não melhores que
nós, subordinados, nós como eles, à regência férrea de um Destino abstrato,
superior à justiça e à bondade, alheio ao bem e ao mal.
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- Mensaje n°843
Re: FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)
por Maria Lua Sáb 27 Ago - 14:01
178.
Somos morte. Isto, que consideramos vida, é o sono da vida real, a morte
do que verdadeiramente somos. Os mortos nascem, não morrem. Estão
trocados, para nós, os mundos. Quando julgamos que vivemos, estamos
mortos; vamos viver quando estamos moribundos.
Aquela relação que há entre o sono e a vida é a mesma que há entre o que
chamamos vida e o que chamamos morte. Estamos dormindo, e esta vida é
um sonho, não num sentido metafórico ou poético, mas num sentido
verdadeiro.
Tudo aquilo que nas nossas atividades consideramos superior, tudo isso
participa da morte, tudo isso é morte. Que é o ideal senão a confissão de que a
vida não serve? Que é a arte senão a negação da vida? Uma estátua é um
corpo morto, talhado para fixar a morte, em matéria de incorrupção. O
mesmo prazer, que tanto parece uma imersão na vida, é antes uma imersão em
nós mesmos, uma destruição das relações entre nós e a vida, uma sombra
agitada da morte.
O próprio viver é morrer, porque não temos um dia a mais na nossa vida
que não tenhamos, nisso, um dia a menos nela.
Povoamos sonhos, somos sombras errando através de florestas
impossíveis, em que as árvores são casas, costumes, ideias, ideais e filosofias.
Nunca encontrar Deus, nunca saber, sequer, se Deus existe! Passar de
mundo para mundo, de encarnação para encarnação, sempre na ilusão que
acarinha, sempre no erro que afaga.
A verdade nunca, a paragem nunca! A união com Deus nunca! Nunca
inteiramente em paz, mas sempre um pouco dela, sempre o desejo dela!
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o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
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- Mensaje n°844
Re: FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)
por Maria Lua Mar 30 Ago - 0:45
179.
O instinto infante da humanidade que faz que o mais orgulhoso de nós, se
é homem e não louco, anseie, ..., pela mão paternal que o guie, como quer que
seja logo que o guie, através do mistério e da confusão do mundo. Cada um
de nós é um grão de pó que o vento da vida levanta, e depois deixa cair.
Temos que arrimar-nos a um esteio, que pôr a mão pequena num a outra
mão; porque a hora é sempre incerta, o céu sempre longe, e a vida sempre
alheia.
O mais alto de nós não é mais que um conhecedor mais próximo do oco e
do incerto de tudo.
Pode ser que nos guie uma ilusão; a consciência, porém, é que nos não guia.
O instinto infante da humanidade que faz que o mais orgulhoso de nós, se
é homem e não louco, anseie, ..., pela mão paternal que o guie, como quer que
seja logo que o guie, através do mistério e da confusão do mundo. Cada um
de nós é um grão de pó que o vento da vida levanta, e depois deixa cair.
Temos que arrimar-nos a um esteio, que pôr a mão pequena num a outra
mão; porque a hora é sempre incerta, o céu sempre longe, e a vida sempre
alheia.
O mais alto de nós não é mais que um conhecedor mais próximo do oco e
do incerto de tudo.
Pode ser que nos guie uma ilusão; a consciência, porém, é que nos não guia.
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o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
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- Mensaje n°845
Re: FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)
por Maria Lua Mar 30 Ago - 0:46
180.
Se algum dia me suceder que, com uma vida firmemente segura, possa
livremente escrever e publicar, sei que terei saudades desta vida incerta em que
mal escrevo e não publico. Terei saudades, não só porque essa vida fruste é
passado e vida que não mais terei, mas porque há em cada espécie de vida
uma qualidade própria e um prazer peculiar, e quando se passa para outra
vida, ainda que melhor, esse prazer peculiar é menos feliz, essa qualidade
própria é menos boa, deixam de existir, e há uma falta.
Se algum dia me suceder que consiga levar ao bom calvário a cruz da minha
intenção, encontrarei um calvário nesse bom calvário, e terei saudades de
quando era fútil, fruste e imperfeito. Serei menos de qualquer maneira.
Tenho sono. O dia foi pesado de trabalho absurdo no escritório quase
deserto. Dois empregados estão doentes e os outros não estão aqui. Estou só,
salvo o moço longínquo. Tenho saudades da hipótese de poder ter um dia
saudades, e ainda assim absurdas.
Quase peço aos deuses que haja que me guardem aqui, como num cofre,
defendendo-me das agruras e também das felicidades da vida.
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- Mensaje n°846
Re: FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)
por Maria Lua Sáb 3 Sep - 20:06
181.
Nas vagas sombras de luz por findar antes que a tarde seja noite cedo, gozo
de errar sem pensar entre o que a cidade se torna, e ando como se nada tivesse
remédio. Agrada-me, mais à imaginação que aos sentidos, a tristeza dispersa
que está comigo. Vago, e folheio em mim, sem o ler, um livro de texto
intersperso de imagens rápidas, de que vou formando indolentemente uma
ideia que nunca se completa.
Há quem leia com a rapidez com que olha, e conclua sem ter visto tudo.
Assim tiro do livro que se me folheia na alma uma história vaga por contar,
memórias de um outro vagabundo, bocados de descrições de crepúsculos ou
luares, com áleas de parques no meio, e figuras de seda várias, a passar, a
passar.
Indiscrimino a tédio e outro. Sigo, simultaneamente, pela rua, pela tarde e
pela leitura sonhada, e os caminhos são verdadeiramente percorridos. Emigro
e repouso, como se estivesse a bordo com o navio já no mar alto.
Súbitos, os candeeiros mortos coincidem luzes pelos prolongamentos
duplos da rua longa e curva. Como um baque a minha tristeza aumenta. E que
o livro acabou. Há só, na viscosidade aérea da rua abstrata, um fio externo de
sentimento, como a baba do Destino idiota, a pingar-me sobre a consciência
da alma.
Outra vida, a da cidade que anoitece. Outra alma, a de quem olha a noite.
Sigo incerto e alegórico, irrealmente sentiente. Sou como uma história que
alguém houvesse contado, e, de tão bem contada, andasse carnal mas não
muito neste mundo romance, no princípio de um capítulo: "A essa hora um
homem podia ser visto seguir lentamente pela rua de...
Que tenho eu com a vida?
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- Mensaje n°847
Re: FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)
por Maria Lua Lun 5 Sep - 13:08
182.
Intervalo
Antefalhei a vida, porque nem sonhando-a ela me apareceu deleitosa.
Chegou até mim o cansaço dos sonhos... Tive ao senti-lo uma sensação
externa e falsa, como a de ter chegado ao término de uma estrada infinita.
Transbordei de mim não sei para onde, e aí fiquei estagnado e inútil. Sou
qualquer coisa que fui. Não me encontro onde me sinto e se me procuro, não
sei quem é que me procura. Um tédio a tudo amolece-me.
Sinto-me expulso da minha alma.
Assisto a mim. Presenceio-me. As minhas sensações passam diante de não
sei que olhar meu como coisas externas. Aborreço-me de mim em tudo.
Todas as coisas são, até às suas raízes de mistério, da cor do meu
aborrecimento.
Estavam já murchas as flores que as Horas me entregaram. A minha única
ação possível é vê-las desfolhando lentamente. E isso é tão complexo de
envelhecimentos!
A mínima ação é-me dolorosas como uma heroicidade . O mais pequeno
gesto pesa-me no ideá-lo, como se foras uma coisa que eu realmente pensasse
em fazer.
Não aspiro a nada. Dói-me a vida. Estou mal onde estou e já mal onde
penso em poder estar.
O ideal era não ter mais ação do que a ação falsa de um repuxo – subir para
cair no mesmo sítio, brilho ao sol sem utilidade nenhuma a fazer som no
silêncio da noite para que quem sonhe pense em rios no seu sonho e sorria
esquecidamente.
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- Mensaje n°848
Re: FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)
por Maria Lua Lun 5 Sep - 13:09
183.
Desde o princípio baço do dia quente e falso nuvens escuras e de
contornos mal rotos rondavam a cidade oprimida. Dos lados a que chamamos
da barra, sucessivas e torvas, essas nuvens sobrepunham-se, e uma
antecipação de tragédia estendia-se com elas do indefinido rancor das ruas
contra o sol alterado.
Era meio-dia e já, na saída para o almoço, pesava uma esperança má na
atmosfera empalidecida. Farrapos de nuvens esfarrapadas negrejavam na
dianteira dela. O céu, para os lados do Castelo, era limpo mas de um mau azul.
Havia sol mas não apetecia gozá-lo.
À uma hora e meia da tarde, quando se regressara ao escritório, parecia
mais limpo o céu, mas só para um lado antigo. Sobre os lados da barra estava
de facto mais descoberto. De sobre a parte norte da cidade, porém, as nuvens
conjugavam-se lentamente numa nuvem só — negra, implacável, avançando
lentamente com garras rombas de branco cinzento na ponta de braços negros.
Dentro em pouco atingiria o sol, e os ruídos da cidade parece que se abafavam
com o esperá-la.
Era, ou parecia, um pouco mais límpido o céu para os lados de leste, mas o
calor fazia mais desagrado. Suava-se na sombra da sala grande do escritório.
"Vem aí uma grande trovoada", disse o Moreira, e voltou a página do Razão.
Às três horas da tarde falhara já toda a ação do sol. Foi preciso – e era triste
porque era verão — acender a luz elétrica — primeiro ao fundo da sala
grande, onde estavam empacotando as remessas, depois já a meio da sala,
onde se tornava difícil fazer sem erro as guias de remessa e notar nelas os
números das senhas de caminho-de-ferro.
Por fim, já eram quase quatro
horas, até nós — os privilegiados das janelas — não víamos agradavelmente
para trabalhar. O escritório ficou iluminado. O patrão Vasques atirou com o
guarda-vento do gabinete e disse para fora, saindo: "Ó Moreira, eu tinha que ir
a Benfica mas não vou; vai-se fartar de chover." "E é lá desse lado",
respondeu o Moreira, que morava ao pé da Avenida. Os ruídos da rua
destacaram-se de repente, alteraram-se um pouco, e era, não sei porquê, um
pouco triste o som das campainhas dos elétricos na rua paralela e próxima.
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- Mensaje n°849
Re: FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)
por Maria Lua Lun 5 Sep - 13:11
184.
Antes que o estio cesse e chegue o outono, no cálido intervalo em que o ar
pesa e as cores abrandam, as tardes costumam usar um traje sensível de
gloríola falsa. São comparáveis àqueles artifícios da imaginação em que as
saudades são de nada, e se prolongam indefinidas como rastos de navios
formando a mesma cobra sucessiva.
Nessas tardes enche-me, como um mar em maré, um sentimento pior que
o tédio mas a que não compete outro nome senão tédio — um sentimento de
desolação sem lugar, de naufrágio de toda a alma. Sinto que perdi um Deus
complacente, que a Substância de tudo morreu. E o universo sensível é para
mim um cadáver que amei quando era vida; mas é tudo tornado nada na luz
ainda quente das últimas nuvens coloridas.
O meu tédio assume aspetos de horror; o meu aborrecimento é um medo.
O meu suor não é frio, mas é fria a minha consciência do meu suor. Não há
mal-estar físico, salvo que o mal-estar da alma é tão grande que passa pelos
poros do corpo e o inunda a ele também.
É tão magno o tédio, tão soberano o horror de estar vivo, que não concebo
que coisa haja que pudesse servir de lenitivo, de antídoto, de bálsamo ou
esquecimento para ele. Dormir horroriza-me como tudo.
Morrer horrorizame como tudo. Ir e parar são a mesma coisa impossível.
Esperar e descrer
equivalem-se em frio e cinza. Sou uma prateleira de frascos vazios.
Contudo que saudade do futuro, se deixo os olhos vulgares receber a
saudação morta do dia iluminado que finda! Que grande enterro da esperança
vai pela calada doirada ainda dos céus inertes, que cortejo de vácuos e nadas
se espalha a azul rubro que vai ser pálido pelas vastas planícies do espaço
alvar!
Não sei o que quero ou o que não quero. Deixei de saber querer, de saber
como se quer, de saber as emoções ou os pensamentos com que
ordinariamente se conhece que estamos querendo, ou querendo querer. Não
sei quem sou ou o que sou. Como alguém soterrado sob um muro que se
desmoronasse, jazo sob a vacuidade tombada do universo inteiro. E assim
vou, na esteira de mim mesmo, até que a noite entre e um pouco do afago de
ser diferente ondule, como uma brisa, pelo começo da minha impaciência de
mim.
Ah, e a lua alta e maior destas noites plácidas, mornas de angústia e
desassossego! A paz sinistra da beleza celeste, ironia fria do ar quente, azul
negro enevoado de luar e tímido de estrelas.
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Re: FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)
por Maria Lua Lun 5 Sep - 13:11
185.
Intervalo
Esta hora horrorosa que ou decresça para possível ou cresça para mortal.
Que a manhã nunca raie, e que eu e esta alcova toda, e a sua atmosfera
interior a que pertenço, tudo se espiritualize em Noite, se absolute em Treva e
nem fique de mim uma sombra que manche da minha memória o que quer
que seja que não morra.
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Re: FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)
por Maria Lua Lun 5 Sep - 13:12
186.
Prouvera aos deuses, meu coração triste, que o Destino tivesse um sentido!
Prouvera antes ao Destino que os deuses o tivessem!
Sinto às vezes, acordando na noite, mãos invisíveis que tecem o meu fado.
Jazo a vida. Nada de mim interrompe nada.
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Re: FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)
por Maria Lua Jue 8 Sep - 3:00
187.
A tragédia principal da minha vida é, como todas as tragédias, uma ironia
do Destino. Repugno a vida real como uma condenação; repugno o sonho
como uma libertação ignóbil. Mas vivo o mais sórdido e o mais quotidiano da
vida real; e vivo o mais intenso e o mais constante do sonho. Sou como um
escravo que se embebeda à sesta — duas misérias num corpo só.
Sim, vejo nitidamente, com a clareza com que os relâmpagos da razão
destacam do negrume da vida os objetos próximos que no-la formam, o que
há de vil, de lasso, de deixado e factício, nesta Rua dos Douradores que me é a
vida inteira — este escritório sórdido até à sua medula de gente, este quarto
mensalmente alugado onde nada acontece senão viver um morto, esta
mercearia da esquina cujo dono conheço como gente conhece gente, estes
moços da porta da taberna antiga, esta inutilidade trabalhosa de todos os dias
iguais, esta repetição pegada das mesmas personagens, como um drama que
consiste apenas no cenário, e o cenário estivesse às avessas...
Mas vejo também que fugir a isto seria ou dominá-lo ou repudiá-lo, e eu
nem o domino, porque o não excedo adentro do real, nem o repudio, porque,
sonhe o que sonhe, fico sempre onde estou.
E o sonho, a vergonha de fugir para mim, a cobardia de ter como vida
aquele lixo da alma que os outros têm só no sono, na figura da morte com que
ressonam, na calma com que parecem vegetais progredidos!
Não poder ter um gesto nobre que não seja de portas adentro, nem um
desejo inútil que não seja deveras inútil!
Definiu César toda a figura da ambição quando disse aquelas palavras:
"Antes o primeiro na aldeia do que o segundo em Roma!" Eu não sou nada
nem na aldeia nem em Roma nenhuma. Ao menos, o merceeiro da esquina é
respeitado da Rua da Assunção até à Rua da Vitória; é o César de um
quarteirão. Eu superior a ele? Em quê, se o nada não comporta superioridade,
nem inferioridade, nem comparação?
É César de todo um quarteirão e as mulheres gostam dele condignamente.
E assim arrasto a fazer o que não quero, e a sonhar o que não posso ter, a
minha vida, absurda como um relógio público parado.
Aquela sensibilidade ténue, mas firme, o sonho longo mas consciente que
forma no seu conjunto o meu privilégio de penumbra
p238
_________________
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o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
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Re: FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)
por Maria Lua Jue 8 Sep - 12:40
188.
O homem vulgar, por mais dura que lhe seja a vida, tem ao menos a
felicidade de a não pensar. Viver a vida decorrentemente, exteriormente,
como um gato ou um cão — assim fazem os homens gerais, e assim se deve
viver a vida para que possa contar a satisfação do gato e do cão.
Pensar é destruir. O próprio processo do pensamento o indica para o
mesmo pensamento, porque pensar é decompor. Se os homens soubessem
meditar no mistério da vida, se soubessem sentir as mil complexidades que
espiam a alma em cada pormenor da ação, não agiriam nunca, não viveriam
ate. Matar-se-iam de assustados, como os que se suicidam para não ser
guilhotinados no dia seguinte.
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Re: FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)
por Maria Lua Jue 8 Sep - 12:41
189.
Dia de chuva
O ar é de um amarelo escondido’, como um amarelo pálido visto através de
um branco sujo. Mal há amarelo no ar acinzentado. A palidez do cinzento,
porém, tem um amarelo na sua tristeza.
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- Mensaje n°855
Re: FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)
por Maria Lua Jue 8 Sep - 12:42
190.
Qualquer deslocamento das horas usuais traz sempre ao espírito uma
novidade fria, um prazer levemente desconfortante. Quem tem o hábito de
sair do escritório às seis horas, e por acaso saia às cinco, tem desde logo um
feriado mental e uma coisa que parece pena de não saber o que fazer de si.
Ontem, por ter de que tratar longe, saí do escritório às quatro horas, e às
cinco tinha terminado a minha tarefa afastada. Não costumo estar nas ruas
àquela hora, e por isso estava numa cidade diferente. O tom lento da luz nas
frontarias usuais era de uma doçura improfícua, e os transeuntes de sempre
passavam por mim na cidade ao lado, marinheiros desembarcados da esquadra
de ontem à noite.
Eram ainda horas de estar aberto o escritório. Recolhi a ele com um pasmo
natural dos empregados de quem me havia já despedido. Então de volta? Sim,
de volta. Estava ali livre de sentir, sozinho com os que me acompanhavam
sem que espiritualmente ali estivessem para mim... Era em certo modo o lar,
isto é, o lugar onde se não sente.
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- Mensaje n°856
Re: FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)
por Maria Lua Jue 8 Sep - 12:44
191.
Penso às vezes, com um deleite triste, que se um dia, num futuro a que eu
já não pertença, estas frases, que escrevo, durarem com louvor, eu terei enfim
a gente que me "compreenda", os meus, a família verdadeira para nela nascer
e ser amado. Mas, longe de eu nela ir nascer, eu terei já morrido há muito.
Serei compreendido só em efígie, quando a afeição já não compense a quem
morreu a só desafeição que houve, quando vivo.
Um dia talvez compreendam que cumpri, como nenhum outro, o meu
dever-nato de intérprete de uma parte do nosso século; e, quando o
compreendam, hão de escrever que na minha época fui incompreendido, que
infelizmente vivi entre desafeições e friezas, e que é pena que tal me
acontecesse. E o que escrever isto será, na época em que o escrever,
incompreendedor, como os que me cercam, do meu análogo daquele tempo
futuro. Porque os homens só aprendem para uso dos seus bisavós, que já
morreram. Só aos mortos sabemos ensinar as verdadeiras regras de viver.
Na tarde em que escrevo, o dia de chuva parou. Uma alegria do ar é fresca
de mais contra a pele. O dia vai acabando não em cinzento, mas em azul-
pálido. Um azul vago reflete-se, mesmo, nas pedras das ruas. Dói viver, mas é
de longe. Sentir não importa. Acende-se uma ou outra montra.
Em uma outra janela alta há gente que vê acabarem o trabalho. O mendigo
que roça por mim pasmaria, se me conhecesse.
No azul menos pálido e menos azul, que se espelha nos prédios, entardece
um pouco mais a hora indefinida.
Cai leve, fim do dia certo, em que os que creem e erram se engrenam no
trabalho do costume, e têm, na sua própria dor, a felicidade da inconsciência.
Cai leve, onda de luz que cessa, melancolia da tarde inútil, bruma sem névoa
que entra no meu coração. Cai leve, suave, indefinida palidez Lúcida e azul da
tarde aquática — leve, suave, triste sobre a terra simples e fria. Cai leve, cinza
invisível, monotonia magoada, tédio sem torpor.
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- Mensaje n°857
Re: FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)
por Maria Lua Lun 12 Sep - 21:06
192.
Três dias seguidos de calor sem calma, tempestade latente no mal-estar da
quietude de tudo, vieram trazer, porque a tempestade se escoasse para outro
ponto, um leve fresco morno e grato à superfície lúcida das coisas. Assim às
vezes, neste decurso da vida, a alma, que sofreu porque a vida lhe pesou, sente
subitamente um alívio, sem que se desse nela o que o explicasse.
Concebo que sejamos climas, sobre que pairam ameaças de tormenta,
noutro ponto realizadas.
A imensidade vazia das coisas, o grande esquecimento que há no céu e na
terra...
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- Mensaje n°858
Re: FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)
por Maria Lua Lun 12 Sep - 21:08
193.
Tenho assistido, incógnito, ao desfalecimento gradual da minha vida, ao
soçobro Lento de tudo quanto quis ser. Posso dizer, com aquela verdade que
não precisa de flores para se saber que está morta, que não há coisa que eu
tenha querido, ou em que tenha posto, um momento que fosse, o sonho só
desse momento, que se me não tenha desfeito debaixo das janelas como pó
parecendo pedra caído de um vaso de andar alto. Parece, até, que o Destino
tem sempre procurado, primeiro, fazer-me amar ou querer aquilo que ele
mesmo tinha disposto para que no dia seguinte eu visse que não tinha ou teria.
Espectador irónico de mim mesmo, nunca, porém, desanimei de assistir à
vida. E, desde que sei, hoje, por antecipação de cada vaga esperança que ela há
de ser desiludida, sofro o gozo especial de gozar já a desilusão com a
esperança, como um amargo com doce que torna o doce doce contra o
amargo. Sou um estratégico sombrio, que, tendo perdido todas as batalhas,
traça já, no papel dos seus planos, gozando-lhe o esquema, os pormenores da
sua retirada fatal, na véspera de cada sua nova batalha.
Tem-me perseguido, como um ente maligno, o destino de não poder
desejar sem saber que terei que não ter. Se um momento vejo na rua um vulto
núbil de rapariga, e, indiferentemente que seja, tenho um momento de supor o
que seria se ele fosse meu, é sempre certo que, a dez passos do meu sonho,
aquela rapariga encontra o homem que vejo que é o marido ou o amante. Um
romântico faria disto uma tragédia; um estranho sentiria isto como uma
comédia: eu, porém, misturo as duas coisas, pois sou romântico em mim e
estranho a mim, e viro a página para outra ironia.
Uns dizem que sem esperança a vida é impossível, outros que com
esperança é vazia. Para mim, que hoje não espero nem desespero, ela é um
simples quadro externo, que me inclui a mim, e a que assisto como um
espetáculo sem enredo, feito só para divertir os olhos — bailado sem nexo,
mexer de folhas ao vento, nuvens em que a luz do sol muda de cores,
arruamentos antigos, ao acaso, em pontos desconformes da cidade.
Sou, em grande parte, a mesma prosa que escrevo. Desenrolo-me em
períodos e parágrafos, faço-me pontuações, e, na distribuição desencadeada
das imagens, visto-me, como as crianças, de rei com papel de jornal, ou, no
modo como faço ritmo de uma série de palavras, me touco, como os loucos,
de flores secas que continuam vivas nos meus sonhos. E, acima de tudo, estou
tranquilo, como um boneco de serradura que, tomando consciência de si
mesmo, abanasse de vez em quando a cabeça para que o guizo no alto do
boné em bico (parte integrante da mesma cabeça) fizesse soar qualquer coisa,
vida tinida do morto, aviso mínimo ao Destino.
Quantas vezes, contudo, em pleno meio desta insatisfação sossegada, me
não sobe pouco a pouco à emoção consciente o sentimento do vácuo e do
tédio de pensar assim! Quantas vezes não me sinto, como quem ouve falar
através de sons que cessam e recomeçam, a amargura essencial desta vida
estranha à vida humana — vida em que nada se passa salvo na consciência
dela! Quantas vezes, despertando de mim, não entrevejo, do exílio que sou,
quanto fora melhor ser o ninguém de todos, o feliz que tem ao menos a
amargura real, o contente que tem cansaço em vez de tédio, que sofre em vez
de supor que sofre, que se mata, sim, em vez de se morrer!
Tornei-me uma figura de livro, uma vida lida. O que sinto é (sem que eu
queira) sentido para se escrever que se sentiu. O que penso está logo em
palavras, misturado com imagens que o desfazem, aberto em ritmos que são
outra coisa qualquer. De tanto recompor-me destruí-me. De tanto pensar-me,
sou já meus pensamentos mas não eu. Sondei-me e deixei cair a sonda; vivo a
pensar se sou fundo ou não, sem outra sonda agora senão o olhar que me
mostra, claro a negro no espelho do poço alto, meu próprio rosto que me
contempla contemplá-lo.
Sou uma espécie de carta de jogar, de naipe antigo e incógnito, restando
única do baralho perdido. Não tenho sentido, não sei do meu valor, não tenho
a que me compare para que me encontre, não tenho a que sirva para que me
conheça. E assim, em imagens sucessivas em que me descrevo – não sem
verdade, mas com mentiras -, vou ficando mais nas imagens do que em mim,
dizendo-me até não ser, escrevendo com a alma como tinta, útil para mais
nada do que para se escrever com ela. Mas cessa a reação, e de novo me
resigno. Volto em mim ao que sou, ainda que seja nada. E alguma coisa de
lágrimas sem choro arde nos meus olhos hirtos, alguma coisa de angústia que
não houve me empola asperamente a garganta seca. Mas aí, nem sei o que
chorara, se houvesse chorado, nem porque foi que o não chorei. A ficção
acompanha-me, como a minha sombra. E o que quero é dormir.
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Re: FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)
por Maria Lua Lun 12 Sep - 21:09
194.
Há um grande cansaço na alma do meu coração. Entristece-me quem eu
nunca fui, e não sei que espécie de saudades é a lembrança que tenho dele. Caí
contra as esperanças e as certezas, com os poentes todos.
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Re: FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)
por Maria Lua Lun 12 Sep - 21:09
195.
Há criaturas que sofrem realmente por não poder ter vivido na vida real
com o Sr. Pickwick e ter apertado a mão ao Sr. Wardle. Sou um desses. Tenho
chorado lágrimas verdadeiras sobre esse romance, por não ter vivido naquele
tempo, com aquela gente, gente real.
Os desastres dos romances são sempre belos porque não corre sangue
autêntico neles, nem apodrecem os mortos nos romances, nem a podridão é
podre nos romances.
Quando o Sr. Pickwick é ridículo, não é ridículo, porque o é num romance.
Quem sabe se o romance não será uma mais perfeita realidade e vida que
Deus cria através de nós, que nós — quem sabe – existimos apenas para criar?
As civilizações parece não existirem senão para produzir arte e literatura; é,
palavras, o que delas fala e fica. Porque não serão essas figuras extra-humanas
verdadeiramente reais? Dói-me mal na existência mental pensar que isto possa
ser assim...
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Re: FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)
por Maria Lua Lun 12 Sep - 21:11
196.
Os sentimentos que mais doem, as emoções que mais pungem, são os que
são absurdos — a ânsia de coisas impossíveis, precisamente porque são
impossíveis, a saudade do que nunca houve, o desejo do que poderia ter sido,
a mágoa de não ser outro, a insatisfação da existência do mundo.
Todos estes meios tons da consciência da alma criam em nós uma paisagem
dolorida, um eterno sol-pôr do que somos. O sentirmo-nos é então um
campo deserto a escurecer, triste de juncos ao pé de um rio sem barcos,
negrejando claramente entre margens afastadas.
Não sei se estes sentimentos são uma loucura lenta do desconsolo, se são
reminiscências de qualquer outro mundo em que houvéssemos estado —
reminiscências cruzadas e misturadas, como coisas vistas em sonhos, absurdas
na figura que vemos mas não na origem se a soubéssemos. Não sei se houve
outros seres que fomos, cuja maior completidão sentimos hoje, na sombra
que deles somos, de uma maneira incompleta — perdida a solidez e nós
figurando-no-la mal nas só duas dimensões da sombra que vivemos.
Sei que estes pensamentos da emoção doem com raiva na alma. A
impossibilidade de nos figurar uma coisa a que correspondam, a
impossibilidade de encontrar qualquer coisa que substitua aquela a que se
abraçam em visão — tudo isto pesa como uma condenação dada não se sabe
onde, ou por quem, ou porquê.
Mas o que fica de sentir tudo isto é com certeza um desgosto da vida e de
todos os seus gestos, um cansaço antecipado dos desejos e de todos os seus
modos, um desgosto anónimo de todos os sentimentos. Nestas horas de
mágoa subtil, torna-se-nos impossível, até em sonho, ser amante, ser herói, ser
feliz. Tudo isso está vazio, até na ideia do que é. Tudo isso está dito em outra
linguagem, para nós incompreensível, meros sons de sílabas sem forma no
entendimento. A vida é oca, a alma é oca, o mundo é oco. Todos os deuses
morrem de uma morte maior que a morte. Tudo está mais vazio que o vácuo.
E tudo um caos de coisas nenhumas.
Se penso isto e olho, para ver se a realidade me mata a sede, vejo casas
inexpressivas, caras inexpressivas, gestos inexpressivos. Pedras, corpos, ideias
— está tudo morto. Todos os movimentos são paragens, a mesma paragem
todos eles. Nada me diz nada. Nada me é conhecido, não porque o estranhe
mas porque não sei o que é. Perdeu-se o mundo. E no fundo da minha alma
— como única realidade deste momento — há uma mágoa intensa e invisível,
uma tristeza como o som de quem chora num quarto escuro.
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Re: FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)
por Maria Lua Vie 16 Sep - 13:01
197.
Sinto o tempo com uma dor enorme. É sempre com uma comoção
exagerada que abandono qualquer coisa. O pobre quarto alugado onde passei
uns meses, a mesa do hotel de província onde passei seis dias, a própria triste
sala de espera da estação de caminho de ferro onde gastei duas horas à espera
do comboio — sim, mas as coisas boas da vida, quando as abandono e penso,
com toda a sensibilidade dos meus nervos, que nunca mais as verei e as terei,
pelo menos naquele preciso e exato momento, doem-me metafisicamente.
Abre-se-me um abismo na alma e um sopro frio da hora de Deus roça-me
pela face lívida.
O tempo! O passado! Aí algo, uma voz, um canto, um perfume ocasional
levanta na minha alma o pano de boca das minhas recordações... Aquilo que
fui e nunca mais serei! Aquilo que tive e não tornarei a ter! Os mortos! Os
mortos que me amaram na minha infância. Quando os evoco, toda a alma me
esfria e eu sinto-me desterrado de corações, sozinho na noite de mim próprio,
chorando como um mendigo o silêncio fechado de todas as portas
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Re: FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)
por Maria Lua Vie 16 Sep - 13:02
198.
Prosa de férias
A praia pequena, formando uma baía pequeníssima, excluída do mundo por
dois promontórios em miniatura, era, naquelas férias de três dias, o meu retiro
de mim mesmo. Descia-se para a praia por uma escada tosca, que começava,
em cima, em escada de madeira, e a meio se tornava em recorte de degraus na
rocha, com corrimão de ferro ferrugento. E, sempre que eu descia a escada
velha, e sobretudo da pedra aos pés para baixo, saía da minha própria
existência, encontrando-me.
Dizem os ocultistas, ou alguns deles, que há momentos supremos da alma
em que ela recorda, com a emoção ou com parte da memória, um momento,
ou um aspeto, ou uma sombra, de uma encarnação anterior. E então, como
regressa a um tempo que está mais próximo que o seu presente da origem e
do começo das coisas, sente, em certo modo, uma infância e uma libertação.
Dir-se-ia que, descendo aquela escada pouco usada agora, e entrando
lentamente na praia pequena sempre deserta, eu empregava um processo
mágico para me encontrar mais próximo da mónada possível que sou. Certos
modos e feições da minha vida quotidiana — representados no meu ser
constante por desejos, repugnâncias, preocupações — sumiam-se de mim
como emboscados da ronda, apagavam-se nas sombras até se não perceber o
que eram, e eu atingia um estado de distância íntima em que se me tornava
difícil lembrar-me de ontem, ou conhecer como meu o ser que em mim está
vivo todos os dias. As minhas emoções de constantemente, os meus hábitos
regularmente irregulares, as minhas falas com outros, as minhas adaptações à
constituição social do mundo — tudo isto me parecia coisas lidas algures,
páginas inertes de uma biografia impressa, pormenores de um romance
qualquer, naqueles capítulos intervalares que lemos pensando em outra coisa,
e o fio da narrativa se esbambeia até cobrejar pelo chão.
Então, na praia rumorosa só das ondas próprias, ou do vento que passava
alto, como um grande avião inexistente, entregava-me a uma nova espécie de
sonhos — coisas informes e suaves, maravilhas da impressão profunda, sem
imagens, sem emoções, limpas como o céu e as águas, e soando, como as
volutas desrendando-se do mar alçante do fundo de uma grande verdade;
tremulamente de um azul oblíquo ao longe, esverdeando na chegada com
transparências de outros tons verde-sujos, e, depois de quebrar, chiando, os
mil braços desfeitos, e os desalongar em areia amorenada e espuma
desbabada, congregando em si todas as ressacas, os regressos à liberdade da
origem, as saudades divinas, as memórias, como esta que informemente me
não doía, de um estado anterior, ou feliz por bom ou por outro, um corpo de
saudade com alma de espuma, o repouso, a morte, o tudo ou nada que cerca
como um grande mar a ilha de náufragos que é a vida.
E eu dormia sem sono, desviado já do que via a sentir, crepúsculo de mim
mesmo, som de água entre árvores, calma dos grandes rios, frescura das tardes
tristes, lento arfar do peito branco do sono de infância da contemplação.
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por Maria Lua Vie 16 Sep - 13:03
199.
A doçura de não ter família nem companhia, esse suave gosto como o do
exílio, em que sentimos o orgulho do desterro esbater-nos em volúpia incerta
a vaga inquietação de estar longe — tudo isto eu gozo ao meu modo,
indiferentemente. Porque um dos detalhes característicos da minha atitude
espiritual é que a atenção não deve ser cultivada exageradamente, e mesmo o
sonho deve ser olhado alto, com uma consciência aristocrática de o estar
existir. Dar demasiada importância ao sonho seria dar demasiada importância,
afinal, a uma coisa que se separou de nós próprios, que se ergueu, conforme
pôde, em realidade, e que, por isso, perdeu o direito absoluto à nossa
delicadeza para com ela.
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"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
(Hánjel)
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Re: FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)
por Maria Lua Vie 16 Sep - 13:04
200.
A vulgaridade é um lar. O quotidiano é materno. Depois de uma incursão
larga na grande poesia, aos montes da aspiração sublime, aos penhascos do
transcendente e do oculto, sabe melhor que bem, sabe a tudo quanto é quente
na vida, regressar à estalagem onde riem os parvos felizes, beber com eles,
parvo também, como Deus nos fez, contente do universo que nos foi dado e
deixando o mais aos que trepam montanhas para não fazer nada lá no alto.
Nada me comove que se diga, de um homem que tenho por louco ou
néscio, que supera a um homem vulgar em muitos casos e conseguimentos da
vida. Os epiléticos são, na crise, fortíssimos; os paranoicos raciocinam como
poucos homens normais conseguem discorrer; os delirantes com mania
religiosa agregam multidões de crentes como poucos (se alguns) demagogos as
agregam, e com uma força íntima que estes não logram dar aos seus sequazes.
E isto tudo não prova senão que a loucura é loucura. Prefiro a derrota com o
conhecimento da beleza das flores que a vitória no meio dos desertos, cheia
de cegueira da alma a sós com a sua nulidade separada.
Que de vezes o próprio sonho fútil me deixa um horror à vida interior, uma
náusea física dos misticismos e das contemplações. Com que pressa corro de
casa, onde assim sonhe, ao escritório; e vejo a cara do Moreira como se
chegasse finalmente a um porto. Considerando bem tudo, prefiro o Moreira
ao mundo astral; prefiro a realidade à verdade; prefiro a vida, vamos, ao
mesmo Deus que a criou. Assim ma deu, assim a viverei. Sonho porque
sonho, mas não sofro o insulto próprio de dar aos sonhos outro valor que não
o de serem o meu teatro íntimo, como não dou ao vinho, de que todavia me
não abstenho, o nome de alimento ou de necessidade da vida.
253
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- Mensaje n°866
Re: FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)
por Maria Lua Sáb 17 Sep - 13:33
201.
Desde antes de manhã cedo, contra o uso solar desta cidade clara, a névoa
envolve num manto leve que o sol foi crescentemente dourando, as casas
múltiplas os espaços abolidos, os acidentes da terra e das construções.
Chegada, porém, a hora alta antes do meio-dia — começou a desfiar-se a
bruma branda, e, em hálitos de sombras de véus, a cessar imponderavelmente.
Pelas dez horas da manhã só um ténue mau-azular do céu revelava que a
névoa fora.
As feições da cidade renasceram do escorregar da máscara do velamento.
Como se uma janela se abrisse, o dia já raiado raiou. Houve uma leve
mudança nos ruídos de tudo. Apareceram também. Um tom azul insinuou-se
até nas pedras das ruas e nas auras impessoais dos transeuntes. O sol era
quente, mas ainda humidamente quente. Coava-o invisivelmente a névoa que
já não existia.
O despertar de uma cidade, seja entre névoa ou de outro modo, é sempre
para mim uma coisa mais enternecedora do que o raiar da aurora sobre os
campos. Renasce muito mais, há muito mais que esperar, quando, em vez de
só dourar, primeiro de luz obscura, depois de luz húmida, mais tarde de ouro
luminoso, as relvas, os relevos dos arbustos, as palmas das mãos das folhas, o
sol multiplica os seus possíveis efeitos nas janelas, nos muros, nos telhados —
nas janelas tanto, nos muros cores diferentes, nos telhados tons vários —
grande manhã diversa a tantas realidades diversas.
Uma aurora no campo fazme bem; a aurora na cidade bem e mal,
e por isso me faz mais que bem. Sim,
porque a esperança maior que me traz tem, como todas as esperanças, aquele
travo longínquo e saudoso de não ser realidade. A manhã do campo existe; a
manhã da cidade promete. Uma faz viver; a outra faz pensar. E eu hei de
sempre sentir, como os grandes malditos, que mais vale pensar que viver
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Re: FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)
por Maria Lua Sáb 17 Sep - 13:34
202.
Atrás dos primeiros menos-calores do estio findo vieram, nos acasos das
tardes, certos coloridos mais brandos do céu amplo, certos retoques de brisa
fria que anunciavam o outono. Não era ainda o desverde da folhagem, ou o
desprenderem-se das folhas, nem aquela vaga angústia que acompanha a nossa
sensação da morte externa, porque o há de ser também a nossa. Era como um
cansaço do esforço existente, um vago sono sobrevindo aos últimos gestos de
agir. Ah, são tardes de uma tão magoada indiferença, que, antes que comece
nas coisas, começa em nós o outono.
Cada outono que vem é mais perto do último outono que teremos, e o
mesmo é verdade do verão ou do estio; mas o outono lembra, por o que é, o
acabamento de tudo, e no verão ou no estio é fácil, de olhar, que o
esqueçamos. Não é ainda o outono, não está ainda no ar o amarelo das folhas
caídas ou a tristeza húmida do tempo que vai ser inverno mais tarde. Mas há
um resquício de tristeza antecipada, uma mágoa vestida para a viagem, no
sentimento em que somos vagamente atentos à difusão colorida das coisas, ao
outro tom do vento, ao sossego mais velho que se alastra, se a noite cai, pela
presença inevitável do universo.
Sim, passaremos todos, passaremos tudo. Nada ficará do que usou
sentimentos e luvas, do que falou da morte e da política local. Como é a
mesma luz que ilumina as faces dos santos e as polainas dos transeuntes,
assim será a mesma falta de luz que deixará no escuro o nada que ficar de uns
terem sido santos e outros usadores de polainas.
No vasto redemoinho, como o das folhas secas, em que jaz indolentemente
o mundo inteiro, tanto faz os remos como os vestidos das costureiras, e as
tranças das crianças louras vão no mesmo giro mortal que os cetros que
figuraram impérios. Tudo é nada, e no átrio do Invisível, cuja porta aberta
mostra apenas, em frente, uma porta fechada, bailam, servas desse vento que
as remexe sem mãos, todas as coisas, pequenas e grandes, que formaram, para
nós e em nós, o sistema sentido do universo. Tudo é sombra e pó mexido,
nem há voz senão a do som que faz o que o vento ergue e arrasta, nem
silêncio senão do que o vento deixa. Uns, folhas leves, menos presas de terra
por mais leves, vão altas do rodopio do Átrio e caem mais longe que o círculo
dos pesados. Outros, invisíveis quase, pó igual, diferente só se o víssemos de
perto, faz cama a si mesmo no redemoinho. Outros ainda, miniaturas de
troncos, são arrastados à roda e cessam aqui e ali. Um dia, no fim do
conhecimento das coisas, abrir-se-á a porta do fundo e tudo o que fomos —
lixo de estrelas e de almas — será varrido para fora da casa, para que o que há
recomece.
O meu coração dói-me como um corpo estranho. O meu cérebro dorme
tudo quanto sinto. Sim, é o princípio do outono que traz ao ar e à minha alma
aquela luz sem sorriso que vai orlando de amarelo morto o arredondamento
confuso das poucas nuvens do poente. Sim, é o princípio do outono, e o
conhecimento claro, na hora límpida, da insuficiência anónima de tudo. O
outono, sim, o outono, o que há ou o que vai haver, e o cansaço antecipado
de todos os gestos, a desilusão antecipada de todos os sonhos. Que posso eu
esperar e de quê? Já, no que penso de mim, vou entre as folhas e os pós do
átrio, na órbita sem sentido de coisa nenhuma, som de vida nas lajes limpas
que um sol angular doura de fim não sei onde.
Tudo quanto pensei, tudo quanto sonhei, tudo quanto fiz ou não fiz —
tudo isso irá no outono, como os fósforos gastos que juncam o chão em
diversos sentidos, ou os papéis amarrotados em bolas falsas, ou os grandes
impérios, as religiões todas, as filosofias com que brincaram,-as, as crianças
sonolentas do abismo. Tudo quanto foi minha alma, desde tudo a que aspirei
à casa vulgar em que moro, desde os deuses que tive ao patrão Vasques que
também tive, tudo vai no outono, tudo no outono, na ternura indiferente do
outono. Tudo no outono, sim, tudo no outono...
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Re: FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)
por Maria Lua Sáb 17 Sep - 13:35
203.
Nem se sabe se o que acaba do dia é connosco que finda em mágoa inútil,
ou se o que somos é falso entre penumbras, e não há mais que o grande
silêncio sem patos bravos que cai sobre os lagos onde os juncos erguem a sua
hirteza que desfalece. Não se sabe nada, nem a memória resta das histórias de
infância, algas, nem a carícia tarda dos céus futuros, brisa em que a imprecisão
se abre lentamente em estrelas. A lâmpada votiva oscila incerta no templo
onde já ninguém anda, estagnam os tanques ao sol das quintas desertas, não se
conhece o nome inscrito no tronco outrora, e os privilégios dos ignotos
foram, como papel mal rasgado, pelas estradas cheias de um grande vento, aos
acasos dos obstáculos que os pararam.
Outros se debruçarão da mesma janela
que os outros; dormem os que se esqueceram da má sombra, saudosos do sol
que não tinham; e eu mesmo, que ouso sem gestos, acabarei sem remorsos,
entre juncos ensopados, enlameado do rio próximo e do cansaço frouxo, sob
grandes outonos de tarde, em confins impossíveis. E através de tudo, como
um silvo de angústia nua, sentirei a minha alma por detrás do devaneio —
uivo fundo e puro, inútil no escuro do mundo.
259
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Re: FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)
por Maria Lua Dom 18 Sep - 17:07
204.
Nuvens... Hoje tenho consciência do céu, pois há dias em que o não olho
mas sinto, vivendo na cidade e não na natureza que a inclui. Nuvens... São elas
hoje a principal realidade, e preocupam-me como se o velar do céu fosse um
dos grandes perigos do meu destino. Nuvens... Passam da barra para o
Castelo, de ocidente para oriente, num tumulto disperso e despido, branco às
vezes, se vão esfarrapadas na vanguarda de não sei quê; meio-negro outras, se,
mais lentas, tardam em ser varridas pelo vento audível; negras de um branco
sujo, se, como se quisessem ficar, enegrecem mais da vinda que da sombra o
que as ruas abrem de falso espaço entre as linhas fechadoras da casaria.
Nuvens... Existo sem que o saiba e morrerei sem que o queira. Sou o
intervalo entre o que sou e o que não sou, entre o que sonho e o que a vida
fez de mim, a média abstrata e carnal entre coisas que não são nada, sendo eu
nada também. Nuvens... Que desassossego se sinto, que desconforto se
penso, que inutilidade se quero! Nuvens... Estão passando sempre, umas
muito grandes, parecendo, porque as casas não deixam ver se são menos
grandes que parecem, que vão a tomar todo o céu; outras de tamanho incerto,
podendo ser duas juntas ou uma que se vai partir em duas, sem sentido no ar
alto contra o céu fatigado; outras ainda, pequenas, parecendo brinquedos de
poderosas coisas, bolas irregulares de um jogo absurdo, só para um lado, num
grande isolamento, frias.
Nuvens... Interrogo-me e desconheço-me. Nada tenho feito de útil nem
farei de justificável. Tenho gasto a parte da vida que não perdi em interpretar
confusamente coisa nenhuma, versos em prosa às sensações intransmissíveis
com que torno meu o universo incógnito. Estou farto de mim, objetiva e
subjetivamente. Estou farto de tudo, e do tudo de tudo. Nuvens... São tudo,
desmanchamentos do alto, coisas hoje só elas reais entre a terra nula e o céu
que não existe; farrapos indescritíveis do tédio que lhes imponho; névoa
condensada em ameaças de cor ausente; algodões de rama sujos de um
hospital sem paredes. Nuvens... São como eu, uma passagem desfeita entre o
céu e a terra, ao sabor de um impulso invisível, trovejando ou não trovejando,
alegrando brancas ou escurecendo negras, ficções do intervalo e do
descaminho, longe do ruído da terra e sem ter o silêncio do céu. Nuvens...
Continuam passando, continuam sempre passando, passarão sempre
continuando, num enrolamento descontínuo de meadas baças, num
alongamento difuso de falso céu desfeito.
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Re: FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)
por Maria Lua Dom 18 Sep - 17:11
205.
Fluido, o abandono do dia finda entre púrpuras exaustas. Ninguém me dirá
quem sou, nem saberá quem fui. Desci da montanha ignorada ao vale que
ignoraria, e os meus passos foram, na tarde lenta, vestígios deixados nas
clareiras da floresta. Todos quantos amei me esqueceram na sombra.
Ninguém soube do último barco. No correio não havia notícia da carta que
ninguém haveria de escrever.
Tudo, porém, era falso. Não contaram histórias que outros houvessem
contado, nem se sabe ao certo do que partiu outrora, na esperança do
embarque falso, filho da bruma fritura e da indecisão por vir. Tenho nome
entre os que tardam, e esse nome é sombra como tudo.
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Re: FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)
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